UMA SÉRIE NETFLIX
Os mortos estão mortos, não creio que nos observem do Céu,
por isso não entendo os funerais.
São uma seca.
Vá lá! Tem respeito.
Não quero ser polémico.
É o que são. O padre faz o discurso…
O Senhor é o meu pastor. Ele conduz-me às águas refrescantes.
E depois aborreço-me.
Ele ajuda a afogar as mágoas com aquela endecha
até sangrares dos ouvidos.
Quatro horas depois, estás seco
e farto de chorar.
Já sinto um nó na garganta.
A sério!
Um nó na garganta não serve de nada!
Tens de dar tudo.
Tens de encher duas jarras de lágrimas e ranho.
Mistura-se durante meia hora até ficar espumoso,
senão o muco assenta no fundo.
Temos mesmo de falar em entranhas e fluidos corporais?
Sim, temos!
Tens de extrair tudo.
É assim que nos livramos da dor.
Já reparaste como "catarse" e "catarro" são semelhantes?
"Catarro" vem do grego.
E depois?
Duas grandes civilizações antigas tiveram a mesma ideia,
quem és tu para questionar isto?
Reflito sobre padres, lágrimas e catarse
e percebo que não tem nada que ver com a nossa presença aqui.
Isto é um pavilhão, não uma igreja.
Há um ringue de boxe no lugar do altar.
E sei que estamos aqui
porque a Alice era obcecada pelo boxe,
mas não acho que seja um local solene o suficiente,
por muitas endechas que me devem fazer chorar.
Este será o sítio certo para as pessoas chorarem?
Devia chorar pelo preço do bilhete de comboio.
Não vais a um funeral só para chorar.
A Sarah tinha razão, claro.
Há outra razão para ires a um funeral. Ou a alguns funerais.
Encontrar uma resposta.
Procuramos uma desde terça-feira, desde que começaram os telefonemas.
Não sabemos o que dizer,
como responder às perguntas…
- Vamos comer um gelado? - Vá lá! É um funeral!
Eu sugeri ir comer um gelado, não bater uma!
É rude? A Alice é intolerante à lactose?
Não era essa a questão. Era mais profunda.
Porque o fez?
Deve ter havido uma razão. Comes porque tens fome.
Tens fome porque não almoçaste.
Há motivos, explicações…
Deve ser culpa de alguém.
As pessoas devem ter uma razão para se matarem.
Ela deve ter tido um motivo.
Lamento ser eu a dizer-te, mas não há uma resposta simples.
Sabes que mais?
Nunca há uma razão clara que leve alguém ao suicídio,
isso é treta.
Ou uma mentira conveniente.
Na vida real, exceto se fores um eremita,
estás sem munições e o Daesh quer apanhar-te…
Nesse caso, rebentas-te, não há alternativa.
Em qualquer outra situação, não conheço ninguém
que se tenha matado por uma simples razão.
Não há uma relação "A leva a B".
É uma confusão gigantesca de razões que a pessoa não consegue perceber,
quanto mais os outros.
Como assim?
Como pode não haver uma resposta que nos ajude a não enlouquecer?
É uma loucura não entendermos a razão, ela era uma de nós.
Eras amiga dela!
Eu e ela também éramos próximos.
Sim, éramos os dois loucos
e perseguíamo-nos inutilmente.
Mas éramos próximos.
Ela perseguiu-te e tu fugiste.
Primeiro, que sabes tu?
Segundo, posso não ter sido muito rápido,
mas ela também não disse nada.
Não estou a criticar. Respeito isso. Dar o primeiro passo é arriscado.
É por isso que nenhum de nós o fez.
Estás a falar a sério?
Ela tentou centenas de vezes!
- O quê? - Foda-se!
Ela estava sempre a pedir-te para irem fumar
e tu só dizias: "Eu não fumo."
Ela pediu-te para escreveres uma história para ela,
pois esperava que te abrisses
e mandaste uma história deprimente
sobre o miúdo que tropeçou.
Antes de deixar Roma, ela tentou ligar-te.
Ela queria contar-te isto tudo antes de voltar,
mas desapareceste durante duas semanas!
Há um limite para as tretas que podes contar!
Estou chocado. Não tenho palavras.
Tento dar sentido a estes factos,
mas é como se tivesse rebentado uma bomba.
É assustador
olhar para a tua própria vida e não te reconheceres.
Sempre a viste como uma comédia romântica tola
com o Hugh Grant,
sobre duas pessoas indecisas
que andam a flertar há muito tempo.
