The Red Sox spelar mot Yankees på Fenway Park.
Fem stjärnor.
Boston-polisen.
Hej, det här är I. M. Fletcher. Jag ringer från 5 Union Park.
-Ja? -Det finns en mördad kvinna en trappa ner.
-En vadå kvinna? -Mördad.
Det här är det vanliga stationsnumret, för att boka möten och liknande.
Det är bara ett artighetssamtal.
Artighetssamtal? Ni borde ringa nödnumret för mord.
Det är ingen nödsituation längre.
Det här är inte mordroteln.
Kan ni inte meddela mordroteln? Det är 5 Union Park.
De gillar mord. De är nog intresserade.
Ojdå.
-Är ni Fletcher? -Ja.
Jag är kommissarie Monroe.
Kommissarie? Som på Scotland Yard?
-Det här är Griz. -Hej, mr Fletcher.
Min mamma kallar mig mr Fletcher.
-Ni kan säga Fletch. -Åt ni en frukt?
Ett päron. Hur visste ni det?
Det saknas helt klart en frukt.
Griz, kolla dörren.
Okej.
-Ert fullständiga namn? -I. M. Fletcher.
Jag heter Monroe. Ert fullständiga namn, tack.
Irwin Maurice Fletcher.
De fotade mig mitt i en gäspning. Jag fick inte ta om det. Kan ni tänka er?
-Vad slog ni henne med? -Jag slog henne inte med något.
-Är det ditt hem? -Jag hyr det i ett par veckor.
-Ägaren heter Owen Tasserly. -Rätt överdådigt för en person.
Ni kanske tror att jag är någon rik jävel, men det är jag inte.
Min tjej har pengar. Hon ordnade det här.
-Var är hon? -I Rom.
Jag har just kommit därifrån.
Jag kollade huvudentrén.
Det finns ett nyckellås och ett skjutregellås.
Inga fotavtryck och inga tecken på inbrott.
Bra jobbat, Griz. Ta en paus.
Vad heter er flickvän?
Andy. Angela.
Andy Angela. Skriv ner det, Griz.
-Angela de Grassi. -Har ni dödat henne också?
Jag vill påminna er om att jag anmälde mordet och väntade här på er.
-Har ni druckit länge? -Jag drack min första öl när jag var 12.
Varsågod, Griz.
Jag är ingen servitris.
Nej, men jag tänkte att ni ville ha mina fingeravtryck.
Ser ni? Jag samarbetar.
Förlåt, jag vet inte vad du heter. Bevis.
Behöver ni en filt?
Vet du vad, Griz? Ställ några frågor till mr Fletcher.
-Ska polisaspiranten förhöra mig? -Sätt igång, Griz.
-Okej.
Mr Fletcher, kände ni offret, Laurel Goodwin?
-Vi nämner aldrig offrets namn. -Det är Griz tur.
Aldrig träffat henne. Inte vid liv, i alla fall.
-Vilket flyg kom ni med? -Alitalia.
Jag landade 20:46.
Men ni ringde inte polisen förrän 23:09.
Jag åt middag på Warren Tavern.
-Kan ni bevisa det? Något kvitto? -Jag betalade kontant.
-Vad jobbar ni med? -Jag är frilansjournalist.
Jag har rest i Europa i två år och skrivit om konst.
-Mr Tasserly har en fin konstsamling. -Ja.
Paul Klee där. En häst av Degas.
Jag såg en Warhol vid akvariet.
Det här är min teori:
Jag tror att offret störde en konststöld.
Tjuven fick panik, slog henne i huvudet och stack.
Inga amatörförsök, tack.
Jag hade gott rykte som undersökande journalist.
Jag kan vara till stor hjälp.
Jag spelade trumpet i skolan. Jag har aldrig gett Miles Davis råd.
-Håll tyst och svara. -En förvirrande uppmaning.
-Mr Fletcher, vad gör ni i Boston? -Jag gör research för en bok.
-En biografi över Edgar Arthur Tharp Jr. -Cowboymålaren.
-Ni känner till honom. -Jag föredrar Remington.
Det kan jag tro.
-Fortsätt, Griz. -Okej. Var var jag?
Förlåt. Mr Fletchers fötter distraherar mig.
Kom igen, Griz. Fötter vill vara fria.
Ni är hjärntvättade av sko-lobbyisterna.
Okej, hör på, mr Fletcher.
Om ni dödade den unga kvinnan skulle jag uppskatta ett erkännande.
Jag har en bebis därhemma. Har ni det?
Jag skulle behöva sova.
Ni vet väl att det finns pappaledighet?
Så ni är journalist och reser i Europa?
-Lever ni på det? -Ja, jag tjänar hyfsat.
Inga andra inkomster från mer tvivelaktiga aktiviteter?
Artiklar för ombordtidningar är nog så illa det kan bli.
Har ni någonstans att bo? Vi behöver ett dygn för att söka igenom allt.
Jag vet inte. Jag stannar gärna här.
Ni döljer väl inget för mig, mr Fletcher?
Kom igen. Jag är som en öppen bok.
EN MÅNAD TIDIGARE
ROM
-Mr Fletcher? -Ja.
Tack för att ni tar emot mig, miss de Grassi.
Vad får det lov att vara, sir?
Betalar ni?
En negroni, tack.
-Madame, en till? -Nej tack.
Hur mår greve Clementi Arbogastes de Grassi?
Min far mår bra.
Jag förstår inte varför han anlitade er för att hitta de stulna målningarna.
-Vem är ni? -Jag är frilansjournalist.
Er far gillade en artikel jag skrev om en konststöld i Bryssel.
Min artikel hjälpte polisen att lösa fallet.
Men ni är ingen detektiv.
Nej, men jag var undersökande journalist.
-Jag gör inte så mycket längre. -Varför?
Det är ett yrke som fått sämre rykte av den digitala eran, precis som president.
Jag var inte i min fars villa när målningarna stals,
så jag har ingen ny information.
Men det har jag.
Har ni?
Berätta.
Det finns en konsthandlare i Boston vid namn Ronald Horan.
Han har redan sålt två av er fars målningar.
-En Bellini och en Perugino. -Allvarligt?
Hur kan han ha dem?
Jag har ingen aning.
Han vet kanske inte att de är stulna.
Kan han ha fler målningar? Alla nio som stals?
Det kan han mycket väl.
Picasso-tavlan är värderad till 20 miljoner dollar.
Knappast värd att stjäla.
Grazie.
Jag har ändrat mig. Jag tar en till.
-Si, signora. -Grazie.
Vad tänker ni göra nu?
Jag tänkte besöka mr Horan i Boston
och se om han har länkar till Rom eller svarthandel med konst.
Hur kan jag hjälpa er, mr Fletcher?
Ni behöver inte vara så formell.
Vad ska jag kalla er?
Mina vänner kallar mig…
Fletch!
Jag vill simma i dina ögon…
Som…
…piss.
Som piss?
Nej, som pisciata, som en pöl.
Min italienska är väldigt bra.
Nej. Nej. Nej.
Vad vet du om Ronald Horan?
Enligt hans Facebook-sida undervisar han i konsthistoria på Harvard.
Han är medlem i Mayflower båtklubb och han gillar EDM, elektronisk dansmusik.
Det var inbrott i hans galleri 2015.
Några impressionist-målningar stals.
Jag hittar inget komprometterande.
Ibland undrar jag om min fars nya fru,
grevinnan de Grassi, som hon kallar sig själv,
är inblandad på något vis.
Jag litar inte på henne och jag vet att hon gifte sig med pappa för pengar.
Det låter rätt cyniskt.
Hon kanske gifte sig av kärlek…
till pengar.
Hur hamnade du i Europa? På grund av någon kvinna?
Två, faktiskt. Mina exfruar ville ha mer utrymme,
så jag tänkte att 1 000 mil är lagom.
Hur kommer det sig att du varit gift två gånger?
Jag är lätt att bli kär i.
Jag är bra på att bli kär. Men inte så bra på att välja.
Varför inte?
Jag har förälskat mig i gifta män,
patologiska lögnare, två knarkhandlare och en pyroman.
Jag är bara en eller två av de sakerna.
Din hunger orsakar trafikstockningar.
Snälla, ingen mer italienska.
Strunta i det.
