Medias Rojas contra Yanquis en Fenway Park.
Cinco estrellas.
Sr. Locke
Policía de Boston.
Hola, habla I. M. Fletcher del número cinco de Union Park.
- Sí, ¿y? - Hay una mujer asesinada abajo.
- ¿Hay una mujer qué? - Asesinada.
Esta es solo una línea general de la comisaría.
Para pedir citas y esas cosas.
Y yo solo llamo por cortesía.
Se llama a Emergencias si es un homicidio.
Pues emergencia ya no es, ¿sabe?
Este no es el Departamento de Homicidios.
Solo dígales que hay un homicidio en Union Park cinco.
Les gustan. Les va a interesar.
Uy.
- ¿Es usted Fletcher? - Sí.
Sargento inspector Monroe.
¿Inspector? ¿Como los de Scotland Yard?
- Ella es Griz. - Hola, Sr. Fletcher.
Mi mamá me llama Sr. Fletcher.
- Llámeme Fletch. - ¿Se comió una fruta?
Una pera. ¿Cómo lo supo?
Es obvio que falta una. Griz, revisa la puerta principal.
Está bien.
- ¿Cuál es su nombre completo? - I. M. Fletcher.
Heme aquí: Monroe.
Su nombre completo.
Irwin Maurice Fletcher.
Me sorprendieron bostezando. No tomaron otra. ¿Puede creerlo?
¿Con qué la golpeó?
Yo no la golpeé con nada.
¿Esta es su casa?
Pues, renté por dos semanas.
El dueño es un tal Owen Tasserly.
Es opulento para una sola persona.
Pues ni me catalogue como un cretino rico porque no lo soy.
La del dinero es mi novia. Ella consiguió esto.
- ¿En dónde está? - En Roma, de donde vengo llegando yo.
La entrada principal, con cerradura de candado y cerrojo corredizo,
no tiene huellas ni está forzada.
Muy bien, Griz. Tómate un receso.
¿Cómo se llama su novia?
Andy. Angela.
Andy Angela. Escribe eso, Griz.
- Es Angela de Grassi. - ¿La mató también?
¿Debo recordarle que yo informé del homicidio
y esperé a que llegaran?
- ¿Bebe hace mucho? - Uy, a los 12 bebí mi primera cerveza.
Toma, Griz.
No soy su mesera.
Eso lo sé, pero pensé que quizá querrían mis huellas.
¿Lo ve? Yo coopero.
Oye, tú… Perdón, no sé tu nombre. ¿Y las evidencias?
¿Quiere una manta?
¿Sabes qué, Griz? Hazle algunas preguntas al Sr. Fletcher.
¿Manda a la aprendiz a que me interrogue?
Hazlo, Griz.
Bueno.
Sr. Fletcher, ¿conocía a la víctima Laurel Goodwin?
- Nunca decimos el nombre de la víctima. - Le toca a Griz.
No. La vi por primera vez ya muerta.
- ¿Qué vuelo tomó? - De Alitalia. Llegó a las 8:46 p. m.
Pero llamó a la policía a las 11:09.
Cené en la Taberna Warren de camino.
¿Tiene prueba de eso? ¿Como un recibo?
Pagué en efectivo.
- ¿A qué se dedica? - Al periodismo.
Hace dos años que recorro Europa y escribo sobre arte.
Qué colección de arte la del Sr. Tasserly.
Sí.
Paul Klee, el caballo de Degas.
Vi un Warhol cerca de la pecera.
Le diré mi teoría: la víctima interrumpió un robo de obras de arte.
El ladrón se asustó, la golpeó en la cabeza y huyó.
Evítese jugar al detective.
Oiga, yo fui un reportero de investigación de renombre.
Podría serle de mucha ayuda.
Yo toqué la trompeta en bachillerato y no le di consejos a Miles Davis.
Cállese y hable.
Sus dos órdenes se contradicen.
Sr. Fletcher, ¿a qué vino a Boston?
Investigo para escribir la biografía definitiva de Edgar Arthur Tharp junior
El pintor de vaqueros.
- Lo conoce. - Prefiero a Remington.
No lo dudo.
- Sigue, Griz. - Bien. ¿Dónde me quedé?
Perdón, me distraen mucho los pies del Sr. Fletcher.
No hay nada como estar descalzo.
Les lavó el cerebro la industria zapatera.
A ver. Mire, Sr. Fletcher.
Si en efecto mató a esta joven, le agradecería que confesara.
Tengo un bebé en casa. ¿Usted tiene uno?
Dormir me vendría muy bien.
Inspector, ¿sabe que ya dan licencia por paternidad?
¿Así que es un periodista que recorre Europa?
- ¿Así se gana la vida? - Sí, con un ingreso decente.
¿No tiene otras fuentes de ingreso de actividades más sucias?
Escribir para revistas de aerolíneas es lo más sucio.
¿Tiene dónde alojarse? Peinar la casa tomará 24 horas.
Yo creo que aquí estoy bien.
¿Seguro de que no me oculta nada, Sr. Fletcher?
Ay, por favor, inspector. Pero si soy un libro abierto.
Confiesa, Fletch
UN MES ANTES
ROMA
- ¿Sr. Fletcher? - Sí.
Gracias por verme, Srta. de Grassi.
¿Quiere pedir algo, señor?
¿Usted va a pagar?
- ¿Otro para usted? - No, gracias.
¿Cómo está el conde Clementi Arbogastes de Grassi?
Mi padre está bien.
Pero no entiendo por qué lo contrató a usted para buscar sus pinturas robadas.
- ¿Quién es? - Un periodista independiente.
A su padre le gustó mi artículo sobre un robo al Museo Real de Bruselas.
Ayudó a que la policía lo resolviera.
Qué bien, pero no es detective.
Pero fui un reportero de investigación de renombre.
- Pero ya lo dejé. - ¿Por qué?
Es una ocupación que degradó la era digital, como la de presidente.
No estuve en la villa de mi padre cuando robaron las pinturas,
así que no tengo información nueva.
No importa. Yo sí.
¿En serio?
Dígame.
Ronald Horan, un marchante de arte en Boston,
ya vendió dos pinturas de su padre.
- La de Bellini y la de Perugino. - ¿Qué? ¿Cómo puede tenerlas?
No tengo idea. Quizá ni siquiera sepa que son robadas.
¿Cree que tenga las demás? Robaron las nueve.
Es muy posible.
La de Picasso se valoró en $20 millones.
Casi ni vale la pena robarla.
Grazie.
Cambié de parecer. Quiero otro.
- Si, signora. - Grazie.
Entonces, ¿qué piensa hacer ahora?
Ir a visitar al Sr. Horan en Boston
y ver si tiene conexión con Roma o el mercado negro.
¿En qué puedo ayudarle, Sr. Fletcher?
Tanta formalidad es innecesaria.
¿Y cómo lo llamo?
Todos mis amigos me llaman…
¡Fletch!
Quiero sumergirme en tus ojos
como si fuera
pis.
¿Como pis?
No, como pisciata. Como en una piscina.
Mi italiano es muy bueno.
No. No.
Dime, ¿qué sabes del tal Ronald Horan?
En su Facebook vi que enseña Historia del Arte en Harvard.
Está en el Club de Yates Mayflower
y le encanta la EDM que significa música electrónica para bailar.
Se metieron a su galería en 2015 y le robaron pinturas impresionistas.
No encontré nada incriminatorio.
A veces me pregunto si la nueva esposa de mi padre,
la condesa de Grassi, como le encanta presentarse, está involucrada.
No confío en ella, Fletch, y sé que se casó con papá por dinero.
Pues, eso es muy cínico, Andy.
Quizá se casó con él por amor
al dinero.
¿Cómo acabaste en Europa?
¿Tuvo que ver con una mujer?
Con dos mujeres. Mis exesposas querían poner distancia,
y pensé que 9650 kilómetros bastarían.
Cielos, ¿y cómo es que estuviste casado dos veces?
Se enamoran de mí muy fácilmente.
Yo soy muy buena para enamorarme. No tanto para elegir bien.
¿Por qué?
Pues, me he enamorado de hombres casados,
de mentirosos patológicos, de dos traficantes de drogas
y de un pirómano.
Yo solo tengo una o dos cosas de la lista.
Tu hambre ocasiona embotellamientos.
Ya no hables en italiano.
Ignóralo.
Bien.
Tenemos que hablar con la Srta. Angela de Grassi.
¿Le pasó algo a mi padre?
Me temo que sí.
Lo secuestraron.
Solo sabemos que fueron tres hombres armados.
Lo metieron en un auto y se lo llevaron.
¿Lo metieron en una máquina?
- ¿Lo lastimaron? - No lo creemos.
