Buenos días. Uno para ti.
- Gracias. - Y uno para mí.
Menudo tanque de café.
Exactamente, trece expresos.
Llevo una racha... Me cuesta no llevarme el trabajo a casa.
¿El detector de monóxido de carbono ha pasado la revisión?
Huele a gas.
¿Temes morir un poco más?
¿Qué sabes tú de robótica?
Una curiosidad: "robot" viene del checo robota.
Es decir, "servidumbre".
Al menos, una de nosotras no tiene una cardiopatía. De momento.
No sé si los obituarios me están pasando factura psicológicamente.
- Te entiendo muy bien. - ¿Sí?
Mira, no. Perdona. Me encanta mi trabajo.
No te disculpes por ser redactora de estilo
y tener un despacho con ventana, oxígeno y dignidad.
O por no tener a un becario rarito pegado a tus talones y mirándote con odio.
Sí, Mason.
Se cree el rey del mambo porque estudió en Dartmouth.
Sorprendente, cuando sabes que lo trae al curro su madre.
Su generación no lidió con matones en el insti.
Son invencibles.
Hola, soy...
La becaria a la que me va a encantar destrozar.
- Genial, pero no soy becaria. - ¿Y por qué estás en mi despacho?
- ¿El zulo que era el almacén? - Sí, becaria.
Como no sea porque tienes 25 años más que yo y les has dado pena...
¿Sabes que yo tengo sueldo?
No te da derecho a quitarme el zulo. Empieza la guerra. Solo puede quedar uno.
Oye, que yo no...
Mira, da igual.
Infeliz - Poco preparada Soltera - Atrapada
Insatisfecha - Fracasada Pobre - Incompleta
Inmadura
Ojalá mirara a algo como Tina a una ensalada.
- Tienes dos hijos. - Ya.
- ¡Paren las rotativas! - Sabe que ya no se usan, ¿verdad?
Significa que su padre la ha llamado porque las cosas no van bien.
Acabo de hablar con mi padre. Y las cosas no van bien.
Qué yuyu. Hablas su idioma.
El número de lectores va en descenso. Eso debe cambiar.
Necesitamos clic clic clic hasta hacer chas.
Artículos que conecten con la gente.
Tú. Eres joven. ¿Qué te metes? Escribiremos sobre eso.
Clarityne y Ventolin a demanda.
Eso va a cambiar. Matricúlate en el instituto de Euphoria.
Colocadle unos micros.
Lexi, cielo, recuerda que el instituto de Euphoria no existe.
Ay, es verdad. Gracias.
El caso es que necesitamos noticias más interesantes.
Las buenas ideas están por ahí.
¡Tina, deja ya la ensalada!
Venga, ideas.
A mí no me miréis. No estoy.
- Me gustaría proponer algo. - Ay, no.
Busco generar interés. Tú escribes sobre gente muerta.
Ay. Salvo que signifique otra cosa.
- Pues no. - Ay.
Toc, toc. Vaya.
Es deprimente.
¿Le dices a Lexi que escribo buenos artículos y acabas con esto?
Sabes que lo haría si pudiera, pero no puedo.
Pero arriba ese ánimo. Te traigo algo especial.
- ¿Algo que quite este olor? - Imposible. Son las paredes.
Ya.
Es tu nuevo encargo.
La oradora motivacional Jane Marvel, autora de Saca al tigre que llevas dentro.
Me ayudó a decirle a mi padre que soy gay. Aunque algo hice mal:
creyó que me alistaba en los marines.
En fin. Que disfrutes tu obituario.
"Sigue estos 36 pasos y conviértete en un imponente tigre seguro de sí mismo".
"Jane Marvel".
Hola, fiera.
¿No ardes en deseos de convertirte en la triunfadora que quieres ser?
Vaya tela. Vale.
¿Quién eres? ¿Mi consejera espiritual?
¿Eres un ángel?
Sigue así, Vernon.
Quizá el ángel soy yo. Es lo más lógico.
Suerte con la resonancia, Serena.
Estoy harta de fantasmas. Ahí se queda.
¿Fantasma, yo?
Vaya. Menudo chollo.
- ¿Qué hacemos ahora? - Mire, señora, esto va así.
Me pondrá de los nervios un día o dos hasta que escriba su obituario,
lo publicarán, no lo leerá nadie,
- hará que me dé pena mi vida y se irá. - En plazas más difíciles he toreado.
Menos mal que una amiga mía tiene un bar.
Empezaré por la "C" de Chardonnay y terminaré con la "Z" de Zinfandel.
Aquí tienes.
Cricket, me encanta tu bar.
Es precioso.
