Downloaded from YTS.MX
Official YIFY movies site: YTS.MX
FENCE potocznie: paser
ZAKAZ ŁOWIENIA WSTĘP ZABRONIONY
To on.
Masz zezwolenie?
Tak.
Czekaj tam!
Stój, gówniarzu!
WYSTĘPUJĄ
- Dwie. - Dwa funty.
Dzięki.
Funt 46 pensów. Dołożyłem trochę,
- bo była resztka. - Dziękuję.
- Paragon? - Nie trzeba.
- Dobrego dnia. - Wzajemnie.
- Jak tam piątek? - Kicha!
Dzieciaki siostry są w Caerphilly.
Mam po nie jechać. Nie wrócę na czas.
- Co z kasą? - Steve rozliczy. Wdrożę go.
- Jesteś pewien? - To dobry chłopak.
- Byle załatwił sprawę. - Nie ma problemu.
Wszystko gra?
Tak, to nasz regionalny kierownik.
Masz tu wypłatę.
Czego chciał?
W przyszły piątek mnie nie będzie.
Dlatego to ty rozliczysz kasę.
Dobra.
Pracujesz tu już chwilę, więc posłuchaj.
Od dziś, ilekroć ktoś coś kupuje,
notujesz na kartce, ile płaci.
Potem robisz proste działanie
i wbijasz na kasę kwotę pomniejszoną o 10 procent,
a nie pełną.
Przycinam?
Ale, to ważne, wkładasz do kasy całość,
a na koniec tygodnia, w piątek,
sprawdzasz zapiski
i patrzysz, ile wyciągnąć z kasy.
- To taki test? - Nic podobnego.
- Bo myślałem. - To nie test!
Te 10 procent tygodniowego utargu, to, powiedzmy, 200 funtów...
A paragony?
Nie wydawaj. Przepraszaj ładnie.
Mów: Kicha, rolka się skończyła. Coś w tym stylu. Pogłówkuj.
Trzymaj.
Premia.
Z tych 200 funtów 100 jest dla mnie,
60 dla kierownika regionalnego,
a 40 do podziału dla was.
Jasne?
- Tak. - Dobry układ, nie?
Wpadnie ci forsa, zaoszczędzisz, będziesz miał!
No i pięknie! Pozdrów swoją śliczną mamusię.
Do ataku!
Jak tam, kochanie?
Nieźle.
Herbaty?
Jak wrócę. Nastaw czajnik.
Jednak kupisz to coś?
- To dla ciebie. - Nie na pranie!
Dzięki, synku.
Cacy.
Taa...
Jest twój. Umiesz jeździć?
Dam radę.
Co z rowerem?
Odbiorę. Przechowa pan dzień czy dwa?
Nie ma sprawy.
Nie żyłuj go i nie kładź na ziemi.
Dobra.
Jak nie wrócisz, sprzedam rower.
Mama mówi, że duchy nie mogą się przenosić.
Głupota!
Czemu z nami nie gadają?
A my z nimi czemu nie?
Nas jest dwóch, ich cała paczka.
Wilcza sfora!
Jane chodzi z Garym Smartem.
- Spierze cię, jak na nią spojrzysz. - On ma jakieś 28 lat!
Czemu 16-latka prowadza się z takim dziadem?
Ja bym nie poszedł z 28-latką.
Dziewczyny szybciej dojrzewają.
Nie rób wiochy tą piłką.
Koleś!
Cześć, Den.
Miałeś kupić 185-tkę.
Nie chciałem dłużej czekać.
- Lepiej tym niż pieszo. - Proste!
- Trochę mały. - Nie czepiaj się.
- Twój autobus jest większy. - Dobra.
Zbieram na auto. Kuzyn ma dolomite'a sprinta.
- Spuści mi z ceny. - A pracę masz?
Zgubiłeś but?
Chciałem buchnąć parę,
ale przylukał mnie ochroniarz i zwiałem z jednym.
Połowa sukcesu. Lepsze to niż kalosze.
- Ja chodziłem w kaloszach do szkoły. - Pamiętam!
