ANTERIORMENTE
Isto foi só uma vez ou uma de muitas?
Ainda não sei.
- O Pike já era. - Tem buracos de bala.
Não!
- Não posso voltar lá. - Tem de fazê-lo mais uma vez.
Dê-me algo.
Ele tem um portátil. Eu vi-o.
O Bred 2 Buck. Tu, eu e o Mitch tornamo-nos sócios.
- Um casino nas traseiras. - Quanto vai custar?
Talvez meio milhão para a coisa andar.
Julgava mesmo que era o único criminoso em Tulsa?
Ei-lo, o General. Como vai isso?
- Que tal Tulsa? - Tu bateste no genro do Dwight?
Não sei do que falas.
Achas que o Dwight é um homem melhor que eu?
- O quê? - Foi o que disseste.
Chega desta porcaria do Dwight.
Ligaram-me. O Pete teve um ataque cardíaco.
Muito bem, rapazes.
E senhora.
Seguram a arma na mão, fletem os joelhos,
usam a outra mão para a manter firme, colocam o alvo entre as miras
e primem o gatilho lenta e calmamente.
Não o puxam de repente!
Outra vez.
Eu não valho nada nisto.
A prática leva à perfeição.
Porque é que estamos a praticar?
- O que estás a fazer? - Nada.
A ideia de alvejar alguém deixa-me muito desconfortável.
Sabes o que é mais desconfortável? Alvejarem-te.
Antes de você aparecer, eu nem sequer tinha pegado numa arma.
Estou a tentar salvar-te a pele.
Eu agradeço.
- Que porra é essa? - Tenho o meu estilo.
Não ouviste o Mitch? Tens o teu estilo? Sabes qual é ele?
Vais atingir tudo menos aquilo a que estás a apontar.
A arma não foi feita assim.
Se a segurares de lado, a física empurra-a para o lado.
- O que se passa, cabrão? - O que se passa?
O que se passa? O que se passa?
O que se passa é que pareces um idiota morto.
Dwight...
O que estamos a fazer aqui? Esta merda não vai correr nada bem.
A quem o dizes. Quero pessoal para fazer maldades.
Os teus amigos precisam de dinheiro?
Há rapazes no rodeio que precisam de guito.
Isto não é um rodeio.
São ex-presidiários, se é que isso ajuda.
Claro que ajuda.
Vai buscá-los.
Jane Wayne.
O quê?
Há um cowboy chamado John Wayne.
Chamei-te Jane Wayne como referência a ele.
- Quem te ensinou a disparar assim? - O meu pai.
Sim? Isso é bom. Faziam actividades juntos.
Nem por isso.
Também compreendo isso.
Não. Ele suicidou-se com um tiro há dois anos.
Merda. Lamento.
Porque estamos a fazer isto? Anda gente atrás de nós? Estou curiosa,
pois a última coisa que queria era disparar uma arma.
É importante sabermos defender-nos.
Claro. Mas porque nos arrastou para as suas merdas?
Não fizeram nada. Isto só me diz respeito a mim.
Pois, mas não. Estamos todos envolvidos.
Estamos a viver no mundo do Dwight.
Não sei que mais te diga, Grace.
Que tal pedir desculpa por ter virado as nossas vidas do avesso?
Peço desculpa. A sério.
Tudo bem. Obrigada.
Somos todos adultos.
Sabemos o que dá brincar com os brinquedos dos outros.
Assim, não vamos a lado nenhum. E você é um tipo esperto.
O nosso líder.
Assim, tire-nos desta alhada.
E, da próxima vez,
pare primeiro e pense em ter cuidado com as nossas vidas normais.
Está bem.
Pousa a merda da arma.
Onde a enterrou?
- Perdão? - Está a pedir perdão?
A Roxy Harrington.
- Lamento, mas não a conheço. - A sério?
É uma surpresa. Deixe-me avivar-lhe a memória.
É a namorada do Carson Pike. Você assassinou-a.
Pois, ela.
Sim.
Não a vi.
Também não tenho visto Mr. Pike, agora que fala nisso.
Ainda não terminei, idiota.
Pois, mas eu terminei consigo.
O seu envolvimento no casino
será obscurecido por um fundo fiduciário anónimo.
Não terei de prestar contas ao estado?
Exactamente. Nada associará os bens ao seu nome,
protegendo-o de potenciais problemas legais.
Entendo obter a licença para o casino,
mas como é que este bar fica isento enquanto nativo americano?
Está em terra cherokee. Passamos a propriedade para o seu nome.
