UMA SÉRIE NETFLIX
REFÚGIO DA ALICE BATA
Os mortos estão mortos. Não acho que nos observam lá de cima,
então não sei pra que servem os funerais.
Pra encher o saco.
Olha o respeito!
Não quero polemizar.
São pra isso. O padre e sua lenga-lenga…
O Senhor é meu pastor. Por águas tranquilas me conduz,
e fico entediado como ninguém.
O trabalho dele é afogar as mágoas naquela ladainha
até seus ouvidos sangrarem.
Quatro horas depois, você está sugado
e cansado de chorar.
Já estou com nó na garganta.
- Nossa! - É sério.
Nó na garganta não serve de nada!
Você precisa fazer algo radical.
Precisa encher duas jarras de lágrimas e meleca.
Misture tudo por meia hora
até que forme espuma,
senão a meleca fica no fundo.
Precisamos mesmo pensar em nossas entranhas e fluidos corporais?
Sim, precisamos!
Precisa botar tudo pra fora.
É como você se livra da dor.
Já notou como "catarse" e "catarro" são semelhantes?
A palavra latina catarro vem do grego.
Quem se importa?
São duas grandes antigas civilizações que se uniram no mesmo conceito.
Não parece presunçoso questionar a coisa toda?
Pensei sobre essa coisa de padres, lágrimas e catarse,
e percebi que não tem nada a ver com o motivo de estarmos aqui.
Isto é um centro esportivo, não uma igreja.
Tem um ringue de boxe no lugar do altar.
Sei que estamos aqui
porque Alice adorava boxe,
mas não acho que seja um local muito solene
pra ladainha do padre que devia me fazer chorar.
Acha que este local é adequado pras pessoas chorarem?
Porque quero chorar por causa da passagem cara do trem.
Você não vai a um funeral só pra chorar.
Sarah estava certa, é claro.
Há outra razão pra se ir a um funeral. Ou a alguns funerais.
Você quer uma resposta.
Procuramos uma desde terça-feira,
quando as ligações começaram.
Você não sabe o que dizer, que palavras usar,
como responder às perguntas…
Vamos tomar sorvete?
Qual é? É um funeral!
Eu sugeri um sorvete, não um boquete.
É falta de respeito? Alice é intolerante à lactose?
A questão não era essa. Era mais profunda.
Por que ela fez isso?
Deve ter havido um motivo. Você come porque tem fome.
Tem fome porque não almoçou.
Há razões, explicações…
Deve ser culpa de alguém.
As pessoas devem ter um motivo pra se matar.
Ela deve ter tido um motivo.
Desculpe informá-lo, mas não há uma resposta simples.
Adivinha?
Nunca há um motivo claro que leve alguém ao suicídio,
isso é besteira.
Ou uma mentira conveniente.
Na vida real, a menos que esteja escondido sem munição
e o ISIS esteja atrás de você…
Neste caso, você se explode, não tem alternativa.
Em qualquer outra situação, nunca soube de alguém
que tenha se matado por uma razão simples.
Não há uma causa A que produza um efeito B.
É um imenso lamaçal de motivos
que nem a pessoa consegue entender,
quanto mais as outras.
Como assim?
Como pode não haver uma resposta que nos ajude a não enlouquecer?
É um absurdo não entendermos as razões
de uma pessoa tão próxima.
Era sua amiga!
Eu também era próximo, sabe.
Claro que éramos dois loucos
e que ficávamos um atrás do outro sem fazer nada.
Mas éramos próximos.
Bem, ela foi atrás, e você fugiu.
Primeiro, o que você sabe?
Segundo, posso não ter me jogado em cima dela,
mas ela também não facilitou.
Não é uma crítica. Respeito isso. Dar o primeiro passo é muito arriscado.
Por isso nenhum de nós nunca tomou a iniciativa.
Está falando sério?
Ela tentou centenas de vezes.
- O quê? - Puta merda!
Ela ficava pedindo pra você sair pra fumar, e você só dizia…
Não fumo.
Ela pediu que escrevesse uma história pra ela
esperando que você se abrisse,
e você mandou uma história deprimente e horripilante sobre o garoto que tropeça.
Antes de sair de Roma, ela tentou te ligar o dia todo.
Ela queria te contar tudo antes de voltar pra cá,
mas você sumiu por duas semanas!
Há um limite de quanta mentira conta a si mesmo!
Estou chocado. Sem palavras.
Tento entender todos estes fatos,
mas é como se uma bomba explodisse na minha cabeça.
É assustador
quando olha a própria vida e não se reconhece.
Você sempre a viu como uma comédia romântica boba
com Hugh Grant
sobre duas pessoas indecisas
que ficam flertando por muito tempo.
