Anteriormente em Bolo Negro...
Londres não era segura, mas era um mal que eu conhecia.
Ia passar despercebida.
Até que percebi que quanto mais tempo passamos sem sermos vistos,
mais pequenos nos tornamos.
Até só faltar desaparecermos da face da Terra.
B e B...
... têm uma irmã.
Um segredo que nem com o vosso pai consegui partilhar.
A vossa mãe mencionou o meu pai biológico nas gravações?
Ela foi abusada sexualmente
pelo patrão por volta da altura em que a Mabel nasceu.
Abusada sexualmente?
Mabel...
... a minha primogénita.
Assim que te abracei, soube que queria ser tua mãe.
Mas, nessa altura, era tarde demais.
Porque a verdade é que não escolhi ficar sem ti.
Foste-me tirada.
Quando saí da Escócia, não estava em mim.
Queria esquecer tudo o que tinha acontecido.
Já vos contei que encontrei o Gibbs quando voltei para Londres.
Mas, na verdade,
isso só aconteceu quase um ano depois.
E aquelas primeiras semanas pareciam ter desaparecido.
Até eu começar a sentir-me mal.
Não tem gripe, Sra. Douglas.
- Que alívio. - As náuseas, o cansaço, as tonturas...
São sintomas clássicos do início da gravidez.
Presumo que esta não seja a notícia que esperava.
Sabe quando começou a sua última menstruação?
Não sei.
Há dois meses, talvez?
E só veio fazer exames agora?
Sabe quem é o pai?
Quando estava a trabalhar na Escócia,
o meu supervisor aproveitou-se de mim.
Só pode ter sido nessa altura.
Compreendo.
As jovens de hoje em dia são tão liberais.
Não admira que aconteçam essas coisas.
Tem família por perto? Alguém a quem possa pedir ajuda?
Não, estou por minha conta.
E emprego? Tem forma de sustentar uma criança?
Não consegui arranjar um desde que voltei para Londres.
Bem...
A boa notícia é que, hoje em dia, tem opções.
Se decidir abortar, será seguro e lícito.
Posso reencaminhá-la, se quiser.
Desculpe, eu preciso...
Preciso de tempo para pensar.
Claro. Mas não pode esperar muito.
O tempo urge.
Então...
Boa sorte.
Na altura,
não havia muitas opções de alojamento para pessoas de cor
e eu não podia voltar para a pensão
das raparigas da ilha.
Estava morta.
Então, encontrei um sítio onde não seria reconhecida.
Não tinha planos nem quem me ajudasse.
Só desejava que esta coisa...
... este problema...
... desaparecesse.
E já tinha aprendido muito antes...
... que estava por minha conta.
Sei que ainda estás zangada comigo, Covey.
Acredita...
Fazer um bolo para um casamento assim, para ti,
não era aquilo que queria.
Sei que o pai a obrigou.
Só quero que me deixem em paz.
Toma.
Trouxe-te uma coisa.
Da tua mãe.
Quando ela saiu da ilha, o plano dela era voltar para te levar.
Mas pediu-me para guardar isto, por precaução.
Para teres sempre uma parte dela.
Parte de mim esperava que talvez ela...
... aparecesse hoje.
Que resolvesse isto.
Ela estaria aqui se pudesse.
- Eu sei que... - Pare.
Se ela gostasse mesmo de mim,
nunca me teria deixado.
Não quero nada dela. Ela já não me vai salvar.
Nem o meu pai.
Nem a senhora. Por isso, por favor...
... vá-se embora.
Precisava de tomar uma decisão...
... mas mal conseguia ouvir-me a mim mesma a pensar.
E dei por mim a implorar por algum tipo de resposta.
Ou um sinal.
- Olá, filha. Posso ajudar? - Lamento.
- A igreja está fechada? - Não.
Pareces estar perturbada, querida.
Posso ajudar?
Está tudo bem. Deita tudo cá para fora.
Não faz ideia de há quanto tempo
não me diziam nada genuinamente gentil.
Muito menos alguém da ilha.
Estás metida em sarilhos?
Estás grávida?
Vieste ao sítio certo.
Quando foi a última vez que comeste?
Bolo Negro
A igreja gere isto, especialmente para mães solteiras.
Não tens de te sentir mal, não estás sozinha.