- Ou para o do Cara Má. - Nem pensar!
Ele nunca teria licença para vender álcool. Tem demasiadas detenções.
Aliás, ele é agora convidado do governo.
O que aconteceu?
Bateu num polícia e partiu os nós dos dedos.
Como foi isso?
O polícia estava do outro lado de uma porta de vidro quanto ele lhe bateu.
- É suficiente. - Tenho saudades dele.
Tomei a liberdade de elaborar o nosso plano de negócio.
Só tem de pôr o seu nome na licença. Nós tratamos das finanças.
- E o que recebo em troca? - 20%.
E acesso total ao bufete.
Jimmy, mudando de assunto.
Preciso de índios
bastante duros e com cara de mau. Conhece pessoal assim?
Há uns tipos com quem já lidei. São cowboys duros de roer.
São cowboys ou índios?
Podem ser as duas coisas, sabia?
Certo. Bom, mande-os vir ter comigo.
Com certeza.
Por acaso não trouxe aquela geleia de alperce?
Por acaso até trouxe.
- Boa. - Geleia de alperce?
- Vais gostar, acredita. - É muito boa.
Logo pela manhã.
- Quem é aquele? - Filho do Louie Raffreddore.
- Tu conhece-lo. - É daqui.
Causou imenso stress ao meu pai desde que voltou.
Foi isso que lhe provocou o ataque cardíaco.
- Quem, o General? - Como está ele?
Digamos que algumas pessoas nesta sala poderão substituí-lo em breve.
Carregar a tocha, por assim dizer.
- Passar a tocha. - Levar o caixão.
- O caixão de quem? - De quem é que achas?
Do Dwight?
O gajo é um iniciado. É uma lenda.
E?
Nada. Mas o que o Vince disse...
Não se pode brincar e insinuar a morte de um iniciado.
Johnny, achas que estamos a falar de quê?
Espera. Vão eliminar o General?
Onde tens estado?
Johnny, põe-te a par, por favor.
A decisão já foi tomada.
Obrigado.
- Onde ia eu? - Mandar pessoal a Tulsa.
Posso só dizer uma coisa?
O quê?
O Dwight era como um irmão do teu pai.
Não há outra solução para este problema?
Por acaso, há.
Que tal eu matar-me, estúpido de merda? Cabrão desleal!
Acabou a festa. Vão para casa.
Quantas motas contas?
Oito. São muitos gajos.
Vai dizer-me o que se passa?
Como assim?
Voltou de Nova Iorque com as mãos feridas.
O bar foi alvejado.
Você e o Mitch andam nervosos. Aconteceu algo.
Não é que não confie em ti. Quanto menos souberes, melhor.
Então, é para o meu bem?
Sim. Porque estás a agir como uma criança?
Porque você me trata como uma.
Sabes o que é ser-se cúmplice material?
- Nem por isso. - Não?
Se souberes de um crime e não alertares a Polícia,
ficas implicado no mesmo. Precisas que faça um desenho?
Mas como é que eu fico de guarda se não sei o que estou a guardar?
Aqueles são os mesmos polícias que me prenderam.
Aí tens a tua resposta.
O Dwight Manfredi, tanto quanto sabemos, não está só de passagem.
Ele e o Mitchell Keller venderam óxido nitroso,
criando um confronto... - Com os Black Macadam.
Andamos atrás deles devido a armas e explosivos.
A namorada de um deles alertou-nos para o Manfredi.
- Nossa informadora. - Assassinada.
- O que aconteceu? - Não há corpo...
- O Caolan Waltrip matou-a. - Ele é o líder do gangue.
- Serviu terem-no seguido? - O Manfredi? Parou no bar do Keller,
e na loja de erva da qual é sócio.
Parece andar a sair com uma tal de Margaret Deveraux.
Levou-a a jantar. Ela tem uma quinta de cavalos. O Rancho Fennario.
Também foi visto com outra mulher, mas ainda não...
Está a dizer que o FBI não tem nada, certo?
Estou enganada?
Porque perdemos tempo quando há uma guerra nas ruas
entre o gangue de motards mais perverso de Tulsa
e um gangster de Nova Iorque? O Manfredi nem é alvo da ATF.
Foquemo-nos no Waltrip, assassino e traficante de droga e armas.
- Stacy... - Não.
Não.
Ele tem bastante dinheiro.
- Como assim? - A nossa informadora disse-me.
- De quanto estamos a falar? - Não sei.
Mas aposto que não paga impostos. Vamos por aí.
Pode haver algo aí.
