No, aspetta.
Non venire. Resisti.
No, aspetta.
No, resisti.
No, aspetta. No.
No, aspetta. Resisti.
Non venire.
Aspetta.
- Segaiolo. - Mi dispiace.
Mi dispiace.
Sei un vero e proprio segaiolo.
- Mi dispiace. - Nel senso che ti fai troppe seghe.
Scusa, è colpa del treno. Non l'avevo mai fatto su un treno.
Sì, io scopo sempre sulla Piccadilly line.
- Davvero? - Sì.
La tratta fra Oxford Circus e Bond Street mi fa arrapare di brutto.
- Dici sul serio? - Sì.
Gli impiegati?
Oh, mio Dio, gli impiegati e quei turisti del cazzo.
- I turisti, certo. - E il pavimento appiccicoso.
Sei proprio una troietta.
Sì.
Biglietti.
Dammi... Cazzo. Dammi...
- Jonathan! - Smettila.
Cazzo.
Porca troia!
Che cazzo... Non...
Mi fissava le tette mentre tu tiravi questo cazzo di lenzuolo.
Dovevo prendere i biglietti!
- Non mi importa. Che cazzo. - E poi, hai delle tette stupende.
Sì, ho delle belle tette, ma non sono per tutti.
- Perché no? Sei un'egoista. - Segaiolo.
Prestate attenzione alla narrazione e allo stile.
La loro forza può portarci ai margini della verità,
ma potrebbero anche costituire un'arma con un forte potere di manipolazione.
Durante una carriera di quasi 20 anni,
la destinataria di questo premio
ha analizzato narrazioni e stili che ci distraggono dalle verità nascoste
per affrontare alcuni dei più complessi temi contemporanei,
consentendoci di soffermare lo sguardo
sugli argomenti trattati nella loro nuda realtà.
Questa straordinaria documentarista ha squarciato il velo
che per molto tempo ha protetto le istituzioni illustri
e i loro fautori di sovente carismatici.
Ma, signore e signori, attenzione.
Nel momento in cui espone i suoi argomenti,
Catherine ci dimostra come loro possano manipolarci
semplicemente per le nostre convinzioni profondamente radicate
e per i giudizi che formuliamo.
E in questo modo, Catherine rivela un sottotesto più problematico e profondo,
la nostra stessa complicità
in alcuni dei peccati sociali più tossici al giorno d'oggi.
E quindi, è un immenso piacere per me omaggiare
con il premio annuale alla carriera per il giornalismo televisivo della RTS
un faro della verità...
- Stai bene? - Sì.
...una donna che è fonte di ispirazione per tutti noi, Catherine Ravenscroft.
Ero dispiaciuto per quello che era successo.
Lo ero davvero.
Dopotutto, era soltanto un bambino.
Ma ero stanco.
Stanco di insegnare.
Stanco di ripetere la stessa pappardella da quasi 50 anni.
Ma più di ogni altra cosa,
ero stanco di tollerare i comportamenti equivoci
di mocciosi viziati e presuntuosi.
- Signor Brigstocke? - Sì?
Il signor Banks la vuole nel suo ufficio.
- Adesso? - Se non le dispiace.
Circa 5.500 gradi centigradi. Esatto. Ora, il nucleo esterno...
Non ero sorpreso quando Justin mi aveva convocato.
Signor Banks.
Aspettavo quel momento.
C'era voluto più del previsto.
Signor Brigstocke.
Prego, si accomodi.
Signor Brigstocke, c'è qui la signora Pemberton, la madre di Tristan.
Sì. Signora Pemberton, è un piacere vederla.
Signor Brigstocke, la signora Pemberton ha espresso serie preoccupazioni
in merito ai suoi commenti sul saggio del giovane Tristan.
Signora Pemberton, la invito a ripetere ciò che ha detto a me.
Grazie, Justin. Volentieri.
E mi fa piacere che... le abbia definite "serie preoccupazioni"
perché è esattamente questo che sono.
Sono seriamente preoccupata per le cose che ha scritto riferendosi a mio figlio.
