Sem ti, eu teria sido morta logo no início.
Foi assim que nos conhecemos. Foi por isso que nos conhecemos.
Estava nas estrelas.
E nós acreditávamos nas estrelas.
Tu e eu.
Lá, na altura, não importava de onde vínhamos,
da Europa ou da Rússia.
Desde Plymouth Rock, para ti, éramos todos iguais.
Éramos todos "ingleses".
Por isso é tão engraçado, que passados todos estes anos,
só me reste uma palavra.
Uma palavra pawnee.
A tua palavra...
NOVA ORLEÃES
"Estimo-te."
E por entre tudo isso,
eu quis matar um homem pelo homicídio do meu filho.
Tu quiseste recuperar a terra que te foi roubada.
Mas a diferença entre o que queremos
e aquilo de que precisamos...
Bem, isso era algo que ambos...
...ainda tínhamos de aprender.
1890 13 ANOS ANTES
Aposto que já sabias mesmo antes de premir o gatilho!
Conseguiste, amigo. Merda!
Seu filho da mãe vesgo!
NOVO TERRITÓRIO DE OKLAHOMA
ANTIGO TERRITÓRIO INDÍGENA
Apanhaste-o? Apanhaste-o, porra!
- Quem é ele? - Esse aí, senhor...
Esse aí é o Running Hawk. Liderou a luta do Fetterman, em 66.
Foi ele que pôs os olhos do Lonnie Myers numa pedra.
E nós dissemos-lhe que lhe faríamos o mesmo.
Só que, agora, rebentei-lhe com a cara.
Não faz mal. Ainda tenho alguns de reserva.
As ordens eram para reuni-los e mandá-los embora.
Foi o que fizemos.
E vamos repetir, podes desviar o olhar.
Mãe!
Hoje não.
- Quem diz? - Digo eu.
- Como assim? - É a minha última.
"És um deles."
Pronto. Agarrem-na e tirem-na daqui.
Como é que matas um e obedeces a outro?
É mais ou menos isso.
O que queres?
Desculpa aquilo de ontem, mas ele estava a pedi-las.
- Há muito tempo. - Sim, senhor.
Eu e o Lonnie tínhamos 16 anos. Juntámos um grupo de novatos.
O que lhe fizeram... podia ter sido eu.
Qualquer um de nós.
- Há quanto tempo estás aqui? - Há mais tempo do que tu.
- O que vais fazer agora? - Vou para norte.
- Vais voltar para a Reserva? - Nebrasca. O Loup.
- Porquê? - Nasci lá.
Mas aquilo já não é terra pawnee.
- Não quero tudo, só alguns hectares. - Que eles não te darão.
- Lei de Propriedade. - Isso não se refere a ti.
Secção Dois. Quem serviu no Exército dos Estados Unidos
pode reclamar terra.
- É o que tenciono fazer. - Castelos de areia.
O irmão do Lonnie, o Billy Myers. Lembras-te dele?
- Está por lá. - No Nebrasca?
No Wyoming. No Condado de Caine, ou lá o que é.
- É melhor ires procurá-lo. - Não faço tenção.
Mas se fores, diz-lhe que finalmente o apanhámos.
O assassino do Lonnie.
Adeus, sargento. O melhor primeiro-sargento que já servi.
Só para esclarecer, lá, eras um de nós.
Mas aqui... és um deles.
UMA SEMANA DEPOIS
Há muitos que vos podem dar as boas-vindas à verdadeira América.
Mas só um pode falar a sério.
HOTEL
HIGH PLAINS, KANSAS
Porque tem de conduzir tão depressa?
- Porque eu lhe mandei. - Porquê?
- Índios. - Como eu disse.
- Que índios? - "Dançarinos-fantasma."
- Como eu disse. - Índios dançarinos?
- E isso é motivo de receio? - É, quando eles param.
- Não vi nenhum. - Agora já pode ver.
O que fez ele?
- Drew, o que fez ele? - Não sei, Sr. Watts.
- O que fez o bardamerda? - Eu digo-lhe o que ele fez.
Entrou no meu hotel e pediu-me uma bebida.
Foi o que ele fez. Se bem me lembro, até disse "por favor".
Não é preciso criticá-lo pelas boas maneiras.
- Só pela cor da pele. - Quem lhe bateu?
Não tem de quê.
Fala inglês?
O que posso fazer?
- Está sozinha? - Sim.
- Está alguém consigo? - Não.
- Não pode fazer nada. - Por ser mulher?
A luta não é sua. Não se meta.
Dou-lhe dez dólares para o soltar e dez para o limpar.
- E mais dez para o deixar ir. - É muito dinheiro.
Pelos vistos, precisa dele.
Percebo de negócios, senhor,
e não sou do tipo de regatear.
- Não vou regatear consigo. - Então, estamos de acordo.
Só estou à espera da extensão da sua situação absurda
para clarificar a sua mente sensível.
- Ela é sempre assim tão desbocada? - Como um sabujo atado a uma maca.
Dá a volta a isto.
Vais-te embora.
- Para onde? - De volta para Ellsworth.
Não vim de Ellsworth.
É o mais próximo do inferno que consigo imaginar.
- Vais a pé? - Até ao meu cavalo.
Vais com ele.
- O meu saco? - É para pagar a viagem.
Já me ficou com o cavalo.
E consigo mais 25 por um escalpe.
Tu é que sabes.
Ela que o vista.
Eu vi.
- Estão connosco há algum tempo. - Raios.
Porque é que vocês veem sempre as coisas primeiro?
Eu também vi! Talvez não tenha sentido a necessidade de o anunciar.
Estarão atrás de nós?
Não vamos conseguir fugir-lhes. A manada está exausta.