No tiene por qué hablar en inglés.
Mi italiano es muy bueno.
Lo hemos mantenido en secreto.
- ¿Estaba ahí la condesa de Grassi? - No, visita a su hermano en Milán.
Ya pidieron el rescate.
- Les pagaré lo que quieran. - No quieren dinero.
Quieren una pintura de su padre.
De Picasso.
Eso es muy italiano.
EN LA ACTUALIDAD
Fletch, no puedo dormir.
- Te extraño. - Y yo a ti. Ojalá estuvieras aquí.
¿Hay gente hablando ahí?
Andy, necesito que contactes a los de la página
donde encontraste la casa de Tasserly.
- ¿Pasa algo con la casa? - Pues, algo así.
Encontré a una mujer muerta abajo.
¿Qué?
¿Quién era? ¿Quién la mató?
Parece que se llama Laurel Goodwin.
No sé quién la mató, pero aquí hay un detective
a quien le entusiasma mucho pensar que fui yo.
¿Cómo puede pensar eso?
Estoy investigando.
Por favor, no te involucres, ¿sí?
Lo principal es averiguar si Horan tiene el Picasso.
- Debemos salvar a mi padre. - Y lo haremos.
¿Abriste la línea de crédito en Lloyds?
Por supuesto.
Fletch, la condesa está diciéndole a todo el mundo por toda Roma
que mi padre le dejó todo, como si ya estuviera muerto.
Andy, ¿qué tal si vienes?
Así podremos estar juntos mientras aclaro el asunto de Horan
y esto otro.
Quiero estar contigo, pero no sin recuperar a mi padre.
Y ahora te pasó algo terrible a ti.
A Laurel Goodwin sí le pasó algo terrible.
¿Hola? ¿Hablo con Julio?
Soy el Sr. Fletcher. Llamo por la camioneta
- que anunciaste. - Morris.
- Genial. Sí.
Te veré esta tarde. Perfecto, gracias.
Tú duerme.
Nueva York
¿Sabe qué? Aquí me quedo.
¿Qué? No puedo pararme aquí.
Entiendo. ¿Tiene algo en qué vomitar?
- Cinco estrellas. - Púdrete.
Dios san…
¿Dónde carajos estamos?
Cinco estrellas.
GALERÍA HORAN
¿Sí?
Ralph Locke busca…
Pase.
Sr. Horan.
Pues, es un placer conocerlo, Sr. Locke.
Hábleme de tú, soy Ralph.
Lo siento, no doy la mano.
¿Desde la pandemia?
Desde las pantallas táctiles.
Llevo 20 años sin un resfriado. Por favor.
Muy efectivo.
Qué interesante música escuchaba.
Sí, acelera el flujo sanguíneo y el corazón.
Por eso suena como un monitor cardíaco.
Disculpa, Ralph, pero tengo poco tiempo. Doy una clase de verano en Harvard.
Ay, no se preocupe.
Retrato de una mujer con piel de armiño.
Se trata de Olga, la esposa de Picasso.
Hizo varios retratos de Olga,
pero cuando recibí su correo que hablaba de este, no creía que existiera.
Pero sí existe. Y encontré al dueño.
- ¿Está dispuesto a vender? - Está dispuesto a recibir una oferta.
- ¿Su nombre? - Prefiere mantener el anonimato,
pero vive en Nueva York
y creo que puedo tener aquí el Picasso el sábado, quizá el viernes.
Pues, eso es fabuloso.
También cuenta la cuestión del crédito, Sr. Locke.
Hago negocios con conocidos de hace años.
El Lloyds Bank de islas Canarias podrá avalar el crédito que pida.
Parece un viejo conocido.
Este es un contrato genérico de mis servicios.
- Bien. - Tome, por favor.
Bueno.
Ese va acá.
Claro.
Vaya colección de impresionistas.
Pre, pos, neo. Los mejores prefijos.
Como me robaron años atrás, no tengo nada de valor aquí. Son reproducciones.
Así presento a mis hijos.
- ¿Navega? - No.
Tengo aversión a los zapatos para navegar. A todos,
pero sobre todo a esos. ¿Son pantuflas o zapatos? Digo, decídanse.
¿Es un modelo de su barco?
Sí, me avergüenza admitirlo.
- Es hermoso. - Gracias.
- Espero verlo pronto, Sr. Horan. - Claro.
Siempre toquetean mi barco.
Bien, aquí tienes.
- Mil doscientos dólares. - De acuerdo.
Solo ten cuidado con las abejas que hay atrás.
La miel es toda tuya, nene.
Hola, Andy. ¿Todavía me extrañas?
Sí, mi amor, y mucho. Pero ¿sabes qué averigüé?
El hermano de la condesa estuvo preso.
Es ladrón. Seguro robó las pinturas para ella.
Sé que no te agrada la condesa, pero fue encantadora cuando la conocí.
¿Dónde estás?
En una camioneta Ford Econoline que voy a llevar a pintar.
Horan dijo que conseguiría el Picasso.
Debes conseguirlo. Es la única esperanza de mi padre.
Seguro que la policía italiana trabaja las 24 horas en su caso.
- O a alguna hora. - ¿Sabes dónde está la pintura?
Horan dice que no guarda nada en su galería,
así que vigilaré su casa un par de noches.
Veré si va a algún lado por el Picasso.
Debes recuperar esa pintura.
Todas, si puedes.
Quizá debas comprar un arma, por si acaso.
Seguro conoces criminales.
- Sí. Andy, debo colgar. - ¿Qué? ¡Fletch!
¿Qué hacen?
Nada.
¿Dónde está su permiso?
Cielos, era obvio. Lo sabía. Es increíble.
Me voy. A menos que sea un arresto, en cuyo caso
pongo atención a sus instrucciones. Sabemos lo que pasa.
No. Creo que me malinterpretaron.
Soy Mike Wahlberg. Migue de la DILLAS: la difusión en lleno por el arte.
- ¿La DILLAS? - Ya sé.
Créeme, buscamos otro nombre,
pero nuestra misión es descubrir y celebrar a jóvenes artistas
de las calles de Boston.
Pero ¿quién verá su trabajo aquí?
- Mi tía pasa por aquí… - Mira, puedo ayudar.
¿Ven esa camioneta? Pueden pintarla toda.
Y cuando circule con ella, la gente verá su obra.
Parece chanchullo.
Entiendo que desconfíen de un blanco con una camioneta sin logotipo
al que le gusta hablar con jóvenes, pero les propongo algo.
Puedo darles $300 en efectivo.
No deja de parecer un chanchullo, viejo.
Es para materiales y mano de obra.
¿Nos la confías?
Son artistas, ¿no?
Si no usan esa camioneta como su lienzo móvil, no son artistas de verdad.
No entendí tus patrañas, pero trato hecho.
Fantástico. Volveré a este preciso lugar en dos días, y que esté toda pintada.
No olviden firmarla para que el mundo entero lo sepa.
Bueno. ¿Cómo dices que te llamas?
- ¿Qué dije? - ¿Nos preguntas tu nombre?
Inspírense.
Cinco estrellas, amigo.
¡Oye!
¡Carajo!
Con un carajo. Ay, lo siento. Cielos, qué…
- No se quebró. - Me alegro por ti.
Ya lo arreglé.
- Hola. - Hola.
¿Tú rentaste la casa de Owen?
Sí. Fletch.
Eve.
Hola, Eve.
- ¿Asesinaste a la chica? - No. ¿Tú?
- No. - ¿Owen la asesinó?
¿Quién sabe? Trae a muchas mujeres, pero suelen irse vivas.
- ¿Qué más puedes decirme de Owen? - ¿Quieres saber más de él?
Claro.
¿Y tú…
fumas?
- De vez en cuando. - Pues, ve a visitarme.
- Vivo al lado. - Eve, soy sospechoso
de homicidio. ¿Cómo sabes que no voy a estrangularte?
Fletch, eres un chico muy malo.
Anda, vamos, estrangulador de Boston.
Me puse los lentes de contacto al revés.
Y aquí vamos.
Ya llegamos.
Ya volvió la luz.
Supongo que mi cheque no rebotó. Eso es bueno.
Mignon, ¿listo? Es hora de cenar. Tenemos un invitado.
Qué bueno que ordené aquí.
Espero que te guste la música, Fletch.
- ¿Quieres tus llaves? - Muero de hambre.
Voy a calentar algo.
- ¿Tienes hambre? - No, comí ayer.
Sopa con bolas de matzá.
¿Qué me cuentas de Owen?
¿A qué se dedica?
Como es de familia muy rica, no tiene un trabajo fijo
aunque ha intentado trabajar en muchas cosas.
Te encontré.
