Olá, amigo. Bom dia.
Bom dia.
Muito obrigado.
Delicioso. Obrigado.
Sim. Fico com o 403. Com vista para o mar.
Desculpe. O seu cartão foi recusado.
A máquina diz que o devo cortar.
Rebeca, certo?
Estava aqui a pensar...
Como nos podemos ajudar?
Um momento, vou verificar.
Obrigado.
Misfortune
VICTORIA SIMONIAN EXPULSA
FUNDO GALLEON FRAUDE MILIONÁRIA
AMÉRICA LATINA VS. SIMONIAN
Salmerón, certo?
Não, Menina, não tenho cá ninguém com esse nome.
Tem, sim. Eu vi-o no quarto 147.
Mede 1,80 m, tem uns 30 anos, bonito.
Provavelmente, é a única qualidade dele.
Não, tenho a certeza.
Não há cá ninguém registado com o apelido Salmerón.
RECEÇÃO
É ele?
Não.
Não me pode tirar assim o telemóvel, Menina.
Michi...
-Menina... -Foderam?
Espetacular, não é?
-Sim... -Quero dizer,
a maioria dos homens ignora o que é um clítoris e este parece que foi à escola.
Eu...
Tem calma. Respira.
Proponho o seguinte.
Se me ajudares,
eu não digo nada ao teu supervisor.
Polícia!
Que é da chave? Abre!
Idiotas.
Vai ver na varanda.
Cabrão! Era mesmo assim que te queria encontrar.
Cavalheiros, haja dignidade, por favor.
Posso pelo menos vestir as calças?
Ao contrário dos seus contemporâneos,
o aclamado pintor Prida foi um divisor de águas, não só na arte mexicana.
Revolucionou o modo de expressar o seu legado e identidade pré-colombianos
-através da experimentação com... -Isto é um erro.
É o que acontece quando não se paga.
-Tire as algemas. Não sou um criminoso. -Não.
-Que vergonha. -Estavas escondido.
Vergonha é isso. Caminha.
Que filha da puta.
...a primeira a ultrapassar os dez milhões de dólares num leilão internacional.
Não...
De quem foi a brilhante ideia de usar velas de plástico?
Com o vento, vão-se apagando.
Não, quero de cera.
-Resolve isso, por favor. -Está bem.
O que é aquilo?
Não, um cisne. Descarta esses cisnes!
Não queremos que isto pareça o Sanborn Café.
Ali havia duas cadeiras desconjuntadas, vê se mas trocas, por favor.
Estou?
Chamada a pagar no destino de um recluso na prisão de Martin County, Florida.
Papá.
O que estás a fazer?
A arranjar-me para ir a uma festa.
PRISÃO DE MARTIN COUNTY FLORIDA, EUA
O que é isso?
Enrique Iglesias.
Tu e a tua irmã ouviam isto quando se arranjavam.
Papá...
Estou bem, amor.
Não, não estás bem.
Precisas de um médico a sério.
E de deixar de comer essa comida de merda. Juro que te vou tirar daí.
Em que te meteste, Victoria?
Já cumpriste metade da pena. Se pagares metade da fiança, és livre.
Tenho um plano.
Não se acham 100 milhões de dólares atrás de um sofá.
Sim. Mas este não é um sofá qualquer, papá.
É a fortuna dos Urquiza.
O Fede Urquiza vai abrir um museu de arte contemporânea
que vai movimentar centenas de milhões.
Mas é um idiota e não tem noção do que está a fazer.
Adivinha quem se vai infiltrar na fundação.
Tenho tudo sob controlo.
Quer o Pollock?
Sim, quero o Pollock.
De momento, estou é atolado em burocracia.
-É o diretor? -Não... Sim, sou o diretor.
Porque não foi ainda nomeado?
Pois, certo.
Estou farto de dar explicações. Podes ir ao leilão?
Por favor, vai ao leilão.
-Está bem. -Obrigado.
As coisas vão voltar a ser como dantes.
Viste o Chumpi?
Saiu ontem com os primos e não me atende.
Não, porquê? O que se passa hoje?
Vá lá, Rafa. Falei com o DJ.
Podes tocar das 22:00 às 23:00, mas isto não é uma rave.
Vem a família do Chumpi, queremos reggaeton e banda.
-Na verdade, não sei bem... -O que foi?
-Nada. -...se estou disponível.