Mas agora…
vê um idiota que passou 20 anos se esquivando
sem nunca assumir nenhuma responsabilidade.
Fiquei ansioso e com as pernas moles.
Estava brincando de detetive, procurando razões
e tentando achar um motivo.
Sou eu o serial killer
que vai ao funeral da vítima.
Sei que não a matei,
mas eu poderia ter sido um motivo
pra ela ficar, eu poderia ter dado algo a ela…
O pai dela está falando.
Alice era uma garota muito sensível,
que internalizava toda a dor que via ao redor de si,
que não queria levar vantagem
sobre as pessoas ao seu redor
nem passar por cima delas.
Talvez por isso não tenha encontrado um lugar no mundo
que havia sido prometido a ela.
Que havíamos prometido a ela, porque acreditávamos nisso.
Alice queria trabalhar e ser útil.
Ela se sentiu derrotada quando teve que deixar Roma
porque não podia se manter
e teve que voltar pra casa com a gente.
Ela sofreu por sua falta de independência.
Mas Alice era muito mais que isso.
Não era só alguém que sofria.
Alice era cheia de entusiasmo.
Continuou se voluntariando com as crianças
e, nos últimos anos, descobriu a paixão pelo boxe.
Eu era contra, não entendia o porquê do boxe.
Não me agradava a ideia de minha filha levar um soco na cara.
Ela dizia que na vida todos levamos socos na cara,
e ela queria aprender a levar esses socos e revidar.
Ela preferia envelhecer com o rosto cheio de cicatrizes
do que envelhecer como uma boneca, com o rosto sempre igual.
O boxe foi sua tábua de salvação. Por um tempo.
Nossa filha não foi uma vítima.
Ela era uma lutadora, como todos em nossa família.
Ela sofreu muito.
Mas ela não foi só isso.
A vida dela foi mais que isso.
Palavras comoventes, mas foda-se.
Minha cabeça está com a ideia fixa:
"É tudo culpa minha,
desde a crucificação de Jesus até as Torres Gêmeas."
As palavras de Sarah ecoavam na minha cabeça,
e eu queria dizer…
Que besteira! Você inventou isso!
Mas mal conseguia me convencer.
Vamos, tenha o mínimo de honestidade emocional.
Nem um jesuíta teria coragem pra isso.
Preciso tomar um ar.
Fico pensando que Alice poderia estar aqui.
Talvez se eu tivesse assumido o controle dessa relação,
ela não teria conhecido aquele babaca.
Se tivesse tido mais coragem, poderia ter sido a pessoa
que daria um motivo pra ela ficar…
Pare com isso!
Cale essa boca!
É como quando era pequeno,
se achava o todo-poderoso que podia tudo.
Disse que Alice esperava minha iniciativa. Claro que me sinto culpado!
Eu não disse que ela se matou
porque não transou com você!
Eu te dei fatos,
e se sente culpado porque é um egocêntrico
e quer roubar a cena de um filme que não é seu!
Não precisa ser tão babaca.
Ela era sua amiga.
Num dado momento, talvez quis transar com você,
e depois só quis tomar sorvete com você.
Às vezes, você a fazia rir ou a irritava.
As pessoas são assim.
Não dá pra saber se vai viver ou morrer.
Foi escolha dela.
Pode ao menos deixar isso pra ela?
Certo, ponto pra Sarah. Eu acredito em autodeterminação.
Agora me sinto um idiota egocêntrico
e tenho vergonha dos meus pensamentos.
Confusão, vergonha, dúvidas.
Mudo de assunto pra Sarah não perceber como estou perdido.
Então por que droga viemos? Não podemos chorar. Não há respostas.
Poderíamos ter viajado pra um lugar mais perto.
Tínhamos que vir pra pôr um ponto final.
Como quando é esfaqueado. Leva pontos, mas não para de doer.
Porém o sangramento para e o tecido começa a cicatrizar.
A explicação de um patologista.
Não vejo por que viajar 600km pra ganhar uma cicatriz,
mas não tenho forças pra responder.
Ainda estou pensando
em cada movimento da Alice que nunca notei em 20 anos.
Sabia que a Alice gostava de mim?
Sim.
Como assim? Quem te contou?
Ela.
No dia em que você não atendeu, ela me ligou e saímos.
O que vocês fizeram?
Tomamos sorvete.
O que ela disse?
Um monte de coisas. Falou por 4 horas.
Precisava desabafar.
Eu disse que você é um merda e me ignora também, mas somos amigos.
Por que não me disse? Já faz dois anos, e agora ela se matou.
Devia ter atendido ao telefone. Sou seu secretário?
Certo, eu era o único que não fazia ideia.
Você nem sabia que tínhamos um lance quando a apresentei.
