Molte grazie, ci vediamo!
- Mi scusi tanto! Buongiorno. - Buongiorno.
- E' da molto che aspetta? - L'appuntamento era..
Ha ragione, sono desolata, ho dovuto comprare dei fiori prima che chiudesse il negozio,
era un fatto di vita o di morte.
Metaforicamente.
- Per farmi perdonare le offro da bere. - No, no.
- Rinuncia al succo di frutti rossi? - In tal caso l'assaggio.
No, porca miseria, l'ho finito.
- Posso farle un tè caldo, ma già si crepa di caldo. - Come se l'avessi accettato.
Eccole l'antincendio. E' in grado di installarlo?
Guardi che basta incollarlo a una parete, dentro c'è il nastro adesivo, è facile.
Non fumo, però le confesso che averlo mi tranquillizza,
perché io non vado d'accordo con le cucine a gas, una volta ho fatto esplodere casa dei miei.
- Davvero? - Sì, ma avevo tipo nove anni.
- Ah. - Qui potrebbe andare? - E' una parete. - Giusto, è una parete.
A 12 ho buttato la cenere dell'incenso in un coso di vimini.
Non mi prende fuoco?
La moquette si è carbonizzata prima che arrivassero i pompieri, pazzesco!
Ma che fa in piedi, si metta comoda, può sedersi su quel tavolino.
Il divano non ce l'ho più, l'aveva pagato Raoul, quando ci siamo mollati se l'è portato.
Guardi, forse questa è più comoda. "Voilà", prego.
Allora, Anaïs, sono lieta di aver posto fine alle sue ansie,
però noi due abbiamo un altro problema.
Intende il fatto della rata?
No, delle rate, non paga l'affitto da tre mesi, si è trasferita qui a gennaio.
Siamo già in primavera, non lo so, di questo passo...
Ne sono consapevole, lei ha perfettamente ragione.
Ma una soluzione la trovo, non posso certo rapinare una banca, ma le garantisco...
- Ah! - Il nastro adesivo era poco adesivo.
E' che non ti aspetti di restare da sola, ma a volte l'amore è una vera fregatura.
lo sulla quota di Raoul ci facevo affidamento.
Per quanto le confesso di non essere tagliata per la vita di coppia.
- Insomma, devi farti andare bene troppe cose, concorda? - Mm-mm.
Oh! Sono in un ritardo assurdo.
Ascolti, le dispiace se mi cambio al volo?
lo e Raoul non ci siamo mollati-mollati.
Beh... Ogni tanto ci vediamo ma litighiamo più di prima.
Lei come fa con suo marito?
State insieme da un secolo, se non sbaglio. C'è un trucco, vero?
Tipo che abitate in un appartamento sconfinato.
In un agriturismo? Una reggia?
Sento che sta pensando che ho un problema.
Cioè che non sono in grado di amare.
E forse ha ragione, perché se sei veramente innamorato fai i salti di gioia,
nel vedere la persona che ami a colazione, pranzo, cena e quando va al bagno,
nel dormire al suo fianco e svegliarsi con lei.
E' così che funziona.
Condividere ogni singola cosa è la regola.
Anaïs, non c'è una regola, ognuno ama per come sa amare.
Sì, ma lei, per esempio, lo ama suo marito?
- Oh... - Mi scusi.
Di nulla. Tornando ai nostri arretrati, cosa vuol fare, eh?
Sarei propensa a lasciarle un po' di tempo, mi creda, ma...
se il debito continua a crescere di certo non se ne esce.
No, chiaro, comunque a breve dovrei ricevere gli aiuti statali,
e poi c'è la possibilità di un lavoretto per il mio relatore di tesi all'università,
è quasi sicuro.
Come le ho già detto, io un modo lo trovo.
Ma perché non si cerca un monolocale, è la soluzione più sensata.
Non cambia nulla, chi vuole che me lo affitti un appartamento a Parigi, a parte lei?
E' perché Raoul è amico di suo figlio.
Oh! Com'è tardi! Rischio un'altra figuraccia. Lei resti quanto le pare.
Deve solo tirarsi dietro la porta quando esce, mi raccomando, eh?
Ci vediamo. Grazie di tutto, lo sa che è una donna adorabile?
- Dimenticavo questi. Buona giornata! - Altrettanto.
Eh? Sedicesimo, merda!
- Ah, ecco. Salve. - Salve.
- Scusi, va da Patrick e Laure? - No, vado in cantina. - Capisco.
No, perché io vado al sedicesimo, ma soffro di claustrofobia, perciò mi chiedevo...
- Che cosa? - Mi può fare la cortesia di salire con me? - Sì, ciao.
- Il problema è che sono anche in ritardo... - Muoviti prima!
Lei lo sa che è molto scortese?
- Buonasera. - Buongiorno.
- Sta andando in cantina? - Niente affatto. - Allora a che piano va? - Sedicesimo.
- Che meraviglia! - Prego?
Anche io, ma ho un po' di problemi con gli ascensori, sono troppo...
- Troppo chiusi? - Indovinato. - Le dà noia se salgo con lei?
Certo che no.
- Lei va da Patrick e Laure? - Sì.
Vede, mi hanno fregato l'antifurto della bici. Se no salirei a piedi.
Lo so che può sembrarle bizzarro, furto di antifurto. Eppure mi è accaduto.
Se mi tiene il vino, io mi occupo...
..di questa, la solleviamo e la mettiamo in verticale.
- Grazie. - "Voilà". - Gentilissimo.
Comunque io posso andare su a piedi, così lei starà più largo.
- Per me non c'è problema, sono sedici piani. - Adoro le scale. - Arriverà fra due giorni.
Faccio prima di lei.
Ahia!
Che male.
Ora non posso stare al telefono.
lo ti ostracizzo? Scusa, ma mi sembra un termine del tutto inappropriato.
Ho solo cercato di...
No, come già ti ho detto, martedì prossimo torna Emilie, non posso.
Ascolta, adesso ti devo lasciare, se vuoi ci sentiamo domani, eh?
Ciao, ti bacio. Eh, ti bacio.
- Ma lei è un'atleta. - Più o meno.
Grazie ancora.
- No, fermo! - Perché, che succede? - Questa è morta.
- Anche quella agonizza. - Ah, giusto.
- Peccato. - Un'altra. Va be'... ops!
- Daniel Moreau-Babin. - Anaïs.
- Anaïs. Tutto bene? - Una favola.
E' una bugia, mi fa un male cane. Si è svegliato un vecchio problema al ginocchio.
- Oh, legamenti crociati? - No, no.
- Un'infiammazione della bandelletta ileo-tibiale. - Diavolo!
- Oh... - Va meglio? - No, sta peggiorando.
Come le è successo?
Di solito viene agli sportivi e a me quando faccio salite ripide senza riscaldamento.
- Oh, ecco. - Il trekking in montagna mi uccide.
Quando mi si infiamma faccio subito stretching, oppure il ginocchio si blocca per giorni.
- Chiaro. Fa trekking spesso? - Sì, lo adoro.
- E lei? - Sono negato.
In compenso la donna con cui vivo non ne può fare a meno.
Devo trovare dell'olio per farmi un massaggio.
Per caso lei sa dov'è il bagno?
Ecco, credo... là, dovrebbe essere quello.
- Era con la sua amante al telefono? - Eh?
Be', se non sbaglio diceva cose tipo:
"No, è impossibile, Emilie sta arrivando".
E' fuori strada, era mio figlio, sta tornando dal Libano.
E mi ha chiesto di ospitarlo qualche settimana, però la mia compagna preferisce evitare la coabitazione.
Ah...
- E lei è amica di... - La sorella di Balthazar.
Il ragazzo di Rebecca, la figlia di Patrick e Laure.
- Ah, sì, certo, la figlia. - Se è per questo, sono anche amica di Rebecca.
- Anzi, l'ho conosciuta prima io all'università. - Mm...
E pensare che ora quei due si sposano.
- Che facoltà? - Scienze umanistiche. - Ah...
- Lei qui c'era già stato? - No.
E' strano che abbiano lasciato una villa con tanto di parco per un grattacielo.
- Trova? - Se ci hanno vissuto 30 anni vuol dire che ci stavano bene.
Ah, beh, indubbiamente, però...
quando i figli se ne vanno, ogni casa sembra troppo grande
Una casa non lo è mai troppo.