Możesz tym kogoś przewieźć?
Pewnie tak.
To odpalaj.
Chcę przygazować.
Te, motorynka!
- Dzięki! - Spoko.
Zatem forsa.
Musisz mieć pieniądze i sprzęt.
Już jedziesz?
- Jadę na tor. - Bez nas?
Później was wezmę.
Muszę pojeździć, zanim wam dam.
Widziałeś, jak patrzyła?
- Nie bądź zazdrosny. - Nie jestem.
A ja tak!
Jest Andy?
- Herbata zimna? - Bezczelny!
Brat wie, że pożyczasz?
Tak.
Lepiej uważaj. To śmiertelnie niebezpieczne.
Zostaw, to niesmaczne!
- Widziałeś moje fajki? - Nie.
- Gdzie się podziały? - Trzeba było uważać.
Znów gdzieś jedziesz?
- Chcesz go zobaczyć? - Ni cholery!
Nie oddawaj tacie, dobra?
Kup coś sobie.
Od dawna nie masz nic nowego.
Tylko nie kupuj fajek.
Mówię ci, są śmiertelnie niebezpieczne.
Czego ma mi nie dawać?
Idę do pubu.
Chcę zgłosić kradzież motocyklu.
Tak?
Nazywam się Steven Knight. Zgłaszam kradzież motocyklu.
- To twój? - Tak.
Steven Night...
Pisane przez K.
Aha.
Kiedy go skradziono?
Jakieś pół godziny temu, o szóstej.
- Skąd? - Sprzed mojego domu.
Mieszkam przy Coles Road 85 w Hartcliffe.
Tino?
Coles Road 85, Hartcliffe.
- Tam mieszka Andrew Knight? - Chyba tak.
Dzięki.
Nie jesteś aby spokrewniony z Andrew Knightem?
To mój brat.
Wkrótce zajmiemy się sprawą.
Nie spyta pan, jaki to motocykl?
Słucham.
Czerwona honda XL, 125-tka.
Numer rejestracyjny SAE 248V.
Skontaktujemy się.
- Wiesz, jak zanęcić. - Tamtego?
Łatwizna, koleś.
- Rich! - Cześć, Steve.
- Jesteś blady jak duch. - Musimy pogadać.
Pewnie, ale zaczekaj dwie chwile.
Co kombinujesz?
Zaraz sprzedam lipę temu kutasowi w żonobijce.
- Podbijesz do niego? - Sam przyjdzie.
Jace już wciska mu kit,
że obrobiłem jubilera.
Skusi się.
Dawaj, gruby!
- Ty jesteś Ritchie? - A kto pyta?
Ja.
- Szukasz czegoś? - Może.
Dobra.
Chodzą po stówie. Puszczę za 60.
- 30. - 45.
40.
Stoi.
Dureń sprzedał za bezcen!
Mówię wam!
Piękna sztuka. Graj, kurwa!
Co porabiasz?
- Kupiłem motor, XL-kę. - Miło!
I rozbiłeś?
- Ktoś mi ukradł. - Co?!
Sprzed domu.
Widziałeś ich?
- Nie. - Kurde!
- Byłeś u glin? - Strata czasu.
Od razu zwąchali, że Andy to mój brat.
Ciule!
- Popytałbyś wśród paserów? - Rozejrzę się.
Ale to nikt stąd.
- Dzięki, Rich. - Spoko.
Chodźmy, zanim gość doczyta, że to chińszczyzna.
- Poważnie? - Złoto to to nie jest!
Biedna Liz.
Słabo trafiła.
Chodziła kiedyś z Andym, nie?
- Wayne jest paserem? - To zwykły gnojek.
Okradłby własną matkę.
Ritchie?
Cześć, Wayne.
Ktoś komuś zwinął dziś motor. Słyszałeś coś?
Lubisz jeździć motocyklem.
- Może wiesz... - Brudasie!
Spływaj.
No właśnie.
Wiesz, kto to?
Braciszek Andy'ego Knighta.