Stento a credere che un tempo, per diversi anni di fila,
fossi stato votato come miglior insegnante dell'anno.
Sono passati parecchi anni.
All'epoca, mi impegnavo. Ci tenevo.
Dovevo ritirarmi allora,
quando non avevo ancora esaurito la voglia di accendere le menti dei giovani.
- Scrive... - Signora Pemberton.
Signor Brigstocke, la esorto a scusarsi,
così da metterci una pietra sopra e voltare pagina.
Confermo la mia valutazione iniziale.
Scusi?
- Lo so, teniamocelo per un'altra volta. - No, Jonathan. Voglio andarci oggi.
È una splendida giornata. Andiamoci... Cazzo, ho dimenticato le mutande.
- Le dimentichi sempre. - Ehi! Che stai facendo?
- Ehi! - Non ce la fai proprio.
- Ridammele! - Oh, merda. Oh, ehi!
Tutto bene?
Ti sei fatta male?
- No. - Sicura?
- Ho ancora le tue mutande. - Ehi!
Oh, mio Dio. Cazzo. È stupenda.
Dove cazzo andiamo?
Andiamo a Campo Santa Margherita.
- Gli hotel costano meno lì. - A nuoto? Con la Bakerloo, la Circle?
Come vuoi. Io prenderò il... Lo chiamano "vaporetto".
È la loro metro, credo.
- Dev'essere lì. - Va bene.
Aspetta, aspetta, aspetta! Aspetta un attimo.
- Vuoi scattare una foto. - Esatto.
- Fico. - Andiamo.
Anche le barche ti fanno arrapare?
Mi prendi in giro?
- Certo, con tutti quei marinai... - Sì?
- Troietta. - Segaiolo.
Non è stato poi così male.
Anzi, è stato alquanto piacevole.
- Un bicchiere? - Certo, perché no.
Credo di aver aperto per sbaglio una bottiglia di Latour dell'82
- prima di uscire. - Robert.
Scusa, credevo fosse Ribena.
- Non avresti dovuto, amore. - Ero in buona fede.
Non credo sia un'occasione abbastanza speciale.
- Non abbastanza... Tranquilla. - Ami quel vino.
Ho altre due bottiglie...
Il vino è la passione di Robert, soprattutto il pregiatissimo Bordeaux.
È un interesse che ha sviluppato negli ultimi anni.
Tu percepisci a malapena la differenza tra vino rosso e vino bianco,
ma è bello condividere la gioia di tuo marito.
Non lo ammetterà mai,
ma parte di questa gioia deriva dal fatto di poterselo permettere.
Dopo tutto quello champagne scadente,
non me ne accorgerei se mi dessi dell'aceto.
Se mia moglie non può viziarsi da sola,
e non può farlo, questo compito ricade su di me.
Guardami.
A un faro della verità,
una persona che mi ispira ogni singolo giorno.
Grazie, amore. Che scemo.
- Ottimo. Cosa sono? Spezie? - Squisito.
Legno di sandalo.
Cassis.
Banana.
E anche questi.
Ed è tutto?
Sì.
Forza.
Sette gonne.
Erano di mia moglie.
Mi dispiace. È morta di recente?
Sette borse.
Nove anni fa.
Dieci sciarpe.
Un cappello.
Anche le scarpe.
- Sì. Le scarpe. - Sì, certo.
Andiamo.
Aveva i piedi piccoli.
Numero 36.
Quindi, sono otto paia di scarpe e un paio di pantofole.
Ed ecco qua.
La vita di Nancy ridotta a un elenco di oggetti.
GUANTI - SCARPE - PANTOFOLE - CALZE
Grazie.
Qui ci sono i morsi delle tarme.
Non possiamo prendere questi indumenti, ma possiamo sbarazzarcene per lei.
- Sì. Grazie. - Prendeteli.
No, un attimo.
Questo era il suo cardigan preferito.
Capisco. Grazie, signor Brigstocke.
È stato un bel gesto.
Ricordo che Nancy indossava il cardigan nel cuore della notte,
quando si alzava per allattare Jonathan.
Non mi permetteva di aiutarla.
Andiamo di sopra?