Oferecemos quarto e comida grátis e, quando chegar a altura,
ajudaremos a colocar a criança num lar carinhoso,
para que não tenhas de te preocupar.
O que te parece?
Melhor do que podia esperar.
Obrigada.
Normalmente, teríamos de tratar dos papéis de admissão,
mas como já é tarde, fazemos isso amanhã.
Para já, quero apresentar-te as outras senhoras.
Silêncio, meninas.
Olá a todas. Esta é a Eleanor.
Por agora, vai juntar-se a nós
e acredito que a farão sentir-se em casa.
- Claro, Irmã. - Olá!
- Muito prazer. - Olá!
Posso ajudá-la a ir buscar um prato?
Sim, claro. Obrigada, querida.
Sou a Irene.
Gostas de guisado de vaca?
Bem, para ser sincera,
não tenho conseguido comer muito.
Nas primeiras semanas, só comia sandes de queijo e Marmite.
Na verdade, acho que comi quilos de sandes de queijo e Marmite.
Que tal um caldo simples com pão e manteiga?
Deve acalmar-te o estômago.
- Parece-me perfeito. - De quanto tempo estás?
Quase três meses, acho eu.
Estou um pouco mais do que tu, devem nascer ao mesmo tempo.
Que engraçado.
Ainda estás com o pai do bebé?
Não te preocupes.
A maioria das raparigas é como tu.
Eu sou uma das sortudas.
Estou com o meu namorado Tommy
há quase dois anos.
E ele sabe porque estás aqui?
Sim.
Mas ele não queria que eu viesse.
Como assim? Porque não?
Desculpa, não me quero intrometer.
Não tens de contar nada que não queiras.
Mas fica a saber que sou muito boa a guardar segredos.
Os meus pais nunca gostaram do Tommy.
Obrigaram-me a vir para aqui.
Disseram a todos que fui estudar em Bruxelas.
Mas eu e o Tommy temos um plano.
Ele vai tirar-me daqui quando o bebé nascer.
Vamos casar e ficar com o Henry.
Vai ser um rapaz, tenho a certeza.
O Tommy quer dar-lhe o nome do pai.
É um plano fantástico.
Para onde vão?
- Têm onde viver? - Ainda não.
Mas o Tommy tem um bom emprego numa fábrica e anda a poupar.
Achas que sou louca, não é?
Não, de todo.
Só acho que deves querer muito ser mãe.
E tu?
Não.
Nem agora, nem nunca.
Seja como for, estás em boa companhia.
Ainda bem que vieste para aqui.
Tinhas tudo o que precisavas no dormitório, ontem à noite?
Sim. Obrigada. É confortável e silencioso.
Ótimo. Ainda bem que te estás a adaptar.
Agora, algumas regras básicas.
Como te disse antes, não há custo para ficares aqui,
mas para cobrir os gastos,
todas as meninas têm de ajudar a cozinhar e a limpar.
Estás preparada para o fazer?
Claro.
- Não tenho medo de trabalho duro. - Ótimo. Folgo em sabê-lo.
Vou pedir-te que preenchas estes formulários sozinha.
Data de nascimento e coisas assim.
E posso perguntar,
qual é a raça do pai do bebé?
Bem...
Ele é escocês.
Muito bem, uma última coisa.
Ao assinares isto,
estás a permitir que a igreja encontre um bom lar para a criança,
com uma família estável.
- Compreendes, Eleanor? - Sim.
Só quero ultrapassar isto tudo e seguir em frente com a minha vida.
Estás a tomar a decisão certa para ti e para o teu filho.
A partir desse momento, os meus dias foram preenchidos.
De manhã à noite...
... o trabalho era duro.
Mas era também uma fuga bem-vinda.
E assim passaram os meses, misericordiosamente.
E fiz o meu melhor
para não pensar no que se passava dentro do meu corpo.
O batimento cardíaco do bebé é perfeito.
Queres ouvi-lo?
Não, obrigada.
Tens sentido muitos pontapés?
Costumam começar a ficar bastante ativos por esta altura.
Não sei. Não reparei.
O pequenote já deve ter o tamanho de uma alface
e adorar rebolar e dar cambalhotas.
Por favor, prefiro não saber. Obrigada.
Se não se importa.
Está bem, como queiras.
Vamos lá meter-te na balança.
