- Art Subs - 14 anos fazendo Arte para você!
Legenda - Pirandelo -
Ajustes - willian_as -
Em? Em?
- Vamos colocá-la no sofá. - O que houve?
Charlotte.
- Anne, chame o papai! - Não. É só um resfriado forte.
Ele não deve demorar, querida.
O MORRO DOS VENTOS UIVANTES DE EMILY BRONTË
- O que foi, querida? - Não é nada.
Tem alguma coisa.
Como você escreveu?
Como escreveu "O Morro dos Ventos Uivantes"?
Peguei minha caneta e coloquei no papel.
Tem mais alguma coisa.
Algo que está escondendo de mim.
Por que é tão difícil acreditar que sua irmã
é capaz de escrever algo de valor?
É um livro horrível.
É desprezível e cheio de pessoas que só se preocupam com elas mesmas!
Está bom.
Tem alguma coisa.
Capitão Sneaky?
Capitão?
Soldados estão esperando sua ordem, senhora.
Obrigada, capitão.
Capitão?
Sim, senhora.
Estive pensando no que o senhor disse.
E o que a senhora pensou?
O senhor é
extremamente importante para este reino.
Obrigado, senhora.
O que eu quis dizer antes
é que é mais importante para mim do que qualquer um
e...
Ela chegou.
Eu vou indo, capitão!
Charlotte.
Você voltou.
- Pai. - Bem-vinda em casa, filha.
- Tia Branwell. - Charlotte. Sentimos saudades.
Senti tanta saudade de vocês.
Acho oportuno te dar os parabéns.
Querem que eu continue lá como professora.
- Que maravilha. - É maravilhoso, Charlotte.
- Brilhante! - Eu não esperaria nada menos.
- Estou tão orgulhoso. - Eu queria ir junto.
- Primeiro a Emily. - Onde ela está?
Sonhando acordada, na certa.
Emily!
Olha ela aí. Minha desleixadinha.
Convidaram a Charlotte para ensinar na escola quando se formar.
Onde você estava, Emily Jane?
Estudando francês, papai.
Sei.
Ajude sua tia. Sua irmã deve estar com fome.
Vamos, tia Branwell.
Estou tão feliz em vê-la.
É você aí?
Sou eu.
Você está diferente.
Estou igual.
Vem cá.
Então viajaram nas asas do dragão e acharam o capitão Sneaky.
Capitão Sneaky?
É só por diversão.
Estou escrevendo outras coisas.
Nós duas estamos. Anne e eu. Conteúdo mais sério.
- O que está escrevendo? - Não tive tempo de escrever nada.
Mas tem que escrever.
Está ansiosa para começar na escola?
Estou.
Todos estão loucos para te conhecer.
É bom ter amigos fora da família?
Claro.
Você tem estudado francês? Sim?
Sim.
Está progredindo?
Está achando menos difícil?
Estou melhorando aos poucos.
Mas acho a conjugação de alguns substantivos um pouco difícil.
Substantivos?
Verbos!
Eu quis dizer verbos.
Li "O Misantropo", de Molière.
É maravilhoso, não?
Não, achei o traseiro dele horrível.
O que foi?
Você disse "o traseiro dele".
O quê?
Emily!
Eu quis dizer o fim,
o final dele.
Eu sei disso.
Sneaky deve voltar à batalha antes do amanhecer.
Não. Esmeralda está à espera dele.
Ele deve cruzar o deserto e entrar na floresta negra.
Você não deve falar desse jeito.
- Que jeito? - Na escola.
Você não vai, não é, Emily Jane?
- É só uma história. - Vai atrair atenção.
É estranho.
E da ira do Cordeiro.
Pois chegou o grande dia da Sua ira.
E quem poderá subsistir?
Amém.
E agora, irmãos, é meu dever apresentar a vocês
nosso novo pároco, Sr. William Weightman,
que vai me auxiliar nesta grande aposta contra o pecado.
Quero pedir ao Sr. Weightman,
formado pela Universidade de Oxford,
que diga algumas palavras.
Obrigado, reverendo Brontë, por suas gentis palavras.
Irmãos, choveu
por toda a minha viagem até aqui.
Chovia, chovia
e chovia, e eu pensei:
"Por Deus, onde é que eu vim parar?"
E, enquanto continuava a chover, comecei a pensar no que eu ia dizer
à minha nova, levemente úmida, congregação.
E me ocorreu falar sobre a chuva,
porque, geralmente, eu a adoro.
Andar na chuva.
O toque da chuva.
O cheiro dela.
E, principalmente, ficar deitado, acordado, à noite e ouvir a chuva.
Não existe nada igual.
E, frequentemente, quando...
estou ouvindo a chuva, na cama, tarde da noite,
estou desesperado com alguma coisa.
Mas, e se eu pensar
que todas as pessoas de Haworth,
naquele exato momento,
estão em suas camas,
e elas também estão ouvindo a chuva, elas também estão...
solitárias, ou tristes, ou com medo?
De repente, não sinto mais que estou sozinho.
Deus está na chuva.
E Deus está em nós.
Como podemos estar sozinhos...
quando estamos todos ouvindo a chuva juntos?
Vamos orar.
O que vamos dar a eles? Sobrou só pão.
- Você os ouviu? - O Sr. Weightman não foi...?
Insuportável. Ouviram o que o reverendo Miller disse?
O significado da vida e uma xícara de chá.
Mas e quanto ao sermão do Weightman?
- As palavras foram corretas. - Ele fala com poesia,
- com verdade. - Qualquer um pode falar.
Quero saber se ele pode mesmo fazer...
Fazer o quê?
Um prato vazio.
Acho que não fomos devidamente apresentados.
William Weightman.
Alguma de vocês realmente fala inglês?
Eu falo.
Digo...
esta é a Emily.
Anne. E Charlotte.
Eu sou a Charlotte.
Deus abençoe todas vocês.
Seu sermão foi muito...
