Não, espera.
Não te venhas. Espera.
Não, espera.
Não, espera. Não.
Não, espera. Não, espera. Espera.
Não te venhas já.
Espera.
- Punheteiro. - Desculpa.
Desculpa.
A sério. És mesmo um punheteiro.
- Desculpa. - Alguém que bate muitas punhetas.
Desculpa. Foi do comboio. Nunca o fiz num comboio antes.
Pois. Eu dou sempre uma quando apanho a linha Piccadilly.
- Dás? - Sim.
Andar entre a Oxford Circus e a Bond Street deixa-me muito excitada.
- A sério? - Sim.
Com administrativos?
Meu Deus. Com administrativos e o raio dos turistas.
- Os turistas, claro. - E o chão pegajoso.
És cá uma puta.
Sim.
Bilhetes.
Dá-me o... Foda-se. Dá-me o...
- Jonathan! - Para.
Foda-se.
Que caralho!
Foda-se... não podia... Ele não parava de me olhar para as mamas,
e tu a puxar a merda do cobertor.
Tinha de pegar nos bilhetes.
- Não me interessa. Foda-se. - E, seja como for, tens mamas incríveis.
Sim, tenho mamas incríveis, mas não são para toda a gente.
- Porque não? Que egoísta. - Punheteiro.
Atenção à narrativa e à forma.
O seu poder pode aproximar-nos da verdade,
mas também podem ser uma arma com um grande poder de manipulação.
Numa carreira de quase 20 anos,
a vencedora do prémio desta noite
penetrou nas narrativas e nas formas que nos distraem das verdades ocultas
para abordar algumas das mais difíceis questões contemporâneas,
permitindo-nos uma visão sem reservas sobre os seus temas como realmente são.
Esta notável documentarista rompeu o véu
que durante muito tempo protegeu instituições proeminentes
e os seus perpetradores, muitas vezes carismáticos.
Mas, senhoras e senhores, estejam atentos.
Ao expor o seu tema,
a Catherine demonstra que nos podem manipular
apenas através das nossas próprias crenças profundas
e dos juízos que fazemos.
E, desta forma, a Catherine revela algo mais problemático e profundo:
a nossa cumplicidade em alguns dos pecados sociais mais tóxicos da atualidade.
Então, é com prazer que entrego
o Prémio de Mérito de Jornalismo Televisivo da RTS deste ano
a um símbolo da verdade...
- Estás bem? - Sim.
... uma mulher que é uma inspiração para todos nós, Catherine Ravenscroft.
Fiquei com pena pelo que aconteceu.
A sério.
Ele era apenas uma criança, afinal de contas.
Mas eu estava cansado.
Cansado de dar aulas.
Cansado de repetir as mesmas lições durante quase 50 anos.
Mas, acima de tudo,
cansado de aturar o mau comportamento de pirralhos mimados e arrogantes.
Sr. Brigstocke?
Sim?
O Sr. Banks quer vê-lo no seu gabinete.
- Agora? - Por favor.
... a 5500 graus Celsius. É isso mesmo. Agora, o núcleo exterior...
Não me surpreendeu o Justin chamar-me.
Sr. Banks.
Estava à espera disso.
Demorou mais do que eu esperava.
Sr. Brigstocke.
Por favor, sente-se.
Sr. Brigstocke, esta é a Sra. Pemberton, a mãe do Tristan.
Sim. Sra. Pemberton, prazer em vê-la.
Sr. Brigstocke, a Sra. Pemberton manifestou algumas preocupações sérias
a respeito dos seus comentários sobre a redação do jovem Tristan.
Sra. Pemberton, importa-se de repetir o que me estava a dizer há pouco?
Obrigada, Justin. Assim farei.
E fico contente
que tenha falado em preocupações sérias, porque é exatamente isso que são.
Estou extremamente preocupada com o que escreveu sobre o meu filho.
É difícil de acreditar que, em tempos,
durante vários anos consecutivos, fui eleito Professor Mais Popular do Ano.