Sì. Sì, arrivo tra un minuto. Voglio controllare la posta.
Ma hai appena concluso un progetto.
Lo so. Mi conosci.
Andiamo, il Latour...
- Sono solo curiosa... - ...gustiamocelo.
...di sapere cosa accadrà ora.
Qualcosa di straordinario, come sempre.
- Il vino ti aspetta, e anch'io. - Grazie per stasera.
È sempre bello essere il tuo "più uno".
UN PERFETTO SCONOSCIUTO
A mio figlio, Jonathan
Qualsiasi analogia con persone, vive o scomparse,
non è puramente casuale.
Sì.
Ferma lì.
- Stupenda! - Dai, scatta.
Non ti muovere.
- Vuoi vedere le mutande? - Certo.
- Adesso le tette. - No. Smettila.
Voglio una foto con te.
Non dovrebbe cantare mentre lavora?
Sotto il ponte dei Sospiri,
dovrai baciarmi, come in Una piccola storia d'amore.
Non l'ho mai visto.
Dovrai baciarmi, così il nostro amore sarà eterno.
Rispondi a questo, hai mai scopato sotto un ponte?
- Certo. Sotto il Battersea Bridge. - No.
Oh, no, anche sotto il Waterloo Bridge.
Notevole.
- Sì. È vero, segaiolo. - Troietta.
Aspetta, perché giriamo?
Perché giriamo?
Amico, no.
Vogliamo arrivare al ponte.
- Sì, il ponte... - Dei Sospiri.
Dai, amico, è vicino. Per favore.
Dammi 40 euro.
- Cazzo, 40? - Quaranta?
- Te ne abbiamo dati 50. - 40, o torniamo.
- Non ti darò 40 euro, cazzo. - No.
- Scendete. - Col cazzo.
Ehi, smettila. Smettila, per favore. Smettila. Ehi.
Segaiolo.
- Amore, tutto bene? - Sì, no, sto bene. Sto benissimo.
È solo che... Forse ho bevuto troppo. Per favore.
- Sicura? - Sì, certo. Torna a dormire.
Sto bene.
Hai già visto questa faccia.
Avevi sperato di non vederla mai più.
La tua maschera è caduta.
Immaginavo che fossero le foto delle vacanze.
Speravo ce ne fosse qualcuna di quella in Cornovaglia.
Mi aspettavo delle foto riconoscibili,
e invece no, queste non le avevo mai viste prima.
Conoscevo quella donna.
Conoscevo il suo nome da anni.
Ma fino ad allora, avevo pensato che fosse solo una spettatrice innocente
della disfatta della mia vita.
- Ehi. Tutto bene? - Devo tornare a Londra.
Cosa? Perché?
Rosie... mia zia, è stata investita da un camion.
- Cazzo. - Sì.
- Andava in bici. Girava sempre in bici. - Sì.
Il camion non l'ha vista.
Sta bene?
No, il camion l'ha schiacciata. È morta.
Cazzo, mi dispiace. Mi dispiace tanto.
Era come...
Era come una sorella maggiore per me.
Sono andata da lei quando ho avuto il ciclo.
Mia madre stava singhiozzando.
Rosie era la sua sorellina.
- Che cosa orribile. - Lo so. Vieni qui.
Mi dispiace tanto.
Mi dispiace davvero tanto.
Dopo la morte di nostro figlio, Nancy passava molto tempo chiusa
nella stanza di Jonathan, tra le sue cose.
L'aveva trasformata in una sorta di santuario.
Finché, un giorno, non diventò tutto il suo mondo.
Usciva soltanto per mangiare.
All'inizio, mi faceva entrare.
Ma poi, un giorno, mi chiese di non andarci più.
Sentivo soltanto il rumore della macchina da scrivere.
Non mi era dato sapere che cosa stesse scrivendo.
Avevo lasciato la stanza così com'era al momento della sua morte.
Aveva chiuso a chiave il primo cassetto e io mi ero rifiutato di forzarlo,
convincendomi di dover rispettare la sua privacy.
Adesso capisco perché non l'avevo aperto all'inizio.
