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O CAÇADOR DE RATOS
JORNAL NOTÍCIAS "DO DIA"
À tarde, o homem dos ratos veio à gasolineira.
Aproximou-se de forme suave e furtiva.
Os pés não faziam barulho na gravilha.
Tinha um saco do exército ao ombro.
Usava um casaco antiquado com bolsos grandes.
As calças estavam amarradas nos joelhos com fio branco.
- Está alguém? - Sim?
Caça-roedores.
Os olhos pequenos e escuros observaram o local.
- O homem dos ratos? - Eu.
Era esguio, de cara angulosa,
com dois dentes amarelos
salientes sobre o lábio inferior.
As orelhas eram redondas e finas, perto da nuca.
Os olhos eram quase pretos,
mas, quando nos olhavam, tinham um raio de amarelo.
- Veio depressa. - Ordens do Min. da Saúde.
E vai apanhar todos os ratos?
- Sim. - Como?
Sim. Como?
Depende dos ratos e de onde estão. Há vários métodos.
- Caçá-los. - O quê?
- Caçá-los. - Caçar?
O homem resfolegou.
Assim, não. Não são coelhos.
Ergueu bem o rosto,
farejou o ar com um nariz que se contorcia de lado para lado.
Os ratos são espertos. É preciso conhecê-los.
Há que os conhecer para isto.
Sabem o que eles fazem? Observam-nos.
Enquanto nos preparamos para os exterminar,
eles observam-nos.
Não é no esgoto, pois não?
Não, não é no esgoto.
- Os esgotos são complicados. - Não acho.
Não acharia. Gostaria de o ver a fazê-lo.
Gostava de saber como faria.
Envenenava-os.
E onde colocaria o veneno?
No esgoto?
O homem sentiu-se triunfante.
Eu sabia. "No esgoto." Sabe o que aconteceria?
O veneno seria levado. O esgoto é como um rio.
Então, o que faria, homem dos ratos, num esgoto?
O homem aproximou-se.
Falou, sussurrante e confidencial,
a voz de um homem com segredos profissionais.
Partimos do princípio de que um rato é um roedor.
Ele rói tudo o que lhe dermos.
Num esgoto, o que se faz?
A voz dele assemelhava-se ao coaxar de um sapo.
Parecia dizer as palavras de lábios húmidos,
como se as saboreasse.
Descemos pelo esgoto e levamos sacos de papel pardo
cheios de pó de gesso. Mais nada.
Depois, penduramo-los na parte de cima,
de forma a não tocarem na água.
Ao alcance dos ratos.
O Claud ouvia-o atento.
Um rato velho vem a nadar pelo esgoto, vê o saco e para.
Cheira-o. Não cheira mal.
- O que faz? - Rói-o.
Isso! Começa a roer o saco, o saco rompe
e o rato fica com a boca cheia de pó.
E então?
É o fim dele.
- Mata-o? - Mortinho.
- O gesso… - Incha se for molhado.
Entra no corpo do rato, incha
e mata-o mais depressa do que tudo.
Daí ser preciso conhecê-los.
A cara dele brilhou com orgulho.
Esfregou os dedos esguios com as mãos perto da cara.
Diga-me, onde estão os ratos?
Disse a palavra "ratos" com um som rico, como se tivesse manteiga derretida.
No feno ali em frente.
- Não estão lá dentro? - Só no feno.
Aposto que também estão lá dentro, na comida, a espalhar doença.
- Há alguém doente? - Ele olhou para mim e para o Claud.
- Estão todos bem. - De certeza?
- Absoluta. - Nunca se sabe.
Parecia um agente de saúde pública,
desiludido por não sofrermos de peste bubónica.
Porém, os ratos estão no feno. Como vai removê-los?
O homem fez um sorriso manhoso.
Tirou do saco uma grande lata,
levantando-a com as mãos enquanto falava.
Veneno. Veneno especial. Mortal.
