- Hva er kilden din? - Hva er din?
Kjære landsmenn, som mange av dere vet, drepte jeg Paul Bunyan i dag.
Jeg skal svare på spørsmål.
Paul James Bunyan var en folkehelt som ble et moderne mareritt.
Med legendarisk størrelse og status
skjulte han 30 år med drap, ildspåsettelse og kannibalisme.
Som leder av nasjonen Bunyan bygde,
og den som kappet av ham hodet med obsidianbumerang,
hør her, alle som tror de står over loven:
Varsku her, din kødd.
Spørsmål? Stuckey.
New York Times anklaget deg for å bruke skattepenger til å leke Batman.
De kan spørre Paul Bunyan om jeg "lekte". Munson?
People Magazine kalte deg altså presidenten med den beste stemmen?
Jeg kan verken bekrefte eller benekte!
Den kjekke rødtoppen på første rad.
Vil drapet på Paul Bunyan skade oppslutningen din?
Familiene til de han spiste, støtter meg.
Andre ikke, som de som trykker menyer til pannekakerestauranter.
Jeg sverget å beskytte folket,
og det kan bety at jeg ikke får likes og abonnenter.
Da kan jeg bare tilby en emoji av en middagstallerken
og en emoji av rumpa mi.
Takk, og Gud velsigne USA!
Bluebird går mot oval. Tre meter unna, frue.
Jeg er Banks, den nye stabssjefen.
- Det vet jeg ikke. - Å...
Spesialagent O'Doyle.
Du følger loven når du ikke blir felt av loven.
- Straffedømt, eller? - Anklagene ble frafalt.
Ingen mord i uoffisielle oppdrag.
Og et hologram av meg da jeg var én kilo tyngre, gir deg ikke klarering.
Jeg er klarert til å komme inn i USAs pressesal.
Er jeg nå her, er jeg den jeg sier jeg er.
En dopple-gobble.
- En hybrid av en dobbeltgjenger og... - Jeg vet!
- O'Doyle? - Mulig doppel-gobble.
Ingen mulig doppel-gobble. Sir, jeg er stabssjef Rho Banks.
Stopp agent Bro før han skyter meg.
Ikke foran pressen. Alt er uoffisielt!
Det er ikke sånn det fungerer. Du må si det er uoffisielt først.
Hva er du, professor Uoffisiell?
Steve? Hvorfor sjekker du om det navnet ditt?
En skapning angrep meg på pressetoalettet!
Doppel-gobble!
Hold dere unna, alle sammen!
Bytter ammunisjon.
Hold formen. Formen holdt.
Bytter igjen. Mentos!
Hold dere for munnen.
Vel, frue, da er du vel klarert.
- Doppel-gobblere er ensomme... - Ja da, ensomme jegere!
Ok, det var offisielt.
Ser du? Nå snakker jeg polsk.
Ok. Glem polsken og lær origami.
Og manuset til RoboCop.
- O'Doyle? Hva synes du? - Hun er en uregulert syntetisk.
Klapp for mannen.
Origami RoboCop? Hun kan gjøre alt.
Slå deg selv av.
Funker ikke sånn. Og jeg er ikke syntetisk.
Hjernen er bare maksimert for nevroplastisitet.
Høres så organisk ut.
Beklager, O'Doyle er halvt leprechaun, følsom for bedrag, magi og så videre.
Liker ikke de sånne ting?
Så du har bokstavelig talt ansatt moren min.
La oss se på dagens timeplan. Du har handelsmøtet.
Kan du lære karate? Et bedre spørsmål:
Om vi avskar et av de japanske kjempemonstrene...
- Kaiju. - Om vi avskar en kaiju,
kan du hacke den med en hjelm slik at vi har vår egen kaiju?
- Det er et brudd på folkeretten. - Herregud. Er du en av de jussfolka?
Herregud. Er ikke du?
Ja, Janice?
Sir, en nesten kjekk mann fra CIA er her for å treffe deg.
Faen. Ikke la ham provosere dere. Ikke nevn noen dere er glad i.
Er du redd for CIA?
De knerta Kennedy og niksa Nixon, og de stjal trolig en av Carters fingre.
- Ikke send ham inn, Janice. - Jo. Send ham inn.
Hei, herr president. Jeg har en pistol!
Du må være raskere enn det.
Forresten, jeg er ikke fra CIA. CIA finnes ikke.
Eller gjør det det?
Å, denne ukas nye stabssjef. Ingen introduksjon. Jeg så mappen.