- "Uh là-là"! Quello è un ricordino della mia bici. - Porca miseria!
E adesso ha firmato l'opera con l'olio che ha sulle dita.
Sono mortificata. Ah...
- Frena, tanto l'abbiamo perso. - No, prima fanno 20 minuti di pubblicità.
- Li ho già calcolati, siamo in ritardo. - Per me non è ancora iniziato.
Lo è, e io non entro a film iniziato, non esiste.
- E dai, Raoul, ci tenevo così tanto a vederlo. - Anch'io, infatti sono qui da 42 minuti.
Sei arrivato prima perché ti manco.
Per questo arrivi sempre in anticipo, fattene una ragione.
Ti va se camminiamo?
Paul ha trovato una lettera di Madame de Lafayette a Madame de Sévigné.
E già mi puzza, perché dovrebbe essere Madame de Sablé, comunque...
Il tono era molto tenero, a quanto sostiene Paul.
Insomma, crede che sia una lettera d'amore. Anche se per me s'è fatto un film.
Avevano otto anni di differenza, troppi per l'epoca, ma ho voluto approfondire.
Ecco perché ho fatto tardi.
Ah, lo sai che sono incinta?
- Ancora per poco, perché penso che... - E' uno scherzo? - Cosa?
Ma no, certo che no, ho fatto un salto dalla ginecologa e ha confermato.
- Come è potuto succedere? - E io che ne so? Sfiga forse?
E' vero che ho dimenticato di prendere la pillola quando eravamo in Alvernia,
ma rimango incinta in un nano secondo?
E poi eravamo sfatti dall'escursione.
L'altra rottura è che sono di sette settimane, perciò devono farmi tipo un'operazione.
No, devono aspirare, è un'aspirazione.
Che dici, me la faccio qui a Parigi o dai miei? Loro hanno un'amica ginecologa, Catherine.
Magari conoscendo...
Che cos'hai? Vorresti un figlio?
Anaïs, tu non hai la minima idea di cosa voglia dire relazionarsi a qualcun altro, sei assurda.
- In che senso? - Non ti è passato nemmeno per la testa che la cosa riguarda anche me?
- Be', sì, te ne sto parlando. - Sì, solo formalmente.
La tua decisione l'hai già presa, ti stai solo limitando a comunicarmela.
lo non voglio figli, Raoul, non ne ho mai fatto un mistero.
Forse non ti è chiaro che una coppia è fatta di due entità.
Ti rendi conto di quanto sei egoista?
Egoista? Tu mi vedi solo quando non hai da fare nient'altro.
Cosa molto rara. Mi passi sopra come un carro armato.
La storia del carro armato l'hai già detta 3.000 volte, hai rotto le palle.
- Visto? Sei violenta. E prepotente. - No. No, neanche un po'.
Sì, lo sei. Scusa ma ti sembra questo il momento di rispondere ai messaggi?
Non provare a darmi ordini, nemmeno indiretti.
E poi sono io la violenta? lo non limito la tua libertà, agisci di conseguenza.
E comunque non mi va più di parlare. Ciao.
- Sei solo una stronza egoriferita! - Vaffanculo.
- Quello chi è? - Uno che ho conosciuto dai genitori di Rebecca.
Un certo Daniel.
Dice che sono interessante e che vuole invitarmi a pranzo.
Dalla foto è vecchio, ritorni alle tue tradizioni?
- Ma non mi interessa. - Infatti gli hai dato il tuo numero.
Non gli ho dato nessun numero, l'avrà chiesto ai Vidal, sai che ci vuole.
Si firma "DMB", che sono le sue iniziali.
Senti, non hai paura che l'intervento ti renda sterile?
- Sterile? - Sì, insomma, hai chiesto se c'è qualche rischio?
Che cosa vuoi che mi succeda? Cioè, non siamo nell'anteguerra.
Comunque, figli non ne voglio.
Ti amo.
Sei ciclotimico.
Mi fai venire certi nervi.
Ehi, io una mini Anaïs la vorrei.
Mm...
- Mi dispiace. - Non importa.
Qualche problema ce l'ho, ma non questo.
- Sarà che mi intimidisci. - E quindi sarebbe colpa mia?
Dove ho sbagliato?
Tu non c'entri, è che non ho mai avuto una storia con una donna molto più giovane di me.
- Tu tradisci spesso Emilie? - Mai. Non la tradisco.
- Uhm... - Non ti sto mentendo.
E' la prima volta, in 12 anni che stiamo insieme.
- Che cos'hai da ridere? Non mi credi? - Certo che no.
- E ti sbagli. - E come mai stavolta l'hai fatto?
Non l'ami più?
Perché se ci innamoriamo davvero, tutto il resto scompare.
E' così che funziona.
L'amore è una cosa totalizzante e un po' naif.
E la moralità...
non c'entra un fico secco.
lo di corna ne ho messe parecchie, il che prova...
inconfutabilmente che non amavo davvero.
Sei stupenda.
E mi piaci davvero.
Con la mia prima moglie, che è la madre di mio figlio,
sono rimasto insieme 12 anni.
Poi ho conosciuto Emilie.
Stiamo insieme da 12 anni...
ed eccoti.
Perciò mi dico: "Probabilmente è una fatalità ineluttabile, ciclica".
- Ufficialmente dove sei? - E' irrilevante.
- Ha una casa in campagna e ci va spesso. - Oh! Dev'essere rilassante.
- Eh, sì. - Il mio sogno.
La tranquillità l'aiuta a creare, è una scrittrice.
- Mm... E ci va da sola? - Sì, chiaro.
Tu come fai a saperlo?
Vieni.
- Ma che succede? - L'allarme.
- Eh? - Dai, spostati. - C'è un ladro?
Ah, l'antincendio.
Piano, così spacchi tutto, ci sarà un bottone.
- Passami un libro. - Eh? - Dai!
Fa' piano!
- Oh... - Però, sei una donna risoluta!
Senti, Daniel,
c'è una cosa che non ti ho detto.
lo faccio fatica a prendere sonno.
E...?
O meglio, io non riesco.... a dormire con qualcun altro, mi stressa un casino.
Mi stai mettendo alla porta?
- Un po'. Sono una stronza? - No, no, no...
- Ciao, mamma. - Ciao!
Come sei bella. Ti stanno bene più lunghi!
- Sono felice di vederti. - Ah, be', io di più.
- Il treno era puntuale, un miracolo. - Era pieno zeppo, un inferno.
Non mi aspettavo che venissi a prendermi, niente lavoro?
No. Ho preso una vacanza.
- Ma stanno rifacendo la piscina comunale? - A quanto pare.
Ah, no, la radono al suolo. La nuova giunta ci fa costruire un capannone per il bingo.
Che orrore. Lì ho imparato a nuotare. Mi demoliscono l'infanzia.
Ma se ci hai fatto due tuffi al massimo!
Cioè, qui stiamo parlando di un tuffo a decennio, a stare larghi.
Sì, lo ammetto. Ma era bello saperla lì.
Passiamo dal mare?
Certo!
- Perché indossi quell'orribile prendisole? - Me l'hai regalato tu per i 15 anni.
- La zia, semmai. - No, tu e lo adoro.
E allora avevo esagerato col pastis.
Ti va di fare un po' di shopping terapia, più tardi?
- Voglia zero, mamma. - Peccato.
Ah! Sai, finalmente ho letto il libro che mi hai regalato.
- Quale, "Il rapimento di Lol V. Stein"? - Quello. - E allora?
- Oh là là! - Eccolo.
La preferita tra le mie figlie femmine!
Anche perché l'altro è maschio.
- " Caprice des dieux"? - E allora, la vita ti sorride?
- Fermo, fa' vedere. - Cosa? - Hai molti più capelli bianchi.
No, ma va'! Stamattina mi hanno dato dieci anni meno.
- Mente. - No, anzi, me ne hanno dati 49.
- Un non vedente? - Una cliente.
- Una vecchia? - Ora dirà che è una dea.
Brava, una bomba, mi ha già dato il suo numero. Vado o faccio tardi.
- Dove, scusa? - Da lei, la porto a pranzo, non posso portarla subito a letto.
Devo andare dal notaio, è questa la pallosa verità. A dopo!
- Ciao, papà! - Sedia di merda...
