Downloaded from YTS.BZ
Official YIFY movies site: YTS.BZ
Les moutons détectives
Ma chère Rebecca,
Je sais que tu te poses des tas de questions.
Moi aussi.
Après tout,
la vie est un mystère.
Mais s'il existe une réponse à toutes les énigmes de l'univers,
une recette du bonheur,
je pense que ce serait celle-ci :
les moutons.
Non, sérieusement. C'est vraiment les moutons.
C'est bon, j'arrive.
Dans ta dernière lettre, tu me demandes si certains sont uniques.
Eh bien, ils le sont tous.
C'est pourquoi je leur ai donné un nom à chacun.
Par exemple…
Ces béliers jumeaux turbulents que j'ai baptisés Ronnie et Reggie.
Le très fier et distingué Sir Ritchfield.
Nuage, la plus floconneuse. Une vraie diva.
Zora, la plus curieuse.
Moumoute, le plus patient.
Et Bigleux.
Faute de meilleure trouvaille.
J'ai dit que tous étaient uniques, mais je dois avouer
que deux d'entre eux sortent du lot.
Il y a Sebastian,
mon plus grand bélier.
Comme moi, c'est un solitaire.
Tôt ou tard, il s'en va.
Mais tôt ou tard,
il revient.
Et enfin…
Lily.
La plus intelligente.
Elle semble toujours savoir ce que j'ai dans la tête
et sur le cœur.
Plus que les autres, elle m'apporte une sérénité
que seuls les bergers connaissent.
Une sérénité qui vient
en s'occupant des créatures les plus douces du monde.
Chaque jour, je veille d'abord à leur santé.
Qu'ils soient bien nourris,
bien toilettés.
Je fais de mon mieux pour les divertir.
Je n'oublie pas leurs médicaments, qu'ils réclameraient sans doute
s'ils pouvaient parler.
C'est l'heure de ton médicament.
Quand mes tâches sont terminées et que le soleil décline,
je choisis un livre à leur lire.
Romans policiers, à énigmes, intrigues, ceux que je préfère.
"Je sais quand Rodney Hollingshead a été assassiné.
"Et je sais qui est le vrai coupable."
J'aime à croire qu'ils suivent l'histoire,
mais je sais bien que tout uniques qu'ils soient,
ils restent
des moutons.
C'est fini.
Allez, filez.
Je vous lirai la fin demain.
Pourquoi il s'est arrêté là ?
Il allait dire qui est le coupable !
Quelle torture ! C'est la bonne, hein ?
Bien sûr, c'est la bonne.
Non, c'est le jardinier.
Toujours à couper l'herbe sans jamais la manger.
Oui, c'est louche.
Ridicule ! C'est le docteur.
Non, la tante bizarre.
La tante bizarre, c'était il y a 3 histoires, Einstein.
On a vraiment les mêmes parents ?
C'est reparti.
Ils remettent ça.
Vous vous trompez tous.
Ça fait deux chapitres que j'ai deviné.
La bonne, c'est ça ?
Pas la bonne.
Le neveu.
Bertie Hollingshead.
Mais, Lily,
le détective a dit que les preuves contre Bertie
ont été fabriquées par le vrai tueur.
Exactement. Vous ne voyez pas ?
Pour ne pas être condamné, il a fabriqué de fausses preuves.
Bertie Hollingshead est le véritable assassin.
Pourquoi t'as fait ça ?
George lira la fin demain. Vous verrez.
Je maintiens : c'est la bonne.
"Bertie connaissait fort bien la loi.
"Il savait qu'on ne pouvait être jugé deux fois pour le même crime.
"Donc, pour ne pas être condamné,
"il a fabriqué de fausses preuves.
"Bertie Hollingshead est le véritable assassin."
La plupart de mes moutons passent leur temps à manger
ou à penser à manger.
Mais j'ai trois agneaux fougueux débordant d'énergie.
De petits êtres joyeux et insouciants, nés au printemps.
En fait, presque tous les agneaux naissent au printemps.
Sauf cet agneau-là,
né en hiver.
Coucou.
- Je m'appelle Daisy. - Moi, Oliver.
Et moi, Pickles. Comment tu t'appelles ?
Je n'ai pas de nom.
Tu veux jouer avec nous ?
Non, ouste !
Il ne faut pas jouer avec l'agneau d'hiver.
Il n'a pas sa place dans ce troupeau.
Pour des raisons que seul un mouton peut comprendre,
un troupeau rejette souvent les agneaux nés en hiver.
Seulement parce qu'un agneau d'hiver est… différent.
J'ai une question.
Pourquoi George est si gentil avec cet agneau ?
George n'est pas un mouton.
Personne ne lui a expliqué, pour les agneaux d'hiver.
Dernière chose, si tu acceptes mon invitation,
j'habite près d'un village nommé Denbrook.
Il a ses propres spécimens.
Par exemple…
Bonjour, Caleb.
Caleb, berger aussi.
- Mesdames. - Je ne l'aime pas.
Ham, le boucher.
Je ne l'aime vraiment pas.
Beth, l'aubergiste. Elle ne m'aime pas.
Je pourrais le tuer !
Tim, le policier.
Un idiot.
Et le révérend Hillcoate, qui s'imagine berger d'hommes.
Notre relation est compliquée.
Aujourd'hui, nous allons lire la parabole de la brebis égarée.
George, tu te joins à nous ?
Tous sont bienvenus dans la maison du Seigneur.
Même les bouchers.
Je viens pas me joindre à vous.
Je viens régler une dette.
Ce bon vieux George.
Mais assez parlé des gens.
Je veux te présenter mes bêtes.
Il leur tarde de te voir.
Et à moi aussi.
S'il te plaît, viens vite.
Affectueusement, George.
Nuage ?
J'ai une question.
Les pissenlits me feront de jolis cils comme toi ?
Non, ça n'a aucun effet sur les cils.
Mais ça fait des merveilles sur la frange. Regarde Bigleux.
Il ne mange que des pissenlits.
Ah, c'est ça des pissenlits ?
On devrait en garder pour Sebastian. Il a disparu depuis des jours.
On s'en fiche. Depuis que George l'a ramené de je ne sais où,
il n'arrête pas de traîner au village. Qu'il jeûne un peu.
Qu'il ne pense pas à nous ne nous empêche pas de penser à lui.
Sebastian fait partie de notre troupeau.
Regardez ! C'est Caleb !
Les toutous !
J'adore son odeur !
Ce sont ses pulls en laine.
Quelles teintes magnifiques !
Je peux entrer ?
J'entre.
Il est tout neuf, tout beau, tout brillant.
Tu penses comme moi ?
- Je veux le défoncer. - Le défoncer grave.
Reggie, Ronnie !
On en a déjà parlé. On ne fonce pas dans le tas, sauf si…
Sauf si on a une bonne raison de foncer dans le tas.
Voilà.
C'est sa troisième visite ce mois-ci.
Ils ne peuvent parler que d'une chose.
Réunir les troupeaux.
Réunir les troupeaux ? De nouveaux moutons.
De nouveaux prés !
Des toutous ?
C'est tout réfléchi.
Je t'ai donné une chance et tu m'as menti.
Ne reviens pas.
C'est râpé pour la fusion de troupeaux.
J'étais trop contente.
Maintenant, je suis triste et contrariée. J'ai envie d'oublier ça.
Tu as raison. C'est trop décevant.
Nous allons oublier la visite de Caleb. Je compte jusqu'à trois.
Un, deux…
Et pour Moumoute ?
Il peut pas oublier les choses.
Pourquoi ?
Pauvre Moumoute.
Il a une maladie de naissance.
Contrairement à nous,
il ne peut pas choisir d'oublier les choses.
Moumoute, quand on aura oublié, ne nous rappelle pas ce qui est arrivé.
Tu es sûre ? C'était pas si terrible.