Foi exagerado? Eu...
no meio do caminho, eu pensei, planejei ser muito mais eloquente,
mas quando a gente sobe lá, simplesmente...
A natureza é sempre uma inspiração.
Sim, a natureza foi excelente.
Obrigado. Obrigado.
Embora, Jó seja muito dramático,
eu quase escolhi Jó.
A chuva foi uma boa escolha.
Obrigado.
Mas eu me pergunto,
como Deus vai se meter naquela chuva toda?
Ele não se molharia?
Ah, por favor! As ciências humanas!
- Sim. - Poesia. Pintura. Música.
Elas são o verdadeiro ar que nossa sociedade respira,
elas não nos destroem, reverendo Miller.
Aqui estão elas.
Volto para casa e encontro meu pai
cercado por todo o clero de Yorkshire,
sem sequer um bule de chá à vista,
e minhas irmãs segurando o novo pároco na cozinha.
- Branwell Brontë. Como vai, senhor? - William Weightman.
O irmão de vocês foi aceito na Royal Academy of Arts, meninas.
Obrigado. Obrigado.
- Brilhante, Branwell. - Parabéns.
Obrigado. Obrigado.
- Brilhante. - Parabéns.
Ela está perguntando ao papai
se pode trazer uma amiga na primavera.
Uma amiga?
- Aqui? - Da escola.
Branwell na Royal Academy of Arts. Dá para acreditar?
Papai pode não aprovar uma hóspede.
Você sabe como ele é.
E você vai se tornar uma professora maravilhosa.
Sim.
Anne, Emily, venham para cama.
Estamos indo.
Capitão Sneaky esta noite, hein?
Deveríamos deixar nossas histórias por um tempo.
O quê?
Charlotte disse que histórias assim são para crianças.
Ela não precisa saber.
Podemos brincar às escondidas esta noite.
Não, não somos mais crianças, Em.
Gosto de fazer essas brincadeiras com você,
escrever essas histórias
mas...
Mas o quê?
Às vezes,
acho que você realmente
- acredita... - Sim?
Vamos, ela está esperando.
Alguma vez sente saudade da mamãe?
Concordamos em não falar dela, não é?
É.
Mas você não sonha com ela?
Não sonho com nada agora.
É desperdício de um bom sono.
Além disso,
não se deve viver no passado.
É pelo futuro que a gente deve viver.
Ouvi dizer que vai se juntar à sua irmã
na escola para estudar, Srta. Emily.
O quê?
- Sim. - Não vai ser maravilhoso?
Aqui está.
Obrigada.
Todos sabem que vou para aquela escola?
- Tem uma resposta da Ellen? - Sim.
E isto.
Do Sr. Weightman.
Um para cada uma de nós.
Cartões do Dia dos Namorados!
Em francês!
Vejam, sachês de sementes. Sementes de rosas.
O Sr. Weightman está aqui?
Ele foi até Keighley. A Sra. Bateman morreu.
Ah, que amável.
Olha.
- Venha para Howarth. - É sério?
Sabe que é.
É muita gentileza sua dizer,
Srta. Brontë.
Bem, é a verdade.
E eu
sempre falo a verdade.
Só quero ficar no meu quarto até sua amiga, Ellen, ir embora.
- Por três dias? - Sabe como eu sou.
Sabe o que vai parecer?
Tão grosseira. Tão estranha!
Diga a ela que fui viajar por uns dias.
- Não, isso é loucura! - Não vou fazer isso, Charlotte!
Sabe que não gosto de conhecer gente nova.
Como vai tocar sua vida se é tão...
Ele não se importa com você.
- O quê? - O novo pároco.
Weightman.
Retire o que disse.
Ele não é confiável.
Ele é um amigo querido.
Espere para ver.
- Se me der a mão dela, Branwell... - Certamente podemos...
- Ellen... - Respire, Srta. Nussey.
- Nós três podemos conseguir. - Eu estou segurando.
Se você se afastar, se você se afastar, Branwell...
- Use meu joelho. - Vamos empurrá-la?
Ninguém a empurra.
Branwell, solte a mão dela. Se usar meu joelho como degrau...
Eu vou pular. Vou pular.
- Muito bem. - Obrigada.
- De nada.
Que mãos pequenas você tem, Srta. Nussey.
Obrigada, Sr. Weightman.
Dizem que minha mãe podia usar luvas de uma menina de 5 anos.
- Vamos. - Acho que vai chover.
Ai, Deus. Acha que vai chover, Sr. Weightman?
Não, deve demorar mais um pouco.
Srta. Nussey?
Ellen, teve dificuldade em passar por cima do muro?
Tenho certeza de que senti uma gota.
- Eu também. - Nós também.
Não vai chover já.
Essa árvore. Abriguem-se debaixo da árvore.
Venha, Srta. Nussey.
Encharcados até os ossos!
Esta árvore não é tão grande.
Não está funcionando.
Vamos. Em frente, soldados! Atacar!
Vamos, Charlotte! Rumo à batalha!
Desculpem.
Olhem, ele gosta mesmo de chuva.
- O toque da chuva. - O som dela.
O cheiro dela.
De agora em diante, vamos chamá-lo de Srta. Celia Amelia.
- Eu sou uma tola. - Não, não é.
Mas prefiro ser uma tola a simplesmente não viver!
Você nos faz passar vergonha!
Sabe como te chamam no vilarejo?
- Pare com isso, Charlotte! - Não!
Eles te chamam de "a estranha".
E você é.
A mamãe se envergonharia de ver o que se tornou.
Toda vez que venho para casa, vejo mais o que está se tornando!
Não vou deixar você me puxar para baixo! Não vou!
Eu vou me tornar alguém!
Charlotte.
- Por favor. - Ah, papai, deixa.
Por mim. Por favor.
- Está bem. - Viva!
- Ele concordou? - Sim.
Vai começar.
Ai, não.
Pois bem,
esta máscara que veem diante de vocês,
e podem passar um para o outro, se quiserem
foi dada à minha querida falecida esposa
no dia do nosso casamento.
