Quel genre de personne fait ça ?
Je pense que nous le savons. Nous ne savons pas avec certitude, Père.
À quel point c'est grave ? Aussi grave que les autres.
Mais il y a des bénéfices à souffrir, n'oubliez pas.
Nous adorons un messie qui a souffert,
alors, par ma souffrance, ne me rapproche-t-elle pas du ciel ?
Non !
Ne pense pas ça.
Oh, Edith...
Va chercher le gendarme, s'il te plaît ! Ça va me tuer !
Pas besoin de me dire quand aller chercher le bozzler. J'y allais de toute façon.
Cette femme quittera cette rue aussi vite qu'un clin d'œil !
Tu vas bien ? Ça va. Et toi ?
Plutôt crever que devenir une femme de ménage.
Merde ! Le foutu lait !
Oh ! Actuaire ! Nance, je pensais que tu pourrais être actuaire !
Qu'est-ce qu'un actuaire ? Eh bien... Aucune putain d'idée.
C'est riche. Riche et intelligent.
Et ils te donnent probablement une plume. Bon, on ne rentrera pas tard, mon amour...
En fait, on pourrait rentrer un peu tard, parce que Maman a envie d'une bonne.
Hé ! C'est à Bill ! Les gentilles filles ne jouent pas de la guitare.
Je m'en fous. D'accord, non...
Tu sais ce que je faisais à ton âge ?
Aider Grand-père à voler ?
Eh bien... oui, je l'aidais à cambrioler des maisons de personnes âgées.
Mais je te promets, Nancy Gooding, que tu ne feras pas la même chose,
car tu... es une reine.
Et si tu ne fais pas tes devoirs, aussi sûrement que Dieu a fait les groseilles,
je te tranche la gorge d'une oreille à l'autre.
Et pas un mot de cette guitare !
Descends de là !
Bonjour.
Un de ceux-là, s'il vous plaît.
Je peux prendre votre plainte, monsieur. Un de ceux-là.
Toujours aussi malin, M. Swan.
Certains principes peuvent survivre aux tranchées, gendarme.
Encore une lettre ? C'est un abus odieux, ça !
Edith ne dort pas. Elle pleurniche toute la nuit, la pauvre.
Elle va et vient dans son lit.
Maintenant, je connais ma loi. C'est un délit de prison.
Alors, vous feriez mieux de faire quelque chose rapidement,
avant qu'il y ait du grabuge.
C'est tout. Bien.
"Chère Edith. Vieille garce astucieuse."
Sainte mère de Dieu ! Non. Continuez.
Ne vous inquiétez pas pour moi, Agent. Je dépasse ça.
"Vous êtes vraiment un sacré vieux fourbe.
"Vous appartenez probablement en enfer,
"et vous êtes également une triste salope."
Au final, je pense que c'est juste de la jalousie.
Que comptez-vous faire à ce sujet ? Je vais le noter. Je vais sûrement le noter.
Vous allez quoi ? Le noter.
C'est-à-dire, l'écrire sur du papier là, sur un formulaire.
Que nous avons. Dans la station là-bas.
Vous allez l'écrire sur un formulaire ?
Un formulaire ? Oui, d'accord...
Edith, êtes-vous sûre que Rose Gooding est coupable ?
Oui, énormément. Euh, Edith ?
Oui ! Je viens de dire qu'elle l'est, que le diable m'emporte !
Ce n'est pas à moi de juger qui que ce soit. Il n'y a qu'un seul juge.
Nous attendons tous le jugement de façon égale. Surtout cette vieille trainée !
Eh bien, non, ce n'est pas le point... Chut ! Laissez l'homme parler.
Merci.
Bien, nous à la station... D'accord, continuez.
Nous à la station pensons que c'est Miss Gooding, aussi.
Mais y a-t-il assez pour une convocation devant le tribunal ? Elle ira en prison pour ça.
Assez facilement ! Elle en veut à Edith.
Un malentendu.
Cette femme jure comme un charretier. Elle a les cheveux en bataille tout le temps.
Et elle se promène le jour du Sabbat avec les pieds aussi nus que des œufs de cane !
Mais, malgré tout... Exactement !
"Sa Majesté, Miss Swan, téte dix bites par semaine minimum."
"Edith Swan se la prend dans le cul, et elle adore ça plus que Noël."
Edward ! Ce ne sont que des mots, Mère.
"Vieille renarde de salope, tu mérites une piqure dans le nez, grosse salope puante !"
D'accord... "Grosse salope puante !"
D'accord, mec.
Edith devrait venir personnellement faire la déclaration en entretien avec moi.
Ce que vous auriez du mal à faire, Edith, en raison de vos scrupules moraux dans ce domaine.
Je ne devrais pas jeter la première pierre.
Si je n'avais pas de péché... Elle le fera !
Edith, mon amour, si vous vous comportez bien, comme je sais que vous le ferez,
vous pourriez être un exemple pour les gens.
Vous pourriez être connue à Littlehampton pour votre vertu et votre sacrifice.
Peut-être.
Oui, si je pouvais être utile aux gens...
Mais n'est-ce pas orgueilleux ? Ce n'est pas orgueilleux. Je la déteste !
Dieu voyage à travers les justes.
D'accord.
Nous aurons besoin d'une déclaration, alors. Tous les faits que vous avez.
- Où allez-vous maintenant ? - Pour arrêter Mlle Gooding.
Ne soyez pas nerveux, Den. Je vais vous y aider !
- J'ai déjà fait ça ! - Vraiment ?
Oui ! C'était dans des circonstances différentes, évidemment.
- Comment ça ? - Eh bien, il n'y avait personne en dessous !
Ou une pomme de terre, rien ! Allons-y !
Mademoiselle Gooding ? Pouvez-vous venir avec moi, s'il vous plaît ?
Pouvez-vous me donner cinq minutes ? Je suis sur le point de faire de l'histoire ici !
Je ne sais pas ce que vous faites, dans ce pub à cette heure-ci, Mlle Gooding,
mais c'est une pinte plutôt qu'une demie.
Et il est temps que vous assumiez ces lettres à Mlle Swan !
Vous vous foutez de moi ?
Tu te sentiras comme un vieux con idiot.
- Pourquoi je ferais ça ? - Pour que tu saches...
Nous avons cogné à votre porte et réveillé votre fille,
mais Mabel Alford est avec elle maintenant.
Nancy ? Ne lui dites pas ce qui se passe, Bill, s'il vous plaît.
- Non, bien sûr que non. - Ouais, je devais lui dire.
- Que lui avez-vous dit ? - Rien de mal.
Juste que j'arrêtais sa mère, et que c'était une grande honte pour la famille et la rue tout entière.
- Hé, Rose ! Rose ! - Assure-toi juste que Nancy va bien. Je serai de retour demain matin.
C'est une putain de blague !
Putain de bordel de merde !
Enregistrez-la, Gladys. Je vais, euh... dire à Spedding.
- Nom ? - Rose Gooding.
Vous êtes la femme de ménage de nuit ?
Agent de police féminine Moss.
- Adresse ? - Merde !
J'en ai entendu parler.
Sous couverture dans le cercle de couture, c'est ça ?
67, Western Road.
- Proche parent ? - Qu'est-ce qui compte comme proche parent ?
- Proche parent par le sang adulte le plus proche. - Je n'ai rien pour celui-là.
Vous pouvez mettre quelqu'un chez vous.
Vous n'avez même pas de menottes, n'est-ce pas ?
En fait, cela dépend de mon supérieur.
Et votre supérieur a-t-il déjà exercé son pouvoir discrétionnaire
jusqu'à présent dans cette circonstance particulière ?
- Venez avec moi. - Putain !
Pourquoi enverrais-je des lettres anonymes à quelqu'un que j'ai insulté dans la rue ?
Je ressemble à une personne anonyme, selon vous ?
Vous n'êtes pas la première à dire qu'elle ne l'a pas fait.
Regarde, femme à femme, j'ai une fille à la maison.
Vous en avez une ?
Alors peut-être que vous devriez éviter de violer la loi.
Enfoiré !
- Ça sent toujours comme ça ? - Comme quoi ?
Désolé, je ne suis juste pas habituée à la police.
Parlez-nous simplement de Rose.
L'officier de police féminine Moss rejoint les femmes en cas d'hystérie et de pleurs généraux.