Non, mais pas si génial non plus. Alors, autant oublier.
Prêts ?
Un…
deux…
trois.
Nuage ?
J'ai une question.
Les pissenlits me feront de jolis cils comme toi ?
Non, ça n'a aucun effet sur les cils.
Mais ça fait des merveilles sur la frange.
Ça va.
Ça va aller, promis.
C'est juste que…
Je sais pas.
J'espérais que les choses changeraient bientôt.
Mais ne t'inquiète pas.
Tout ira bien pour toi.
Et pour moi aussi.
Quelque chose d'intéressant ?
Pas beaucoup de courrier pour un lundi.
Des factures et des pubs.
George. À qui il écrit ?
Je ne devrais pas le dire,
mais à une certaine Rebecca Hampstead,
en Amérique.
En tout cas, ils s'écrivent depuis des mois.
Et…
Allez-y.
Sentez.
Du papier parfumé à la rose.
Des lettres d'amour !
Incroyable.
Ce grincheux de George Hardy est un grand romantique.
Qui l'eut cru ?
George le romantique !
- Bonne journée. - Vous aussi.
Je viens pour le Festival culturel de Denbrook.
Fantastique.
Vous y êtes.
Suivez-moi.
C'est-à-dire ?
Bienvenue au Festival culturel de Denbrook.
Vous plaisantez ?
C'est notre patrimoine local.
Retour à Oz ?
C'est le meilleur film jamais réalisé.
Il a été tourné à deux pas d'ici.
Pour la plupart des gens, il est meilleur que l'original.
Jamais vu.
Qui n'a pas vu Retour à Oz ?
Pardon… Pourquoi vous faites une immense banderole
pour ça ?
Pour attirer des visiteurs. Sinon, pas de festival.
Ce n'est pas du tout un festival.
Ce ne sont que des tables.
Vous voulez m'apprendre mon métier ?
Vous avez raison, excusez-moi.
On est partis du mauvais pied.
Je m'appelle Elliot Matthews. Je suis journaliste à La Gazette.
Apprenti journaliste.
Je travaille à la rubrique nécrologique.
Mais je cherche un scoop depuis longtemps
et mon rédacteur en chef m'a donné…
ça.
Le Festival culturel de Denbrook.
- Un sujet de rêve. - C'est plutôt cool.
C'est pas en écrivant sur ça que j'aurai une promotion.
Dommage.
Dix. En liquide.
Pour quoi ?
Le billet d'entrée.
Tenez.
Gardez la monnaie.
Drôle de loustic.
BIENVENUE À DENBROOK
Où est George ?
Et notre histoire du soir ?
Il devrait être là.
Ce bruit n'a rien d'effrayant.
Sir Ritchfield ?
Il est temps que vous le sachiez, petits agneaux.
Car ainsi va le monde.
Tous ces nuages étaient jadis des moutons,
tout comme vous et moi.
Lorsqu'ils voient que le sol est devenu trop sec,
ils se mettent à danser.
Ils cognent et trépignent en expulsant la pluie du ciel,
pour que poussent l'herbe et le trèfle.
Tous les moutons deviennent des nuages ?
Oui, Pickles, nous tous.
Je deviendrai un nuage un jour, comme mes parents avant moi.
Même si
je n'ai aucun souvenir du jour où mes parents sont devenus nuages.
Moumoute, tu te souviens de tout.
Ce jour a dû être merveilleux, non ?
Eh bien… oui, bien sûr.
Ils ont dit adieu et se sont gaiement envolés vers le ciel,
devenant deux beaux nuages floconneux
qui veillent sur nous tous
avec amour.
Pour toujours.
Merci.
Le voilà.
Comme il se doit.
Tout est comme il se doit.
Soyons positifs,
vous avez choisi le moment idéal pour atterrir ici.
C'est le Festival culturel de Denbrook.
Espèce de veinard !
J'y suis allée la semaine dernière avec ma sœur
et on a mangé du fromage local, bien meilleur
que ce qu'on trouve chez les grands fromagers en ville.
Vous avez vu ça ?
Vu quoi ?
Youpi ! T'es réveillé !
Je vous ai dit cent fois de pas faire ça.
On a oublié !
On a oublié.
Bien sûr.
- Regardez ! - Attendez-moi.
Moins vite !
Lily ? Qu'est-ce que…
Je crois que c'est un jeu. Ne bouge pas.
Le premier qui bouge a perdu.
Ce n'est pas un jeu.
Alors…
qu'est-ce qu'il fait ?
Il est…
Il est mort.
George est mort.
Quoi ?
Comment ça, mort ?
Ça n'existe pas.
C'est seulement dans les livres.
Ça existe ?
Les gens meurent ?
Il va se transformer en nuage ?
Seuls les moutons font ça.
Mort ?
Ça existe vraiment ?
Il semblerait.
Alors les moutons peuvent mourir ?
Non, Pickles. On se transforme en nuages.
George ne peut pas être mort.
Et mon médicament ? J'ai l'orf.
C'est quoi, l'orf ?
C'est ça, l'orf.
Beurk !
Vous n'avez pas l'air de comprendre.
George nous a quittés.
Il ne reviendra jamais.
Mais George était notre berger. On va faire quoi ?
Tu es la plus intelligente. Dis-nous quoi faire.
Il n'y a qu'une chose à faire.
Nous devons oublier George.
Lily, c'est George. On ne peut pas…
Se souvenir de lui, ça fait trop mal.
Elle a raison. Un mouton n'est pas censé ressentir ça.
Nous devons choisir d'oublier.
Comptons jusqu'à trois.
Attendez.
Un…
Je vous en prie, c'est George !
Deux…
Vous n'oublierez rien.
Sebastian !
Vous pensiez que je vous laisserais oublier mon berger comme ça ?
C'était notre berger aussi. Nous l'aimions tous.
C'est trop douloureux.
Et nous allons l'oublier.
Non, pas question.
Vous vous souviendrez de lui parce qu'il le faut.
Parce que c'est juste.
Juste quoi ?
Non, pas… Je parle de justice.
Juste hisse ?
Justice.
Le bien doit être protégé du mal.
Le faible doit être protégé du fort.
Et un ami ne doit jamais être oublié.
George a fait preuve de justice avec moi.
Il la mérite à son tour.
C'est vrai. George a toujours été si gentil avec moi.
Avec vous tous. Il ne vous élevait que pour votre laine.
Pourquoi sinon élever des moutons ?
Pour rien, que pour la laine, la jolie laine.
J'ai une question.
À quoi rime la vie humaine si elle peut cesser en un clin d'œil ?
Pourquoi les humains existent ? Qui les a créés ? Et nous ?
Que contient un arbre ? Où dort la lune ?
Pourquoi George a été assassiné ?
Assassiné ? Comment ça ?
Dans les histoires, les morts sont toujours assassinés.
Non, Zora.
Les histoires, c'est pour de faux. Là, c'est réel.
Hein, Lily ?
Exactement. Aucune raison de croire que George…
Son chapeau.
Je lui apportais des papiers à signer.
Je l'ai trouvé comme ça.
Vous voulez dire quelques mots ?
Caleb !
Pourquoi le boucher est là ?
Cinq.
Six.
Il veut les moutons.
Quinze.
Seize.
Lily, qu'est-ce que tu mijotes ?
C'est peut-être rien,
mais je n'arrête pas de penser au chapeau et au ciré de George.
- Quels chapeau et ciré ? - Exactement.
Il est sorti en plein orage. Il aurait dû les mettre.
À moins que…
Aide-moi.
Quoi ?
Si seulement je pouvais oublier ça !
Tu vois quelque chose ?
Je vois tout.
Excusez-moi.
Bonjour.
Pourquoi vous êtes encore ici ?
Souci de voiture. Qui c'est ?