Sí, un tiempo quiso ser actor,
pero como no sabía actuar,
abrió un restaurante que cerró antes de su inauguración.
Luego invirtió en un hotel que nunca abrió,
y ahora es merchante de arte.
Sabes mucho sobre Owen.
Sí.
¡Mignon!
Caray.
Guau, es mucho para un perrito.
- Orina cuando tiene hambre. - Yo hago lo mismo.
Owen va a Europa seguido. Alimento a sus peces en su ausencia.
Les puso nombres de artistas.
Picasso, Rothko, Frida Kahlo.
Owen es mi amigo.
Nunca quiero hablar mal de él en nada, pero es muy pretencioso.
Mignon, ¿quieres pollo?
¿Quieres pollo?
Dividieron esta casa en condominios y yo llevo más tiempo aquí,
luego se mudaron ricos arriba y no aceptaron mascotas.
Dejaron que Mignon se quedara, pero cuando muera, no podré tener otro,
pero les salió el tiro por la culata, porque esta es mi tercera Mignon.
Cuando un perro muere, consigo otro que sea idéntico.
Creen que tengo un perro de 25 años,
porque la gente rica es de lo más inconsciente.
Digo, no sé por qué pase, pero de pronto tienen mucho dinero y… Uy.
- Se incendió tu bufanda. - Gracias.
Sí, pasé mucho tiempo con Owen este último año, cuando lo dejó su esposa.
Casi me convertí en loquera. Hablamos mucho.
Venía aquí abajo. Fumábamos. Él lloraba.
- Yo ya me divorcié. - Sí.
Así conseguí el departamento.
Bueno, no fue un divorcio realmente.
Murió en el retrete, pero nadie quiere oír esa historia.
No, nadie queremos.
¿Owen es divorciado?
- Oficialmente, no. - Ya veo.
Su ex, Tatiana, está complicando el proceso.
No quiero hablar mal de Tatiana,
pero es una persona detestable.
Dice que es curadora de estilo de vida. Una líder de pensamiento. ¿Qué es eso?
No sé qué sea eso.
Owen financió su empresa.
Ahora quiere sacarlo de todo y la custodia de su hijo.
Owen es buen padre.
Tatiana, es muy, muy…
Ten cuidado.
…mala persona.
Sí, te cortaste el dedo. Lo pusiste justo abajo.
Digo, Tatiana es sexi…
- Te vas a… - …si buscas eso.
Pero es muy mala con Owen. A la gente le gusta que la traten mal.
Por favor… Dios santo.
- Me corté profundo. - Sí.
- Apriétalo. - No sentí el cuchillo filoso.
Envuélvelo.
Pues, esa es la historia de Owen.
Hay más, pero no quiero traicionar su confianza.
Entiendo perfectamente.
Bebe mucho.
Toma fármacos peligrosos.
No quiero decir cuáles.
Como opiáceos, oxicodona, metanfetamina sintética.
- No resuelven problemas. - No.
Estimas mucho a Owen, ¿no?
- ¿Qué? Eso es personal. - Es un hábito mío hacer muchas preguntas.
- Fui reportero de investigación. - No estoy enamorada de él.
Yo no dije eso.
- Ah, ¿no? - No.
Pensé que quizá lo habías insinuado.
Mignon, saca la pata del sartén.
Sí, ese es el sartén. Ese es.
- ¿En serio te…? - Sí.
¿Te vas a comer eso?
Esa pieza no.
No, esta no. Tiene sangre.
- Sí. - Lo siento.
Pues, aunque Owen no matara a esa chica, sospecharán de él.
¿Y por qué sospecharán de él?
Lo arrestaron hace unos meses.
Ay, no.
Quizá debí decírtelo.
Pues, ¿qué fue… lo que pasó?
Pues… mira.
Más fuego.
Ah, se consumirá.
Hay un banquero que vive en el cuarto piso. Es un poco cretino.
Owen y él se pelearon.
¿Por qué solo arrestaron a Owen?
¿Esto es una mancuerna de reporteros de política?
- Casi. - Owen es un buen tipo.
No estoy enamorada de él. ¿Sopa con bolas de matzá?
Aunque me encantaría comer contigo, de veras tengo que irme ya.
Pero si sabes cualquier otra cosa sobre el homicidio, me avisas, ¿sí?
- Claro, Fletch. - Bien.
Adiós, Mignon.
Ay, no. ¿Otra vez? ¿Es una agresión o qué?
Mignon, calla.
Yo puedo, Fletch.
¡Mignon!
Nos vemos, Fletch.
A los de PETA les desagrada la idea.
Regulan su temperatura corporal por la piel.
Por eso los cerdos se refrescan en el fango en días de calor.
Con pocas glándulas sudoríparas, no bajan su temperatura como nosotros.
¿Y eso de "sudar como cerdo" es un embuste?
Esa frase se refiere a fundir mineral de hierro en…
Bueno.
Buenas noches, inspector.
¿Qué lo trae por Back Bay, Sr. Fletcher?
Es que me encanta escuchar pódcast en mi auto.
Hay uno muy interesante sobre cerdos. ¿Sabe que no sudan?
Y son los mamíferos con los orgasmos más largos.
Salga del auto, por favor.
Bueno, pero solo me quedaré a oír dos o tres insultos.
Cuatro como máximo.
Lindo auto para un imbécil sin un peso.
Es el primero.
Nadie lo recuerda en la Taberna Warren anoche.
Ni yo recuerdo a nadie.
Vamos a la estación. Tengo más preguntas.
Me encantaría, pero hoy cenaré con el director de la Fundación Tharp.
Puede ir por voluntad propia o puedo arrestarlo.
Entiendo.
Quiere mi ayuda. Bien. ¿Cómo me encontró?
La policía puede guardar secretos.
Y esos derechos civiles son muy latosos.
- Hola, Griz. - Hola.
- ¿Me extrañaste? - No.
Oigan, ¿podemos mandar pedir café?
Mataría por un expreso con espuma. Es figurativo.
CIUDAD DE BOSTON ESTACIÓN DE POLICÍA
Cuatro estrellas, Griz. El asiento está sucio.
¿Nos ven ahí en tiempo real?
- Que sepan de los orgasmos de los cerdos. - ¿Qué?
No… no lo alientes.
Búscalo en Google, Griz. No lo lamentarás.
- ¿Qué saben de la víctima? - ¿Cree que le diremos?
Laurel Goodwin es de Worcester. Vivía con dos amigas en Allston.
Era barista en el Café Cambridge.
Sí estamos diciéndoselo.
La Srta. Goodwin quería hacer carrera como artista.
Interesante conexión.
Pues, puede ser que cayera en un plan para incriminarme
o que alguien de mi pasado busca vengarse de mí.
¿Y quién lo odia?
Además de Griz.
Mandé a prisión a varias figuras destacadas
cuando era un famoso reportero del News Tribune en Los Ángeles.
Busqué sus antecedentes penales.
¿Y?
Cheque sin fondos.
Dos desacatos al tribunal.
Muchos cargos por no pagar la pensión alimenticia.
De los cuales desecharon el 100 %, o casi el cien.
Es un tipo sospechoso, Sr. Fletcher.
Pero adorable.
Ay, por favor.
Aún no tienen a información pertinente.
¿Al menos interrogaron a la vecina Eve o hablaron con ella?
Dijo cosas curiosas del Sr. Tasserly.
Le mostré la foto de Laurel Goodwin
y recordó que la vio la noche que murió con alguien que luce como usted.
Eve es adicta. No confiaría en nada de lo que diga.
La botella de vino tenía sus huellas.
¿Y?
Es el arma homicida.
Y mínimos residuos de cabello y sangre de esa joven.
Miren, esa botella la dejaron de regalo sobre una nota de bienvenida para mí.
Puesta de forma que tuviera que tomarla.
¿Cuál nota?
Cielos, olvidé dársela. Tome, aún la tengo.
Oculta evidencia. No es nada sospechoso.
¿"Sr. Locke"?
Mi seudónimo. Ralph Locke.
Parece algo inventado.
Es un seudónimo.
"Disfrute su estancia".
Griz, llévala con los forenses tout de suite.
¿El método Ferber? ¿De ahí el cansancio?
Sí, de hecho aplicamos el método Ferber con el bebé.
No sabía de criaturas terrestres que lloraran tanto.
Pero valdrá la pena cuando Charlie se consuele solo. Qué lindo.
Ella tiene razón, pero no pueden claudicar.
Hoy lo seguíamos y huyó. Rentó un auto veloz.
El arma homicida tiene sus huellas
y la víctima estuvo con alguien que luce como usted.
- Podría arrestarlo. - ¿Y no lo haremos?
¿Y quién quiere hacer ese papeleo?
Si la mataste, Irwin, te atraparé.