Não ganhaste peso suficiente desde a última consulta.
Não aguento nada no estômago.
A gravidez já vai avançada e ainda tens enjoos matinais.
Há mulheres que só se sentem bem quando o bebé nasce.
A tua mãe teve o mesmo problema quando estava grávida?
Não sei.
Mas ando sempre enjoada por causa desta coisa.
Vejo que estás a tentar distanciar-te deste bebé,
e não faz mal, eu entendo.
Mas está aí um bebé, quer queiras, quer não.
E se não lhe deres os nutrientes de que precisa agora,
será uma criança doente e ninguém quererá adotá-la.
O que devo fazer?
Tudo o que como volta a sair.
Tenta comer porções pequenas frequentemente.
Até podes comer só batatas fritas, picles de pepino ou creme de pasteleiro.
Encontra algo que não te faça vomitar e come isso todos os dias.
Entendeste?
O que foi?
É o Tommy.
Mudou de ideias.
Irene...
Ele diz que afinal não está pronto para ser pai.
Ele não nos vem buscar.
Não posso deixar que me tirem o meu bebé.
Mas assinaste o papel, não foi?
Assinámos todos.
Mas...
... talvez ainda consiga resolver isto.
Talvez o possa tirar daqui quando nascer, sem que ninguém repare.
Talvez o possa criar sozinha.
Porque te conto isto a ti?
Tu escolheste estar aqui.
Ninguém te obrigou.
Como entenderias?
Já te disse que sei guardar segredos.
Se te contar um dos meus, prometes fazer o mesmo?
Claro.
Antes de vir para cá, trabalhava num escritório.
E o meu supervisor tratava-me tão bem.
Pensei que podia confiar nele.
Mas, um dia...
... ele abusou de mim.
Foi assim que vim aqui parar.
Eleanor, não fazia ideia.
Este bebé não foi concebido com amor.
Não como o teu.
Mas apesar de termos histórias diferentes,
acabámos as duas na mesma situação.
Os meus pais mal falam comigo.
Todos me viraram as costas.
Irene.
Se há coisa que aprendi,
é que apenas podemos contar connosco mesmos.
Por isso, tens de te perguntar honestamente.
Vais conseguir criar esta criança sozinha?
Vais conseguir arranjar emprego...
... e um sítio para viver?
Vais ser capaz de olhar para a cara dessa criança todos os dias
e lembrares-te do pai dela?
Pessoalmente, não seria capaz.
Mas quero este bebé.
Como posso desistir dele?
Faz o que eu tenho feito
e lembra-te de que ele não é teu.
Ele pertence a outra mulher, a outra família,
e terá uma boa vida com eles.
Melhor do que qualquer coisa que eu ou tu possamos dar.
Quanto mais depressa resolvermos isto, mais depressa esquecemos isto.
Vá lá, meninas. Não é hora de convívio. Não têm tarefas para fazer?
Já vou, Irmã Janette.
Aqui está. Graças a Deus.
Forte e firme.
Tens um lutador aí dentro, Eleanor.
Espere.
- Posso ouvir? - Claro.
Aqui tens. Ouve.
- É tão rápido. - É normal.
Crescem tão depressa
que o coração bate com mais força para acompanhar.
- Precisas de algo antes de ir? - Não, obrigada.
Só não sei como é suposto passar o dia
- sem nada para fazer. - Se fosse a ti,
dava graças por não ter de esfregar lençóis sujos.
Desfruta do teu descanso.
Consegues, sim.
- É muito fácil. - Obrigada.
Está junto à cama.
Volto lá quando ela adormecer.
Já tinha sentido pequenas palpitações, mas ignorei-as.
Mas, agora,
começava a questionar-me sobre esta vida dentro de mim.
Seria um menino...
... ou uma menina?
Teria os meus olhos...
... ou o sorriso da minha mãe?
E que tipo de esperanças e sonhos teria ela um dia?
Irene?
- O que aconteceu? - Passa-se algo de errado.
Dói muito!
Vão acordar a Irmã Madeline. A Irene precisa de ajuda!
Por favor, já. Depressa!
A minha barriga parece um punho.
- O que se passa comigo? - Não sei.
Aperta a minha mão quando doer, sim?
Na noite em que a Irene entrou em trabalho de parto, nem sabíamos o que era.