Alors...
Comment est-elle ?
Eh bien, nous sommes toutes les créatures de Dieu, nous méritons toutes sa grâce.
- Mlle Swan ? - Elle est odieuse.
Et elle est ce que nous craignions après la guerre.
Aime ton prochain, et j'ai essayé, mais...
Eh bien, au printemps dernier, quand elle est arrivée ici en provenance de l'île d'Émeraude,
il était clair qu'elle ne s'intégrait pas bien.
Son mari est mort tôt dans la guerre, le père de Nancy,
et Bill, son dernier, eh bien, il n'était plus le même après son retour non plus,
et ils disent qu'il n'était pas le premier, elle en avait eu quelques-uns.
Et, eh bien, je peux très bien imaginer, elle semblait enthousiaste dans ce, euh...
domaine particulier d'expertise.
Mais elle voulait un nouveau départ, elle voulait devenir une femme respectable, alors...
Je pense que je me voyais comme une missionnaire, aidant quelqu'un à trouver un nouveau chemin.
Oh, si je pouvais juste vous dire deux mots : miettes sur le sol.
Gardez-les en ordre, et tout le reste suit.
Ma tante avait une petite comptine : "Une femme dont les sols sont sales et immondes...
"Euh... dée-dum, dée-dum, dée-dum..."
- Quoi qu'il en soit, le point est qu'elle était une pute. - D'accord, je m'en souviendrai.
Dites, on devrait vous emmener à la soirée de whist des femmes chrétiennes.
Qu'est-ce que c'est que ça ?
- Applejack ! - Oh, merde !
- Le langage que vous venez d'utiliser à voix haute. - Putain de merde !
- À l'intérieur, un mercredi. - Jésus !
Alors, vous avez appris à la connaître, n'est-ce pas ?
Un peu. Euh...
Sympathique à bien des égards.
'Nous sommes devenues amies.'
- Avez-vous un mec vous-même ? - Ah, eh bien...
- Non. J'étais fiancée, mais... - Oh.
- Mon Dieu, était-il au front ? - Oh, non, Sidney n'est pas mort.
Il est juste... parti.
Quoi ?
Quel putain de salaud ! Je parie qu'il était pâle. Sidney est un nom pâle, chétif, pitoyable.
Crickey. Un peu pâle.
Un peu pâle.
Mon père dit que je suis mieux sans lui, qu'il était peu chrétien.
Eh bien, je te trouverai un grand gaillard,
qui te réveillera avec une peur, si tu vois ce que je veux dire !
Bien sûr, tu mérites un bon. Oui, Edith.
Alors, qu'est-ce qui t'a amenée ici après la mort de ton mari... ?
Une brise favorable, Edie chérie.
Je sais qu'on n'est pas censé le dire, mais parfois c'est juste bien
de s'éloigner de sa putain de famille.
Bien sûr, elle, euh... a froissé quelques plumes.
Je veux dire, rien ne passe inaperçu à Western Road, comme tu le sais.
Par exemple...
Oh, merde !
Oh, Jésus ! Oh !
Oh ! Oh !
Ah ! Oh !
Er... par exemple, nous partagions une buanderie et un bain,
et disons simplement que ni l'un ni l'autre n'étaient dans un état impeccable.
- Oh, mon Dieu ! - Oh, Jésus !
Aargh ! Oh, mon Dieu ! Oh, mon Dieu !
Puis c'était l'anniversaire de mon père à la St. John Methodist's.
Non, non, non, je plaisante. Rien que des hymnes.
Quelques blagues salaces et des hymnes !
Il faudra peut-être demander l'avis du pasteur d'abord.
Allez, Edith, apporte du gâteau pour l'anniversaire.
Elle est en plein milieu d'une conversation. Elle viendra quand elle aura fini.
Non. Je veux ça maintenant.
Deux moments.
- Bien fait que son mari ne soit pas là. - Qu'as-tu dit, Ray ?
- Hein ? - Vas-y, dis-nous ce que tu as dit.
Oh, laisse tomber ! C'est ma fête d'anniversaire.
C'est ta fête d'anniversaire ?
Qui s'en soucie ? Quoi, tu as huit ans ?
Tu ne me parleras pas comme si j'étais une mauviette.
Je disais juste, que penserait ton putain de mari ?
Mon mari n'est pas vivant, Ray, donc il ne pense pas beaucoup.
Il doit sûrement penser que c'est dommage qu'on manque ces putains de pâtisseries.
On dirait qu'il a eu de la chance de s'en sortir ! Oh !
Gâteau.
On ne pourrait pas avoir ça à la soirée de Whist des femmes.
Je l'ai vue le lendemain.
Oh !
Oh... si tu es venue t'excuser, mon père est à l'intérieur.
Je ne suis pas venue m'excuser.
Bien sûr, pourquoi m'excuserais-je devant des toilettes ?
- Mais, Rose, ton comportement hier soir. - Oh, putain, Ray était un gros con.
Et ton père doit aussi se détendre un peu.
À mon avis, ce n'est pas comme ça qu'une dame respectable se comporte.
Oh, je saurai mieux ne pas m'approcher de l'institutrice la prochaine fois.
Foutu vieux crétin grincheux ! J'essayais juste d'être ton amie !
En fait, je dois vraiment y aller ! Peux-tu me laisser une seconde ?
Et ferme les oreilles ! Oh, merde !
Et le lendemain, les services de protection de l'enfance sont arrivés.
'Mais, vraiment, je ne sais pas pourquoi ils sont venus.'
Nous avons été alertés de quelques troubles domestiques.
Nancy, viens ici. Qui t'a dit ça ?
Je ne pense pas que les gentilles petites filles jouent à ça, non, mon chou ?
- Qui a dit que j'étais foutrement gentille ? - Bon, à l'intérieur maintenant.
Donne ça. C'est à Bill, de toute façon.
Avoir son foyer remis en question ainsi en public... il n'y a pas plus grande honte.
Je n'ai pas... Rose ! Non !
Rose ! Rose, je ne t'ai pas dénoncée !
- Et quand ont commencé les lettres ? - Tout de suite après ça.
- Nous n'avons pas parlé depuis. - Eh bien, quand tu le dis comme ça...
Tout ça pour rien.
Que va-t-il lui arriver ?
Merci, Mademoiselle Swan.
Tout pointe vers Rose Gooding, monsieur, comme prévu.
Bon travail.
Eh bien, ce n'est guère surprenant. Je l'avais vu venir à dix kilomètres.
Monsieur ?
- Vous l'inculpez ? - Pour diffamation. Ce n'est pas un petit délit.
Non, ce n'est pas le cas. Mais quelle est la preuve ?
Motif. Chronologie.
Vous me laissez sortir de cette putain de cellule, espèce de vieux con mou de la bite vieillissant !
- Similarités dans le langage. - Mm-hmm...
Tout le monde sait que c'est elle, mon amour. Depuis qu'elle est descendue de ce bateau, elle est une épine.
Tu te souviens quand elle a essayé de grimper sur le côté du pub pour son anniversaire ?
Elle est tombée sur Ron Flowers.
Il dit qu'il peut encore le sentir dans son cou quand il tourne à gauche,
ce qu'il dit qu'il fait tout le temps, comme nous tous.
Regarde, je le fais maintenant.
Je sais que tu prends tes marques, et ton père était un bon flic,
mais il y a une hiérarchie dans la police, mon amour.
Oui, monsieur.
Rose Gooding, vous êtes accusée
d'avoir écrit ces petites lettres malveillantes à Edith Swan.
Vous aviez un motif clair pour le faire,
et il y a suffisamment de preuves pour croire que c'était vous.
Vous avez harcelé une jolie jeune femme chrétienne,
qui a beaucoup souffert de ces abus.
Et donc, vous serez libérée sous caution de trois livres en attendant le procès.
Pouvez-vous vous le permettre ?
Non.
Eh bien, alors, vous irez à la prison de Portsmouth pendant deux mois et demi.
Suivant !
Hé, garde le moral, Nance. Ils finiront par comprendre, d'accord ?
Comment peux-tu en être sûr ? Parce que maman n'a rien fait de mal.
Exactement.
Fais juste tes devoirs et évite la guitare de Bill.
Tu as économisé quelque chose ?