Odio que me llamen Irwin.
¡Los orgasmos de los cerdos son larguísimos!
¡Oye!
¡Carajo!
¡Oye!
- Vengo a… - No.
Sí.
De acuerdo.
- Adiós. - Adiós.
Vengo a ver a Frank Jaffe.
- ¿Tienen reunión? - No, dígale que es Fletch.
¿Es nombre o apellido?
Fletch a secas.
¿Fletch a secas?
Súper.
Larry, ¿dejaste entrar a este cabrón?
Hola, Frank. Gracias.
"Cagadero". Explosión de fosa séptica.
Muy ingenioso.
- ¿Lo vio el comité del Pulitzer? - Púdrete. Me debes dinero.
¿Qué? No es cierto.
- Es cierto. - ¿De qué?
Del puto dineral que le cargaste al News Tribune al irte. Yo lo pagué.
- Por un puto caballo de carruaje. - Qué boca.
- Te pagué. - No es cierto.
- Me disculpé por no pagarte. - No es cierto.
Era mi intención.
- ¿Y dónde están todos? - Aún trabajan desde casa.
¿Puedes creerlo? Maricas. Parece un retiro de silencio.
Estos mileniales de mierda son muy respetuosos.
- Cómo odio este lugar. - ¿No trajiste a nadie de LA?
A Pete, para los anagramas.
¡Hola, Pete!
Hola, Fletch.
Dios santo.
- También odio a Pete. - El vivaracho.
- ¿Qué quieres? - ¿Hablamos en tu oficina?
Es como clóset. Ni los huevos puedo rascarme ahí.
En mi oficina de verdad.
Pero te cortarán la cabeza con esa puta gorra.
¿Qué te trae a Boston?
Si buscas trabajo en un periódico, me sirves aunque seas imbécil.
- Me retiré como reportero. - Bien por ti.
¿Sabes si a los autos de lujo que rentan les ponen GPS oculto para rastrearlos?
Sí, en caso de que se los roben. ¿Por qué?
Pues, es que la policía me anda siguiendo.
Súper. Ojalá sea grave. Me levantaría la moral.
La primera noche que pasé aquí me acusaron de homicidio.
Momento, ¿de la chica de South End?
Sí, de esa misma.
¿Conoces al detective Morris Monroe?
Cree que yo soy el culpable.
¿En serio? Sí, es un tipo listo.
Hijo de policía. De Dorchester.
Lo apodan el Pachorras,
porque tarda añales en resolver casos, pero resuelve muchos.
¿Podrías mover influencias y conseguirme un informe policíaco sobre alguien?
No, Fletch, olvídalo. Pides demasiado.
Qué pena si Daphne se enterara
de que deshonraste a Clara Snow en el clóset de material de oficina.
Sobre todo como la gente lo ve hoy. Tú eras su jefe.
Para empezar, fue en el centro de copiado, no en ese clóset.
Además, nos deshonramos mutuamente.
¿En serio me chantajeas?
Algo así.
- No lo harías. - Quizá tengas razón.
Por otro lado, sigo siendo sospechoso de homicidio.
- ¿Qué informe policial? - El de Owen Tasserly.
Escríbelo, borrachín.
No sé por qué lo arrestaron hace ya mucho, pero creo que podría ser el asesino.
Haré lo posible.
Gracias.
Oye, pero si mataste a esa chica, haz lo correcto.
Dame la exclusiva.
No estuvo mal verte de nuevo.
Gracias por no quitarte los zapatos.
Hola, ¿hablo con Tatiana Tasserly?
Sí, habla Frank Jaffe.
Soy editor de estilo del Boston Sentinel.
Estábamos considerando hacer un artículo
sobre quienes influyen más en estilo de vida en Boston y tú encabezas la lista.
Sí, ¿verdad?
Pues, me parece fabuloso. Me encantaría.
Quiero que una sala cuente una historia y que los objetos sean los personajes.
Sentir que estoy inmersa en una conversación.
- Entre objetos inanimados. - Sí.
Qué brillante. Ay, dios, y esto de aquí.
Pero qué idea esta la de poner una rama en el jarrón.
No lo… Digo, ¿cómo se te ocurrió?
- Solo he visto ramas en árboles. - Lo sé.
Capta las miradas un momento para que esta mesa llame la atención.
Y esto lo compré, Frank, en un convento en Cuba.
- Qué orgullo para las monjas cubanas. - Sí, ¿verdad?
Aunque se quedaran sin mesa donde comer.
Toda pieza que selecciono es de confección.
Me encanta "de confección".
¿Qué significaba?
- ¿De confección? - Eso.
- Es un objeto moldeado. Es… - Ya veo.
…encomendado.
Que se… No, ya sé.
Es nuestra naturaleza la que se manifiesta al encargarlo.
- Guau. Gracias. - De nada.
Ya tengo la frase gancho.
Es que mucha gente, Frank, vive atrapada en un mundo de uniformidad.
Yo solo quiero rodearla con cosas hermosas.
Ropa hermosa, comida hermosa.
¿No odias a quienes no pueden costear lo bello?
Dan pena ajena.
Pues…
En fin, está separada de su esposo Owen Tasserly.
- Sí. Sí. - Muy bien.
¿Aún es el copropietario de Chez Aesthetica?
Fue una separación madura y armoniosa, y decidió dejarme la empresa.
Seguramente se enteró del desafortunado incidente que ocurrió en su casa.
La… mujer asesinada. Chispas.
Informamos sobre eso en el periódico.
Quedamos profundamente impactados.
Pues, Owen ha estado viajando por Europa.
- Claro. - Así que…
Yo siempre estoy buscando formas de estimular los sentidos, y…
Claro, pero quisiera desarrollar eso.
Me convertiría en el héroe en la oficina
si me diera cualquier pista sobre quién podría haberla asesinado.
Frank, lo siento, sobre eso no sé.
Pero Owen es muy irresponsable. Mucha gente tiene llave.
Su criada, su entrenador,
su vecina adicta que alimenta a sus peces y sabe Dios quién más.
¿Por qué no cambia el cerrojo?
Frank, se lo he dicho miles de veces.
Owen es un imbécil a veces.
Me hace muy feliz que estés aquí, Frank. Soy tu fan.
La condesa Bar del Hotel Copley Plaza. 3:00.
- Más agua. - Su negroni.
Aceitunas.
Gracias.
Qué lindo lugar.
Fletch, llegas tarde.
- ¿Quiere algo? - Sí, por favor.
Vodka con lima. Muchas gracias. Trae enamorado al personal.
Fletch, olvida tu lenguaje estadounidense en doble sentido.
Quiero la verdad. ¿Dónde están mis pinturas?
Y yo que creí que eran del conde.
El conde está muerto.
¿Cómo lo sabe?
Algo me lo dice. Por el dolor que siento.
Angela y tú piensan que solo estaba con mi Menti,
con mi pequeno javali, por dinero, pero es mentira.
¿Pequeno javali?
"Jabalí" en portugués.
Soy mitad brasileña, mitad italiana y mitad francesa.
Pues, qué…
¿Y qué hace la condesa aquí en Boston, en este costosísimo hotel?
Muchas gracias.
Vine a detenerte.
Sé que Angela y tú planean robar mis pinturas.
Confiesa, Fletch.
¿Y cómo puedo saber que usted no robó las pinturas?
¿O que no mandó secuestrar o matar al conde?
Yo amaba a mi Menti. No haría nada para lastimarlo.
Yo no robé las pinturas.
Fletch, si voy a asesinar a alguien, será a ti.
Mira, Fletch, sube a mi cuarto. Tengo algo que mostrarte.
Mejor olvídelo, su alteza.
Bueno, yo iré y lo traeré para mostrártelo.
Pídeme otro trago.
Grazie.
Bien.
Morris, se me ocurrió pasar a verlos.
No pude… Se apareció de la nada.
- Estás disfrutándolo, ¿no? - Y mucho.
Es muy satisfactorio. ¿No hubo guardería hoy?
Mi esposa fue al médico. Mi niñera está indispuesta.
Cumple años su perro de servicio.
¿Está registrado el perro? Le mandaré algo.
¿Viniste a confesar?
No, pero traje ideas sobre el caso.
¡Maldición, Irwin! Tú no trabajas en el caso.
Vamos, solo óiganme.
¿Qué hace?
¿A nadie le dan asco las manos sin cubrir, pero sí los dedos del pie?
Repasemos a los sospechosos.
La primera: Tatiana Tasserly, exesposa de Owen.
- A quien pasaste a ver hoy. - Así es.
¿Sin saber que Owen está de viaje, quiso inculparlo?
- ¿Por qué? - Por su divorcio hostil.