Non l'avevo fatto perché avevo paura di quello che avrei trovato all'interno.
Nancy aveva scritto un libro in segreto
e io sapevo di doverlo leggere.
UN PERFETTO SCONOSCIUTO 18 SETTEMBRE 2011
Anche se avevo paura che le parole su quelle pagine potessero distruggermi.
A mio figlio, Jonathan.
Che stai facendo? Catherine?
Catherine! Mettilo giù! Catherine, mettilo...
Parla di me.
Perché vuoi bruciarlo?
Me l'hanno mandato e credo che vogliano punirmi.
- Punirti? - Oddio.
- Oddio, mi stanno punendo. - Sì, l'hai già detto.
- Chi è che vuole punirti? - Non lo so.
- Chiunque l'abbia mandato. - Punirti in che modo, tesoro?
- Oddio. Sto per morire. - Hai ricevuto delle minacce?
Catherine, perché ce l'avrebbero con te?
- Catherine! - Per un fatto accaduto anni fa.
Cosa? Cosa è successo?
- C'entra uno dei tuoi film? - No.
Se credi che sia così, dovremmo avvisare la polizia.
- Catherine. - No, non serve.
- Perché pensi che parli di te? - Oddio. Mi sono riconosciuta.
- Viene fatto il tuo nome? - No.
No, non viene fatto il mio nome, ma si parla di me.
E che cosa viene detto? Che sei bianca? Bionda?
- Bella, magnifica, di successo? - Basta.
No, sono orribile. Non sono niente di tutto ciò.
E quel libro ha fatto riemergere l'odio verso me stessa.
Perché dovresti odiarti? Non faresti male a una mosca.
- Sei una brava persona. - Davvero?
Certo che lo sei, piccola.
- Sei Santa Catherine. - No. Non so se sono una brava persona.
Robbie, non sono una brava moglie e credo di essere stata una pessima madre.
È un'assurdità.
No, fatico ad accettarmi. Sono stata distante con Nick.
Non è un buon motivo per ucciderti.
- Non credi? - Per favore.
Per favore, ascoltami. Mi dispiace.
È che ci sono tante cose che avrei dovuto dirti.
Cose che vorrei tanto che tu sapessi,
ma che non so proprio come dirti.
Non saprei da dove iniziare.
Su quello che è successo a me e Nick. Su quello che ho fatto.
- Lo so già. Io so tutto. - Io...
- Davvero? - Sì.
So che non è mai stato facile tra te e Nick, ma lui ti vuole bene.
Ti vuole tanto bene, lo sai.
- Sì. Non è... - No.
Il fatto che io e lui parliamo con molta facilità
non deve mandarti fuori strada, portandoti a pensare che lui non ti adori.
Al contrario.
Quel libro ha fatto scattare qualcosa, vero?
- È il senso di colpa? - Sì.
Non c'è niente per cui tu debba sentirti in colpa, Cath.
Nick ha 25 anni. Era ora che andasse a vivere da solo.
Hai preso sicuramente la decisione giusta.
- Non lo so. - Sì, è così.
E ti chiedo scusa per essermi opposto, ok?
Se non andrà bene, tornerà a vivere con noi.
Siediti. Ok.
Sai, hai il diritto di vivere.
Sì, sei stata un po' assente e distante,
ma sei stata un esempio incredibile per nostro figlio.
Ed è ora che lui diventi un uomo adulto e indipendente.
Smettila di darti il tormento, per favore.
Me lo prometti?
- Tu mi aiuterai? - Certo.
Puoi dirmi qualunque cosa, giuro che non ti giudicherò mai e poi mai.
Lo sai, non è vero?
Ti è più vicino di chiunque altro.
Eppure, sei riuscita a tenerlo all'oscuro per tutti questi anni.
E adesso, il fatto di tenere segreto un segreto
è diventato quasi più importante del segreto stesso.
Capirò se non risponderai, ma ti chiamerò per sapere come stai. Ok?
Dobbiamo salutarci, mi sa.
Grazie.
- Fammi sapere come vanno le cose. - Sarà una merda.
Mia madre sarà sconvolta, no?