É tudo o que temos.
Vamos tirar este merdoso das ruas antes que mais pessoas morram.
- Moss Wheelwright. - Como está? Dwight.
O Moss lida com touros. Distrai-os quando os cavaleiros caem.
Lamento o atraso. Vim do trabalho.
- Olá. Ben Hutchins. - Olá, Ben. Dwight.
Muito prazer. Não ligue ao sangue. Trabalho num matadouro.
Está contratado.
Disse aos rapazes o que procuramos.
- Não se importam? - Mato sem remorsos.
- Ámen. - Comecem quando quiserem.
Então, pertencemos à máfia?
Não, isso não existe.
É a última.
A mãe não vem despedir-se?
Ela...
...não pode. Está a chorar.
Porque é que tem de ser assim?
Entendes quanto tiveres um filho. Se tiveres.
Claro que vou ter um filho, pai.
Sabes o que mais custa quanto a ser-se pai?
Ficar quieto a ver um filho magoar-se.
Levávamos-te ao parque infantil, tu subias a estrutura,
penduravas-te a 3m de altura e eu ficava de coração na mão.
Mas eu estava bem, certo?
Estavas.
Mas o que estás a fazer agora...
Isto não é o parque.
Sou demasiado crescido para o parque.
Mas novo o suficiente para fazeres más escolhas.
- Pai, eu... - Não temos de debater isto, Tyson.
Tu tomaste a tua decisão.
Nós fizemos o melhor possível.
Eu vou ficar bem.
Deus te abençoe, filho.
- Obrigado, amigo. - Até amanhã, meu.
Meu?
Tina.
Estive a pensar no que disseste sobre irmos para o Oklahoma.
Acho que uma mudança de cenário seria boa.
Sim. É entusiasmante,
mas creio que, para já, temos de deixar isso em espera.
Está tudo bem?
Não é isso. Está tudo óptimo, apenas...
Tenho de organizar as coisas.
Quero o quarto certo, quero que os miúdos fiquem confortáveis...
Talvez devêssemos abrandar as coisas.
A verdade é que acabámos de nos conhecer.
Sim. Talvez tenhas razão.
Tina, eu quero mesmo conhecer os meus netos.
Vais conhecer
na altura certa.
Certo.
Isso é bom.
Por favor, liga-me e fica em segurança.
Com certeza.
Adeus.
Adoro-te. Adeus.
- Onde está o Caolan Waltrip? - Sei lá, porra.
- E o Robbie Trucotte? - Talvez em casa dele.
Onde fica?
No parque de rulotes perto de Elwood.
Kyra.
Eu fico com isso.
Obrigada.
- Ainda bem que alguém o monta. - Olá.
Dwight Manfredi.
Brian Gillen, o antigo Mr. Devereaux.
É um bom animal.
Poderia ser bom para obter um certificado PATH.
- Equitação terapêutica. - Tipo um animal de serviço?
- Sim. - Seria difícil metê-lo num avião.
Sem dúvida.
Peg, o Javier anda à sua procura.
Volto já.
Sim, a Peggy é uma rapariga e peras.
Sim, é uma senhora encantadora.
E confio que esteja a ser respeitoso.
Sei que as pessoas da sua laia dão muita importância ao respeito.
Há algum problema?
Deixemo-nos de rodeios.
Sei o que anda a tramar.
Encontrou uma mulher com posses e quer dar o golpe do baú.
Não é por nada,
mas você não sabe nada sobre mim.
Julga que não sei quem você é?
Você é uma porra de uma relíquia.
A conversa de durão, os sapatos engraxados...
Mas a questão é que esse tipo de cão
não caça aqui.
Pode não caçar, mas garanto que morde.
Você tem piada, Manfredi.
Sabe, eu já enfrentei políticos oportunistas,
exploradores de petróleo, rancheiros, o Klan...
Assim, perdoe-me se não tremo
perante a ideia de andar às turras consigo.
Podem pôr a conversa em dia.
Um tipo porreiro.
Acha?
- Pensei que sabia avaliar pessoas. - É um parvalhão.
Eu entendo que o amor possa ser uma forma temporária de insanidade.
Eu não quero... Aliás, não me interessa.
Vou dizê-lo. Acho que devia estar louca para casar com aquele vadio.
- A sério. - Sim, talvez.
Mas agora já penso com clareza.
Quer ficar para o almoço?
Estou faminto.
Céus.
- Caraças. - Como arranjou ele tanto dinheiro?
Introduz lucros no mercado financeiro global.
O cabrão está metido em tudo.