Tornando al libro, che cosa ne pensi?
Be'...
- Diciamo che non tutto è chiarissimo. - Non ti è piaciuto.
No, ma è un dato di fatto che...
per quanto geniale, a tratti la Duras è un po' pesantina.
Mamma, sei riduttiva, non hai notato il linguaggio, l'atmosfera,
quell'analisi così lucida, cruda e non convenzionale.
E' straordinario.
Guarda che non dobbiamo per forza amare gli stessi libri.
- Il sole picchia, mi prendo un cappello. Lo vuoi anche tu? - No, grazie.
Che cosa significa?
Cazzo, mamma, hai una ricaduta?
Perché non me l'hai detto?
Perché non aveva alcun senso angosciarti con una telefonata.
Be', adesso non siamo al telefono!
Ne parleremo, intanto godiamoci questo momento.
E papà che fa il pagliaccio come se niente fosse!
Che cos'hai?
Metastasi al fegato.
La situazione richiedeva un'azione tempestiva, infatti i poliziotti...
Scusami.
La tensione era palpabile, gli agenti sapevano di doversela vedere
con un serial killer armato ed estremamente...
Ho perso la testa, sono stupida.
No, amore, tutt'altro.
Ma dopo sette anni non risuccede.
Eppure mi è successo.
Non esiste una regola fissa.
Sostenevano che il rischio di recidiva era minimo.
Mm, 5%, dissero.
Porca puttana che sfiga.
E cosa fanno ora?
Provano con la chemio.
L'obiettivo è tenere a bada il tumore, ammesso che io regga il trattamento, chiaro.
Vivrei con una malattia cronica, non necessariamente mortale,
come un sieropositivo convive con l'AIDS.
Ma allora è fantastico!
- Mm... - Cioè... Intendevo...
Si può cambiare argomento?
Che cosa guardavi?
Un documentario sui serial killer, mamma?
- Rispetto al resto, mi rilassa. - Tu sei fuori.
Sai che anche Raoul guarda queste atrocità?
Tuo fratello mi ha detto che hai incontrato l'editore del padre di Rebecca.
- Esatto. - DMB.
- Ecco, mi avete svegliato. - Dai, non rompere, papi.
Forse può darti una mano a inserirti nel campo.
Sarebbe ottimo, nell'editoria circola tanta gente interessante.
Non mi importa di incontrare delle persone interessanti, io interessante voglio esserlo.
Tutta suo padre.
- E poi devo finire la tesi. - Perfetto, lasciatemi dormire adesso.
Scusa, perché non dormi in un'altra stanza?
Questa casa è piena di camere da letto, non so...
Devi presenziare a qualunque cosa faccia la mamma?
Ho capito, me ne vado. Espulso! Relegato nella stanzetta della serva.
Per stavolta tolgo il disturbo, ma che non diventi un'abitudine.
- Chiudi gli occhi, sono nudo. - Oh!
- Eh... Buonanotte. - Buonanotte.
Almeno maggio è saldato, le ho fatto un bonifico.
Come, non le è arrivato?
No, senta, scusi, devo lasciarla, stanno per operarmi.
No, appena mi sveglio la richiamo, lo giuro!
- Sei un mito, Catherine, ti ringrazio. - Figurati.
- Non sapevo che giocassi a golf. - Ah! Il tennis mi peggiora la scogliosi.
- E dimmi, Rob e Julie stanno ancora a Mosca? - Perché? Vuoi andare là?
No, ma magari qualche russo deve venire qua. Vedi, affitto casa mia, anzi, subaffitto.
Può darsi, mi posso informare. Boh. Ma come sta tua madre?
So che l'hai vista, si è un po' ripresa?
Perché una recidiva è tosta e lei lo sa.
E' una donna coraggiosa, ma l'ha presa male.
Pensa che la prima volta era lei che sosteneva tuo padre, che era andato in panico.
Però stavolta è psicologicamente distrutta.
Forse l'idea di un'ennesima chemio le sembra uno scoglio insormontabile.
- Le starai vicina, vero? - Mm-mm.
- Sicura di voler fare questo passo? - Ce la metto tutta.
- Anaïs, io mi riferivo all'intervento. - Ah, certo!
- Salve! Sono Anaïs, scusate. - Piacere. Piacere!
Scusate, si è rotta la bici e non...
Ci ho messo un sacco ad arrivare perché non prendo il metrò.
- Sapete è orribile, davvero... - Terroristi? - No!
Sono claustrofobica, non posso andare sotto terra, non è normale per me...
Vi lascio andare e...
- Premete il tasto n. 5. - Cinque? - Sì. - Ok!
- A tra poco. - A tra poco!
"Et voilà!"
- Ah! Carino! - Carino. - Grazie.
Potete appoggiare i bagagli in camera, venite.
C'è solo un letto, non so se vi piace dormire insieme ma...
- No, siamo sposati! - Esatto!
Che domande, che problema c'è!
La strana sono io, ormai è assodato.
Forse mollare Raoul è stato uno sbaglio, perché in fondo lui era...
un tipo geniale, era bello, brillante, mi amava davvero.
Cucina.
L'ho lasciato per scoparmi uno sposato con l'età di mio padre. Il problema ce l'ho io, enorme!
Qui c'è il frigo.
Data l'esperienza del vecchio, mi aspettavo di fare tutto il kamasutra,
o almeno, che fosse totalmente pazzo di me, ma...
Qui c'è il forno, ma è a gas, è molto vecchio e pericoloso.
- Gas? - Basta stare attenti.
Quello non sa nemmeno dove sta di casa, la passione, secondo voi è anaffettivo?
No, che potete capire.
E soprattutto non v'interessa.
Vi lascio le chiavi, quella piccola per giù e quella grande per l'appartamento.
- Grazie. - Prego.
Quando andate via alla fine del vostro soggiorno potete chiudervi la porta alle spalle.
- Cosa? - Mi fido, davvero non c'è problema.
Solo...
non prendete i libri.
Se leggete un libro, per favore, non portatelo via.
Non sono cari, ma quando leggo un libro voglio averlo per sempre.
E' impossibile, i libri sono in francese!
Ah, giusto! Che scema!
Ok, allora... Vi auguro un buon soggiorno a Parigi e tutto...
E se ci sono problemi chiamatemi.
- Arrivederci! - Ciao!
- Ciao, ciao! - Ciao, ciao!
E' pesantissimo! Non è che hai fatto a pezzetti qualche tuo ex?
- No, lì dentro ci sono i miei libri. - Ah, bene.
"Voilà", ci siamo.
- Se Emilie tornasse senza preavviso? - Non torna. E' sulle Alpi fino a martedì.
Sulle Alpi?
Bene.
- Ti vado a prendere un asciugamano? - Non serve, mi cambio direttamente.
- Sono attrezzata. - Sei bella. E sei la benvenuta.
Il tuo ingresso è grande quanto il mio appartamento.
La mia piccola Cosette.
- Ehi, stai tremando, eh? - Mm...
- Dai, vieni, ti faccio un buon tè. - Grazie.
- Verde va bene? - Certo.
E' Emilie?
Già.
- L'hai scattata tu? - Sì.
Zucchero?
Ehm, sì... No, no, grazie.
Scusami. Era ora.
Sì, Vanessa.
Mi perdoni per l'insistenza.
La cercavo perché Delaunay non ha ricevuto il libro di Selznick,
ed è appena entrato nella giuria di Renaudot.
Sì, Delaunay.
Si occupa lei di fargliene avere una copia entro domattina, prima che si offenda?
Il suo voto è cruciale per noi, questo lo capisce.
Per il Renaudot Essay, di che stiamo parlando?
E' da anni che non ci danno un premio,
è un'occasione che solo un idiota può farsi scappare.
A proposito, ha chiamato la biblioteca per il materiale?
Che aspetta? Dobbiamo andare in stampa!
Vanessa, mi stia sul pezzo, la prego. La saluto.
- Non ti ci vedo, non riesco. - Ecco. - E' un bene che tu abbia smesso.
- Cioè, probabilmente fumavi così, tra lo chic e il tossico. - Nient'affatto, no, no.
- No, no, no. - E' dura ammetterlo.
Sono deliziose.
Mm!
Sai che io adoro...
quelli che si coprono la faccia con tutta la mano quando fumano.