- Widziałem. - Co?
To braciak twojego byłego?
Nie wiem. A co?
- Kiedy ostatnio z nim gadałaś? - Z tym tu?
Nie, głupia krowo! Z Andym, czy jak mu tam.
Lata temu.
Nawet, kurwa, o tym nie myśl!
Boże...
Den?
Już, kurwa, próbowałem. Zamknięte.
Chodź.
Gdzie flaszka?
Mam!
- O, cześć, Steve! - Cześć, Den.
- To znowu Dennis? - Tak, mamo.
- Może spać na kanapie. - Dzięki.
Napij się.
Dziękuję panu.
Dobranoc, kochany.
Dobranoc.
Jutro możesz wstać później.
- A to czemu? - Bo masz swój motocykl.
Fakt.
Den, wstawaj!
- Gdzie masz ciuchy? - Nie wiem.
- Skąd się tu wziąłem? - Boże...
- Do czego ci to? - Do sklejania.
- Niby czego? - Modeli.
- Jakich modeli? - Samolotów itp.
- Nabierasz mnie? - Nie.
- Pokażesz mi te modele? - Jeśli chcesz.
- Która godzina? - Dziesiąta.
- Wstawaj. Idziemy. - Dokąd?
Na tor.
Jeździć motorem?
- Ukradli mi. - Żartujesz?
Wrzuć coś na ząb i chodź.
Chleb razowy? Kurwa, ty geju?!
Nie znam ich.
Tego kojarzę. To Kevin Jenkins.
- Jest w porządku? - Raczej nie.
Jego rodzina jest tak biedna, że żyje przy świecach.
- Serio? - Innego światła nie mają.
Prąd dawno im odcięli. Mieszkają jak zasrany Robin Hood.
Jezu!
- Co tam? - Spoko.
- Ktoś ukradł mi wczoraj motocykl. - I co?
Ja go zwinąłem.
Co?!
Nie wziąłem go.
Gdybym to zrobił, przecież bym ci nie powiedział.
Gdzie go zostawiłeś?
Przed domem.
Głupota!
Nie chciał wam ktoś sprzedać hondy XL-ki albo części?
Nie.
Dzięki.
Cześć, Świeca!
- Co? - Dzięki za pomoc, Świeca.
Coś ty powiedział?
Książę Jan śrubuje podatek na zapałki.
Szeryf Nottingham kazał ci przekazać,
że zabierze ci świece.
Co ty poczniesz nocą?
Świeca, nie bij!
Proszę! Bo naślę na ciebie szeryfa!
Świeca!
- No? - Był tu ktoś, miał części do XL-ki.
Wielki koleś, ma na imię Charlie.
- Charlie? - Nie jestem kablem. Szkoda mi cię.
Charlie?
Może Bourne. Szemrany typ.
Wiem o nim tyle, że tu nikt od niego nie kupuje.
- Radia CB? - Tak.
Muszę je szybko spuścić. Towar dla chamideł.
"Mam większą antenę niż ty!".
"A ja zasięg aż do Szkocji! Cacy!".
- Chamy. - Też miałeś CB.
- Nie chcesz odkupić, Rich? - Dzięki.
Dowiesz się, gdzie on mieszka?
Mark może wiedzieć.
Mark!
- Charlie Bourne? - Kutas!
- Wiesz coś o nim? - Co?
Pytam, czy coś o nim wiesz.
- Mark! - Gruby lewus!
- Steve mówi, że coś mu rąbnął. - Na pewno!
Ma dziuplę w Knowle West.
Znasz adres?
Nie, spytaj Mike'a lodziarza. On zna ludzi stamtąd.
- Kim jest Mike lodziarz? - Lodziarzem.
- Serio? - Stul pysk!
On jest z Knowle.
Podpytamy go?
- Tak. - Super.
- Teraz? - No.
Dobra.
Wezmę kurtkę.
To policyjne?
Tak, opycham jest dzieciakom z Hartcliffe.
To partia dla chłopaków z Withywood.
Jest popyt, jest i podaż.