Si j'ai besoin de travailler, je travaillerai. Ça ne me dérange pas.
Ouais, j'ai. J'ai une semaine de salaire dû chez Mme Mills. Tu seras bien.
Une semaine ? Rose, ils veulent te mettre en prison. Et si tu ne reviens jamais ?
Tu es stupide ou quoi ? Prends soin d'elle.
Veux-tu que j'écrive à tes parents chez toi ?
Non. Est-ce une belle prison, maman ?
Je parie qu'elle est charmante.
Espèce de branleurs !
Chut, chut !
Séparez-les ! Séparez-les !
Dégagez !
C'est après le match, et il la baise aussi vite que possible sur le sol,
parce que son oncle est à l'étage, et il dit que c'est une salope,
connaît tous les trucs et...
Mademoiselle Moss ? Continuez. Ça semble intéressant.
Eh bien... je ne pense pas.
Ce n'est pas exactement un sermon du dimanche, pas tout à fait.
Comment puis-je vous aider ? Tout d'abord, j'ai besoin de votre signature, monsieur.
Qu'est-ce que c'est ?
Un garçon sur une moto avec side-car sur l'esplanade sans casque.
Contraire aux règlements locaux. Ça va ? Ça doit être perturbant.
Oui, c'est un soulagement d'être de retour ici avec vous, le Gendarme Papperwick.
Hé ! C'est un bon travail de police.
Deuxièmement, après avoir examiné les lettres à Edith Swan,
je crois que nous avons peut-être accusé un innocent.
J'ai examiné l'écriture... Vous n'êtes pas sur cette affaire
Il semble en effet qu'il s'agisse d'une autre personne, monsieur.
Des sottises de poule éduquée à l'université.
Oh, regardez la boucle sur le 'F', le point sur le...
- 'I' ? - Oui. Exactement, 'I'.
Ou 'J' aussi. En minuscules.
- Donc, deux options. - Votre alphabet progresse vraiment.
Les juges n'attachent pas d'importance à l'écriture.
Suivre les ordres ou tout s'écroule.
Ouais, les femmes officiers ne jouent pas aux détectives, mon amour.
Monsieur.
Où allez-vous ?
Vérifier le bien-être émotionnel des femmes locales affectées par le crime.
Ce qui relève de mon domaine de compétence, je crois.
Eh bien... j'espère que vous n'étiez pas comme eux.
Officier de Police Femme Moss.
Je suis l'Officier de Police Femme Moss.
Tout cela a été un procès.
Un procès, c'est le mot. De ma force, de ma conscience.
Et la presse ! Cela a été un tourbillon.
Je ne veux pas être vue comme une martyre, Officier Femme Moss.
Oh, je ne pense pas que vous serez vue comme une martyre.
Ils m'appellent "La Vertueuse Mademoiselle Swan".
C'est une citation directe. Mais que sais-je ? Voulez-vous le lire ?
Oh, ça va. Ça ira.
Eh bien, vous pouvez emporter une copie quand vous partirez, car nous en avons des réserves.
Mademoiselle Gooding doit être arrivée à la prison de Portsmouth maintenant.
- Oui, l'idée me hante. - Pourquoi ? Avez-vous des doutes que ce soit elle ?
Oh, si seulement. Non.
Je ne suis hantée que par le fait de ne pas l'avoir plus aidée. Je l'aimais.
Le seul salut est que, grâce au caractère et à la voie de Rose,
à la prison, Rose pourrait trouver des âmes sœurs.
- À la prison de Portsmouth ? - Non, non, pas les meurtriers ou les violeurs.
Je pense plutôt aux ivrognes et aux homosexuels, peut-être.
J'essaie juste de trouver un côté positif.
Et vous, Madame Swan ?
Qui d'autre aurait pu faire cela ? Qu'en pensez-vous ?
Qu'est-ce que je pense ?
Non, rien.
Elle est juste là pour prendre des nouvelles d'Edith.
Une femme officier de police ?
Oh, regarde, un cochon volant !
Ha-ha !
Il plaisante. Nous trouvons les femmes officiers de police assez amusantes.
Je comprends. C'est une adaptation.
- Je vois que vous avez bien réussi à l'école, Edith. - Le monde va à la dérive.
Oh, pas vraiment. Vous savez, quelques prix ici, le solo de soprano occasionnel là.
Elle était un génie moderne.
Les choses qu'elle disait au thé. Elle devait être parfaite.
Et cela vient du fait d'être l'aînée de onze frères et sœurs, je suppose.
Ils sont tous partis maintenant, mais...
Il y a toujours une poussin qui reste derrière.
Pas dans la nature, je ne pense pas, mais dans notre famille.
Alors, tu es restée à l'école après avoir eu douze ans, non ?
- Que pensez-vous de cela, hmm ? - Voulez-vous dire le suffrage universel ?
Deux de mes fils, toujours en France. Pour quoi sont-ils morts ?
Pourquoi ?
- Je dois aller au Whist des Femmes. - Oh oui. Ça vous dérange si je vous rejoins ?
Oh !
Bonjour, les filles.
Voici Gladys. Gladys, voici Kate et Mabel.
Nous avons joué au whist pendant la guerre, ça nous maintenait tous en vie.
Officier.
- Je t'ai apporté un lardy-john. - Oh !
J'ai lu tout ce qui est dans les journaux. Félicitations... pour votre tragédie.
Merci. Ça a été un procès, vraiment.
- As-tu tout lu, Mabel ? - Pas encore eu le temps, chérie.
J'ai été occupée à désherber.
Je lui ai proposé de prendre son uniforme. Je pourrais au moins reprendre les manches pour toi.
- Merci, Edie, je vais bien. - Oh.
C'était celui de son mari. Il était aussi facteur.
Il s'est noyé dans la Manche, alors... Son choix.
Mabel, ce ne sont que des articles de journaux. Rien de vraiment.
Juste cet afflux de sympathie pour moi, il semble... et d'amour.
Des vagues et des vagues d'amour. C'est une expérience assez humble.
Je pense que c'est juste une reconnaissance que, oui, j'ai traversé l'enfer,
mais j'ai survécu la tête haute.
Je ne sais pas, ce n'est pas à moi de dire, mais je pense que oui, oui.
- Eh bien, au moins elle est derrière les barreaux. - Oh, attendez, chère, elle a une fille.
Eh bien, nous avons toutes des filles, ce n'est pas...
Je veux dire, pas moi, j'ai un perruche, mais elle demande beaucoup de travail.
Nous ne savons pas si c'était vraiment elle. Ça ne me semble pas être Rose, vraiment.
Elle a été inculpée sur la base de mon témoignage, Mabel.
- Tu ne penses pas que c'était elle ? - Eh bien... non.
Y a-t-il d'autres personnes qui feraient cela à Edith, tu penses ?
- D'autres personnes avec des rancunes ? - Je ne pense pas.
- Non. - Désolé du retard. Andrew s'est enfui.
- Qui est Andrew ? - Un cochon.
- Oh. D'accord. - Des rancunes ? Oh, Dieu, oui !
Contre Edith ? J'en ai quatre, juste comme ça.
- Oui, je veux dire Marjorie Stones ! - Oh, cinq, alors. Je n'avais pas pensé à elle.
De la laiterie ? Je pensais que nous avions une bonne relation.
- Oh, non, chère. - Elle dit que tu as "un air triomphant".
- Oh, que j'apprends. - Ne t'en fais pas pour ça.
Intéressant de le découvrir maintenant...
Désolé, est-ce que tout le monde peut juste s'arrêter un moment ?
- Est-ce que tout le monde peut juste s'arrêter ? - Nous avons déjà arrêté.
D'accord.
Policier, j'oublie votre nom, vous me dites que ce n'est pas Rose ?
Je ne suis pas impliquée dans l'enquête,
mais nous devons examiner tout avant d'envoyer une femme en prison.
Écoutez-vous, madame.
Et ensuite ? La laisser libre ? 412 00:29:36, Si elle n'a pas fait ça, la laisser vagabonder librement ?
Eh bien... oui.
- La femme est une araignée sur pattes ! - Les araignées ont déjà des pattes.
- Comme un monstre, c'est ce que je dis. - Rose en est une, mais elle n'est pas cruelle.
Vraiment ?