- Målanalytiker Jack Coffey. - Bløff avslørt. Hun leser mappene.
Taper! Hva er gimmicken?
Må ha en actionhelt-gimmick for den store ungen der.
Denne karen lyver aldri. Følg med nå.
Er du homo? Kan ikke svare grunnet Kinsey-skalaen. Vi er alle litt...
Ikke jeg. Jeg lyver.
- Hva vil du, din jævla sosiopat? - Glad du spurte.
Dette er som du vet en hockeypuck med et hologram av landet i.
Jeg tenkte du ville like den. Og den har en kul teleskop-peker.
Håndholdt apparat overstiger grensen på 46 cm.
Du er anholdt av Secret Service.
Nei, jeg vil ikke dø! Det er min ene svakhet.
Vet du hvordan det er å jobbe for folk så bedragerske
at de kan lære deg å gråte på kommando?
- Hvorfor er du her? - Vi bare elsker presidenter.
- Bombe, bombe, bombe. - Faen. Kom igjen!
- Evakuer vestfløyen! - På første arbeidsdag?
Bombe, bombe.
Falsk bombe, lydløs.
Falsk bombe, vibrer. Falsk bombe, rolige beats.
HEMINGWAY: BARE HITENE
Æsj. Carter-basiller.
Jeg kan ikke tro at vi falt for det.
Han gikk ned FDRs brannsjakt!
O'Doyle, kan du skanne auraen hans?
Gikk nordover. Detaljstyrende, men trolig en god far uten selvsabotasjen.
Jag ham, ikke menneskeliggjør ham.
Hvordan rapporterer jeg dette?
- Det gjør du ikke. - Dette er ikke i grunnloven.
Ikke moren din heller.
Pistol.
Glem det, pistolhologram.
Jeg løy ikke. Hologrammet var en løgn.
- Vi skjønner. - Du med pistol.
Du, som ikke onanerer på et zoom-møte. Du, stolt publikummer på et skolestykke.
- Kunne vært en god far? - Jeg sa "trolig".
Tok en film fra arkivene, er på vei ut og frykter avvisning.
Hvem ønsker avvisning? Kom igjen.
Pokker! Og han tok den raskeste.
- Hva med en av dem? - Det er Reagans kjøretøybås,
og ansiktsskannerlåsen tror jeg er Mr. T.
Heldigvis bruker den 80-talls kryptering.
Jeg kan patche meg inn.
- Gå til venstre! Høyre! Til høyre! - Jøss! Stopp!
Veldig hjelpsomt. Der.
Kom igjen, Ronald. La oss lære gjengene å breakdance.
Bilen snakker ikke, det er opptak.
- Aids finnes ikke. - Det var ikke mitt forslag.
- Hva gjør du? Kjør på ham. - Vi er i en bil, han sitter i rullestol.
- En stjålet rullestol! - Vi sparker nedover!
Nå kan vi sparke oppover.
Du tar ham, jeg tar filmrullen!
Sammenstøt oppdaget. Planter bevis for å unngå ansvar.
CIA-BILER
Løper du i min fart av sympati?
- Virket det? - Løp!
Hei! Slem hund!
HUNDETRENING
Nei, vent. Jeg er problemet.
Den dårlige oppførselen din kommer av at jeg er en lat, udisiplinert eier.
Å! Faen!
Han jigger.
Vi må komme oss vekk herfra!
- Jeg beklager, sir. Jeg sviktet deg. - Det gjorde du ikke. Pust.
Å, Danny, gutten min, sekkepipene de...
- Unnskyld meg. Er du presidenten? - Nei, jeg gjør bare madrassreklamer.
- Du er heldig. En kjekk mann å ligne på. - Velsigne deg.
Vet ikke hva det er, men her er det.
- Kan vi ta en selfie? - Så visst!
- Sir? - Jeg er glad du ikke er ham.
Politikken hans bekymrer meg, og han er jo skilt.
Stikk det opp i ræva.
Hvorfor er det to opptak av den første månelandingen,
og hvorfor er én merket ekte?
Fordi begge er ekte? Jeg prøvde.
Dette er månelandingen verden så live i 1969, og alt var veldig ekte.
Takk og lov.
Denne månelandingen ble produsert som reserve.
Reserve?
I tilfelle Armstrong landet og sa: "Gud er død."
Eller verre: "Gud er i live."
Et lite steg for mennesket.
- Kutt! Det er: "Et menneske". - Jeg sa det.
- Da mumlet du. - Prøv igjen.
Filmet under LBJs administrasjon av Stanley Kubrick.
