- ¿Qué haces? - Cambiarme.
- ¿Cambiarte para qué? - Para cambiarme.
¿Por qué traes cintas?
Si no piensas hablar, no pienso quedarme mucho.
Me quieres,
¿verdad?
¿Qué?
¿Me quieres?
- ¿A qué viene esto? - Responde y punto.
Claro que sí. Eres mi...
No.
Sin reservas. Piensa en la emoción.
¿Dónde lo sientes?
Tu amor por mí.
¿Dónde lo sientes? ¿Está aquí?
Oye, Ruben, no entiendo a qué viene esto.
Responde y punto.
El amor se siente en el corazón, ¿no?
No, y una mierda. Puta frase de taza.
Responde tú.
Quiero saber dónde lo siente Niall Kennedy.
En todas partes.
- ¿De verdad? - Sí.
En cierto modo, me atraviesa.
- Descríbelo. - No. No puedo describirlo.
¡Sí que puedes, joder!
El puto ganador de poesía o lo que coño ganaras.
Tu trabajo es usar las palabras,
así que, venga,
descríbemelo claro.
Con detalle.
A ver si puedo entenderlo.
Es algo...
- peligroso. - Ah, ¿sí?
Es lo mejor
y lo peor también,
todo a la vez.
Es lo único que existe.
Es lo único que he sentido nunca.
Es como un puto...
colocón de ti o algo así.
Una adicción química, no sé.
¿Y cuánto esperaste?
¿Esperar a?
Antes de abalanzarte.
De coger lo que era mío.
No quiero hablar del tema.
- ¿Listo? - Sí, perdón. Ya voy.
Bien.
SOL NACIENTE
¿Quién lanza la primera pregunta? Sí, señora.
Han definido a su libro como "una obra maestra moderna".
¿Cómo ha conseguido retratar de forma tan precisa
la violencia masculina?
Un buen escritor no revela sus fuentes.
¡Usted sí puede revelarlas!
Lo siento, no podrá ser,
camarada.
Pero es obvio que se ha basado en su hermano,
involucrado en dos casos serios y mediáticos de agresión en el país.
El último casi le cuesta la vida a Benjamin Thomson.
No. Mi libro no tiene nada que ver con ello.
Investigué pensando en mi hermano, sí,
pero recuerdo que es una obra de ficción, no una biografía.
Habría sido fácil escribir una biografía.
Sí, pero el libro tiene un personaje principal llamado Cosmo
que, a pesar de todo lo que hace,
se presenta como una víctima de sus emociones incontrolables.
¿Estaba intentando justificar sus actos?
Para nada.
Pasemos el micrófono a más personas, por favor.
Relájate un poco.
Estás muy tieso.
Sí, adelante.
A propósito de la última pregunta,
hoy se le ve a la defensiva cuando contesta.
Pero la condena a su hermano fue un asunto de dominio público.
Entenderá que se insinúen paralelismos.
Sí, pero ¿y los diálogos? ¿Los personajes?
¿Los temas de salud mental? Eso no lo describe.
Discúlpeme.
Queremos conocer al hombre que hay tras el libro.
Es muy fácil. ¡Yo soy el que lo ha escrito!
Sí, lo entiendo, pero...
Disculpad, pero ¿alguien tiene una pregunta sobre mí?
¿En serio?
¿Y os consideráis periodistas?
Durante los próximos 20 minutos,
solo aceptaremos preguntas en relación al autor
y el proceso creativo de su libro.
¿Alguien tiene alguna pregunta...
sobre ello?
BRILLANTE ESCRITOR PIERDE LOS PAPELES
¡Madre mía! ¡Me estoy partiendo, en serio!
¡Madre mía!
¿Cómo se te ocurre? ¡La puta hostia!
Ojo a esta parte.
"Cuando redirigieron las preguntas al autor, reinó el silencio.
Un periodista acabó levantando la mano,
pero para preguntar dónde estaba el baño".
Es tremendo.
Creo que me voy.
Tío, no te largues, gruñón de mierda. Venga.
Estoy en la cárcel.
Tiro de lo que puedo para alegrarme.
- No te alegres tanto. - Que te follen.
- ¿Por qué te pones así, capullo? - Porque...
- solo preguntan por ti. - Venga, Bambi.
