¿Hola?
¿Me veis desde ahí abajo?
¿Hola?
Nos vemos, tortugas.
¿Y cuando Tia decía que íbamos lentos
y echaba a correr despidiéndose como una loca?
No me acuerdo porque por entonces no me invitabais a las rutas.
Decíais que era rarita y difícil de tratar.
Ya no lo pensamos.
Yo soy como soy.
Nuestra chica salvaje hoy se ha puesto sus pantalones salvajes.
Son mis favoritos.
Estoy en fase de cambio.
Me he vuelto a ver El hobbit,
me hice las uñas, intenté pintar espaditas,
pero han quedado fálicas. Parecen minipollas de hobbit.
Y hoy he traído a mi chico.
No entiendo bien esto.
¿Solo andáis bajo el sol?
A veces te rozan los muslos.
- ¿Seguimos con Gaby? - Gracias.
¿Esto significa que vuelves al curro mañana?
Sigo procesando.
Está procesando.
Joder, tío, relájate.
¿Por qué me dáis tanta caña?
- Por diversión. - Ahora lo entiendo.
- Claro. - Jimmy, necesito
una semana más, o así.
¿Ya no quieres ser chófer de Paul?
Todas las mañanas me hace parar por "akaya".
Se dice açaí.
¿Quién coño le ha enseñado Smash Mouth?
Yo.
¿Y si me tiño el pelo antes de ir a la uni?
De azul o de rosa.
O algo más radical, rápate.
Lo apoyo.
La gente pensará que estás loca o terminal.
En cualquier caso, te dejarán hacer lo que quieras. Es un plan sin error.
- Oye, tío. - Hola.
Terminaste de comer hace una hora.
¿Qué haces aún aquí?
Relajarme con mis compis.
- ¿Quién se lo dice? - Yo misma.
Brian, te queremos, pero ya estás mayor.
Estás a puntito de perder un diente.
Mira, niña, yo no estoy mayor.
Termina esta frase:
- "Guay...". - Del Paraguay.
Ah, mierda.
Vale. Es por apartarme de Charlie.
Enseñamos a Sutton a dormir sola y discutimos.
Anoche se puso tonto y le solté que no era su padre.
Objetivamente, es verdad.
Total, que él me gritó: "Ni tú tampoco".
Y eso, pues...
me dolió un montón.
Hostias, es Dre Thibodeaux.
- Qué nombre más chachi. - Ya ves.
Es de esos nombres que se dicen con el apellido.
Ey, Dre... Thibodeaux.
Te lo dije.
Vale. Sí, perfecto.
Vaya, lo siento.
Sí, gracias por llamar.
Mierda, ¿no te aceptaron?
Se ha muerto su tía.
Pero me han cogido. Sí.
¡Soy sous-chef, nena!
- ¡Amor! - ¡Toma!
Qué alegría.
- ¿Qué? - Mierda.
Oye, Jorge no lo sabe, cubridme, porfa.
Ey, ¿qué celebráis tanto?
Mi peque ha dicho sus primeras palabras.
- Qué fuerte. - Ya.
¿Y qué ha dicho?
Ha dicho:
"Papá es muy joven".
Ya eras mayor cuando nací.
Tienes teléfono fijo.
Y sigues diciendo Checoslovaquia.
¿Y qué ha pasado?
Toma ya.
Pues qué casualidad, ¿no?
Tal vez no sea casualidad.
Igual estoy aquí porque quería verte.
Justo lo que quería oír.
No. Es broma, lo siento.
Joder, cómo eres.
Me he matriculado en pilates enfrente.
Podrías verme tres veces por semana, pero será una cada dos semanas.
Tengo que comer más dónuts para eso.
- Más nata, por favor. - Hecho.
Tengo que esperar a que te sientas fatal para volver a verte, ¿no?
Sí, pero a mí eso me puede pasar, así, de repente.
- Genial. Como a mí. - Vale.
¿Qué tal esta noche?
Mierda.
Yo casi nunca tengo nada que hacer.
Pero esta noche se va a pasar mi padre a visitarnos.
Igual es pronto para conocer a los padres, ¿no?