- Du kan ikke snakke sånn til meg. - Jo.
Tenk. Du er i en falsk månelanding. Tror du virkelig at de lar deg leve?
Hvordan føler du deg? Redd? Sliter du med å puste? Kosmisk ubetydelig?
Bra. Sett film i kameraet.
Dessverre kostet det dobbelt så mye som den ekte,
og 20 mennesker døde.
- Herregud. - Stort sett forfattere.
Det er bra CIA ikke fikk den, men de invaderte Det hvite hus i dag.
- Vi må avsløre dem. - Nei, for vi gjorde noe bedre.
- Vi gjorde dem forlegne. - Eksponering er jo pinlig.
Administrasjonen sladrer ikke, Banks. Vi er voksne. Vi slåss mot ninjaer.
Herr president, CIA ringte for å si
at de beklager hvis du trodde noe skjedde i dag. Det gjorde det ikke.
De ville også minne deg på at de har noe på deg,
og siden dette ikke skjedde på den enkle måten,
kan du like gjerne gi dem måneopptaket.
Vil du gå gjennom det før jeg spiser det?
Jeg spiser det ikke foran deg.
Lappen er lang, og jeg har ikke spyttet jeg pleide å ha.
Hei.
Takk, Janice. Gratulerer med... Faen, hun er borte.
Sladrer vi ikke fordi vi er voksne eller grunnet utpressingen?
Mer Robo, mindre Cop. Avslutt første dag med en seier.
- Et godt råd, sir. Jeg slutter. - Det er forståelig. Hva?
Hva slags tull er dette? Du får ikke slutte.
Jeg jobber ikke for folk som bare tjener seg selv.
Alt ganger det amerikanske folk. Det er jobben til en president.
Foreningen din av døde hvite fyrer
hvis sikkerhetssystem tror du vil stjele Knight Riders hjulkapsler?
Knight Rider var serien, ikke bilens navn!
Nyt å selge landet ditt til CIA.
- Sparken! - Jeg slutter!
- Publikumslokk! - Vet ikke hva det er.
- Et begrep innen kringkastingsutvikling. - Og hva er det?
Men du trakk "Knight Rider" ut av ræva!
En stor eske for tre linjaler.
Skal jeg bære tre løse linjaler ut av Det hvite hus
på mitt livs verste første dag?
Du liker vel dårlige dager?
Jeg ser på auraen din at du liker å velte deg.
Og jeg tror at moren din forlot deg i badekaret til det ble kaldt.
Vannet var kaldt til å begynne med.
Han er savnet. Han skal ikke engang forlate hagen.
Jeg sjekket furtebua, gubbekammeret og testikkelvestibylen.
Et godt innblikk i skilsmissen.
Tror du dette har noe å gjøre med at CIA har noe på ham?
- Vet du ting jeg ikke vet? - Ber du meg om hjelp?
TIVOLI
Ingenting slår et tivoli. Bortsett fra en gubbe som mater fugler.
Det var vel derfor jeg ble med i CIA, for tropene.
- Fuglefrø? - Jeg vil ikke ha fuglefrø.
Hvor er måneopptaket, herr president?
Ikke i afroen, vel? Vi går ikke tilbake, vi viderefører.
Bekreft at du sletter mappen min.
Skal jeg dra et ikon ned i papirkurven og sverge på at det ikke finnes kopier?
- Det er litt "greit, boomer". - Coffey?
- Få filmrullen, Curtis. - Skal du skyte presidenten?
Det skjer jo aldri, bortsett fra med 20 %.
- Hvorfor vil du ha den? - Blir jeg intervjuet?
- Skriver du om å bli truet med våpen? - Afro!
Ekte fuglefrø, ekte våpen!
OFFISIELL CIA-BIL
- Hva i... - Hysj.
Sov, din søvnige lille dritt.
Jeg er bare her fordi jeg trodde CIA ville drepe deg
for den falske månelandingen, og se.
Tydeligvis ikke. De la igjen det falske opptaket.
Hva?
Hva er så spesielt med den ekte månelandingen, Coffey?
Vent, hva gjør han?
- Gjør seg klar til å torturere deg. - Var han ikke leprechaun?
Jeg ser en russisk pornoregissør.
Han ikke kan lyve, så han er en god avhører.
- Gir du Coffey en colombiansk manikyr? - Ja.
- Og en Tsjernobyl-omskjæring? - Absolutt.
Hva med en Florida-utdannelse?
- Hva? - Hva høres det ut som?
Ok, jeg skal si det.
Det er informasjon i den originale månevideoen som må forsvinne.
