Querem o direito de serem Cães do Inferno?
Bem-vindos à Prova de Fogo,
um teste de 54 horas de tudo o que vos ensinámos.
Vocês vão executar simulações táticas
com pouco sono e pouca comida, ao longo 65 km.
Andor! Mais depressa!
Se conquistarem a prova, tornar-se-ão fuzileiros.
Se não o fizerem, é aqui que nos despedimos.
E um de vocês surgirá
como o Homem de Honra deste pelotão.
A Prova de Fogo é o lume que vos aperfeiçoará.
Andor!
Portanto, mostrem-me do que são feitos!
JOVENS RECRUTAS
PROVA DE FOGO
Verifiquem o colega.
Todos os gramas contam. Preparem bem a mochila!
É agora. A Prova de Sufoco.
- Prova de Fogo. - É a mesma coisa.
- E esse joelho? - Serve para a função pública.
Tu consegues, velhote.
Vai ser canja. Tenho esta merda no papo.
Quando nos formarmos, vou mamar um balde de frango frito.
Frango? Que se lixe isso!
Quando acabarmos, vou molhar o pincel.
Só se os jacarés não te apanharem.
Sabem dos seis recrutas que morreram por lá?
Lá onde?
Vemo-nos nos pântanos, rapazes.
Organizem as vossas merdas.
Última verificação, paspalhos!
Tu estás bem?
Bem, não está partida.
Não me refiro à tua mão.
Eu estou bem.
Estou bem.
Pelotão!
Sentido!
Cope.
Da frente para trás. Contagem!
Um, dois…
És responsável por este traste.
O Jones não sai do teu lado.
As asneiras dele são tuas.
Não me desiludas.
Sim, senhor.
Virar à esquerda!
Para a frente!
Mexam-se!
Foi isto que pediram…
Voltaste a ser o rapaz especial do Sullivan, foi?
Iniciar percurso!
Marchar!
Mexam-se! Isto não é uma pousada!
Vá lá, seus sacanas! Querem viver para sempre?
Se não chover, não é um treino! Levantem esses pés!
Não és doce que chegue para derreter! Acelerem, senhoras!
Mais depressa! Acelerem!
Jones, baixa a cabeça!
Jones, para trás!
Cope, o teu amigo Jones acabou de ir pelos ares!
Mexe-te, caraças!
Matar!
- Matar! - Mexam-se!
Quero ouvir "matar"!
Matar!
Rastejem mais depressa! A vossa vida depende disso.
Baixa a cabeça, nabo!
Vamos lá!
Andor!
Gritem, cabrões! Gritem!
Jones, vê se aceleras! Cope, vem buscar o teu traste!
- Foda-se! - Outra vez!
Levantem-se!
Despachem-se!
Salta esse muro, caraças!
Sei que não é tão grande como a tua mãe! Vamos embora!
Sabem que mais? Ainda não acabámos! Outra vez!
Vamos lá! Para cima!
Estás zangada? O Trey não pensou em ti quando esteve em minha casa ontem à noite.
Se não vieres cá… Qual é o teu problema, desgraçada?
Ora bem, vamos chamar o homem em questão.
Senhoras e senhores, aqui está o Trey.
- Parece que estás a fazer as malas. - Sim.
É hora de seguir em frente.
Precisas de ajuda?
Eu tenho um sistema.
Eu sei que as coisas com as Mães de Fuzileiros correram…
… menos bem, mas outrora mãe de fuzileiro,
sempre mãe de fuzileiro.
Eu não menti àquelas mulheres.
Eu nunca disse que o Cameron morreu.
Mas mais valia estar morto. Correu para a sua própria destruição.
Barbara!
Ele vai ficar bem.
O Cameron é um rapaz inteligente, e o Ray está lá com ele.
Certamente, vai ficar bem.
Ele é homossexual, June.
Sabias disso?
Eu…
Eu não tinha a certeza.
Mas sabes o que fazem aos homossexuais nos Fuzileiros, certo?
Disso tens a certeza.
Estou sempre a pensar em algo
de quando o Cameron tinha seis anos.
Ele estava no jardim da frente,
a desenhar algo com giz no passeio.
Uns rapazes da vizinhança apareceram de bicicleta.