Quiere controlar la empresa de ambos y la custodia de su hija.
Tatiana Tasserly estaba en clase de yoga.
¿Vinyasa o bikram?
Lo retomaremos luego. Pudo contratar a un asesino.
La segunda: Eve, la vecina.
Tiene llave de la casa de Owen, alimenta a sus peces cuando viaja
y resulta que está enamorada de él. Lo admitió conmigo.
A ver, eso que haces se conoce como manipulación de un testigo.
Pides a gritos que te arreste.
Mira, te conviene que yo resuelva el caso por fuera y tú te lleves el crédito.
No llores, mira a la vaca. Hace "mu". Mira, hace "mu".
Papá debe hablar con el asesino.
Si no te he arrestado es solo porque
disfruto verte cavar tu tumba cada vez más grande.
Eve tiene un motivo: rechazo, celos.
Ojalá no sea ella. Me agrada mucho.
Cuánta compasión.
Y, por último, el mismo Tasserly.
Digo, la casa es suya.
Tasserly iba en un vuelo rumbo a París a las 5:27 p. m.
Tuvo tiempo de matarla antes de abordar.
La hora de la muerte es 9:00 p. m.
¿Les crees a esos bichos raros?
¿El motivo de Tasserly?
Enloqueció desde que lo dejaron.
Y alguien allanó su casa anoche.
No sé quién. No lo vi bien, solo la barba.
Pudo ser Tasserly que ya volvió a la ciudad.
¿Owen Tasserly allanó su casa?
Eso es genialidad criminal.
No quería que lo atraparan.
- ¿Se llevó algo? - Nada que notara.
¿Fan de los Lakers?
¿Tú qué crees? ¿Y tú?
¿Tú qué crees?
- Charlie… - Entiendo, Charlie.
Yo lloraría si fuera fan de los Celtics.
El sospechoso va de salida.
Uy. ¡Se escapa, Pachorras!
Te arrestará en tu cena de jubilación.
Descuida, Monroe no sabe ni quién mató a Lincoln.
Tú eres peccata minuta.
Mejor pónganse a resolver un crimen.
Por favor…
- Gracias. Pasa, después de ti. - Bien.
¿No va…?
¿Va para arriba?
Tan ilusa.
FILADELFIA
Va a algún lado.
Si sale del estado, quiero ver adónde va.
- ¿Vienes? - No.
No. Me encanta.
El metabolismo de un colibrí es 77 veces más rápido que el nuestro.
Me encanta una dieta híbrida que venden a la vuelta.
Sr. Horan, ¿cómo está?
- Bien. - ¿Viene al pícnic de almejas?
No, vengo por cosas de mi bote.
De hecho, soy alérgico a los mariscos.
¿Sí? Gusto en verlo.
- Pero puedo maíz… - Gracias.
Bueno, adiós.
Como soy alérgico a los mariscos, no puedo comer…
Bueno, nos vemos.
Pasa, Jack. Guárdame maíz.
Y ensalada de papa. Solo eso puedo.
ALMEJAS Y MÁS
Disculpen. Soy yo: Ronald.
- No pasa nada. - Hola, Ron.
Aunque te escondas Te encontraré
Digo, sí puedes esconderte, pero te encontraré.
Filadelfia
Gracias.
Gracias. Somos las Sardinas Sexis.
Guau, qué día tan bonito.
De la mano, el olor a mar y a dinero que trae consigo la brisa veraniega.
Cantaremos "Meet Me at the Bottom of the Bottle".
Habla de beber, un tema del cual quizá algunos sepan algo.
¿Tiene permiso para abordarlo?
Sí. Apenas me llegó un texto del dueño del bote pidiéndome que lo revise.
Creo que olvidó algo adentro.
- Ajá. - Sí.
¿Y cuál es el nombre del dueño del bote?
Ronald Horan.
Cree que dejó el esquema de la lección.
¿Sabía que es profesor?
No me diga. Ronnie fanfarronea de ser profesor con todo el mundo.
- Sí. - ¿Cómo te llamas?
Sydney Blake.
Yo soy Kenton Alfred.
Soy el presidente de este club de yates.
Oye, ¿tu padre es, de casualidad, Jefferson Blake?
Es mi tío.
Pero qué…
Pues, tu tío y yo hicimos una travesura cuando estudiábamos en Exeter.
Una vez nos robamos una carroza de la fiesta de inicio de año
y lo estrellamos justo contra el poste de una portería.
- Estábamos un poco borrachos. - Ah, sí. Claro.
Nada como diversión impune para los ricos, ¿no?
¿Cómo está mi viejo amigo?
¿No se enteró? No. Pues, el tío Jeff murió.
No. Lo lamento. ¿Qué le pasó?
Iba nadando y se metió en el aspa de un bote.
- Ay, no. - Sí.
En resumen, quedó hecho puré.
- ¡Ay, Dios mío! - Hecho pedazos.
Quedó hecho salsa. Nada agradable.
Bueno, nos vemos.
Sr. Fletcher.
Morris.
¿Realmente es inspector?
El alcalde me otorgó ese rango especial cuando resolví la muerte de una concejala.
La apuñalaron repetidamente con un punzón en su propia tina.
Si uno es político, quizá debe darse muchos baños.
Conseguimos un video de vigilancia de una tienda que está a la vuelta.
¿La del dulce de leche?
Y en el video se ve que Laurel Goodwin entra con un hombre
cuya altura y complexión son muy similares a las tuyas.
Pues, eso no descarta a Tatiana ni a Eve
ni que cualquiera contratara a un asesino.
¿Le viste la cara?
Su gorra era morada con un logo amarillo.
Idéntica a la que traes puesta.
Carajo, ¿es broma? Por favor. La verdad, Morris, ¿me tomas el pelo?
Sr. Fletcher, ¿cuándo has visto que te tome el pelo, carajo?
Bueno, pues sí, claro. Ya lo veo.
Pero podría ser una gorra de los Vikingos de Minnesota.
- ¿Tienes alguna teoría? - Sí.
Irwin Maurice Fletcher,
te arresto por el asesinato de Laurel Goodwin.
Por favor, eso es… No hay derecho.
Léeme mis derechos en italiano, ¿sí?
- He estudiado mucho. - Vamos.
De acuerdo.
ESTACIÓN DE POLICÍA CIUDAD DE BOSTON
Andy, soy yo.
Qué bien que estás despierta. Me…
¿Qué dices?
En ese caso, qué alegría que estés despierta.
Sí, ¿qué ropa te quitaste?
Cielos, te despertaste muy traviesa.
¿Qué? Puedo hablarte solo porque sí.
Resulta que te llamé solo para oír tu voz.
Abra las piernas.
Y porque necesito que pagues mi fianza para salir de prisión.
Por favor, Griz. ¿Es por lo del autobús?
No fue nada personal.
Puede irse.
¿Cómo puedo pagártelo? ¿Ya traes tus cosas?
Te acepto una cena.
Primero me lanzo del puerto de Boston.
Qué exageración.
Arriba los Lakers.
- Hola. - Tengo el informe que querías.
Te lo mandé por correo. Encriptado.
- ¿Cuál es la contraseña? - Come mierda.
Frank, no seas cretino.
contraseña: comemierda
Muy bien.
TASSERLY OWEN OBJETO CONTUNDENTE
queja por ruido
agresión con lesiones
EL SR. TASSERLY GOLPEÓ AL SR. FISHER
con objeto contundente (caballo de bronce, 4 kg)
once puntadas informe toxicológico
Fletch, ¿cómo te atreviste a abandonarme ayer en el hotel?
A la condesa de Grassi nunca la han dejado sola en la mesa.
- Condesa, ¿qué hace? - Tenías razón.
El hotel es demasiado caro.
No puedo usar el dinero de Menti.
Congelaron todas las cuentas.
¿Por qué vino aquí?
¿Para qué va a hospedarse la condesa de Grassi en un hotel caro
si el que es prácticamente su hijo está aquí,
en esta linda casa grande y cerca de una excelente área para hacer compras…?
No puede quedarse.
¿Qué diría el pobre Menti muerto
si supiera que la condesa se hospeda en un hotel piojoso?
No le gustaría.
- Dime, Fletch, ¿cuál es mi cuarto? - Disculpe, pero…
Vine a trabajar. Usted solo interferirá.
No dudes que interferiré, pito grande. Pienso tenerte vigilado.
Bueno, puede quedarse una noche, y luego buscaremos un hotel razonable.
¿Qué es eso de "razonable"?
Ven, Fletch. Ven acá. Siéntate.
Ahora te mostraré lo que quería mostrarte en el hotel
y tú dejaste sin pagar il conto.
Encontré esto en el chalet.
Fotos. Fotos de Angela.