Aspetta.
Di': "Cheese".
- Ok, devo andare. - Ok, ciao.
Ciao.
- Ti amo. - Ti amo anch'io.
- Puoi masturbarti pensando a me. - E tu, invece?
Mi scoperò qualcuno sulla Piccadilly line.
Ciao.
- Troietta. - Segaiolo.
Di qua.
Salute.
L'ho letto.
Sì. Beh, mi ha fatto piacere sapere che hai scritto un romanzo
e mi ha colpito la velocità con cui l'hai scritto, amico.
Qual è la tua opinione?
È valido. È davvero valido.
Amico, credo che dovresti pubblicarlo.
Sei molto gentile,
ma non credo che il mio modesto libro possa interessare a dei professionisti.
Amico, puoi pubblicarlo online.
Stampi un centinaio di copie che puoi vendere tu stesso, tutto online.
E vedi come va.
Non saprei da dove iniziare.
Posso aiutarti io.
Come? Non sei abbastanza impegnato a gestire una scuola?
Vado in pensione, amico mio.
- Quando? - Adesso.
Ti danno il benservito? Per caso, è colpa mia?
No.
La colpa è solo mia.
È perché sono diventato vecchio.
Siamo vecchi.
Perciò, ho un po' di tempo e ho fiducia in te.
Grazie, Justin.
Credi davvero sia scritto bene?
Sì, ne sono convinto, amico. Straconvinto.
Ero giunto alla conclusione che Nancy voleva che trovassi il suo manoscritto,
così come aveva voluto che trovassi le fotografie.
Sapevo perché il libro doveva essere scritto
e non avevo alcun dubbio su chi fosse il destinatario.
Che cosa pensi di lei?
Credi che abbia avuto ciò che si meritava?
Era una strega manipolatrice
e credo che abbia colto l'occasione per farla franca.
Sì, ma non hai risposto alla mia domanda.
Era quello che si meritava?
Non mi è dispiaciuto quando è successo.
Quindi, direi di sì. Era quello che si meritava.
Ero colui che l'avrebbe distrutta nella vita reale,
ma prima doveva soffrire, come avevamo sofferto io e Nancy.
Al Perfetto Sconosciuto.
Com'è la casa?
- È carina. - Bene.
- I coinquilini come sono? - Un po' nerd.
Cosa, tutti quanti?
Sono tutti studenti.
Quindi leggono, vero?
Bene.
- Ovvio, essendo studenti. - Già.
Ti piace ancora il tuo lavoro?
Mi piace, sì.
Questo me lo porto.
Nicholas lavora nel reparto di elettronica di un centro commerciale.
Non è quello che tu e Robert avevate immaginato per vostro figlio,
ma siete sollevati dal fatto che lavori,
visto che, in passato, per voi era impensabile
che lui riuscisse a dedicarsi a un qualsiasi tipo di lavoro.
E Sandy?
Te lo ricordi, vero?
Quando non riuscivi ad addormentarti senza abbracciarlo?
- Sandy. - Dai...
Lo capisci, non è vero?
- Nicholas. - Che c'è?
- Dai, per favore. Scusa. - Non puoi farlo.
Voglio che tu capisca il motivo del trasferimento.
Non era più necessaria una casa così grande.
Ok? E tu hai bisogno di essere indipendente.
Non vuoi essere indipendente?
Ovviamente noi ci siamo se, sai...
se hai qualche problema serio, ma io...
È ora, Nick.
Ok? Non credi?
Questo è quello di cui vuoi convincerti, mamma.
Nick! Vieni, sta iniziando la partita!
Ehi, veloce. Dai, muoviti!
- Andiamo. - Forza.
Oh, sì!
Non sei mai riuscita ad avere con Nicholas il rapporto che hanno lui e Robert.
E questo ti fa male.
Ehi.
Di dove siete?
Inglesi?
Come va?
SALUTI DA PISA
Cara mamma...
ITALIA
...Venezia e Firenze sono davvero magiche, come avevi detto tu.
Ma ora sono stufo delle rovine, perciò me ne vado sulla costa.