Il s'appelle George Hardy. C'est un berger.
Que s'est-il passé ?
Sans doute un infarctus.
Pas de quoi faire un scoop, hélas.
Sauf s'il y a quelque chose d'inhabituel.
J'ai regardé partout.
Autour de la caravane.
Sous la caravane.
Et dans la caravane ?
Ça se tente.
Il faudrait peut-être…
Il y a des empreintes, non ?
Ah ! Oui.
Police scientifique.
Tout semble en ordre.
Une minute.
Pourquoi un homme faisant un infarctus se lèverait pour sortir ?
- Ça a dû arriver dehors. - Non, c'est arrivé ici.
Il a renversé cette chaise.
Et il n'était pas seul.
Allez, mon vieux.
C'était un infarctus.
Vous ignorez délibérément des indices suggérant autre chose.
Vous insinuez quoi ? Que j'ai peur que ce soit un meurtre ?
C'est le cas ?
J'aimerais qu'il y ait un meurtre à Denbrook.
Qu'il y ait un meurtre par jour. J'en serais ravi.
Vous avez besoin d'un scoop pour votre carrière journalistique.
Mais je regrette.
George Hardy n'a pas été assassiné.
George Hardy a été assassiné.
Le policier a parlé d'un meurtre ?
Il a parlé d'un infarctus, mais il se trompe.
Donc, ce n'est pas vraiment un meurtre,
c'est juste une théorie inventée par un animal de ferme.
George a reçu un visiteur
qu'il connaissait assez pour lui offrir un verre.
Puis il s'est senti mal.
Le fait que son invité n'ait alerté personne
suggère qu'il était responsable
et l'absence de blessure visible fait penser à du poison.
La tache verte sur sa main indique qu'il y a eu lutte.
Le meurtrier a pris la fuite.
George a succombé au poison et il est mort.
Je n'invente jamais.
Le policier est nul, comme toujours dans les histoires du soir.
Voilà pourquoi quelqu'un doit intervenir et résoudre l'affaire.
Qui ?
George nous a nourris.
George veillait sur nous.
George nous aimait.
Nous lui devons tout.
Que veux-tu dire ?
Notre berger a été assassiné
et nous allons trouver le coupable.
Qu'est-ce qui te fait rire ?
Pour commencer,
vous êtes des moutons !
Il parle de toi.
Vous vous croyez
assez intelligents pour résoudre un crime ?
Comment les humains appellent les gens trop bêtes
pour penser par eux-mêmes ?
- Des canards ! - Des moutons !
Et toi, le mouton le plus intelligent du monde,
où as-tu voyagé dans le monde ?
Par ici ? Par là ?
S'il te plaît,
retourne à ton foin, à tes pissenlits et à tes siestes,
et laisse les affaires de meurtre aux humains.
On s'y met ?
Cherchez des indices, ne détruisez pas les preuves.
Et on ne broute pas la scène de crime !
C'est quoi, ça ?
Les gars, je suis peut-être dans un indice !
Bon sang.
Oublions les indices.
Quelqu'un a-t-il vu quelque chose le soir du meurtre ?
Moi, oui.
Je t'ai vu, Sebastian.
- C'est Sebastian, le coupable. - Assassin !
C'est ça, j'ai fait le coup.
Je suis entré par une porte trop étroite,
me suis assis sur une chaise trop fragile
et j'ai tué mon berger sans raison
en versant délicatement des gouttes de poison dans son verre.
Avec ça.
Il n'a pas tort.
Est-ce que vous avez vu quelqu'un ?
J'ai vu le fantôme de George.
- Mais non. - Si.
Le fantôme est sorti de son corps.
Je l'ai pas très bien vu dans le noir,
mais ça sentait comme George.
S'il te plaît, l'agneau d'hiver, pas maintenant.
Les cloches ?
Elles ont sonné avant-hier.
Ils sonnent les cloches pour rassembler les habitants.
- C'est pour George. - Bien sûr !
Dans les histoires du soir,
il y a toujours un rassemblement pour annoncer le meurtre.
Et l'assassin est toujours présent.
Nous devons y aller.
Vous auriez le courage de quitter la maison ?
Aucun de vous n'a jamais quitté ce pré. Vous sabots n'ont foulé que l'herbe.
C'est si dur de quitter la maison ?
On n'a pas peur.
- C'est quoi, ça ? - Une route, je crois.
- En quoi c'est fait ? - Pas en herbe, en tout cas.
Lily ?
Vous venez ?
Oui, euh…
Pars devant.
Pourquoi tu cries ?
Je ne suis qu'à quelques mètres.
Ça semble si loin.
Il suffit de traverser la route.
Non, je ne peux pas.
C'est impossible.
Ce n'est pas ta faute.
On est comme on est.
Peut-être que…
si on traverse ensemble, toi et moi ?
Pour George ?
Pour George.
Ensemble.
- Je veux faire demi-tour. - Moi aussi. Continue.
On a réussi ! On a quitté la maison !
Tu vois ? Les moutons peuvent faire des choses.
En fait, on peut tout faire.
Youpi !
Plus que trois kilomètres.
Pas de problème.
Combien de kilomètres on a faits ?
J'avoue que je suis impressionné.
Tu ne résoudras pas le mystère, mais au moins, tu auras vu du pays.
Bien sûr que je résoudrai le mystère. Je l'aurai résolu d'ici ce soir.
George nous a lu plein d'histoires du soir.
Elles suivent des règles très simples.
Moumoute ?
Un.
L'assassin revient toujours sur la scène de crime.
- Deux. - La police soupçonne toujours un rôdeur.
Pour eux, c'est toujours un rôdeur. Trois.
Un personnage imprévu arrive et chamboule tout.
Quatre.
La victime est l'indice le plus important.
En effet, c'est simple.
Mais vous trouverez le monde réel un peu plus compliqué qu'un livre.
À ce propos, bienvenue à Denbrook.
C'est quoi, ça ?
C'est l'église, où réside un dénommé Dieu.
Qui c'est, Dieu ?
Ce n'est pas très clair.
Dieu est un berger.
Il pourrait être notre berger ?
Non, parce que c'est aussi un agneau.
- Quoi ? - Et il est aussi invisible.
Et il est en pain, et endigue le mal.
Des digues ? Comme un castor ?
Oui.
Dieu est un grand agneau-castor invisible, en pain ?
Et ils le mangent le dimanche.
Pauvre Dieu !
Oui, je devrais être rentré,
mais je crois que je tiens ma première affaire criminelle.
Je dois te laisser.
Ils nous verront pas ici.
Ils te voient déjà et ils s'en fichent.
Pour la centième fois, vous êtes des moutons.
Citoyens de Denbrook !
Selon la rumeur,
la mort de George Hardy serait suspecte,
mais je ne peux rien dire de son empoisonnement
tant que l'enquête…
George a été assassiné ?
Zut !
Quel genre de poison ?
Écoutez.
George a été empoisonné par de la taxine,
présente dans les baies de l'if.
Ces arbres poussent par ici ?
Juste là.
Donc l'assassin est parmi nous.
S'il vous plaît ! C'était très certainement un rôdeur.
Qu'est-ce qu'ils ont ?
Agent Derry ?
Agent Derry !
C'est moi-même.
Lydia Harbottle.
Harbottle & Bloom.
On s'est parlé.
Je suis l'avocate de feu George Hardy.
C'est vrai.
Et vous êtes ?
Je suis Rebecca Hampstead.
Je suis la fille de George.
Il avait une fille ?
George a une fille ?
Un personnage imprévu arrive
et chamboule tout.
Votre numéro de téléphone est en bas de la page.
Je vous ai trouvée comme ça.
Mon côté détective.
Vous n'êtes pas détective.
Je sais, mais…
Trouver un document en évidence dans une minuscule caravane,
j'appelle ça "remarquer".