Okej.
Vi behöver prata med signorina Angela de Grassi.
-Har något hänt min far? -Jag är rädd för det.
Han har blivit kidnappad. Allt vi vet är att det var tre beväpnade män.
-De tog din far och körde iväg. -Satte de prästen i maskinen?
-Gjorde de illa honom? -Vi tror inte det.
Ni behöver inte tala engelska. Min italienska är väldigt bra.
Vi har tystat ner det hittills.
-Var grevinnan de Grassi där? -Nej, hon besöker sin bror i Milano.
De har redan begärt en lösen.
-Jag betalar vad de vill. -De vill inte ha pengar.
De vill ha en målning som er far äger.
En Picasso.
Väldigt italienskt.
NUTID
Fletch, jag kan inte sova.
-Jag saknar dig. -Jag saknar dig också.
Hör jag folk prata?
Hör på, Andy, kan du kontakta sajten där du hittade Tasserlys hus?
-Är det något fel på det? -På sätt och vis.
Jag hittade en död kvinna här.
Va?
Vem var hon? Vem dödade henne?
Hon heter tydligen Laurel Goodwin.
Jag vet inte vem som dödade henne, men det är en polis här
som gillar tanken på att det skulle vara jag.
Hur kan han tro det?
-Jag undersöker saken. -Blanda dig inte i, okej?
Vi måste fokusera på att ta reda på om Horan har Picasson.
-Okej? Vi måste rädda min far. -Det ska vi.
-Har du fixat krediten hos Lloyds? -Självklart.
Grevinnan berättar för alla i Rom som vill lyssna
att min far har lämnat allt till henne som om han redan vore död.
Andy, varför kommer du inte hit?
Då kan vi vara tillsammans medan jag reder ut Horan-situationen och allt annat.
Jag vill vara med dig, men inte med min far försvunnen.
Och nu har det här hemska hänt dig.
Jag tror att det hemska hände Laurel Goodwin.
Är det Julio?
Hej, det är mr Fletcher. Jag ringer om skåpbilen
-som ni annonserade ut på Only Vans. -Morris.
-Okej, bra.
Vi ses i eftermiddag. Utmärkt. Tack.
Sov, du.
Vet du vad? Det blir bra här.
Va? Jag kan inte stanna här.
Okej. Har du något jag kan kräkas i?
-Fem stjärnor. -Fan ta dig.
Vad i…
Var fan är vi?
Fem stjärnor.
Hallå?
Ralph Locke för mr…
Här inne.
Mr Horan.
Härligt att äntligen träffa er, mr Locke.
Kalla mig Ralph.
Förlåt, men jag tar inte i hand.
Sedan pandemin?
Sedan pekskärmar.
Jag har inte varit förkyld på 20 år. Varsågod.
Där ser man.
Intressant musik ni lyssnade på.
Ja, den får blodet att pumpa och höjer pulsen.
Det är därför den låter som en hjärtmonitor.
Ursäkta, Ralph, men jag har ont om tid.
Jag undervisar på Harvard.
Ingen fara.
Porträtt av en kvinna med hermelinkrage.
Picassos fru Olga.
Han målade många porträtt av Olga,
men när ni mejlade mig om det här trodde jag inte att det existerade.
Men det gör det. Och jag har hittat ägaren.
Är han villig att sälja?
Han är villig att diskutera.
-Vad heter han? -Han föredrar att vara anonym,
men han bor i New York City
och jag tror att jag få hit Picasson på lördag, kanske redan på fredag.
Det låter toppen.
Vi har också frågan om kredit, mr Locke.
De flesta jag handlar med har jag känt i åratal.
Lloyds Bank på Kanarieöarna borde kunna ordna den kredit som behövs.
Jag har visst känt er i åratal.
Här är ett standardkontrakt för mina tjänster.
-Okej. -Varsågod.
Okej.
Sätt den här.
Naturligtvis.
Ni har en fin samling impressionister här.
Pre-, post-, neo-. Alla de bästa prefixen.
Jag blev bestulen för några år sedan så jag har inget av värde här.
-Det är reproduktioner. -Så presenterar jag mina barn.
-Seglar ni? -Nej.
Jag hatar seglarskor. Ja, skor generellt,
men särskilt seglarskor. Är det en toffla eller en sko?
Kom igen. Vilket är det?
-Är det en modell av er båt? -Ja, pinsamt nog är det så.
-Den är vacker. -Tack.
-Jag hoppas att vi ses snart, mr Horan. -Absolut.
Alla ska tafsa på min båt…
Okej. Då så.
-Tolv hundra dollar. -Okej, cool.
Se upp för bina där bak. Fattar du?
Behåll honungen, baby.
Hej, Andy. Saknar du mig?
Ja, mycket. Vet du vad jag har fått reda på?
Grevinnans bror har suttit i fängelse.
Han är en tjuv. Han stal nog tavlorna åt henne.
Jag vet att du inte gillar grevinnan, men hon var charmerande mot mig.
Var är du?
I en Ford Econoline-skåpbil som jag ska få ommålad.
Horan säger att han kan få tag på Picasson.
Du måste få tag på den. Det är min fars enda hopp.
Italienska polisen jobbar nog dygnet runt på fallet.
-Eller någon gång på dygnet. -Vet du var målningen är?
Horan har ingen konst i byggnaden,
så jag ska spionera på hans hus kommande nätter,
för att se om han hämtar Picasson någonstans.
Du måste stjäla tillbaka den.
Allihop, om du kan.
Du kanske borde skaffa ett vapen.
Du känner nog många kriminella.
-Ja. Jag ringer tillbaka. -Va? Fletch!
Vad gör ni?
Inget.
Har ni tillstånd?
Jag visste det. Otroligt.
Jag sticker. Om jag inte är gripen.
I så fall gör jag som ni säger för vi vet ju hur det går annars.
Åh, nej. Ni har nog missförstått mig.
Jag heter Mike Wahlberg. Jag jobbar med City League Arts Project - CLAP.
-Clap? -Jag vet. De jobbar på namnet,
men vårt uppdrag är att upptäcka och hylla unga konstnärer
här på Bostons gator. Men vilka kommer att se era verk här?
-Min faster åker förbi på väg till jobbet. -Så här gör vi:
Ni kan måla hela den där skåpbilen.
När jag kör runt i den ser folk ert konstverk.
Det låter skumt.
Jag fattar att ni inte litar på en vit kille i en omärkt skåpbil
som gillar att prata med ungdomar, men så här är det:
Jag ger er 300 dollar kontant.
Du får det inte att låta mindre skumt, broder.
Det är för material och arbetet.
-Litar du på oss? -Ni är väl konstnärer?
Om ni inte använder skåpbilen som er mobila duk, lurar ni er själva.
Det var mycket nonsens-snack, men okej, vi gör det.
Fantastiskt. Jag är tillbaka om två dagar och då ska den vara målad.
Se till att ni signerar den, så att alla vet vem som målade den.
Okej. Vad sa du att du hette?
-Vad sa jag? -Frågar du oss vad du heter?
Hitta er inspiration!
Fem stjärnor, min vän.
Du!
Åh, fan!
Fan också. Förlåt.
-Den gick inte sönder. -Vilken tur.
Den är nylagad.
-Hej. -Hej.
Är det du som bor i Owens hus?
Ja. Fletch.
Eve.
Hej, Eve.
-Mördade du tjejen? -Nej. Gjorde du?
-Nej. -Var det Owen?
Vem vet? Han hade många kvinnor där, men de gick därifrån levande.
-Vad vet du mer om Owen? -Vill du veta mer om Owen?
Visst.
Brukar du…
röka?
-Ibland. -Okej, du borde komma förbi.
-Jag bor bredvid. -Eve, jag är misstänkt
för mord. Hur vet du att jag inte tänker strypa dig?
Fletch, du är en stygging.
Okej, kom, Boston-stryparen.
Mina kontaktlinser sitter i fel ögon.
Då så…
Okej, vi är hemma.
Strömmen är tillbaka.
Checken gick igenom. Bra.
Mignon, är du klar? Det är dags för middag. Vi har en gäst.
Tur att jag städade förut.
Jag hoppas du gillar musik, Fletch.
-Vill du ha nycklarna? -Jag är vrålhungrig.
Jag värmer upp något.