Aunque, bueno, ya conoces a mi ex, a mi hijo
y has manoseado mi sujetador viejo.
Igual ya podemos.
Yo no tengo miedo a ir muy deprisa.
Rompemos reglas.
Buenos días, Jimmy.
Buenos días, mujer aleatoria.
Paul, te presento a Sofi.
Sofi, este es Paul,
mi proxeneta.
Hola. Me caí este finde
Me caí este fin de semana y Julie me obliga a usar este bastón.
Pero no os cortéis. Continuad.
¿Y el abrigo de piel dónde está?
No sé por qué lo he dicho, no te conozco.
Es perfecta para ti.
Y no lo dices como un cumplido, ¿verdad?
Para nada.
Pues nada, yo me tengo que ir.
- Venga. Luego te llamo. - Vale.
Encantada, Paul.
Igualmente.
Guau.
No seas bobo.
- ¿Qué? - Me suena que en mi boda
alguien te animó a volver a salir con gente.
Igual quieres agradecer ese sabio consejo.
Gracias, Paul.
Estoy orgulloso de ti.
Vas muy bien.
¿Gaby ha venido?
Dice que necesita una semana más.
Eso no es buena señal.
Si quieres, hablo con ella.
No. Yo lo jodí y yo lo arreglo.
Si hace falta, la arrastraré al trabajo personalmente.
Eso diría un proxeneta.
Relaja, bro.
¿Peticiones? Por una moneda, toco lo que sea.
Pedid por esa boca.
- Hola. - Hola.
Estamos todos, ¿eh?
Sí. Estaba en casa aburrido, vi a tu padre entrar
y pensé en lo que siempre dices: "Tu casa es mi casa".
No he dicho eso en mi vida.
- Pues deberías. - Vale.
¿Sabéis que Jimmy toca el piano?
Lo sabemos. Y lo sufrimos.
Siento que sea así, es culpa mia.
Tenía entradas para ver a Billy Joel.
Mi colega me dejó tirado y pensé: "Bueno, pues me llevo a Jimmy".
Era entre semana y su madre no quería,
pero yo sabía que él necesitaba vivir
- la magia de la música... - Sí.
Salió de allí en trance. El chaval estuvo flipando una semana.
No estaba en trance,
sino traumatizado.
La señora sesentona a mi lado
se arrancó las bragas y las lanzó al escenario.
Vi cosas que ningún niño de siete años debería ver.
Ahí lo apunté a clases de piano. El resto ya es historia.
Se llamaba Valerie Schoenberger.
Qué pedazo de historia.
Ojalá fueras mi padre.
Esa historia me recuerda
a cuando intenté colarme en un concierto de Ed Sheeran
diciendo que era su hija secreta.
Hay tantas pelirrojas que dicen eso,
que siempre va con uno que hace tests de paternidad.
¿Queréis café?
TERAPIA SIN FILTRO
¿Qué vais a hacer mañana?
Tengo que recoger un coche que necesita cariño
y podríamos pasar el día poniéndolo a punto y escuchando música.
Trabajar gratis suena muy bien,
pero íbamos a comprar cosas para la residencia.
Podemos hacerlo otro día.
Prefiero estar con el abuelo.
Perdón, olvidaba tu pasión por los coches viejos.
No pasa nada, id vosotros.
Tengo mucho curro atrasado, así que...
Genial. Creo que me voy a echar un poco.
Derek me agota, le toqué todas las canciones de Steely Dan.
- Es majo. - A él también le caes genial, papá.
Venga, que descanses.
- Adiós. - Ahora nos vemos.
¿Sabes qué es raro?
Que te molesta cuando cae bien a los demás.
¿Qué? No, para nada.
Vale, un poco.
Mira, peque.
Es un camelador.
Depende de cómo lo quieras ver.
Mira, papá. Va a ser mi graduación, solo os tengo a vosotros.
Quiero que estemos juntos.
Vente a eso del coche.
Y, por favor, sé majo con él. Por mí.
Lo haré por ti.
- Gracias. - De nada.
Lo de comprar cosas para mi cuarto sigue en pie, ¿no?
¿Para qué quieres luces de colores y un puf
teniendo el amor del abuelo?