Mas agora,
vês o idiota que andou 20 anos
sem assumir qualquer responsabilidade.
Estou paralisado pela ansiedade.
Era como um inspetor,
à procura de razões e a tentar encontrar o móbil.
Mas eu sou o assassino em série que vai ao funeral da vítima.
Sei que não a matei, mas agora que acho que posso ter sido um motivo
para ela ficar, podia ter-lhe dado algo…
É o pai dela.
A Alice era uma rapariga muito sensível
que interiorizava toda a dor que via à sua volta.
Ela não queria aproveitar-se
das pessoas à sua volta
nem queria viver assim.
Talvez seja por isso que não tenha encontrado o lugar no mundo
que lhe havia sido prometido.
Que nós lhe prometemos, porque acreditávamos nisso.
A Alice queria trabalhar e ajudar.
Sentiu-se derrotada quando teve de sair de Roma
porque não podia pagar a renda
e teve de voltar para a nossa casa.
Ela sofreu com a sua falta de independência.
Mas a Alice era muito mais do que isso. Ela era mais do que dor.
A Alice era entusiasmante.
Continuou a trabalhar com crianças
e, nos últimos anos, apaixonara-se pelo boxe.
Eu era contra, não percebia a escolha pelo boxe.
Não gostava que a minha filha levasse um soco na cara.
Ela dizia que, na vida, todos levamos um soco na cara
e ela queria aprender a aguentá-los e a lutar.
Ela preferia envelhecer com uma cara cheia de cicatrizes
do que com a de uma boneca, uma cara que nunca envelheceu.
O boxe era a sua salvação. Durante algum tempo.
A nossa filha não era uma vítima.
Ela era uma lutadora, como toda a nossa família.
Ela sofreu muito.
Mas ela foi mais do que isso.
A vida dela não se resume a isto.
Que comovente, mas que se lixe.
A minha cabeça está presa neste cenário,
"A culpa é toda minha, da morte de Jesus até às Torres Gémeas."
As palavras da Sarah continuam a ecoar.
E eu gostaria de dizer…
Isto é uma treta! Inventaste tudo!
Mas nem a mim me convenço.
Vá lá, tem o mínimo de honestidade emocional.
Nem um jesuíta teria tomates para fazer isto.
Preciso de apanhar ar.
A Alice ainda podia estar viva.
Se eu tivesse avançado, ela não teria conhecido aquele idiota.
Se tivesse sido mais corajoso,
talvez tivesse sido a pessoa que lhe desse um motivo para ficar…
Paras com isso?
Cala-te!
É como quando eras pequeno,
achas que és omnipotente e podes fazer tudo.
Disseste que ela estava à minha espera, claro que me sinto culpado!
Não disse que ela se matou
porque não a querias comer!
Disse-te a verdade e sentes-te culpado porque és egocêntrico
e queres ser protagonista num filme que não é teu!
Não precisas de ser idiota.
Eras amigo dela.
Talvez te quisesse comer
e depois quisesse comer gelado contigo.
Às vezes, irritava-la e fazia-la rir. As pessoas são assim.
Não sabes se ela viveu ou morreu.
Foi a escolha dela.
Podes ao menos dar-lhe isso?
A Sarah ganhou esta.
Acredito na autodeterminação.
Agora, sinto-me um idiota egoísta
e tenho vergonha do que pensei.
Confusão, vergonha, dúvidas.
Mudo de assunto para ela não ver que estou perdido.
Então, porque viemos?
Não podemos chorar. Não há respostas.
Podíamos ter feito uma viagem mais curta.
Tínhamos de estar aqui, para encerrar o capítulo.
Quando somos esfaqueados e cosidos, não para de doer,
mas a hemorragia para e o tecido começa a cicatrizar.
Uma metáfora anatomopatológica. Viajar 640 km para ficar com uma cicatriz?
Mas não tenho forças para responder.
Ainda estou a pensar nos movimentos da Alice que nunca reparei em 20 anos.
Sabias que a Alice gostava de mim?
Sim.
Como assim? Quem te disse?
Foi ela.
No dia em que não atendeste, ela ligou-me e convivemos.
O que fizeram?
Fomos comer um gelado.
O que te disse?
Muita coisa. Falou quatro horas. Ela precisava de desabafar.
Disse-lhe que és um idiota, mas somos amigos na mesma.
Porque não me contaste? Passaram dois anos e agora ela matou-se.
Devias ter atendido! Não sou o teu assistente pessoal.
Certo, eu era o único que não fazia ideia.