-Är du hungrig? -Nej, jag åt igår.
Soppa med matzobollar.
Vad vet du om Owen?
Vad sysslar han med?
Han är från en rik familj, så han har inget jobb,
men han har provat på många saker.
Där har vi en.
Ett tag ville han bli skådis, men han kunde inte agera,
så han öppnade en restaurang som gick omkull innan den öppnat.
Han investerade i ett hotell som aldrig öppnade, och nu är han konstmäklare.
Du verkar veta mycket om Owen.
Ja.
Mignon!
Jösses.
Wow. Det var mycket för en liten hund.
-Hon kissar när hon är hungrig. -Samma här.
Owen är ofta i Europa. Jag matar hans fiskar när han är borta.
De är alla döpta efter konstnärer.
Picasso, Rothko, Frida Kahlo.
Owen och jag är vänner.
Jag vill inte tala illa om honom, men han är väldigt dryg.
Mignon, vill du ha kyckling?
Vill du ha kyckling?
Det här huset är omgjort till lägenheter och jag har bott här längst.
Sedan flyttade rika in där uppe och förbjöd husdjur.
De sa att jag kunde behålla Mignon, men jag fick inte skaffa någon ny hund.
Jag lurade dem, för det här är min tredje Mignon.
När en dör, skaffar jag en ny som ser likadan ut.
De tror att jag har en 25 år gammal hund, för rika människor har ingen koll.
Jag vet inte vad det är. Folk får en massa pengar och…
-Din sjal brann. -Åh. Tack.
Jag hängde ofta med Owen sedan hans fru lämnade honom.
Jag blev hans låtsasterapeut. Vi pratade mycket.
Han kom ner hit. Vi rökte. Han grät.
Jag är skild. Det var så jag fick lägenheten.
Det var inte en skilsmässa direkt.
Han dog på toan, men ingen vill höra om det.
Nej, det vill vi inte.
Är Owen skild?
-Inte officiellt. -Okej.
Hans ex, Tatiana, komplicerar saker och ting.
Jag vill inte prata illa om Tatiana, men hon är en avskyvärd person.
Hon kallar sig livsstilsexpert, en tankeledare.
-Vad är det? -Jag är inte bekant med det.
Owen bekostade företager, nu vill hon inte ha honom, men vill ha vårdnaden om barnet.
Owen är en bra pappa.
Tatiana, hon, hon, hon…
Var försiktig.
…suger verkligen.
Ja, du fick den rakt på där. Ojdå.
Tatiana är snygg…
-Det kommer att… -…om man gillar stilen.
Men hon är elak mot Owen.
Folk är knäppa. De vill behandlas som skit.
Snälla du… Herregud.
-Jag skar mig. -Ja, det gjorde du.
-Tryck på den. -Kniven var så vass.
Linda om det.
Det var Owens story.
Det finns mer, men jag vill inte svika hans förtroende.
Jag förstår.
Han drack mycket.
Tunga droger.
Jag säger inte vilka.
Det var Percocet, oxikodon, MDMA.
-Droger löser inga problem. -Nej.
Det låter som om du gillar Owen.
-Va? Det är privat. -Det är en vana. Jag frågar mycket.
-Jag var undersökande journalist. -Jag är inte kär i Owen.
Det sa jag inte.
-Inte? -Nej.
Jag trodde att du kanske sa det.
-Mignon, ta bort tassen ur pannan. -Ja, pannan.
-Ska du… -Ja.
Ska du äta det där? Kanske inte den biten.
Kanske inte den. Den är blodig.
-Japp. -Förlåt.
Så Owen dödade inte tjejen, men de kommer att misstänka honom.
-Varför då? -Han greps för några månader sedan.
Åh, nej.
-Jag borde nog inte säga något. -Vad hände?
Jo… Okej.
Mer eld.
Det brinner upp.
Det är en bankman på fjärde våningen som är något av en idiot.
-Han och Owen bråkade. -Så varför greps bara Owen?
Vad är det här? Woodbird och Bernstein?
-Nästan. -Owen är en bra kille.
Jag är inte kär i honom.
Soppa med matzobollar?
Jag skulle gärna äta det, men jag måste gå nu.
Men om du hör något mer om mordet, så låt mig veta, okej?
-Visst, Fletch. -Okej.
Hej då, Mignon.
Nu igen? Är det batteriet?
Mignon, tyst.
Jag fixar det, Fletch.
Mignon!
Vi ses, Fletch.
PETA är inte glad åt idén.
De justerar kroppstemperaturen via huden.
Det är därför grisar rullar i lera för att kyla ner sig.
De har få svettkörtlar och sänker inte kroppstemperaturen genom att svettas.
Så uttrycket "svettas som en gris" är bara skitsnack?
Uttrycket har egentligen med järnmalm att göra…
Okej.
God kväll, kommissarien.
Vad gör ni i Back Bay, mr Fletcher?
Jag gillar att lyssna på poddar i bilen.
Det var en intressant podd om grisar. Vet ni att de inte svettas?
Och att de har längre orgasmer än något annat däggdjur.
Kliv ur bilen, tack.
Okej, men jag har bara tid för två eller tre förolämpningar.
Fyra max.
Fin bil för en pank skitstövel.
Det var en.
Ingen minns er från Warren Tavern igår kväll.
Jag minns inte dem heller.
Följ med till stationen. Jag har några fler frågor.
Jag ska tyvärr träffa chefen för Tharp Foundation i kväll.
Ni kan komma frivilligt eller så griper jag er.
Jag fattar.
Ni vill ha min hjälp. Okej. Hur hittade ni mig?
Vi poliser har våra hemligheter.
Och fri- och rättigheter är jobbiga.
-Hej, Griz. -Hej.
-Saknat mig? -Nej.
Kan vi beställa kaffe?
Jag skulle mörda för en macchiato. Inte bokstavligen.
Bra jobbat. Fyra stjärnor. Baksätet är smutsigt.
Någon som tittar på oss?
-De måste få höra om grisorgasmer. -Va?
Uppmuntra honom inte.
Googla det, Griz. Du blir inte besviken.
-Vad vet vi om offret? -Som om vi skulle berätta.
Laurel Goodwin är från Worcester. Hon bodde i Allston med två kompisar,
och jobbade på ett kafé som barista.
Vi berättar…
Ms Goodwin jobbade inom konstvärlden.
Intressant koppling.
Antingen gick jag in i en fälla
eller så är det någon i mitt förflutna som försöker hämnas.
Vem hatar er?
Förutom Griz.
Jag satte dit en del viktiga personer
när jag var journalist på News Tribune i Los Angeles.
Jag kollade upp belastningsregistret.
Och?
Åtal för checkfusk. Lagtrots vi två tillfällen.
Och ett antal åtal för obetalt underhåll.
Hundra procent av dem avfärdades.
-Ni är en skum typ, mr Fletcher. -Men jag är förtjusande.
Kom igen.
Vi har inte fått in all viktig information än.
Har ni förhört grannen, Eve?
Hon hade en del intressanta idéer om mr Tasserly.
När jag visade Eve ett foto på Laurel,
sa hon att hon hade sett henne under mordkvällen.
Med en man som liknar er.
Eve röker på. Jag skulle inte lita på henne.
Vi hittade era fingeravtryck på en vinflaska.
Och?
Det är mordvapnet.
Spår av hår och blod från den unga kvinnan.
Flaskan stod där med ett välkomstmeddelande till mig.
Den stod så att jag var tvungen att lyfta på den.
Vadå för meddelande?
Jag glömde ge det till er. Här.
Undanhållande av bevis. Inte alls misstänkt…
"Mr Locke"?
Min pseudonym. Ralph Locke.
Låter påhittat.
Det är en pseudonym.
"Trevlig vistelse."
Bäst ni skickar den till teknikerna, tout de suite.
-Är ni trött på grund av Ferber-metoden? -Ja, vi använder den metoden.
Jag visste inte att någon varelse kunde gråta så mycket.
Men det blir värt det när Charlie kan söva sig själv.
Hon har inte fel, men ni måste hålla fast vid det.
Ni smet ifrån polisen idag. Ni hyrde en snabb bil.
Era fingeravtryck finns på mordvapnet,
och någon som matchar er beskrivning sågs med offret.