Como o cartão não foi achado,
não sabíamos quem tinha dado um presente tão jocoso.
Então descobrimos que a tia Branwell o tinha comprado
numa noite de verão em Cornwall.
Branwell, seu danadinho. Isso não é verdade.
Há muito tempo virou um brinquedo para os meus filhos, Sr. Weightman,
que faziam de conta que dava a eles poderes mágicos,
transformando-os em todos os personagens de Shakespeare
e da Bíblia.
Embora
eu me lembre de ter pensado na época
que isso podia não ser apropriado aos olhos de Deus.
Sinto, mas como cristão e clérigo, não posso perdoar tais atos.
Ah, Sr. Weightman, é só um pouco de diversão.
- Não. - Meu amigo, vem cá.
Não, não, não...
Nada do que disser vai me dissuadir. Nada!
Você gosta de bolo?
O que disse, senhor?
Desculpe, senhorita,
mas você gosta de comer bolo?
Gosto.
Gosta tanto de bolo que quer que todos comam?
Sim, que eles comam bolo!
Você é Maria Antonieta?
Sou!
Excelente, Srta. Brontë.
Receio que possamos te perder para o teatro de Londres, Charlotte.
Com certeza essa honra pertence a você, Ellen querida.
- Vamos parar por aqui? - Faltou a Emily.
Ah, não.
Vamos lá, Em. Última.
- Todos têm que participar. - Eu não quero.
Se ela não quer. E ela não ia se sair nada bem.
- Dá aqui. - Você sabe quem...?
Sei! Dá aqui.
Espere até que te ocorra alguém.
- Quem é você? - Continuo sendo eu, lamento.
- Pelo amor de Deus. - Está ficando tarde.
Por favor. Pode ser qualquer pessoa. Uma rainha, Byron...
- Ela é tímida demais. - Não pode ser obrigada...
- Ela só precisa de um minuto. - Todos participaram.
- Sim. É justo que... - Se ela não quer...
- Não cabe a você dizer! - É, não cabe a você dizer.
Crianças.
Quem é você?
Não posso ficar muito tempo.
De onde você vem?
- Das trevas. - Começou.
Está tão frio lá fora.
Fico feliz por estar aqui com vocês.
De onde você vem?
Sinto, mas vou assustar vocês se eu disser.
Por que teríamos medo?
Vocês não sabem quem eu sou?
- Quem é você? - Vivi aqui há não muito tempo.
E eu conhecia todos vocês.
Emily.
Posso ver através desta máscara que Emily está usando. Vejo Charlotte,
Branwell e Anne.
Vocês todos são tão lindos, meus anjos.
Quem é você?
Você não me conhece, filha?
Mãe?
- Pare com isso, Emily. - Melhor a gente parar.
Por favor, não tenham medo.
Esperei tanto para ver todos vocês, meus filhos.
- Mamãe? - O que podemos fazer, mamãe?
Eu me preocupo com meus filhos.
Sentimos saudade. Tentamos ser bons.
Branwell?
Mãe?
Controle-se, filho. Mantenha os pés no chão.
Sim, mãe.
- Mãe. - Anne
doce querida, você é toda luz.
Eu sinto você agora.
Charlotte
onde você está, minha querida? Quero que seja...
Mãe, estou tentando ser boa.
E digam à Emily que eu sinto quando ela se sente sozinha.
Ela quer que o pai de vocês a ame, mas...
Eles estão aqui.
- Quem está aqui? - Vieram me buscar.
- Oh, meus amores. - Mãe?
Eu vim avisar, a máscara não é amiga de vocês.
Ela vai destruir vocês!
Toda noite observo vocês e choro pois meus filhos
alguém vai usar a máscara.
Eles não conseguem respirar.
Não conseguem respirar! Eles gritam!
- Tirem a máscara dela! - Deixem-me falar!
Tirem a máscara dela!
Esconda-me, meu Deus, não me abandone!
Mamãe!
Mamãe.
Tirem a máscara dela!
Deixem-me falar.
Mamãe...
Volte!
Como se atreve, Srta. Brontë? Como se atreve?
- Nós te amamos, mãe. - Volte!
Nós te amamos.
Volte.
Por favor, volte.
- Nós te amamos tanto. - O que aconteceu?
O que aconteceu?!
Ninguém se mexa.
Adeus, querido.
- Obrigado. - Obrigado. Boa sorte.
Esperamos coisas grandiosas.
Tem algo na minha alma que não cabe dentro de um pincel.
As visões em minha mente são vívidas demais
para encher uma mera tela.
E é com palavras, pai,
que eu vou realmente encontrar minha vocação.
Mas o dinheiro...
Anne vai com a Charlotte para escola de manhã.
Descanse.
Amanhã decidiremos como proceder.
Eu farei melhor e serei melhor, senhor.
Quando eu partir, você vai precisar...
Tem que encontrar um jeito de ser útil.
Para o papai, para a família.
Sei que é difícil para você esta vida,
mas procure não ser um fardo, Emily Jane.
Tem que evitar isso a todo custo.
Vamos.
- O quê? - Vista-se.
Nós vamos sair.
Respire todo esse ar fresco.
Você já se sentiu viva assim?
"Oxalá fosse eu tanto barro
Quanto sou sangue, ossos, paixão, sentimento."
Byron. "Don Juan".
Ah, e eu quase perdi a vida numa luta.
Numa luta?
Eu estava encolhido no chão, com um pé chutando minha barriga.
Quase pude senti-lo na minha espinha dorsal.
E então
nada.
Meu Deus.
Vamos sentar?
E então, eu me dei conta do que queria fazer.
Como um lampião a gás me iluminando.
E isso me abriu os olhos.
Quem eu era antes?
Quem eu era?
Eu não sei.
Você está bem?
Estou.
O que você quer fazer?
Da sua vida?
Eu não sei.
Isso não é muito bom, certo?