Nem sabias que andávamos juntas quando a apresentei.
O quê? A Alice também era gay?
Meia gay. Não chega. Mas sou flexível.
Como assim?
Discutiram por minha causa? Queres dizer que estraguei a vossa…
Não comeces com essa merda de novo!
Estou a dizer-te que as pessoas são complicadas.
Têm lados desconhecidos, comportamentos que são motivados
por razões insondáveis.
Vemos uma amostra do que são, por dentro e por fora.
E podemos fazer muito pouco.
Somos folhas de relva, lembras-te?
Estou tão confuso. E sinto-me um idiota egoísta.
A cena da folha de relva é verdade, faz sentido,
mas não tem o mesmo efeito calmante de há 30 anos.
Olho em volta
e acho que parecemos trapos velhos.
Trapos velhos e finos,
como as nossas vidas.
E somos estúpidos
porque comparamos a nossa vida com a dos outros,
que parece tão perfeita, limpa e organizada,
mas talvez seja só porque a vemos de longe
e estejamos a olhar para estes papéis inúteis…
… que não são a forma recortada que imaginávamos.
Se São Pedro aparecesse
e me perguntasse sobre a forma das pessoas da minha vida…
São Pedro deve fazer perguntas maradas.
HOJE, PROVA ORAL
Eu diria…
A de uma rapariga que queria ser professora
e passou a vida a perseguir esse sonho e a destacar pelo picotado.
Mas agora a sua vida derrete-se nas mãos,
dia após dia, num escritório fora da cidade,
enquanto leva café a quem nem sabe o nome dela.
A forma de alguém que vive sempre com a espada de Dâmocles sobre a cabeça.
E se tem luz em casa,
é só porque tinha uma boa mão no póquer
ou porque os outros jogadores são uma merda.
Talvez dissesse a São Pedro…
Não sei se esta luta ainda continua,
ou se descobrimos que se pode sobreviver com uma forma mal cortada,
aceitando que nunca jogaremos. na equipa perfeitinha.
Mas podemos juntar-nos à fogueira e lembrar-nos de que, no final,
o papel ainda nos pode aquecer.
E, às vezes, isso é suficiente.
Às vezes, não é.
São de Roma?
A mãe da Alice quer que entrem. Há algo de que talvez gostem.
Não sabemos o que a Alice queria para um dia como este.
Mas sabemos como ela estava orgulhosa das crianças
e de como elas estavam orgulhosos dela.
É por isso que ainda gostamos de ouvir as vozes delas.
Vá lá, meninos!
Alice, conta-nos a história do príncipe!
Está bem, se estiverem quietos.
É a história do Zeta, um miúdo que não quer que a manhã chegue
porque, na noite anterior, a mãe disse-lhe…
Amanhã tens de ir comprar leite.
E quem está sempre junto à loja?
O Príncipe dos Tropeções!
Isso mesmo! O Príncipe dos Tropeções!
Todos sabem que ele é perigoso.
Ninguém quer ir à loja.
A namorada do Zeta, a Veruska, diz-lhe…
Se morreres, dás-me o teu coelho?
- Na manhã seguinte… - Que bela história.
… o Zeta não vê ninguém.
Talvez o príncipe esteja doente.
Mas surge uma sombra com pernas compridas.
- Vamos comer gelado? - É o príncipe!
O príncipe!
O Gato Meia Cauda foge para evitar ser tropeçado.
O Zeta tenta atravessar a rua, mas não consegue. E o que acontece?
Ele é tropeçado!
Aconteceu.
Ele caiu como um saco de batatas. Todos o viram.
Ele está ferido?
Um pouco, mas passa.
O joelho dele está a sangrar?
Um pouco, mas no dia seguinte já tem uma cicatriz.
Alice, quando é que a cicatriz sara?
A cicatriz nunca sara.
É como uma medalha que ninguém nos pode tirar.
Quando o Zeta crescer e deixar de ter medo do príncipe,
vai lembrar-se de que viveu tantas aventuras,
que caiu e voltou a levantar-se.
Porque é que a cicatriz não sara?
Porque é uma cicatriz.
Não podes simplesmente lavá-la.
É assustador, mas também é bom.
É a vida.
SE TU OU ALGUÉM QUE CONHEÇAS ESTÁ COM PENSAMENTOS SUICIDAS,
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Vou dar uma volta.
Tréguas.
Só por hoje, está bem?
Aconteceu.
Sim.
Idiota.
- E as tréguas? - Começam agora.
Legendas: Nuno Oliveira