-Jag kan gripa er. -Ska vi inte gripa honom?
Vem vill fylla i papperen? Har jag rätt?
Om du gjorde det, Irwin, kommer jag att gripa dig.
-Jag gillar inte att bli kallad Irwin. -Fan! Grisar har galet långa orgasmer!
Hallå där!
Hallå!
Fan!
Hallå!
-Jag är här för… -Nej.
Ja.
Okej.
-Hej då. -Hej.
Jag är här för att träffa Frank Jaffe.
-Har ni bokat ett möte? -Nej, bara säg att Fletch är här.
Är det förnamn eller efternamn?
Bara Fletch.
Bara Fletch?
Coolt.
Larry, släppte du in den här idioten?
Hej, Frank. Tack.
"Skitincident." Septisk tank exploderar.
Jag fattar. Smart. Har Pulitzer-kommittén sett det?
-Fan ta dig. Du är skyldig mig pengar. -Va? Nej.
-Jo. -För vad?
Du stack från utgifter du satt upp på News Tribune. Jag fick betala.
-Du hyrde en jävla häst. -Vårda språket.
-Jag betalade tillbaka. -Nej.
-Jag bad om ursäkt för det. -Nej.
Jag tänkte göra det.
-Var är alla? -De jobbar fortfarande hemifrån.
Fattar du? Jäkla barnungar. Stället är tyst som ett retreat.
Millenniegenerationen, de har så mycket respekt.
Jag hatar det här jävla stället.
Tog du med någon från LA?
-Bara Pete som gör anagram. -Hej, Pete!
Hej, Fletch.
Jösses.
-Jag hatar Pete också. -Spänningen själv…
-Vad vill du, Fletch? -Kan vi snacka på kontoret?
Alla ser allt där. Jag kan inte ens klia mig på pungen.
Vi går till rätta kontoret.
Men glöm kepsen. Annars hugger de huvudet av dig.
Vad gör du i Boston?
Vill du ha jobb på tidningen är du galen, men jag skulle ha användning för dig.
-Jag har slutat som journalist. -Bra.
Vet du om lyxbilar har dolda GPS-sändare?
Ja, ifall folk stjäl dem. Hur så?
-Polisen följer efter mig. -Något allvarligt? Jag behöver spänning.
-Första kvällen här anklagas jag för mord. -Va? Tjejen i South End?
Just det.
Känner du till Morris Monroe?
Han tycks tro att jag är skyldig.
Jaså? Ja, han är smart.
Farsan var snut. Han är från Dorchester.
De kallar honom "Slow Mo Monroe",
för han är långsam på att lösa fall, men han löser många.
Har du kontakter som kan fixa fram en polisrapport åt mig?
Nej, Fletch. Aldrig. Det är för mycket.
Det vore trist om Daphne fick veta
att du satte på Clara Snow i förrådet den där gången.
Särskilt i dagens klimat. Du var ju hennes chef.
Det var inte i förrådet. Det var i kopieringsrummet.
Och hon var med på det.
Försöker du utpressa mig?
Något i den stilen.
-Det skulle du inte göra. -Nej.
Å andra sidan är jag fortfarande misstänkt för mord.
-Vems polisrapport? -Owen Tasserly.
Skriv ner det, ditt fyllo.
Han greps för något. Jag vet inte vad. Men jag tror att han kan vara mördaren.
-Jag ska se vad jag kan göra. -Tack.
Men om du mördade henne, gör det rätta. Ge mig en exklusiv intervju.
Nästa kul att se dig igen, Frank.
Jag är glad att du behöll skorna på.
Hej, är det Tatiana Tasserly?
Ja, det är Frank Jaffe.
Jag är inredningsjournalist på Boston Sentinel.
Vi funderar på att göra en artikel
om Bostons främsta livsstilsexperter och ditt namn står överst på listan.
Jag vet.
Underbart. Det vore toppen.
Jag vill att rum ska berätta en historia och alla saker är karaktärer.
Jag vill känna att jag är mitt i en konversation.
-Mellan döda ting. -Okej.
Genialt. Och det här?
Idén med grenar i en vas?
Hur kom du på det?
-Jag har bara sett grenar på träd! -Jag vet.
Jag skapar ett ögonblick, som lockar blicken till det vackra bordet.
Jag fick tag på det här, Frank, från ett kloster på Kuba.
-Wow. De kubanska nunnorna är nog stolta. -Eller hur?
Även om de inte har någonstans att äta nu.
Allting här är beställningsobjekt.
Jag älskar det ordet.
Vad betyder det?
-Beställningsobjekt? -Ja.
-Det är när ett objekt är beställt. Det… -Okej.
…är bestått.
Nej, vänta.
Det berättar något om oss själva.
-Wow. Tack. -Ja.
Jag tror jag har mitt citat.
Så många människor, Frank, är fast i en värld av enformighet.
Jag vill omge dem med vackra saker.
Vackra kläder. Vacker mat.
Hatar du inte folk som inte har råd med skönhet?
Hemskt.
Ja…
Du har visst separerat från din man, Owen Tasserly?
-Ja. -Okej.
Är han fortfarande delägare i Chez Aesthetica?
Vi hade en harmonisk splittring och han beslöt att lämna företaget.
Du har väl hört om den otrevliga incidenten i hans hus?
Den mördade kvinnan. Usch.
Vi har skrivit om det.
Vi blev chockade förstås…
Owen är på resa i Europa.
-Okej. -Så…
Jag letar alltid efter sätt att sätta sinnena i rörelse, så…
Självklart. Om jag bara kan fortsätta…
Jag skulle bli en hjälte på tidningen om du gav mig någon ledtråd
till vem som kan ha begått mordet.
Jag kan tyvärr inte hjälpa dig.
Men Owen kan vara så oansvarig. Många har nycklar till huset.
Hushållerskan, tränaren,
grannen som matar fiskarna, och Gud vet vilka fler.
Varför byter han inte lås?
Jag har sagt åt honom miljoner gånger.
Owen kan vara en jävla idiot ibland.
Jag är så glad att du är här. Jag är ett stort fan.
Grevinnan Copley Plaza hotellbar. 15:00.
-Mer vatten. -Er Negroni.
Lite oliver.
Tack.
Så trevligt.
Fletch, du är sen.
-Vill ni ha något? -Ja tack.
En vodka gimlet. Tack så mycket. Personalen verkar imponerad av er.
Fletch, jag vill inte höra ditt amerikanska svammel.
Jag vill höra sanningen. Var är mina tavlor?
Jag trodde att de var grevens tavlor.
Greven är död.
Hur vet ni det?
Jag känner det i mitt hjärta. Smärtan.
Du och Angela tror att jag bara var med min Menti,
min pequeno javali, för pengarna, men det är en lögn.
Pequeno javali?
"Lilla vildsvinet" på portugisiska.
Jag är hälften brasilianska, hälften italienska och hälften fransyska.
Det blir…
Och vad gör grevinnan här i Boston på detta dyra hotell?
Tack.
Jag vill stoppa dig.
Jag vet att du och Angela vill stjäla mina tavlor.
Erkänn, Fletch.
Hur vet jag att ni inte har tagit tavlorna?
Eller har låtit kidnappa eller mörda greven?
Jag älskade min Menti. Jag skulle inte skada honom.
Jag har inte stulit tavlorna.
Fletch, om jag mördar någon så blir det dig.
Fletch, kom med upp till mitt rum. Jag ska visa dig något.
Det kommer inte att hända, ers höghet.
Då går jag upp och hämtar dem.
Beställ en till drink åt mig.
Grazie.
Okej.
Morris, jag ville titta in.
Jag kunde inte… Han bara dök upp.
-Du njuter av det här, va? -Mycket.
Det känns väldigt bra. Har du inget dagis idag?
Min fru hade ett läkarbesök. Nannyn är upptagen.
Det är hennes hunds födelsedag.
Jag vill gärna skicka något till hunden.
-Är du här för att erkänna? -Nej, men jag har några idéer om fallet.
Vi samarbetar inte, Irwin.
Kom igen, bara lyssna.
Vad händer?
Va? Händer får vara nakna hela dagarna, men Gud förbjude att man visar några tår?
Kom igen. De misstänkta.
Nummer ett. Tatiana Tasserly, Owens exfru.