Appeler Edith une vieille fille frigide et laide, qui vit toujours chez ses parents,
sans vie, ce n'est pas cruel ?
Je ne pense pas que les lettres aient dit ces choses particulières.
- Eh bien, d'où les ai-je alors ? - De ton cerveau, je pense.
D'accord. Eh bien...
Excuses, Edith. Dans ce cas.
Nous sommes amies avec Edie, mais nous avons appris à connaître Rose, aussi, et nous l'aimons.
- Désolée, Edith. - Pas besoin de s'excuser.
Toute gentillesse montrée à quiconque me donne de la joie.
Et si ce n'est pas elle, elle attend le procès dans cette maudite prison,
et sa famille n'a même pas un sou, sans parler de trois livres pour la libérer.
Que diable peut-on faire ?
'Officier Moss, je ne suis pas si stupide que je ne connaisse pas ma propre réputation.
'Une prostituée en fuite d'Irlande, voilà ce que ça résume.
'Ton homme là-bas suppose donc que c'est moi.
'Mais je ne suis pas partie d'Irlande pour moi. Je suis partie pour Nancy.
'Je veux dire, pourquoi risquerais-je tout pour écrire des lettres à Edith Swan ?
'Tu dois savoir que ce n'était pas moi.
'Tu ne m'apprécies peut-être pas beaucoup, mais ne peux-tu pas m'aider ?
'À toi, Rose Gooding.'
'Chère Mademoiselle Gooding. Je ne peux absolument pas vous aider.
'Je suis une policière, et vous êtes une suspecte.
'Le faire serait violer les codes de service les plus fondamentaux.
'C'est au-delà de toute question.
'À vous, Agente de Police Femme Moss.'
- Allez, viens. - Quoi ?
Tu es libéré sous caution jusqu'au procès. Dépêche-toi !
Je le suis ? Vraiment ?
Par qui ?
Quoi ? Pourquoi diable as-tu fait ça ?
Je n'avais pas besoin de ton aide, j'allais bien. Je m'amusais bien.
Comment pouvais-tu te permettre trois livres ?
Elle a vendu un de ses cochons.
- L'as-tu vraiment fait ? - Eh bien, il était assez malade, donc pas de perte.
Eh bien, je ne peux pas croire que tu aies fait ça.
Non, honnêtement, ne le dis à personne, mais il meurt de pourriture.
- De la pourriture ? - Pourriture de cochon.
Jésus.
- Que vas-tu faire ? - Rien.
Je vais juste me faire discret jusqu'au procès.
Je veux dire, je ne vois pas pourquoi ils pensent que c'est moi.
J'ai été un peu tapageur une ou deux fois.
Mais ça ne tiendra pas au tribunal.
Je veux dire, les gens ont des querelles tout le temps.
Pourquoi toi et pas quelqu'un d'autre ?
- Je veux dire, pourquoi pas Sidney ? - Pourquoi Sidney ?
Oh, Edith l'a bien mené en bateau, et puis l'a lâché.
Quoi, elle l'a lâché? Je pensais que c'était l'inverse.
Hmm... Ce n'est pas ainsi que je m'en souviens.
Pourquoi personne ne pointe le doigt vers lui?
Il est respectable, moi pas.
Eh bien, personne n'est parfait.
Je suis une dame charmante, mais mes habitudes d'hygiène sont médiévales.
Elles sont même alarmantes pour moi. Est-ce que ça fait de moi une criminelle?
Non, ça ne fait pas.
Et le fait d'être respectable n'avait pas d'importance quand nous travaillions dans leurs usines,
et conduisions leurs tracteurs.
Oh, on doit revenir à être respectables, c'est ça?
Eh bien... qu'ils aillent se faire foutre!
J'ai du rhum. Qu'ils aillent se faire foutre!
♪...avec tes joues illuminées
- ♪ Pourquoi me fais-tu attendre... - Est-ce que... est-ce que c'est Nance?
♪ Je suis chaude et je suis bouillante
♪ Je suis éveillée et je suis rêveuse... ♪
Nancy! Que t'ai-je dit à propos de jouer de la guitare quand je suis parti?
Viens! Et tu fumes foutrement! Tu veux que tes poumons deviennent noirs?
Je m'améliore! Je suis désolé.
Ce n'est pas suffisant! Je suis parti pendant quelques mois, et tu joues déjà...
Ne t'ai-je pas dit que je reviendrais, hein?
Tu vois?
Ne les laisse pas te foutre en l'air, hein?
Tu t'es rasé spécialement pour moi, avoue.
Aïe! Merde, est-ce que tu essaies de me faire bouillir, mec?
- Comment Nance va-t-elle vraiment? - Elle va bien.
Elle t'aime, tu sais.
Je sais. Vous m'aimez tous les deux.
- Bonjour. Daily Mail. - Non!
Non, non, non... Je ne vais pas t'interroger sur les lettres.
Alors, sur quoi?
Non, c'est ce que je vais faire.
Pourquoi est-ce qu'ils se soucient même de ça?
Parce que les gens aiment choisir un camp.
- Et ces lettres sont de la saleté. - Elles sont foutrement drôles.
"Curieux cas de...
"la victime de la lettre de Littlehampton, Mademoiselle Edith Swan, parle
"de sa foi et de sa patience avec grâce et dignité..."
Donne-moi putain de force!
Ces maisons partent à vau-l'eau.
Désolé, Père, j'étais sur le point d'en parler.
Ébloui par les projecteurs, hein?
Tourné vers Madame et Monsieur Célébrité?
- Ne te laisse pas emporter. - Oh, non, Père, je me suis assis deux secondes.
- Souviens-toi de ta place. - Bien sûr.
Oui, Père.
Rose?
Quelle coïncidence.
J'ai réfléchi et prié à ce que je te dirais la première fois que je te verrais.
Oh, eh bien... pas de rancœur. C'était bien de partir.
- Je te pardonne, Rose. - Edith... Je n'ai pas fait ça.
Qui est-ce?
Euh... c'est moi. Je suis désolé.
Je pensais que c'était plus une situation privée.
Mais aussi, je... je ne voulais pas partir en cas de problème,
alors j'ai gardé ma position.
Le Père et moi avons discuté d'un sermon que je pourrais donner à Sainte Catherine.
Nous sommes tous très enthousiastes à cette idée.
Et j'avais un passage que je voulais te lire aussi.
- C'est ce que j'appelle "du bon timing". - Coup du sort.
- Non, merci. - Non... merci?
- C'est très court, assez stimulant. - Tu ne veux pas que je sois plus stimulée.
- À moins que tu ne veuilles une bonne correction. - Une menace physique?
C'est comme si une trappe vers l'enfer s'ouvrait partout où tu mets les pieds.
- Je ne suis pas vraiment mauvais, tu sais? - Non, mais tu as du mal en toi.
Non, ce n'est pas de ta faute, mais tu es né avec...
Je t'aime bien, Rose, et j'aimerais te ramener vers la lumière. Pour le bien de Nancy.
Tu peux garder ta foutue lumière.
Que fais-tu? À quoi tout ça sert-il?
Rien. Je rends juste la maison agréable.
- Comme le font les mères gentilles. - Eh bien, tu es déjà une gentille mère.
Je veux juste que tout soit un peu meilleur pour Nancy.
Il est trop tard pour moi, mais je voulais juste que ce soit un peu... mieux, tu sais...
- Merde! - Hé, hé.
Je vais bien!
Si je prouve juste aux gens que je n'ai pas un démon résidant dans mon putain d'abdomen,
alors peut-être que je ne...
Explique-moi ce que vient de livrer le facteur!
- Explique-le! Dès que tu es revenu! - Je ne l'ai pas fait! Je te promets que je...
- Ça sera ma mort! - "Chère Mademoiselle Swan.
"Vieille loque flasque de poulet pissant. "Faites-vous foutre dans les narines, vieil scarabée!"
"Vous voulez être foutue dans les narines, vieil scarabée!"
Scarabée?
Edith, sérieusement, tu ne penses pas que j'ai fait ça.
Je ne sais plus.
Père, ce ne pourrait pas être elle. Ça pourrait être toutes sortes de gens.
- Elle était mon amie. - Non! Elle n'était pas ton amie.
- C'est une salope menteuse! - Hé, qu'as-tu dit?
Tu sais qu'elle l'est. Sois un homme, mon fils!