Vous avez remarqué ce document
la deuxième fois que vous y êtes allé ?
Exact. Je devais y retourner pour inspecter les lieux à fond.
J'ai même posé la rubalise.
Très collante.
M'en fiche. Vous l'avez lu ?
Vous l'avez regardé ?
Pas mes affaires.
Si, au contraire.
Je lirai le testament cet après-midi.
Les personnes suivantes y figurent. Assurez-vous de leur présence.
Le révérend Hillcoate,
Caleb Merrow…
Notez-le.
Le révérend Hillcoate, Caleb Merrow,
Beth Pennock,
Ham Gilyard,
vous et Rebecca Hampstead.
Je séjourne à l'auberge de la Perdrix.
Nous y ferons la lecture à 5 h du soir.
5 h du soir…
1700.
Je vous ai dit que Rebecca vivait aux USA, or elle était à Denbrook,
quand vous m'avez appris la mort de son père.
Elle était déjà dans le pays la nuit du meurtre.
Ça ne vous a pas frappé ?
Si.
Bien sûr que si.
C'est votre premier meurtre,
n'est-ce pas ?
Vous pensez que je l'ai tué ?
Vous voulez dire ma première affaire de meurtre.
Tout repose sur vos épaules, maintenant.
À 5 h.
À 5 h, Mlle Harbottle.
Mme Harbottle.
On doit assister à la lecture du testament.
Voici l'auberge de la Perdrix.
Je viens parfois brouter des fleurs.
Même si je ne vois pas en quoi c'est important.
Dans nos histoires, il y a toujours un testament
et les gens qui y figurent sont toujours suspects.
- Je dois voir leurs visages. - Pourquoi ?
Car les humains mentent souvent et ça se voit dans leurs yeux.
Exactement.
Pendant qu'on s'occupe de cette fenêtre, essaie d'en trouver une mieux.
Ça marche.
On y va ?
Que savez-vous de votre mère biologique ?
Dans ses lettres, George disait qu'elle était morte en accouchant.
Il était très jeune, effrayé et pauvre.
Il m'a fait adopter.
Par l'Église.
J'ai une question, moi aussi.
Désolé, mon vieux.
Ravi de vous revoir.
Je viens de réaliser,
tout seul,
que vous n'avez pas pu arriver ici
aujourd'hui depuis l'Amérique,
ce qui signifie que vous étiez déjà
dans ce pays hier soir
quand George a été assassiné.
Je ne vous accuse de rien,
mais est-ce exact ?
C'est très intelligent, détective.
Je ne suis pas détective.
Simple agent avec…
un côté détective.
J'étais dans le pays, mais je n'étais jamais venue à Denbrook.
Question suivante :
avez-vous
un petit ami ?
Ça devient pénible.
C'est une question standard
que poserait tout enquêteur dans cette situation.
C'est drôle que vous la posiez. On vient de rompre.
Oh non !
Tu vois ce que je vois ?
La fille. Son visage est joyeux.
Mais ses yeux ont peur.
À quelle heure êtes-vous arrivée hier soir ?
Je suis arrivée vers 19 h et…
Excusez-moi.
Je devais le rencontrer aujourd'hui…
Je suis bouleversée.
- Tenez. - Merci.
Ça va aller, merci.
Fenêtre, fenêtre… Si j'étais une fenêtre, où irais-je ?
Des légumes.
Coucou.
Une toute petite carotte !
Il m'a dit aussi que j'avais un frère, un jumeau.
Qui aurait été envoyé en Afrique du Sud.
Un jumeau sud-africain inconnu. C'est de l'or !
Et vous êtes ?
Je suis Elliot Matthews.
- Je couvre l'affaire. - M'en fiche. Dehors.
Comme journaliste, je n'ai…
Absolument aucun droit. Sortez.
- Très bien. - Et défense d'épier.
Je serai dans la suite présidentielle.
À me prélasser dans mes luxueux appartements.
Lily, Sebastian !
Au secours !
M. Van Vuuren.
Ici Lydia Harbottle. Vous m'entendez ?
Oui. La ligne est parfaite, merci.
M. Van Vuuren
est le fils de M. Hardy et il vit en Afrique du Sud.
Il se joint donc à nous par téléphone.
M. Hardy m'a envoyé une copie de son testament
il y a environ deux mois.
Mais ce n'est pas le testament que je lirai aujourd'hui.
Il en a écrit un nouveau.
- Je l'ai trouvé ! - Chut !
Daté de trois jours avant sa mort.
Bien sûr. Il y a toujours un nouveau testament.
Ceci est le dernier testament de M. George Hardy.
"Je vous ai réunis ici tous les sept
"car j'ai des comptes à régler avec chacun de vous.
"J'ai causé du tort à certains d'entre vous
"et certains d'entre vous m'ont causé du tort.
"Parmi vous aujourd'hui,
"dans cette pièce même,
"se trouve un crétin,
"un mauvais berger,
"un agneau de printemps,
"un agneau d'hiver,
"une victime
"et deux assassins."
Deux assassins ?
Il me traite de mauvais berger ?
Comment je fais ?
On sait qui est le crétin.
J'élève des moutons français, la meilleure race.
Pourquoi une autre victime ?
C'est l'un de nous.
L'assassin est parmi nous.
Tim, interroge-nous.
Deux assassins ?
Un agneau d'hiver ?
"Voici ce que je vous lègue."
"Voici ce que je vous lègue.
"La chance de savoir que j'ai vu clair en vous.
"Pour la plupart, c'est tout ce que vous aurez."
Comment ça, tout ce qu'on aura ? Je perds mon temps.
"Assieds-toi et tais-toi, Ham."
Pas question !
C'est la suite du testament.
"Assieds-toi et tais-toi, Ham."
Visiblement, George vous connaissait
plutôt bien.
Un peu de tenue.
- Ta gueule. - Toi-même.
"À mon fils, Peter Van Vuuren,
"les 120 hectares actuellement
"loués à Caleb Merrow."
C'est très gentil.
"À ma fille, Rebecca Hampstead,
"les 120 hectares attenants
"dans lesquels je réside,
"et qui comprennent ma caravane, ma grange, leur contenu
"et mes moutons."
Dans son précédent testament, M. Hardy léguait le reste de ses biens
à une association caritative : la SPA.
Dans le nouveau testament, ce paragraphe dit ceci :
"Je lègue le reste de mes biens
"à ma fille, Rebecca Hampstead."
Ne vous emballez pas.
Il ne possédait rien.
Il reste un vieil et inopérant
épandeur de fumier,
trois sacs d'engrais prépayés,
très utiles,
et un compte d'épargne monétaire
contenant approximativement à 30 millions de dollars.
Elle a bien dit 30 millions ?
Donc…
nous avons le mobile.
30 millions, d'où ça sort ?
Il y a deux ans,
George Hardy a inventé un remède contre une maladie ovine : l'orf.
L'orf ?
Sa bouillie bleue, c'était un médicament ?
Il a vendu le brevet à une multinationale agroalimentaire.
- Pour la somme de… - 30 millions.
Pour l'orf.
Il y a quelqu'un dehors.
Attrapez-le, vite !
Ça va.
Le revoilà !
Faites-le sortir !
Dehors !
Lily, j'ai trouvé la fenêtre.
Tiens, mon grand.
C'est bien.
Ces moutons deviendront incontrôlables sans berger.
Surtout le grand, là.
George l'a eu à une fête foraine.
Il est quasiment sauvage.
Tim !
Vous voulez faire une déclaration ?
Pas de commentaire. Et dites "M. l'agent".
Vous avez des pistes ?
Oui, j'ai des tonnes de pistes et je gère parfaitement la situation.
Écoutez.
J'ai besoin d'un scoop et vous, d'arrêter quelqu'un.
Vous n'aimeriez pas un peu de respect, pour une fois ?