Przy okazji,
pewnie właśnie tam znajdziemy teraz Mike'a.
Pokaż, co tam masz, młody.
Dobrze. Zuch!
Trzymaj.
Ritchie Young!
- Myślałem o tobie. - Tak?
Interesuje cię sprzęt laboratoryjny?
Mogę rzucić okiem.
- Stoisz tu o tej porze? - Nigdy nie przepuszczam zarobku.
Poza tym czekam na walkę dnia.
Zapowiada się ciekawie.
- Jesteś najmocniejszy w Hartcliffe? - Tak.
A ty jesteś twardziel z Withywood?
Dawaj!
Szukamy w Knowle dziupli Charliego Bourne'a.
- Czyjej? - Bourne'a.
Kojarzę go.
Ale nie znam.
- Kręci się przy garażach. - To właśnie ten.
Podwieziesz nas?
Dobra, wskakujcie.
Wiem, co kręcisz! Obserwuję cię!
Taki jesteś cwany?!
Zmywaj się i więcej nie wracaj.
Jesteś spalony.
- Jak cię zobaczę, wezwę policję. - Ja jebię...
Spokój tam, gnojki!
Bez jaj! Nie wożę za friko.
Wypad do tyłu!
Rozejrzę się tam.
Dobra.
Kurde!
To twój?
Nawet jeśli nie...
źle to wygląda.
Mamy jego adres.
Steve? Co robimy?
Jadę po brata.
- Jedźmy od razu do typa. - Dość mi pomogłeś.
- Pojadę tam z Andym. - Wyszedł za kaucją.
Gary, ty znowu tutaj?
Zlituj się.
Nie czytasz w klopie?
Za to umiem liczyć.
Służbista!
Niby ja?
Spadaj, Andy.
Uważaj, bo pogadam ze starym.
Z liścia, kurwa?!
Uprzejmie przypominam,
że w piątek zakład zamykamy wcześniej.
Co mam zrobić? Wylać go?
Dobra myśl.
Nie mogę, rozumiesz?
Jego matka by mnie zabiła.
To nepotyzm.
- Co? - Nepotyzm.
Co takiego?
Nieuzasadnione faworyzowanie swoich krewnych.
Nie możesz bić pracowników.
- Bez przesady! - Uderzyłeś go.
Plasnąłem , a mogłem mu przygrzać.
Jaki dałbym tym przykład...?
No właśnie!
Przecież to on zaczął, chwycił mnie za szyję.
Lubię cię, Andy. Pracujesz u nas nie od dziś,
ale przecież ci tu źle.
Jesteś bystry.
Używasz trudnych słów, takich jak...
- Jak to szło? - Nepotyzm.
Właśnie.
Tak będzie dla wszystkich najlepiej.
Nie znajdę innej pracy, Mart.
- Przykro mi. - Do tego jeszcze policja?
Zgłosisz to?
A skąd!
Aaron miał z nimi już dość utarczek.
Stać cię na coś więcej.
Wierz mi.
- Jak to było? - Z czym?
Gdy go walnąłeś.
To był zwykły policzek.
- Nadal jestem zwolniony? - Tak.
Wyobraziłem to sobie.
Bardzo przyjemne.
- Jaki rozległ się przy tym odgłos? - Nijaki.
Odrzuciło mu głowę na bok?
Cześć, Mart.
Przepraszam!
Do śmiechu ci, tłusty ciulu?
Jeszcze raz cię usłyszę, to ci nogi z dupy wyrwę!
Naucz się wreszcie!
- I komu jest do śmiechu? - Dzięki!
Precz od mojego auta!
Zabieraj się, bo cię rozjadę!
- Nie przydam ci się? - Poradzę sobie.
Bo chętnie znów dostałbym po mordzie.
Nie jadę się bić. Szukam motocykla.
- I dlatego jedziesz z Andym? - Zawozi mnie.
Skąd bierzesz na to forsę?
Obchodzi cię?
Kogoś musi.
Nie chcę cię znowu znaleźć pod murem.