Ne me provoque pas, mon vieux. Je boxais dans des bars pour de l'argent!
Ne le dis pas aux gens, évidemment.
- Et tu empestes la buanderie, aussi. - Bill!
Eh bien, il le fait. Je pense que tu es malade, mon pote.
Mon Dieu, s'il te plaît!
Bill! Rentre! Rentre!
- Non, je veux juste que ça s'arrête ! - Hé, hé, hé ! Où est-elle ?
Lizzie, qu'est-ce qu'il se passe ?
Je viens de recevoir ça, disant que je suis une prostituée moyenne,
et que mon mec batifole avec une grande gouvernante !
Tu les envoies à tout le monde maintenant ?
Quoi ? Non... T'es conne ou quoi ? Pourquoi est-ce que je... ?
- Encore des lettres. Lizzie Bailey vient de... - On sait. Elle a été condamnée à une amende d'un demi-penny.
D'un demi-penny ? Elle aurait pu la tuer avec cette pelle !
- Combien tu en as reçues ? Ferme les stores. - Six rien que ce matin pendant ma tournée.
- Toutes pour des gens liés à Gooding ? - Oui.
- Ou quelque chose dans ce genre. - J'en ai envoyé quatre.
Deux des miennes faisaient allusion de manière détournée à la sodomie, pardonnez-moi, Gladys.
L'une d'elles utilisait un mot que je n'avais même jamais vu auparavant.
Ouais. Je pense vraiment que c'est d'origine grecque.
- Vraiment ? Comment le sais-tu ? - C'est fascinant comment la langue voyage.
- C'est horrible. - Donc, ça fait onze...
Ne trouves-tu pas ça un peu étrange que Rose ferait ça,
sachant qu'elle perdrait tout ?
Tu es devenue molle pour elle. Putain !
Elle vient de sortir, et les voilà tous.
Elle picole, puis elle jure.
- Toi aussi. - Hein ?
- Pourquoi c'est pire quand elle le fait ? - Eh bien...
- Ouais, vas-y, dis-le encore une fois... - Il est évident qu'elle ne l'a pas fait.
Peux-tu au moins admettre qu'il y a une chance qu'elle ne l'ait pas fait ?
Absolument pas. Christ, Glad, cette pimbêche de Gooding est finie !
J'en ai reçu une maintenant, disant que la voix de ma femme est trop grave,
ce qu'elle sait déjà, merci.
Et ça lui fait mal quand elle essaie de la moduler de toute façon.
Gladys, peux-tu préparer du thé, s'il te plaît ?
Gladys ?
Avec du lait et deux sucres.
"Le mardi, le secrétaire d'État à l'Intérieur M. Edward Shortt a été contraint
"de répondre à une question au Parlement
"sur le scandale croissant des lettres de Littlehampton.
"Les missives anonymes, obscènes et malveillantes à parts égales,
"causent une détresse généralisée dans tout le comté.
"Désormais au nombre de plus de cent,
"M. Shortt les a qualifiées de honte nationale,
"mais a déclaré avoir une confiance inébranlable envers sa force de police exemplaire
"pour trouver le coupable en fin de compte.
"Le mystère des lettres continue de captiver la nation,
"dans laquelle chaque foyer a un avis
"sur la culpabilité ou l'innocence de Mademoiselle Rose Gooding."
C'est du grec.
Oh. Bonjour. Est-ce que Mad... Est-ce que Gladys est là, s'il vous plaît ?
Winnie...
Ma nièce. Veut devenir officier, apparemment. Allez-y.
Et sois une bonne, si tu le fais, Winnie, ma chérie.
Je le ferai sacrément.
- Comment puis-je vous aider, Rose ? - Espèce de vache tiède foutue...
Aïe ! Bordel ! Ne le casse pas maintenant, c'est mon bras qui écrit les lettres !
Je veux que ça pèse sur ta putain de conscience. Je t'ai demandé de l'aide !
Je suis un officier. Pourquoi aiderais-je une suspecte ?
Parce que la police est de la merde !
Si tu veux de l'aide, Rose, il y a de meilleures façons de procéder que de maudire et de se battre.
Je n'ai pas besoin de ta putain d'aide. Je ne fais pas confiance à ton putain d'aide !
- Mais tu m'aiderais ? - Tu n'en as pas besoin, apparemment.
- Non. Tu proposes ? - Non, je ne propose pas.
Très bien, alors, va te faire foutre !
Je voudrais toutefois t'interroger, une dernière fois.
Dans un esprit de rigueur.
Rigueur ? Ha-ha !
Si tu veux bien entrer...
"Alors que beaucoup de femmes descendent dans la rue pour protester,
"Mlle Swan pourrait leur enseigner quelque chose de la rectitude morale.
"La vieille fille sans enfants a une apparence sévère et n'est en aucun cas charmante de manière conventionnelle."
- Oh... - Eh bien, ce n'est pas vrai.
"Mlle Swan refuse de condamner sa voisine.
"'C'est en pardonnant que nous sommes pardonnés', dit-elle.
"Elle prononcera elle-même un sermon à Sainte Catherine dans les semaines à venir."
Oh, vous êtes un trésor. Vous devez être contente de ça.
L'orgueil transforme les anges en diables.
Sais-tu ce que les hommes feront avec cette photo, hein ?
Ils la punaiseront à la porte des toilettes, voilà.
- C'est dégoûtant. - Père, c'est rien, c'est...
C'est... juste une petite interview. Ça ne mérite pas...
Je suis désolée.
Je suis un...
- Suis-je idiot ? - Un peu, père.
Un œuf stupide, c'est ça ?
Edward !
Non, tu as raison. Je vais baisser la voix.
Dieu sait ce que les voisins pourraient penser !
Je ne veux pas passer pour une tapette !
Tu pourrais monter dans le putain du pupitre, mais c'est qui le chef ici ?
- C'est toi. - Qui est le capitaine de ce navire ?
- Toi. - Et qui es-tu ?
- Je ne sais pas. - Qui es-tu ?
Père...
Tu es mon petit Edie.
Et tu le seras toujours.
Proverbes, chapitre trois, versets onze et douze.
Deux cents fois.
Dois-je compter jusqu'à trois ?
Excusez le langage.
Je n'aime pas ta façon de parler ou ta façon d'agir.
Rose, je dois être claire, ce n'est pas une question d'amitié.
Oh, bon Dieu, non, Gladys. Tu as ta carrière à penser.
Officier de police femme Moss, s'il te plaît.
Je ne dis pas tout ça. Je dirai Officier Moss.
- Officier de police femme Moss ! - Je vois que tu es une femme. Jésus !
Je ne pense pas que vous ayez écrit ces lettres, Mademoiselle Gooding.
Regardez. Ceci est une écriture formelle et éduquée.
Alors que la vôtre est... je veux dire...
Avez-vous été à l'école ? Oui, merci !
Parce que vous mettez en majuscule vos "F". Oui, ça rend mieux.
Y a-t-il un livre de règles qui dit quelles lettres mettre en majuscule
et lesquelles non, et quand ?
Oui, il y en a un.
L'écriture dans les lettres est assez fleurie. Le "S", le "F", le "G"...
Qui a le temps d'écrire des "G" comme ça ?
C'est à eux de décider, je suppose.
La portée du crime s'est élargie depuis la dernière fois que nous avons parlé.
Maintenant, la peine pourrait facilement être un an de travaux forcés, à mon avis.
Pendant lequel vous perdriez probablement la garde de votre enfant.
Il reste dix jours jusqu'au procès, alors entrons dans le vif du sujet.
Merci pour ça.
Avez-vous un petit ami ?
Les femmes policières sont interdites de se marier ou d'avoir des enfants.
Putain de Jésus chie sur la croix !
Alors, pourquoi ?
Mon père l'a fait. Vingt-deux ans.
Je pense que vous avez été piégée, Rose.
Y a-t-il quelqu'un qui voudrait faire une telle chose ?
Avez-vous un stylo et du papier ?
"Mon fils, ne méprise pas..."
"la correction du Seigneur.
"Ne sois pas las de sa réprimande.
"Même comme un père...
"le fils en qui il prend plaisir.
"Mon... fils...
"ne méprise...
"Ne sois pas las de..."
"Car celui que le Seigneur... aime."
"Chère...