¿Sabía que Angela cursó un año de la universidad aquí en Boston?
No, nunca lo mencionó.
¿Sabes quién es ese? Voltéala.
Owen Tasserly. ¿Sabías que eran amigos?
Quizá ella lo mencionó.
Andy hizo los preparativos.
Fletch, escucha a la condesa.
Angela no es de fiar. ¿Por qué no está aquí?
Está buscando a su padre, el esposo de usted.
Fletch.
Sé que son pésimas noticias para ti.
Dime, ¿dónde está la ducha?
¿Quiere ducharse?
No, quiero que tú te duches. Apestas.
Yo preparo los tragos.
Condesa, ¿puede salir?
Fletch, encontré un pez muerto en tu pecera.
Pues, prenderemos una vela en su memoria.
- Ahora, por favor… - Fletch, estoy muy triste.
Mi Menti está muerto.
Mi chiromante me dice que los secuestradores lo mataron.
¿Dónde dejó toda su ropa? ¿Qué es un chiromante?
¿Cómo se dice…? Una adivina.
Me dice que se llevaron a Menti, lo metieron en un féretro,
lo llenaron de gatos y lo enterraron vivo.
- Es horrible, ¿no? - E inverosímil.
Fletch, no es momento para bromas.
Mi Menti es alérgico.
Bueno, ¿preparo unos negronis?
- Claro. - Bien.
Compra ginebra, vermú, Campari y naranjas.
¿Podría dejarme solo en el baño?
Fletch, te paseas frente a mí desnudo, pero no voy a acostarme contigo.
Usted entró aquí.
Por favor, no le pongas mucho vermú a mi negroni.
Date prisa.
Puedo ver a Fletcher.
Se dirige hacia ti por el callejón. Cambio.
Entendido. Cambio.
¡No! ¡Ay, no!
- ¿Es Irwin? - Llámame Fletch.
GALERÍA HORAN
Es realmente extraordinario.
En efecto.
Pide 25 millones. Le aconsejo hacer una contraoferta por 20.
De acuerdo. Haga la contraoferta.
Fabuloso.
Disculpe,
¿sabe dónde podría comprar fuegos artificiales?
En New Hampshire.
¿Dónde estás, Fletch? Llamé varias veces.
Mi abogado me dijo que la puta condesa fue a Boston.
¿Ya intentó localizarte?
Yo llego a Boston mañana. Mi vuelo llega a las 5:32 p. m.
¿Puedes ir por mí? Te extraño.
Ciao, amore.
¿Qué mierda es eso?
Fueron los adolescentes. Estaban tomando. Siento lo de su ventana.
El bote es propiedad privada.
Sí, lo sé. Soy la única persona con permiso para abordarlo,
y traeré mi seguridad privada.
Conozco a los ex guardias de seguridad de Peter Wolf.
- Mierda. - De The J. Geils Band.
No, mi equipo de seguridad llegará en una hora. Gracias.
Ay, ¿nunca oyó "Angel Is a Centerfold"?
No sé qué sea y espero nunca saberlo.
¿Cuánto tiempo tienen de guardias?
Unos ocho años.
Nunca he sentido la necesidad de tener un arma, por mi paz interna.
- Qué… - Vamos a ver quién es.
Andando.
Yo voy con ustedes. Les… Perdón. Les ayudo.
Tengan cuidado, chicos, está muy oscuro.
- Sí. - Gracias.
Son los mismos chicos ebrios.
Seguro graban diabluras en un video que genere muchos "me gusta".
Y que se haga viral.
Llevo 21 años en esto.
Cuando… tenía 17 años, detuve un robo en Caldor,
y como que eso hizo
que pensara que era lo mío. Hice que el tipo tropezara.
Oigan, ¿Les gusta J. Geils? ¿Las canciones "Freeze-Frame" o "Love Stinks"?
Horan no ha oído hablar de ellos. Lo entendería de "Whammer Jammer".
Su primer disco. ¿Quién lo oyó? Es instrumental armónico.
Pero ¿"Centerfold"?
Te urge dormir un poco.
Ay, Dios. Pues no, no me urge.
Fletch, te dije que no iba a acostarme contigo.
Condesa, esta es mi cama. Hay otros cuartos.
¿Encontraste mis pinturas?
No estaba buscando sus… las pinturas.
La malvada de Angela te tiene hechizado.
Para que lo sepa, estoy loco por Angela.
Creo que le propondré matrimonio.
Ay, no. No malgastes tu tercer matrimonio en ella.
Menti fue mi tercer esposo, y creo que ha sido el mejor.
Ojalá Angela y usted se conocieran mejor. Hasta se harían amigas.
Ella odia a la condesa.
Simplemente no conoce a la condesa.
Fletch, ¿intentas seducirme?
Ese no es el caso para nada.
Bueno, Fletch, quizá solo por esta vez. Anda, ven.
Me iré a uno de los otros cuartos.
Bravo, Fletch, bravo.
Pasaste mi prueba. Ya puedes ser mi hijastro.
Qué gran pecho velludo tienes.
- Me gusta tu pecho. - Gracias.
¡Morris!
- Dios santo, Griz. - Perdón.
Ay, Dios. Te tengo algo.
En el Club de Yates Mayflower, unos chicos echaron fuegos artificiales.
Creen que se perdieron y acabaron en un yate.
¿Y?
Es el yate de Ronald Horan.
Fletcher se estacionó frente a su galería.
Sí. ¿Y crees que…?
¿Que este grandísimo zopenco tiene algo que ver?
- Sí, carajo. - ¡Sí, carajo!
Pues, me dijo que se llamaba Ralph Locke.
Por eso quería verlo. Tenga cuidado si hace negocios con el Sr. Fletcher.
Gracias, inspector. Se lo agradezco mucho.
Te extrañé, Fletch.
- Y yo a ti. - Te extrañé muchísimo.
Bueno. Sí, claro.
Dime, ¿trató de localizarte la condesa?
- Sí. - Mierda. ¿Qué trama?
Pues, espiarme.
¿Dónde se aloja?
En la casa, conmigo.
Es broma, ¿no? ¿Cómo dejaste que se alojara contigo?
Se apareció con su equipaje. No logro que se vaya.
¿Te acostaste con ella?
- No, dormí en el otro cuarto. - No te creo.
¿Por qué me mentiste sobre Tasserly?
¿Qué? ¿De qué hablas?
De ocultar que estudiaste un año en Boston y conocías a Owen Tasserly.
- Sí te lo dije. - No,
dijiste que la rentaste en un sitio web de casas de lujo.
Fletch, estás poniéndote paranoico.
Mira, creo que Owen Tasserly mató a Laurel Goodwin.
Lo arrestaron por golpear al vecino con un objeto pesado. Es violento.
Pudo golpear a Laurel también.
Owen no es un golpeador en serie.
Pasa por un divorcio espantoso. Toma fármacos. Está hecho un desastre.
Sí.
Me contó sobre eso. Poverino.
- ¿Qué? ¿Hablas con él? - Sí, hablamos.
Es un viejo amigo.
- ¿Owen sabe artes marciales? - ¿Qué? No.
- ¿Tiene barba? - ¿Cómo voy a saber?
Dices que hablan siempre.
La barba no se ve por teléfono.
¿No hablan por FaceTime o se mandan textos?
Fue un vuelo largo. Estoy cansada.
Me estás interrogando.
Bueno, sí, ya. Perdóname.
Grazie.
- ¡Angela! - ¡Sylvia!
Fletch, te haremos de cenar.
¿Qué te parece esto?
Al tal Ronald Horan lo investigan por posible reclamación falsa al seguro
en un robo a su galería.
¿Qué trama Irwin con él?
Me pediste que buscara en periódicos italianos.
Mira eso.
¿Qué dice?
Ah, en inglés.
Fletcher fue a una conferencia de prensa del secuestro
del conde de Grassi, padre de Angela de Grassi.
Andy, Angela.
Y los secuestradores exigen un Picasso de la colección del conde como rescate,
pero Angela dice que se robaron la pintura.
¿Detendremos a Fletcher?
Aún no. Sigue indagando.
De acuerdo.
Un momento.
Estamos juntos, como una familia.
Ojalá Menti estuviera aquí.
Mi querido papá.
Grazie.
Yo abro.
- ¿Quién es? - No lo conoces.
¿Yo lo conozco?
Fletch, pon otro lugar.
- ¡Owen! - Angela.
Pasa a tu propia casa.
Ciao, amore.
Él es mi novio que se ha alojado aquí.
Y Sylvia, mi madrastra.
Sí, ya lo sé. Parecemos sorelle. Hermanas.
Vaya colección de arte.
Gracias.
- ¿Esa camisa es mía? - No. Tal vez.