Mierda.
Te agradezco la visita a domicilio, pero ya sé por qué has venido.
Genial. Pues hasta mañana.
Buen intento.
Bueno, ¿y qué tal
- si te pongo al día? - Dispara.
Me dejé llevar con la idea esa del centro de traumas.
Me jode pensar en hacer siempre lo mismo.
Siento que voy hacia atrás y me deprime mucho.
Y se me da genial.
- Se te da de puta madre. - Gracias.
Me siento como atrapada en una isla.
Como cuando Tom Hanks se follaba al balón.
Creo que eso no pasaba.
Estuvo dos años solo, ¿qué más podía hacer con él?
Algo se debió trajinar,
pero creo que Wilson y él solo eran...
amigos.
No quiero que retrocedas para hacer algo en lo que ya eres brillante.
Esta es mi última semana de trabajo.
Para siempre.
Y, si no quieres volver a esto por ti...
hazlo por mí.
Si no puedes y lo mandas todo a la mierda en un mes,
te vienes a mi barco en Connecticut y me restriegas que tenías razón.
- Vale. - Genial.
Pero a Connecticut no pienso ir.
Está lleno de blancos con náuticos.
No te metas con mi cultura.
Oye, colega.
Ya sé lo del curro.
Enhorabuena.
Gracias, Derek.
Puedes emocionarte, mi corazón lo aguanta.
Lo que no me dejan es emocionarme de otras formas.
Sexualmente.
Lo pillo.
Yo y todos los vecinos.
No dejo de pensarlo.
Pues hablemos de ello.
¿Quieres subir tú o bajo yo?
¿Es una broma?
Joder, menudas vistas tienes.
- Oye, ¿quieres mear desde aquí? - Por supuesto.
Ni de coña, pero ¿de qué vas?
Deja de invitar a la gente a subir a mear contigo.
Vale. Para la próxima.
No, no hay próxima.
La próxima.
Bueno, ¿y qué te preocupa?
No puedo aceptar ese trabajo.
¿Puedo opinar?
Depende. ¿Vas a hacer que vuelva a enfadarme contigo?
Sí. Cabe esa posibilidad.
Pues paso.
Es tu trabajo soñado.
¿Recuerdas lo de que el universo te dirá cuándo estas listo?
Pues te lo está diciendo.
El universo te reboza en mantequilla y te sazona con especias.
No sabes la de mierdas que he pasado con Jorge.
- Cosas que no se pueden contar. - Ya.
Si le quito el foodtruck...
se queda sin nada.
Eres un buen amigo,
pero por una vez en la vida tienes que pensar en ti.
- Es que... no es tan fácil. - No, si te entiendo.
Yo tampoco sé ser egoísta.
Necesitamos el consejo de un experto.
Vaya, ¿a qué se debe vuestro placer?
¿Qué te dije?
La suspensión está un poco floja.
Alice, pásame la llave articulada GearWrench.
No tengo ni idea de cuál es.
Ah, sí, es la que parece una linterna con joroba.
Guapa y sabe manejar herramientas. Premio gordo.
Yo también sé cosas.
Ah, ¿sabes cosas, eh?
- Sí. - Muy bien.
¿Cuál es la historia de la muñeca hawaiana?
Se llama Luna. Nació en Hawái.
Su sueño era bailar hula,
pero fracasó.
Por ser muy pequeña.
Joder, me has emocionado.
Normal. Cosas de mujeres.
Si los ignoras, se acaban callando.
Es una pasada de coche, abuelo. ¿De qué año es?
¿Es chico? ¿Le has puesto nombre?
Sally. Es chica y del 89.
Qué año, madre mía.
Abrí mi primer concesionario.
Cayó el Muro de Berlín.
Y, ese año, Jimmy anotó un home run
y ganó el campeonato infantil con su equipo:
- los Tejones. - Sí.
Ya vale, papá.
Fui corriendo a abrazarle y lo celebramos tanto
que ni se percató de que, al gritar, se le saltó un diente de leche
y cayó directamente en el bolsillo de mi camisa.
No.
A su madre casi le da un infarto cuando hizo la colada esa noche.