-Não brinques. -Convidaram-me para tocar no Burning Man.
-Estás a gozar. -Posso ir?
-Claro. -A sério? Sou irmã dela.
É a minha festa. Preferes ir tocar para drogaditos milionários?
-Bem... -Vão-se lixar os dois!
Continua a rir, Rafaela.
Isto não faz sentido.
O que aconteceu no hotel foi um mal-entendido.
Podemos falar como cavalheiros?
Não, não podemos.
A menos que seja sobre a fiança.
Nem me deram tempo de falar com o banco. Isto tem solução.
Soluciona-lo quando saíres.
-Mas... -Senta-te, cabrão.
Olá.
Alguma vez viste a traqueia de Satanás, cabrão?
Não tive esse gosto. Mas se te aproximares mais, devo conseguir ver a tua.
Cá dentro, o tempo passa muito devagar, menino.
Não me digas.
Leticia.
Quero que me ponhas numa mesa em que corra uma brisa.
É que a Vicenta sua do bigode.
Como queiras, Leticia.
A pessoa que pretende contactar não está disponível.
Por favor, deixe mensagem após o sinal.
Onde raio te meteste, Chumpi Mendoza?
Como é que é isto? Não se come nada?
O raio de um bocado de pão.
Um copo de água para os nervos, doces, amêndoas, qualquer coisa.
Isto não é um restaurante, cabrão.
Posso dar-te piroca.
É aquela em que estás sentado?
O quê?
Com todo o respeito, desculpe.
Não devias estar na tua festa de noivado?
Sou o Michi Montefusco. Conhecemo-nos no jogo de polo.
Lembras-te?
Vejamos.
Merda, já sei, cabrão!
Sim. Como esquecer esse teu rosto da era dourada do cinema?
Que tempos! Como podia esquecer?
Agora, não importa. Já é muito tarde.
Não posso subornar estes cabrões.
-Se lhes disseres quem és... -Não.
Que raio lhes vou eu dizer? Eu disse-lhes, mas eles não querem saber.
Foram os malucos dos meus primos, a cair de bêbedos e a armar confusão na rua,
para me prepararem para a despedida de solteiro.
Apareceram estes cães e apanharam-me. Tiraram-me a carteira, telemóvel... Enfim.
Grandes primos esses.
Prefiro ficar aqui do que citar nomes e distribuir dinheiro.
Querem dinheiro? Trabalhem, cabrões!
Há alguns anos, apaixonei-me.
Ela chamava-se Francesca.
Italiana.
De olhos como mel, pele de avelã.
Eu era ainda um rapaz, de visita à terra dos meus antepassados.
Queria saborear a vida a cada momento.
Marcámos encontro na Plaza de Santa Ana, em Madrid.
Ia-me atrasando, de tanto sonhar com o nosso encontro.
Já não me lembro se foi a pressa ou os nervos
que me fizeram entrar no metro sem bilhete.
E, está claro, apanharam-me a sair da carruagem.
O que mais podia eu fazer?
Não tinha como avisá-la.
A meia légua do meu amor,
a polícia detinha-me, sem compaixão pela minha dor.
Assim, envergonhado, mas com o ardor de um adolescente
que recusa perder-se no canto da sua musa...
E assim termina este triste soneto.
Então, vi-me obrigado a revelar a identidade
do meu verdadeiro pai, para sair daquele aperto.
Só por curiosidade,
quem era o teu pai?
O meu pai, perguntais?
Não é senão o Conde de Montefusco.
O Conde de Monte Cristo?
Calem-se, cabrões! Deixem-no falar.
O neto bastardo do meu avô, muito querido de Juan Carlos.
Não.
O JC? O rei?
O próprio. Sim.
E...
E depois? O que aconteceu? Com a miúda, digo.
Nada, meus estimados amigos.
Não aconteceu nada.
Quando cheguei, a Francesca e outro homem partilhavam granizados.
Os nossos corações separaram-se para sempre.
O raio da polícia estraga sempre tudo.
E, agora, estão para ter gémeos.
Mas valeu a pena.
Porque um cavalheiro, ainda que o seu código o proíba,
tem de deixar que o seu coração se desiniba.
Porra, meu! Príncipe de Monte Cristo.
Agente! Venha cá.
O que foi agora?
Venha.
Olhe. Estenda a mão.
Muito gosto. Chumpi Mendoza, ao seu serviço.