Tøv. Jeg har gått gjennom tre timer uten å se noe.
I standardformat, ja. Bytt til widescreen.
Innstillinger, kilde...
Hva er forskjellen på display og format?
- Hvorfor går den tilbake? - Meny for opp. Volum ned for å velge?
Kategorien "display/lyd"? Det er bare en beskrivelse av en TV.
La Gen X skolere deg.
Hva i helvete gjør de?
Hva gjemmer Buzz Aldrin bak ryggen sin?
Er det en baby?
Tror du USA brukte 25 milliarder så tre fedre kunne kjøre en månerover?
Det handlet om kolonisering.
La oss være enige. Ikke alle sannheter er frigjørende.
Som at en hamsterball ruller rundt på månen med en mumifisert baby.
Hvorfor ser du på meg slik?
Man prøver ikke å stjele informasjon man allerede har.
Forbedre bildet.
Nei! Avbedre.
Venstrebedre. Oppbedre. Igjen!
Stoppbedre.
Ikke skanne. Det er kun prisen på babyen.
Jeg har det. Det står Adam, og så er det en frekvens.
Dette er telemetri-data. Signalet beveger seg.
Et skjelett i en ball ruller.
Dette viser gange. Adam er i live.
Ok. Ja, han lever. Han er et overmenneskelig månemisfoster.
Vi trodde han ville dø,
men nå planlegger alle land egne måneoppdrag,
og vi kan ikke la ham havne i gale hender!
Du får ikke drepe din egen skitne hemmelighet.
Jeg skal redde ham, og så ser vi hvem som har noe på hvem.
Lykke til.
Drapsstyrken vår er på vei til månen,
og du ga oss akkurat måldataene vi trengte.
Kameraknapp. Standard spiongreie.
Nei, drømmene mine er så skumle!
- Sir, hva har de på deg? - Glem det. Vi må nå månen før dem.
NASA kan være kompromittert.
Jeg trenger ikke NASA for å dra til månen. Jeg har en fyr.
Jeg kommer tilbake med det.
Behold det. Jeg bygde det under et strømbrudd. Hjemmesnekra skip.
Takk, Rick. Morty.
Beklager for alle gangene jeg prøvde å drepe dere.
- Det går bra. - Ikke tenk på det.
Greit. Ses senere, nerder.
Jøss, så fort spinoffene kommer.
- Jeg gir dem ti episoder. - Der kom den!
Vi er ikke akkurat eviggrønne selv, kompis.
Kom nå og hjelp meg gjennom multiverset, og...
Hvorfor fikk jeg baksetet?
Herregud, er det derfor du furter i stillhet?
Her.
Ok, jeg tar poenget. Flytt meg bakover igjen.
- Ikke kødd. - Hører ikke.
Stille, dere to. Det er et skip der.
S.S. Assassination. Tror dere det er dem?
Jeg legger meg ved siden av dem.
- Hva skal vi gjøre? - Se og lær.
- Godt jobbet, sir. - Jeg glimter til.
Adams signal er i den biodomen. Og fy faen, jeg er på månen.
Hold den i buksa, Banks.
Denne veggen ble laget av raketthylser fra Apollo 14.
Utrolig ressurssterk for en baby.
Du vet vel at babyer blir til mennesker?
- Uansett, tenk å gjøre dette helt alene. - Kanskje ikke helt.
Sendte de flere superbabyer?
Ikke rart CIA ville utslette dette stedet.
Hvorfor lukter det garderobeskap?
Jeg har en teori. Det er sæd overalt.
Hei, la oss ikke dømme, fyren har vært isolert på månen i 60 år.
Men hvorfor i taket?
Ikke spør hvorfor jeg kom over hele rommet dere er i.
Spør hvorfor dere er i sædrommet mitt.
Gjør du en JFK-greie?
Selvfølgelig. Jeg ligner på ham, sant?
Men kroppen min er for det meste lunger.
Månebaby, vi har kommet for å redde deg.
Kan jeg endelig krones som jordens president?
Hva?
Det faren min, LBJ og Det hvite hus alltid ønsket seg.
Jeg ser på dette hver dag.
Kjære sønn, innen du ser dette,
er jeg gammel og gjør mange parader om dagen i Texas, favorittstedet mitt,
men du skal vite at jeg elsker CIA, og vi plasserte deg der sammen.
Hva i helvete?
Du verner DNA-et mitt
slik at superbarnet mitt en dag kan komme tilbake og bli president for alt.