Si yo viera un diente ensangrentado en el bolsillo de la camisa de mi marido,
pensaría que es un asesino en serie.
Qué cachonda. Tío, creo que merece la pena.
Y tú también.
O sea, no para mí. Para otra persona.
Hay veces que basta con un "gracias".
Gracias.
Bueno, voy a beber agua.
Genial.
Bueno, peque.
Venga, apretemos unas tuercas.
De verdad venías a beber.
Creía que era un código para: "Que curren ellos".
Me cae bien.
Ya, a todo el mundo.
Perdona. Es que...
Le encanta contar historias sobre mi infancia que son...
casi verdad.
¿No hiciste el home run del campeonato?
Sí lo hice y fue la hostia.
Pero que él estuviera allí fue pura casualidad.
Si estaba mi padre, yo era feliz.
Pero luego siempre había algo
más importante que hacer.
Cuando murió Tia, vino al funeral y dio un gran discurso
sobre lo mucho que iba a priorizarnos a mí y a Alice.
Que siempre iba a estar ahí.
Y luego, no sé, debió de salirle algo superguay
porque no lo vimos en dos años.
- Eso no mola. - Pues no.
Eres un psicólogo cuarentón con un trauma paterno.
Joder.
Te entiendo.
Si te consuela,
mi madre me ha escrito hoy solo para decirme
que mi corte de pelo es para jovencitas.
Acojonante.
Pero tú eres un adulto, Jimmy. Y muy guay.
Seguro que algo haría bien tu padre.
Además, Alice se va a graduar. Y sé que quieres disfrutarlo,
así que intenta olvidarte del pasado.
Quién sabe.
Lo mismo te sorprende.
De hecho, ya me ha sorprendido al venir para la graduación de Alice.
Claro. ¿Lo ves?
¿Sabes una cosa?
- Tu pelo es la hostia. - Menos mal.
Habríamos roto por eso.
También he mandado mensajes y me he arrepentido.
A un tío que me dejó plantada, le dije:
"Puto calvo, pareces Mr. Proper".
Sí.
Solo que me equivoqué de calvo.
Yo soy así.
La clave está en aprender a soltar toda esa rabia
y no soltar lo que piensas.
Pero tienes mi número.
Si te entran ganas de mandar uno así, me lo mandas a mí.
Pon "no es para Gaby". Enfadada soy peor que el calvo.
- ¿Vale? - Eso haré. Gracias.
Me alegra mucho que hayas vuelto.
Y a mí también.
Tarde. Te he visto.
Vale, sí, venga.
Soy la puta ama, ¿vale? En un Monte Rushmore de terapeutas,
estarían Freud, Jung, Lucy la de Charlie Brown y yo.
Tú solo di la palabra.
Y todo esto será tuyo.
¿Y cómo hacemos?
¿Me quedo tu mesa, tu despacho
y a Julie?
Si es así, me dedicaré a engrasarle las piernas
para usarlas de tobogán, ¿me entiendes?
- Nada. - Sienta.
Vale.
Ha sido más gráfico de lo que creía.
He dedicado mi vida a hacer esto.
A aprender, a mejorar.
Y veo lo mucho que ayuda a la gente.
Le doy vueltas a eso de que en estos años me he convertido en un mentor para ti.
¿No es así?
Me haría enormemente feliz poder compartir contigo todo lo que sé
para que puedas continuar mi trabajo.
¿Y qué saco yo de eso?
¿Qué sacas por traspasarte todos mis conocimientos?
Te has delatado.
Te mueres de ganas.
Vale.
Dime tus condiciones.
Adáptate a mi horario.
- Reconoce alguna vez - Vale.
que tengo buenas ideas e invítame a un sushi supercarísimo.
Y no un poco de atún crudo.
Hablo del pez globo que te puede matar.
Acepto, con dos condiciones.
Una: que me dejes tomarme un sake sin chivarte.
Y dos:
que me coloques a mí en tu Monte Rushmore
y que quites a Freud.
Hecho.
Va a molar, porque aposté con varios amigos
a que podía improvisar una charla tipo TED y petarlo.
Y esto lo puedo decir así porque no soy un viejo.
Vale, allá vamos.