Está tudo bem, Irene. Tem calma. Vamos levar-te para o hospital.
Nada nos foi explicado.
O que se passa com ela? Ela vai ficar bem?
O bebé vai nascer. Está tudo bem.
Estava tudo envolto em mistério.
Agora, voltem para a cama. Não é problema vosso.
Só me restava esperar.
Irene, estava tão preocupada. Como correu?
Ela precisa de descansar e tu também.
Deixa-a em paz e deixa-a dormir.
Volto depois para ver como estás.
Como te sentes?
Está tudo bem?
Onde está o pequeno Henry?
Enganei-me.
Afinal, não era um rapaz.
Está no berçário, acho eu.
Como está ela?
Que nome lhe deste?
Não lhe dei nome.
Mas disseram-me
que era a terceira a nascer este mês.
Escreveram "bebé número três" em todos os formulários.
Apesar de não ser um rapaz como planeaste,
talvez te sintas melhor se lhe deres um nome.
Talvez algo significativo para ti.
Mas a bebé não é minha.
Não vale a pena dar-lhe um nome, pois não?
Ela é só o bebé número três.
E o teu será o bebé número quatro.
Ou cinco...
... ou seis.
Quanto mais cedo seguirmos em frente
e esquecermos isto tudo, melhor.
Certo?
É dia de adoção.
Espero que um dos casais goste do bebé número três.
Reza por mim, sim?
Claro.
Ela é tão querida, vão lutar para ficar com ela.
Espero bem que sim.
Pareço uma vaca leiteira.
Não percebo porque nos mantêm aqui,
podiam comprar leite em pó.
Dizem que é caro.
E é o melhor para o bebé.
E nós?
Ela não acreditou, certo?
Não sei se aguento muito mais.
Eleanor, o que fazes fora da cama?
Desculpe, não encontro uma posição confortável.
Isso é problema teu. A parteira foi clara.
Volta para a cama até receberes ordens em contrário.
Irene, o chão não se lava sozinho, certo?
Já vou, Irmã.
Respira fundo, Covey.
Bem fundo.
Cuidado.
Não vêm comigo?
Respira fundo.
Eleanor, tens de respirar.
Se um dia quiseres nadar sozinha,
tens de aprender a controlar a respiração.
Respira fundo e dá uma braçada de cada vez.
Pronta para tentar de novo?
- De que tens medo? - Do que está no fundo, do que não vejo.
Tens de respirar, Eleanor.
Respira bem fundo, eu estou aqui.
Inspira.
Expira.
Inspira.
Expira.
Inspira.
Quero ver.
Calma, querida. Fazemos sempre isto.
É o melhor.
Não!
Tenho de ver!
Inspira.
Expira.
Inspira.
Expira.
Inspira.
Isso.
Expira.
Inspira.
Expira.
O bebé está bem?
Mna. Sheila, o bebé está bem?
Mna. Sheila, por favor.
Parabéns.
Temos aqui uma menina saudável e próspera.
- És tão querida. - E tão fácil de adotar.
Hora da papinha.
Aqui está ela.
"Tão fácil de adotar."
Claro, minha querida menina de cabelo escuro,
com uma marca de nascimento na sua cabeça cor-de-rosa perfeita.
Vá lá, Eleanor.
A bebé mamará melhor se te baixares um pouco.
Ela chama-se Mathilda.
Antes de te conhecer, minha primogénita, receava que me lembrasses
daquela coisa horrível que me aconteceu.
Mas, de repente, o meu passado deixou de importar.
De repente, eras o meu futuro.
O meu tudo.
Amamenta-a a cada duas horas. E fá-lo no berçário.
Sem exceções.
Nós acordamos-te para seres consistente.
Não consigo. Leve-a.
Afasta o queixo.
Não o consigo fazer.
- Tenta, vá lá. - Leve-a, não consigo.
- Ela precisa de comer. Levanta o queixo. - O que se passa?
Não importa o que eu faça. A bebé não quer mamar.
Calma, criança. Afasta o queixo da bebé.
Já tentei isso. Não sou uma máquina.
Eu não... Levem-na.
- Não consigo. - Tenta. Ela está esfomeada.
Afasta o queixo da bebé.
- Ela mordeu-me! - Acalma-te, Irene.
E continua a tentar.
Estão a ver?