Soy el prota principal de esta relación.
¿Cuándo lo vas a admitir? Tú eres mi escudero.
Como mucho, el que me trae el almuerzo.
Que sí, que lo pillo, proyecto una gran sombra.
Incluso en interiores. Pero, tío, si no aguantas las preguntas,
¿por qué te basaste en mí para el libro?
Porque sentí...
No lo sé.
Algo.
¿Culpa?
¿Por qué dices eso?
Bueno, por lo de Mona.
¿Perdona?
Por no vigilarla en condiciones.
Dejaste que Benji se la follara.
Ah, ya. No.
No. A ver...
No podía vigilarla continuamente.
Ella aún lo niega, ¿sabes?
Que se lo tiró.
- ¿Desde cuándo? - Desde, no sé, hace una semana.
- ¿Vino a verte? - Sí.
Por primera vez en tres años.
Trajo con ella a Baird.
- Adoro a ese puto enano. - ¿Trajo a Baird?
Sí, el niño milagro.
Ya tiene tres años. Qué fuerte.
¿No te flipa que los dos seamos padres?
Sé que tú no ves mucho al tuyo, pero vaya dos, ¿eh?
Dos putos padres de la hostia.
No lo entiendo. Creí que había reglas y que no podías verlo.
No podía, pero parece que ha cambiado de opinión.
En serio,
es la mayor motivación para no meterme en líos aquí
y salir antes de que entienda dónde estoy.
Pero ha sido muy repentino, Ruben.
¿Por qué ha venido?
- ¿No estaba con otro tío? - Pues sí, pero ya no.
¿Y eso? ¿Por qué?
Gritó mi nombre mientras follaban.
No lo sé seguro, pero imagino que es lo que pasó.
Pero ¿no te dijo...
no te dijo lo que quería?
No.
Estaba rayada por algo. No llegué a saber por qué.
¿No se lo pudiste sacar?
No.
Pero lo haré.
Lo haré.
¡Han pasado cuatro años, Mona!
No lo entiendo. ¿Por qué ahora?
Estoy supersola, ¿vale?
Baird está en la guardería todo el día y Luke va a dejarme.
Y lo echo un huevo de menos.
¡Pues vuelve con él!
- ¡Al puto Ruben es al que añoro! - No, no, no.
No vamos a discutir lo mismo otra vez. Se acabó. Supéralo.
No puedes estar con él con lo que hicimos.
Los secretos te están carcomiendo por dentro.
No si se lo digo.
Haremos borrón y cuenta nueva.
Mona, nos mataría.
- ¡Solo a ti! - ¿Y luego qué?
Tendréis una relación a través de los cristales
toda la vida. ¡Reflexiona!
Va, deja de beber.
No me toques, cerdo.
Mona.
Por favor. No estás pensando con la cabeza.
¿Qué pasó con lo de separar las cosas?
¿No se te daba tan bien?
Todo acaba pasando factura. Cuando separas las cosas,
las sacas de la cabeza y las metes en el alma.
Venga ya, qué tontería. Estás siendo una egoísta.
De eso nada.
También lo hago por Baird. Se está haciendo mayor
y necesita tener un referente masculino en su vida.
- Eso puedo serlo yo. - ¿Has oído lo que he dicho?
La cosa es que Ruben quiere ser parte de su vida
y a mí me parece bien.
Y no puedo callarme mientras el pobre cría a un hijo que no es suyo.
El niño es suyo.
No, no lo es. Es tuyo.
Cállate. Ni se te ocurra decirlo.
Lo vas a apuntalar en tu cabeza
y, un día, te saldrá por la bocaza
cuando vayas como una puta cuba.
¿Cómo pude joderlo todo por ti, eh?
Un ogro raro, pequeño y asqueroso.
Déjate de rollos, ¿me oyes?
Vuelve con Luke, deja de beber y sé un ejemplo para tu hijo.
No me obligues a volver por aquí.
MAMÁ
La reinona.
- Hola, cielo. - Hola, Butch.
Hace mucho que no venías.
Ya, tenía mucho trabajo.
Olvídate de eso.
¿Traes...
sustancias picaronas?
No, hoy no.
Quiero una noche tranquila.
¿Aquí?
Imposible.
Ya veremos cuánto tardas.
Oye, Butch. Espera.