Così, capito? E' molto sexy, tipo alla Gainsbourg.
Sbaglio o non ti sei mai accesa una sigaretta?
Be', potrò... avere un'opinione?
Ah, senz'altro.
- Da quanto tempo abiti qui? - Otto anni.
Pensavo di più.
Vieni.
No, scusa... Ma che cos'è, una dark room?
Cioè, vuoi che scopiamo in camera di tuo figlio? Nel suo letto?
No, aspetta...
Aspetta. Mi devi perdonare, sono mortificato, scusa.
Senti... è meglio se me ne vado.
- Ma no, parliamo. - Ok, parliamo. Mi spieghi che ruolo avrei nella tua testa?
Ascolta, sei favolosa, sei bella, sei coinvolgente, spiritosa...
Sì, però?
Amo la mia vita.
E non la voglio cambiare.
E poi sarei ridicolo con una ragazzina, non è possibile.
Tutto è possibile, basta volerlo.
Non posso permettermi di volerlo. Tu mi lasceresti nel giro di...
Ti fai l'amante giovane e stai con Emilie, giusto?
Questo è ridicolo, il tuo cliché borghese di merda.
Non trovi miserabile mentirle spudoratamente, tenerla con te con l'inganno?
Frena un attimo. lo non lo so cosa combina lei quando sta in campagna o al salone del libro.
Be' ma... che ho detto?
- D'accordo, scusami. - La stronzata dei 12 anni era per portami a letto? - Cosa avrei detto?
L'evento ciclico, prima la moglie, poi Emilie, poi l'idiota.
lo ero convinto che vivessimo la cosa nello stesso modo.
Non immaginavo che intendessi fare sul serio.
- Dacci un taglio, sei anche offensivo. - Ma perché, scusa?
Ah, evita di chiedermi il periodo di riflessione.
Chi non sa quello che vuole mi fa schifo.
Balthazar, perché non rispondi?! Stavo per andare sotto a un ponte!
- Ma ti sei portata appresso la casa? - Ho mollato DMB, è un patetico vigliacco.
Preferisce tenersi la mogliettina borghese, è un vecchio senza palle.
- Sono nel panico, Gilbert sta tirando le cuoia. - Cosa?
Sta molto male, è steso sul tappeto come in coma e non ho la minima idea di che fare.
Rebecca è andata in tournée in Svizzera e ha avuto un casino col visto.
- Me l'ha detto. - Se muore, quanto ritorna quella fa fuori pure me.
Guardalo.
- Sta dormendo. - E' in coma.
Ti sbagli. E' l'una e sta dormendo come tutti quanti.
- Ma è inerte, non ha reazioni. - Tu quando dormi sei uguale.
- lo però non sbavo. - Questa presa è rotta?
- Gli ho dato due Xanax. - Quanti?
Ho fatto una cazzata, me ne rendo conto, ma saltava come un indemoniato, era ingestibile.
- Hai drogato Gilbert? - Eh, adesso...
Ha un organismo delicato, se l'hai mandato in overdose muore.
- Senti, già sto male! - Hai chiamato il veterinario?
- A quest'ora? - Certo, hanno un servizio di emergenza.
- Mettiamolo sul divano. - No, Balthazar.
- Cosa? - Non posso, mi fa impressione. - Ti prego, aiutami.
Non ce la posso fare. Vuoi che ti vomiti in faccia?
Sì, vomita ma fallo.
Prendilo dalle zampe.
Vacci delicata.
Ecco...
fatto.
Sono un assassino.
Mm...
Dici che ci devo riprovare con Raoul?
- Pensi che non so amare? - E' una fortuna che tu sia qua, così stanotte lo sorvegli.
- Eh? - Sì, gli ospiti li metto qui.
- E da quando? - Ti prendo una bella coperta.
Forse questa cosa era nel mio destino.
Ho sempre saputo che avrei scritto libri,
e che non sarei rimasta a lungo nel paesino di provincia dove ero cresciuta.
Inoltre non volevo fare una vita come quella dei miei genitori.
In me c'era troppa voglia di... intensità.
E questo stesso desiderio ce l'ho ancora.
Ho fatto la documentarista per una radio...
Era interessante, però non era ciò che desideravo davvero.
lo mi volevo realizzare e sapevo
che lo avrei fatto attraverso la scrittura.
Naturalmente c'è voluto tempo perché trovassi il coraggio
di osare, di assecondare ciò che amavo.
Questa scrive tutto ciò che penso. No, guarda, è sconcertante.
E usa le esatte parole che userei io, identiche.
Cioè, mi legge nel cervello, abbiamo la stessa visione, gli stessi gusti, è assurdo.
- Cosa? Ma chi? - Emilie, la donna di quello.
Voleva la sua copia in versione giovane.
- Guarda qua, è favolosa. - Non è che stai male?
Taci e ascolta: "La nostra felicità è uno stato
che cerchiamo in altri o nelle circostanze, ma la consapevolezza del nostro desiderio
e il potere di realizzarlo, attengono al nostro coraggio".
Oh, cazzo è Rebecca!
Rispondi, non fare il cacasotto.
Dimmi?
- Sì, nel senso di "Parla". - Più sciolto.
Ehm... Be', no, cioè, niente di speciale.
Benino.
- Perché strano? No, no, ti sbagli. - Di chi è il lemure? - Sì?
No, sono alle poste. E' mio il lemure.
Hanno chiamato il mio numero, devo scappare.
Dammi.
Vi aspetto qua.
Guardi, è il caos più totale, ho un diavolo per capello.
Prima, per qualche oscura ragione, spostano la segretaria al terzo piano,
non ha senso, è scomodo per noi e per lei.
Poi la rispostano, la ritroverò in portineria.
- Buongiorno. - Buongiorno.
In poche parole, dovrà lavorare in mezzo al delirio.
- Per me va più che bene. - Comunque sarà provvisorio, perché Marie tornerà.
E' un congedo maternità.
Piuttosto, quanto all'altro argomento, me la porta o no la seconda parte della sua tesi?
- Doveva essere pronta a fine maggio, diamine. - Ha perfettamente ragione...
- Anaïs! - Mi scusi. - Ma dove va? - Glielo spiego dopo!
Buongiorno.
- Lei è Emilie Ducret? - Così pare.
Cioè, mi è apparsa all'improvviso, io ero là, è assurdo perché sto leggendo un suo libro.
"L'audacia". Non l'ho ancora finito ma lo amo.
Amo il linguaggio, lo stile brillante, i concetti...
- La ringrazio. - Le nostre sensibilità sono affini.
Be', mi lusinga molto che lei sia così colpita.
Il mio editore mi sta aspettando, voglia scusarmi.
Ma certo, prego. Sa cos'altro è incredibile? lo conosco Daniel.
- A sì? - Abbiamo degli amici in comune, lo conosco appena, l'ho visto una volta dai Vidal.
Lei è molto bella.
Non quanto lei.
lo sono in ritardo ora, devo...
- Mi dice il suo nome? - Anaïs.
- Magari ci rivediamo, Anaïs. - Sì.
Dunque, priorità assoluta il convegno di Rouen.
Tra otto giorni, e come lei sa è un evento importantissimo.
Il nostro laboratorio ci lavora da anni, avremo ricercatori da tutto il mondo.
Prof, per caso ha notato la donna con cui stavo parlando?
Ho sognato di incontrarla. Dice che è un segno?
Ecco qua! Marianne Leroi ha racconto tutto in questi dossier.
Ricevute, biglietti dei voli, dei treni e i "cosi" degli hotel...
Cioè, non abita neanche in questo quartiere.
Le probabilità di incontrarci proprio qui e proprio oggi erano quasi zero.
- Anaïs, è distratta? - Si figuri. - Bene.
In ultimo, deve coordinare gli orari di ogni intervento.
Lei programmerà il convegno per filo e per segno.
Inutile dire che la sua presenza servirà a Rouen per tutti e sei i giorni.
Ma di questo parleremo meglio domani alla riunione, 09:00 in punto, aula 601.
- Vado. Lei sistemi le sue cose con comodo. - D'accordo.
- Permette una domanda? - Sì?
Se dicesse a un giovane uomo che è molto bello,
ecco, che significato...
potrebbe avere?
Non gli direi mai una cosa simile. Mm?
