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DER RATTENFÄNGER
NACHRICHTEN "DES TAGES" ZEITUNG
Am Nachmittag kam der Rattenmann in die Tankstelle.
Leise, verstohlen schlich er die Auffahrt hinauf.
Seine Füße waren lautlos auf dem Kies.
Ein Armeeranzen hing über seiner Schulter.
Er trug eine altmodische Kordjacke mit großen Taschen.
Die Knie seiner Kordhose waren mit weißer Schnur umwickelt.
-Hallo? -Ja?
Kammerjäger.
Seine dunklen Äuglein huschten über das Gelände.
-Der Rattenmann? -Ja.
Er war dünn, ledrig, sein Gesicht spitz.
Zwei lange schwefelgelbe Zähne standen über der Unterlippe hervor.
Seine Ohren, rund und dünn, lagen hinten am Kopf.
Die Augen waren fast schwarz, doch in ihrem Blick blitzte es gelb auf.
-Es ging schnell. -Weisung vom Gesundheitsamt.
Und jetzt fangen Sie alle Ratten?
-Ja. -Wie?
Ja, wie?
Kommt auf die Ratten an. Ist immer verschieden.
-Mit einer Falle. -Was?
-Falle. -Falle?
Schnaubte er.
Das klappt nicht. Sind keine Hasen.
Er hob den Kopf,
schnupperte mit seiner Nase, die merklich zur Seite zuckte.
Ratten sind schlau. Um sie zu fangen, muss man sie kennen.
In dem Job muss man Ratten kennen.
Wissen Sie, was die tun? Die beobachten.
Alle Vorbereitungen fürs Ausmerzen beobachten die.
Kein Kanalisationsjob, oder?
Nein, kein Kanalisationsjob.
-Knifflig, Kanalisationsjobs. -Wohl kaum.
Ach ja? Sie möchte ich bei 'nem Kanalisationsjob sehen.
Wie Sie das machen würden, möchte ich wissen.
Vergiften.
-Wohin streuen Sie das Gift? -In die Kanalisation?
Der Rattenmann triumphierte.
War klar. In die Kanalisation.
Das schwemmt komplett weg. Alles. Die Kanalisation ist wie ein Fluss.
Was täten Sie, Herr Rattenmann? Bei einem Kanalisationsjob?
Der Rattenmann kam näher.
Seine Stimme wurde vertraulich.
Er gab sagenhafte Berufsgeheimnisse preis.
Sie müssen verstehen, die Ratte ist ein nagendes Tier.
Alles, was man ihr gibt, nagt sie an.
Sie haben einen Kanalisationsjob. Was tun Sie?
Seine Stimme klang heiser wie ein Froschquaken,
und er schien seine Worte mit feuchtem Mund auszukosten,
als würden sie gut schmecken.
Man geht in den Kanal
und nimmt gewöhnliche braune Papiertüten voller Gips mit. Sonst nichts.
Die hängt man an der Kanaldecke auf, sodass sie knapp über dem Wasser baumeln.
Hoch genug, dass 'ne Ratte rankommt.
Claud hörte andächtig zu.
'ne alte Ratte schwimmt im Kanal, sieht die Tüte. Hält an.
Schnuppert daran. Riecht nicht übel.
-Was tut sie? -Nagen.
Genau. Sie nagt die Tüte an, die Tüte geht kaputt,
und zum Dank hat die alte Ratte den Mund voller Gips.
Und?
Das erledigt sie.
-Sie stirbt? -Kratzt ab.
-Gips? -Dehnt sich bei Nässe aus.
Dehnt sich im Rattengedärm aus und bringt sie ratzfatz um.
Man muss Ratten eben kennen.
Er strahlte vor gerissenem Stolz.
Er rieb seine sehnigen Finger und hielt die Hände vors Gesicht.
Also, wo sind die Ratten?
Das Wort "Ratten" klang voll, würzig, als gurgelte er mit geschmolzener Butter.
Da drüben im Heuhaufen.
-Nicht im Haus? -Nur im Heuhaufen.
Ich wette, die sind auch im Haus, im Essen, und verbreiten Krankheiten.
-Ist hier jemand krank? -Er sah mich an, dann Claud.
-Allen geht's gut. -Sicher?
-Sicher. -Man weiß nie.
Er vertrat das Gesundheitsamt und war zutiefst enttäuscht,
dass wir nicht an Beulenpest litten.
Die Ratten sind im Heuhaufen. Wie kriegen Sie die raus?