-Som du besökte. -Ja.
Hon kanske ville sätta dit Owen.
-Varför? -Bitter skilsmässa.
Hon vill kontrollera företaget de äger och få vårdnaden om dottern.
Tatiana Tasserly var på yoga den kvällen.
Vinyasa eller Bikram?
Vi återkommer till det.
Hon kan ha lejt någon.
Nummer två. Eve, grannen.
Hon har nyckel till Owens hus och matar fiskarna när han är bortrest.
Och hon råkar vara kär i honom. Hon sa det till mig.
Okej. Det ni sysslar med kallas vittnespåverkan.
Du ber om att bli gripen.
Kom igen, ni vill ha mig på utsidan
så att jag kan lösa det här och ni kan ta åt er äran.
Det är okej. Titta på kon. Titta på herr mu. Herr mu.
Pappa måste prata med mördaren nu.
Enda skälet till att jag inte har gripit dig
är att det är roligt att se dig gräva din egen grav.
Eve har motiv. Avvisning. Svartsjuka.
Hoppas att det inte är Eve. Jag gillar henne.
Vilket medlidande.
Sedan har vi Tasserly själv. Det är ju hans hus.
Tasserly var på ett flyg till Paris 17:27 den kvällen.
Han hade gott om tid att mörda innan han tog flyget.
-Coronern anger tiden till 21:00. -Litar du på en coroner? De är skumma.
-Tasserlys motiv? -Han blev galen när frun lämnade honom.
Och någon bröt sig in i hans hus igår. Jag vet inte vem det var.
Han hade skägg.
Det kan ha varit Tasserly. Han kanske är tillbaka.
Owen Tasserly bröt sig in i sitt hus?
Ett kriminellt geni. Vem det än var, ville han inte bli tagen.
-Tog han något? -Inte vad jag kunde se.
Lakers-fan?
Vad tror du? Du, då?
Vad tror du?
-Charlie… -Charlie, jag fattar.
Jag skulle också gråta om jag höll på Celtics.
Person av intresse lämnar byggnaden.
Slow Mo, han smiter!
Han griper dig på din pensionsdag.
Oroa dig inte. Monroe vet inte ens vem som sköt Lincoln.
Du är en jävla idiot.
Vad sägs om att klara upp något brott?
Kan du bara…
-Tack. Efter dig. -Okej.
Är du…
Åker vi upp?
Gud välsigne henne.
Han rör på sig.
Om han korsar gränsen vill jag veta vart han åker.
-Kommer du? -Nej.
"Nej." Älskar det.
Kolibrier har en metabolism som är 77 gånger snabbare än vår.
Jag har en ny hybrid-diet på gång.
Mr Horan. Hur är det?
-Bra, tack. -Ska ni på skaldjursfesten?
Nej, jag ska hämta en sak från båten.
Jag kan inte äta något. Jag är allergisk mot skaldjur.
Är du? Kul att se dig, Marv.
-Jag kan äta majs… -Tack.
Okej, hej då.
Jag är allergisk mot skaldjur, så jag kan inte…
Okej. Vi ses.
Kom in, Jack. Spara lite majs åt mig.
Och potatissallad. Det är allt jag kan äta.
Det är bara jag, Ronald.
-Allt är okej. -Hej, Ron.
Du kan smita Men inte gömma dig
Jo, du kan gömma dig, men jag hittar dig.
Tack.
Tack så mycket. Vi är Hot Sardines.
Vilken härlig dag.
Lukten av havet och pengar känns i sommarbrisen.
Nu en låt som heter "Möt mig i botten av flaskan".
Den handlar om alkohol.
Det är nog något som många av er är bekanta med.
Har ni tillstånd att gå ombord?
Ja. Båtens ägare sms:ade mig och bad mig titta till den.
Han kan ha glömt en sak ombord.
-Aha. -Ja.
Och vad heter båtens ägare?
Ronald Horan.
Han kan ha glömt sin lektionsplan ombord. Vet ni att han är lärare?
Visst. Ronnie skryter om det för alla.
-Ja. -Vad heter ni?
Sydney Blake.
Jag heter Kenton Alfred.
Jag är ordförande i båtklubben.
Er far är väl inte Jefferson Blake?
Min farbror.
Ja. Det är…
Er farbror och jag hittade på en del hyss på Exeter.
Vi stal en karnevalsvagn och…
och kraschade den mot en målstolpe.
-Vi var lite berusade. -Ja. Visst.
De rika får ha lite kul utan följder, eller hur?
Hur är det med honom nu för tiden?
Har ni inte hört? Vi har förlorat farbror Jeff.
Jag beklagar. Vad hände?
Han simmade in i en båtpropeller.
-Åh, nej. -Jo.
Han blev till puré.
-Herregud! -En riktig röra.
Det var bara som en sås. Inte kul.
Vi ses.
Mr Fletcher.
Morris.
Är du verkligen kommissarie?
Borgmästaren utsåg mig till det sedan jag klarat upp mordet på en lokalpolitiker.
Hon blev huggen flera gånger med en ishacka i sitt badkar.
Om man är politiker måste man nog bada ofta.
Vi har övervakningsbilder från en affär runt hörnet.
Där de gör fudge?
Bilderna visar Laurel Goodwin med en man
vars längd och kroppsbyggnad påminner om dig.
Det eliminerar varken Tatiana eller Eve, eller någon annan som lejt någon.
Såg du hans ansikte?
Han hade en lila keps med en gul logga.
Precis som den du har på dig.
Driver du med mig? Lägg av.
Allvarligt, Morris. Driver du med mig?
Mr Fletcher, när har jag någonsin drivit med er?
Okej. Jag ser det. Visst.
Men det är nog en Minnesota Vikings-keps.
-Några teorier? -Ja.
Irwin Maurice Fletcher, ni är gripen för mordet på Laurel Goodwin.
Kom igen! Det är inte rättvist.
Gör mig en tjänst. Ta mina rättigheter på italienska.
-Jag har jobbat hårt med det. -Kom.
Okej. Aj.
POLISENS HÖGKVARTER
Andy, det är jag.
Bra att du är vaken. Jag behöver…
Vadå?
I så fall är det väldigt bra att du är vaken.
Vad har du inte på dig?
Du vaknade visst på ett sexigt humör.
Va? Nej, jag ringer inte av någon anledning.
Jag bara råkade ringa, för att höra din röst.
Sprid dem.
Och du måste betala borgen för mig.
Kom igen, Griz. Är det om bussen?
Det var inget personligt.
Du är fri att gå.
Hur kan jag gottgöra dig? Behöver du resväskor?
Du kan få bjuda mig på middag.
Jag kastar mig hellre ner i hamnen.
Det verkar extremt.
Heja, Lakers.
-Hej. -Jag har polisrapporten du ville ha.
Jag har mejlat den. Den är krypterad.
-Bra. Vad är lösenordet? -Go Fuck yourself.
Frank, var inte otrevlig.
lösenord: gofuckyourself
Okej.
Tasserly, Owen Beväpnad med: Hästskulptur
…klagomål om oljud… …misshandel…
Mr Tasserly slog mr Fisher
med ett trubbigt föremål (hästskulptur av brons, 4 kilo)
…elva stygn… …toxikologi…
Fletch, hur kunde du överge mig på hotellet igår?
Grevinnan de Grassi har aldrig lämnats ensam vid bordet.
-Vad gör ni? -Du hade rätt.
Hotellet är för dyrt.
Jag kommer inte åt Mentis pengar.
Allting är stoppat.
Varför kom ni hit?
Varför ska grevinnan de Grassi bo på ett dyrt hotell
när hennes nästan-son är här
i det här fina huset nära bra shopping…
Ni kan inte bo här.
Vad skulle den stackars döde Menti säga
om han visste att grevinnan bodde på något lopphotell?
Nej. Inte glad.
-Fletch, var är mitt rum? -Jag är ledsen, men…
Jag är här för att arbeta. Ni skulle vara i vägen.
Du kan vara säker på att jag ska vara i vägen.
Jag ska hålla ett öga på dig.
Okej, du kan stanna en natt.
Sedan hittar vi ett mellanklasshotell.
Vad är "mellanklass"?
Kom, Fletch. Sätt dig.