"Edith.
"Espèce de...
"gros...
"connard."
- Oh... - Edith !
Edith... Edith !
Oh, oh...
- Edith ! - Oh ! Que s'est-il passé ? Oh !
- Mère... - Va chercher un médecin.
D'accord, chérie ?
Va chercher un médecin, vite !
Vite !
Tout va bien là, Edith ?
Oh, oui, oui. Qu'est-ce que je dois faire encore ?
C'est juste une petite quantité de paperasse.
Quelqu'un devra confirmer formellement que c'est elle. Je dois être témoin.
D'accord. Mon père est à l'étage, donc...
D'accord. S'il te plaît.
C'est juste ton nom.
Et puis la signature.
Elle était si bonne. Elle était bien.
Je suis désolé. Désolé. Je semble assez ému.
Nous trouverons qui a écrit ces lettres, Mlle Swan.
Comment ça ? Je croyais que la police savait que c'était Rose.
Cela semble effectivement être le cas, oui.
Au nom de la famille Swan,
je voudrais rendre hommage à Victoria Swan.
À une époque où notre moralité est menacée,
et où les femmes partout perdent leur décence,
c'était une femme qui connaissait sa place.
Ces crimes récents ne doivent pas causer de désespoir.
Au contraire, nous devons nous rappeler que aux yeux de Dieu,
les coupables se dénoncent eux-mêmes avec leur propre âme,
et les purs de cœur... sont libérés.
Amen.
Prions pour Edward et Edith,
et pour tout ce que Victoria laisse derrière elle.
- Tu es un bouton brillant, n'est-ce pas ? - Je veux juste en faire partie, monsieur.
- Je ne veux rien de spécial. - Monsieur ?
- Quelque chose de majeur. - Attendez.
Tout le monde veut en faire partie, nous avons des journalistes de France,
un détective privé de Suède, tous ont des théories.
Le problème, c'est que tu as posé des questions dans mon dos, n'est-ce pas ?
- Eh bien, pas vraiment. - Pas besoin de mentir. Les gens parlent.
Tu as le nez d'un policier.
Peut-être que j'ai posé quelques questions innocentes, monsieur.
- Monsieur, pourrais-je... ? - Pas maintenant.
Le problème, c'est que je t'ai demandé de ne pas le faire.
Penses-tu être la première personne à soupçonner Edith ?
Je t'ai dit, l'écriture ne suffira pas au procès.
Surtout venant de toi.
- Je suis un agent de police... - Femme agent de police.
Pas besoin de le dire à chaque fois, les gens voient bien que je suis une femme.
Le Secrétaire d'État de l'Intérieur est au Parlement, disant que nous devons attraper l'auteur des lettres,
donc je vais le faire, mon Dieu !
Il faudrait la prendre la main dans le sac. Et comment vas-tu faire ça ?
Oui ?
Nous avons un médium. De Toronto, Canada.
- Oui ? - Il dit qu'il a un améthyste.
- Ça semble être un sacré objet. - Sors de mon bureau.
D'accord.
Tu sais que je dois te suspendre.
Tu le sais.
S'il te plaît, monsieur, je... Je pense...
S'il te plaît, monsieur.
Tu sais ce qui était bien avec ton père ?
Il connaissait la hiérarchie, et il faisait ce qu'on lui disait.
Regarde ça. Des menottes.
Elles pourraient être à toi.
Mais si tu te mêles à nouveau de mon affaire, elles seront à tes putains de poignets.
Que fais-tu ?
Rien.
"Chère Mme Pagwell. Tu lèches des culs.
"Tu appelles ça un menton ? Il n'y a putain de rien."
Ce vendeur astucieux. Je n'en crois pas mes yeux.
Je pense que c'est une sorte de folie.
Eh bien, Rose va la tuer. Elle est en colère.
Elle ne le fera pas, parce que nous ne lui dirons pas. Pas avant d'avoir prouvé quoi que ce soit.
Il nous reste une semaine. La police sait que tu fais ça ?
Je ne travaille pas actuellement pour la police, non.
Oh !
Tu as du cran.
Garde ça entre nous.
Pourquoi moi ? Je n'aime pas les secrets. Ils me donnent vraiment mal au ventre.
Parce que ta remise donne sur leur maison, n'est-ce pas ?
Oh...
Je vais avoir besoin de son de blé.
Je vais prendre ça comme un oui.
Désolé pour vos soucis.
Je le pense vraiment. C'était une bonne dame, votre mère.
Comment ça va de votre côté ?
Oh, je me sens très bien, merci.
Et vous ? Je suis un peu préoccupé.
Oui. Je vois qu'ils parlent de moi au Parlement.
Eh bien, il y a un éventail d'opinions.
Où avez-vous appris à lire ? Un prêtre local m'a enseigné.
Au moins il disait qu'il était prêtre. Il m'a demandé de m'enfuir au Maroc à la fin.
Il était un excellent professeur en lettres. Et vous ?
Je aidais mon père avec la peinture des enseignes dès mon plus jeune âge.
J'ai fait celles de la laiterie Glimson quand j'avais seulement huit ans.
Oh, pourriez-vous me rendre mes moules à tarte avant le procès de la semaine prochaine ?
Au cas où je ne vous verrais pas pendant un long moment après. Merci.
Merci.
Putain de vieille peau grincheuse !
Quelle est la nature de leur conversation ?
La nature de la conversation est... En colère ?
Hostile. Où est Edith maintenant ?
Edith remonte la route. Dans quelle direction remonte Edith ?
Au nord-nord-ouest. Au nord-nord-ouest.
Elle a disparu autour du coin à 9h26 et demi.
Dans ce sens...
Oh, d'accord. M. Francis Hill.
52, Sussex Terrace. C'est... Marquez là.
- 62, rue Windsor... - C'est tout le chemin ici.
- C'est en dehors de la ville, vraiment, n'est-ce pas ? - Est-elle allée jusqu'au 62, rue Windsor ?
Posez ce poulet. Allez, on va commencer tôt.
Maintenant, mes filles, soyez sages.
"Chère Gladys. Dieu merci ton père s'est fait tirer dessus. Sale garce.
"Tu crois être si intelligente, mais tu ne l'es pas."
Bon, retour au travail.
'"Toi, rangée, putain de fouine. Vous vous retrouverez bientôt au tribunal.'
"Toi, bande de putains de salauds."
- Aussi, rue Linden. - Oh, quoi, deux dans la rue Linden ? Non ?
"Toi, salope à tête de scarabée."
"Toi, putain de campagnarde de merde."
'"Aux vieux salauds de Mitchells. Vous, salopes de campagne à la peau d'elfe.'
"Vous appartenez à une grotte." "Vous, enculeurs de lapins."
"Vous vieille morue moisie." "Vous appartenez en enfer."
- Avons-nous les horaires de ses allées... - J'ai tous les horaires.
"Vous sales fils de pute." Hmm...
9h04.
Attendez...
On l'a !
Allons chercher le facteur.
Non. À sa tante à Worthing.
Disant qu'elle est très désolée d'être malade. Corrigeant également son orthographe du mot "diabète".
Merci.
Oh ! C'est impoli.
Nous sommes à court de temps.
"Le procès est demain. Rose va se faire prendre."
Oui, on en prendra un, s'il vous plaît.
- Bon appétit. - Merci.
- Merci.
- C'est bon ? - Mm-hmm.
S'il te plaît, ne fais rien, Rose.
Si le jeu est annulé, nous partageons les points, et ma série de victoires est ruinée.
Je suis civil.
Je n'ai juste jamais reçu mon invitation pour le whist, n'est-ce pas ?
Je ne sais même pas qui elle est.
Dorothea.
Tu veux jouer, alors ?
Vos mains, Mesdames.
Qu'est-ce que c'était ?
Edith.
Pourquoi ?
Rose, tu te pointes au whist des femmes chrétiennes sans invitation,
en transportant de l'alcool, je dois ajouter, avec une attitude générale d'Irlande.
N'est-ce pas terrible ?
N'est-ce pas tout simplement foutu de ma part ?
Tout le monde saura... ce que je sais.
Je prierai pour toi.
Oh !
Je te verrai au tribunal !
Reculez !
- Ordre ! - Reculez !
Veuillez vous asseoir pour le juge Maccleston.