Der Rattenmann grinste listig.
Aus dem Ranzen holte er eine große Dose und wog sie beim Sprechen in den Händen.
Gift. Besonderes Gift. Tödliches Gift.
Nur ein Löffel davon handelt Ihnen sechs Monate Knast ein.
Das hier tötet eine Million Menschen.
-Mal sehen? -Bitte.
Mit einem Penny öffnete er die Dose.
Da ist es.
Er sprach fast liebevoll darüber und hielt es Claud hin.
Getreide oder Gerste?
Hafer. Hafer getränkt in tödlichem Gift.
Nur ein Korn davon im Mund, und Sie gehen in drei Minuten hops.
Ich lass die Dose nie aus den Augen.
Zärtlich schüttelte er die kleine Dose…
…sodass der Hafer leise raschelte.
Heute kriegen Ihre Ratten das nicht. Die nähmen es nicht.
Man muss Ratten eben kennen. Die sind furchtbar misstrauisch.
Heute kriegen sie sauberen, leckeren Hafer,
der ihnen gar nicht schadet.
Wir mästen sie, jawohl. Und morgen wieder.
Und am Tag danach und am Tag danach.
Das schmeckt so gut,
dass alle Ratten der Gegend bald herkommen werden.
Sehr schlau.
Man muss in dem Job schlauer als eine Ratte sein.
Und das ist nicht ohne.
"Man muss fast eine Ratte sein", sagte ich.
Es rutschte mir versehentlich heraus, weil ich den Mann gerade ansah.
Seine Reaktion war überraschend.
-Genau! -Rief er.
Da sagen Sie mal was.
Ein guter Rattenfänger muss wie eine Ratte sein.
Schlauer als eine Ratte,
und das ist nicht leicht, das sag ich Ihnen.
Dann fangen wir mal an.
Lady Leonora Benson braucht mich dringend im Gutshaus.
Hat sie auch Ratten?
Alle haben Ratten.
Der Rattenmann trottete davon.
Sein Gang war so rattenartig, man kam ins Grübeln.
Ein langsames, fast graziles Trotten mit viel Spiel im Knie.
Und seine Schritte waren lautlos auf dem Kies.
Er sprang übers Gatter, lief um den Heuhaufen herum
und verstreute Hafer auf dem Boden.
Am Tag darauf wiederholte er den Vorgang.
Am Tag darauf kam er wieder und am Tag darauf,
und am vierten Tag legte er den vergifteten Hafer aus.
Aber er streute ihn nicht.
Er bildete kleine Häuflein an jeder Ecke des Heuhaufens.
-Haben Sie einen Hund? -Ja.
Wenn er grausam in Krämpfen sterben soll, lassen Sie ihn rein.
Am Tag darauf wollte er die Toten einsammeln.
Geben Sie mir einen Sack. Da tue ich sie rein.
Er gab sich wichtig, die schwarzen Augen strahlten stolz.
Er würde dem Publikum den sensationellen Fang vorführen.
Claud holte einen Sack. Wir gingen über die Straße.
Der Rattenmann strich um das Heu, untersuchte einen seiner Gifthaufen.
Da stimmt was nicht.
Murmelte er leise und wütend.
Auf den Knien untersuchte er einen anderen Haufen genau.
-Verflucht, da stimmt was nicht. -Was ist?
Keine Antwort. Die Ratten hatten den Köder ignoriert.
"Schlaue Ratten hier", sagte ich.
Den Ärger des Rattenmanns sah man Gesicht und Nase an
und daran, wie sich die gelben Zähne in die Unterlippe bohrten.
-Schwachsinn. -Sagte er und sah mich an.
Irgendwer füttert die Ratten, sonst ist nichts.
Die kriegen irgendwo was Leckeres zu fressen.
Ratten verschmähen Hafer nur, wenn ihre Bäuche zum Platzen voll sind.
Mürrisch drehte er sich um.
Mit einer kleinen Schaufel schüttete er den Gifthafer vorsichtig in die Dose.
Danach gingen wir alle drei zurück über die Straße.
Der Rattenmann stand an der Zapfsäule, jetzt kläglich und demütig.
Sein Gesicht wirkte grüblerisch.
Nach seinem Scheitern war er in sich gekehrt,
die Augen verhangen und böse,
die Zunge schoss neben den zwei gelben Zähnen heraus.
Er war mir einen verstohlenen Blick zu, dann Claud.
Die Nasenspitze zuckte schnuppernd.