MENSAJE DE MAMÁ: ¿DÓNDE ESTÁS? ES EL MOMENTO.
No me jodas.
¿Dónde coño estabas?
Lo siento, he venido cuanto antes.
No puedo...
- ¿Se está...? - Casi.
Lo siento mucho, mamá.
Estaba ya muy pesada.
Ha estado bien que compartáis ambulancia.
Mi granito de arena para la sanidad pública.
¿Y qué pasa ahora?
Nos dan el certificado de defunción.
Luego, la funeraria viene
y se la lleva para atiborrarla de conservantes.
A lo pollo relleno, supongo.
- ¿Lo sabe Ruben? - No.
Deberías decírselo tú.
Y ni se te ocurra escaquearte del funeral.
Tal vez la cárcel le deje asistir y tienes que ir por él, ¿vale?
Y, por Dios santo, ve a hacerte pruebas.
Seguro que tienes algún virus de esos sitios que frecuentas.
Sí, mamá.
¿HAS TENIDO SEXO SIN PROTECCIÓN CON...?
HOMBRES, MUJERES, AMBOS
MUJERES
HOMBRES
MUJERES
Venga por aquí, señor Kennedy.
- Por aquí. - Gracias.
Disculpa, ese enfermero,
el de al lado, ¿se llama Albert?
Sí. ¿Por qué?
Por nada.
Lo conozco.
Coincidimos en la universidad.
Vaya. Qué sorpresa.
Sí, sí.
Por favor, siéntese.
Al final del pasillo, a la izquierda.
Gracias.
- ¿Qué tal vas? - Este tío dice que te conoce.
- ¿Cuándo ha venido? - Se acaba de ir.
¡Niall!
Alby.
- Qué sorpresa. - Sé que me has visto.
¿Cómo trabajas aquí?
¿No estudiaste Filosofía?
Pues sí.
Volví a la uni para recuperar el tiempo perdido.
Enfermería acabó siendo mi cuarta carrera.
Pero me encanta viajar.
Te veo...
bien.
Me han hecho varias reconstrucciones faciales desde que nos vimos.
Por desgracia, sigo siendo más un Picasso
que un da Vinci, pero se va acercando.
He leído lo del libro. Qué ilusión.
Ah, ya. Sí.
Lo que leo en tu ficha, no tanto.
¿Eso no es...
- confidencial? - He chafardeado. Lo siento.
"Mujeres".
¿En serio, Niall? ¿"Mujeres"?
A la mierda, he mentido, lo siento.
- Me he sentido vulnerable, supongo. - Nunca cambias, ¿verdad?
Lo sé, un desastre.
Lo bueno es
que hay solución.
También...
ofrecemos apoyo
a quien frecuenta fiestas de chemsex,
por si quieres.
¿Por qué crees que lo necesito?
Se nota. Yo también...
caí en ese pozo.
Y es bastante difícil salir, te lo aseguro.
Me alegra verte, amigo.
¡Mira quién es!
Edgar Allan Pollafloja.
Joder, tío,
habrías flipado aquí anoche, qué puto calor.
El único día del año
que el sol nos honra con su presencia
y decide asarnos en la celda.
En serio, tío, parecía un puto horno.
Planté un pino
y los huevos me acabaron colgando por debajo del agua.
Ruben, Maura ha muerto.
¿Ha sido rápido?
¿El qué?
La muerte.
Pues no, la diagnosticaron hace 20 años.
Ya, pero ¿ha muerto en paz?
Muy en paz, sí.
Al margen de los últimos años de fuerte declive.
- Di que sí. - Sí.
¿Estabas...
con ella cuando falleció?
No,
estaba en la sala de espera.
Me mareé un poco al verla en casa, así que no entré.
No potarías, ¿no?
Siempre echas la bilis.
Bueno, sí, un poco.
¿No le potarías encima?
- Es que... - ¿Le potaste mientras se moría?
Sería una forma de verlo.
No es como esperaba que ocurriese.
Ese puto cabrón...
- ¿Quién? - Benji.
- Me ha robado estos años. - Ruben, no te pongas así.
Has aprendido a controlar la ira, ¿no?
- Ya, pero ha vuelto. - No, no, no.
Procésalo como aprendiste. Sientes la pena
y se la estás cargando a la primera emoción que...
