EINE „WARHAMMER ORIGINAL ANIMATED“-REIHE
DIR WURDE ERZÄHLT, DIE INQUISITOREN SEIEN
LEUCHTENDE ERRETTER IN EINEM SCHATTENREICH DES BÖSEN.
ALLES, WAS DIR ERZÄHLT WURDE, IST EINE LÜGE.
INQUISTOR KESSEL, NOTIZEN ZUM KAMPF UM DIE SEELE DES IMPERATORS
Man muss lernen, zu tun, was nötig ist.
Manchmal hat man Glück und es macht sogar Spaß.
Ich werde immer Dreck am Stecken haben.
Es war nur ein Job.
Das solltest du wissen.
Bellona war nicht, was du denkst.
War nicht, wer du denkst.
Das höre ich öfter.
Spielt keine Rolle.
Loyal bis zuletzt.
Ich hoffe, du findest deinen Frieden.
Keinen Frieden ...
Antworten.
Zeit zu verschwinden.
Klores Wachen werden bald hier sein.
Wir sind noch nicht fertig.
Jurgen ...? Was machst du?
Antworten bekommen.
- Du kannst Nullseelen lesen? - Er ist keine Nullseele.
Bloß eine Leiche wie alle anderen.
Sie ist eine Radikale.
Eine gefährliche Radikale.
Wollt Ihr gegen sie vorgehen?
Sie wird ... gut bewacht.
Die möglichen Kosten eines direkten Angriffs wären ...
... unvorteilhaft.
Also ein Mord?
Dein Universum ist so simpel, Heroth.
Beneidenswert. Deine Welt ist schwarz und weiß.
Und ich? Ich muss in den Grauzonen leben.
Was soll ich tun?
Ihre Operation infiltrieren.
Finde heraus, was sie plant.
Dann schaltest du das Ziel aus.
Bei Euch klingt das so einfach.
Wenn sie so gut beschützt ist, wie Ihr sagt ...
Sie benutzt Psioniker.
Zwingt sie in ihre Dienste und braucht sie auf.
Aber dich wird sie mögen.
Eine Nullseele. Nicht lesbar.
Du kannst Geheimnisse bewahren.
Das ist dein Vorteil.
Ich muss ihr Vertrauen gewinnen.
Die Saat ist bereits ausgebracht.
In ihrem Team gibt es eine Frau,
der sie nicht vertraut.
Töte sie.
Beweise, dass sie eine Verräterin ist.
Jemanden aus unseren Reihen töten?
Der Zweck heiligt die Mittel.
Du musst Bellonas Vertrauen gewinnen.
Erst dann wird sie dich in ihren Plan einweihen.
Dann können wir dagegen vorgehen.
Hier sind die Beweise, die du brauchst, um Yusi bloßzustellen.
Und Ihr seid sicher, dass das reicht?
Sicher? Ich hätte dich nicht für so naiv gehalten.
Bellona ist eine alte Freundin.
Es wird funktionieren.
Was, verdammt ...?
Sie war eine Verräterin, Baldur.
Es ist alles hier.
Sie hat uns ausspioniert. Über alles berichet, was wir getan haben.
Und du hast nur so rein zufällig
ihre Nachrichten abgefangen?
Ich bin nicht so dumm, die Leute mit denen ich arbeite,
nicht im Auge zu behalten.
Ich sollte dich töten, einfach weil du herumschnüffelst.
Null-Abschaum.
Steck die Waffe weg, Baldur.
Er hat recht.
Es ist alles hier.
Jede Mission.
Sogar was wir gegessen haben.
Wir haben nichts davon bemerkt.
Das heißt nicht, dass ich dir vertraue.
Ungeachtet Yusis verräterischer Absichten
war es dennoch voreilig, sie zu töten,
ohne zuvor möglicherweise wertvolle Informationen von ihr zu erlangen.
Nächstes Mal kommst du vorher zu mir.
Nun, das war spannend.
Räum das auf.
Was, wenn wir alles verändern könnten?
Alles?
Man kann die Zeit nicht zurückdrehen,
nicht einmal mit der ganzen Macht Eures Amtszeichens.
Die Galaxis stirbt.
Wir können uns nur noch an den Trümmern festhalten.
Möglich.