Jag ska visa dig det jag ville visa på hotellet
när du lämnade mig med il conto.
Jag hittade de här i villan.
Foton. Angelas foton.
Visste du att Angela gick på universitet här i Boston i ett år?
Nej, det har jag inte hört.
Vet du vem det där är? Vänd på det.
Owen Tasserly. Visste du att de var vänner?
Hon kan ha nämnt det.
Andy ordnade allt.
Fletch, lyssna på grevinnan.
Angela är inte att lita på. Varför är hon inte här?
Hon försöker hitta sin far, er make.
Fletch. Fletch.
Det här är dåliga nyheter för dig.
Var finns duschen?
Vill du duscha?
Nej, jag vill att du ska duscha. Du stinker.
Jag ordnar drinkar.
Snälla Grevinnan!
Jag hittade en död fisk i akvariet.
Okej, vi tänder ett ljus för den.
-Kan du vara snäll och… -Jag är så ledsen.
Min Menti är död.
Min chiromante säger att kidnapparna har dödat honom.
Var är era kläder? Vad är en chiromante?
Hur säger man? Spåkvinna.
Hon säger att de tog min Menti och lade honom i en kista.
De fyllde den med katter och begravde honom levande.
-Hemskt, va? -Det låter inte särskilt troligt.
Fletch, det är inget att skämta om.
Min Menti är allergisk.
Ska jag göra ett par negroni?
-Visst. -Okej.
Köp gin, vermouth, Campari och apelsiner.
Får jag ha badrummet för mig själv?
Fletch, du går omkring naken, men jag ska inte ligga med dig.
Du kom in hit.
Inte för mycket vermouth i min negroni.
Skynda på.
Jag ser Fletcher.
I gränden på väg åt ditt håll. Kom.
Uppfattat.
Åh, nej!
-Är du Irwin? -Kalla mig Fletch.
Det är verkligen otroligt.
Ja, det är det.
Han ber om 25 miljoner. Mitt råd är att kontra med 20.
Okej. Föreslå det.
Fantastiskt.
Ursäkta mig, vet du var jag kan köpa fyrverkerier?
Ja, i New Hampshire.
Var är du, Fletch? Jag har ringt flera gånger.
Min advokat sa att grevinnan åkt till Boston.
Har hon kontaktat dig?
Jag kommer till Boston i morgon. Flyget landar 17:32.
Kan du hämta mig? Jag saknar dig.
Ciao, amore.
Vad fan?
Det var tonåringarna. De söp.
Jag är ledsen för fönstret.
Båten är privat egendom.
-Jag vet. -Ingen får vara här utom jag.
Och jag har min egen säkerhet.
Jag känner killarna som vaktade Peter Wolf.
-Skit också. -J. Geils Band?
Nej. Mitt säkerhetsteam kommer inom en timme. Tack.
Kom igen. Låten "Angel is a centerfold"?
Jag vet inte vad det är och jag vill inte veta.
Hur länge har ni sysslat med säkerhet?
Cirka åtta år.
Jag har aldrig behövt vapen, för jag har ett inre lugn.
-För… -Vi kollar upp det.
Kom.
Jag kommer. Jag ska hjälpa till.
Var försiktiga. Det är mörkt.
-Okej, Marv. -Tack.
Det är bara fulla ungdomar.
De har något hyss för sig, och vill få visningar på nätet.
De vill bli virala.
Jag har gjort det här i 21 år.
När jag var 17, stoppade jag ett inbrott i Caldor,
och jag insåg att det var min grej. Jag satte krokben för honom.
Gillar ni J. Geils? "Freeze-Frame"? "Love Stinks"?
Horan har nog aldrig hört dem.
Jag fattar att du inte känner till "Whammer Jammer." Vem har hört den?
Instrumental.
Men "Centerfold"?
Du borde nog sova lite.
Herregud. Nej, det behöver jag faktiskt inte.
Jag sa att jag inte ska ligga med dig.
Grevinnan, det här är min säng. Det finns tre andra rum.
Har du hittat mina tavlor?
Jag letar inte efter tavlorna.
Jag tror att den elaka Angela kontrollerar dig.
Bara så att du vet så är jag förälskad i Angela.
Jag funderar faktiskt på att fria.
Slösa inte bort ett tredje äktenskap på henne.
Menti var mitt tredje äktenskap och han var min bästa man hittills.
Du och Angela borde lära känna varandra. Ni skulle nog bli vänner.
-Hon hatar grevinnan. -Hon känner nog inte grevinnan.
Fletch, försöker du förföra mig?
Det händer definitivt inte.
Okej, Fletch. Okej. Kanske bara en gång. Kom.
Okej. Jag går till ett av gästrummen.
Bravo, Fletch. Bravo, bravo.
Du har klarat provet. Nu kan du bli min svärson.
Du har ett fint, hårigt bröst.
-Du har ett fint bröst, Fletch. -Tack.
Morris! Morris! Morris!
-Jösses, Griz. -Förlåt.
Herregud. Jag har något åt dig.
Det var en incident på Mayflower båtklubb och några ungar sköt fyrverkerier.
En råkade hamna på en båt.
Ja?
Båten tillhör Ronald Horan.
Fletcher parkerade utanför Horan Gallery.
Okej. Så tror du att…
…den här idioten är inblandad?
-Ja, för fan. -Ja. För helvete!
-Han sa att han hette Ralph Locke. -Det var därför jag ville träffa er.
Var försiktig med att göra affärer med mr Fletcher.
Tack, kommissarien. Jag uppskattar det.
Jag har saknat dig, Fletch.
-Jag har saknat dig också. -Jättemycket.
Okej. Okej. Visst.
Har grevinnan kontaktat dig?
-Ja. -Vad håller hon på med?
Hon spionerar på mig.
Var bor hon?
I huset med mig.
Skämtar du?
Hur kan du låta henne bo där?
Hon dök upp med väskor. Jag blir inte av med henne.
Har du haft sex med henne?
-Nej, jag sov i ett annat rum. -Jag tror dig inte.
-Andy, varför ljög du för mig om Tasserly? -Va? Vad pratar du om?
Du nämnde inte att du pluggade i Boston ett år
och att du kände Owen Tasserly.
-Det gjorde jag visst. -Nej.
Du sa att du hittade huset på en webbplats.
Fletch, du börjar bli paranoid.
Jag tror att Owen Tasserly dödade Laurel Goodwin.
Han slog en granne i huvudet med ett tungt föremål. Han är våldsam.
Han kan ha slagit Laurel också.
Owen är ingen seriemisshandlare.
Han går igenom en hemsk skilsmässa.
-Han missbrukar droger. Han har problem. -Ja. Han berättade om det. Poverino.
-Va? Har du pratat med honom? -Ja. Han är en gammal vän.
-Är Owen bra på kampsporter? -Va? Nej.
-Har han skägg nu? -Hur ska jag veta det?
-Du sa ju att ni pratar. -Man hör inte ett skägg på telefon.
Jag vet inte. Ni kanske använder FaceTime.
Jag har rest långt. Jag är trött. Du attackerar mig med en massa frågor.
Okej. Förlåt.
Grazie.
-Angela! -Sylvia!
Fletch, vi ska laga mat åt dig.
Okej, hör på det här.
Ronald Horan misstänks för försäkrings- bedrägeri efter inbrott på hans galleri.
Vad har Irwin för sig med honom?
Du bad mig söka igenom italienska tidningar. Titta på det här.
Vad står det?
Åh, på engelska…
Fletcher är på en presskonferens om kidnappningen
av greve Grassi, far till Angela de Grassi.
Andy, Angela.
Kidnapparna kräver en Picasso-målning från grevens samling som lösen,
men Angela säger att tavlan stulits.
Så ska vi ta in Fletcher?
Inte än. Fortsätt att leta.
Okej.
Vänta lite.
Vi är tillsammans som en familj.
Om bara Menti vore här.
Kära pappa.
Grazie.
Jag kan öppna.
-Vem är det? -Ingen du känner.
Någon jag känner?
Fletch, duka för en till.
-Owen! -Angela.
Kom in i ditt eget hus.
Ciao, amore.
Det här är min pojkvän som har bott här.
Och Sylvia, min styvmamma.
Jag vet. Vi ser ut som sorelle. Systrar.
Fin konstsamling.