Les gens me respectent.
Si vous résolvez l'affaire,
vous serez un héros.
On peut faire équipe.
Je peux vous aider.
Hier soir, quand on remorquait ma voiture,
j'ai vu une lampe torche vers 21 h près de chez George.
D'accord.
Ça colle.
D'après le légiste, George est mort entre 20 h et 23 h.
Vous avez photographié le corps.
J'aurais dû le faire.
J'ai pris des tas de photos.
Je vous les envoie.
Qu'en dites-vous,
M. le héros ?
Puis elle a dit :
un crétin, une victime, deux assassins…
Je maintiens : c'est la bonne.
Il n'y a pas de bonne.
C'était une histoire. Et même dans l'histoire,
c'était pas la bonne.
Ah, les moutons !
Caleb sera notre nouveau berger.
Pas vrai, Lily ?
Bien sûr. Il faut juste attendre que le mystère soit résolu.
J'ai une question.
Pourquoi tu l'as pas encore résolu ?
Dans nos histoires, tu trouves tout de suite.
Je sais, mais…
le monde réel est un peu plus compliqué que…
qu'un livre.
Un livre !
Ça pourrait être la clé.
Si j'entrais dans la caravane de George…
Regardez.
C'est Rebecca ?
Que cherche-t-elle ?
Comment tu t'appelles ?
C'est la fille de George ?
Elle a la même odeur, mais pas la même tête.
Je parie qu'elle est née en hiver.
C'est pour ça que George n'en voulait pas.
Bien sûr ! Un agneau d'hiver. CQFD.
- Rebecca a fait le coup. - Assassin !
On n'en sait rien.
C'est ce que je disais.
Je l'ai toujours trouvée louche.
Je l'ai dit tout de suite.
Sebastian ?
Lily ?
Tu parlais de la caravane de George et d'un livre ?
Le dernier qu'il nous a lu expliquait comment procéder par élimination.
Je dois trouver ce livre et l'apporter au policier.
Avec un peu de chance, il le lira et apprendra quelque chose.
J'y vais, j'y vais !
- Non, Zora. - Je veux être la détective.
S'te plaît !
Bon, d'accord.
Trouve le livre avec un chapitre intitulé "Moyen, mobile et occasion".
J'ai une question : c'est quoi un chapitre ?
Peu importe. Trouve le livre avec un train en couverture.
Question : c'est quoi un train ?
Une longue file de caravanes.
- J'ai une question… - Bigleux, qu'est-ce que tu fais ?
Bougez pas, je vais trouver ce livre grâce à mon flair infaillible.
Des tomates. Je vous les laisse.
Allez, Bigleux, on compte sur toi.
Non, pas vraiment.
Le dernier livre que George a touché ?
- Non, une carotte. - Ma parole !
Je reviendrai.
MEURTRE AU CROISEMENT
C'est celui-là ?
Et celui-là ?
C'est ça ! Bigleux, tu l'as trouvé.
Évidemment.
Lily, c'est bien toi ?
Je suis après tout un mouton détective.
Voici les photos que j'ai prises. Merci. Elliot
MEURTRE AU CROISEMENT
C'est joli, ici.
Mais un peu isolé.
J'ai donné un livre au policier pour l'aider à résoudre l'affaire.
C'est quoi, une fête foraine ?
C'est rien. Va rejoindre ton troupeau.
Notre troupeau.
C'est de la musique.
Une fête foraine, c'est de la musique.
Et des manèges.
Tous les jours, les enfants venaient me caresser et me nourrir.
J'adorais ça.
Et puis je suis devenu trop grand.
Alors, quand la nuit tombait,
les hommes de la fête foraine me conduisaient dans un cercle.
Et dans ce cercle, il y avait un chien.
Ils m'obligeaient à me battre.
Me battre.
Jusqu'au sang.
Puis un soir,
il m'a trouvé.
Ils les a payés et…
il m'a emmené.
C'est ça, une fête foraine.
Comment tu as atterri dans un endroit aussi affreux ?
Où était ton troupeau ?
Je pensais que Lily, la grande détective, l'aurait compris.
- Tu étais un agneau d'hiver ? - Tôt ou tard,
un agneau d'hiver veut s'en aller.
Le voilà !
J'espère que vous avez faim.
Vous avez faim ?
Chaque fois
que quelque chose d'intéressant arrive dans cette affaire,
ils sont là.
Vous avez perdu la boule.
Vous avez perdu la boule et vous n'avez rien fait.
Pas tout à fait…
rien.
Qui
a tué
George ?
Cinq suspects dans le testament.
L'assassin de George avait besoin de trois choses.
Un moyen,
un mobile
et une occasion.
Ça a marché, il a lu le livre.
Examinons-les une par une.
Le moyen.
La taxine des baies de l'if.
Il y a des ifs tout autour de l'église.
Tout le monde avait ce moyen.
Le mobile.
Pourquoi tuer George ?
Rebecca a le mobile le plus évident,
mais les autres ont aussi une raison. Que cachent-ils ?
L'occasion.
Ces gens ont-ils un alibi ?
Moyen, mobile, occasion.
Trouvons qui réunit les trois et on tient l'empoisonneur de Denbrook.
Tim, c'est vraiment brillant.
Eh bien, ça m'est…
venu cette nuit.
Mettons-nous au travail.
Ham.
Qui seriez-vous dans le testament de George ?
Sûrement l'assassin.
Il était végétarien.
Je le pardonne chez une femme, mais chez un homme…
ça me dégoûte.
Beth.
La lettre de George à Rebecca, pourquoi l'aviez-vous ?
La poste a peut-être commis une erreur pour la première fois de son histoire.
Et la veille de la mort de George,
vous m'avez dit : "Je pourrais le tuer."
Moi, je suis la victime. Je n'en dirai pas plus.
Je connais mes droits.
Caleb.
Le matin où vous avez trouvé George,
vous m'avez dit lui apporter des papiers.
Il venait de résilier mon bail.
Je lui apportais une proposition.
C'est râpé.
Une minute. George a résilié votre bail ?
Pourquoi ?
Vous avez entendu.
Je serais un mauvais berger.
Hillcoate.
George ne venait jamais dans votre église.
Et soudain, il déboule la veille de sa mort
et fait une grosse donation.
Pourquoi ?
Pourquoi je suis toujours en dessous ?
George m'avait raconté que l'Église avait fait adopter ses enfants.
Dès qu'il s'était remis sur pieds, il les avait cherchés.
L'Église a refusé de dire où ils étaient.
Le règlement est strict.
Il m'a alors demandé combien il me faudrait pour…
obtenir cette information.
Si l'Église l'apprenait, je risquais d'être défroqué.
Ça veut dire viré.
Cet argent n'était pas pour moi.
Cette église a besoin de gros travaux.
George s'est tourné vers moi
et j'en ai profité.
Caleb n'est pas le mauvais berger.
C'est moi.
Et Rebecca.
Mlle Hampstead.
Le Festival culturel de Denbrook vous plaît ?
Beaucoup.
Des questions faciles.
Où étiez-vous entre 20 h et 23 h le soir du meurtre ?
À l'hôtel, près de l'aéroport.
J'ai pris une chambre
et j'ai regardé la télé.
Impossible de dormir. Le décalage horaire.
Qu'avez-vous regardé ?
Une chaîne d'infos en continu.
Une chaîne d'infos…
en continu.
Ça répond à ma question.
Bonne journée, Mlle Hampstead.
Vous aussi. Au revoir.
Ou plutôt Mlle Crampes ?
Chasteté Crampes est votre vrai nom, pas vrai ?
Pourquoi changer de nom quand on s'appelle Chasteté Crampes ?
Très juste.
Mais j'ai mené mon enquête
et il se trouve qu'à une époque,
vous fréquentiez un criminel,
faussaire récidiviste.