Plataformas políticas, criptomoedas, cartões de crédito, imobiliárias...
- Temos de congelar as contas. - É preciso uma ordem judicial.
Isso demora dias. Podemos apressá-la?
Não custa tentar.
- Suponho que sabes da rusga. - Sei.
Lamento.
A tua pena não me serve de muito, pois não?
A ATF é federal, Caolan. Não podíamos fazer nada.
Não é o que podiam ter feito, é o que vão fazer agora.
Quero o Manfredi.
Estamos a trabalhar, Caolan.
Ouve bem, insignificante de merda.
Não vais precisar desse emprego após eu te cortar a garganta.
Detenham o Manfredi e ponham-no numa cela onde eu possa alcançá-lo.
Prendemo-lo porquê?
Tu és um polícia corrupto! Pensa em algo!
Porque tenho de me meter nesta coisa ilícita do casino com o Dwight?
Bom...
Desde que me juntei a Mr. Manse, já fui coagido,
raptado e alvo de uma rusga do FBI.
Mas...
Ele é um multiplicador de força. Disso não há dúvida.
Então, tenho de ir ter com o Grande Pai Branco devido a quê?
Interesse na sopa minestrone?
Você já está a negociar com ele.
Perdido por cem, perdido por mil.
Que se foda. Perdido por mil.
Vamos ao Buck. Quero falar com o Mitch.
Certo. Vou só passar no Starbucks...
Mas que porra é esta?
Outra vez polícias.
Deixa comigo.
Dwight Manfredi?
Tire a mão de dentro do casaco.
Força.
Ouçam com atenção.
A minha mão está presa a uma Magnum 9mm com balas de ponta oca
que abrem um buraco onde cabe a porra de um punho.
Querem ver os vossos entes queridos?
Repensem a ideia estúpida e mal-enjorcada
que o idiota do motoqueiro vos pediu para executar.
Entrem para o carro, metam a mudança
e bazem daqui.
- Sabemos onde encontrá-lo. - Digo o mesmo.
O que se passou ali?
Um farolim partido. Esqueci-me da arma no hotel.
Você é um tipo simpático.
Mas, se não me obrigassem a estar aqui, não voltaria a ver-me.
Perdoe-me por constatar o óbvio, mas isso parecem as palavras
de quem quer evitar discutir os seus problemas.
Não, eu estou a lidar com eles.
Com álcool?
Fazendo o que tenho para fazer.
Quer elaborar?
Nem por isso.
O homem do Paco Rabanne que lhe lembrava o seu pai.
Voltou a vê-lo?
Por favor, diga-me que isso não está na minha ficha pessoal.
Não está.
Mas parece que está a adoptar um comportamento
que poderá custar-lhe a sua carreira.
Agradeço a sua preocupação.
Mas isso terminou. Acabou.
Tudo bem?
Tio Dwight. Está aí.
- Obrigado por ter atendido. - Claro.
Ouça...
Sabe que enterrámos o meu pai ontem.
Sim. Lamento a tua perda. Tens os meus sentimentos.
Mas eu não sou hipócrita, Chickie.
Ele tentou matar-me enquanto estive dentro.
Dwight.
25 anos da minha vida desperdiçados.
Dwight, eu percebo.
Estou a ligar porque quero ultrapassar tudo isso.
Tem de ser pelo bem do nosso futuro.
Certo, estou a ouvir.
As lutas internas, as discussões e todos os ressentimentos...
Que tipo de mensagem passamos à família?
Além de que parecemos fracos perante as outras famílias.
Para sobrevivermos, temos de nos reconciliar.
E como sugeres que façamos isso?
Juntamente com o meu pai,
enterramos este conflito, este disparate entre nós.
O Vince, o Nico, a sua cena com o Armand...
Sinceramente, estou-me a cagar.
A partir de agora, isso são águas passadas.
Ontem, enquanto os via enterrar o caixão do meu pai,
sabe o que percebi, tio Dwight?
Você é o último vestígio que me resta do meu pai.
Vou visitá-lo.
Eu, o Vince e o Goodie. Jantamos, confraternizamos
e mostramos a toda a gente que estamos unificados.
Não sei se isso é necessário.
Não, eu quero.
Temos de encerrar este capítulo.
Está bem. Sabes onde me encontrar.
Fique bem.
Até breve.
E o Óscar vai para...
...Chickie Invernizzi.
Aquele merdoso que se foda.
- Apanharam-no? - Não o encontrámos.
Que porra quer isso dizer?