Subiram propositadamente para o passeio, a tentar assustá-lo.
E em vez de sair do caminho, sabes o que ele fez?
Ele olhou-os nos olhos, pôs as mãos nas ancas pequeninas
e disse: "O passeio é para os peões."
"Para os peões."
Seis anos de idade.
Ele tinha tanta…
Ele tinha tanta vivacidade na altura.
Ele… era tão destemido.
Então, um dos rapazes saiu da bicicleta
e empurrou o Cameron para o chão.
Eles riram-se e foram-se embora.
E eu fiquei ali sentada…
… e vi-o chorar.
Eu pensei…
"Não vás ter com ele.
Ele tem de aprender isto.
Isto vai torná-lo mais duro.
Ele tem de aprender sobre os rapazes de bicicleta."
O mundo está cheio de rapazes de bicicleta.
Não paro de pensar em como não fui ter com ele.
Entendes?
Em como o deixei para se defender sozinho.
Nunca é tarde de mais para seres a mãe que queres ser.
Vamos lá! Acelerem, recrutas.
O percurso da noite está a chegar.
Muito bem, senhoras!
Preparem-se para o percurso noturno. Faltam 12 horas. Racionem a comida.
Aquele é o capelão?
- Para quê um padre? - Alguém vai receber a extrema-unção.
- Bowman! - Presente, senhor!
Presente, senhor!
Cum caraças! Aquele é o John?
Caraças, Bowman!
Bowman, muito bem!
Estás com bom ar, meu!
Bom trabalho.
Quando voltas para nós?
Cope!
Tu e o traste. Tanque de água, dois jerricãs cada um. Já.
Sim, senhor!
Sei que são péssimas notícias.
Há uma licença de luto de 72 horas.
Podem ir ter com a vossa família.
Os meus sentimentos.
Sim, senhor.
O que estás a fazer?
Temos de ir.
Eu vou ficar aqui.
John, o pai morreu.
Nós vamos para casa.
Se é isso que precisas de fazer…
… então, vai.
Eu estou onde devo estar.
Meu rapaz…
Ninguém te censura se tirares a licença,
voltares, recomeçares onde paraste e terminares com outro pelotão.
Mas temos um horário a cumprir.
- Sim, senhor. - Tens de decidir.
Todos têm as suas merdas.
Meu, o pai dele morreu.
A vida é uma chatice. O que queres que faça?
Fala com ele. Ajuda-o a ultrapassar.
Porquê?
Porque ele é teu amigo, e é isso que os fuzileiros fazem.
E porque estou a pedir.
Se não fosse eu, estarias na prisão agora.
Depois disto, ficamos quites.
Toma antes que eu mude de ideias.
- Não tenho fome. - Não fiques carrancudo.
Tens de comer.
Fala com ele.
Diz alguma coisa.
Porque é que não vão para casa prestar homenagem?
O meu pai… um cretino miserável.
Mas garanto-te, quando ele se finar,
vou sentar-me na primeira fila, onde quer que o enfiem.
Apareço, elegante, com a minha farda azul,
e vou dizer-lhe…
"Vê quem é o falhado agora, cabrão."
Se eu fosse a ti, teria ido para casa.
Para de falar.
O que sou eu, a Oprah Winfrey?
Fica quieto.
Se contares a alguém, dou-te um pontapé no cu.
Terias de me apanhar primeiro.
- O que é isto? - Cortei o colchão e fiz-te uma tala.
Agora és o Doogie Howser?
Estou a falar a sério.
Se descobrirem que voltei a lixar o joelho, acabou-se.
Se eu fracassar agora, serei expulso de vez.
Já não tenho mais vidas.
Pronto. Como te sentes?
Muito bem, Doogie.
Isto vai resultar.
Que se lixe isto! Estou esfomeado.
E tu também.
Estás com pressa de voltar para aquilo?
Vá lá.
Cinco minutos.
Feijões e salsichas?
Tenho guisado de carne.
Queres trocar?
Gosto de feijões e salsichas.
Não vês mesmo o que se passa aqui?
O Sullivan lixou-nos aos dois.
Ele está a usar-me para te moldar à sua própria imagem marada.
É só por isso que aqui estou.
Ele prometeu-me uma alta médica se eu te lixasse.