Declaro-me inocente do delito menor que me imputam.
A minha noiva, Inés Urquiza, está à minha espera.
Vais casar com uma Urquiza? Muito bem.
Se não queres problemas, abre lá isto.
Ela conhece a filha do governador, pelo que, se não queres problemas...
Queres ficar sem trabalho? Vamos lá, desordeiro.
Anda lá, pronto.
E as minhas coisas?
Que coisas?
Vamos.
Ele vem comigo.
Porquê ele?
-Ele é um príncipe, não ouviste? -Não, por favor. Um mero conde.
É a mesma coisa.
Vamos lá, que se lixe.
Vossa Majestade.
Muito obrigado.
Por favor.
Portanto, conheces a Letizia?
Sim, claro.
Encontrámo-nos um par de vezes. Neta de um taxista.
Claro. Não, ela...
-E agora é vê-la nas revistas. -Sim.
Família! Saúde!
-Sim! -Estás a ver?
Viram o Chumpi? Já lhe liguei dez vezes e não me atende.
Não te preocupes, querida.
-Os homens não são pontuais. -Não se trata disso.
Ele disse que vinha, fartei-me de ligar e não atende.
Não, vais ficar com rugas. Bebe algo.
-Chino! Javier! -O que foi?
Venham servir um copo à miúda!
-Estou mesmo nervosa. -Isto vai ajudar.
Alivia o coração e acalma a mente.
Senta-te. Descansa. É melhor sentares-te.
Vá lá, vai fazer-te bem.
-De golada. -Isso!
Não posso crer que tenham ficado com o Pollock.
Um oligarca fez uma oferta pré-leilão.
-O quê? -Ele nem sequer esteve no leilão.
-E agora? -Preciso de alguém que saiba o que faz.
O museu não é o mesmo com ou sem Pollock.
Porque não compras um Jeff Koons?
Não, é muito pop.
É um museu sério.
Posso perguntar a um primo que trabalha numa galeria em Paris,
mas um Pollock é difícil.
Mas não é impossível.
Não, não é impossível.
-Espera, Inés. -Liga.
Não posso ligar ao Secretário da Segurança.
Porque não?
Ele tem coisas mais importantes em mãos.
-Ele está desaparecido. -Não, Inés.
-Vês? Não atende. Por favor. -Ouve.
Afinal, o matrimónio é uma instituição falhada.
Rafa, não é altura para isso.
-Basta. Ele já aparece. -Liga de novo.
-Acabei de ligar!
-Rafa, liga de novo! -Para o mesmo escritório?
Para o mesmo escritório.
Já chegou Por quem choravas
Basta, Luis Alberto!
Bolas! Bem te disse, se ela me chama pelo nome, estou lixado.
Vamos lá!
Perdão, sogrinha.
Não me dês beijos!
-Passaste das marcas. -Espera só até saberes.
-Porque foste para a prisão? -Não sabias, não é?
Mudaste logo de expressão. Aquele príncipe devolveu-me à liberdade.
Estou cá graças a ele. Conta-lhes.
-Sim, nós estávamos... -Não, os poemas...
Melhor que o Octavio Paz e o Pablo Neruda. Como se chamava a rua?
Pronto, Chumpi. Os convidados esperam-nos.
Porque não vão mudar de roupa e nós...
...esperamos por vocês.
Sim, mas...
-Sim. Vamos. -Para onde?
Porque te prenderam?
Tenho uma ideia.
Porque não me dás o teu número? Assim, já não te perco.
Sim.
Eu também tenho uma ideia.
Porque não me dás tu o teu número? Assim, não te perco.
-Está bem. -Está bem.
-E então? -Filho!
Enfim, chegaste!
O que aconteceu, mãe?
Estás a representar o teu pai. Não me deixes sozinha.
Relaxa, por favor. Não é que sejam delinquentes.
Não.
Apenas gostam de gritar.
Não lhe agradecemos.
Estou muito emocionada, senhora!
Ver o meu filho com a sua filha é como ver uma flor a desabrochar.
Esta mulher é brutalmente honesta!
Sim. Bem, é um prazer
ter-vos a todos aqui.
Bem-vindo à família, Chumpi.
Obrigado, sogrinha. És sempre uma excelente anfitriã.
Esperemos que um dia a possamos compensar com muitos filhos.
-Sim! -É assim mesmo!