Eu vou escrever.
- Escrever? - É.
E sobre o que acha que eu vou escrever?
O quê?
Vou tirar o que tem de ordinário na minha vida
e transformar em extraordinário.
Mas por quê?
O grande Shelley disse:
"Deus cerca cada artista de diferentes coisas.
Boas, ruins, bonitas e feias.
E existe um propósito nisso,
existe uma razão."
Eu ia ser professora.
Com a Charlotte.
Acho que o papai teria gostado disso.
O que você acha?
O quê?
O que você acha? Você.
Eu jamais quis ser professora.
Só fiz isso porque...
eu queria que o papai me amasse como ama a Charlotte.
Tem algo de errado comigo, irmão?
Charlotte disse que no vilarejo todos me chamam de "a estranha".
Eu sou estranha?
Todos são estranhos se você os olhar por tempo suficiente.
É que a Charlotte sempre tem razão.
Charlotte?
O que foi?
Ela é a personificação da mentira.
Certamente você deve saber disso.
O amor do papai é só o que ela quer.
Então ela deixa de lado as histórias, os sonhos,
e a magia que tem.
Você não deveria dizer isso.
- Por que não? - Porque ela é nossa irmã.
Temos que amá-la e respeitá-la.
Acha que ela ama e respeita você?
Quem você realmente é?
Acha que eu poderia ser escritora?
Talvez.
Mas antes você tem que me mostrar alguma coisa.
Eu tenho muitas histórias.
- Vamos voltar? - Sim.
O que é isto?
Ah, sim, meu credo.
- Não deixe a tia B ver isso. - Não ligo se ela vai ver ou não.
"Liberdade de pensamento".
Você não pode dizer isso.
Tem que gritar.
Liberdade de pensamento!
- O que está fazendo? - Tente você.
Não. Você está sendo tolo.
Estou falando muito sério. Vamos lá.
Não, alguém pode nos ouvir.
Ah, sim, podem ouvir.
Liberdade de pensamento!
Tente.
- Liberdade de pensamento. - Tentativa patética. Olha...
Liberdade de pensamento! Diga com vontade.
- Liberdade de pensamento. - Com mais energia.
Liberdade de pensamento!
Emily Jane.
O reverendo Miller deve ter caído da cadeira na casa paroquial.
Ótimo.
- Liberdade de pensamento! - Liberdade de pensamento!
- Foi muito bem executado. - Executado?
O Sr. Weightman vai te dar aulas de francês.
Vai começar esta manhã.
Obrigada, pai.
As primeiras aulas serão de conversação
para eu poder avaliar seu nível.
Você está de acordo?
Sim.
Tudo bem. Ótimo.
O que você achou do sermão de hoje?
Eu achei
que o sermão de hoje foi
muito interessante.
Ótimo. Em que aspecto?
Foi
muito
desafiador.
Poderia detalhar um pouco, senhorita?
Sim.
- Acreditar? - Acreditar.
Acreditar.
Acredita realmente nisso?
Acredito em quê?
Em obedecer às leis de Deus.
Sim, claro.
Cegamente?
- Cegamente. - Cegamente.
Sim, claro.
Por isso se chama fé cega.
Se Deus não quisesse que pensássemos,
Ele não nos teria dado um cérebro.
Por que aceitou que a palavra para "cegamente" é "aveuglement"
sem consultar seu dicionário?
Não entendi.
Tomou minha palavra como verdade.
Eu podia ter inventado qualquer palavra.
- Você inventou? - Não.
- Foi minha impaciência. - Não, eu discordo.
É porque sabe que sou um ser moral.
Não sei se necessariamente...
Como sabe que a palavra de Deus é moral.
Por isso não me questionou e por isso não deve questioná-la.
- Tem uma... - Em francês.
Tem uma grande diferença entre...
Sim?
Pode não ter sido minha impaciência.
Pode ter sido preguiça minha.
Tudo bem.
Talvez a lição seja
que não devemos acreditar em tudo que ouvimos,
ou que vemos ou que nos contam,
mas, em vez disso, devemos...
procurar pensar por nós mesmos.
Weightman estava propagando a fé cega hoje.
- Enquanto falavam em francês? - Sim.
Ele é muito esperto.
Ele disse que é o único caminho para vida eterna.
Ele só está fomentando o negócio.
Sem um rebanho de ovelhas que não questionam,
o que é um pastor?
Então Jó pergunta
por que ele e um homem honesto, um homem bom,
deveriam...
E Jó acusa Deus de ser
ser injusto.
E, nesse momento, Deus...
Onde ele está?
Vá buscá-lo, ouviu, Emily Jane?
Eu conheço esse sujeito de algum lugar.
A serpente do Jardim de Éden.
Oh, Emily. Salve-me destes lobos.
Senhores, apresento minha irmã, Srta. Emily Brontë.
Eu conheço bem seu pai.
Sir Ralph Delaney, da Pousada Delaney.
Como vai você, jovem?
A titia mandou voltar para o jantar agora.
Sente-se comigo enquanto termino minha bebida.
Estamos discutindo a eleição seguinte.
Ou devo dizer a corrida dos ratos da escória humana?
Sim.
Quer uma bebida, senhorita?
Vamos lá, Em.
Tome um gole da minha para ver se você gosta.
Traga um xerez para a jovem.
Sobre o que será que eles tanto discutem?
Fico pensando, é de admirar
que eles não fiquem caçando uns aos outros
em volta das casas.
Eu garanto que nenhum deles terá o meu voto.
Sir Ralph, você é um grande mentiroso.
Não vota desde que Júlio César estava vivo.
Branwell, que indelicado.
Indelicado, mas justo.
Eu não confio em nenhum deles.
Sabe que eu estou brincando.
Muito bem, Srta. Brontë.
- Parabéns. - Obrigada, reverendo Miller.
Ela não toca lindamente?
Ah, sim. É inebriante.
Talvez
seja melhor terminar cedo hoje.