Isso foi antes ou depois da floresta?
Quando disseste que éramos tu e eu. Mentiste-me.
E as mentiras são um problema para ti?
- Mentes como o melhor de nós. - Nunca te menti.
Por favor, Cameron!
Mentes todos os dias só para estares aqui.
Sabemos que nos expulsariam se soubessem a verdade sobre nós.
A única diferença entre nós
é que achas que fariam bem em fazê-lo.
Levanta-te. Vamos.
Desculpa.
Vá lá, levanta-te.
Desculpa, está bem? Desculpa.
Desculpa.
Cameron, não percebo como um tipo como tu olha para o Sullivan e diz…
"Sim, quero ser como ele."
Ele não é real.
Sei o que aparenta, mas ele não é um herói.
É só um rufia que se odeia.
Talvez eu saiba mais sobre rufias do que tu.
O Sullivan não é fraco.
E eu não vou voltar a ser fraco.
Para onde estás a olhar, ó escovinha?
É a capitã.
- Boa tarde, senhora. - À vontade, sargento-mor.
O sargento. Venha comigo.
Deve-me uma explicação, sargento.
Tenho um xerife à procura de um fuzileiro
que quase matou um civil numa rixa de bar.
Pôs o filho da mãe na UCI.
Ainda está em coma.
Sabe alguma coisa sobre isso?
Porque eles têm uma boa descrição.
Mostre-me as mãos, sargento.
Aceito as consequências, senhora.
Eis as consequências.
A família vai apresentar queixa.
É um crime. Compreende?
É o fim. A sua carreira, a sua reputação,
tudo desperdiçado por causa de uma rixa?
Eu disse-lhe que o protegia se aquilo do Guame…
Não pode fazer nada.
Prefere ser dispensado desonrosamente por quase matar um homem?
Eles que vão à merda.
E vá à merda, por deixar que eles ganhem.
Eu tirava-o deste campo imediatamente,
mas não tenho mão de obra que chegue.
E não vou pôr os meus recrutas em perigo.
Vai terminar a sua missão.
Cada um destes recrutas voltará para mim como fuzileiro.
E depois, está dispensado. Entendido?
Sim, senhora.
Aqui?
Sim, senhora.
Fuzileiros Navais!
- Serei fuzileiro até morrer. - Fuzileiros Navais!
- Não. - Jones!
Senhor!
Senhor, fiz o que queria. O Cameron voltou ao seu programa.
Só preciso que assine a alta médica, como prometeu.
Por favor, senhor.
A situação mudou, recruta. Estás por tua conta.
Eu estava a ganhar.
Faz as malas.
Caraças!
Macacos me mordam.
John.
O que foi, Cody?
Se tens algo a dizer, diz.
Não posso aparecer sem ti.
Tretas.
Tretas, Cody!
Não podes vir ter comigo agora
só porque descobriste que não consegues fazer isto sozinho.
Toda a nossa vida,
tu e o pai disseram que eu era o fraco,
e que eu era o cobarde e que eu era o fracassado.
Sabes o que percebi?
Não sou eu que precisa de um irmão.
Toca a acordar, senhoras! Fora das tendas!
De pé! Levantem-se, recrutas! Andor!
Vamos lá, vermes! Acordem!
Bom dia, senhoras! Está na hora de trabalhar!
Jones?
Desmontem as tendas e arrumem o equipamento!
Voltamos para a base principal daqui a quatro minutos!
O que aconteceu?
Com o Jones?
Acordei, e ele não estava.
Entendido. A desligar. O grupo de buscas está a caminho.
O Jones é desmiolado, mas nunca pensei que desse à sola.
Ele é impulsivo, não é estúpido.
Esteve na recuperação por sonambulismo.
Se foi para os pântanos, está em apuros.
Dê-me liberdade, sargento-mor. Cada minuto conta.
De certeza de que o encontrarão. Mantém-te concentrado na prova. Certo?
Faz-me um favor. Diz-lhes que não dei à sola.
O quê? Cam!
O que estás a fazer, Cope? Frente e centro, já.
Tu também, McAffey.
Tweedledee e Tweedledum.
Querem dizer-me o que fazem aqui?
O sargento disse que eu era responsável pelo Jones.