Saúde!
-Saúde, família! -Talvez gémeos.
Saúde, família!
Se precisares de alguma coisa...
Andrew!
-Tudo bem? -Como estás, meu?
-E então, mano? Como estás? -Como estás?
Bem, e tu?
Bem. Não conhecia a tua namorada.
Porque não sou namorada dele.
Fazem um lindo casal.
-Não é? -Sim.
Bem, temos grandes conversas.
Perdão. Marie Claire, Michi. Michi, Marie Claire.
-Marie Claire? Francesa? -Sim.
-Os meus avós. -Certo.
Michi? Nome de gato.
-Não digas isso. -De cão.
Sempre me chamaram assim.
Grande história. Com licença.
Não, espera...
-Muito prazer. -Igualmente.
Sete milhões de dólares por esta merda? É horrível, não é?
O Fede só sabe gastar.
Sou diretora de comunicações há sete anos
e o Fede nunca na vida pôs os pés numa fábrica Urqui.
Literalmente nunca.
Nem eu. Que nojo, não é?
Sim, mas tu não vais virar diretor.
Não sei.
Não me surpreenderia.
A única coisa que falta no meu currículo é um pénis.
Que porcaria! É óbvio.
A Leticia tem de resolver isto. Mas, como não o fará, fá-lo-ei eu.
Para o touro!
É esmagador ver-te tão abatida.
Que calor!
O que fazes aqui?
O que queres?
Se possível, que morras.
Já é tarde.
Vejamos.
Deixa-me adivinhar.
A carinha de canito famélico, o espetáculo aristocrático...
A viúva.
Estou impressionada. Desde quando te prostituis?
Não te equivoques. Ninguém me deixa dinheiro na mesa de cabeceira.
Não. Pagam-te em espécie, que é pior.
E tu?
-E tu o quê? -O quê?
Falemos de ti. O vestidinho "comei-me".
Linda.
O olhar de pantera esfomeada.
Quem é?
-Aquele imbecil? -Credo!
Quem é? O amigo dele?
Não me lixes.
O filho?
O Federico?
Para mim, é uma vez sem exemplo, entendido?
-Sim, está bem claro. -Sim.
De quase Harvard a quase puta.
Vai-te foder!
Cuidado, Victoria.
Quando te enervas, suas dos sovacos.
Cheiras a derrota.
Não te esqueças de que sou muito mais inteligente do que tu, meu.
Desculpa, Victoria.
Para que nunca te esqueças do tolo que sou.
Tu gostas do meu anel. Adoro-te.
Vem cá.
Desculpa.
-Desculpa. -É que...
Merda! Vê-se tudo. Tu...
Não tens celulite?
Como?
Não, todas temos celulite.
-Não é? -Sim.
Por isso te adoro. Anda.
-Vou... Tapa-te lá. -Está bem.
-Já está. -Tudo bem?
Obrigado.
Eu conheço-te.
Ou pareces-te com alguém.
Creio que não. Deve estar enganado.
Pareces o cabrão que me roubou.
Salmerón.
Não sei de que falas.
Já te disse que não sei de que falas. Percebeste?
Agora, com licença.
Se eles soubessem o que estás a pensar... Vais para o Inferno.
Duvido que saibas o que estou a pensar.
A menina dança?
Não danço, obrigada, mas a minha filha dança.
Não leves a peito. A minha mãe é muito aborrecida.
Vem cá, querida! De que gostas?
Estão a divertir-se.
Sim.
-Danças? -Não.
Não sei dançar isto.
Na verdade, eu também não.
Tens pinta de preferir algo mais intemporal.
De mocassins, uma camisola de lã Shetland,
numa rua de Paris, não?
Não a Paris de hoje.
Não.
Nos anos 70.
Bem...
Como podes saber? Nem eras nascido.
Tenho de ir atender os meus convidados.
Vieste!
Parece que não podia perder isto.
Vais ficar mais perto?
Cuidado. Olha que o Sol queima ao perto.
Tropecei. Vês o que me fazes?
Vejamos.
É teu. Fica-te muito melhor do que a mim.
-Sim? -Sim.
Obrigada, salvaste-me.
Merda, é a minha canção! Usa o que quiseres, está bem?
Obrigada.
Porra!
A tua irmã emprestou-me o vestido...
...e os brincos também. É uma longa história.
Fica-te bem.