Ah, ecco, vedi...
lo non lo nego, ho scritto sia dei romanzi, che dei saggi, che delle novelle.
Non nego neanche che ho scritto dei saggi, in prima persona.
Dunque sì, si può dire che io non sia catalogabile.
O meglio, che la mia pratica letteraria non lo è.
E in tutta onestà, io penso che questo sia un...
un vantaggio, perché, be', mi permette di muovermi
in totale libertà, quando scrivo un libro.
Più vago senza schemi, spaziando tra varie forme, più seguo il mio desiderio.
Ma attenzione, non è un desiderio fine a se stesso,
bensì lo specchio di una necessità
ben collegata al tema che mi ha ispirato e che affronto.
Lei Axel, è passato di recente dal giornalismo alla letteratura,
ma la sua ispirazione resta la realtà, la realtà più cruda.
Spinoza l'ho letto molto da ragazza, ma l'ho abbandonato da anni,
ma è probabile che io ne sia stata influenzata inconsciamente.
- E' una bella domanda. - La ringrazio molto. - Grazie a lei.
- Sono Anaïs. Si ricorda di me? - Dica pure.
Non si ricorda, ci siamo incontrate a Parigi. Lei doveva vedere il suo editore.
- Ma certo Anaïs! - In persona. - Per quale motivo... Come...
- Perché avevo voglia di vederla. - Ah, ecco.
- Trova che sia strano? - Ma...
- Scusi, è lei che è arrivata ieri sera? - Giusto.
Benissimo, la informo che la stanza si paga all'arrivo. Mi segua.
- In questo istante? - Non saprei, veda lei, mi raggiunge a Pasqua?
- Bene... - Forse dovrei...
- Ci vediamo più tardi. - Certo.
- Quante notti? - Tutto il convegno, cinque.
Allora, 70 per cinque... fa 350 euro.
- Avidi... - Contanti? - No, carta di credito.
Yoann, vieni un minutino.
Hanno soppresso il treno delle 18:00, preleverai gli inglesi alle 21:00,
il che ti dà il tempo di scartavetrare le persiane sul retro.
- Ok. - Rifiutata.
- Oh... - Paga con assegno? - 70 euro a notte è un po' tantino.
No, questi sono i prezzi correnti, bambolina.
E non è previsto uno sconto se si resta più di tre notti?
- Questa non è una casa di accoglienza. - No! Né una comunità di recupero!
Un modo c'è, Odile, lei mi aiuta con i lavori e tu le dai la camera.
- Sei pratica, vero? - Più o meno... - Intendo...
- Be', a me sembra un'incapace totale. - No, nient'affatto.
Sarà, allora mi paga soltanto due notti, il resto me lo salda in manodopera.
- D'accordo. - Sa pensa di spolverare due ninnoli è fuori strada, dolcezza.
Oh, eccola.
Finalmente l'ho trovata.
Le va di fare quattro passi?
D'accordo.
Tanto sono completamente deconcentrata.
In passato riuscivo a lavorare ovunque mi trovassi.
Ora se non sono chiusa a casa mia non mi concentro.
E detesto questa idea assurda
di dipendere da un luogo, mi sento una scema.
Che cosa sta scrivendo?
- E' molto indiscreta. - Mi scusi.
Ma no, scherzavo.
Non so se ha mai sentito parlare del "Cavaliere della rosa", è un'opera lirica di Strauss.
Il superbo libretto è di Hofmannsthal,
e mi hanno chiesto di adattarlo per farne un lavoro teatrale.
- Mm! - Confesso che avevo bisogno di soldi, è il vero motivo per cui ho accettato.
- E in cantiere ha qualche libro? - Certo.
Sarà un saggio sulla curiosità, dedicato a lei.
Al momento è in sospeso.
Ho dato al mio editore le prime 50 pagine, ma lui lo ha trovato difficile.
Sostiene che è poco commerciale, hanno una fottuta paura di rischiare,
compreso il mio compagno, che ha una sua casa editrice.
Aspetti!
- Sbaglio o mi ha detto che lei conosce Daniel? - Sì, è vero.
Be', conoscere è una parola grossa, gliel'ho detto soltanto per non sembrarle un'estranea.
In realtà l'ho visto giusto una mezza volta, dai Vidal.
Chi è lei, Anaïs?
Cioè, chi è davvero?
Uhm...
lo sto per finire la mia tesi sulla descrizione della passione nel 17° secolo.
Non ho idea di cosa fare dopo,
ma non escludo di ins...
- Oh, merda! Si nasconda! - Perché mai?
- Perché c'è Yoann. E con ciò?
- La sta chiamando? - No, è il mio relatore di tesi.
Dovevo occuparmi di un grosso convegno a Rouen e l'ho mollato senza preavviso.
- Lei ha mollato un convegno per venire a un convegno? - Mm-mm.
Lo sa che è una cosa grave?
Oh, le mele selvatiche!
- Che vuole da me, Anaïs? - Nulla.
Anzi, no, io volevo conoscerla.
Le sue parole mi somigliano, cioè, io...
noi ci somigliamo.
Molto buona.
Ah, ma sei qua!
- Ti ricordo che hai preso un impegno. Dai, sali. - Lo aiuto a fare un lavoretto.
Lavoretto è riduttivo.
- Le serve un passaggio? - No, grazie, torno a piedi.
Salve.
Lavoro qui d'estate per tirare su due soldi, ma...
in realtà sono un drammaturgo.
Quest'inverno mettiamo in scena un'opera.
- E' una cosa che ho scritto io, sull'estinzione del capitalismo. - Mm!
Più precisamente, sul ritorno dei valori socialisti e umanistici.
Vedi, si dice che questa sia l'era dell'individualismo, ma per me è falso,
se mai io noto un grande ritorno alla collettività.
Ho partorito l'opera dopo essermi confrontato parecchio...
Questa edera ha un profumo stupendo!
Scusa ma che fai?
Quello è un gelsomino, lo stai rovinando!
- Il gelsomino ha i fiori bianchi. - Dagli il tempo di farli!
Guarda qua che macello!
Come ci sei finito a Kerduel?
Per mio padre.
Qualche anno fa,
parlò di me a un tizio di Brest e quello a sua volta parlò a Odile.
Poi di colpo, "puff", è morto.
- Tuo padre? - Eh...
Un cancro. Se n'è andato in sei mesi.
E ha sofferto?
Parecchio.
"Mamma, mi sento una stupida."
"Stupida, colpevole e triste."
"Triste quando penso a te e a quello che stai passando,
colpevole di non saperti stare accanto."
"Ho paura e questo mi rende egoista."
"Perdonami..."
se non so fare di meglio."
"Ieri ho avuto una strana intuizione."
"Ho pensato che se avessi vissuto una grande passione
magari non ti saresti ammalata."
"O se tu e papà vi foste amati davvero."
"Forse sbaglio,
ma è quello che penso."
Buonasera.
- Tutto bene? - Sì, sì.
Ne è sicura?
No, ma...
- Va a fare una passeggiata? - No. Guardi, purtroppo ho perso un libro.
E' un libro a cui tengo molto
se spero di ritrovarlo nella sala conferenze.
E' meglio che vada, buonanotte.
Notte.
Anaïs, mi passi il secchio, per favore?
- "Yes". Lì non hai pitturato. - Ah...
Cosa? Voi...
Volete invitare degli amici dalla Corea?
Be', sì... Certo che potete.
- Yann, chiedo scusa, so che ha sempre tanto da fare, ma... - Si pronuncia Yoann.
Ma certo, giusto, Yoann, ecco.
Volevo informarla che non c'è più la carta nella stampante.
Be'... e io che ci posso fare?
Cioè volete farli dormire da me con voi?
- Stavo... - Un momento. Non capisce niente!
- "It's ok!" - E' urgente, devo stampare un discorso.
- E io devo pitturare. - Emilie, ci penso io.
Divertitevi coi vostri amici, ciao. Grazie.
- Brava, pensaci tu, se sai dov'è la carta. - Tanto lo sai tu.
Sarà questa la camera di Odile?
Qui c'è una sua foto con Robbe-Grillet.
Be', certo che da ragazzina sembrava già una belva.
- Hai ritrovato il libro che avevi perso? - No, è una tragedia.
- Addirittura? - E' una vecchia storia.
Che risale al mio ultimo anno di "collège".