Parece que a diversão de ontem à noite
exauriu seus poderes de concentração.
Seu irmão pode ser instável.
Não fale do meu irmão.
Vejo que está se tornando seu amigo.
Uma bênção neste deserto.
Mas ser influenciada por Branwell pode fazer mal à sua alma.
Você tem muito...
Se a alma é minha, não é da sua conta com quem ela passa o tempo!
E se minha casa é um deserto para você,
volte para as sebes de rosas de Surrey!
Não sentiremos sua falta!
O que é isso?
Liberdade de...
FALA, DEUS DAS VISÕES
"Ó, teus olhos brilhantes devem responder,
Agora que a Razão, com a fronte desdenhosa,
zomba da minha derrota.
Ó, tua doce língua deve..."
É logo ali adiante.
- Aonde estamos indo? - É surpresa.
Branwell.
Eles não podem nos ver.
Às vezes chego tão perto que meu nariz
quase fica esmagado contra o vidro.
O que acha que eles estão pensando?
O filho está pensando:
"O pudim estava delicioso.
Quando o papai e a mamãe estiverem dormindo,
vou me esbaldar com ele."
E ele está pensando:
"Que sujeito bonito eu sou.
A cozinheira gosta de mim.
- Ontem ela piscou para mim." - Ela tem um olho trêmulo.
- E uma perna de pau. - E ela quase não ouve.
E ela?
Ela é linda, não é?
Acha que casou com ele por dinheiro?
Talvez ela o ame.
Tudo bem.
Droga. Vamos. Vamos!
Venham aqui! Parem!
Branwell, espere.
Espere por mim.
Ei!
Voltem aqui!
Branwell, espere por mim!
Continue correndo!
Vão! Vão, atrás deles!
Ei, pare, sua ladra!
E o quarto do seu irmão.
ELIXIR DE ÓPIO
Preciso resolver umas coisas. Pode estender a roupa?
Sim.
Boa menina.
E se sentou à beira do lago.
Uma multidão tão grande se reuniu ao redor dele,
que ele entrou num barco e se sentou,
e as pessoas ficaram em pé na praia.
Então ele contou muitas coisas.
Disse: "Um agricultor foi plantar suas sementes
Ele estava espalhando as sementes e algumas caíram.
Os pássaros vieram e comeram.
Algumas caíram em locais pedregosos,
onde não havia muita terra."
Srta. Brontë.
Srta. Brontë?
Está tão perdida assim?
Vai contar para o meu pai?
Deixe-me ver seu rosto.
- Não. - Deixe-me ver.
Santo Deus, Srta. Brontë.
- Não é nada. - Nada?
Vou matá-lo quando o encontrar.
Branwell não...
Eu roubei dele.
Você roubou?
Diga logo ao meu pai,
para que eu seja poupada de uma agitada noite de sono.
Tenho certeza de que terá uma noite de sono extasiante.
Entre. Vá para casa.
Você vai contar para o meu pai?
Está atrasada.
Não contou para o meu pai.
Não, não contei.
Por que não?
Mistério.
Vamos voltar?
Acabamos de chegar.
Eles vão para cama cedo mesmo.
Vi você com o Weightman hoje.
- O quê? - Eu vi você hoje.
Ele era o alvo das nossas piadas, e agora vejo você saindo com ele.
Você está bêbado.
- Do que conversaram? - Nada de mais.
Ele se acha um artista, pelo modo que tem de pregar,
mas ele não é.
- Sabe que ele olha para você. - O que está dizendo?
Olhe para você. Está ficando vermelha.
Ele quer cuidar da minha alma, como pároco.
Ele não cuida dela, ele a quer.
E quando perceber que não pode tê-la,
quando perceber o que você realmente é...
ele ficará aterrorizado.
Corra.
Aí estão eles! Ei, parem, vocês dois!
Voltem aqui! Quem são vocês?!
Atrás deles!
Corre, vai, minha querida! Vai, vai!
Eu sei. Eu entendo.
Eles me pediram para vir buscar você.
Você estava lá?
Era você?
Os poemas que você escreve.
Consegue fazer isso com a voz dele sempre no seu ouvido?
Não sei dizer, reverendo Brontë. Estava escuro.
A garota era parecida, mas ela tinha
um olhar selvagem, como uma cigana ou mendiga.
Você pode não ter nenhum autocontrole,
mas vai demonstrar algum nesta casa.
Foi você, garota?
Estava espionando casas respeitáveis,
em vez de se dedicar às suas preces?
Sr. Linton, deixe-me fazer as perguntas, por favor.
Pois bem, filha,
você vai responder com a verdade, entendeu?
Sim, pai.
Você viu Branwell na noite passada?
- Eu o vi no jantar. - Mas você o viu depois disso?
Sim.
É absolutamente necessário submeter uma jovem inexperiente...
É. Se ela for culpada como o irmão,
haverá consequências para ela também.
Onde o viu pela última vez?
- Por que ela não fala? - Onde o viu?
Não traga vergonha a esta casa, Emily Jane.
Fale, garota.
Você foi com ele,
Emily Jane?
Responda!
Falei para ele que eu estava cansada
e que era loucura sair numa noite tão escura.
Então ele me deixou.
Pai, por favor...
Muito bem, Emily Jane. Você pode ir.
- Pai, não o machuque. - Tire-a daqui!
- Tire a camisa. - Não quero que ela veja.
Não!
Ele já está com dor. Machucou a perna.
Não precisa machucá-lo.
Solte-me!
Aonde o estão levando?
Terá que trabalhar para o Sr. Linton.
- Não! - Lecionará para o filho dele.
É melhor assim. Seja sensata.
Branwell. Branwell!
Branwell!
- Leve a Emily para casa. - Sim, senhor.
Com licença.
Srta. Brontë.
Srta. Brontë, espere. Seu pai me disse para levá-la...
Vamos ter que esperar aqui.
Espero que esta noite mostre de vez
por que seu irmão é uma influência ruim.