Estás tú, hay buen ambiente, servís alcohol...
Monty y yo nos conocimos en una cata de vino en España.
Soñábamos con abrir nuestro propio bar.
Lo hicimos, él murió y aquí estoy.
¿Cómo vas?
- Estoy bien. - ¿Sí?
Todos los clientes han sido muy cariñosos.
Qué bonito.
- No lo soporto más. - ¿Qué?
Aprecio las muestras de cariño, de veras,
pero ojalá dejaran de tenerme entre algodones
y me trataran con normalidad.
No me lo puedo creer.
Muchas gracias por venir.
Lamentamos tu pérdida.
Recuerda: el dolor viene y va, como las olas.
Venga ya, Nell. ¿Tú también?
Es que es una metáfora preciosa. El duelo es como el mar.
Vale, Cricket.
APARTAMENTOS BROOKMORE
Hora de levantarse.
No. Por Dios.
Antes de ir a la selva del cielo,
tú serás mi última discípula.
No, gracias. No hace falta.
Nada de rendirse antes de empezar.
Tu hábitat laboral da pena. Espero que el doméstico sea mejor.
Una bici Peloton. Bien.
No subestimes el poder del ejercicio en la selva.
¿Sabías que una pantera recorre más de 32 km en zigzag al día?
¿Y come cereales?
Buenos días, Nell.
Estás casada: podemos avanzar al disco tres.
Sacar a Arthur antes de las 8:00 es tu parte del trato para vivir aquí.
- Un compañero adulto. Bien. - Celebro que saques las normas a relucir.
Propongo que saques tu bici Peloton del comedor
para poder poner una mesa de cocina.
¿Por qué?
Puedes comer en tu dormitorio.
O en el sofá, si lo cubres. Y hasta en el váter, si eres un monstruo.
O en la barra de la cocina, si no la tuvieras así.
Eso son documentos legales. Estoy trabajando en un caso.
¡No lo pongas en el manillar!
Mi trabajo también es importante y no acaparo la zona de comer.
¿Sí? ¿Tratas de impedir la construcción de un estadio de béisbol
en un hábitat del papamoscas saucero,
que controla la población de insectos en los humedales?
Podría, si quisiera.
Nell, intento salvar algo vivo.
No escribo reseñas sobre muertos.
Pasa un buen día.
¿Vas a consentir que ese larguirucho insulso te trate así?
No le consiento nada. Quienes están en el espectro autista son sinceros.
Lo aprendí en un TikTok.
- Hola. - Hola.
Un par de ensaladas. Podemos comer en tu superdespacho.
Ojalá pudiera. Lexi ha organizado una tormenta de ideas.
Ha encargado langosta.
Cree que la comida cara motiva mucho al equipo.
Y tiene razón.
Te sacaré algo de langosta, ¿vale?
Chaval de Euphoria, tú también.
¡Ya tengo mote!
Sam, esos pantalones son ideales.
¿El becario está invitado? ¡Que es el becario!
Te quedas aquí con los demás herbívoros.
Es increíble que Mason esté ahí.
- Salud, chicos. - Salud.
Cuando empecé aquí, tenía muchísimo potencial. Caray.
Si no me hubiera ido a Londres con Phillip, estaría en esa sala.
Te diré lo mismo que le dije a Dermot Mulroney:
"Da igual lo que podrías haber hecho porque no lo hiciste".
Dermot y yo no compartimos sector.
Yo...
Y empiezo a estar hasta el moño de escuchar a muertos.
Pues haz algo al respecto.
Por favor. Ya oíste a Lexi: no le interesan mis ideas.
¿Tú crees que un tigre espera a que un bebé regordete
entre por su pie en la selva?
¡No, claro que no!
Va tranquilamente hasta una aldea ¡y lo arranca de la teta de su madre!
Verás, cuando Edward se puso a hablar de su caso,
el del papamoscas saucero, me pareció que sería un gran artículo.
Sí. Escríbelo. Es un triplete.
Tú consigues otro trabajo. Yo, mi último éxito,
y dejas de tener que tratar con fantasmas.
A la mierda.
Jane: conviérteme en un tigre.
Esto va a estar bien.
Hace tiempo que no escribo nada importante.
- Puedo hacerlo, ¿no? - "Puedo hacerlo, ¿no?".
Si no fuera una fantasma, te cruzaría la cara.
Necesitas un buen empujón. Ponlo.
Vale.
La selva, donde hay que demostrar lo que vales.
Matar o morir. ¿Qué selva es la tuya?
Podría ser tu trabajo. O el dormitorio. Quizá, tu iglesia...
A ver, ¿cuánto dura esto?