Mas isso foi há muitos anos.
Naquela altura, eu era empenhado. Preocupava-me.
Devia ter-me reformado nessa altura,
enquanto ainda tinha brasas para atiçar as mentes dos jovens.
- ... que a redação... - Sra. Pemberton...
Sr. Brigstocke, pode, por favor, pedir desculpa
para colocarmos um ponto final nisto e seguirmos em frente?
Eu mantenho a minha avaliação inicial.
Desculpe?
Eu sei. Vamos poupar-nos a isso.
Não, Jonathan. Eu quero ir hoje.
Está um dia lindo. Vamos hoje... Merda. Esqueci-me das cuecas.
- Esqueces-te sempre delas. - Que estás a fazer?
Não consegues evitar.
- Dá cá isso! - Merda.
Está tudo bem? Estás bem?
- Não. - De certeza?
Ainda tenho as tuas cuecas.
Meu Deus. Foda-se. É lindo.
Para onde raio vamos?
Vamos em direção ao Campo Santa Margherita.
- Deve ter um hotel barato. - Vamos a nado ou de metro?
Vai tu. Eu vou de... Chama-se "vaporetto".
É tipo o metro deles, acho eu.
- É ali. - Certo.
Espera. Espera um segundo.
- Queres tirar uma uma foto. - Quero.
- Vamos lá. - Fixe.
Os barcos também te excitam?
Estás a brincar? Claro, por causa dos marinheiros.
- Puta. - Punheteiro.
Não foi horrível de todo.
Até foi bastante agradável.
- Uma bebida? - Claro. Porque não?
Posso ter aberto acidentalmente um Latour de 1982 antes de sairmos.
Robert.
Pensei que fosse um Ribena.
- Não era preciso, amor. - Um erro inocente.
Não acho que seja uma ocasião suficientemente especial.
Não é suficientemente...
- Relaxa. - Adoras esse vinho.
Há duas para quando ganhares...
O vinho é a especialidade do Robert, especialmente os bons Bordeaux.
É algo que ele abraçou nos últimos anos.
Quase não notas a diferença entre o vinho tinto e o vinho branco,
mas gostas de partilhar o prazer do teu marido.
Ele não o admitiria,
mas parte do seu prazer vem do facto de o poder pagar.
Depois de todo aquele champanhe barato,
não notaria se me desses um copo de vinagre.
Bem, se a minha mulher não se mima,
o que não faz, então, o dever recai sobre mim.
Olhos.
A um símbolo da verdade,
alguém que me inspira todos os dias.
Obrigada, querido. Disparate.
- É ótimo. O que é? Especiarias? - Requintado.
Sândalo.
Cássis.
Banana.
E isto também.
É tudo?
Sim.
Sete saias.
Eram da minha mulher.
Lamento. Foi recente?
Sete malas.
Há nove anos.
Dez lenços.
Um chapéu.
Os sapatos também.
- Sim. E os sapatos. - Sim, claro.
Vamos.
Ela tinha pés pequenos.
Tamanho 35,5.
Então, são oito pares de sapatos e um par de chinelos.
E ali estava.
A vida da Nancy reduzida a uma lista de objetos.
LUVAS - SAPATOS - CHINELOS - MEIAS
Obrigada.
Esta pilha tem traças.
Não podemos levar roupa com traças, mas podemos desfazer-nos dela por si.
- Sim. Obrigado. - Levem-na.
Não, esperem, esperem.
Era o casaco favorito da minha mulher.
Compreendo. Obrigada, Sr. Brigstocke.
Foi muito gentil da sua parte.
Lembro-me de a Nancy usar o casaco a meio da noite
quando se levantava para dar de mamar ao Jonathan.
Nunca me deixava ajudá-la.
Levamo-lo lá para cima?
Sim. Sim, eu já subo. Só quero verificar o correio.
Mas acabaste de terminar um projeto.
Eu sei. Tu conheces-me.
Vá lá, o Latour...