Não aconteceu. Ele não está por aqui.
Tu disseste-me que sabias onde ele vive.
Ele não estava lá. O que quer?
Meu monte de merda incompetente!
Vamos continuar a procurar. Desculpe.
Que se foda. Não te incomodes.
Porra.
Então?
Isto são sardinhas?
É siciliano. Gostas?
É bom.
É interessante.
Porque chegaste tão tarde, hoje?
Coisas do trabalho.
Sim? Como vai o trabalho? Não temos falado sobre isso.
Vai bem.
A Roxy despediu-se.
O quê?
Desapareceu. Não sei. Deixou de ir.
Ninguém sabe dela.
A Peggy está assustada.
Tens falado
com o teu amigo? O de Boise.
O Del Holland? Não. Porquê?
Será que o emprego ainda está disponível?
Já decidimos que não vamos mudar-nos.
Eu sei, mas estive a pensar...
- Pára de pensar. - Espera e ouve-me.
Isto não é o que eu já sei que aconteceu.
A questão é eu não saber o que vai acontecer amanhã.
Ninguém sabe o que vai acontecer amanhã.
Pára de gritar.
Eles não me ouvem. Têm os óculos de RV.
É uma realidade virtual melhor que esta.
A tua vida é assim tão má? A sério?
Não sei, diz-me tu.
Quando entrei na sala, estando os nossos lindos filhos a ver televisão,
parei para me certificar que os estores estavam descidos.
Porquê? Ninguém está a vigiar-nos.
- Ninguém... Não? - Não.
Aquele monstro não nos vigiou antes de entrar em nossa casa
e te apontar uma arma?
Isso terminou.
Porquê? São amigos, agora?
Caramba, Manny, tu chegas a casa a qualquer hora da noite
e agora andas armado.
A tua colega de trabalho desapareceu.
Já disse que chega, Clara!
Entendes? Não vamos mudar-nos.
Não vamos fugir, porra. Ouviste?
Quem és tu?
Um gajo que nunca devia ter vindo para aqui.
Devia ter ficado em Brooklyn.
Que bonito. Obrigada.
Tu percebeste. Não tem nada a ver contigo.
Chega uma altura em que temos de ser firmes, entendes?
Certo.
Óptimo.
Tens toda a razão.
Isto sou eu a ser firme.
Ou vamos embora ou divorciamo-nos.
O quê?
Eu casei com um homem decente, não com um criminoso.
E não vou criar os meus filhos com um.
Vai dormir a outro sítio. Senão, vamos nós.
Amanhã às 10h.
Certo, chefe.
Dwight!
O que fazes aqui?
Fizemos uma rusga ao Waltrip, esta manhã.
Detiveram-no?
Ele não estava lá.
Então, onde está?
Não sei. Ele e o tenente dele, o Robbie Trucotte,
têm um mandado de captura. Estão a monte.
Ouve-me. Isto terminou.
Deixa-o estar onde ele estiver e continua com a tua vida.
Farei o meu melhor.
Não sei se isso será suficiente.
Consegui finalmente afastar o FBI disto.
Assim, segue em frente.
Então, como estás?
Como estou? O que significa isso?
Queres subir e beber um copo?
A lata deste gajo. Estás a falar a sério?
Bastante a sério. Porque não?
Porque não temos nenhuma relação. Não te lembras que te mandei à merda?
- Não foste sincera. - Fui, sim.
Já para não falar da...
Não falar da quê?
- O que foi? - Nada.
- O que ias dizer? - Soube da tua namorada.
- Tens ciúmes? - Não.
Um bocadinho.
Não.
És tão convencido.
Sou convencido? Há mal em ser um pouco humano?
Não sei. É discutível.
Não quero estar contigo, quero seguir em frente com a minha vida.
Porra!
Chamem uma ambulância! Ajudem!
Aguenta.
- É médica? - Sou.
O que aconteceu? Estava ali ao fundo.
Toma isto. Esconde-a. Vou aniquilar aquele cabrão!
Tem sangue nas mãos. Esteve envolvido?
Como se chama?
Manfredi.
Não saia da cidade, Mr. Manfredi.
Porque haveria de querer deixar este paraíso?
NO ÚLTIMO EPISÓDIO DA TEMPORADA
O Waltrip tem a cabeça a prémio.
Se alguém o vir, seja onde for, acabam com ele.
Há outra coisa O Chickie está cá.
Acabou-se.
Eu devia acabar com todos vocês, aqui e agora.
Vamos para a guerra.
Vamos apagar este fogo de uma vez por todas.