Seriam presos se vos apanhassem com uma pitada disto.
Dava para matar um milhão de homens.
- Quer ver? - Sim.
Ele abriu a lata com uma moeda.
Cá está.
Falou com gosto daquilo e mostrou-o ao Claud.
É milho ou cevada?
Aveia. Aveia com veneno mortal.
Basta enfiar um grão na boca para morrer em três minutos.
Nunca perco esta lata de vista.
Acariciou a lata e abanou-a um pouco,
para os grãos chocalharem lá dentro.
Mas os seus ratos não terão isto hoje. Nem o quereriam.
Por isso é preciso conhecê-los. Os ratos são terrivelmente desconfiados.
Hoje, vão comer aveia saborosa e boa
que não lhes fará mal nenhum.
Só os vai engordar. Amanhã, o mesmo.
E no dia seguinte e no outro.
Saber-lhes-á tão bem que todos os ratos
não tardarão a vir para cá.
Muito esperto.
Temos de ser mais espertos do que um rato.
E não é fácil.
"Quase é preciso ser um rato", disse eu.
Saiu-me sem querer
e não consegui evitar, ao olhar para ele.
O efeito foi surpreendente.
- Isso! - Disse ele.
Percebeu e disse algo acertado.
Um bom caçador tem de ser parecido com um rato.
Mais esperto que um rato,
o que não é fácil, deixe que lhe diga.
Vamos a isto.
Lady Leonora Benson quer-me na mansão urgentemente.
Também tem ratos?
Toda a gente tem ratos.
O homem dos ratos seguiu pelo caminho.
Andava mesmo como um rato e fazia-nos pensar.
Aquele andar lento e quase delicado, com os joelhos fletidos
e sem fazer barulho na gravilha.
Saltou o portão e andou rapidamente à volta do feno,
a espalhar punhados de aveia no chão.
No dia seguinte, voltou e repetiu.
Voltou de novo no dia a seguir e no seguinte.
Por fim, ao quarto dia, usou a aveia envenenada.
Mas não a espalhou. Colocou-a em pequenas pilhas
em cada canto da meda de feno.
- Tem um cão? - Sim.
Se quiser que tenha uma morte horrível, deixe-o passar o portão.
No dia seguinte, veio recolher os mortos.
Dê-me um saco velho para os meter lá.
Inchado e arrogante, os olhos pretos brilhantes de orgulho.
Estava prestes a exibir os seus incríveis resultados.
O Claud foi buscar um saco e atravessámos a rua.
O homem rodeou o feno,
inclinando-se para ver as pilhas de veneno.
- Há algo de errado. - Murmurou.
A voz baixa e zangada.
Foi até outra pilha e baixou-se para a examinar de perto.
- Muito errado. - O que se passa?
Não respondeu, mas era óbvio que os ratos não tocaram no isco.
"São ratos espertos", disse eu.
O homem irritou-se.
Notou-se na cara, no nariz e na forma como os dentes amarelos
pressionavam o lábio inferior.
- Tretas. - Disse, olhando para mim.
O problema é que alguém anda a alimentar os ratos.
Têm algo suculento para comer e em quantidade.
Nenhum rato recusaria aveia a menos que tivesse a barriga cheia.
Ele afastou-se taciturno.
Começou a recolher a aveia envenenada com uma pequena pá,
enfiando-a com cuidado numa lata.
Quando acabou, voltámos os três a atravessar a rua.
Ele parou na bomba de gasolina,
com um ar lamentoso e humilde,
e a cara começava a ter um ar melancólico.
O seu falhanço fizera-o retrair-se,
de olhar velado e mau,
com a pequena língua a espreitar de um lado dos dentes.
Olhou de modo furtivo para mim
e para o Claud.
Contorceu o nariz a farejar o ar.
Ele subia e descia, abanando suavemente
e, numa voz suave e reservada, disse…
Querem ver algo?
Estava a tentar recuperar a reputação.