- Vamos apreciá-lo. - Só estou curiosa
acerca do que se segue.
Algo que vai mudar o mundo.
- O vinho vai estar à espera. Tal como eu. - Obrigada por esta noite.
É sempre um prazer ser o teu acompanhante.
O PERFEITO DESCONHECIDO
PARA O MEU FILHO, JONATHAN
ADVERTÊNCIA
QUALQUER SEMELHANÇA COM PESSOAS VIVAS OU MORTAS
NÃO É UM ACASO.
Sim.
Fica aí.
- Linda! - Então, tira.
Fica quieta.
- Queres ver as minhas cuecas? - Força.
- Agora mostra as mamas. - Não. Cala-te.
Quero tirar uma foto contigo.
Ele não devia cantar enquanto faz a sua cena?
Santa Lucia Santa Lucia
Quando passarmos na Ponte dos Suspiros,
tens de me beijar debaixo dela, como no Um Pequeno Romance.
Nunca vi.
Bem, tens de me beijar lá debaixo para o nosso amor durar para sempre.
Uma pergunta melhor, já deste uma debaixo de uma ponte?
Claro que já.
- Na Battersea. - Não.
Não, espera, debaixo da Waterloo também.
Impressionante.
- Sim. Sou. Punheteiro. - Puta.
Espera, porque estamos a virar?
Virámos?
Amigo, não.
- Queremos ir à ponte. - Não, não, não. Finito.
- Sim, a Ponte dos... - Não, não.
Vá lá, amigo. É mesmo ali. Por favor.
Deem-me 40 euros.
- Quarenta euros? - Quarenta?
- Já pagámos 50. - Quarenta ou voltamos para trás.
- Não te vou pagar 40 euros, porra. - Não.
- Saiam. Saiam. - Foda-se, não.
Para. Para. Por favor, para.
Punheteiro.
- Querida, estás bem? - Sim. Eu estou bem. A sério.
É só... Devo ter bebido demasiado, querido, por favor.
- Tens a certeza? - Sim. Absoluta. Volta a dormir.
Eu estou bem.
Já viste esta cara antes.
Esperavas nunca mais a ver.
A tua máscara caiu.
Presumi que as fotos fossem de férias.
Até esperava que houvesse algumas das nossas férias na Cornualha.
Esperava imagens que reconhecesse,
mas, não, eu nunca tinha visto estas fotos antes.
Eu conhecia aquela mulher.
Há anos que sabia o nome dela.
Mas, até então, pensava que era apenas uma passageira inocente na minha vida.
- Estás bem? - Preciso de voltar a Londres.
O quê? Porquê?
A Rosie...
... a irmã da minha mãe, foi atropelada por um camião.
- Foda-se. - Sim.
Ela ia de bicicleta.
- Como sempre. - Sim.
O motorista não a viu.
Ela está bem?
Não, o camião esmagou-a. Ela está morta.
Foda-se, lamento. Lamento imenso.
Ela era como...
Ela era como uma irmã mais velha para mim.
Foi com quem fui ter quando tive o primeiro período.
A minha mãe estava a chorar ao telefone. A Rosie era a irmã mais nova dela.
- É tão horrível. - Eu sei. Vem cá. Vem cá.
Sinto muito.
Sinto mesmo, mesmo muito.
Depois da morte do nosso filho,
a Nancy passava a maior parte do tempo no quarto do Jonathan, nas coisas dele.
A decorar o local como se fosse um santuário.
Até que, um dia, se mudou completamente para lá,
saindo apenas para as refeições.
No início, ela deixava-me entrar,
mas, um dia, pediu-me que não fosse mais lá.
Eu só conseguia ouvir o som da máquina de escrever.
Nunca descobri o que ela estava a escrever.
Eu tinha deixado o quarto como ela o deixara quando morreu.
Ela tinha fechado a gaveta de cima, e eu recusara-me a abri-la à força,
dizendo a mim mesmo que tinha de respeitar a privacidade dela.
Agora percebo porque é que não a abri antes.