Senhor, este recruta sente-se responsável pelo Cope.
- Senhor… - 32 Charlie, daqui Foxtrot. Câmbio.
Daqui 32 Charlie. Tenho dois clandestinos, o Cope e o McAffey.
Vou mandá-los de volta. Câmbio.
Negativo. Acompanhe-os. Vou tirá-lo daqui.
Com todo o respeito, senhora,
a minha missão era devolver todos os recrutas, e é isso que vou fazer.
Esta é uma ordem direta…
A estrada fica a 2 km para leste.
Vão ter com o pelotão lá. Depressa.
Sim, senhor.
Cam!
O Sullivan acabou de desobedecer a uma ordem direta.
Ele está tramado. Se não voltarmos agora, também estaremos.
Não vais arranjar sarilhos por minha causa. Volta.
- Não te vou deixar aqui. - Ray…
Eu dou conta disto.
Já não precisas de cuidar de mim.
Eu vou ficar bem.
Eu dou conta disto.
Confia em mim.
Vemo-nos na base principal.
Explica-me esta merda, recruta.
Quero perceber como te julgaste especial o suficiente
para desobedecer às minhas ordens e deixar o pelotão!
- Senhor… - Cala a boca!
E eu pensava que podias ser o Homem de Honra.
Podes dizer adeus a essa merda.
- Fora da minha vista! - Sim, senhor!
Pelotão, retomar percurso. Marchar!
Vinte paus em como o Jones está caído na lama.
Cinquenta paus em como é comida de jacaré.
Bazou para a Florida. Faz bem. É o único com juízo.
Não, que se lixe isso!
Corpo de Fuzileiros dos EUA. Assinaste a porra do contrato.
Dar à sola é uma jogada cobarde. Não é, Bam-Bam?
Não se abandona os irmãos.
Que merda é essa?
Cobardolas de merda.
Eu teria dado cabo dele.
Estás a gozar comigo, caraças?
Cody, volta já aqui!
- John! - Estou a tentar ajudar-te, parvo!
Merda!
O pai morreu!
Larga-me!
- Foda-se! - Para!
- Vamos para casa agora! - Para trás!
Ouve, tem calma.
- Tem calma, raios! - John!
Calma!
Tem calma.
Põe-no num veículo auxiliar. Manda-o ao capelão.
Eu disse-te para voltares.
Se pode ignorar uma ordem, eu também posso.
Eu ouvi o que a capitã disse.
Vão obrigá-lo a sair?
Então, acabou-se? O que aconteceu a "outrora fuzileiro, sempre fuzileiro"?
- Chega de conversa. - Não!
Eu fiz tudo o que me pediu.
Passei nos seus testes parvos para provar que estava à sua altura.
E dos Fuzileiros. E agora, manda tudo ao ar?
Não faz sentido.
O sargento não faz sentido.
O Jones tinha razão sobre si.
- Queres ser como o Jones? - Não, eu queria ser como o sargento.
Que idade tens, Cope?
Dezoito anos.
Senhor.
A mesma idade que eu quando entrei.
Quando fui ao gabinete do meu recrutador,
ele disse-me que tinha peso a menos.
Eu era mais magro do que tu.
Eu disse-lhe que voltaria.
Eu engordei, mas…
… deviam faltar-lhe recrutas, porque ele não ia desistir de mim.
Naquele dia, ele levou-me ao médico.
Antes de eu subir para a balança,
ele colou um pedaço de metal à minha perna para eu ganhar peso.
Depois, perguntei-lhe: "Aquilo não foi batota?
Os Fuzileiros não reprovam essas coisas?"
Ele disse que não era errado desde que o corrigíssemos no fim.
Isso não é verdade em tudo.
Nem tudo é corrigido.
Eu…
Não sou o tipo do cartaz, Cope.
Mas eu também queria isso.
O que quis a capitã dizer?
"Prefere ser dispensado por quase matar um homem a…"
Se há coisa que não és, Cope, é estúpido.
Socorro…
Socorro!
Vernon! Rubin! Vamos lá!
- Então? Agarra-me o braço. - Não.
Não aguento mais.
Anda lá.
Os recrutas têm de completar a Prova de Fogo por si, McAffey.
A tua ajuda não está a ajudar.