- Porque ele beijou uma mulher? - Uma mulher casada.
Sabe como nós irmãs te chamávamos?
"Celia Amelia".
- Sabe por quê? - Por quê?
Porque parece uma menina numa loja de fitas.
- "Esta fita, não aquela." - Como percebeu?
Você passa a maior parte do tempo olhando para seus pés.
"Celia Amelia"?
Acho que...
é da minha natureza...
querer sempre alguma coisa nova.
Não sei por que tem que ser assim.
Por que sempre olha para seus pés?
Sabe o que as pessoas falam de mim?
Sou estranha.
Um peixe estranho.
Um peixe?
Se me tirarem daqui, eu definho e desapareço.
Entendo.
Então estou destinada
a ficar enfurnada aqui
nesta água parada
nesta lagoa.
Muito bom.
Obrigada.
Isso não é uma lagoa, Srta. Brontë.
Está ouvindo?
O que é?
É o mar.
- O mar? - É.
Cheio de criaturas do mar e oceanos profundos.
E por que você iria querer deixar o mar?
É esse o som do mar?
É.
É lindo.
É melhor a gente parar.
Como você quiser.
É melhor a gente parar.
Entre.
Entre, Emily.
Pois bem, antes que você fale, Emily
quero que você saiba que eu sei de tudo.
Pai, eu posso explicar.
Na juventude, o amor é uma coisa confusa.
- O amor? - É.
É uma força natural quando apropriada.
Eu considero isso inapropriado.
- O Sr. Weightman... - O Sr. Weightman?
Bem, Branwell tem que ir embora.
Branwell?
Sim, ele tem que assumir outro cargo.
E eu já pesquisei.
Ele será chefe de estação em Luddenden Foot.
- Certo. - Quero que escreva para suas irmãs
- e conte o que aconteceu. - Certo.
Devemos manter isto em família.
Meu Deus,
será que um dia meu filho vai deixar de ser uma vergonha?
- Emily. - Branwell.
Você me deu um susto.
Não, não faça isso.
Não quero que olhe para mim.
Eu não suportaria ver seu rosto.
Mas por quê?
Caso eu visse alguma coisa diferente.
- O que estaria diferente? - Eu morreria se visse repulsa.
Ele está igualzinho.
Papai vai te matar se te vir aqui.
Eu vim para te dar isto.
Primeiro capítulo.
Muito bem.
Você tem que ser totalmente honesta.
Claro.
- Eu sinto muito. - Não tem problema.
Eu estou feliz.
Mas me promete uma coisa enquanto eu estiver fora?
Claro.
Ele não é para você, querida.
- Eu preciso ir. - Espere.
Eu queria...
É um poema.
Eu que escrevi.
Obrigado, irmã.
Para dizer que eu sinto muito.
Logo vão se perguntar onde estou.
Estou com medo.
Tudo vai ficar bem, minha querida.
Lembra-se da noite em que usei a máscara?
Era só uma história que você estava contando.
Sim.
- Mostre seu rosto, seu idiota. - Deixe-me abraçar você, sua tola.
Alfazema.
O ingrediente secreto de Emily Brontë.
Não fomos amigos desde a infância?
Não te amei por muito tempo?
Enquanto foste tu a noite solene
cujo silêncio desperta minha canção
E quando teu coração estiver descansando
Enterrado sob a lápide na igreja
Terei tempo para lamentar a morte
E tu para ficares sozinho
- Tiro os pratos agora, tia? - Obrigada, querida.
Obrigado, Srta. Brontë.
- Quer guardar os restos? - Sim, pode pôr nesse pote.
Mas, se lerem cada panfleto posto em suas mãos
por pessoas ardilosas,
ou, se procurarem avidamente e lerem tais panfletos e livros,
então, com toda certeza,
vocês serão corrompidos e desencaminhados.
E seu talento para leitura se tornará
uma fonte de pecado e infelicidade
para vocês mesmos e para outros.
- Amém. - Amém.
Agora, por favor, abram na página 365.
CABANA, ÀS 3H
Cristo ressuscitou hoje
Aleluia
Filhos de homens e anjos dizem
Aleluia
Querida Charlotte, espero que esteja tudo bem na escola
e que você não tenha se resfriado,
com o frio que está fazendo.
Eu estou esplendidamente bem.
Meu francês está melhorando,
e Weightman disse que estarei totalmente fluente na primavera.
Você é tão bonito.
E você, como é linda.
Branwell está indo bem nas ferrovias.
Vou visitá-lo todas as terças-feiras.
Ele prometeu fazer melhor e ser melhor de agora em diante.
Estou sendo corajosa e pegando o trem.
Ou, de vez em quando, eu caminho.
Espero sinceramente que as aulas da Anne estejam progredindo bem.
Da minha parte, acho que a educação domiciliar,
motivada por minha própria curiosidade
intelecto,
e coração,
demonstrou ser...
sem sombra de dúvida
um grande prazer.
Viver e ser uma tola, Charlotte.
Como você tinha razão.
De onde tira suas ideias?
Para os meus sermões?
De...
de coisas que acontecem comigo.
Pensamentos que me ocorrem, sentimentos que tenho.
Alguma vez sente que não está vindo de você?
Sim.
Sim, é como
é como se eu estivesse no lugar certo
e tivesse sido escolhido.
Isso é estranho?
Não.
Eu também sinto isso
quando minha escrita está no melhor nível.
Você me permitiria ler alguma coisa?
Não preciso do seu alento Para me trazer tais pensamentos
Mas ele sussurrou baixinho Quão escuro o bosque deve ser
As folhas espessas em meu murmúrio Farfalham como um sonho
E suas inúmeras vozes Instinto com alma parecem
Eu disse: "Vá, gentil cantor"
Irmã.
Oh, Emily,
eu voltei para casa.
Fui convidada para dar aulas para meninas num internato em Bruxelas.
Um tal Sr. Hedger será meu empregador.