¡Y una mierda! ¡No me psicoanalices, Bambi!
¡Ni te imaginas cómo me siento!
Un poco sí. Mi padre también murió, ¿recuerdas?
¡No me jodas! Tú pudiste despedirte de él.
Imagínate no haber podido estar porque un puto cabrón te lo impidió.
- Sería horrible. - ¡Sí, exacto!
¡Pues piensa en eso antes de hablar de mis putas emociones!
Cuéntaselo al puto Benji.
Que no se esconda,
porque cuando salga, iré a buscarlo.
Y voy a acabar lo que debí hacer la otra vez.
- No pienso hacerlo, Ruben. - ¡Ya lo creo que lo vas a hacer!
¡Claro que lo vas a hacer, puto Niall Kennedy, joder!
¿Me oyes? ¡Te tengo cogido por los huevos!
¡Que no se te olvide nunca!
¡Joder que si lo vas a hacer, cabrón! ¿Me oyes?
¡No me puedes dar un puto no! ¡Cabrón!
¡Joder que si lo vas a hacer!
¡Sí! ¡Puto capullo!
¡Eres un cabrón de mierda, un puto cerdo!
¡A mí no me digas que no! ¿Me oyes?
¿Eh? ¡Claro que lo vas a hacer!
¿Niall Kennedy?
Por aquí.
Perdona, no sabía que ibas a encargarte tú.
He pensado que delante de mí
podrías ser más sincero sobre lo que has estado haciendo.
Rellena esto.
Has estado con medio Glasgow.
Veamos...
A ver.
¿Primero las malas noticias o las buenas?
Las malas.
Típico.
Las malas noticias son que tienes sífilis y clamidia.
Las buenas son que tienen cura.
Te daremos antibióticos.
Te curarás entre tres y seis meses. Coser y cantar.
Gracias.
¿Te puedo ayudar con algo más?
Sí.
¿A qué hora terminas?
En unos diez minutos.
No sé...
si te apetece tomar algo.
Hombre, con una vida sexual tan extensa como esta...
¿cómo negarme?
- ¿Y empezó a gritar? - Sí, me dio escalofríos.
Dijo que lo iba a matar.
¿Y ese tal Benji se tiró realmente a su mujer?
Sí, eso creo.
Vaya. Qué valiente.
¿Y tienen un hijo?
¿Ruben y la tal Mona?
Sí.
¿Crees que es de Benji?
Bueno, Ruben siempre ha sido poco fértil.
Entonces, seguro que sospecha algo, ¿no?
No lo sé.
Aunque lo piense, no creo que le preste atención.
Deseaba tanto tener un hijo que eso está por encima de la razón.
¿Le has dicho que eres gay?
Soy bi.
¿Le has dicho que eres bi?
No.
- ¿Le has dicho a alguien que eres bi? - A nadie.
¿Te lo has dicho a ti?
No.
Oh, Niall.
Esperaba tanto de ti.
¿Te has llegado a abrir lo suficiente para sentir algo por un hombre?
Solo una vez.
¿Y cómo era?
Era...
genial.
Un tío increíble.
- Me refiero a ti, por cierto. - Lo imaginaba.
Oye...
No sé...
si te apetecería que volviéramos a conocernos.
Bueno, piénsatelo si quieres,
aunque sé que preferirías abofetearme, pero...
no me quedaría tranquilo si no lo...
¿El viernes?
Vale.
Quedamos así.
Y compórtate.
No quiero enterarme de que has vuelto a ir a esos lugares.
Una, por favor.
¿Y el tío te gusta, o qué?
Sí, creo que sí.
Tal vez pueda llegar a algo, no sé.
- Qué bien, guapo. - Sí.
Me alegro mucho por ti.
Butch.
¿De qué va ese?
La gente mira, nene.
Lo sabes de sobra.
Ya, pero no se está tocando ni nada. Solo está... mirando.
Vale. Espera un momento.
Sí.
Es un bicho raro.
¿Voy y le digo algo?
¿Como qué?
Como: "¿Por qué no te estás tocando?".
Eso da pie a la crítica, guapo.
Paso de seguir con ese tío mirando.
No aparta la vista.
Ignóralo, tío.
En cuanto te suba la droga, verás como te da igual.