Avevamo una professoressa che adoravo,
la signorina Garcia, una grande donna,
è grazie a lei che sono diventata una scrittrice.
Appoggiava tutte le follie che mi inventavo, trovava i miei temi formidabili
e mi sommergeva di libri, molti più di quelli che ci dava da leggere a casa.
Be', io mi ero innamorata di lei,
come ci si innamora in piena adolescenza.
E...
E c'è dell'altro, vedi, la signorina Garcia
adorava Duras e mi aveva prestato
"Il rapimento di Lol V. Stein",
edizione originale, numero 29.
Nel libro c'erano centinaia di sottolineature, di note,
e molti segni di smalto per le unghie, era vivo, era sensuale.
Ovviamente l'ho letto e riletto e non gliel'ho ridato.
Era diventato...
uno degli oggetti più importanti della mia vita, forse...
il più importante che abbia mai avuto.
Scusami, parlo solo di me.
No, mi interessa.
Ed è stata lei che ti ha consigliato di scrivere, cioè, di farne un mestiere?
Diciamo che è stata lei che mi ha aperto gli orizzonti.
Mi ha parlato di un corso di studi che non conoscevo affatto...
e dopo il diploma mi sono fiondata a Parigi.
lo uguale.
Poi che hai fatto?
Mi sono messa a scrivere come una forsennata.
Mi entusiasmava, il mio intelletto era appagato.
Il primo romanzo l'ho scritto allora.
E il tuo mestiere implica molti sacrifici?
- Cioè, in qualche modo è pesante? - Niente affatto, il trovo tutto naturale.
Per molti anni non ho preso nemmeno un giorno di vacanza.
Potevo lavorare a capodanno, la domenica, la notte di Natale.
Vedi, alla tua età ero molto seria, pignola, quasi ossessiva.
Pignola? Leggendo i tuoi libri mi immaginavo un'edonista.
Può darsi, ma è una dote acquisita.
A quanto pare, qui di carta non ce n'è nemmeno l'ombra.
Che vuol dire "acquisita"?
Vuol dire che quando la gioventù mi ha lasciata ho scelto di vivermi con maggiore leggerezza.
lo sono l'opposto, troppo leggera.
In me c'è una vocina che dice: "Puoi morire domani, tutto cambia in un lampo,
cogli il momento".
Perché tu vivi nel presente e questo non è sbagliato, non credo.
Però corro il rischio...
Di non riuscire a combinare niente.
A volte ho paura di finire come un grosso mollusco spiaggiato.
Ma lì c'è un'altra porta.
Prego, signori, accomodatevi. Questa camera si chiama "Re Artù".
E' Odile, sta arrivando.
Re Artù ha dormito proprio qui.
Notate le finiture sul soffitto e proseguiamo la visita.
Attenti al gradino, che rompersi la gamba è un attimo.
Oh!
Hai capito! Odile e la sua passione segreta.
Che sa nascondere molto bene.
- Cosa? - Hai un buon profumo.
Daniel?
- Ma... che ci fai qui? - E' semplice, mi mancavi.
- Ma non eri oberato di impegni? - Già.
E' Moreau-Babin? E' in perlustrazione.
- Non mi sorprende, c'è tensione nell'aria. - E tu lo conosci?
Sì, se vuoi te lo presento.
Porta i suoi scrittori, a volte.
- Ben tornato. - Ah, il nostro Yoann.
- Lieto di ritrovarla. - Yoann! - Sì, arrivo!
Ah, lei è Anaïs, ma già la conosci, no?
Ci siamo visti da Patrick e Laure, forse non ricorda.
- Ah, ecco. Come andiamo? - Alla grande.
- E quindi lei è una scrittrice? - Assolutamente no, per niente.
Pensavo fosse un convegno di scrittori, cioè, per gli addetti al settore.
- Lo è, ma gli spettatori non li cacciano a calci. - Tutt'altro!
Anzi, per nostra fortuna esiste ancora qualche appassionato di letteratura!
Eh sì, certo, fortuna, dici bene.
Vedo che lì serve una mano.
- Isabel, portami degli altri stuzzichini. - Ecco qui.
Qui ci sono cipolline, olive e cetriolini.
- Le ciotole? Quelle bianche? - Usa queste.
- Quante? - Tutte e tre.
- Tu che cavolo ci fai... - Mi spieghi... Prego? - Perché sei qui?
Scusa, per caso hai battuto la testa? Che ci fai tu qui? Pensi che sia un film?
- Volevo vederla. - Ah, sì?
E per quale ragione? Vuoi dirle tutto? Sei originale.
Ti vuoi vendicare? Dimmelo, perché mi interessa.
Mi hai presa per un'idiota? Tanto non crederesti alla verità.
- Sei tu che mi credi un idiota. Sei qui da quanto? - Due giorni fa. Quando te ne vai?
- Devo dare conto a te se sto un po' qui con mia moglie? - Abbassa la voce!
Con "mia moglie", il tuo senso del possesso è inammissibile.
- Non è una cosa tua, non siete neanche sposati. - Lo sai cos'è una coppia?
Parliamo dei messaggi che mi hai scritto per scoparmi, mi fai la morale proprio tu?
- Soggiorno piacevole? - Eccome, una delizia.
- Ecco a te. - Grazie. - Ah...
Bastano.
Chiaro che sono assicurata! Scusi, un data base non ce l'avete?
E chi se lo ricorda il numero! Cercatelo voi, avete l'indirizzo, il mio nome.
Certo, attendo in linea. Non ci credo, cazzo.
- Incidente. Buongiorno Odile. - Buongiorno.
- Incidente. Mi può prestare la sua auto? - Per farci cosa?
Devo correre in stazione, mi hanno incendiato casa e non trovano l'assicurazione.
L'ho già prestata a Yoann, cercane subito un'altra, di solito gli incendi non aspettano.
- Anaïs, va tutto bene? - Perfetto, grazie.
Una catastrofe, i coreani mi hanno incendiato casa,
l'agenzia non trova la polizza ma forse non l'ho rinnovata.
- Ti hanno incendiato casa? - No. Sì!
No!
Ve be', ora l'incendio l'hanno spento, ma mi hanno passato una che sta in Romania.
Un momento, ma tu ce l'hai!
- Cioè, lei è arrivato con la sua auto. - Sì, in effetti... - Ma certo.
- Volendo, la potrei accompagnare. - Oh, grazie.
- Tu vieni, vero? - Neanche a parlarne, devo studiare il discorso delle 21:00.
- Ci mancava la proprietaria. - Va be', prendo l'auto.
Buongiorno! Sì, no...
Non sono cinesi, no, coreani, sono i miei cugini.
Chiaro, ma adesso è tutto a posto, l'incendio è stato domato.
Ma c'è un fumo mostruoso!
I suoi cugini coreani...
be', se la sono fatta addosso dalla paura!
E poi per una strana ragione l'allarme antincendio non è scattato!
Va be', lasci stare l'allarme. lo li ho avvertiti del forno, ma quelli capiscono fischi per fiaschi!
Senta, sto partendo, la chiamo dopo!
Come sei messa con la tesi?
Se il tuo obiettivo era fingerti innocente dovevi mandarle delle rose, l'avresti tranquillizzata.
- Non dovevi consegnarla ieri? - Sì, la seconda parte.
Arrivando senza il minimo preavviso
sembra che tu non abbia di meglio da fare...
o che tu sia qui per controllarla.
- Ma... Ma l'autostrada è di là! - Ho un'idea migliore.
Fuori. Risolvili da sola i tuoi casini.
- Stai dando i numeri? - Niente affatto.
Prendi i tuoi stracci e sparisci.
Che pezzo di idiota.
Mi dispiace ma...
Lo trovi divertente?
E' un personaggio che non capisco.
Se almeno avessi qualcosa da dire
potrebbe avere un senso.
Posso sedermi lì?
Scusami. Grazie.
Penso che...
Credevo che fossi a Parigi.
Penso che stiamo perdendo...
- Hai risolto con l'assicurazione? - Ho sistemato tutto per telefono.
..la realtà.
Sogno, sogni divertenti anche.
Non sono più io.
- Buonanotte. - Buonanotte, David.
Myrtle! Per Dio!
- Che accidenti vuoi provare, eh? - Lasciami.
Cosa tenti di provare? Ti stai comportando come una qualsiasi piccola filodrammatica.