Mademoiselle Gooding, vous savez pourquoi vous êtes ici, je suppose.
Est-ce à cause des lettres, par hasard ?
Ordre !
Regardez cette liste de personnes,
et choisissez les noms que vous ne connaissez pas.
Je les connais tous, d'une manière ou d'une autre.
Saviez-vous que c'est la liste de toutes les personnes
qui ont reçu des lettres anonymes ? Ça m'a traversé l'esprit, oui.
N'est-ce pas une coïncidence extraordinaire que vous les connaissiez toutes ?
Ça semble être le cas, oui. Merci, monsieur le juge.
Vous êtes une mère d'une adorable fille, Nancy.
Adorable ? Par moments.
Erm... et votre mari a donné sa vie pour cette nation pendant la guerre ?
Eh bien, il n'était pas le seul. Ça a dû être incroyablement difficile.
Oui, ça l'était. Mais on continue, et elle en vaut la peine, presque, en tout cas.
Je suppose que vous regretteriez votre fille, si vous alliez en prison.
Beaucoup.
Alors pourquoi enverriez-vous autant de lettres qui peuvent si facilement être retracées jusqu'à vous ?
Je ne le ferais pas. Ce serait de la folie.
Après tout, vous êtes connue pour être assez directe.
Pourquoi enverrais-je une lettre, quand je peux simplement le dire ?
Merci, monsieur le juge.
Merci de nous rejoindre, mademoiselle Swan,
à un moment qui doit être rempli de douleur et de consternation.
Votre mère était la trésorière des Épouses chrétiennes, n'est-ce pas ?
Oui, nous sommes tous des serviteurs humbles des Épouses chrétiennes dans notre famille, par la grâce de Dieu.
Pouvez-vous lire ceci, s'il vous plaît, mademoiselle Swan ?
Non ? D'accord.
Je le ferai.
"Sale vieille pute en train de couler la boue mouillée puante!
"Ton putain de cul est plus gros que la lune,
"et ton chat veut une bonne foutue incinération aussi,
"je suppose, espèce de grosse clocharde stupide!"
"Vieille touffe crasseuse de titler..." Ordre !
Silence dans la cour! Merci, monsieur le juge.
"Toi vieux salopard salé."
Erm...
Comment cela vous fait-il sentir, mademoiselle Swan ?
Je ne sais pas. Pas bien, pas bien du tout.
Monsieur le juge...
Est-ce votre écriture, mademoiselle Swan ?
Oui.
Et pouvez-vous confirmer que c'est le "G" avec lequel vous écrivez habituellement ?
Je pense que oui.
Pas beaucoup de gens écrivent des "Gs" comme ça, n'est-ce pas ?
Je suppose que non. J'aime faire un effort dans toutes mes entreprises.
Et pouvez-vous examiner le "G" dans l'exemple 4-C ici ?
Est-ce le même ?
Oui. Oui.
Et pouvez-vous examiner le "G" dans l'exemple 4-D ?
Est-ce le même ?
Non.
Non. Le 4-D est l'écriture de Rose Gooding dans une lettre à la banque.
Et que diriez-vous si je disais que le "G" dans 4-C,
le même que votre "G", était en fait le "G" qui apparaît...
dans les lettres de Littlehampton ?
Objection, monsieur le juge ! L'analyse de l'écriture est complètement fallacieuse !
S'il vous plaît ! S'il vous plaît !
Vous... Silence !
Mademoiselle Swan ?
Non.
J'objecte, Votre Honneur. Qui est en procès ici ?
Essayer d'établir un doute raisonnable sur l'accusation de mon client.
Et le "G" dans cette lettre est le même. N'est-ce pas ?
N'est-ce pas ?
Oui, mais beaucoup de gens font probablement ces "Gs".
Vous venez de dire que vous ne pensiez pas que les gens utiliseraient...
- Je ne sais pas, je ne sais pas. - Pourquoi est-ce le même "G", mademoiselle Swan ?
Je ne peux pas l'expliquer, je ne peux expliquer aucun de tout ça.
- Monsieur le juge, mademoiselle Swan est récemment endeuillée... - Je n'ai jamais voulu que ça aille en procès.
Vraiment, je ne l'ai pas voulu. Mon père m'a appris à faire ces "Gs"...
Avez-vous écrit les lettres ?
- Mon seigneur, c'est harassant ! - S'il vous plaît ne... ne... ne vous inquiétez pas.
Ne vous inquiétez pas. Parce que rien de tout cela n'a vraiment d'importance.
- Je vous demande pardon ? - La justice de Dieu est la seule.
Tout ce qui arrive, il le fait ainsi. Tout va bien. Tout va bien...
Oh!
D'accord, euh... retrouvons-nous là... n'est-ce pas ?
Assez de cela. Exposez simplement tout...
Nous aimerions rappeler Mlle... Gooding.
Mlle Gooding... diriez-vous que la mort de votre mari à la guerre...
a affecté votre esprit ou votre santé mentale ?
- Nous objectons ! - Nous le permettrons.
Non. J'ai toujours été comme ça.
Continuez sur la ligne d'enquête, M. Treading.
Euh... Mlle Gooding, quel était le nom de votre défunt mari ?
Mon mari ? Qu'est-ce que cela a à voir avec cela ?
- Je sais bien son nom. - Monsieur le juge !
- Juste pour être sûr que nous avons tous les faits. - Pourquoi est-ce important ?
- Bien sûr que je connais son nom. - Monsieur le juge !
Euh... continuez.
Votre mari est-il mort à la guerre ?
Oui.
Alors pourquoi, Mlle Gooding, n'y a-t-il aucune trace
d'un quelconque mariage de vous avec qui que ce soit
dans aucun registre que nous pouvons trouver ici,
ou d'où vous prétendez être venue ?
- Je ne sais pas. - Avez-vous menti à propos de ce mariage ?
- Non. - Avez-vous menti pour couvrir...
la naissance illégitime de votre fille Nancy ?
N'osez-vous pas parler de Nancy de cette façon ?
- Est-ce pourquoi vous êtes venue à Littlehampton ? - Non !
Pour couvrir le péché d'un enfant né hors mariage ?
Non !
Pour fabriquer une histoire sympathique d'un mari fictif
qui serait mort à la Grande Guerre ?
Pour tirer profit de l'héroïsme d'autres personnes, de leur mort ?
- Que feriez-vous ? - Oh !
Ordre !
Je vous accuse d'être une menteuse en série.
Un créateur en série de mensonges et de personnages.
La mère droite.
La fille.
Et un : l'auteur des lettres de Littlehampton !
Qu'en dites-vous ?
Silence !
Monsieur le juge.
Nous reprendrons lundi pour le verdict du jury.
Bonne journée.
Nancy dort à l'étage.
Je te l'ai dit, c'était pour elle, Bill.
Tu l'as dit à ma mère.
Tu lui as dit le moment où tu as reçu la nouvelle. Tu l'as dit à tout le monde.
Je n'avais pas le choix, Bill. Tu sais que je n'avais pas le choix. Je devais dire...
Mais tu n'aurais pas dû me le dire !
Je m'en vais...
Je vais la perdre, Bill.
Qui est son père ?
Ne... ne fais pas ça.
- Qui est son père ? - Il ne m'a pas servi à grand-chose.
Je ne voulais pas qu'elle le voie. Je devais partir.
Non, Bill, ne pars pas ! S'il te plaît !
Merde !
Non... Nancy !
Nancy ! Qu'est-ce que tu fais ? Donne-moi ça !
Je ne te veux pas ! Ils pensent tous que tu es un fou ! Allez, dégage !
- Qu'as-tu dit ? - C'est de ta faute, tu es un monstre !
Tu es une salope, et tu vis dans le péché ! Tu devrais être en prison !
Nancy, non ! Je suis désolé !
Je suis désolé.
Presque là.
Elle ne survivra pas à tout ça.
Tu dois rester calme. Et ensuite, les choses redeviendront normales.
Eh bien...
presque, hein ?
Tu n'aimes pas l'idée que je quitte cette maison, n'est-ce pas ?
C'est pour ça que tu as renvoyé Sidney, n'est-ce pas ?
Je parie que tu as appelé les services sociaux pour Rose, aussi.
Je l'aimais bien.
Je les aimais tous les deux.
Non...