No, voy a decirle algo.
¿Quieres algo, tío?
Sí.
Creo que te he reconocido.
Espero que no, joder.
Tranquilo.
Soy el mejor abogado de la ciudad.
Recuerda parpadear, Butch, joder.
Señores...
Este lugar es un conocido club sexual.
¿Me pueden explicar qué hacían aquí?
Es un spa naturista, agente.
Como entren ahí con esos uniformes,
los van a confundir.
Tome aire y sople fuerte.
Vuelvo enseguida.
No estás ayudando.
Vete, anda.
Ni hablar. No voy a dejar que mueras
con una policía homófoba que a saber lo que te hace.
Es un accidente, Butch, no un asesinato.
Y es Gran Bretaña, no Chechenia. Vete.
O nos detendrán.
Negativo.
Hay que hacer un análisis de sangre.
No. Oiga...
He girado mal, solo ha sido eso.
Lo siento, pero tenemos que llevarle a comisaría.
Antes de hacerlo, quiero aconsejar a mi cliente.
Tranquilo, voy a ir contigo, ¿vale?
Y si llevas algo encima, mételo debajo de los huevos.
No pueden hacer un registro completo por esto.
- Te veo en un segundo. - No irás a conducir, ¿no?
Joder. Tengo un funeral hoy y estoy muy lejos de mi casa.
- Ah, ¿sí? - Sí, es amiga de mi madre, pero...
Estaban muy unidas.
Me suena mucho a excusa.
¡Acusadme de una vez!
¡Iba drogado! ¡Anotadlo!
Ha dado positivo en metanfetamina y crack.
Lo del crack no lo sabía.
¿Quiere explicarnos por qué conducía bajo esos efectos?
Oiga...
Se lo pudieron echar en la copa, así que procedan con la acusación
y lo pelearemos hasta el final.
Su cliente se lo ha confesado a un guardia.
Ya.
¿En serio?
Flaco favor te has hecho.
Niall Brandon Kennedy,
se le acusa de conducir bajo los efectos de las drogas.
- Puede permanecer en silencio... - ¿Brandon?
...pero puede perjudicarle no mencionar algo
que luego pueda decir ante un tribunal.
Se le concederá la libertad bajo fianza,
sujeta a ciertas condiciones.
Sabemos que despedirse nunca es fácil,
pero nos reconforta saber
que, aunque su viaje terrenal ha acabado,
su alma encontrará consuelo
en los brazos de Dios misericordioso.
Maura era una mujer fuerte.
- Ni vanidosa ni presuntuosa. - Disculpad. Lo siento.
Perdón, perdón.
Perdón.
Tenía la tranquila firmeza de quien vive
con principios y objetivos.
Con determinación.
Siento llegar tarde.
Eres una deshonra.
...que no reclamaba atención.
Era una mujer amable,
no solo de palabra, también de acción.
Ya fuera un vecino necesitado, un amigo en apuros
o un desconocido que se cruzara en su camino.
Y ahora, su querido hijo Ruben Pallister
va a decir unas palabras.
Gracias a todos por venir.
¿Se me oye al final?
Me cuesta mucho,
no es fácil expresar con palabras
qué es mi madre para mí,
así que esto es lo que me ha salido.
Una cara de un folio.
No sé lo muy bien lo que siento, la verdad.
Siento mucha culpa, mucha rabia.
Remordimientos.
Lo que menos siento, para ser sincero...
es pena.
Es muy curioso.
Me he tirado diez años esperando a que este día llegara,
pero nada te prepara para cuando llega.
Cada vez que me llaman a la cárcel...
creo que es ella.
"Es broma, sigo viva".
Aunque no era muy de bromas.
Veréis,
a veces pienso que la muerte no consiste
en perder a la persona, sino...
la relación que podrías haber tenido con ella.
Y la mía con ella habría sido especial...
si me...
hubiera centrado un poco.
Hubo una época
en mi vida en la que sentí
por primera vez que nos íbamos a llevar bien.
Aprobé un examen
en el instituto y...
me dedicó una sonrisa. Y vi cómo...
sus ojos sonreían igual que su boca, por fin.
Su cara estaba radiante
como nunca.
No sé... Perdón.
Me estoy yendo un poco.
Noté alivio.
Noté orgullo.