Vous aviez un compte joint.
On a tous une relation que l'on regrette.
Je ne savais pas et ça remonte à trois ans.
Donc pas de rupture récente ?
Pas son vrai nom.
- Une manie… - Une manie se profile.
Donc, dites-moi…
Êtes-vous allée près de l'if de l'église ?
Non, absolument pas.
Et la ferme de George ?
Vous y êtes allée ?
Jamais.
Caleb louait ses terres.
Mais Beth a dit…
Pourquoi Rebecca ment-elle ?
Et c'est quoi, un végétarien ?
Comment tout s'articule ?
Réfléchis, mouton stupide !
Ne te casse pas la tête. C'est clairement la fille.
Bien sûr, c'est Rebecca !
- Elle a raison. - Non, c'est pas elle.
Vous ne la connaissez pas. Elle est gentille.
Elle a la même odeur que George.
Et George m'aimait.
Il t'aimait ?
Personne n'aime un agneau d'hiver.
Les agneaux d'hiver se serrent les coudes. Ils sont comme ça.
Attends.
Qu'est-ce que tu as dit ?
J'ai dit que George m'aimait.
Non, avant ça.
Tu as dit : "Rebecca a la même odeur que George."
Quelqu'un m'a déjà dit ça.
Pas la bonne personne.
Qui ?
Toi.
Moi ?
Comment ça, moi ?
- Nuage a fait le coup ! - Assassin !
Non, mais elle cache quelque chose.
Pas vrai, Nuage ?
Hier soir, tu as dit que Rebecca avait la même odeur que George.
Mais elle était trop loin.
Tu ne pouvais pas connaître son odeur.
Sauf si Rebecca était déjà venue ici.
C'est tellement magnifique !
Qu'est-ce qui est magnifique ?
La chose qui n'a pas de fin.
Vous voyez ?
C'est magnifique et ça n'a pas de fin.
Je l'ai regardée pendant des heures, encore et encore…
Nuage !
Où as-tu trouvé ça ?
Rebecca est venue cette nuit-là.
La nuit où George a été tué.
Je me suis réveillée car j'avais faim. Je suis sortie brouter et elle était là.
Elle m'a vue et elle a dit :
"Comme tu es jolie."
C'est vrai, je suis la plus belle.
Elle a caressé ma laine
et la chose est tombée alors…
J'ai décidé que…
ça devait être à moi.
On possède des choses, maintenant ?
Les moutons ne possèdent rien !
Je sais, mais…
ça n'a pas de fin.
L'affaire est résolue.
- Rebecca a fait le coup. - Assassin !
Ce bout de métal brillant ne résout rien.
Bien sûr que si. C'est une preuve.
Une preuve ?
Une preuve de quoi ?
Elle a prétendu n'être jamais venue. Mais elle était là hier soir.
Et la nuit où George a été tué.
C'est une menteuse, une hypocrite et un agneau d'hiv…
C'est un quoi ?
Dis-le.
Tu l'as toujours détestée. Vous la détestez tous !
Pourquoi ?
Parce qu'elle a eu le malheur de naître en hiver.
Le pire crime qu'on puisse imaginer !
Tu as entendu ?
Personne ne veut de toi.
Tu ne mérites rien.
Voilà ce qu'un agneau d'hiver entend encore et encore jusqu'au jour…
où il commence à croire que c'est vrai.
Elle est innocente.
Qu'en sais-tu ?
Je l'ai regardée dans les yeux.
C'est évident.
Mais pas pour vous.
Pas pour un… troupeau de moutons.
On est ton troupeau de moutons.
Je te l'ai dit,
je n'ai pas de troupeau.
Je n'en ai jamais eu.
On fait quoi de la chose qui n'a pas de fin ?
Bien sûr, le chauffeur !
Quoi ?
Viens là.
Reviens !
C'est ma casquette !
Arrêtez !
Merci.
Merci pour ça.
Merci à tous.
J'ai trouvé un objet à vous.
Il est identique aux autres.
- Il a dû glisser. - Je l'ai trouvé dans le pré de George.
Là où vous n'êtes jamais allée.
J'ai un mandat
pour fouiller votre chambre.
Que cherchez-vous ?
Je n'en sais rien.
- Vous n'avez pas approché les ifs ? - Je le savais !
Jamais.
Je n'ai pas… Tim, vous devez me croire.
Agent Derry.
Agent Derry, je vous le jure.
Je n'ai pas tué mon père.
Rebecca Hampstead,
je vous arrête pour le meurtre de George Hardy.
Suspecte interrogée :
Chasteté Crampes,
alias Rebecca Hampstead.
Mlle Crampes,
vous confirmez renoncer à la présence d'un avocat ?
Je m'en fiche. Je vais tout raconter.
Bien. Alors commençons par ceci.
Étiez-vous sur la propriété de George Hardy
la nuit du meurtre ?
Alors, tous ces jolis sourires
et vos compliments, c'était de la comédie.
N'est-ce pas ?
Vous n'avez rien dit de vrai depuis votre arrivée.
Les lettres. Ça, c'était vrai.
Il m'a écrit qu'il me cherchait
depuis plus de 20 ans et qu'il mettait ses affaires en ordre.
Il m'a même envoyé une copie de son testament.
Celui où vous touchez 30 millions ou celui qui vous lègue des moutons ?
Celui sans l'argent.
Il a dit qu'il voulait me rencontrer.
Donc…
vous arrivez en avion et ensuite,
vous allez à sa ferme le soir du meurtre.
Et ensuite, quoi ?
On a parlé.
De quoi ?
De moutons.
On a parlé de moutons.
De leurs noms. Selon lui, chaque mouton devait avoir un nom.
Il choisissait chaque nom en regardant dans leurs yeux.
Et il voulait que j'en hérite un jour.
Il m'avait choisie.
Mais je ne suis pas idiote.
J'étais seule avec lui le soir du meurtre.
Avec le nouveau testament et tout cet argent,
avec mon passé,
je n'ai pas eu d'autre choix que de mentir.
Vous devez me croire.
"J'ai menti alors croyez-moi."
C'est ça ?
Demain matin,
vous serez conduite au tribunal
et mise en examen pour l'assassinat de George Hardy.
C'était bien elle.
L'argent.
Les gens sont prêts à tout.
Apparemment, George Hardy
a choisi le mauvais agneau.
À ce propos, Van Vuuren accepte de vendre ses moutons et ses terres à Caleb.
Nous ferons les papiers demain midi.
Très bien.
Je vous ai mal jugé, agent Derry.
Vraiment.
Ce n'est pas vous le crétin, en fin de compte.
Bravo.
Qu'est-ce que tu fais ici ?
Tu vas bien ?
Je vais mieux que bien. Je suis contente.
On a arrêté Rebecca. Demain, Caleb sera notre berger.
Merveilleux.
Elle nie tout, bien sûr. Mais j'ai raison et Sebastian a tort.
Rebecca est coupable, n'est-ce pas ?
Bien sûr.
Merci.
Parce que tu l'as dit.
Quoi ?
Tu devines toujours la fin des histoires avant la fin.
Je te fais confiance.
Ce ne sont que des histoires.
Là, c'est une vraie personne.
- Et si je… - Lily, regarde.
Le pré de Caleb est juste derrière cette clôture.
Si on allait rencontrer notre nouveau troupeau ?
On n'est jamais allés dans le pré de Caleb.
On n'avait jamais traversé de route, non plus. Viens.
On se croirait dans un nuage.
On est au mauvais endroit ?
Je ne crois pas.
Bonsoir !
Je m'appelle Lily.
Et lui, c'est Moumoute.
On vient de l'autre côté du pré.
Caleb va être notre berger à nous aussi.
Quoi ?
Courez !
Quoi ? Je ne…
On n'aurait peut-être pas dû venir, en fait.
On s'en va.