- O quê? - Querem ver algo fabuloso?
Enfiou a mão direita no bolso do casaco
e tirou um rato grande e vivo preso entre os dedos.
Santo Deus!
É isso. Veem?
Ligeiramente agachado, de pescoço esticado,
olhava-nos de soslaio e segurava um enorme rato castanho,
com um dedo e o polegar a agarrar-lhe o pescoço,
para não poder virar-se e morder-lhe.
Costuma ter ratos no bolso?
Tenho sempre um ou dois ratos.
Enfiou a mão no outro bolso e tirou um pequeno e branco…
- É um furão? - O homem dos ratos sibilou.
O furão parecia conhecê-lo e ficou quieto.
Nada mata um rato mais depressa do que um furão.
Segurou os dois animais diante dele.
O focinho do furão muito perto do rato.
Os olhinhos do furão fixaram-se no rato.
O rato contorceu-se, a tentar afastar-se.
- Agora. - Disse ele.
Vejam.
Tinha a camisa aberta no pescoço.
Levantou o rato e enfiou-o lá dentro,
junto à pele.
O cinto manteve o rato acima da cintura.
A seguir, enfiou o furão.
Houve logo um grande tumulto dentro da camisa.
O rato parecia correr pelo corpo dele, perseguido pelo furão.
Deram seis ou sete voltas, o mais pequeno a perseguir o maior,
aproximando-se cada vez mais a cada volta dada,
até que, por fim, pareceram juntar-se
e houve uma escaramuça e alguns guinchinhos.
Enquanto isso, o homem dos ratos ficou imóvel,
de pernas afastadas e braços caídos,
os olhos escuros e calmos focados na cara do Claud.
Finalmente, enfiou a mão na camisa
e tirou o furão.
Com a outra mão, tirou o rato morto.
Havia vestígios de sangue no focinho branco do furão.
"Não sei se gostei disso", disse eu.
Nunca viu nada assim, aposto.
Não posso dizer que vi.
Um dia destes, ainda o mordem.
Disse-lhe o Claud intrigado. O homem estava arrogante de novo.
Querem ver algo mais espantoso?
Algo em que nunca acreditariam a menos que vissem?
Olhei para o Claud com alguma apreensão.
Sim.
Ele enfiou o rato morto num bolso e o furão no outro.
Depois, meteu a mão no saco e tirou outro rato vivo.
Santo Deus!
Tenho sempre um ou dois ratos.
Temos de conhecer os ratos
e, para isso, temos de os ter por perto.
Este é um rato-de-esgoto. Um rato velho e esperto.
Veem-no a olhar para mim e a pensar no que farei a seguir?
- Veem? - É desagradável.
"O que fará?", perguntei. Pressenti que gostaria ainda menos disto.
- Dê-me um pedaço de fio. - O Claud deu-lhe o fio.
O homem atou-o à pata traseira do rato.
O rato contorceu-se, mas o homem segurou-o bem.
Têm uma mesa lá dentro?
"Não queremos ratos dentro", disse eu.
Preciso de uma mesa. Ou de algo plano.
Fomos até à bomba e o homem pôs o rato lá em cima.
Prendeu o fio a um poste e o rato ficou preso.
Agachou-se, imóvel e desconfiado.
Um grande rato-cinzento com olhos brilhantes
e uma cauda comprida e curva na superfície metálica.
Olhava para longe, mas mirava o homem de soslaio,
atento ao que faria.
O homem dos ratos recuou uns passos e o rato descontraiu.
Sentou-se nos quadris
e começou a lamber a pelagem do peito.
Depois, coçou o focinho com as patas dianteiras.
Parecia despreocupado com a presença dos outros homens.
- Que tal uma aposta? - Disse o homem.
"Não, obrigado", disse eu.
- É mais divertido com uma aposta. - Em que quer apostar?
Aposto que mato aquele rato sem usar as mãos.