Vais desistir a cinco minutos da meta? Precisas de um médico?
- Não, senhor. - Então, acelera!
É tudo o que têm de fazer.
- O que estás a fazer? - Continua a andar.
Dividam a carga.
- Ele que carregue as cenas dele. - Vá lá. Ajuda.
- Já ajudei que chegue hoje. - Nada mal, Oprah.
Passa para trás.
Olha, este levas tu.
Tu vais ficar bem.
Tenho os primeiros socorros na mochila.
Três vivas para o alistamento fraudulento, não é, rapazes?
Poupa a tua força.
Ele precisa de uma tala.
- Foxtrot, daqui 32 Charlie. - Diga.
Tenho aqui o Recruta Jones. Fratura exposta, laceração.
Ele está estável. Solicito evacuação médica e socorristas.
A enviar. Câmbio.
Está pronto, senhor. E agora?
Cheguem ao fim, cabeças de batata!
Mexam essas canetas!
Matar!
Vemo-nos no inferno, Cão do Inferno.
Guarda-me um lugar.
Na primeira fila.
- Estás ferido? - Não, senhora.
O Sargento Sullivan?
Este recruta não sabe.
Parabéns, fuzileiro.
Fizeste por merecer esta merda… fuzileiro.
Parabéns, fuzileiro.
Semper fi, fuzileiro.
Senhora, este recruta gostaria de concluir a Prova de Fogo.
Semper fi.
Parabéns, fuzileiro.
Anda cá, Cam!
Vá lá, Cope!
- Permissão para acelerar? - Permissão dada, recruta!
- Vamos embora! - Vá lá!
O suor seca.
O sangue coagula.
Os ossos saram.
Mas o que acabaram de ganhar…
… nunca desaparecerá.
Agora, vão por esse mundo fora e deem cabo deles.
- Hurra! - Hurra!
Conduz-nos, Homem de Honra.
Em frente!
Marchar!
Olhos, direita!
Como te chamas, recruta?
Queres ser fuzileiro?
Sim, senhor!
Hurra!
Pronto, senhor.
E agora?
Leva-o daqui.
- Senhor? - A minha missão era treinar-te.
Posso ter sido demasiado duro contigo.
Só tentei preparar-te o melhor que consegui.
Desculpa ter-te desiludido,
mas já não precisas de mim.
Tu estás pronto, Cope.
Já és um fuzileiro.
Prontos! Frente!
Muito bem, cabeças duras, mais uma. Digam todos "magala!".
Magala!
Agora, uma com o teu pai.
Parabéns, filho.
Apresenta-me.
Senhor, estes são os pais deste rec…
Sargento-mor…
Estes são os meus pais.
Sr. e Sra. Nash, sou o Sargento-mor McKinnon.
Devem estar orgulhosos deste fuzileiro.
Tenho de admitir, ele parece bem.
Eu volto já.
Está bem.
- Esqueci-me de perguntar o teu nome. - Pois foi.
Mas trouxe-te um presente de formatura.
Tem um bom dia, fuzileiro.
Tu também, fuzileira.
Espera, o que é?
Vais ter de me ligar e descobrir.
Soldado Cope?
- Sim, sargento-mor. - A capitã quer falar contigo.
Olha para ti.
A tua mãe trouxe algo à minha atenção,
que não foi divulgado na tua candidatura.
É possível que te tenhas representado mal?
A culpa não é dele.
A culpa é minha. Eu nunca lhe disse.
Quando tinhas quatro anos, vivíamos em Minneapolis, certo?
Lembras-te da casinha amarela com o alpendre que rangia?
Havia uma idade limite para te matricular no infantário,
mas faltavam-te oito meses, o que era… inconveniente.
Então… posso ter alterado um bocadinho a tua certidão de nascimento.
Não tens 18 anos, tens 17.
Não percebo.
És menor, querido.
Um menor não pode fugir e alistar-se nos Fuzileiros.
Não é verdade. Ela está a mentir.
Estás a mentir. Tu mentes sempre.
Desta vez não, querido.
CERTIDÃO DE NASCIMENTO
São boas notícias! Agora, têm de te deixar ir. Estás livre.
Sem uma autorização assinada pela tua mãe, o teu alistamento não é válido.