Tu ne sais pas ce que tu aimes.
Maintenant, range tout ça...
et plus de conneries.
Tourne-toi.
D'accord, Papa... qu'est-ce que tu ferais ?
Non, non, dans l'autre sens. Winnie, reste immobile.
- Quoi ? - Es-tu occupée ?
- Je suis en train de faire bouillir un œuf. - D'accord, viens alors !
Quoi ? Non, en fait, "Oui, je suis occupée, je suis en train de faire bouillir un œuf."
Dépêche-toi ! J'ai eu une idée.
Chut !
Oui ?
Tu ne penses toujours pas que Rose est coupable, n'est-ce pas ?
Étais-tu au procès ?
Viens chez moi, alors. Maintenant.
On va faire bouillir des œufs.
Oh.
- Je ne vais pas tolérer ça. - J'espère bien que non.
Allez, viens.
Rose est sur le point d'être condamnée pour quelque chose qu'elle n'a pas fait.
- Maintenant, j'ai un plan... - Non, désolé. Va te faire foutre, non.
Je n'écouterai plus un mot jusqu'à ce que je mange mon œuf.
Tu ne peux vraiment pas attendre ? Tu es d'habitude si énergique.
C'est à cause de ces putains d'œufs !
Hmm. Ça vaut son pesant d'or.
Merci.
Désolé.
- Où en étions-nous ? - Comme je le disais...
J'ai un plan. Et les premières choses dont nous avons besoin sont du sel...
du chou rouge, de l'ammoniac, du citron, du vinaigre.
Et du bicarbonate de soude.
Je dois dissoudre ça. Puis-je avoir du tien ?
Oui, donne-moi une seconde.
- Il y a un cheveu là-dedans. - Ça va se dissoudre.
Dois-je retirer le cheveu ou le laisser ?
- Non, laisse-le. - Est-ce que ça a l'air bien ?
Hmm...
Pendant que le juge envisage la peine,
Edith a une dernière chance d'envoyer une lettre,
et nous l'attraperons sur le fait.
"Toi, putain de connard de lapin. "Dieu te punira, espèce de putains de bâtards."
La lettre doit être incontestablement la sienne, sinon ça ne tiendra pas.
- Jésus, passe le dictionnaire. - Ça veut dire définitivement.
Eh bien, dis "définitivement" alors, Gladys.
"Donc... l'encre invisible."
Oh...
"Juge Maccleston, 22, Sea Street, Lewes."
J'aimerais envoyer ceci à Lewes, s'il vous plaît.
- Oh! Désolée, les gars! - Oh, vraiment?
Désolée, désolée. Je prends le relais.
Merci beaucoup.
Où vais-je, hein ?
Chut !
Elle entre.
Oh, Edith ! Quelle agréable surprise.
Bonjour, Kate. Un timbre à deux pence, s'il vous plaît.
L'offre tient toujours avec ces menottes.
Je pense que tu devrais arrêter de me demander ça maintenant.
- Hé ! - Hmm ?
La police arrive. Sors par l'arrière.
- Vas-y, sors par l'arrière. - Merde !
- Prêt ? - Prêt. Tu es prêt ?
- Je suis prêt. - Prêt.
- Frappe. - Frappe.
Non, fais le coup.
Ouais, je vais faire le coup.
Mademoiselle Gooding a été jugée un risque de fuite.
Spedding veut la mettre en cellule avant le procès.
- Où est-elle ? - Aucune idée, monsieur. Désolé.
Elle doit être là-dedans.
- Ouah ! - Hé !
- Eh bien, vas-y ! - Vas-y toi-même, Papperwick !
- Et toi ! Vas-y ! - Attrape-la maintenant !
Attrapez-la maintenant !
- L'avez-vous vue ? - Par là.
- Allez, suivez ! - Oui, monsieur !
Juste derrière vous, monsieur !
Oh, merde !
Allez, Edie. Poste-la, veux-tu ?
Eh ! Tu vas poster ça, espèce de vieux con ?
- Espèce de vieux con glissant ! - Qu'est-ce que tu fais ?
- Je t'apprends juste à bien jurer. - Que vas-tu faire ?
Rien. Je voulais juste te parler.
- Je vois que tu dis souvent "connard de lapin". - Ouais ?
Et "pute de campagne". C'est quoi ça ?
Je croyais que tu n'étais pas contre un peu de langage fleuri.
- Un peu trop grossier pour toi tout à coup ? - Personne ne jure comme ça.
- Si, ils le font. - "Connard de lapin, pute de campagne" ?
- C'est vraiment bizarre. - Eh bien, que dirais-tu ?
Je sais pas, il faudrait que je m'assoie et que j'écrive vraiment,
mais pour toi, je te dirais probablement que tu ressembles à la putain de Reine Victoria qui a fourré
un foutu ortie dans sa putain de chatte, je sais pas.
Eh bien, je pense que tu es un putain de connard de lapin...
- Ça doit toujours être connard de lapin ? - Tu pues le foutre et la merde !
Et les gâteaux que tu fais ont l'air d'être tombés du putain de trou du cul d'un mouton !
Mieux !
La pâtisserie ne m'a pas insulté, mais...
Tu as tellement eu de queues dans ta chatte
qu'elles ont monté un foutu étal et qu'elles vendent des putains de petits pains glacés !
Il vaut mieux être une salope qu'un mensonge, Edith.
Non, car je pourrais poster cette lettre en ce moment même,
et pas une seule personne dans l'ensemble de l'Empire britannique
ne croirait quelqu'un comme toi plutôt que moi.
- J'en doute très fort. - Vraiment ?
Oh, merde. Je commençais vraiment à apprécier ça.
- Oh ! - Mademoiselle Gooding, vous venez avec nous !
- Qu'est-ce que tout ça maintenant, Officier Moss ? - Oh, M. Spedding !
- Dieu merci, vous êtes là. - Attends ! Tu as eu ça, Winnie ?
Oui, tante Gladys !
- Attrapé au vol. - Bien joué.
- Qu'est-ce que c'est que ça ? - Ça aurait pu être l'un ou l'autre.
Regardez, je développe la marque privée sur ce timbre.
Nous avons une poignée de témoins de Edith achetant ce timbre, monsieur.
- Il est incontestablement à elle. - Ça veut dire définitivement.
J'ai dit que si tu te mêlais, je te mettrais moi-même en cellule.
Tu as dit qu'on devait trouver le coupable, l'attraper en flagrant délit.
Mademoiselle Swan...
Je suis l'Officier de Police Moss.
Je dois vous avertir que tout ce que vous direz sera consigné par écrit.
'Comment trouvez-vous la défenderesse Rose Gooding ?'
'Notre verdict est "non coupable".'
Silence !
Ordre ! Silence !
- Ordre dans la salle ! - Justice ! Justice !
Dites donc, venez par ici, les foules...
Pouvez-vous me dire pourquoi maintenant, Edith ?
Je ne pense pas pouvoir, non.
Je souhaite que ce ne soit pas toi.
Une fois qu'ils ont commencé, je ne pouvais plus m'arrêter.
Et je pensais que si je pouvais seulement être comme toi, ça irait.
Bonne journée à toi, Rose. Je t'écrirai.
Je me préparerai.
Hé ! Viens ici.
Pas toi, espèce de con !
Ça va ? Ouais.
Ferme les yeux.
Ouvre-les.
Tu as le tien maintenant, Nancy Gooding.
Recule !
Eh bien, c'était compliqué, mais on l'a eue à la fin.
Nous l'avons eue, oui.
J'avais toujours une intuition que c'était elle, en fait.
Moi aussi. Moi aussi. J'ai eu des soupçons très tôt.
Je pense même que j'ai dit dès le départ... à peu près.
La voilà ! Mademoiselle Swan !
Edith ! Edie ! Edie !
Edie !
Je sais que tu n'as pas fait ça. Si, je l'ai fait.
Nous te trouverons une caution. Je l'ai fait, père !
Quand tu reviendras... Je ne reviens pas.
Non, ne dis pas ça. Je ne reviendrai jamais chez toi !
Où vas-tu aller d'autre ? N'importe où !
Edie, tais-toi, tais-toi. N'importe où ! N'importe où !
Oh, va te faire foutre, vieille pastèque ridée de vieux con de merde putain de vieille salope !
Ooh!