Znajdę ten swój motocykl,
potem się spotkamy.
A to kto?
- Wypad z fury! - Cześć.
Pozdrów mamusię. Ponoć jest niezła.
Po co z nimi gada?
Widzisz tych sukinsynów?
Piotrusiu Panie!
Gdzie twój cień?
Jaki cień?
- Co to było? - Niby co?
- Po co z nim gadasz? - To paser.
Zamówiłem i kupiłem dobry sprzęt.
Patrzcie.
Kupuj u innego.
Dobra. Co robicie?
Szukamy jego motoru.
- Ktoś mi go ukradł. - Już?
- Zostawił przed domem. - Słaby pomysł!
- Wszyscy to mówią. - Ja nie.
Co zamierzasz?
Wiem, gdzie szukać. Pojadę tam.
Pomóc ci?
Sam to załatwię.
Dobra. Spotkamy się w knajpie.
- Jedziesz z nim? - Nie.
- Nie chce, żeby facet zginął. - Jasne!
Przetestujemy zakup nad stawkiem, chcesz?
Widzimy się wieczorem.
Pokażesz mi modele.
Powodzenia.
Dzięki.
- Załatwiłeś klej? - Tak.
Ja mam torebki.
- Wpadło mi tanio trochę sprzętu. - Serio?
Ter?
- Co? - Przypilnuj go.
Dobra, mamo.
Gorąca?
- Tak. - Fajnie.
Chcesz?
W porządku?
Wiesz...
Właśnie pobiłem obcego faceta,
który pchnął jakiegoś grubasa na mój wóz,
a tuż przed tym mnie zwolnili,
tak że mam mieszane uczucia.
Czym podpadłeś?
Zrobiłem, co należało.
Dałem z liścia synowi szefa.
- Za co? - Pociągnął mnie za włosy.
Zasrany bumelant. Z tymi włosami to już przegiął!
Dać policzek? To po babsku.
Pociągnął mnie za włosy!
A co u ciebie?
Mówiłem ci, że oddałem motor do warsztatu.
- Kłamałem. Ukradli mi go. - Steve!
- Zostawiłem przed domem. - To głupota!
Wiem.
- Chcę cię prosić o pomoc. - Mam cię gdzieś podwieźć?
Nie o to chodzi!
- Jesteś lepszy w te klocki. - Czasami tego żałuję.
Zgłosiłeś kradzież?
- Tak. - I jak poszło?
- Spytali, czy jesteś moim bratem. - Czepiali się mnie?
Co to ma do rzeczy?
- Jestem na cenzurowanym. - Wiem. Nieważne.
W porządku.
Sam to załatwię.
Przynajmniej cię podwiozę.
- Kiedy? - Jak najszybciej.
Dobra.
Jeszcze tylko coś zrobię.
Pieprzyć!
Gotów?
To jedziemy!
Rany...
- To ten? - Nie wiem.
- Co, kurwa? - Chyba tak.
Chyba?!
Nie wiem. Wyglądał inaczej.
To było pięć minut temu! Jebnął cię w łeb czy co?!
- To twój samochód? - Tak.
- Poznajesz go? - Tak.
To on!
Proś nas, kurwa, do środka.
Dlaczego walnąłeś mojego człowieka?
Bo rzucił faceta na mój samochód.
- Nie wspomniałeś o tym. - Palnął mnie bejsbolem!
Gdybyś rzucił kogoś na maskę mnie, już byś nie żył, do cholery!
To wszystko zmienia. Czuję się jak palant.
Halo?
Andy? Nie!
- Coś ty zrobił z włosami?! - Mamo...
Wyglądasz jak jeden z tych... z tamtych!
Mamo!
Proszę cię.
Później.
Coś do picia?
Dziękujemy. Najbezczelniej obsłużyliśmy się sami.
Na czym stanęło?
Co to ja mówiłem...?
- Obiłeś go, więc musimy się dogadać. - Jasne.
Jesteś konkretnym facetem.
Wyświadczysz mi przysługę i będziemy kwita, dobra?