E vou aprofundar meus estudos de francês lá.
Você poderia levar a Emily com você.
O francês dela melhorou consideravelmente.
Estou feliz aqui, pai.
É mesmo? Isso é maravilhoso.
Não quero falar francês.
Como ousa ser tão insolente? Vocês vão conversar.
Talvez eu possa ajudar.
Que gentileza, Sr. Weightman.
Srta. Brontë, não precisa ter vergonha.
Sim, vamos, fale, Em, nós vamos te ajudar.
Sim.
Por que quer que eu fale francês, irmã?
Para me humilhar?
Para me colocar no meu lugar?
Você sempre dizia que eu era muito estranha,
que você se envergonhava de mim.
E eu acreditava em você.
Mas não acredito mais.
Pelo contrário, tenho pena de você.
Você vive num mundo minúsculo.
Um mundo pequeno, limpo e sem perigo.
Você nunca foi capaz de me compreender,
e não me compreenderá jamais.
Graças a Deus.
Você entendeu tudo isso?
Diga-me se precisa que eu traduza.
Bem,
parece que ela mostrou estar à sua altura.
Bem, pensem nisso.
Vou ter que examinar as finanças, claro.
William?
Deixe-me entrar, por favor!
O que aconteceu?
Por favor!
Deixe-me entrar!
O que aconteceu? Deixe-me entrar!
O Sr. Weightman vai receber a nova família para o chá da tarde.
Você pode fazer um bolo, Emily Jane?
E vocês duas devem servir as broinhas e o chá.
Não me sinto muito bem, tia.
- Emily Jane. - Não vou fazer isso!
- Emily. - Quer que eu fale com seu pai?
ELIXIR DE ÓPIO
Emily, aí está você.
É um bolo.
Entre, Srta. Brontë.
Não sei se está bom.
- Olá. - Olá.
Venha sentar-se, irmã.
Não posso ficar muito tempo.
Acho que eu vou adoecer.
Ah, que pena.
É difícil nesses meses mais frios manter a vivacidade.
Sim.
Sim. A vivacidade é uma coisa fugaz, Sr. Barker.
Tem passado bem?
Sim, muito bem.
O tempo está mudando. Não concorda, Sr. Barker?
- Diferente da nossa natureza. - Exato, Srta. Brontë.
Jonathan.
Lembra-se do que disse sobre sua natureza?
Não.
A cabana.
Na tempestade.
Srta. Brontë...
Não posso negar a sua natureza,
mas meu coração
está batendo muito forte.
Meu coração não concorda,
porque eu te adoro, William.
Meu coração está me matando.
Sinta.
Isso não significa nada para você?
Meu coração?
- Sr. Weightman? - Sua irmã não está se sentindo bem.
O que aconteceu?
Nós cometemos um pecado mortal.
Deus não me perdoará pelo que fiz, mas eu tenho que me redimir.
De agora em diante, você vai ficar longe de mim.
Eu não entendo.
Vou chamar seu pai se não se for imediatamente.
Não.
- Na noite em que usou a máscara... - O quê?
Na minha primeira noite aqui, você usou a máscara.
- Estávamos jogando um jogo... - Sim.
e você...
você...?
Eu o quê?
Eu o quê!
Não, desculpe.
Não, eu acho que tem algo de herege em você.
No que escreve. Na sua poesia.
Eu sinto isso quando estamos juntos. É...
Não é verdade.
Eu tenho uma posição aqui.
Sou respeitado. Eu...
tenho trabalho a fazer.
Se não atender aos meus desejos, direi ao seu pai tudo o que fez.
Entendeu?
Por favor, eu...
- Vai embora. - Por favor.
Vai.
Vai!
Você parece cansada.
Tem muito trabalho na casa paroquial.
Não tive notícias da Anne.
Charlotte está lecionando em Bruxelas.
Bom para ela.
O pai e a tia B?
Estão bem.
Como o Weightman está?
Ele está bem.
- Recebeu meu segundo capítulo? - Sim.
O que achou dele?
O que você achou? Sinceramente.
Bem, é...
é um texto muito presunçoso, rebuscado demais.
E preguiçoso.
Nunca li um texto tão preguiçoso.
- O quê? - É confuso.
Na metade do tempo, eu não entendia do que se tratava.
E o que realmente me chateia é que obviamente você não tem dimensão
de quão péssimo escritor você realmente é.
Sinceramente, é ridículo.
Seus personagens andam sem rumo.
As descrições piegas de colinas e montanhas.
E os protagonistas são tão profundos quanto um de seus esboços,
obviamente roubado de Byron.
E parece ser difícil para você evitar um clichê quanto evitar uma bebida.
O que não é pouca coisa,
já que você está quase sempre aqui chapado.
O que é esta semana? Ópio?
Gim?
Rum. É rum?
Você fica aqui sentado à sua escrivaninha,
com sua canetinha, todo esperançoso quanto ao futuro
e as lindas coisas que vão te acontecer.
É patético!
Não sei como chega ao fim do dia.
Por favor...
Ah, é mesmo, nós sabemos, não é?
Eu preciso ir.
Espero que você se apaixone um dia.
Para eu poder ser como você?
Para você poder sangrar como o resto de nós.
Eu nunca serei como você.
- Você é eu. - É místico além de médium?
É qualificado demais para seu atual emprego.
Não vamos brigar. Que bom que veio.
- Preciso ir. - Acabou de chegar.
O pai mandou isto. Dinheiro.
Não. Eu não quero.
Pega!
Vai precisar para comprar o que estiver usando agora.
Sim, claro.
Obrigado.
Em, acha mesmo aquilo sobre meu texto?
Ele é...?
Bem, obrigado.
Vou tentar melhorar de agora em diante.
Não, eu...
eu vou mesmo.
Vamos começar?
Abra na página 71.
Tem um...
tempo de verbo, o particípio passado negativo,
que ainda não estudamos.
Sim, é bem complicado, não é?
- Entre. - Papai.