Diecisiete horas y media que te dejarán alucinada.
- No tengo ese tiempo. - Te daré unas pinceladas.
Paso uno. Los sueños solo son deseos.
Establece un objetivo y ponte a trabajar.
Paso ocho. Un "no" es solo un "sí" que aún no sabe que lo es.
Concejal, se lo preguntaré otra vez. ¿Cuánto del crédito fiscal irá al estadio?
¡No puedo trabajar así!
¿Una rayita de coca?
Hablo de mi espacio de trabajo.
Quieta.
¿Hay más tornillos que agujeros?
Paso 17. Si te sientes pequeña, aumenta tu volumen.
¿Tienes hombreras grandes?
- No sé para qué... - Lo sabía. Cógelas.
Enhorabuena.
Puedes pasar al disco dos.
- ¿Qué pasa aquí? - Que escribo un artículo sobre tu caso.
El papamoscas saucero te da las gracias, pero ¿por qué has movido mi bici?
Porque yo también vivo aquí.
Si tú puedes tener una bici estática,
yo puedo tener una Mëså donde desayunar.
Es difícil tener esta conversación: pareces tres críos, uno encima de otro,
tratando de colarse en una peli porno.
La Nell del disco uno toleraría tu sinceridad.
Ahora me toca a mí.
Tus normas son excesivas y absurdas, exiges demasiado y eres insoportable.
Tomo nota.
Bien hecho.
Ha llegado el momento de dar el último paso.
Explota todos tus recursos.
Es una elección sorprendente para un miércoles.
Estoy probando algo.
Y tanto.
- ¡Hola! - ¡Cricket!
Te presento a mi mejor amiga: Sam.
- Hola. - Gracias a ella, trabajo en el periódico.
Te agradezco que trajeras a Nell a mi vida.
Escribió un obituario precioso de mi esposo, Monty.
Lamento mucho tu pérdida.
Recuerda que cuando se cierra una puerta, se abre una ventana.
- Gracias. - De nada.
- La empatía es mi superpoder. - Ya.
He escrito un artículo sobre la corrupción que envuelve el nuevo estadio de béisbol
y es lo mejor que he escrito nunca.
Pásaselo a Lexi.
Nell.
Ya la oíste. Es el tipo de periodismo que quiere.
Sois amigas.
Ya sabes: hablas su idioma.
Acabas de conseguir empleo escribiendo obituarios.
- ¿A qué tanta prisa por hacer otra cosa? - He aguantado dos minutos en plancha.
No puedo explicártelo. Tengo que hacer otra cosa.
Mira, te quiero,
pero parece que quieres saltarte alguna etapa.
No nos entiende. Corta y a otra cosa.
Tienes razón. No debí mencionarlo. No pasa nada. Bebamos algo.
Vale.
Encontraremos otra vía.
Oye, Tina, ¿quién sube los artículos a la web del periódico?
Sí que es consistente tu ensalada.
Gracias.
Cada jefe de sección envía los suyos al especialista en publicación digital.
- No sé si lo conozco. - Es Mason.
Ha arreglado el tamaño de fuente del móvil de Lexi
y ahora es el experto digital.
¡Hola!
Tienes aspecto aceitoso.
Ayer se me fue la mano con la mantequilla clarificada.
Lo estoy pagando. Y tengo que tirar mis sábanas de bambú.
Qué asco.
Tu expresión hace que haya merecido la pena.
A eso he venido.
Me gustaría que dejáramos de competir y nos echáramos una mano.
- ¿Por qué? - De acuerdo entonces.
Necesito que subas un artículo a la web porque Dennis no tiene tiempo,
pero quiere publicarlo.
Esto es fabuloso. Es genial que seamos amigos.
- Estás mintiendo. Ni hablar. - ¿Qué?
A no ser que...
- ¿Qué quieres? - Cinco mil dólares y un Miata.
- Anda ya. - Mi despacho.
- Hecho. - Bien.
¡Bien!
Me ha encantado ayudarte a que des menos pena.
Sí. Por si eres la última, ha sido raro tratar con vosotros.
Lo sé.
HUMEDALES EN PELIGRO
- ¡Bum! Lo has logrado. - ¡He vuelto!
- ¿Qué has hecho? - ¿Eh?
Lexi quiere vernos en su despacho.
¿Ha leído mi artículo?
¿Y le ha gustado?
¿Y quiere ascenderme? ¿E invitarme a langosta?
No admito devoluciones de Saca al tigre que llevas dentro.
Hemos borrado tu artículo.
Ha sido un disparate. Podrían habernos demandado.
Además, esa chaqueta es un horror y hueles a humedad.