- Że co? - Ryj w kubeł, Dave!
Jestem obecnie dyspozycyjny.
Szafa gra!
Drabina weźmie twój numer. Odezwiemy się.
Chris Gibbs. Mów mi Gibsy.
Andy. Znam cię.
Trzeba było mówić.
- Nie próbuj nie odbierać telefonu. - Rozumiem.
Co tu się stało?
- Podłapałem nową pracę. - Nową?
- Już masz pracę! - Odszedłem.
- Andrew! - Chyba znalazłem nową.
- Chyba? - To był Chris Gibbs.
Wiesz, kim jest?
Ma największą wypożyczalnię rusztowań w Bristolu.
- Martwię się o was, chłopcy. - Wiemy, mamo.
Przecież ich nie przykleję.
Wyglądasz okropnie!
Gdzie mieszka ten kutas?
- W Knowle West. - Serio?
Będzie się działo!
Mam adres.
Podaj plan.
Wziąłeś przyrząd?
Co? Nie.
Spoko. Wożę zapas.
- Po co nam broń? - A jak będzie czarny?
Żart. Gość może być duży.
Widziałeś tego Drabinę? Może to jego ojciec.
Nie jedziemy się bić, Andy. Chcę odzyskać motor.
Jasne.
Ty tego słuchasz?
Chcesz się przejść?
Pieprzone Knowle!
To tu.
Dobra.
Zaczekaj.
Ty kto?
Szukam Charliego.
Po co ci on?
Podobno sprzedaje części do motorów.
Nic nie wiem o częściach!
Zresztą nie ma go. Zmywaj się!
Rety...
Psychol! Cicho!
Skurwiały psi debilu!
Cieszymy się?
Nie.
Kurde.
- Ty jesteś Charlie Bourne? - Tak.
Czego tu?
No?
Kuźwa!
Zajebałeś mi motor!
- Nic nie ukradłem. - Gówno prawda!
Wisisz mi nową maszynę.
- Bierz go, Andy. - Trochę duży.
- Co to, kurwa, jest? - Nie wiem!
- Ja tu nie mieszkam! - Charlie?
Co się dzieje?
- Ona cię zna. - Pomyłka.
Co to ma być?
Puść go i wynocha, po psem poszczuję!
- Niech ona się zamknie. - Mamo!
Wypuść Psychola!
Kurna!
Jak śmiesz? Z drogi!
Jak mnie tkniesz, rozjebię ci gębę!
Niech pani nie krzyczy.
Doigrałeś się, łysy ciulu!
To był przypadek.
Ona zaczęła, widzieliście.
Słuchaj...
Zbyt wiele się nachodziłem, by odejść z niczym.
Kapujesz?
Chryste...
Co proponujesz?
- Chcesz skuter? - Kpisz, kurwa!
Tylko to mam na stanie.
I trochę forsy.
- Za części od mojego motoru? - Może.
Ile?
Stówę.
- Mało. - Półtorej.
Trzy stówy plus skuter.
I będziemy kwita.
Ładniutki!
Nie wierzę,
że byś go ukradł, gdybyś wiedział, że jest nasz.
Zwinąłem go na zamówienie.
- Czyje? - Nie kabluję.
Lepiej gadaj, kto cię wepchnął na minę.
Picketowie.
- Wayne Picket? - A to gnojek!
Co ci mówił?
Dał mi adres. Podjechałem i wziąłem na pakę.
Nikomu ani słowa, zwłaszcza jemu.
- Rozumiesz? - Nic nie powiem.
Dobrze.
- To za kłamstwo. - Koleś, muszę z czegoś żyć.
Naciąłeś się!
Jak komuś coś powiesz, wrócę tu.
Przeproś matkę.
Co teraz?
Nie wiem.
Wszystko gra?
- Miał pecha. - To męt.
- Czyżby? - Przecież ci coś zabrał.
Więc ty zabrałeś jemu. Proste.
Chcesz pogadać z Picketami?
Nie bardzo. Przecież...
mam czym jeździć.