Aber was, wenn wir es doch könnten?
Die Zeit zurückdrehen?
Stell es dir vor, Heroth. Ein Universum ohne den Großen Riss.
Was, wenn es einen Weg gäbe, ihn zu schließen?
Zu versiegeln wie ein geblendetes Auge?
Sicher. Und der Imperator steht jeden Morgen auf
und holt sich Frühstück.
Psioniker.
Psioniker?
Der Todesschrei von Milliarden Psionikern
von einhundert Welten gleichzeitig.
Eine psionische Schockwelle, so stark, dass sie den Riss auf ewig versiegelt.
Das Auge schließt sich.
Und wir sind alle gerettet.
Wie würdet Ihr ...
Ich meine, ist das überhaupt möglich?
Lass mich erklären ...
Es gibt eine Planetenkonstellation entlang eines Warpnexus.
Auf jeder dieser Welten gedeihen Psioniker wie Ungeziefer.
Sie bilden die Basis unseres Verstärkers.
Wir destabilisieren diese Welten.
Schalten die Gouverneure aus und sorgen so für Unruhen.
Im Machtvakuum wird das Proletariat
unweigerlich in unbändige Gewalt verfallen.
Das Administratum wird diese Welten im Stich lassen.
Die Schwarzen Schiffe werden nicht mehr kommen.
Es wird immer mehr und stärkere Psioniker geben.
Ihr redet über die Manipulation ganzer Planeten.
Den Bau einer Waffe.
Aus dem Verstand von Psionikern.
- Ja. - Und der Auslöser?
Der astropathische Chor auf Gheisthaven.
Auf einem Fundament aus Schwarzstein,
getrieben von der Nähe zum Nexus,
wird dies das Gefäß für die Mächte des Warp
Ich destilliere eine Droge, die ihren Verstand überlädt.
Wir verabreichen ihnen dieses Sanctus
und entfesseln eine Welle des Todes,
die durch die ganze Konstellation fährt.
Ein Lied, das im Verstand jedes Psionikers auf diesen Welten widerhallt.
Und sie werden ihr Leben im Namen
des größten Geschenks für die Menschheit geben ...
Erlösung.
Was ist mit Jurgen?
Er ist ein Psioniker.
Irrelevant.
Was ist ein Leben unter Milliarden?
Was ist eine Milliarde, verglichen mit den Billionen, die wir retten?
Jurgen ist nur eine Stimme im Chor wie all die anderen.
Wieso erzählt Ihr mir das?
Wieso jetzt?
Du bist eine Nullseele.
Du bist der Einzige von uns, der nahe genug
an den Chor von Gheisthaven kommt, um das Sanctus zu verabreichen
Und ich habe dein Wesen durchschaut, Heroth.
Ich erkenne, was du bist.
Ein Mann, der sein eigenes Leben schätzt.
Das Sanctus ist bald bereit.
Sie plant, es direkt einzusetzen.
Dann ist es Zeit.
Betrachte den Befehl als gegeben.
Töte sie, Heroth. Im Namen des Imperators.
Bevor sie uns alle vernichtet.
Und den Rest ihres Teams?
- Wissen sie etwas? - Nein. Bellona hat ihnen nichts gesagt.
Sie haben keine Ahnung, was sie plant.
Dann handle nach eigenem Ermessen.
Jurgen!
Sie kommen.
Wir müssen verschwinden.
Ich hab den Falschen umgelegt.
Typisch.
Die ganze Zeit bin ich einer Lüge nachgerannt.
Und Baldur ist dafür gestorben ...
Scheiße.
Wieder ein Leben vergeudet.
Noch ein Geist, der meine Träume heimsucht.
Wäre Heroth nicht gewesen, wäre ich auch tot.
Ich und noch ein paar Milliarden andere.
Und ich jage ihm eine Kugel in den Kopf.
Man kennt die Leute eben nie, bis es zu spät ist.
Ich brauch einen Drink.
Was nun?
Das war nie die Frage.
Nicht wirklich.
Zwischen den Ruinen und dem verdammten Regen
gab es nur noch eine Frage, die eine Antwort wert war.
Wer bin ich?
Mörder?
Junkie?
Interrogator.
EINE LEICHE WIE ALLE ANDEREN