Grazie per la Nikon che mi avete regalato.
Ho scattato tantissime foto.
Ti voglio bene, Jonathan.
P.S., sono solo adesso. Sasha è dovuta tornare a Londra.
Il Natale era passato velocemente. Un Natale solitario per me.
Dovevo aspettare fino alla fine di gennaio per il mio vero Natale.
Quello che avrebbe annunciato nuovi inizi.
Sì.
Justin.
Buon pomeriggio, amico. Scusa se non ti ho avvisato.
No. Mi fa piacere vederti. Sempre.
Volevo farti una sorpresa.
Immaginavo volessi vederli freschi di stampa, come si suol dire.
Non capisco perché tu voglia usare uno pseudonimo, ma ehi, chi sono io?
È venuto bene, vero?
- È straordinario. - Per fortuna ti piace.
Sai la tua idea di usare quella fotografia?
Si è rivelata vincente.
È perfetto.
Non ti ho offerto niente.
Metto su il bollitore. Tè nero?
Sì, grazie. Con un goccio di latte, senza zucchero.
Ho parlato con Tommy. Un mio studente, ha finito l'università.
Gli ho chiesto se poteva realizzare un sito per il libro.
Sai, per poter gestire gli ordini online.
- Ottimo. - Beh...
ha detto che sarà pronto tra qualche giorno.
Quindi, non dobbiamo fare altro che creare un account PayPal
e io e te, amico mio, saremo pronti a partire.
Sì, ho avuto un'altra idea.
Che ne dici di un concorso per vecchi scrittori non pubblicati?
Sai, potremmo pubblicarli noi.
Povero Justin.
Fantasticava sulle imprese future
e sulla possibilità di diventare un editore indipendente.
Se solo avesse saputo che non avevo alcuna intenzione
di aspettare gli ordini online.
Ma credo sia importante...
C'era solo una lettrice che volevo raggiungere.
Il libro l'avrebbe stanata dal suo nascondiglio
e l'avrebbe inseguita all'aperto.
- Io vado. - Ok. Non dimenticare il bucato.
Sono ancora umidi. Scusa, tesoro.
Ci sono gli avanzi.
L'ho letto. Mi è piaciuto.
- L'hai letto anche tu? - Sì, è bello.
Cioè, l'hai letto tutto?
Sì, l'ho finito. Leggo, sai com'è.
- Non intendevo... - Sì, dai, Nick.
- Noi ti stimiamo, figliolo. - Sei stato tu a mandarmelo?
No.
- Ne sei sicuro? - Sì, il mio è a casa.
- Come mai l'hai letto? Ecco... - Catherine.
No, volevo solo dire... È una strana coincidenza.
- Mi è stato mandato e non so chi... - Il mio è un regalo.
Un regalo?
- Sì. - Da parte di chi?
Di un cliente riconoscente. Me l'ha lasciato in cassa.
- Che bel gesto, Nick. Vero, Catherine? - Sì.
- E chi è stato? - Qualcuno rimasto colpito da Nick.
Non lo so. Vedo un sacco di clienti ogni giorno.
- Lo so. - Qual è il problema?
- Che importanza ha? - Nessuna.
È tutto a posto. Scusa.
Allora... ti è piaciuto?
- Sì. - Fantastico.
- E perché? - Perché?
- Pensi mi piaccia solo la merda? - No. Voglio solo sapere
- che cosa pensi del libro. - Che cos'è? Un cazzo di test?
- No. Tua madre... - Ci vediamo.
- Vi chiamo in settimana. - Puoi dirmelo?
Cristo. Lei muore!
Ed è bello quando succede, se lo meritava. Era una puttana egoista.
Non si riferisce a te.
Torna qui, Nicholas.
- Mamma, guardami. - Nicholas, non ti allontanare.
Conta con me.
- Tre, due, uno. - Tre, due, uno, salto.
Tre, due, uno, salto.
Guardami, mamma.
Nicholas, avvicinati.
Non mi prendi.
TRATTA DAL ROMANZO DI RENÉE KNIGHT
Sottotitoli: Felice Tedesco
DUBBING BROTHERS