El egoísmo.
Yo, Brian Lorenzo, soy una persona egoísta.
La gente egoísta
siempre gana.
Pensad en cuántas veces hemos pensado:
"Ojalá fuera capaz de hacer lo que de verdad quiero hacer".
A diferencia de este joven gay tan guapo que tenéis delante,
yo me estrujo intentando ser buena persona.
Siempre pienso primero en los demás para no llevarme el café de una tal Angela
porque su pedido es parecido al mío y tengo prisa.
Últimas noticias.
En esta sociedad, todo el mundo es egoísta.
- Cierto. - Hasta la madre Teresa era egoísta.
Ella solo ayudaba a los demás porque eso la hacía muy feliz.
El caso es que la madre Teresa y yo somos iguales.
Si algo me hace feliz, pues lo hago, igual que esa monja chiflada.
Si quiero comer, como. Si quiero comprar algo, lo compro.
Si quiero tirarme a un desconocido...
eso ya no lo hago.
Y quiero suponer que la madre Teresa tampoco lo hacía.
- Bueno... - ¿Y sabéis qué?
Que toda esa energía que saco al tratarme como a un puto príncipe
me viene bien para estar al 100 % con Charlie y Sutton.
Porque, ¿cómo voy a poder estar bien para los demás
si yo no soy feliz?
¡Toma ya! Por fin dice algo que tiene sentido.
- Lo he pillado. - Genial.
Mierda, lo tengo que grabar.
- Va. Empiezo. - Gracias por el bollo.
Yo, Brian Lorenzo, soy...
Ya tenéis lo que queríais y ahora os piráis, ¿eh?
Lo han entendido.
Pues ya está. ¿Qué os parece?
Que ya está listo para correr.
Tiene una pinta increíble.
Pues sí, la verdad.
Este monstruo
va a salir a toda mecha y rugiendo por estas avenidas.
Abuelo, con esto serás un imán para las mujeres.
Tendré que confiar en mi físico, porque el coche no es mío.
- Es tuyo. - ¿Cómo?
¿Hablas en serio? O sea...
Es muy generoso por tu parte,
pero papá ya me compró un coche.
Por su cumpleaños.
Es el mismo Mini Cooper amarillo que conducía Tia de joven.
Y conocí a Sofi, ella me lo vendió.
Así fue.
Pues ahora me siento un idiota.
Yo no pretendía suplantar a nadie.
Quería disculparme
porque mi vida se complicó y no he estado muy presente
estos años.
Da igual, puedes tener un coche para cada costa.
O yo qué sé. Si lo prefieres, puedes venderlo.
Me lo quedo.
Muchísimas gracias, abuelo.
Me encanta. Gracias.
De nada.
Y gracias.
Anda, faltaría más, es genial.
Este coche va a ser un rompehielos total con los chicos.
La de tíos que se me van a arrimar para explicarme cómo va.
¿Cómo se llamaba la última herramienta?
¿Ira espacial?
Ira cósmica.
Es cuando te sientes atacada o juzgada.
Esos nombres son muy locos.
El vórtice, el sol negro,
disolución de proyección.
Sé sincero, ¿cuánta hierba fumabas en esa epoca?
Un poquito.
- Déjame cambiarle el nombre a alguna. - Vale,
Pero que no lleve la palabra "puta".
Lo vemos esta semana, hay tiempo.
¿Qué? No me da tiempo.
Tendremos que seguir en contacto después de que me mude.
Podríamos conectar un par de horas por Zoom cada mañana.
Estaba supercontento.
Y lo mejor es que me va a llevar a un omakase.
- Vente. - ¡Konnichiwa!
No. Mal, Liz.
¿Por? Estudié japonés en la universidad.
- No lo hiciste. - Vale.
Creía que me llamaría cobarde por salir huyendo de lo de los traumas,
pero no lo hizo.
Es como si él ya supiera cómo me siento yo.
- ¿Qué? - Nada.
¿A ti qué cojones te pasa?
¿Por qué siempre tengo que entrar aquí y gritarte por algo de Gaby?
Porque eres una sociópata y no tienes límites.
Sal de mi despacho.
Tú estás en la hermandad de la roca.