- Ela não agarra. - Nossa Senhora.
Deixem-me voltar ao trabalho. Não consigo fazer isto.
Ela não agarra. O que fazemos?
Só a aborreceste.
Acompanha a Eleanor de volta ao dormitório.
Posso ficar com ela mais um pouco?
Mamou pouco no hospital.
Há um horário a cumprir.
Facilita a transição quando são adotados.
Irene, vai lá embora.
Bem, conseguiste.
Estás um passo mais perto da meta.
Como te sentes?
- Diferente. - Sim, claro.
Depois do choque, sentes-te um peru dividido.
É melhor vestires isso.
Cura as partes íntimas.
É estranho,
mas como tudo neste buraco,
vais habituar-te.
Que adorável.
- Fizeste isto? - Eu e as outras raparigas.
Achei que estava na altura de sermos,
não sei, reconhecidas.
Celebradas.
Depois de tudo o que fizemos.
Percebes?
Percebo.
Sobretudo porque só temos uns dias para recuperar
antes de voltarmos ao trabalho.
- Pelo menos descansamos ao dar de mamar. - Descansar?
Preferia esfregar o chão até sangrar das mãos.
- Para. - Paro com o quê?
De agir como se não quisesses saber dela.
A bebé não é minha. Lembras-te?
Lamento ter dito isso, Irene.
Mas foi há meses.
Eu não sabia. Não tinha como saber.
Agora que sei, acho...
Acho que devias tentar criar laços com ela.
Não posso.
Não quando não é minha.
Mas se desfrutares do tempo que tens com ela,
para alimentá-la, acalmá-la...
... talvez isto seja menos infeliz.
Talvez daqui a uns anos...
... seja a única coisa que te dá alento.
Não queres tentar?
Sei que estás farta de fingir.
Acredita, eu entendo o quão difícil é.
Não te preocupes comigo, Eleanor.
Daqui a umas semanas, tudo isto terá acabado.
E poderei seguir com a minha vida.
Ambas poderemos.
É hora da amamentação.
Calma. Não chores.
Onde está a Irene?
Não é da tua conta, mas ela já teve alta.
Mas não passaram seis semanas.
Não conseguia amamentar. Tivemos de desocupar a cama.
Para onde foi ela?
- Para casa. - Para casa?
- Com os pais? - Vieram buscá-la esta tarde.
Foi um reencontro caloroso.
Estão ansiosos por seguir em frente, em família.
Agora, silêncio.
Temos aqui uma bebé esfomeada.
Olá, Mathilda. Tens fome, minha querida?
Estou aqui.
É uma erupção cutânea. É horrível.
Todas estas fissuras...
Aonde pensas que vais?
Não sei.
Eu só...
Eu tenho de sair daqui.
E tenho de a levar comigo.
Eu compreendo.
- Compreende? - Claro.
É normal sentires-te assim, tão perto do nascimento.
Mas deixa-me perguntar,
quanto tempo achas que aguentas com duas fraldas e um cobertor?
A criança não sobreviverá. Nem tu.
Não estás com capacidades para tomar essa decisão.
Tens acordado a noite toda,
mal comes ou dormes.
Porque não descansas?
Falamos sobre isto amanhã de manhã.
Tem razão.
Desculpe tê-la preocupado, Irmã Madeline.
Não faz mal.
Vai dormir.
Sei que estás confusa.
Mas amanhã, tudo estará muito mais claro.
Prometo.
Tinha-me habituado a fingir.
A fingir que era uma menina criada pela minha avó nas montanhas,
a fingir que era uma enfermeira órfã.
E agora tinha de fingir que era a mesma pessoa
que tinha entrado naquela casa para mães solteiras,
uma jovem mulher relutante e inapta para ser mãe.
Mas eu sabia algo que a Irmã Madeline não sabia.
Sabia que o amor era suficiente para me tornar uma mãe capaz.
Que eu era o suficiente.
Só tinha de esperar pelo momento certo para o provar.
Voltarei em breve, minha filha.
O barco parte daqui a uma hora, Mathilda.
Tens de te despachar para chegares a tempo.
Escrevo-te quando chegar à América e depois venho buscar a Covey.
Vou encontrar um sítio seguro para começarmos de novo.
Toma. É a minha parte. O dinheiro do bolos.