Não a abri porque tinha medo do que encontraria lá dentro.
A Nancy escrevera um livro em segredo, e eu sabia que tinha de o ler...
O PERFEITO DESCONHECIDO 18 DE SETEMBRO DE 2011
... mesmo que temesse que as palavras naquelas páginas me pudessem destroçar.
PARA O MEU FILHO, JONATHAN.
Que estás a fazer? Catherine?
Catherine! Pousa isso! Catherine. Pousa...
É sobre mim.
Porque estás a queimar o livro?
Foi-me enviado, e acho que estou a ser castigada.
- Castigada? - Céus.
- Céus. Estou a ser castigada. - Já disseste isso.
- Quem te está a tentar castigar? - Eu não sei. Não sei.
Quem mandou o livro.
A castigar-te como, querida?
Meu Deus. Eu vou morrer.
- Vou morrer. - Alguém te anda a ameaçar?
Catherine, porque te quereriam magoar?
Catherine!
Por algo que aconteceu há uns anos.
O quê? O que aconteceu?
- É por um dos teus filmes? - Não. Não.
Se achas mesmo isso, devíamos chamar a polícia.
- Catherine. - Não, não é nada disso.
Porque pensas que é sobre ti?
Céus. Eu reconheço-me.
- Usaram o teu nome? - Não.
Não, não usaram o meu nome, mas descrevem-me.
Descrevem-te como? Branca? Loira?
- Linda, deslumbrante, bem-sucedida? - Para.
Não, eu sou horrível.
Não sou nada disso,
e algo naquele livro me fez odiar-me outra vez.
Porque é que te odiarias? Não farias mal nem a uma mosca.
- És uma boa pessoa. - Sou?
Claro que és, fofinha.
- És a Santa Catarina. - Não.
Eu não sei se sou boa pessoa.
Robbie, não sou uma boa esposa e sinto que tenho sido uma mãe terrível.
Isso é um disparate.
Não, é-me tão difícil viver comigo. Tenho andado tão distante do Nick.
Não são motivos para imaginar assassinatos,
- pois não? - Não. Por favor.
Por favor. Por favor, ouve. Desculpa.
É que há tantas coisas que te devia ter contado.
Sabes, coisas que eu realmente quero que saibas,
mas que não sei como te contar.
Não sei por onde começar.
Com o que aconteceu com o Nick e comigo. Com o que eu fiz.
- Eu sei. Eu sei de tudo. - Eu...
- Sabes? - Sim.
Sei que nunca foi fácil entre ti e o Nick, mas ele ama-te.
Ele ama-te muito, tu sabes disso.
- Sei. Não é isso... - Não,
só porque eu e ele nos damos muito bem,
não interpretes isso mal, como se ele não te adorasse.
Ele adora.
Esse livro despertou algo, não foi?
- O que foi? Culpa? - Sim.
Não tens nada do que te sentires culpada, Cath.
O Nick tem 25 anos.
Já estava na hora de sair de casa.
Tomaste a decisão mais correta.
- Não sei se tomei. - Tomaste, sim,
e peço desculpa por ter sido contra, está bem?
Pronto. Se não resultar, ele volta a mudar-se para cá.
Senta-te. Senta-te. Pronto.
Sabes, tens o direito de viver. Tens o direito de viver.
Sim, tens estado um pouco ausente e distante,
mas tens sido um exemplo incrível para o nosso filho.
E já estava na altura de fazer dele um adulto independente, certo?
Então, para de te torturar, por favor.
Prometes?
Tu ajudas-me?
Claro que sim.
Podes contar-me qualquer coisa, e eu juro que nunca te irei julgar.
Sabes disso, não sabes?
Ele é a pessoa mais próxima de ti.
E, mesmo assim, conseguiste mantê-lo na ignorância todos estes anos.
E, agora, o ato de manter o segredo em segredo
quase se tornou maior do que o próprio segredo.
Entendo se não puderes,
mas depois ligo-te para saber como estás. Está bem?