Son las hombreras.
Nell... ¿Cómo lo escribes?
¿Qué es eso?
Mi cuaderno de vidas.
Así sé las que le quedan a cada empleado
- antes de despedirlo. - ¿Cuántas tengo?
Cinco.
Tú, una.
Mis cinco suenan muy bien.
- Siempre te querré. - Vale.
Un momento.
Hace unos años, me marché y me jodí la vida.
Quiero que sepas que agradezco el trabajo que tengo,
pero no sé qué me pasa desde que escribo los obituarios.
No he escrito mis mejores textos.
Haría un mejor servicio al periódico como periodista de investigación.
Creo que no te sigo.
Lexi, lo que Nell dice
es que puede lograr esos clic clic clic.
Si le quitas la última vida, no podrá dar el pim pam pum que quieres.
Alguien que habla claro.
¿Por qué no me ha dicho eso?
Sam, ocho vidas más para ti.
¿Puedo usar una para decir que Nell escribe muy bien?
Debe de ser así.
Muchos correos al director alaban sus obituarios.
Has logrado conectar con los lectores.
¿Qué? Espera. ¿En serio?
Sí. Y la mayoría dice lo mismo,
que parece que conocías a la persona sobre la que escribes.
Por eso necesito que sigas haciendo eso.
Aunque, si no quieres tu trabajo, puedo volver a...
No. Lo quiere. Nell, asiente.
Arriba y abajo. Así. Nos vamos. Gracias.
¿Y si haces un libro con las alabanzas?
¿Y tú uno de malas ideas?
Gracias.
Gracias por sacarme del lío.
Ibas a sacrificar una de tus vidas por mí.
¿Estás de coña? Su hijo mordió al mío. Tengo infinitas vidas.
- Qué bien. - ¿A que sí?
Creo que estoy tan obsesionada con lo que no hago
que paso por alto que esto lo hago bien.
Sí, te pasa a veces.
- Sí, eres así. - ¿De verdad?
Parece que siempre estás buscando otra cosa. Y te precipitas.
Como ahora.
Es lo que pasó cuando lo dejaste todo por Phillip.
Quizá te vendría bien armarte de paciencia y disfrutar esto.
- ¿El sitio este? - Sí, el sitio este. Conmigo.
Puede que hable el idioma de Lexi, pero mi idioma nativo es el tuyo.
- Te quiero. - Te quiero.
De nada.
¿Qué? Casi me despiden por tu culpa.
¿No logré que desearas el éxito que tuviste?
Me agotas.
Cinco de mis seis exmaridos me decían justo eso.
Tengo muchas ganas de escribir sobre ti.
Empecemos por cómo te diste cuenta de que tenías este don.
Verás, estudié un semestre de zoología en la Universidad Estatal de Arizona
y mis padres no eran nada cariñosos.
Hola.
Moveré mi Mëså.
- Gracias. - De nada.
Siento lo que te dije.
No pasa nada. Es mejor que me hablen claro.
Madre mía.
También mi novia dice que soy insoportable.
Y que los obituarios no son la reseña de un muerto,
sino que permiten cerrar un capítulo y dan consuelo. Nunca lo había pensado.
También yo empiezo a planteármelo así.
- Voy a soltarme de la bici. - Vale.
Si vamos a vivir juntos, tenemos que comunicarnos mejor.
A tope con eso.
Así podré entender mejor esos cambios de humor tuyos.
Y tu obsesión con las mesas.
- No lo vas a dejar estar, ¿eh? - Ahora, los autistas odian las mesas.
- ¿En serio? - Es broma. Te lo ruego:
deja de documentarte en TikTok.
Es que... es superrápido y está de moda.
- Hola. - Hola.
Mira, mi nueva clienta favorita.
Edward, te presento a mi amiga Cricket.
Es un placer conocerte.
- Sé que ha fallecido tu esposo. - Te dije que no lo mencionaras.
Debes de estar furiosa. Tienes salud. Aún eres joven.
Te quedan muchos años de vida. Bueno, ¿unos 20?
¡Edward! Cricket, disculpa.
Me encanta. Por fin alguien es sincero.
Además, tiene razón. Tengo cuerda para rato.
Pero, aquí estás: más sola que la una. Él está muerto. Se fue.
Eso es. Es desolador.
- Un desperdicio. - Exacto.
Das pena, vejestorio.
- ¡Que acaba de perder a su marido! - ¿No estábamos...?
Haciendo ¿qué?
Idos a la mierda.
Está muerto.
- Oye, no... - Es la verdad.
- Menuda cara tienes. - ¿Sabéis qué?
Subtítulos: Sara Morales-Loren