Du ble født spesiell, Adam,
og jeg, CIA og Det hvite hus vil alltid elske deg.
I evig tid.
Det er deprimerende.
- Hvorfor? - Jeg er presidenten.
Jeg kom hit for å finne dritt om CIA, ikke for å lære om dette samarbeidet.
Er du Clinton, presidenten som sluttet å sende meg månebabyer?
Jeg er ikke Clinton. Og hvor er månebabyene?
Spør meg igjen, men spør hvordan de er istedenfor hvor?
- Hvordan er... - Nydelige!
Han spiste nok babyene.
Når jeg tjener meg selv, tjener jeg det amerikanske folk.
Det er jobben til en president.
Ok, jeg skjønner. Jeg tenkte problematisk.
Dette handler ikke om deg. Det handler om å ta tilbake arven min.
Takk for romskipet!
Ta fienden.
- Ta fienden. - Papparoboter!
Faen. Søk dekning!
Nyt tyngdekraften!
Faen. Faen. Faen.
Går mot skipet og er sulten på folk. Trippel-Løve.
Det forklarer det teatralske.
Banks, kan du reversere gravitasjonen?
Nei, dette tilhører Det hvite hus.
FEIL
- Kan du ikke overstyre dem? - Ok.
Sikkerhetsordet er "Nutter Bar".
Greit. Jeg har ingen flere restriksjoner eller empati.
GRAVITASJON
- Jeg går etter Adam. O'Doyle, dekk meg. - Ja, sir.
- Banks, kan du justere gravitasjonen? - Jeg kan justere alt.
Nei! Pokker ta!
Det er bare én president her.
Og han heter Månebaby!
Sæd lager ikke presidenter, Adam, men folket.
Folk lager sæd.
- Hvor lærte du å krangle? - På månen!
- Hva i helvete, Banks? - Skal du skyte, eller...?
Spenn deg fast.
Jøss. Siste boss.
Faen!
- Faen. Kan ikke penetrere. - Sa han.
Munningshastigheten din vil øke.
- Skyt når jeg ber deg om det. - Hva?
Skyt nå!
VARIABEL GRAVITASJON
Spis pikken min, Medi-bot!
Litt hjelp her, Banks? Vent, hva gjør du?
Tømmer alle bankkontoer for å starte anarki
og hersker som en gudinne. Ha det!
Banks, stopp!
Nutter Bar!
Oksidasjonsprotokoll aktivert. Tillater nå ild i rommets vakuum.
Hei, kom deg vekk!
Får ikke puste!
Der er han jeg stemte på.
Hva var sikkerhetsordet?
Nibble bits, Nelly butt, New Balance, Newt Gingrich!
- Månemann! - Du?
Nutter Bar. Nutter Bar for faen!
Beklager.
Pokker!
Sir, hva skal du gjøre? CIA holder kortene.
Hvordan hindrer vi dem fra å lekke det de har?
Overlat det til meg, Banks. Jeg vet løsningen.
Hvorfor var du i rommet?
Hemmelig månegreier, men jeg har en mye viktigere hemmelighet å dele.
I fjor trente jeg på Det hvite hus treningssenter,
et senter jeg ikke visste hadde overvåkningskameraer.
Jeg tok intense crunches og dreit i buksa.
Treneren min så det ikke, han hentet maten fra Postmates. Jeg fikk panikk.
Jeg kastet undertøyet i søpla,
tørket meg i ræva med et håndkle og fortsatte å trene.
- Jeg vasket ikke hendene. - Herregud.
Jeg tok på mye utstyr.
Jeg hadde ikke dritt på hendene, men det var ekkelt.
Jeg gamblet med helsen til alle StairMaster-brukerne.
Presidentens kontor er det viktigste kontoret
til planetens mektigste nasjon.
Bruker jeg makten til å beskytte egne interesser,
vil jeg mislykkes i å beskytte det som betyr mest, folket.
Gud velsigne USA. Ikke tren om du er fyllesyk.
- Ha det! - Hvilken farge var håndkleet, sir?
Sir, det var utrolig.
Banks, den typen lav standard er akkurat det jeg trenger i min nærmeste rådgiver.
Hva sier du?
Etter det jeg så i dag, ville det vært en ære, herr president.
La oss gi det en dag til.
#GYMSHITS TRENDER MENS CURTIS' OPPSLUTNING STIGER
SKURKETYPE: ENGANGS/PILOT
OPPDRAG MISLYKTES
CIAS STRAFFENS HJUL
ELEKTROMAGNETISK PULS
Tekst: Joakim Brekke Iyuno