Tack.
-Är det min skjorta? -Nej. Kanske.
-Owen, är du konsthandlare? -Jag är konstmäklare.
-Utövar du någon kampsport? -Muay Thai.
Muay Thai.
Jag är skyldig dig en ursäkt för härom kvällen.
Vadå? Vad hände?
Jag gick in, för jag behövde en sak snabbt.
Jag trodde inte att någon skulle vara här efter mordet.
Jag visste inte att det var du. I så fall hade jag inte gjort det.
-Vad gjorde du? -Han spöade upp mig.
Vad behövde du så akut?
Medicin.
Medicin? För vadå?
En ovanlig sjukdom. Segenisis.
Det är en mag… en magåkomma.
Man får det om man äter för mycket… gröt.
Owen, lägg av. Berätta sanningen.
Jag smög in för att hämta en burk oxikodon.
Jag flög tillbaka tidigt från Paris för jag vet att jag behöver hjälp.
Jag var svag, okej?
Kom du för att träffa mig eller för att hämta mer oxikodon?
Både och, kanske?
Owen, du måste på rehab.
Något annat du vill berätta, Owen?
-Var är mina tavlor? -Vad pratar hon om?
Är Picasson här?
-Sylvia. -Va?
-Nu är du löjlig. -Nej.
Owen vet inget om tavlorna som du och din kriminella bror stal.
Nu börjar det.
Mina damer.
Rothko, Lee Krasner, Miro…
Mina damer.
-Mina damer. -Var är Frida Kahlo?
Owen, vilka är de högljudda italienskorna?
Tatiana, tack för att du kom.
Skit också.
Va? Frank!
Frank? Det där är Ralph. Killen som hyr huset.
Han sa att han var Frank Jaffe från Sentinel.
Han intervjuade mig.
Det finns en förklaring.
Du var till min frus hem och låtsades vara journalist?
Jag var journalist med gott rykte,
-Vad sysslar du med? -Vad händer?
Det är många bollar i luften.
-Vad gjorde du nu? -Han dödade Frida Kahlo.
Jag visste att du var skum. Inredningsjournalist?
-Han vet inte vad beställningsobjekt är. -Beställningsobjekt… Vad fan!
-Nu får du förklara dig. -Det blir ingen kort förkl…
Jösses! Fan!
Du måste sluta slå folk!
Jag sätter snuten på honom.
Ring snuten. Fråga efter kommissarie Morris Monroe.
Han är smart. Nämn mitt namn.
-Vilket? Fletch? Frank? Ralph? -Owen! Sluta!
Lugna ner er!
Basta.
Du! Ja.
Lägg bort telefonen. Ja.
Vi tar ett andetag. Hör på mig.
Fletch har utrett mordet.
Det var nog därför han kom hem till dig, Tatiana.
Wow. Vad luktar så gott?
Wow. Har ni en sederfest?
-Eve, du är här. -Vem är det?
Varför är du här? Och vem är det?
Jag vet inte.
Vi träffades på gatan. Han ville träffa dig.
-Jag släppte in honom. -Coolt.
Är du Irwin Fletcher?
Ja.
Jag menar nej. Jag säger alltid fel.
Jag heter Bart Robinson.
Jag skulle gifta mig med Laurel Goodwin.
Okej. Ingen ska bli skjuten idag.
Du måste nyktra till.
-Drick lite kaffe. -Kom till Sylvia.
Det här är Sylvia. Hon ordnar mat åt dig.
-Vi klarar oss. -Vilken sorts mat?
Vi fixar mat åt dig. Vi tar hand om dig.
Vad är det där? Owen, är det oxikodon?
-Jag har recept. -Nu? Allvarligt?
Owen, jag har ju sagt att sprit och piller är dåligt ihop.
-Folk älskar dig, Owen. -Eve.
Owen!
Owen, du skrev inte på papperet!
Mi scusi. Hunden gör en pipí på mattan.
Ja. Hon är hungrig.
Jag måste gå.
-Vänta? Varför? -Bravo.
Fletch, jag måste göra det här nu, och jag vill inte bli korsförhörd.
-Låt tårarna komma. -Ja, låt dem komma.
Du är omöjlig.
Det här är jättegott.
Ska du inte berätta något?
-Andy, gör det inte. -Du är på tunn is, Fletch.
Angela, va?
På tunn is?
Gud.
Mr Horan, trevligt att se er.
Klubbhuset stänger snart.
-Ja, bäst att skynda på. -Okej.
-Om de har stängt, så… -Tack.
-Ordföranden. -Hej, Ron.
Skit också.
Du har inte sagt varför du har undvikit mig.
Jag har inte undvikit dig. Jag försökte skydda dig.
Du ljuger jävligt mycket.
Väntar du dig att jag ska tro på det?
Angela, jag är misstänkt.
Folk har koll på mig hela tiden.
Kom igen, Ronald!
Du kunde ha låtit mig veta att du hade sålt två av mina tavlor!
-Oj. -Vad i hela…
Mr Locke.
-Fletch? -Hej.
Vad gör du här?
Jag var orolig. Jag oroar mig.
Du behöver inte vara orolig. Målningarna är här.
Vi kan rädda Menti.
Du är blöt som en hund.
Dumma skor.
Ronald var min lärare på Harvard. Han var även min älskare.
Se inte så stolt ut.
Hennes val av män är inte det bästa.
Stal du målningarna och bad honom sälja dem?
De är rättmätigt mina.
Men innan jag träffade dig, slutade Ronald att höra av sig,
så jag blev förvånad när du sa att han hade sålt två tavlor.
Jag tänkte alltid hålla min del av avtalet.
Jag blev bara orolig över att vara övervakad.
Jag tror dig, Ronald.
Jag grävde lite.
Det verkar som om din fars tavlor stals under andra världskriget.
Om tavlorna tillhör någon så är det nog italienska staten.
Okej, vänta. Gick Owen Tasserly i din klass?
Ja. Vi gick i Ronald klass båda två.
Vad spelar det för roll?
Varför är du besatt av Owen Tasserly?
Du ljög för mig om Tasserly och jag vet nog varför.
-Vad pratar du om? -Owen reser till Europa hela tiden.
Han hjälpte helt klart till att stjäla tavlorna.
Laurel Goodwin fick reda på det och han dödade henne.
Men i stället för att ange Tasserly tänkte du låta mig få skulden.
Allt du bryr dig om är målningarna.
Det finns en video med Owen och Laurel från mordkvällen.
De trodde det var jag tack vare Lakers-kepsen.
Du är den enda som vet om min Lakers-keps,
så du är medhjälpare till mord och en lögnare, Andy!
Och en kallhjärtad orm.
Va?
Okej.
Okej, jag hade fel.
Du är inte skurken. Han är det.
Kan jag ta tillbaka det jag sa?
Sätt på dig de här.
Okej. Kan du… En sekund.
Okej, jag är ledsen. Jag hade fel.
Men du måste hålla med om att det var en bra teori.
-Jag missade bara… -Håll käften!
Allvarligt!
Ronald, vad gör du?
Jag var i knipa.
Du skulle inte ha skickat Fletch för att röra om saker.
-Varför dödade du Laurel Goodwin? -Jag kollade upp dig, Fletch.
Du är en skaplig undersökande journalist.
Jag kunde inte riskera att du snokade runt.
Jag måste få dig ur bilden.
Jag är smickrad, antar jag.
Kommissarie Monroe besökte mig idag.
Då bestämde jag mig för att lämna landet med tavlorna och reda ut saker.
-Hur visste du om min Lakers-keps? -Mördare får bevara några hemligheter.
På med handklovarna.
Du planerar väl inte att binda ihop oss och kasta oss överbord till havs?
Jag var beredd att begå ett mord i kväll.
Varför skulle jag inte begå två?
Oj.
Sluta med den här skiten!
Ja!
Om du höjer rösten igen så sätter jag på hög musik.
Får jag välja?
Vad som helst hellre än EDM.
-Dixieland jazz, bluegrass. -På med handklovarna.
Du är sjuk!
Han har inte varit förkyld på 20 år.
-Jag borde skjuta dig nu. -Ronnie!
-Hjälp! -Hjälp! Han har en pistol!
Ronnie!
Vad fan gör du där nere?
Åh, nej!