El examen no lo hice yo.
Cuando se enteró, su cara...
volvió a ser como la de antes.
Sonreía con la boca, pero no con los ojos, solo que peor.
Luego, venía a verme a la cárcel cada semana
y apenas la reconocía.
He cometido muchos errores en mi vida.
Diecisiete años en la cárcel.
Un tercio de mi vida metido en una celda...
cuando podría haber pasado ese tiempo con mi madre.
Le prometí,
cuando me soltaron la primera vez,
que no volvería a la cárcel
mientras ella siguiera viva.
Pero rompí la promesa...
y ahora ya no está viva.
Lo siento, mamá.
Siento que hayas esperado hasta ahora
para que asuma algo de responsabilidad.
Y siento todo lo que te he hecho pasar.
No sé,
en cierto modo,
me alegra que el cáncer haya vuelto a por ti...
porque así no soy la causa de tu muerte.
Descansa en paz, mamá.
Nos vemos en el más allá,
donde haré todo lo que pueda...
por compensarte.
- ¿Estás bien? - Sí.
¿Qué pasa, campeón?
¿Enfadada?
¿Que si estoy enfadada?
Enfadada se queda corto.
Estoy que trino.
¿Quieres que te recuerde lo que has hecho esta tarde?
Has llegado tarde y sudando como un puto pedófilo
y te has metido en el baño para esnifar coca.
- Lo siento, mamá. - ¿Por qué no lo reconoces?
Querías joder el funeral desde el principio.
- No es así. - Venga ya.
Siempre has tenido problemas con ella.
Es tu forma de vengarte.
Que no, te lo prometo.
- Ahora vuelvo. - Papá.
Papá.
Mamá. ¿Me perdonas un momento?
No. Ni se te ocurra.
¿Qué estás haciendo?
Mostrar solidaridad.
La mejor solidaridad sería que te largaras de aquí.
Por favor, cómo puedes anteponer tus mierdas a un funeral.
Ya te dije que...
Ven.
Has venido por él
- y es un detalle, pero déjale en paz. - ¿Por qué?
Porque le harás daño otra vez.
Mira quién habla. Tú le haces aún más.
Yo he ido a verlo cada semana estos cuatro años.
No me he largado con un ricachón
y luego he vuelto porque no aguantaba estar sola.
- Eres un cabronazo. - De eso nada.
He hecho mil veces más que tú por él.
Le he dedicado libros cambiado toda la historia
de lo que le hizo a ese pobre tío.
He compensado de sobra un puto polvo. De sobra.
Cuatro años.
Es el límite que me puse. Si aún sentía culpa tras cuatro años,
- le pondría remedio. - ¿Sabes cuál es el remedio?
Suicidarte,
porque te matará igualmente.
¿Quieres saber por qué dudo en contárselo, sobre todo?
No por miedo a su reacción
o a su enfado.
Es porque no estoy segura
de si la única razón que me empuja a decírselo es joderte.
Y que sepa que eres un gusano vil y traidor.
¿Decirme el qué?
Vaya, Ruben. Pensaba que estabas con Baird.
¿Cuánto rato llevas ahí?
El suficiente.
¿Dónde está el guardia?
En mi bolsillo, ahí está.
- ¿No deberías estar con él? - Cierra la puta boca.
Parece que ocultáis algo que yo debería saber.
No, para nada.
- Mona ya se iba, de hecho. - Sí.
Y una puta mierda.
Antes me lo explicáis.
¿El qué?
Los cuchicheos. Lo que coño estabais tramando.
Pensaba que no estabais en contacto...
y ahora discutís como un matrimonio.
¿De qué va esto?
¿De qué va?
Os voy a dar diez segundos...
para explicaros.
¿Qué coño es tan importante
que os escabullís en el funeral de mi madre
y habláis aquí para que no os oiga?
¿Me lo decís?
Putos mamones.
¿Queréis que haga una cuenta atrás o qué?
- Ruben, escucha... - Cinco.
- Cuatro. - No.
- Ruben, por favor, escucha. - Tres.
- Para un momento. - ¡Ruben!
Pensaba que ibas a mear.
Iba.
Me he parado a hablar.
No puedes desaparecer.
Casi llamo a la cárcel. Vamos.
No he terminado. Sé cuando ocultáis vuestras mierdas.