Tak, ale to nie w porządku.
Chcesz zrobić aferę?
Nie szalej. To zrywna maszyna.
- Steve! - Jak leci, Teen?
A dzięki! Jutro idziemy z Max na jumę.
Potrzebujesz czegoś?
- Dzięki. - Nie ma sprawy.
Siema, koleś!
Stevie, Max, zaczekajcie!
Miało być 150.
Mówiłeś, że to 185-ka, a była 125-ka.
- Tylko trzy dychy? - Ciesz się!
Morda i spierdalaj!
Ty, kaskader!
Znalazłeś motor?
Znów zaczynasz?
Ucho od śledzia!
No co?
Mam taką maszynę, że śmiech na sali!
Den?
Den!
Obudź się!
Chryste!
Długo tu stałaś?
Wystarczająco.
Kobieto!
Co to za fryzura?
Zostałeś skinem?
Nie, tak jest taniej.
- Pasuje ci. - Co? Taniocha? Dzięki!
Jesteś zajęty?
Poszedłbym do kina.
- Na co? - Na "Szczęki".
- Jest druga część? - No.
- Pewnie szmira. - Gra w niej Indiana Jones.
- Nieprawda. - Prawda.
- Niemożliwe. - Dlaczego?
Przecież to się nie trzyma kupy!
To jak?
Mam prośbę.
Jaką?
Dużą.
Nie mam się do kogo zwrócić...
Potrzebuję pomocy.
Potrzebna mi broń.
Co?
Wypuścili cię za kaucją, tak?
Niezupełnie.
- Dostałem wyrok w zawieszeniu. - To znaczy?
Zrobiłem coś, ale nie beknę za to, chyba że znów coś zrobię.
A co to było?
- Napaść. - Kogo pobiłeś?
Gliniarza, a to jest źle widziane. Przed nimi nie należy się bronić.
Wchodzimy, zabierasz rzeczy i wracamy do samochodu.
Denerwujesz się?
- Nie. - Będziesz go bił?
Mam nadzieję, że nie.
Zaczekaj.
- Wayne! - Co?
Wróciła.
Do środka!
Nie bądź głupi.
No już.
Znam cię, koleś.
Spodziewałem się ciebie.
I co teraz...
twardzielu?
Powiem tak...
Bujaj stąd, nim cię rozrąbię na pół!
A swojemu braciszkowi powiedz,
żeby sobie nie wyobrażał.
Noś to przy sobie.
Jasne.
Co to, kurwa, było?!
Tu nie Brixton. Nie opylam broni.
Posłuchaj...
Sytuacja jest rzeczywiście przykra,
ale takie rzeczy się zdarzają.
- Sam się prosił. - Pierdolę to.
Zabójstwo to przesada.
Idziesz ze mną, albo pójdę sam.
Jesteś psychiczny.
Sharon?
Sharon!
Otwórz!
A ty kto?
Sprawdzam liczniki.
- Spluwa przechodnia? - No.
- Pierwsze słyszę. - Pewnie, toż to tajemnica.
- A ty skąd o niej wiesz? - Mark widział ją raz przed laty.
- Chowają ją tu? - W różnych miejscach.
Znają je nieliczni.
- Czyli kto? - Nie wiem.
Nie pytałem. Ci, którzy korzystają z broni.
Nigdy nie chciałem nikogo zastrzelić.
I nie wiesz, gdzie jest?
Szukasz broni? Innego dojścia nie znam.
Następnym razem pytaj innych.
Dzięki Bogu!
To nawet lepiej.
Wstawaj. Idziemy.
Muszą mi zapłacić.
Wiadomo.
Ale daruj sobie zabijanie.
Znalazłeś przyrząd?
- Wybierasz się dokądś? - Nie.
O co chodzi?
O Picketów.
- Chcesz się mścić za motor? - Nie.
Więc co jest grane?
To męty.
- Przecież nie chciałeś robić afery. - Teraz chcę.
Dlaczego?
Nie warto, Steve. Wierz mi.
- Nie pójdę z tobą. - Dobra!