Tutti quanti ti ammirano. Sei una strapagata professionista.
- Sono cosa?! - Stai buona adesso! - Che cosa sono io? - Buona! Calmati!
lo non so che rappresenta.
Che cos'è? Una fantasia politica?
Una proiezione frustrata dell'inettitudine di Sarah?
Non capisco questo lavoro e questa donna!
- E' bellissima. - Stupenda.
Non capisco di cosa tratti! Non capisco quella donna!
Allora, mi hanno chiesto di scegliere un...
un film, quello che abbiamo visto,
che avesse uno scrittore protagonista, anzi, una scrittrice...
Scusi, può slittare?
Ma non trovavo nulla che mi ispirasse, quindi ho scelto di mostrarvi questo.
Il ritratto di una donna, tutto qua.
Lo sai che sei pazza? Sembri normale, eppure sei perversa.
Ssh, sto ascoltando.
..e perde la fiducia.
Però, mio caro Georges, tu non dubitare...
- Ti eccitano i triangoli? Cosa cerchi? - I tuoi clichés mi danno il vomito.
- Non voglio farmi fregare da una stronza. - Ti sta guardando.
..quale fosse il motivo per cui scrivevo,
io mi limitavo a rispondere: "Perché ne ho voglia".
A un certo punto mi è sorto un dubbio scomodo.
Ho iniziato a domandarmi che senso avesse il consacrare la mia vita alla scrittura.
Che cosa vuoi?
Be'... secondo te?
E' un indovinello?
Emilie dov'è?
Potremmo cambiare argomento?
Devo tornare a Parigi, vieni con me?
- Che è successo? - Nulla, era previsto, domani ho un appuntamento.
Ma per caso hai litigato con lei?
No, no, niente affatto.
Scusa, lo devo fare.
- E dacci un taglio! Collega il cervello! - Ma dove vai?
Emilie è meravigliosa, brillante, tu così mandi tutto a puttane!
Frena un attimino. Emilie Ducret ce l'ha già un avvocato.
- Cosa... Vuoi dire che ha scoperto di noi? - Eh no.
Ma se fosse? Non ne saresti contenta?
- Quindi ti ha messo alla porta. - Ti dico che non lo sa.
Rientra con me a Parigi.
- Ma tu sei pazzo, io voglio stare con Emilie, non l'hai capito? - Non sfottere.
- Daniel, tra noi è chiusa, lo giuro! - Vuoi buttarla sul grottesco?
Sono qui per lei.
- Aspetta, non ti seguo. Vuoi diventare amica... - Lo vedi che non puoi capire.
No, capisco che tu sei affetta da un disturbo grave. Ora glielo dico io.
Ma cosa... Fermati!
Vuoi provarci con lei per una smania compulsiva di sedurre? E' questo il tuo obiettivo?
No, ho intenzioni serie, quando l'ho tradita non la conoscevo. Tu l'hai fatto di proposito.
Se sa che siamo stati a letto insieme, ti prende a calci nel sedere.
Che fine hai fatto? Perché sei qua?
Odile mi ha chiesto di dare da mangiare alle anatre.
Ci facciamo un bagno?
Su, schiodati. Mi hai sfinito con la storia che volevi vedere il mare.
Sì, ma... al momento sto lavorando.
Ma pensi che io sia un fesso? Oggi non c'è un'anatra neanche a pagarla.
Dai, vieni.
Lo vedi quell'albero laggiù? Quello che sembra una specie di cavatappi?
- Lo vedo. - Pensa che quello ha più di due secoli.
Totalmente acclimatato. Idem per le anatre, vanno dove cavolo vogliono.
Qui nulla è scontato, riesci a capire?
- Volendo è un luogo ideale per ispirarsi... - Fermo, aspetta. Frena!
- Noi facciamo un bagno, vuoi venire? - No, meglio di no.
C'è un tempo pazzesco, un tuffetto e torniamo!
- Sì ma purtroppo il convegno riprende alle quattro. - Tanto sai già tutto a memoria.
Se vieni non te ne pentirai.
- Mi vado a mettere un costume, voi aspettate qui? - Sì, certo.
Potevi anche dirmelo che la mia compagnia ti annoia.
Ti sto per chiedere una cosa che ti sembrerà folle.
E anche se rifiutassi, io capirei.
Guarda, mi dovresti lasciare da sola con Emilie.
Ti supplico.
Sappi che la tua decisione può cambiare il corso della mia vita,
non ti voglio sembrare ricattatoria, ma tu hai il mio destino tra le mani.
Mi stai sfottendo o è roba seria?
Yoann, ho bisogno di stare da sola con lei, è roba serissima.
Per la prima volta nella mia vita è decisiva.
- Almeno sai guidare? - Che razza di domande fai?
- 14:00 in punto, inderogabili. - Ho capito, ma ora vai.
- Guarda che Odile mi dà un calcio in culo. - Sì, ho capito, dileguati.
- Un po' di musica? - Ah, sì, ho un pezzo bestiale sul telefono.
- Ma tu ce l'hai la patente? - Ma che domande...
- Schiaccio "Play"? - Schiaccia.
No, quella è una chiamata.
- Pronto, Anaïs, sono Christian Jouannet.- Non dovevo.
- Buongiorno professore.- E' da tre giorni che cerco di chiamarla, che succede?
Dove si è cacciata? Venga a Rouen, all'istante, lei mi sta mandando fuori dalla grazia di Dio!
La nostra squadra fa la conferenza domani e lei ha tutti i documenti per quel "coso",
sì, il "coso", come diavolo si chiama, il Power Point!
Guardi, sono mortificata, però sono dovuta andare con urgenza da mia madre.
Non mi prenda per i fondelli, andiamo!
- E' che purtroppo ha il cancro, sono in ospedale. - Oh porca miseria.
Scusi, non immaginavo.
Qui ce la caveremo comunque.
E' inutile dire che il convegno è una sciocchezza rispetto al dramma che sta vivendo.
- Sia forte, cara. - La ringrazio, mi scusi ancora.
Anzi, adesso la chiamo, mi sta salendo l'ansia. Mia madre il cancro ce l'ha davvero.
Merda...
Al momento sta più o meno bene, è solo all'inizio della chemio,
ma ho il terrore di portarle sfiga con le stronzate che dico.
Pronto? Ora ti sento, mamma, come va?
No, no, io sto bene, solo che ti pensavo.
Chiaro, però se tu hai da fare ti richiamo domani.
Ti sono arrivati i risultati degli esami? Come...
Stupendo, bene!
Certo, d'accordo, ti abbraccio.
Uh...!
Eccomi. Scusa se ti ho fatto aspettare.
Visto che non ti fidi di come guido...
Si parte.
Tua madre quanti anni ha?
Cinquantotto, è ancora giovane.
Se lei dovesse morire, io sarei distrutta,
totalmente.
Insomma, oltre al dolore ti becchi pure...
gli effetti collaterali delle disgrazie.
Quando perdi tua madre, perdi la persona più importante di tutto il tuo universo.
Cioè, voglio dire, di colpo...
sei solo al mondo, perché non ci sarà mai più qualcuno che ti ami senza riserve,
e per cui tu venga prima di ogni altra cosa.
E' tutto talmente orribile che spegne qualsiasi gioia, ogni forma di slancio.
lo odio la tristezza.
Odio che la vita faccia di me una persona triste.
Perciò sono fregata.
lo ti conosco poco, ma sono sicura che questo non accadrà.
Tu sei forte.
Purtroppo...
anche le disgrazie fanno parte del programma,
in fondo la vita è... riuscire a sopravvivere malgrado tutto.
Stupendo.
Qualcuno avrebbe dovuto dircelo, che la vita è un inferno.
- Una valle di lacrime. - Sì, hai ragione.
Tutti dovremmo leggere Schopenhauer a sei anni.
Siamo già arrivate così in alto?
Ci credo, corri come un indemoniata.
Tu menti spesso?
Allora?
Non spudoratamente come te, ma...
lo non mento mai, è una cosa che odio.
Col tuo professore te la sei cavata benino.
Quello non conta, perché...
altrimenti dovevo partire.
Mi piace la sabbia che scorre.
Dimmelo.
Cosa?
Sono qua, Anaïs.
Mi hai voluta, sono qua.
Ora dimmi qualcosa.