Hej, Fletch.
Hej.
Så, whiskyn ska vara en fin singelmalt.
Det är ett sjukhus, men vi ska se vad vi kan göra.
Öl, då?
Mat ger mig gaser.
-Horans båt är den stora, gröna… -Det blev en fin kväll.
Ur vädersynpunkt.
Tyvärr. Inga tavlor.
Va? Nej, det kan inte vara möjligt.
Vi har letat överallt.
Vi har skurit upp madrasser, slitit bort paneler.
Det finns inga tavlor ombord.
Det är omöjligt.
Hur hittade ni mig här?
Det var den där incidenten i går kväll.
Jag gissade att Horan ägde båten,
och hittade dig utanför hans galleri.
Jag pusslade ihop det.
Ja, jag vet det, Griz,
men när jag säger "jag" så menar jag… Griz pusslade ihop det.
Så jag åkte till Horan och något med honom gjorde mig misstänksam.
Vi grävde lite och upptäckte att han är svårt skuldsatt
och utreds för försäkringsbedrägeri.
-Jag upptäckte det. -Och…
-Jag bara säger det. -Griz upptäckte det.
Och det var då det slog mig.
-Oss. -Oss.
Att Horan dödade Laurel Goodwin.
Vi skulle gripa honom, och vi gissade att han kunde vara här.
Hur kopplade ni honom till Laurel?
Han desinficerar alltid händerna.
Han hade två koppar för pennor, en ren och en smutsig.
Bakterieskräck.
Ta en titt här. Titta på videon.
Titta på slutet.
-Titta där. -Vadå? Jag…
Han rycker tillbaka handen för hon nuddar hans hud.
Bakterieskräck.
Men han har svart hår.
Jag hittade billig hårfärg.
Hur visste han vem jag är? Och att jag har en Lakers-keps?
Minns du bilden på dig från artikeln i la Repubblica?
Visst.
Jag hade min turkeps.
Och jag zoomade med Horan. Jag är en idiot.
-Äntligen är vi överens. -Tack.
Okej, men varför Laurel Goodwin?
Laurel Goodwin följde Horans klass på Harvard.
Horan hade installerat konst i Tasserlys hus, så han hade nyckel.
Han låtsades vara intresserad av miss Goodwins karriär.
Hon var bara ett lämpligt offer.
-Han ville sätta dit Fletch. -Stackars kvinna.
Vilket svin!
Han tänkte döda mig också.
-Jag ska tillbaka till stationen. -Okej.
Jag är glad att vi löste fallet till sist.
Tillsammans.
-Vi? -Vi.
Vi tre.
Nej.
Vi löste fallet.
-Vi. -Nej, nej.
Du kom barfota och väckte mitt barn med en lista över misstänkta.
Horan stod inte med!
Du blev spöad på en båt och blev nästan skjuten i ansiktet.
Det är vad du gjorde.
Jag går till bilen.
Jag kommer att sakna oss.
Bara du kunde smyga in på ett sådant här ställe och smälta in.
De skulle aldrig släppa in mig här.
Och jag är kommissarie.
Jag vet.
För du är jude.
Det är inte rätt.
L’chaim.
Okej, Andy, varför sa du inte som det var?
Det hade varit lättare om jag hade haft hela historien.
Jag kunde inte lita på dig med all information.
Varför inte?
För att, som du sa, du är en idiot.
Så du bara utnyttjade mig?
Nej, Fletch.
Men jag blir alltid kär i idioter.
Jag må vara en idiot, men jag räddade ditt liv.
Nej.
Den där tjejen räddade våra liv.
-Ja… -Vad heter hon?
Grizzly.
Vet du vad? Jag fick aldrig hennes…
Vänta lite.
Det här är en rolig låt.
Griz, en sista sak.
Jag fick aldrig ditt namn. Jag måste veta.
Griselda. Och jag skäms inte för mitt namn.
-Du borde inte skämmas för ditt. -Tack.
Det finns många andra saker du borde skämmas för.
Din arrogans, ditt vita privilegium, dina fötter.
Okej, tack för att du räddade mig, Griselda.
-Och om jag bara får… -Bort från min bil, Fletch.
Vad fan vill du?
Hej, Frank. Vill du ha en exklusiv artikel?
KONSTKÄNNARE MÖRDAR BARISTA
MÖRDAREN MÖRDAD
-Menti, hur mår du, min vän? -Buongiorno, Fletch.
Hur var Kanarieöarna?
Du ordnade allt perfekt.
Det visar sig att grevinnan faktiskt älskar dig.
Hon förlät till och med Angela. Hon är en formidabel kvinna.
Det är hon.
Och till Angelas försvar, så kände hon inte till mordet.
Jag tror att hon stal tavlorna så att grevinnan inte fick dem.
Hon vill inte dela din kärlek.
-Var är damerna nu? -De spenderar dina pengar.
Jag har dina tavlor i en skåpbil i ett garage i närheten.
Du kan behålla dem.
Du kan inte mena allvar.
Det är bättre för min familj om tavlorna är borta.
Är du säker på det?
Målningarna är värda… skitmycket
De stals av fascisti från början. De har alltid gett mig dåligt samvete.
-Grazie. -Grazie till dig också.
Angela är min dotter.
Jag kan förlåta henne. Kan du?
Ja, men hon har dumpat mig.
Hon dumpade dig.
En dag kanske jag förstår mig på…
…sex bakifrån.
Che cosa?
Min italienska är väldigt bra.
Mio dio!
-Pappa? -Sei una visione?
Jag är inte ett spöke, min älskade.
-Pappa! -Ang.
Jag mår bra.
Jag måste bekänna en sak för er.
Vi hittade på min kidnappning för att…
Varför?
…upptäcka vem som stal tavlorna.
Vi tänkte att det var bäst…
Slo Mo Monroe.
Har du inga andra fall?
-Nej, jag har löst alla. -Ja? Mazel.
Jag har en sak till din son. Jag skickar den till dig.
-Är den inte fin? -Min fru kommer att älska den.
Har du hittat tavlorna?
Nej, men trafikpolisen håller utkik efter en turkos Ford Econoline-skåpbil
med registreringsnummer VG270S.
Den är registrerad på en I.M. Fletcher.
Jag gav bort den.
Så om vi hittar skåpbilen hittar vi inga stulna tavlor?
Du är envis, Morris. Du skulle ha blivit en bra journalist.
Jag vet inte vilka folk hatar mest, snutar eller journalister.
Snutar.
Hej då.
-Enterprise Exotic Car Rental. -Hej. Hör på.
Jag har ett akut problem och kan inte lämna tillbaka bilen själv.
Jag parkerade den i en gränd nära Utica och någon stal nummerplåtarna.
Herregud.
-Så någon kan hämta den. -Nej, sir.
Ni måste göra en polisanmälan.
Förlåt, jag hör inte… Linjen bryts.
Menti.
Grevinnan de Grassi.
Si?
Den här har kommit.
Bara en?
Fletch, du är en skitstövel.
Jag tror det är en Munch.
Inte en chans att den är äkta.
ANVÄND DETTA FÖR ATT MINNAS LAUREL OCH HJÄLPA HENNES FAMILJ
Den är jättefin, Mignon.
CENTRALAMERIKA
Som pojke täckte Edgar Arthur Tharp junior
sina väggar med bilder som han rivit ut ur böcker och tidningar
av cowboys, indianer, bufflar…
Hej, Frank.
Varför i helvete skickade du en ful jävla tavla?
-Jag slängde den i soporna. -Ingen orsak.
-Var är du nu? -Angår dig inte.
Du behövs för en story.
Det är någon skit på gång på March News Corp.
Gamle March går i pension och hans idiot till son är ny chef.
Du måste åka till Chicago så fort som…
Låt mig stoppa dig där, Frank.
Jag har officiellt slutat med undersökande journalistik
och inga pengar i världen kan ändra på det.
Det blir perfekt, för den här storyn ger inga pengar.
Kom igen, Fletch. Är du inte uttråkad?
Inte än. Hej då.
Vänta. Lägg inte på.
Och den där fula jävla tavlan, låt värdera den innan du kastar den.
Va? Va?
-Tay! -Va?
Var är soporna? Ge mig…
Fem stjärnor.
Undertexter: Tina Engström