Não posso aceitar isto. Tens a tua própria família.
Tu és a minha família.
Promete-me...
... que a vais proteger
e abraçá-la por mim todos os dias.
Prometo.
Agora vai.
Vai lá. Antes que percas a coragem.
Onde está a Mathilda?
Porque não me acordaram para dar de comer ou fazer tarefas?
O erro foi nosso.
Veste-te e vai até à cozinha, sim?
Irmã Madeline?
- Que beleza. - É absolutamente perfeita.
Olha para isto, Ron. Acho que ela sorriu para mim.
O que se passa aqui?
Deixem-me tratar disto.
- Olá. - Irmã Madeline, não pode permitir isto.
- Por favor. - Está tudo bem.
- Dê-ma! É a minha bebé! - Está tudo bem.
- Não, a senhora mentiu-me! - Não.
Por favor, não faça isto.
- Por favor. - Está bem.
- Mudei de ideias. Retiro o que disse. - É tarde demais!
Não sabia o que estava a fazer. Não sabia o que estava a assinar.
- Eu quero-a! - Vá lá.
Por favor! É a minha bebé!
Não! Mathilda!
Não!
Por favor!
Há anos que rezam por um bebé.
E concordaram em manter Mathilda como nome do meio, a meu pedido, por isso...
Uma pequena parte de ti estará sempre com ela.
Consola-te com isso, sim?
Vá lá, querida.
Vamos fazer as malas para ires embora.
E para onde vou?
Fizeste uma boa ação.
Deus guiar-te-á, filha.
Nunca saberei o que afastou a minha mãe.
Mas acredito do fundo do coração...
... que ela queria voltar para me levar.
Tenho de acreditar nisso.
Durante semanas,
percorri as ruas, à espera de te encontrar.
Falem agora, irmãos e irmãs. Denunciem o nosso fardo!
- Se ficarmos em silêncio, a dor aumenta! - Foi aí que o vi.
A minha razão para continuar a viver. -Quem nos salvará?
Nós! Nós! Nós!
Se o Gibbs Grant soubesse no que se estava a meter naquele dia,
quando quase me atirei para a estrada, em vez de me atirar para os braços dele...
... não sei se o teria feito.
Mas estou muito grata por ele o ter feito.
Tal como estou grata pelo tempo que passei contigo,
Mabel Mathilda.
Quero que saibas, minha primogénita,
que mesmo que não tenha tido coragem para contar à minha família sobre ti,
estiveste sempre aqui comigo, connosco.
Estás em todas as partes.
Acredita nisso.
Desculpem, eu...
Eu preciso de uma pausa.
Byron...
Os narcisos.
Lamento imenso
por ter vindo sem avisar
e por ter saído disparada ontem, como uma louca.
Mabel.
Vem connosco.
Tens de ver uma coisa.
A mãe estava obcecada com este jardim.
E agora, depois de a ouvir falar dos narcisos em flor
quando nasceste...
Ela plantou-os para ti.
Mabel, espero que encontres conforto em saber
que não estás sozinha neste mundo.
Ao chegar ao fim do meu tempo aqui,
sinto-me mais próxima da minha mãe do que nunca.
Se ao menos tivesse mais tempo para descobrir o que lhe aconteceu.
Talvez possam fazer isso por mim, meus amores.
B e B.
Não sei como se sentirão depois de ouvirem tudo o que vos contei.
Podem estar chateados,
podem estar a perguntar-se se alguma vez me conhecerão de verdade.
Mas preciso que ouçam o seguinte.
Sempre souberam quem eu sou.
Quem eu sou é a vossa mãe.
Meus filhos, cheguei ao fim da minha história.
Para mim, termina aqui.
Percebo, claro,
que vos deixo com muitas perguntas por responder.
Em especial...
... sobre o meu casamento.
E percebo se ainda quiserem respostas.
Por isso, merecem saber que ainda há alguém
que as poderá dar.
Alguém que sabe o que realmente aconteceu.
Embora, devo admitir,
tenho medo daquilo que irão pensar quando descobrirem a verdade.
Por favor, antes de remexerem no passado,
fiquem a saber que pode não ser aquilo que esperam.
E, por favor...
... tentem compreender que nada naquela noite foi fácil.
Mas, no final de contas,
tinha de ser feito.
Tradução: Sofia Espada