Então, pronto.
Obrigada.
Depois diz-me como tudo está a correr.
Vai ser uma merda.
A minha mãe vai estar de rastos, não vai?
Espera.
Sorri.
- Pronto, tenho de ir. - Certo, adeus.
Adeus.
- Amo-te. - Também te amo.
Podes bater uma a pensar em mim.
E tu?
Dou uma queca com alguém na linha Piccadilly.
Adeus.
- Puta. - Punheteiro.
Aqui.
Saúde.
Eu li-o.
Sim.
Bem, fiquei muito contente quando disseste que tinhas escrito um romance
e muito impressionado com a rapidez com que o escreveste, amigo.
- O que é que achaste? - É bom. É muito bom.
Amigo, acho que o devias publicar.
És muito simpático
mas não me parece que o meu livrinho vá interessar a um profissional.
Meu amigo, publicas online,
imprimes uma centena de cópias que podes vender tu mesmo, tudo online.
Para ver como corre.
Não saberia por onde começar.
Eu posso ajudar-te.
Como?
Não estás já ocupado com a direção da escola?
Vou-me reformar, meu amigo.
- Quando? - Agora.
Despediram-te? Foi por minha causa?
Não.
É por minha causa.
É porque sou velho.
Somos velhos.
Então, tenho tempo livre e acredito em ti.
Obrigado, Justin.
Achas mesmo que é bom?
Sim, a sério, amigo. Acho mesmo.
Percebi que a Nancy queria que encontrasse o manuscrito,
tal como queria que encontrasse as fotografias.
Eu sabia porque é que o livro tinha de ter sido escrito,
e não tinha dúvidas sobre para quem era.
O que é que achaste dela?
Achas que teve o que merecia?
Ela era uma vaca manipuladora,
e acho que aproveitou a oportunidade para se safar, não foi?
Sim, mas não respondeste à pergunta.
Ela merecia aquilo?
Bem, não lamentei quando aconteceu.
Por isso, acho que sim. Ela mereceu-o.
Eu era aquele que a ia destruir na vida real,
mas primeiro ela tinha de sofrer, como eu e a Nancy sofremos.
A O Perfeito Desconhecido.
O Perfeito Desconhecido.
Que tal é o apartamento?
- É bom. - Boa.
- Os colegas de casa são fixes? - Um pouco totós.
Quê, todos?
São todos estudantes.
Então leem, não é?
Certo.
Obviamente, são estudantes.
Sim.
Mas ainda gostas do trabalho?
É bom, sim.
Vou levar isto comigo.
O Nicholas trabalha na secção de eletricidade de uma loja.
Não era bem isto que tu e o Robert tinham imaginado para o vosso filho,
mas estás aliviada por ele estar a trabalhar,
considerando que houve uma altura em que não conseguias imaginar
que fosse capaz de se comprometer com qualquer tipo de trabalho.
E o Sandy?
Lembras-te, não lembras?
Quando não conseguias adormecer sem o abraçar?
- O Sandy. - Só...
Compreendes, não compreendes?
- Nicholas. - O que foi?
Vá lá, por favor.
- Não faças isso. - Desculpa.
É que queria que compreendesses a mudança.
Já não precisávamos de uma casa tão grande.
Certo? E tu tens de ser independente.
Não queres ser independente?
É claro que estaremos aqui se, sabes,
se estiveres mesmo em apuros, mas eu só...
Está na hora, Nick.
Sim? Não está?
Se é isso que queres dizer a ti própria, mãe.
Nick! Anda, o jogo está a começar!
Anda. Vá lá, despacha-te.
- Vá lá. - Vá lá.
Sim!
Nunca foste capaz de criar laços com o Nicholas
da mesma forma que o Robert.
E isso magoa-te.
Olá.
De onde são?
Inglês?
Ciao. Como vai isso?
SAUDAÇÕES DE PISA
Querida mãe...
ITÁLIA
... Veneza e Florença são mesmo tão mágicas quanto dizes.