- Owen, eres marchante de arte, ¿no? - Hago corretaje de arte.
- ¿Estudias artes marciales de casualidad? - Muay thai.
Muay thai.
Quiero disculparme por la otra noche.
¿Qué? ¿Qué pasó?
Entré a la casa porque necesitaba algo con urgencia.
Creí que, después del asesinato que hubo, nadie estaría aquí.
De haber sabido que eras tú, no lo habría hecho.
- ¿Qué hiciste? - Me dio una paliza.
¿Qué te urgía tanto?
Unos medicamentos.
¿Medicamentos? ¿Para qué?
Es un trastorno raro. Segenisis.
Es algo del… del estómago.
Es un… lo contraes por comer demasiada… avena.
Owen, por favor, dinos la verdad.
Bueno. Me escabullí por un frasco de oxicodona del cajón.
Volví antes de tiempo de París porque sé que necesito ayuda profesional.
Pero fui débil, ¿ya?
¿Hoy viniste a verme a mí o a buscar más oxicodona?
A ambas cosas, ¿se vale?
Owen, te rehabilitarás.
¿Hay algo más que quieras decirnos?
- ¿Y mis pinturas? - ¿De qué habla?
¿Está aquí el Picasso?
- Sylvia. - ¿Qué?
- Es una ridiculez. - No.
Owen no sabe nada de las pinturas que robaste con tu hermano delincuente.
Ahí tienes.
Damas. Oigan.
Rothko, "Lee" Krasner, Miró…
Damas.
- Damas. - ¿Y Frida Kahlo?
Owen, ¿quiénes son estas gritonas italianas?
Tatiana, gracias por venir.
Ay, mierda.
¿Qué? ¡Frank!
¿Frank? Es Ralph, el que rentó mi casa.
Dijo ser Frank Jaffe del Sentinel.
Y fue a mi casa a entrevistarme.
- Hay una explicación. - Ajá.
¿Fuiste a casa de mi esposa fingiendo ser periodista?
Pues, fui un reportero de renombre.
- ¿A qué juegas? - ¿Qué pasa aquí?
Son muchas cosas.
- Fletch, ¿qué hiciste? - Mató a Frida Kahlo.
Sabía que eras un farsante. ¿Editor de estilo? No sabe qué es "de confección".
¿No conoce "de confección"? ¡Carajo!
- Será mejor que te expliques. - Va a tomar un rato…
¡Dios santo! ¡Carajo! ¡No puedes seguir golpeando gente!
Denunciaré a esta escoria.
Hazlo. Llama al inspector Morris Monroe.
Es un tipo listo. Dale mi nombre.
- ¿Cuál? ¿Fletch, Frank, Ralph? - ¡Owen, basta!
¡Cálmense todos!
Oigan, ya, basta.
¡Tú! Sí.
Cuelga el teléfono. Sí.
Vamos a calmarnos. Escúchenme.
Fletch ha estado investigando el homicidio.
Seguramente por eso fue a tu casa, Tatiana.
Guau, ¿qué huele tan bien?
Guau, ¿es una cena de Séder?
Eve, estás aquí.
- ¿Quién es? - No me extraña.
¿Qué haces aquí? ¿Y quién es él?
No sé.
Lo conocí en la calle. Quería verte.
- Lo dejé pasar. - Súper.
¿Eres Irwin Fletcher?
Sí, soy yo.
Digo, no soy yo. Siempre me confundo con eso.
Me llamo Bart Robinson.
Laurel Goodwin era mi prometida.
Nadie saldrá herido hoy.
Hay que ponerte sobrio.
- Con café. - Ven con Sylvia.
Ve con Sylvia. Te dará algo rico de comer.
- Te sentirás mejor. - ¿Qué hay?
Así comes algo. Aquí te atenderemos.
¿Qué es eso? Owen, ¿es oxicodona?
- Tengo receta. - ¿En serio?
Owen, ya te dije. Mezclar alcohol y pastillas es peligroso.
- La gente te quiere, Owen. - Ay, Eve.
¡Owen!
¡Owen, no firmaste el puto papel!
Mi scusi. Ese perro está haciendo pipí en la alfombra.
Ah, sí. Tiene hambre.
Tengo que irme.
- ¿Qué? ¿Por qué? - Bravo.
Fletch, esto es algo que debo hacer ahora mismo,
y no vas a interrogarme.
Desahógate, chico.
Vamos, desahógate.
Estás muy intransigente.
Está delicioso.
¿De veras no vas a decirme nada?
- Andy, no lo hagas. - No me tienes contenta.
Angela, ¿verdad?
¿En serio?
Cielos.
Sr. Horan, qué gusto verlo.
Cerrarán pronto la casa club.
- Tienen poco tiempo. - Nos daremos prisa.
- Si ya cerraron, hay… - Adiós. Gracias.
- Hola, presidente. - Hola, Ron.
Mierda.
Aún no me explicas por qué estuviste evitándome.
No estaba evitándote. Intentaba protegerte.
Esas son patrañas, carajo.
¿Esperas que te lo crea?
Angela, ya te lo dije. Están investigándome.
Están observando cada movimiento que hago.
Ay, por favor, Ronald.
¡Podías encontrar la forma de avisarme que vendiste dos de mis pinturas!
- Uy. - ¿Qué demonios es…?
Sr. Locke.
- ¿Fletch? - Hola.
¿Qué haces aquí?
Pues, me preocupé. Tiendo a preocuparme.
No te preocupes. Las pinturas están aquí. Podemos salvar a Menti.
Entra. Pareces perro mojado.
Malditos zapatos.
Ronald fue mi profesor en Harvard.
También mi amante.
No, ni te enorgullezcas.
No sabe elegir hombres hace años.
¿Tú las robaste y se las diste a él a vender?
Soy la dueña legítima.
Antes de conocerte, Ronald dejó de responder mis correos y llamadas.
Y me sorprendió que dijeras que vendió dos pinturas.
Siempre fue mi intención honrar nuestro trato.
Solo me preocupaba mucho que me vigilaran.
Voy a creerte, Ronald.
Investigué un poco. Parece que la colección de arte de tu padre
fue un saqueo durante la II Guerra Mundial.
Su dueño legítimo sería la República Italiana.
¿Y Owen Tasserly estaba en tu clase?
Sí, los dos, en la de Ronald.
¿Qué tiene de relevante?
¿Por qué estás obsesionado con Owen Tasserly?
Me mentiste sobre Tasserly y sé por qué.
- ¿De qué hablas? - Owen se la pasa viajando a Europa.
Te ayudó a robar las pinturas del chalet de tu papá.
Luego Laurel Goodwin se enteró y él la mató.
No entregaste a Tasserly, dejaste que yo cargara con la culpa.
Pues solo te importan tus pinturas.
Hay un video de Owen y Laurel la noche del asesinato.
La policía creyó que era yo por mi gorra.
Solo tú sabes de mi gorra de los Lakers. Eres cómplice de homicidio y mentirosa.
Y una víbora fría y calculadora.
¿Qué?
Ah, ya veo.
Pues, me equivoqué.
Tú no eres la mala. El malo es él.
Mierda, ¿puedo retirar lo dicho? ¿Se puede?
Póntelas.
Bueno, pero si… Un momento.
Mira, me disculpo. Me equivoqué.
Pero admite que era una buena teoría.
- Salvo por un par… - ¡Cállate!
¡En serio!
Ronald, ¿qué haces?
Estaba en una mala situación.
No debiste mandarlo a alborotar el avispero.
- ¿Por qué mataste a Laurel Goodwin? - Te investigué.
Eres un reportero de investigación decente.
No podía arriesgarme a que husmearas en mis asuntos. Debía deshacerme de ti.
Me halagas, supongo.
El inspector Monroe me visitó hoy.
Fue cuando decidí que debía salir del país con las pinturas y atar los cabos sueltos.
- ¿Cómo supiste de mi gorra? - Los asesinos guardamos algunos secretos.
Y ahora… ponte las esposas ya.
¿Acaso planeabas llevarnos a mar abierto y echarnos por la borda atados juntos?
Estaba dispuesto a cometer un homicidio. ¿No crees que cometería dos?
Uy.
¡Déjate de idioteces!
¡Sí!
Si vuelves a gritar, pondré música y subiré el volumen.
¿Puedo elegirla? Lo que sea, menos música electrónica.
- Dixieland jazz, bluegrass. - Las esposas, idiota.
- ¡Qué enfermizo eres! - No se ha resfriado en 20 años.
- Debería matarte. - ¡Ronnie!
- ¡Socorro! - ¡Auxilio, tiene un arma!
¡Ronnie!
¿Qué demonios haces ahí abajo?
¡Ay, no! ¡No!
Hola, Fletch.