C'est par où ?
Par là, je crois.
Regarde ! Une lumière.
C'est sûrement la grange de Caleb.
On sera en sécurité ici.
Je ne crois pas que ce soit une grange.
On devrait…
Attends.
C'est quoi, ça ?
Lily, non ! Il faut partir.
VIANDES DENBROOK
Pourquoi ce mouton est comme ça ?
Que leur font-ils ?
Caleb ?
Il…
Coucou, les toutous.
Qu'est-ce qu'ils ont ?
On ne devrait pas être ici.
Cours !
Plus vite, Lily !
Je peux pas ! Je vais pas y arriver !
Heureusement que tu es venu. J'ai cru qu'on allait…
Sebastian, relève-toi !
Lily.
Je ne peux pas.
Pourquoi ?
Je ne comprends pas.
Il se meurt.
Quoi ?
Non, les moutons ne meurent pas.
On devient des nuages.
Deviens un nuage, Sebastian.
J'aimerais pouvoir.
Tu n'aurais pas dû revenir.
Pourquoi tu es revenu ?
Il le fallait.
Vous êtes mon troupeau.
Je le vois.
Je vois George.
C'est Caleb.
Il faut partir.
Vite, Lily !
Réveillez-vous, tout le monde !
Réveillez-vous !
Suivez-moi !
Suivez-la !
Par ici !
Stop !
Ne vous arrêtez pas, il faut partir !
Partir ?
Qu'est-ce que tu racontes ?
Sebastian est mort.
Tu as dit qu'on devenait des nuages.
J'avais tort.
On meurt.
J'ai vu Sebastian mourir.
Et si on ne part pas ce soir,
on va tous mourir.
Caleb transforme les moutons en nourriture.
Arrête !
Arrête de dire ces horreurs !
Je vais oublier ça tout de suite.
- Tu ne peux pas. - Pourquoi ?
Pourquoi garder un souvenir si affreux ?
Parce que c'est vrai.
C'est pas vrai si je ne m'en souviens pas. Un…
- Attends ! - Deux…
Ronnie, Reggie,
soyez courageux.
Trois !
Salut, Lily.
J'ai une question.
- Qu'est-ce qu'on fait là ? - Je n'aime pas ça.
Retour au pré !
Non, je vous en prie !
Sebastian avait raison à notre sujet.
Nous ne sommes que des moutons idiots et craintifs.
Ce soir n'était pas la première fois que je voyais un mouton mourir,
n'est-ce pas ?
Non.
Combien de fois je l'ai oublié ?
Plus que je ne peux compter.
Tu portes ça tout seul,
depuis tout ce temps ?
Je me souviens de chaque mauvaise chose.
Mais je me souviens aussi des bonnes choses.
Je me souviens du visage de ma mère.
Je me souviens des vieux amis, de combien ils m'aimaient.
Et tu te souviendras de Sebastian.
Ça fait mal.
Se souvenir, ça fait mal.
Je sais.
Mais si tu oublies,
tu ne sauveras pas les autres et Sebastian sera mort en vain.
Caleb viendra vous chercher demain et tu suivras ton nouveau berger
comme les autres "moutons idiots et craintifs".
Et… nous mourrons tous.
Je suis désolé, Lily.
Sincèrement.
Mais c'est notre mémoire qui fait vivre ceux qu'on a aimés.
Pardonne-moi, Sebastian.
Je ne suis pas aussi forte que toi.
Un… deux…
Tu es peut-être la plus intelligente,
mais Moumoute est le plus sage.
J'ai perdu quelqu'un, un jour.
Je sais que ça fait mal.
Mais avec le temps, on ne retient que les bonnes choses.
Tu es…
Tu es vraiment là ?
Bien sûr.
Car tu ne m'as pas oublié. Tu comprends ?
Eh bien…
oui, mais ça n'a plus d'importance. Caleb…
Caleb ne fera rien à mes moutons car tu vas les sauver.
Mais comment ?
Tu le sais déjà.
Si tu découvres le vrai coupable,
Rebecca héritera du troupeau et vous serez sauvés.
Mais si je ne sais pas qui est le vrai coupable ?
Franchement…
Pense aux histoires du soir. Elles suivent des règles simples.
Mais les règles ne m'ont pas aidée.
La police a écarté la piste du rôdeur,
n'importe qui a pu revenir sur les lieux,
Rebecca est le personnage imprévu et…
Et ?
La victime est l'indice le plus important.
La tache verte sur sa main…
Quelles teintes magnifiques !
… a choisi le mauvais agneau.
J'ai vu le fantôme de George.
Ma championne !
- Rebecca est innocente. - Moins vite !
- Si j'arrive à le prouver… - Prouver quoi ?
C'était pas un tache d'herbe. Et comment…
- Attends ! - À moins que… oui !
Je suis trop grosse, je ne passerai pas.
Moi, je passe partout.
Et je n'ai pas oublié.
Trempe toute ta patte dedans.
Maintenant, trempe l'autre patte dans celui-là.
Bien, allons-y.
Voilà, par ici.
C'est vraiment un village bizarre.
Tu crois que ça va marcher ?
Je ne sais pas.
On ne peut qu'attendre.
Qu'est-ce que George t'a dit,
le matin avant sa mort ?
Je l'ai vu te murmurer à l'oreille.
Il a dit que les agneaux d'hiver sont les meilleurs.
Dis, Ronnie.
Ça t'arrive d'avoir l'impression d'oublier quelque chose ?
Quelque chose que Lily a voulu nous dire hier soir
mais qu'on a choisi d'oublier car on avait peur ?
Enfin, pas peur à proprement parler,
mais oui… c'est ça.
On fait quoi, frangin ?
On peut pas ne rien faire alors on doit faire… un truc !
C'est du génie.
C'est parti ! On est des agneaux ?
Ou on est des béliers ?
Qui a fait ça ?
Un agneau a rappliqué par la lucarne.
Un agneau a rappliqué par la lucarne ?
Il y a pire.
Y a pas pire qu'un agneau de lucarne.
Je suis presque sûre
que l'agneau suivait les ordres d'un autre mouton.
D'accord.
Ça veut dire quoi ?
Ça veut dire…
rien.
Rien.
Ce sont des moutons.
Signez le transfert
et on l'emmène.
D'accord.
Ça n'a pas marché.
Laisse-lui une minute.
Agent Derry.
Le bon de transfert.
AGENT DÉLÉGATEUR
Ne faites pas ça.
Arrêtez !
Elle est innocente.
C'est pas elle.
Mais je sais qui c'est.
Je sais qui a tué George Hardy.
Mme Harbottle.
Finalement, j'étais bien le crétin !
Mais plus maintenant, peut-être.
Dès son arrivée à Denbrook, Rebecca a été le suspect n°1.
Elle avait le meilleur mobile.
Et elle a menti, elle était chez George le soir du meurtre.
C'est sur ça que comptait l'assassin.
Un assassin qu'on a jamais envisagé,
parce qu'il ne faisait pas partie des suspects.
La seule personne désignée dans le testament de George
qui avait un alibi.
Un alibi parfait.
Il n'était pas dans le pays !
- Vous parlez de… - Oui.
Peter Van Vuuren.
D'Afrique du Sud.
Rebecca, George vous avait envoyé une copie de son testament.
Il a dû en envoyer une aussi à votre frère…
qui, après des recherches, a découvert la fortune de George
et décidé qu'il aurait ces 30 millions même s'il devait tuer pour ça.
Mais il avait un problème de taille.
Le mobile !
C'était à moi de dire ça.
Vous m'avez fait passer pour l'assassin.
Le mobile !
Si la victime d'un meurtre vous lègue une fortune,
vous êtes le suspect n°1.
Mais s'il la lègue à votre sœur et qu'elle est condamnée…
L'argent revient au parent le plus proche.