Er schaukelte auf Zehenspitzen, schwankte leicht,
und sagte leise und geheimnistuerisch…
Wollen Sie was sehen?
Er wollte eindeutig seinen Ruf retten.
-Was? -Wollen Sie was Tolles sehen?
Er steckte die rechte Hand in eine tiefe Jackentasche
und holte eine große, lebende Ratte hervor.
Gütiger Gott!
Ganz genau.
Er stand vorgebeugt und reckte den Hals vor,
grinste uns an und hielt die enorme braune Ratte hoch.
Finger und Daumen schlossen sich eng um ihren Hals.
So eingeklemmt konnte sie nicht beißen.
Haben Sie immer Ratten dabei?
Hab immer ein, zwei Ratten dabei.
Aus der anderen Tasche holte er ein kleines, weißes…
-Ist das ein Frettchen? -Er kicherte zischelnd.
Das Frettchen kannte ihn und hielt still.
Frettchen töten Ratten am schnellsten.
Er hielt die Tiere dicht aneinander.
Die Nase des Frettchens hing 15 cm vor dem Rattengesicht.
Die Knopfaugen des Frettchens starrten die Ratte an.
Die Ratte wand sich, um Abstand zu gewinnen.
-Jetzt. -Sagte er.
Sehen Sie zu.
Sein Khakihemd stand am Hals offen.
Er ließ die Ratte hineingleiten, auf seine Haut.
Sein Gürtel hielt sie oberhalb der Taille.
Dann folgte das Frettchen.
Sofort brach im Hemd großer Tumult aus.
Die Ratte rannte über seinen Körper, gejagt vom Frettchen.
Sechs oder sieben Mal rundherum jagte die kleine Wölbung die große,
holte mit jeder Runde etwas auf, kam immer näher,
bis die zwei Wölbungen zusammenstießen.
Es gab ein Gewühle und schrilles Kreischen.
Während der Darbietung stand der Rattenmann ganz still,
breitbeinig, mit hängenden Armen.
Die dunklen Augen ruhten auf Clauds erstarrtem Gesicht.
Schließlich griff er mit einer Hand in sein Hemd
und zog das Frettchen heraus.
Mit der anderen holte er die tote Ratte.
Die weiße Schnauze des Frettchens war blutig.
"Das gefiel mir nicht", sagte ich.
So was haben Sie noch nie gesehen, ganz klar.
Gewiss nicht.
Sie werden irgendwann böse gebissen werden.
Sagte Claud. Aber er war fasziniert. Der Rattenmann wurde großspurig.
Wollen Sie was noch Tolleres sehen?
Was Sie nur glauben, wenn Sie es selbst sehen?
Ich sah Claud überaus beklommen an.
Ja.
Der Rattenmann steckte die tote Ratte und das Frettchen ein.
Dann holte er aus seinem Ranzen eine zweite lebende Ratte.
Gütiger Himmel!
Hab immer ein, zwei Ratten dabei.
In dem Job muss man Ratten kennen und welche um sich haben.
Das ist eine Abwasserratte. Alt und ein schlauer Fuchs.
Sie beobachtet mich ständig und überlegt, was ich vorhabe.
-Sehen Sie's? -Unerfreulich.
"Was haben Sie vor?"
Ich ahnte, dass es mir noch weniger gefallen würde.
-Holen Sie mir Schnur. -Claud holte Schnur.
Der Rattenmann wickelte sie ums Hinterbein.
Die Ratte zappelte, aber er hielt sie fest.
-Ist drinnen ein Tisch? -"Wir wollen da keine Ratten", sagte ich.
Ich brauche einen Tisch. Etwas Flaches.
Wir gingen zur Zapfsäule. Er legte die Ratte obendrauf.
Er band die Schnur an einen Pfosten. Die Ratte war angebunden.
Erst kauerte sie reglos und argwöhnisch,
eine große graue Ratte mit schwarzen Augen.
Der schuppige Schwanz kringelte sich lang auf dem Metall.
Sie sah weg, aber beobachtete ihn von der Seite,
um zu sehen, was er tat.
Der Rattenmann trat zurück. Sofort entspannte sich die Ratte.
Sie saß da und leckte sich das Fell auf der Brust.
Sie kratzte sich die Schnauze mit zwei Pfoten.
Die anderen Männer in der Nähe beunruhigten sie nicht.
-Wie wäre eine Wette? -Sagte der Rattenmann.
"Nein, danke", sagte ich.