Mas eu já estou farto de ruínas, por isso, sigo para a praia.
Obrigado pela Nikon que me deste.
Tenho tirado montes de fotografias.
Com amor, Jonathan.
P.S., eu agora estou sozinho. A Sasha teve de regressar a Londres.
O Natal chegara e passara. Um Natal solitário, para mim.
Tive de esperar até ao fim de janeiro para o meu verdadeiro Natal,
aquele que anunciaria novos começos.
Sim.
Justin.
Boa tarde, amigo. Desculpa não ter ligado.
Não. Não. Fico contente por te ver. Em qualquer altura.
Queria fazer-te uma surpresa.
Eu sabia que ias querer vê-los acabados de sair do forno, como se costuma dizer.
Não entendo porque quiseste usar um pseudónimo, mas cativou-me.
Ficou bom, não ficou?
- Está extraordinário. - Ainda bem que gostas.
Sabes, e a tua ideia de usar essa fotografia?
Ficou muito bem.
Está perfeito.
Mas não te ofereci nada.
Vou pôr a chaleira ao lume. Queres um chá?
Sim, por favor. Com um pouco de leite, sem açúcar.
Falei com o Tommy, um aluno meu, ex-universitário agora,
para ver se podia criar uma página para o livro,
sabes, para podermos gerir as encomendas online.
Ótimo.
Bem, ele diz que estará pronta dentro de alguns dias.
Portanto, só temos de criar uma conta PayPal,
e tu e eu, meu amigo, ficamos operacionais.
Sim, também estive a pensar,
que tal um concurso para escritores velhos e não publicados?
Sabes, depois podemos publicá-los.
Pobre Justin.
Fantasiava com futuros projetos e com tornar-se um editor independente.
Se soubesse que eu não tinha intenção de esperar pelas encomendas online.
... mas acho que é mesmo importante...
Só havia uma leitora que eu queria alcançar.
O livro tirá-la-ia do seu esconderijo
e faria com que se mostrasse.
- Vou embora. - Sim. Não te esqueças da roupa.
Ainda está um pouco húmida. Desculpa, querido.
Há sobras.
Já li isto. Gostei muito.
- Também o leste? - Sim, é muito bom.
Quê, leste tudo?
Sim, acabei-o. Eu leio, sabes?
- Não. Não quis dizer... - Vá lá, Nick.
Nós admiramos-te.
Foste tu que mo enviaste?
Não.
- Tens a certeza? - Sim, o meu está no apartamento.
Então, como é que o leste?
- Digo... - Catherine.
Não, não. Só quis dizer que é uma coincidência estranha.
Foi-me enviado,
- e não sei quem... - Foi um presente.
Um presente?
Sim.
De quem?
De um cliente grato. Deixou-o na caixa registadora para mim.
Isso é ótimo, Nick.
- Não é, Catherine? - Sim. Sim.
Então, quem foi?
- Alguém que gostou do Nick. - Não sei.
Eu vejo um milhão de clientes todos os dias.
- Eu sei. - Qual é o problema?
- Que é que interessa? - Não interessa.
Tudo bem. Desculpa, desculpa.
Então, que... Gostaste?
- Gostei. - Tudo bem.
- Porquê? - Porquê?
- Se eu gostei, deve ser uma merda? - Não.
- Só quero saber o que achaste dele. - Que é isto? Admissão à universidade?
- A mãe só quer... - Vemo-nos depois.
- Ligo durante a semana. - Podes dizer-me, por favor?
Credo! Ela morre!
Também foi muito agradável. Ela mereceu-o. Era uma cabra egoísta.
Não é sobre ti.
Vem cá, Nicholas.
- Mamã, olha para mim. - Nicholas, não saias de perto.
Conta comigo.
- Três, dois, um. - Três, dois, um, salta.
Três, dois, um, salta.
Olha para mim, mamã.
Nicholas, vem cá.
Não me apanhas.
BASEADA NO ROMANCE DE
Legendas: Teresa Moreira