O quê? Alice também era gay?
Mais ou menos. Não o bastante. Mas eu sou flexível.
Como assim?
Brigaram por minha causa?
Está dizendo que estraguei tudo…
Não começa com essa merda de novo!
Digo isso pra que entenda que as pessoas são complexas.
Elas têm lados ocultos,
comportamentos motivados por razões que não se vê de fora.
Vemos só uma pequena parte do que são por dentro e por fora.
E fazemos muito pouco.
Somos folhas de grama, lembra?
Estou tão confuso e me sinto um idiota egocêntrico.
Sei que o lance da folha de grama é verdade, faz sentido,
mas não me acalmou como há 30 anos.
Olho em volta
e acho que parecemos trapos velhos.
Trapos velhos e gastos
como nossas próprias vidas.
E somos estúpidos,
pois comparamos nossas vidas com as dos outros,
que parecem perfeitas, limpas e organizadas,
mas talvez seja só porque as vemos de longe
e olhamos pra esses papéis sem sentido…
que estão bem longe da forma que havíamos pensado.
Se São Pedro aparecesse
e perguntasse qual era a forma da vida das pessoas à minha volta…
Suponho que São Pedro faça perguntas idiotas.
TESTE ORAL DE HOJE
Eu responderia…
A forma de uma garota que queria ser professora
e que passou a vida correndo atrás desse sonho, seguindo essa linha.
Mas agora a sua vida está derretendo em suas mãos,
dia após dia, num escritório de merda na periferia,
levando café a pessoas que nem sabem seu nome.
Ou a forma de alguém sempre no limite, com a espada de Dâmocles acima da cabeça,
que, se não cortaram a luz e o gás,
foi porque tirou boas cartas no pôquer
ou porque os outros jogadores eram ruins.
Talvez eu dissesse a São Pedro…
Não sei se ainda estamos numa batalha ou se já acabou, e aí descobrimos
que dá pra sobreviver com uma forma mal recortada,
aceitando que nunca vamos jogar na equipe perfeita e organizada.
Mas ainda podemos nos reunir perto do fogo e lembrar que, no final,
esse pedaço de papel ainda pode nos aquecer.
E às vezes isso é suficiente.
Mas, às vezes, não.
Vocês são de Roma?
A mãe da Alice pediu pra voltarem. Há algo que podem gostar.
Não sabemos o que Alice gostaria para um dia como hoje.
Mas sabemos como se orgulhava de suas crianças
e como elas se orgulhavam dela.
Por isso, gostaríamos que ouvissem suas vozes.
Vamos, crianças!
Alice, conte a história do príncipe!
Conto, se ficarem quietos.
É a história de Zeta, um menino que não queria que amanhecesse,
pois, na noite anterior, sua mãe disse a ele:
"Amanhã, você vai comprar leite na mercearia do Ermete."
E quem está sempre perto da mercearia?
O Príncipe do Tropeço!
Isso mesmo! O Príncipe do Tropeço!
Todos sabem que ele é perigoso.
Ninguém quer ir àquele bar.
A namorada do Zeta, a Veruska diz a ele…
Se você morrer, posso ficar com seu coelho?
- Na manhã seguinte… - Que história legal!
Zeta não encontra ninguém.
Talvez o príncipe esteja doente.
De repente, aparece uma sombra com pernas longas.
- Vamos tomar sorvete? - O príncipe!
O príncipe!
E o Gato do Rabo Curto foge pra não tropeçar.
Zeta tenta atravessar a rua, mas não consegue. E o que acontece?
Ele tropeça!
Aconteceu.
Caiu feito um saco de batatas. Todo mundo viu.
Ele se machucou?
- Um pouco, mas logo passa. - O joelho dele está sangrando?
Um pouco, mas no dia seguinte vai ter uma cicatriz.
Alice, quando a cicatriz sara?
A cicatriz nunca sara.
É como uma medalha que ninguém pode tirar de você.
Então, quando Zeta crescer e não tiver mais medo do príncipe,
ele vai lembrar que viveu muitas aventuras,
que caiu e se levantou.
Por que a cicatriz não sara?
Porque é uma cicatriz.
Se saísse com água, era uma tatuagem de chiclete.
Dá medo, mas é uma coisa boa também.
É a vida.
SE VOCÊ OU ALGUÉM QUE CONHECE TEM PENSAMENTOS SUICIDAS,
PODE ENCONTRAR RECURSOS PARA LIDAR COM UM MOMENTO DE CRISE
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Vou dar uma volta.
Trégua.
Só por hoje, tudo bem?
Aconteceu.
Sim.
Idiota.
- E a trégua? - Começa a partir de agora.
Legendas: Mônica Guiselini