¿Quieres que te la quite?
Pues siéntate de una puta vez y escúchame.
- Hola. - Hola.
Gracias por lo de Alice.
Bueno, es mi única nieta.
No es solo lo del coche.
Dijiste que... estás aquí por la graduación.
Para ella es importante.
Y para mí, papá.
Me alegro.
Sobre la graduación...
Al final no podré ir a la ceremonia.
Un amigo me ha invitado a pescar frente a Santa Catalina.
Y eso es una oportunidad única.
Su graduación también.
Venga ya, es... el instituto.
Además, está tan contenta con el coche que lo entiende.
¿Se lo has dicho ya?
No, mejor cuando me vaya.
Le digo que me surgió algo.
Es buena chica, no le dará vueltas.
Papá...
Vamos a casa de Summer a enseñarle mi coche nuevo.
Me encanta formar parte de tu vida, Alice, pero es ella o yo.
Vale, pues a por un helado.
Venga, ya está Sofi.
Hijo.
Con Tia no tenía mucha relación, pero con Sofi tengo buenas vibraciones.
Me gusta de verdad e igual esta encaja mejor contigo.
Si yo entiendo eso de dejar un legado.
Mataría por tener una hija que continuara con mi tradición
de ser tremendamente difícil, pero, a la vez, muy querida.
Pensaba que tú eras más bien de esos de:
"Y una mierda te voy a pasar mi legado".
Por favor, no confundas tu pena por tener tres hijos encantadores, pero imbéciles,
con mis ganas de transmitir el trabajo de mi vida.
Solo dos de ellos son imbéciles.
Verás, lo que quería Gaby era muy fácil, solo quería que tú la regañaras
por querer huir de su sueño.
Y no lo hiciste. Porque estás siendo muy egoísta.
Gracias por tus palabras.
Ahora no voy a rebatirlo, tengo a un paciente ahí fuera.
Encantada de irme. Ya estoy en tu cabeza.
Y, en cuanto te des cuenta de mi razón, te vas a sentir tan mal,
que te va a estallar el cerebro.
Y tiro el micro.
Uy, espera, tengo que recogerlo.
- Micro a tu cara. - Oye.
Podrías haberme hecho daño.
Mejor provocarte una conmoción cerebral que acabar con el sueño de alguien.
Toma micro otra vez.
No. Eso no se puede hacer más de una vez.
Anda. Oye.
¿Qué tengo en el bolsillo?
Otra vez.
Sé que es precipitado. Pero empiezo la semana que viene
y aún no tengo dinero para pagar...
¿Me vacilas?
¿Crees que por pagarme vas a hacer que me sienta mejor?
¿Y lo de cubrirnos las espaldas?
Yo he cuidado de ti.
Cuando Marisol te destrozó tu corazoncito,
hice turnos dobles para cubrir tu culo, majete.
¿Por qué le haces esto a toda tu gente?
A toda tu gente le haces la misma mierda.
Y siguió gritándome
y, normalmente, ahí lo veo todo blanco
- y pierdo el control. - Que te jodan.
Pero esta vez no.
Fue horrible.
Me tiró gambas
mientras me llamaba "majete".
¿Majete? Como cuando el charcutero te llama "jefe".
Exacto, eso es chungo.
Pero estuve zen.
Bien.
Fue gracias a ti, Paul.
Y a tu terapia gratis.
¿Cuánto crees que me habría costado si me hubieras cobrado?
Ciento veinte mil pavos.
Pero no llevo la cuenta.
No me creo que sea nuestra última sesión.
- ¿Alguna herramienta final? - Sí.
Esta se llama...
abrazo.
Ven aquí, bro.
¿Eres así de cursi?
No, pero sé que tú sí.
Ha sido todo un privilegio ver cuánto has cambiado
y crecido.
No solo yo.
Tú has cambiado. Mogollón.
Mírate, si casi no te reconozco.
Puta Liz.
Manda huevos.
Hola, estás aquí.
¿Va todo bien?
Mi padre no vendrá a la graduación.
¿Cómo que no? Si está aquí.
Ya. Pero se va a ir a pescar.
Será pesca de emergencia, al menos.