Vamos?
Gostas de arte?
Amo a arte.
Ele não tinha nada a provar.
A que te referes?
Outros artistas viviam para provar o seu purismo estético pré-hispânico,
mas, ao Prida, corria-lhe no sangue.
É o meu artista preferido. Adoro-o.
Na verdade, quero-o para o museu da fundação.
Tens um museu?
Bem...
Imagina que, mal entras, a primeira coisa que vês
é o Prida.
Quero dizer, é da minha mãe.
Por isso, veio para aqui, para não ser roubado.
Eu também o teria escondido.
Que duas sovinas!
Já tens a coleção completa?
Sim. Bem, não. Não é fácil.
O mundo da arte é um labirinto, não é?
Hoje mesmo perdi um negócio.
Estou certo de que o meu marchand joga nos dois tabuleiros.
Sabes qual é a definição moderna de pirata?
-Qual? -Marchand de arte.
-Marchand de arte? -Conheço alguém igual.
Soubeste do Caravaggio
que apareceu em casa de uma senhora em Madrid?
É teu amigo?
Amiga. Do colégio interno.
Em que colégio andaste?
No Atlantic. E tu?
Em Aiglon, certo?
Sim. Como sabes?
-Não havia nada melhor para ler no salão. -Não.
Olha, aquilo da revista HOLA foi ideia da minha mãe.
-Sim. -Não, juro.
Estás um pouco tenso na foto de capa.
Para, que vergonha!
Não te preocupes. Olha.
Eu posso apresentar-ta. Ela é estupenda.
Conhece os clássicos e também tem Basquiats,
Kusamas, Pollocks.
-Pollock? -Sim.
-A sério? -Sim.
Adorava, mas...
-Sim? -Sim.
-Porra! -O que foi?
-Que lata. -O quê?
A minha ex-namorada e o seu novo par, um realizador de cinema merdoso.
-Certo. -Desculpa.
Tens cá uma lata, Cristina.
Fede, não me fales assim.
Que lata.
-Saúde! -Saúde!
Não é igual aos desenhos. Isto era de madeira, não de contraplacado pintado.
Mas é igual ao chão.
-Não se nota. -E os focos parecem de uma tasca de tacos.
Não quero que repitas estes erros no casamento.
Não, claro que não.
Como posso saber?
Não, vou mandar tirar os focos.
Sim.
E esta, danças?
Qual é o teu problema, mãe?
Ele podia ser teu filho! Estão todos a ver. Na minha festa.
Como sabes não ser um interesseiro?
-Ridículo! -Porque está cá a Cristina?
O quê? Lá porque acabaram não pode ser minha amiga?
-Que lealdade! -Vê se cresces, Fede!
E agora?
-O quê? -Como "o quê"?
Para.
Danças muito bem.
Dançava a noite toda.
Contigo? Sim.
A verdade é que não posso reclamar todo o crédito.
Foi uma história que acabou por se contar a si própria.
Nós fomos só um instrumento que se atreveu a ouvi-la.
Não sejas modesto, amor. Em Cannes, todos ficaram loucos.
Sim, mas isso foi em Cannes.
Luis.
E todos os que descrevem o teu filme como pornografia miserabilista?
Fede, obrigado pelo convite, mano.
Foi a minha irmã, não eu.
Olha, Federico, a inveja é interessante, mas prefiro a verdade.
Mas que sabes tu disso?
Falo da verdade que não pode ocultar a pobreza.
Qual é o valor de continuar a contar
a mesma história sobre os mesmos ricos e seus privilégios?
Uma questão, Luis.
Como se vê a pobreza do quinto andar do Hôtel Martinez?
Sim. Em Cannes fui aplaudido.
Fixe.
Obrigada, mas não precisava de ajuda.
-Se quiseres, paro. -Não.
Não pares.
O que fazes amanhã?
Minuto 90, zero golos no marcador.
Que pena. Teremos saudades tuas.
Não estás a par?
Esta noite, eu e a Camila vamos para o rancho,
e o resto da família vem ter connosco amanhã.
Que rancho?
Não fiques triste.
Livraste-te deste canito famélico mais cedo do que pensavas.
Ou foi ao contrário?
Tenho de ir. O jato está à espera e já estou atrasado.
-Boa noite. -Vai-te foder!
Legendas: Rolando Melo
Supervisão Criativa Pedro Renato Marques