Está a dizer que eu teria de sair?
Que não sou fuzileiro?
É como se nunca tivesse acontecido.
Mas aconteceu.
E, por isso, lamento imenso.
Permissão para ir aos lavabos.
O que será preciso, Cameron,
para veres o que está mesmo à tua frente?
Ela está a dar-nos uma saída.
E se eu não quiser uma saída?
Tu querias que eu me impusesse.
Que fosse forte, que mudasse. E assim fiz.
Aqui. Com eles.
Com os meus irmãos.
Ninguém mo deu de bandeja. Eu fiz por merecer.
E agora, sabes do que és capaz.
Mas está na hora de ir.
Ela não pode chegar e tirar-me tudo como ela sempre…
Cameron, não se trata dela.
Sabes o que acontece se ficares aqui.
Acabas derrotado como o Jones ou destroçado como o Sullivan.
- Não sabes isso. - Sabes, sim.
E se não for assim tão simples?
- E se eu encontrar o meu caminho? - Acorda!
Se queres aprender com o Sullivan, aprende com o Sullivan.
Viver uma mentira é um preço muito alto.
Quanto mais tempo ficares aqui, mais trairás quem realmente és.
Até que um dia,
não te lembrarás de quem és,
e eu terei desaparecido.
O que será de mim?
Disseste que lamentavas a minha vinda para cá.
E lamento.
Se lamentas mesmo, mostra-me.
- Assina a autorização. - Cameron.
- Peço-te que faças uma coisa por mim. - Pensa nisto!
Tu não és assim.
Agora, sou assim.
AUTORIZAÇÃO PARENTAL
Obrigado.
Seja mais o que for que quiseres ser…
… serás sempre meu filho.
Tudo em ordem, soldado?
Tudo em ordem, senhora.
Então, vai ter com os teus irmãos.
Mudanças!
Vira-te e enfrenta o desconhecido
Mudanças!
Não lhes digas para se deixarem disso
Mudanças…
Sempre te quis dizer… Obrigado pela terceira elevação.
Fizeste-a sozinho.
O tempo pode mudar-me
Mas não se pode delinear o tempo…
Conseguimos, pá!
- Sim. - Somos fuzileiros!
- Anda. - Obrigado.
Hicks, adoro-te!
As mudanças estão a seguir
O ritmo a que vivo…
- O quê? - É o Nash.
A farda azul. O Homem de Honra.
Podias ter sido tu. Não és o Homem de Honra por minha causa.
Nunca abdicaria de ti para ser o Homem de Honra.
Não há honra nisso.
Vira-te e enfrenta o desconhecido
Mudanças…
Além disso, o Homem de Honra é um estado de espírito.
Mas vais pagar os meus copos para sempre.
Combinado.
Eu disse que o tempo pode mudar-me
Mas eu não posso delinear o tempo…
Soube do que fizeste pelo Jones.
Soube do que fizeste pelo Cody.
Sim, bem…
É isso que os fuzileiros fazem.
Agora vamos apanhar uma bezana!
- Hurra! - Hurra!
Um desenvolvimento explosivo perto do Golfo Pérsico.
Diz-se que o Iraque invadiu o estado vizinho do Kuwait,
com relatos de combates ao longo da fronteira.
E Washington confirma que tropas do Kuwait
e do Iraque estão a avançar, pouco antes de amanhecer.
Os residentes dizem que foram acordados por metralhadoras e artilharia pesada.
Durante semanas, cem mil soldados iraquianos
reuniram-se perto da fronteira.
Os países árabes têm tentado desagravar esta crise crescente.
Enviei o Secretário da Defesa, Dick Cheney,
para debater medidas de colaboração.
O governo saudita pediu-nos ajuda.
E eu respondi a esse pedido
destacando forças aéreas e terrestres dos EUA para o Reino da Arábia Saudita.
A invasão do Iraque ameaça a estabilidade de toda a região do Golfo.
A grande questão é se a chegada de tropas americanas
irá acabar com a agressão de Saddam Hussein.
Ou irá este agravamento arrastar o mundo para uma guerra ainda maior?
É como a colónia de verão.
EM MEMÓRIA DE:
BASEADA NO LIVRO THE PINK MARINE
Legendas: Joana Lima Martins