Lo siento.
No sé qué decir, Jimmy.
Da igual, a ver, así es él.
Debería saberlo.
Tendría que haberme callado y no haberme metido.
¿Qué haces?
- ¿Con qué? - Te cierras en banda.
No lo hago.
Si estás molesto, podemos hablar.
No quiero hablar. Estoy bien, ¿vale?
A ver...
Estuviste mucho casado. ¿Gestionabas así los conflictos?
Tia y yo coincidíamos en casi todo.
Hasta con las cosas de mi padre.
Echo de menos eso.
¿Echas de menos que a ella no le gustaba tu padre?
Es una de ellas.
- El top cinco. - Vale.
Sí.
Has tocado uno de mis miedos,
así que es mejor soltarlo...
Echarme lo de tu mujer en la cara no es justo.
¿Es algo con lo que tendré que lidiar siempre?
No estoy preparado.
Para lo nuestro.
Pensaba que sí, lo siento.
Pero no.
Vaya.
Pues parece que esto va muy deprisa.
Está bien.
Desde el primer día en Bellevue,
me sentí incómodo.
Nervioso.
Estoy trabajando. ¿Me vas a contar una historia sin avisar? ¿Qué coño?
Cuando perdí a mi primer paciente,
me afectó tanto que salí corriendo.
Me arrepentí
durante muchísimo tiempo.
- ¿Cuánto? - Dos semanas.
No creí que fueras a preguntarlo.
Hice mi propia versión de la terapia cognitiva-conductual.
Ayudaba a la gente con su día a día.
Intenté trabajar los traumas más difíciles,
los de vida o muerte.
No pude con ello.
- A mí me pasa. - No. A ti no te pasa.
Tú eres más fuerte que yo.
Lo sé
porque tú me ayudaste
muchísimo.
Paul...
He arrastrado un montón de mierdas oscuras por haber crecido con mi padre.
Puto maltratador.
Violento.
Por él me convertí en alguien tan cerrado.
Lo siento, qué mierda.
Pero hoy me han recordado todo lo que he crecido.
Gran parte de eso es gracias a ti.
Me has abierto a cosas nuevas.
Mira, estoy hidratado que te cagas.
Y por lo visto he influido en tu forma de hablar.
Hay gente nueva en mi vida.
Me casé con Julie.
Canto en el coche.
He conocido a En Vogue.
Póker de reinonas.
Has cambiado mi vida.
Olvídate de toda esa otra mierda.
Gaby...
tú eres mi legado.
Joder, Paul.
Si quieres mi consulta, es tuya.
Qué coño, quédate con todo el edificio. Me da lo mismo.
Pero si lo usas para hacer lo de siempre,
te cobraré mil millones de dólares.
O te lo dejo por un dólar al mes,
pero haz un centro de traumas.
Y oye.
Deja de ser una cobarde.
Vale.
Ven aquí.
Tendrás que llamarlo Centro de Traumas Rhodes.
Ni de coña.
Vale.
Las baldosas del suelo se marcaron en tu camisa.
Cuando vaya a verte jugar al fútbol,
tienes que señalarme cuando marques.
Pero sin que sea muy evidente.
Hecho. Haré algo muy sutil.
- Así. - Vale.
Y yo voy a hacer lo mismo. Así, sin rodeos.
¿Y Sofi? ¿Se ha ido?
Quería invitarla a la graduación.
Es mejor que estemos en familia.
Entre las paredes de tu piso de dos plantas
escondí una carta de amor que no logro recuperar.
Con una foto de tu padre y un llavero que decía:
"No te olvides de mí".
Como las grietas en la tierra y tus ojos tristes,
las baldosas del suelo se marcaron en tu camisa.
Y así es cómo te recuerdo ahora.
Como la niebla en la calle, así me sentí
cuando trabajaste hasta chocar con las manos al volante.
Y así es cómo te recuerdo ahora.
Sé que no debería tirar del hilo del jersey que llevo puesto,
pero no puedo evitar desenredarlo.
Mi corazón siempre gana.
Dijiste que nunca te enamorarías en pleno invierno.
Traducción: Beatriz EGOCHEAGA RODRIGUEZ