-Zum Spaß. Dann macht's mehr Spaß. -Worauf denn wetten?
Dass ich die Ratte ohne meine Hände töten kann.
Ich stecke die Hände in die Taschen.
Der Rattenmann war auf Geld aus.
Ich sah die todgeweihte Ratte an, und mir wurde leicht übel.
Nicht weil sie sterben würde.
Weil es auf besondere Art geschehen würde, mit erheblicher Begeisterung.
-Sie treten mit den Füßen. -Keine Füße.
-Keine Arme? -Auch keine Beine oder Hände.
-Draufsetzen. -Kein Zerquetschen.
-Dann bitte. -Setzen Sie 1 £.
Blödsinn. Warum sollten wir?
-Was setzen Sie? -Null. Nichts.
Gut, dann eben nicht.
-Er griff nach der Schnur. -Ein Schilling.
Meine Übelkeit nahm zu.
Aber die Sache hatte eine grässliche Anziehungskraft.
Ich konnte weder weggehen noch mich rühren.
-Sie auch? -Nein.
Sie wollen es für einen Schilling?
-Ich will es nicht. -Wo ist das Geld?
Claud legte es auf die Säule.
Der Rattenmann legte zwei Sixpence-Münzen dazu.
Die Wette gilt.
Claud und ich traten zurück.
Der Rattenmann steckte die Hände in die Taschen
und beugte seinen Oberkörper zur Ratte.
Die Ratte kauerte alarmiert.
Sie schien bereit, ihn anzuspringen,
doch dann wich sie zurück,
schleppte sich geduckt rückwärts, bis sich die Schnur am Bein straffte.
Der Rattenmann beugte sich weiter vor,
folgte ihr mit seinem Blick. Plötzlich…
-Panik. -Panik. Die Ratte sprang hoch.
Die gestraffte Schnur muss ihr Bein fast ausgerenkt haben.
Sie kauerte am Rand, so weit die Schnur es erlaubte.
Zitternde Schnurrhaare, der Körper starr vor Angst.
Der Rattenmann schob sein Gesicht ganz langsam immer näher heran.
Ich wollte ihn aufhalten, aber konnte nicht sprechen.
Etwas äußerst Unerfreuliches würde geschehen, ganz sicher.
Etwas Düsteres und Grausames, aber ich musste es sehen.
Nur eine Handlänge trennte die beiden Gesichter jetzt.
Die Ratte machte sich ängstlich ganz flach.
Er war auch angespannt,
aber gefährlich angespannt, wie eine aufgezogene Sprungfeder.
Ein Lächeln huschte über die Haut seines Mundes.
Dann, plötzlich, schlug er zu, wie eine Schlange.
Sein Kopf schoss schnell wie ein Messer vor.
Durch die Muskeln im Unterkörper.
Ich sah den weit geöffneten Mund…
…zwei gelbe Zähne…
Das Gesicht verzerrt durch den aufgerissenen Mund.
Ich mochte es nicht sehen.
Ich schloss die Augen. Als ich sie öffnete, war die Ratte tot.
Der Rattenmann steckte das Geld ein und spuckte seinen Mund frei.
Und daraus wird Lakritze gemacht.
Aus Rattenblut machen Fabriken und Schokoladenhersteller Lakritze.
Ist nichts verkehrt an Rattenblut.
Sie sind widerwärtig.
Aber Sie haben es oft gegessen.
Lakritzstangen und Lakritzschnüre sind aus Rattenblut.
Wir wollen nichts mehr hören, danke.
Gekocht in großen Kesseln, blubbernd, dampfend.
Männer rühren mit langen Stangen.
Ein großes Geheimnis der Schokoladenfabriken.
Keiner weiß davon. Nur die Ratten, die das Zeug liefern.
Sein Publikum war ihm entglitten.
Wir waren feindselig, angewidert und rot vor Wut.
Er drehte sich ohne ein weiteres Wort um.
Wir sahen ihn langsam, grazil auf die Straße trotten.
Seine Schritte waren lautlos, selbst auf dem Kies.
Sonderbar.
Die Ratten fraßen das Gift nicht.
Etwas Nahrhaftes muss im Heuhaufen liegen.
Ende der 40er lebte Dahl im Wisteria Cottage, Amersham.
Dort schrieb er an Der krumme Hund,
Kurzgeschichten, inspiriert von der Gegend und ihren Bewohnern.
"Der Rattenfänger" ist aus der Sammlung.
Untertitel von: Irina Janke