- ¡Vamos! - Me sé tu puta cara cuando mientes.
¡Es el funeral de mi madre!
Putos mentirosos de mierda. ¿Me oís?
Me alejaré de él.
Te lo prometo.
Sí.
Ten.
Medicamentos
y unos panfletos.
Ideal para hacer rayas.
Es broma.
Los leeré.
¿Qué ha pasado?
Esta mañana me han arrestado.
Estrellé el coche delante de Bellona.
Joder, Niall.
¿Ibas drogado?
Sí.
Me ha llamado mi agente.
Alguien me hizo una foto.
"The Sun" va a publicar un artículo.
Seguro que cuentan dónde estaba...
del local...
¡y se enterará todo el mundo!
Oh, Niall.
Esa cruz que cargas pesa demasiado.
¿No crees que el universo te está pidiendo que hagas algo?
- No creo en esas movidas. - Pues yo sí.
¿Quieres que un periódico de mierda
sea el que te saque del armario ante el mundo?
¿A qué le tienes tanto miedo?
A lo que piense la gente.
¿La gente que más te importa no lo sabe ya?
Ruben no.
¿Y por qué no se lo dices?
No puedo.
Es que...
No puedo.
Sí puedes.
Es posible que te cueste al principio, pero créeme,
abrirás una presa gigante dentro de ti
que ni sabías que tenías.
Aprovecha esta oportunidad para abrirte ante el mundo.
Eso o dejas que un periodista de pacotilla
decida cómo contar tu vida.
Y, sinceramente,
tras tus dos últimos libros,
no te convienen más cosas cutres con tu nombre.
Que te follen.
Venga,
ve a la cárcel mañana,
mírale a los ojos
y dile: "Yo soy así".
O tal vez te falte hombría para admitir que follas con tíos.
¿Quieres un té?
Creía que no te volvería a ver.
La última vez que te metí tanto miedo
pasó más de una década.
Ya.
¿Me vas a contar lo que pasa entre vosotros dos o qué?
- Nada. - Y una puta mierda "nada".
Tranqui, Ruben.
- Sé que me escondéis algo. - Soy gay.
Bueno, soy bi. Pero...
es mejor decir que soy gay.
¿Eres bi?
Eso es.
Por eso discutíamos Mona y yo.
Quería contártelo
para vengarse de mí por decirte lo de Benji.
¿Eres bi?
Sí.
Tú.
Bi.
No.
Soy gay, perdón.
Me desdigo.
Soy gay.
¿Eres gay?
Soy gay.
¿Te sorprende o qué?
Sí, que lo reconozcas.
Venga ya, Bambi. Siempre me lo he olido.
¿Desde cuándo?
Joder, desde siempre.
Desde que vi en tu armario toda esa basura de "Doctor Who".
Pero, entonces,
¿no te enfadas?
¿Qué dices? ¿Por qué tendría que enfadarme?
Porque no te cortas con los insultos, siempre los sueltas.
- Son solo palabras. - No son solo palabras. Hacen daño.
- Si lo permites. - ¡Sí lo permito!
¡Lo he hecho cada día de mi puta vida, Ruben!
¿Por qué estás tranquilo?
Porque me da igual.
No me importa a quién se la metas. ¿Qué más da?
Nuestras madres son bolleras.
Ya, pero las lesbianas molan. Siempre lo decías.
Con 17 años.
Lo que han acabado demostrando es que no molan una puta mierda.
Esta movida es tuya, tío. No tiene nada que ver conmigo.
De eso nada, Ruben.
Me llamabas maricón todos los días.
Ya, también te llamaba feo e idiota,
pero eso no te daba tanta inseguridad.
¿Quieres saber quién ha sido el mayor homófobo
de tu vida?
Ven aquí
que te lo digo.
Tú.
Tú eras el que hacía un mundo de eso.
- Siempre has sido tú. - No es así.
Me machacaban en clase.
No te imaginas las mierdas que llegaban a decirme.
Y tú te las creías.
"Si vas al ritmo de tus pasos, todos los sonidos se ahogan".
- Es mi lema. - Eso no es tan fácil, Ruben.
Lo es Niall, lo es.
Has malgastado la vida entera
bailando al son de los demás
en lugar de caminar a tu propio ritmo.