Daj przejść!
Stój, kurwa!
Czekaj przy aucie.
- Ma siekierę. - Co?!
Poczekamy.
Nie rozsiadaj się.
Jak to - siekierę?
Wezwę policję.
Ty - policję?
No.
A gdzie masz telefon?
Szybko biegasz?
Mam propozycję.
Powiedz nam, gdzie są,
a nie wdepczemy cię w glebę.
Macie mnie za kapusia?
No.
Kurwa!
Mam dziś fart!
Zmiękłeś, kurwa?
Rzuć to!
Zasłużył.
Bez tasaka byłbyś tak samo miękki. Nie jesteśmy rzeźnikami.
Chyba że ty. Oddawaj!
Stój!
Psychopata!
Słuchaj, gnoju!
Koniec zabawy.
Nie sprzedawaj tu swojego gówna
i trzymaj się, kurwa, z dala.
Jesteśmy kwita, jasne?
A teraz rozwalę twojego brata.
On nie dostąpi zaszczytu rozmowy ze mną.
Powiedz mu, że byłem.
Przekażesz?
Dobrze.
Zaczekaj. Chciałbyś!
Wracaj do auta!
- Steve! - Co?!
To moja sprawa.
A siekiera gdzie?
Steve?
To twój kumpel?
Nie.
- Dorwałeś go? - Tak.
Poszczał się.
W nowych "Szczękach" gra Indiana Jones?
- Raczej wątpię. - To czemu wszyscy tak mówią?
- Mylisz go z Dennisem Quaidem. - Wyglądają tak samo!
- Steven Knight? - Tak.
- To ty? - Znaleźliście mój motor?
Przyszliśmy cię aresztować.
Jak to?
Za napaść na Charliego Bourne'a.
- To jakiś żart? - Nie.
Włóż płaszcz i proszę z nami.
- Ja go pobiłem. - Słucham?
To ja pobiłem Bourne'a. Pomyliliście się.
- Przyznajesz się? - Tak.
Bierzmy go.
Dobra. Weź rzeczy, Andrew.
- Co robisz? - Siedź cicho!
- Steven? - Tak.
Coś nie tak?
Skąd.
Dzień dobry. Właśnie zamykacie?
Tak, ale obsłużę pana.
Tyle że niewiele zostało. Tylko serca wieprzowe.
Wezmę jedno.
Lubisz podroby?
- Nie bardzo. - Ja też nie.
Żona przepada.
Długo tu pracujesz?
Z osiem miesięcy.
I jak jest?
Dobrze. Lubię kontakt z ludźmi.
O robotę dziś trudno.
Chcesz tu nadal pracować?
- Raczej nie. - Dlaczego?
Słabo płacą.
Trudno z tego na coś odłożyć.
20 pensów.
Chciałbyś pracować w banku?
Sprzedaję kredyty i polisy.
- Byłbyś zainteresowany? - Posadą w banku?
Oczywiście.
Właśnie przeniosłem się do placówki naprzeciw.
- Proponuje mi pan pracę? - Nie.
Ale jesteś sympatycznym chłopakiem.
Przyjdź na rozmowę. Może coś z tego będzie.
Kierownik smęci, żeby stawiać na młodych.
Dobra.
Przyjdę.
Mam na imię Paul.
Steve.
Świetnie.
Do zobaczenia.
Nie byłeś karany? Aresztowano cię kiedyś za coś?
Nie.
- Brat w domu, młody? - Przymknęli go.
- Serio? - Wyjdzie za trzy miesiące.
Co narobił?
- Pobił faceta. - Znowu?
- Tamten zasłużył? - Oczywiście.
Przekaż bratu, że ma u mnie robotę.
Niech się nie martwi.
Ustawimy go.
Pierdolone gliny!
Ucieszy się.
GDZIE JEST MÓJ MOTOR?
SCENARIUSZ I REŻYSERIA
WYSTĄPILI
Wersja polska na zlecenie HBO HIVENTY POLAND
Tekst: Tomasz Tworkowski