O que foi, filha?
Emily decidiu viajar comigo para Bruxelas.
Você tem certeza, Emily Jane?
- Sim, papai. - Está bem.
- Você está preparada? Ótimo. - Estou.
- Boa noite, papai. - Boa noite, filha.
- Boa noite, tia Branwell. - Boa noite, Emily.
Srta. Brontë. Boa noite.
É empolgante a notícia sobre Bruxelas. Está ansiosa para ir?
Sim, obrigada. Estou.
Talvez você encontre uma inspiração lá para escrever.
Eu não escrevo mais.
Vou ser professora.
O quê?
Boa noite, pároco.
Mas você...
você tem que escrever, Srta. Brontë.
Estou muito cansada, Sr. Weightman.
Certo.
Peço desculpas.
Eu te vejo amanhã, no chá da manhã.
Tenho que fazer as malas de manhã.
Sim, claro.
Boa noite.
Bem, quem decidiu trazer as ameixas?
Na verdade, elas são do jardim.
- É mesmo? - É.
É esse o som do mar?
Você não deveria ir embora agora, irmão?
É uma longa caminhada.
Papai me deixou passar a noite aqui.
Para me despedir de vocês pela manhã.
Vai ficar para se despedir de nós?
É muito gentil.
Você está aqui.
Sinto pelas coisas que eu disse naquele dia.
Eu não estava raciocinando direito.
Mas era verdade.
Eu não sou escritor.
A propósito, li seu poema.
É brilhante.
Talvez seja a coisa mais linda que já li.
Onde está...?
Ah, aqui está.
Deixo no bolso para ler de vez em quando.
Emily.
Minha adorada.
PARA EMILY DE WEIGHTMAN
Minha adorada.
Não ir para Bruxelas
a protelar uma sensação terrível...
O que foi?
- Minha Emily. - Nada.
Meu amor
volte para mim.
"Só existe uma felicidade verdadeira nesta vida.
Amar e ser amado."
Li isso recentemente.
É uma grande verdade.
Ele não dormiu na cama dele a noite toda.
O reverendo está no estúdio, caso queira falar com ele.
Não. Com certeza vou encontrá-lo. Obrigado.
Eu não o vi esta manhã.
Obrigado.
Bom dia. A senhora viu Branwell Brontë?
Branwell!
Está pronta, irmã?
Estou.
Tenha coragem.
Onde está Branwell? O senhor o viu?
Ela disse não.
Ela disse: "Fale para ele me deixar em paz."
Emily.
O que é?
É do papai.
"Mas é com grande tristeza
que escrevo que nosso querido pároco,
William Weightman
nosso querido pároco, William Weightman,
perdeu sua luta contra a cólera e faleceu na noite passada.
Ele foi estoico até o fim,
e pediu, em seus últimos momentos,
que eu transmitisse às minhas filhas em Bruxelas meu profundo respeito."
Ai, meu Deus.
E parece que a tia Branwell também está doente.
Nós vamos ter que voltar.
Eu estava lá nos momentos finais.
Sabe o que ele disse quando morreu?
Suas últimas palavras?
Eu também não.
Eu saí para fumar.
Só por um minuto.
Voltei.
Ele tinha partido.
Em?
Você escreveu isto?
Estes poemas, eles são tão...
Emily! Emily?
- Alguém deveria ver isto. - Não! Ponto final!
- Você merece que alguém veja. - Alguém viu!
Você!
Ele está perguntando por você de novo.
Mais ópio.
- Ainda não está na hora. - Dá para mim!
Em, vem cá.
Deixe-me olhar para você.
Por que você não escreve?
Eu te amo, Em.
Fiz aquilo porque eu te amo.
Fez o quê?
Em?
Branwell?
Não consegui fazê-lo deitar.
Ele me pediu para te dar isto.
PERDOE-ME, DE BRANWELL
PARA EMILY DE WEIGHTMAN
Querida Emily.
Estou dando esta carta ao Branwell na esperança de que ele te convença
a não ir para Bruxelas amanhã de manhã.
A protelar.
Minha amada, da última vez em que nos falamos,
disse que não escreveria mais,
e tive uma sensação terrível,
como se eu já estivesse deitado na terra.
Agora sei que só existe
uma felicidade verdadeira nesta vida.
Amar e ser amado.
O MORRO DOS VENTOS UIVANTES
Eu te odeio!
Maldita.
Vejo que terminou de ler.
O MORRO DOS VENTOS UIVANTES UM ROMANCE DE EMILY BRONTË
Ela não se saiu bem?
Na semana que vem nos encontraremos com o editor da Emily.
Será importante.
- Que emocionante. - É.
Bem,
obrigado a todos por terem vindo
partilhar conosco desta maravilhosa
realização da nossa Emily.
Pensar que alguém da nossa família,
alguém da nossa humilde paróquia,
teve sua história lida em Londres esta noite,
por algumas das mentes mais proeminentes,
isso nos faz refletir.
À minha filha Emily,
de quem eu nunca tive tanto orgulho.
À Emily.
Muitas vezes tive dificuldade
em entender você,
Emily Jane,
mas agora percebo que há muito da sua mãe em você.
Eu queria muito que a mãe da Emily
estivesse aqui esta noite para ver isto.
Charlotte?
Eles já vão chegar.
"Viver e ser uma tola."
Você me disse isso uma vez, não é?
Foi assim que escrevi minha história.
Eu o amava, sabe?
Quem?
Celia Amelia.
Andei com ele até em casa na chuva.
A música estava nos meus ouvidos.
Meu coração estava pleno.
Pode fazer uma coisa por mim, querida?
O baú debaixo da nossa cama.
O que tem ele?
Você me promete?
Claro.
Depressa, papai.
Charlotte,
deixe-a.
Lembra, quando éramos crianças,
como você me contava histórias?
Eu adorava ouvir suas histórias.
Adorava?
De onde elas vinham?
- Art Subs - 14 anos fazendo Arte para você!
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