Enfio-as nos bolsos e não as uso.
Era óbvio que o homem queria ganhar dinheiro.
Olhei para o rato que ia ser morto e senti-me mal,
não pela morte iminente,
mas porque morreria de uma forma especial
com um grande grau de entusiasmo.
- Vai usar os pés. - Nada de pés.
- E braços? - Sem braços, pernas ou mãos.
- Senta-se em cima dele. - Não.
- Vejamos. - Apostem uma libra.
Não seja parvo. Porque apostaríamos?
- O que apostam? - Zero. Nada.
Certo. Então, nada feito.
- Ia retirar o fio. - Aposto um xelim.
A sensação doentia aumentou,
mas havia um magnetismo terrível nisto.
Era incapaz de me afastar ou mover.
- E o senhor? - Não.
Quer que o faça por um xelim?
- Não quero que o faça. - O dinheiro?
O Claud pôs um xelim na bomba.
O homem dos ratos pôs duas moedas ao lado.
Apostado.
Eu e o Claud recuámos.
Ele avançou, enfiou as mãos nos bolsos
e inclinou o corpo ao meio para o rato.
O rato baixou-se, assustado.
Parecia prestes a saltar para o homem,
mas começou a recuar,
arrastando o corpo para trás,
até o fio lhe apertar a pata traseira.
O homem inclinou-se mais perto,
seguindo-o com os olhos. De repente…
- O rato entrou em pânico. - … e saltou.
O fio puxou-o com tanta força que lhe deve ter deslocado a pata.
Ele voltou a agachar-se
até onde o fio permitia, com os bigodes a tremer
e o corpo cinza rígido de medo.
O homem dos ratos voltou a mover a cara muito devagar, cada vez mais perto.
Queria dizer-lhe que parasse, mas não conseguia falar.
Ia acontecer algo muito desagradável, tinha a certeza.
Algo sinistro e cruel, mas, agora, tinha de ver.
Estavam os dois à distância de uma mão humana.
O rato espalmou o corpo, tenso e aterrado.
O homem também estava tenso,
mas era uma tensão perigosamente ativa, como uma mola prestes a saltar.
A sombra de um sorriso cobriu-lhe a boca.
De repente, atacou,
como uma cobra,
lançando a cabeça em frente, como um golpe de navalha…
… vindo dos músculos da parte inferior…
… e vislumbrei a boca a abrir-se muito…
… com os dois dentes…
… e a cara contorcida com o esforço.
Não consegui ver mais.
Fechei os olhos e, quando os reabri, o rato estava morto,
o homem estava a enfiar o dinheiro no bolso
e cuspia para limpar a boca.
E é assim que se faz alcaçuz.
As grandes fábricas usam sangue de rato para fazerem alcaçuz.
Sangue de rato não faz mal.
É absolutamente nojento.
A questão é essa. Comeram-no muitas vezes.
Os doces de alcaçuz são feitos com sangue de rato.
Não queremos ouvir mais, obrigado.
É fervido em grandes caldeirões
e mexem-no com varas compridas.
É um dos grandes segredos das fábricas de chocolate
e ninguém sabe, só quem fornece os ratos.
Ele reparou que perdera o público.
Tínhamos um ar hostil e ruborizado com ira.
Ele parou e virou costas sem dizer mais nada.
Vimo-lo a descer a rua com um andar lento e delicado.
Sem fazer barulho, nem sequer na gravilha.
Estranho.
Os ratos não comeram a aveia envenenada.
Deve haver algo nutritivo na meda de feno.
NOS ANOS 40, DAHL VIVEU EM WISTERIA COTTAGE, AMERSHAM,
ONDE SE OCUPOU COM A ESCRITA DE CLAUD'S DOG,
UMA SÉRIE DE CONTOS INSPIRADOS NA REGIÃO E NOS LOCAIS,
INCLUINDO "O CAÇADOR DE RATOS".
Legendas: Lígia Teixeira