S'il vous plaît, c'est mon heure de gloire.
Mille excuses.
Le plus proche parent !
Reste une seule question.
Où se cache-t-il ?
Qui est-ce que je cherche ?
Quelqu'un qui se cache
sous notre nez.
Quelqu'un qui a changé de nom.
Par exemple…
Chasteté Crampes…
est devenue Rebecca Hampstead.
Et Peter Van Vuuren…
est devenu Elliot Matthews.
Le fantôme de George.
Je n'invente jamais.
Vous vous ridiculisez.
Je ne vis pas en Afrique du Sud. Je travaille ici pour un journal.
Je sais.
J'imagine que vous vivez dans ce pays depuis un moment
en tant que "Elliot Matthews"
en simulant un accent.
George vous a annoncé
la visite de Rebecca.
L'occasion rêvée pour lui tendre un piège.
Il vous suffisait d'un prétexte pour venir à Denbrook,
comme un festival culturel.
Votre plan était simple.
D'abord,
quitter Denbrook à grand bruit.
Ensuite, un souci de voiture vous a permis de revenir.
Plus tard ce soir-là,
après le départ de Rebecca,
vous avez fait ce que vous étiez venu faire.
Entre.
Santé !
Vous avez empoisonné votre père
et placé le nouveau testament.
Mais votre père était plus fort que prévu.
Vous vous êtes battus.
Mais vous avez fini par l'emporter.
Il ne vous restait plus qu'à faire accuser votre sœur.
Vous avez été malin.
Quand Mme Harbottle a lu le testament, elle vous a mis dehors.
M. Van Vuuren, ici Lydia Harbottle. Vous m'entendez ?
Oui, la ligne est parfaite. Merci.
Quant aux baies d'if,
les placer dans la chambre de Rebecca était facile.
Une auberge de village.
Serrures faciles à crocheter.
Le plan était presque parfait.
Mais vous ignoriez une chose que je viens juste de comprendre :
vous aviez laissé un indice.
Les mains de George.
L'une était bleue.
L'autre verte.
Le bleu était logique : l'invention qui l'a rendu riche.
Mais le vert, pourquoi ?
Alors,
des amis,
qui sont d'excellents détectives,
m'ont fait réfléchir.
Le bleu et le jaune.
Le bleu et le jaune mélangés font…
du vert.
Comme la tache verte
sur la main de George.
Comme la tache verte sur une taie d'oreiller bleue
à l'auberge où vous avez dormi la nuit où vous avez assassiné George.
George avait les deux mains bleues ce soir-là,
à cause du médicament, mais il a agrippé
les cheveux de quelqu'un.
Quelqu'un qui a utilisé une teinture blonde
bon marché
qui déteint quand il pleut
et qui a coloré la main de George en vert.
Quelqu'un qui s'est teint en blond avant de venir à Denbrook
parce qu'il ne voulait pas qu'on pense une seconde
qu'il ressemblait à sa sœur ou à son père.
N'est-ce pas exact, Peter ?
Non, c'est insensé et impossible à prouver.
Alors, ça ne vous ennuiera pas…
que je prenne ceci.
Pas du tout.
J'admets que je ne suis pas un vrai blond.
Mais j'avoue aussi que je me blanchis les dents
et m'épile le torse.
Je parie qu'il est végétarien.
Si vous osez m'accuser de meurtre parce que je me teins les cheveux,
c'est moi qui vous poursuivrai en justice,
pas vous.
Vous m'avez mal compris.
Ce n'est pas la teinture qui m'intéresse,
c'est votre ADN.
Si vous êtes le fils de George Hardy,
alors vous êtes Peter Van Vuuren.
Et vous êtes le véritable assassin.
Et toc !
Bravo, Tim.
Ronnie, Reggie, vous êtes venus !
Pourquoi ?
Parce qu'il y a une bonne raison
de foncer dans le tas.
- Merci. - Enfin !
Justice ?
Juste nous.
Il avait des millions, vous entendez ?
Des millions !
Je suis son fils.
Ces millions me revenaient.
Au nom de toute la police de Denbrook,
nos plus sincères excuses.
Il y a quelqu'un en plus de vous ?
Je vous présente mes excuses.
Merci.
Regardez.
L'agneau de lucarne ?
L'agneau de lucarne.
Vous allez rester un peu dans le coin ?
Je sors juste de prison, alors…
J'ai besoin d'une pause.
J'espère que vous resterez.
Peut-être.
Offert par la maison.
Merci.
Attendez.
Je suis désolée.
J'ai vu cette lettre.
Elle était dans la sacoche du facteur.
Je ne savais pas que vous étiez sa fille.
Je lui avais offert ce papier parfumé à la rose.
Vous imaginez…
Vous étiez amoureuse de lui ?
Il était amoureux de…
Il a essayé.
Mais George aimait votre mère.
Il n'y avait pas de place dans son cœur pour une autre.
Je me demandais à quoi elle ressemblait.
Maintenant, je sais.
J'aurais aimé en savoir plus sur elle.
Comment elle s'appelait ?
Lily.
Elle s'appelait Lily.
Bien sûr, le faux testament ne vaut rien.
Mais vous aurez quand même ses moutons et ses terres.
C'est pas mal.
Pardon de vous déranger.
Ham et moi,
on essaie de lancer une affaire.
Une bonne banque nous soutient.
On voudrait vous acheter les terres et les moutons de votre père.
- Deux assassins. - Pardon ?
Mon père a découvert que vous abattiez des moutons.
C'est vous, les deux assassins.
On est deux hommes d'affaires.
Et on vous offre un bon prix.
Vous connaissez leurs noms ?
Il m'a dit leurs noms. Il y a…
Lily.
Et Moumoute.
La grosse boule de laine, c'est Nuage.
Il dit que c'est une diva.
Celui avec la frange devant les yeux, c'est Bigleux.
Pas très original, mais personne ne s'est plaint.
- Mlle Hampstead… - Hardy.
Rebecca Hardy.
Je change.
Je ne fais pas les changements de nom.
Désolée, Mlle Hardy. Et bonne chance.
Au revoir.
Attendez.
Si je voulais encore plus de moutons,
j'aurais le soutien d'une bonne banque ?
Lily, comment as-tu résolu l'affaire ?
Normal, c'est le mouton le plus intelligent du monde !
C'est ce que je croyais moi aussi.
Mais c'est faux. J'ai commis des erreurs.
J'aurais dû écouter l'agneau d'hiver quand il a parlé du fantôme de George.
Venez, les amis.
Comment tu t'appelles ? T'as des frères et sœurs ?
J'ai mille questions !
Excusez-moi.
Où est votre visage ?
Vous avez l'orf !
Moi aussi !
Lily.
LE GUIDE HARDY DE L'ÉLEVAGE DES MOUTONS
Chapitre un.
"Il est commun de croire
"que de tous les animaux de ferme, les moutons sont les plus stupides.
"Mais ce n'est pas vrai.
"Non seulement les moutons sont intelligents,
"mais ce sont des exemples.
"Une comptine ancienne commence ainsi :
"Manon a perdu ses moutons et ne sait où les trouver
"Mais tous seuls ils reviendront
"Gambader dans le pré."
C'est joli, ici.
Mais un peu isolé.
George.
Voilà ton nom.
Chaque mouton mérite un nom.
Salut.
Je m'appelle George.
Salut, George.
"Dans la littérature et l'iconographie,
"ils incarnent l'amour, l'innocence et la paix.
"Comme les humains,
"ils aiment l'appartenance à un groupe.
"Ils acceptent de nous appartenir,
"et c'est ainsi
"que nous leur appartenons."
D'APRÈS LE ROMAN "THREE BAGS FULL" DE LEONIE SWANN
Les moutons détectives
Je maintiens : c'est la bonne.
Sous-titres : "Agneau" Pascale Joseph