Pero me niego que te inventes
que tengo la culpa de todos tus problemas.
Acepto un 10 o un 15 %, no más.
¿No estás enfadado?
No.
Orgulloso
en todo caso.
"Somos gais y estamos orgullosos".
Vaya, no...
No sé qué decir.
No hay nada que decir.
Gracias.
¿Te puedo contar una cosa ahora?
Ya que nos confesamos.
Es sobre mi padre.
Claro.
Lo odiaba.
Lo sé.
Lo odiaba por lo que me hizo.
¿Te pegaba y eso?
Eso fue lo menos malo.
¿Vale?
Eso fue lo menos malo.
Dios mío, Ruben. Lo siento tanto.
Me jodió vivo.
- Me redujo a un puto medio hombre. - No tienes
ni un pelo de medio hombre.
Si tú eres medio hombre, ¿qué coño soy yo?
Un puto cuarto de hombre.
Una mota de hombre.
Me he pasado la vida luchando,
construyéndome para estar completo.
Pues lo has conseguido.
No cabe duda.
¿Sabes?
A veces, mi cuerpo...
también reaccionaba, ¿entiendes?
Ya.
En muchos sentidos, es lo más íntimo que he tenido.
¿Es demasiado?
No.
No, tranquilo.
A veces, hasta...
me corría y todo.
¿Sabes?
Es demasiado.
Lo siento.
Es demasiado.
¿Te parezco un mierda?
¿Qué? No, claro que no.
No seas absurdo. Tú...
eres mi héroe.
Más ahora que sé de dónde sale tu coraza.
Lo siento mucho.
No tienes por que disculparte, ¿vale?
Pensabas que no podías ser sincero conmigo.
Era por mí, en serio. Lo siento mucho.
Te quiero un huevo, hermano.
Y yo a ti también.
Te quiero mucho, joder.
Yo a ti, hermano.
Te quiero un huevo, en serio.
Te quiero mucho.
No me jodas.
Ahora sí que parecemos un par de homosexuales, ¿eh?
Oh, la puta hostia.
Madre mía.
Ya está.
Joder. Qué alivio.
¿Hay...
algo más que quieras confesar?
Sí, ahora podemos soltarlo todo.
Sí.
Dime. Dime.
Bueno, a ver...
¿Sabes, Alby...?
Sí, ¿el tío al que machaqué?
- Sí. - Sí.
- Salimos. - ¿Qué?
No me jodas.
Sí.
- Vamos en serio. - ¿Qué?
¿Cuánto tiempo lleváis juntos?
Una semana. No llega.
Estás como una puta cabra.
- Esas cosas se saben, ¿no? - Ya, supongo.
Para el carro. ¿Era lo que querías contarme en la cocina aquel día?
- Sí. - Puto cabrón,
me encerraron más de diez años por aquello, joder.
¡Me habría importado una mierda!
Serás capullo. ¡Puto capullo!
Tío, lo siento.
Venga, va te toca.
¿Recuerdas a Celeste?
¿La tía con la que vivía en la uni?
- Sí. - Sí.
- Me la follé al salir de la cárcel. - ¿Qué? ¡Venga ya!
- Fue en plan misión. - ¿Y entró al trapo?
Se merendó el trapo.
- Pero ¿no te odiaba a muerte? - A muerte, tío, sí.
La puta gabacha casi me parte la pelvis.
Venga, cuéntame algo más. Vamos.
- Vamos. - Odiaba a muerte a tu madre.
Y yo odiaba a la tuya, tío.
¿Recuerdas que te desaparecían las deportivas en el instituto?
- Sí. - Era yo.
¡No jodas! ¡Puto cabrón!
Sí, me meaba de risa viéndote resbalar
por el campo de fútbol con tus zapatos feos.
Ya, parecía un puto imbécil en todas las clases.
¡Qué idiota!
Qué cutre.
Bueno...
¿Algo más?
Sí, me follé a Mona cuando no estabas.
Baird es hijo mío.
¡Socorro! ¡Socorro!
¡Socorro!
Parece que sabe dar algo de guerra.
¡No! ¡No! ¡No!
¡No!
¡Te quiero un huevo, hermano!
¡Te quiero mucho, joder!
Mierda.
Traducción: Juan Vera Conesa