Potrei... posso...
Ti vorrei baciare.
Credevo fossi una che si prende ciò che vuole,
non ti facevo così timida.
Di solito non lo sono.
Baciami.
Lentamente...
Belli i tuoi baci.
Non si morde, hai capito?
- "Et voilà." Ti dona. - Che fesseria, mi sta da schifo e mi pruda da matti.
Hai promesso che almeno a pranzo te la tieni, mamma.
Per carità! Sono ridicola, sembro una ballerina del Crazy Horse!
- No, sei uno schianto. - Lo schianto di un camion. - Be', meglio che calva.
Metti in freezer, Balthazar, in metro è diventato un brodino.
- Metticelo tu, sto dando il pranzo a Gilbert. - Che ideona, festeggiamo mamma che fa la chemio?
No, la riunione di famiglia, meglio prendersi a fucilate?
Per te ogni occasione è buona per farti un goccetto.
La tua fidanzatina ti ha scaricato di nuovo la scimmia? E' un vizio.
- Non è una scimmia. E' un lemure. - Così si allena a fare il papà.
Rebecca gliel'ha affibbiato perché è tornata a casa dei genitori.
Rischio che hai corso anche tu, è un miracolo che la proprietaria non ti abbia sfrattata.
E' il ritratto di suo padre, sa uscire da qualunque casino col suo charme irresistibile.
Charme un cavolo!
Il sottoscritto si è fatto in quattro mentre "mademoiselle" era in vacanza.
- Forza, mangiamo. - A godersi i tramonti e la brezza marina. - Sta' zitto, idiota.
- Su, mangia. - Ah, amore, non ho fame, grazie.
- Hai la nausea? - Sì, il cibo mi disgusta.
Non so come tu possa vivere in questo delirio, Anaïs,
strade zeppe di gente, traffico, io durerei tre giorni e poi mi porterebbero alla neuro.
Merda, ho la schiena rotta.
Tieni, François, fammi una foto con i miei bambini.
Muoviti, su.
Gilbert, vuoi fare una foto con noi?
- Senza mordere. - Forza, Gilbert, dai. - Su, facciamo una foto.
- Non gli va. - Anaïs, molla un po' quel telefono.
- Guarda lì! - Grazie.
- Hai fatto. - "Et voilà!" - Dai qua!
- L'avrà scattata? - Controllo perché fa il fico, ma ormai non vede più un tubo, come infatti.
- Uh! Siamo dei fantasmi! - E' sfocata.
- Metti gli occhiali e fanne una decente. - Mamma, dobbiamo per forza? Non è in grado.
Vi darà gioia avere un ricordo di vostra madre, quando sarò morta.
- Che cavolo dici, non fai ridere. - E' la verità.
Merda. Rifacciamo.
- Sorridete. - Tu non puoi morire, non sei rimpiazzabile.
- Quando volete. - Ecco, bravo, guarda papà.
Fermi così...
Questa è un capolavoro.
- Ah! E' un puro caso ma è bella. - Non c'è male.
"Amore, non resisto altri 20 giorni senza di te,
non resisto neanche un giorno."
Se ti raggiungessi per il weekend? C'è un treno venerdì alle 18:00.
"Sarei lì per cena."
"Potremmo baciarci ancora e ancora, scoprirci, amarci."
"Dimmi di sì."
"Mia bella, quanto amo leggerti,
quanto amo sapere che pensi a me."
"Sarebbe meraviglioso averti qui,
ma devo consegnare il lavoro."
"Non essere arrabbiata."
"Ti ho sognata, la notte scorsa."
"Avevi quel misto di audacia e timidezza che mi ha letteralmente ammaliata."
"Mia Anaïs, sei reale?"
Sì che sono reale.
E le lettere non mi bastano. Dimmi tu come fare.
"lo voglio i tuoi baci e molto di più, voglio fare tutto con te."
"Dimmi come calmare questa impazienza."
"Mancano solo otto giorni, ti giuro che voleranno."
"E poi a volte l'attesa è deliziosa quanto ciò che si aspetta."
Sei così bella.
Non quanto te.
- Ci sediamo là? - Va bene.
- Buongiorno. - Buongiorno. - Buongiorno.
Grazie.
Mi può portare un calice di vino bianco senza bollicine, per favore?
- Lo stesso. - Certamente.
- Quindi sei riuscita a finire? - Sì, non mi sembra vero.
- Ho mandato il saggio al mio editore stamattina. - Sul serio? Non dovevo leggerlo prima io?
- Era una promessa? - Me lo hai scritto in una mail, ricordi?
- Allora scusami. - Ti ho portato una cosa.
Guarda.
L'ho ritrovato.
Ma come hai fatto?
Ho solo interrogato ogni abitante di Kerduel, cani compresi.
Va be', ma questa è una cosa incredibile.
- Edizione originale numero 29. - Certo, è lui!
Grazie mille.
Sei molto abbronzata, non ti ci vedevo a stare ferma al sole.
E infatti non ci sto per nulla.
Cioè, il sole mi becca mentre corro qua e là.
- Non mi è piaciuto stare lontane. - Infatti.
Era orribile.
Mi consolavo pensando: "Quando avrà finito il libro, avremo tempo
di andare a farci un bel viaggio insieme".
Tipo in Italia.
Devo dirti una cosa, Anaïs.
Che cosa?
Nella mia vita non c'è posto per una storia.
E so che non è giusto proporti qualcosa di piccolo e mediocre.
Una storia di compromessi e mezze misure, io...
Tu ti aspetti di più e hai ragione.
E forse è assurdo, ma è proprio una delle cose che mi hanno conquistata,
questo tuo coraggio di chiedere tanto alla vita, di non accontentarti.
Ti ho spaventata?
Ho 56 anni, ormai...
c'è ben poco che mi spaventa.
Forse mi sfugge qualcosa, io...
- lo pensavo che fosse meraviglioso. - E lo è stato, meraviglioso.
Ho passato l'estate a pensarti, sognarti,
a dirmi quanto fossi fortunata, ho riempito pagine e pagine
cercando di afferrare il tuo carattere e la tue bellezza.
Ma tutto questo... ecco, vedi...
era fuori dal tempo.
Fuori dal tempo? E che cosa vuol dire?
Non puoi essere triste.
Avevi il desiderio di vivere una cosa e l'hai vissuta.
Tu...
Quello che volevi lo hai realizzato.
Non è importante?
Tu sei una persona libera, coraggiosa, tu mi hai fatto la corte.
Alla tua età non sarei mai stata capace di tanto.
Ma tu...
Non capisco perché tu preferisca rinunciare a tutto quanto, piuttosto che...
vivere i momenti che ci possiamo offrire?
Perché mi sentirei in colpa di non poterti vedere quanto vorresti
e non voglio sentirmi così.
Comunque non credo che quello che tu provi per me sia amore.
lo penso che sia un'illusione.
- Non è vero. - Be', io non ci credo.
Tu hai fatto delle proiezioni su di me,
tu sei troppo avanti per non capirlo, lo hai sempre saputo.
Parliamo di Daniel?
Non mi importa dei dettagli, ma...
qualcosa è successo, non negare, me lo ha detto lui.
Lo hai turbato, destabilizzato,
gli sei piaciuta.
E' la vita.
Perciò...
Perciò lo fai perché ti vuoi vendicare?
Che stupidaggine.
Ho lavorato tutta l'estate in uno stato di esaltazione.
Da troppi anni non mi sentivo così viva, così leggera,
e piena di energia e...
tutto questo lo devo a te soltanto.
Avrei voluto darti qualcosa di prezioso, Anaïs.
Tu mi hai sedotta, mi hai conquistata.
Sei forte, determinata e non ti arrendi,
tu sei in grado di smuovere le montagne.
E' un dono, non gettarlo via.
Il nostro incontro è stato appassionato, autentico, inaspettato,
sincero e bello e prezioso.
Fai bene a prendere l'amore sul serio, ma non puoi lasciargli tutto questo spazio.
Non puoi dimenticarti della tua vita.
Se hai voglia di scrivere, scrivi,
prova a realizzare qualcosa, qualcosa con quello che vivi.
Attraverso ciò che sei, attraverso ciò che senti, qualcosa.
Non vuoi più vedermi?
No, non voglio farlo.
lo non credo proprio.
Vieni.