Hola.
Así que el güisqui escocés debe ser de malta sin mezclar.
Es un hospital, pero veremos qué conseguimos.
¿Habrá cerveza?
Los comestibles me producen gases.
- El bote de Horan es el verde… - Qué linda noche.
Hablo del clima.
Lo siento. No hay pinturas.
¿Qué? No puede ser.
Buscamos por doquier: cortamos el colchón y los paneles.
- No hay pinturas en ese bote. - Eso es imposible.
¿Cómo me encontraron aquí?
Con el incidente que hubo aquí anoche, até el cabo de que era el bote de Horan
y el cabo de que te estacionaste frente a su galería.
- Pues, yo fui la que até los cabos. - Bueno, sí, Griz, lo sé,
pero lo que quise decir con eso fue que Griz ató los cabos.
Así que fui a ver a Horan,
y algo en él me pareció sospechoso.
Así que indagamos y supimos que está seriamente endeudado
y bajo investigación por reclamación falsa al seguro.
- Yo lo descubrí. - Y…
- Aclaro. - Griz ató ese cabo.
Entonces lo entendí.
- Lo entendimos. - Sí.
Horan mató a Laurel Goodwin.
Fuimos a arrestarlo, no estaba y algo nos dijo que podría estar aquí.
¿Cómo lo relacionaron con Laurel?
Se la pasa desinfectándose las manos.
Tenía un vaso para las plumas fuente limpias, y otro para las sucias.
- Germofobia. - Claro.
Échenle un vistazo a esto, vean este video.
La parte final.
- Ah, mira. - ¿Qué? Yo no veo…
Sacude la mano porque ella le toca la piel.
- Germofobia. - Exacto.
Pero él tiene el cabello negro.
Encontré este tinte barato negro.
¿Cómo supo mi verdadera identidad y de mi gorra de los Lakers?
¿Recuerdas una foto tuya en un artículo de La República?
Claro.
Llevaba mi gorra de la suerte.
Y hablé con Horan por Zoom. Guau, qué idiota soy.
- Sí, por fin coincidimos. - Gracias.
Bueno, pero ¿Laurel Goodwin? ¿Por qué ella?
Laurel Goodwin era oyente de la clase de Horan en Harvard.
Horan había instalado pinturas en casa de Tasserly, así que tenía llaves.
Fingió interés en la carrera de Laurel para llevarla.
Fue una víctima conveniente.
- Quería inculpar a Fletch. - Pobre mujer.
Es un cabrón.
Iba a matarme también.
- Volveré a la estación. - Sí.
Quiero que sepan que me alegra que por fin resolviéramos el caso.
Juntos.
- ¿"Resolviéramos"? - Sí.
Los tres.
No.
Nosotros resolvimos el caso.
- Nosotros tres. - No.
Tú entraste descalzo a mi oficina y despertaste a mi hijo
- con tu lista de sospechosos sin Horan. - Es inexacto.
Tú acabaste golpeado en un bote y casi te matan.
Eso hiciste tú.
Subiré al auto.
Extrañaré la colaboración.
Pero solo tú pudiste escabullirte en un lugar así
y pasar desapercibido.
A mí nunca me dejarían entrar aquí.
Y soy un inspector.
Sí, lo sé.
Por ser judío.
Eso está mal.
L'chaim.
Andy, ¿por qué no me dijiste la verdad?
Habría sido mucho más fácil si hubiera sabido todo.
No podía confiarte toda la información.
¿Por qué?
Porque, como tú mismo dijiste… eres un idiota.
¿Y me usaste todo este tiempo?
No, Fletch.
Simplemente, yo me enamoro de idiotas.
Bien puedo ser un idiota, pero te salvé la vida.
No.
Esa muchacha nos salvó la vida a ambos.
- Pues… - ¿Cómo se llama?
Grizzly.
¿Sabes qué? Nunca supe cómo se…
Vuelvo enseguida.
Esta canción es buena.
Griz, una última cosa.
Nunca supe tu verdadero nombre. Tengo que saberlo.
Griselda. Y mi nombre no me avergüenza, Fletch.
- A ti tampoco debería avergonzarte. - Gracias.
Podrían avergonzarte otras cosas: ser arrogante, blanco privilegiado, tus pies.
Pues gracias por salvarme el pellejo, Griselda.
- Si me permites… - Deja el auto, Fletch.
¿Qué carajos quieres?
Hola, Frank. ¿Aún quieres la exclusiva?
EXPERTO EN ARTE MATA A BARISTA Y LO MATAN
- Menti, ¿qué tal, amigo mío? - Buongiorno, Fletch.
¿Qué tal las islas Canarias?
Dispusiste todo espléndidamente.
Pues resulta que la condesa sí te ama.
Incluso supo perdonar a Angela. Es una mujer excepcional.
Eso que ni qué.
Y, en su defensa, Angela no sabía del asesinato.
Debió robar las pinturas para no dejárselas a la condesa.
Le molesta compartir tu cariño.
¿En dónde están las dos?
Gastando tu dinero.
Tengo tus pinturas en una camioneta, dentro de un garaje muy cercano.
Se me ocurrió algo. ¿Y si tú las conservas?
Es broma, ¿no?
Es mejor para mi familia no tener las pinturas cerca.
¿Estás totalmente seguro?
El valor aproximado de las pinturas es de… un dineral.
Para empezar, se las robaron los fascisti.
Siempre me hicieron sentir culpable.
- Grazie. - Grazie a ti.
Angela es mi hija.
Puedo perdonarla. ¿Y tú?
Pues, la habría perdonado, pero ella me mandó a volar.
¿Te mandó a volar?
Quizá algún día entienda
cómo hacer el sexo opuesto.
Che cosa?
Mi italiano es muy bueno.
Mio Dio!
- ¿Papá? - Sei una visione?
No soy un fantasma, amor.
- ¡Papá! - Ang.
Estoy bien.
Tengo que confesarles algo.
Fingimos mi secuestro para poder…
¿Por qué?
…descubrir quién robó las pinturas. Decidimos que lo mejor era…
El "Pachorras" Monroe.
¿No tienes otros casos?
- No, los resolví todos. - ¿Sí? Felicidades.
Tengo algo para tu hijo. Iba a mandarlo a tu oficina.
Digo, ¿no es adorable?
Le gustará a mi esposa.
¿Hallaste las pinturas?
No, pero la policía metropolitana y la de caminos
buscan una camioneta Ford Econoline 1998 verde.
Placas V, G, 2, 7, 0, S.
Registrada a nombre de I. M. Fletcher.
Regalé esa camioneta. En fin.
Si detenemos la camioneta, ¿no hallaremos las pinturas robadas?
Eres implacable, Morris. Habrías sido buen reportero.
No. No sé quiénes sean más odiados, si los policías o los reporteros.
Los policías.
Adiós.
- Renta de autos Enterprise Exotic. - Hola. Oiga,
tuve una emergencia familiar y no puedo devolver el auto en persona,
así que lo estacioné en un callejón a la vuelta de Utica.
Y no lo va a creer, alguien se robó las placas.
Válgame.
- ¿Puede recogerlo alguien? - No, señor.
Debe reportarlo a la policía.
Lo siento, pero hay muy mala recepción.
Menti.
Condesa de Grassi.
Si?
Esto llegó para usted.
¿Solo uno?
Fletch, eres un cabrón de mierda.
Creo que es una pintura de Munch.
No puede ser genuina.
MUSEO DE ARTE MODERNO
POR FAVOR, ÚSALO PARA RECORDAR A LAUREL Y AYUDAR A SU FAMILIA.
Es bellísimo, Mignon.
EN ALGÚN LUGAR DE CENTROAMÉRICA
De niño, Edgar Arthur Tharp junior.
cubría sus paredes con imágenes que arrancaba de libros y revistas
de vaqueros, indios, búfalos…
Hola, Frank.
¿Por qué carajos me mandaste esa horrible pintura?
- La tiré a la basura. - De nada.
- ¿Dónde estás? - No te incumbe.
Escribe un artículo.
Hay un caos en la Agencia de March News Corp.
March se jubila abruptamente y deja al mando a su hijo idiota.
Te quiero en Chicago lo más pronto…
Ni sigas, Frank.
Sigo oficialmente retirado como reportero y ninguna cantidad me hará reconsiderar.
Me parece bien, pues no iba a pagarte casi nada.
Vamos, Fletch. ¿No estás aburrido?
Todavía no. Adiós.
Espera, no cuelgues.
Y deberías mandar valorar esa pintura horrible antes de tirarla.
¿Qué?
- ¡Tay! - ¿Qué?
¿Dónde está la basura? Dame…
Cinco estrellas.
Subtítulos: Ana G. González Meade