Nunca devia ter concordado em fazer o desvio.
- Porque concordaste? - Índios?
Se são índios, serão mais brandos contigo se me tirares isto.
- Boa tentativa. És batedor? - Fui.
Então, não és nenhum apache. Deves ser pawnee.
Já andei com pawnees. Qual é o teu nome?
- Eli Whipp. - Não, seu idiota.
- Nome pawnee. - Ckirirahpiks.
"Lobo... Ferido."
- Quando te deram esse nome? - No Massacre de Canyon.
Estou a ver. Contra os sioux?
Diz-me, de que índios é que gostas, afinal.
Pareces lutar contra eles todos.
Já tínhamos inimigos antes de vocês aparecerem.
E bom senso para escolher o nosso lado quando aparecemos.
Mas não foi inteligente pensar que não vos faríamos o mesmo.
Menos Lobo Ferido e mais Cão de Rabinho entre as Pernas, não achas?
Foi daí que veio o teu nome inglês?
Nunca se sabe como vai ser até acontecer. Não são índios.
São sarilhos à mesma.
Sou um inventor caseiro.
- Já experimentaste? - Não! Pois.
De uma forma ou de outra, vamos mostrar-lhes coragem.
Maldição! O inimigo do meu inimigo.
Vocês pawnees sabem uma coisa ou duas quanto a isso.
- Quantas balas? - Dez. Gastei duas num coelho.
- Então, falhaste. - Pois, falhei.
Amigos?
- Para onde vão? - Para Ellsworth.
- Já vão tarde para Ellsworth. - Começo a achar que sim.
- O que fazes com ele? - Vou levá-lo.
- Porquê? - Por matar uma mulher. Uma inglesa.
Não pareces estar a prendê-lo.
Não tinha a certeza de quem eram
e toda a ajuda era bem-vinda.
Nós levamo-lo.
- Para onde? - Até à árvore mais próxima.
A ti também, se nos atrapalhares.
- Queria uma recompensa. - Um índio morto é o que terás.
- Não matei inglesa nenhuma. - Nem é preciso.
- Posso fazê-lo aqui. - Espere lá.
Isto é um negócio!
Não posso permitir que me sujem o meu bem mais valioso.
- Não o devias ter trazido. - Tu estás a cavalo, eu estou aqui.
- A sorte está do meu lado. - Dizes tu.
- Vamos a apostas, três para um. - O que disseste?
Eu disse que são três...
...para...
- ...um. - Aceito.
Maldição!
Ora... Estou muito satisfeito.
- Aquela mulher está mesmo morta? - Há de estar.
- E iam atirar-me com as culpas? - O plano era esse.
Bom... Não te conhecia como conheço agora.
Isso vai matar-te.
Pelo menos, tenho tempo para pensar nisso.
Deborah Crawford.
De onde raio veio esse nome?
Tens razão.
Há certas coisas que é melhor esquecer.
Esta luz, esse vestido... Faz-me lembrar a minha mulher.
- E o sangue, não? - Isso também.
Onde está ela?
Está a ver se apela a um anjo bom?
- Não tenho apelo. - Não tenho mulher.
Vai matar-me.
Sim, estou... mas não pelos motivos que possa pensar.
- Estou apenas... tão zangada. - Pois.
Mas questiono-me sobre a causa.
Alguém matou o meu filho.
E agora vou matar essa pessoa.
"Ia" matar.
Na verdade, nem nessa altura.
Nem então, nem agora, nem nunca. Porque é esse o homem que ele é.
Como é que ele sabia?
Não há tremor que ele não sinta.
Às vezes, acho que ele cavou aquela mina profunda que o diabo fugiu
e lhe saltou para dentro do coração.
Foi assim que aprendi a ser tão ágil.
Não me ouviu, pois não?
- Onde? - Em todo o lado.
Tinha tantas escolhas.
- E até questiono Southampton. - Era mais próxima.
Liverpool é sempre mais rápido.
Havana deve ter sido bom. Nova Orleães.
Eliminou St. Louis, é pena. Têm lá uma ponte.
É uma pequena maravilha.
Céus... Andar a brincar com tanto dinheiro vivo...
É como arrastar linhas de cheiro para atrair doninhas.
Tivemos de intervir algumas vezes na sua desgraça iminente.
- Para quê? - Ele queria o fim da viagem aqui.
- Estamos no meio de nenhures. - A verdadeira América.
Vejo se consigo plantar um algodoeiro ou algo do género, em cima de si,
para que se torne parte disso.
Se lhe serve de consolo, também o odeio.
Lucro ou perda, não há nada que não veja de ambos os lados.
Você estará lá, algures. Eu sei que estou.
Desde o fato Saville Row aos sapatos Burlington.
Ele aperalta-me como a um palhaço nas orações de domingo.
E odeio-o por isso.
- Sim, odeio. - Deixe-me ir.
Na verdade, aprendi a absorver o meu rebaixamento,
a confinar os meus pensamentos ao meu contrato,
um contrato que, apesar do seu fedor sulfúrico,
vejo-me predisposto a cumprir.
Isto é, tirando um ou outro custo oculto. Acontece, por vezes.
Dá-me uma oportunidade de cuspir na sopa.
É patético, mas, enfim...
Que mais resta ao humilde servo?
Quer violar-me?
Sou realista no que toca a questões de consentimento.
- Então, foda com um cavalo. - Ideia útil.
Agora com as noites mais longas?
Ostras da pradaria.
- Vou matá-lo. - São mesmo muito boas.
Não agora, nem depois. Mas hei de matar.
Para isso, terá de voltar dos mortos.
Assim farei.
Então, consideraria voltar como meu cavalo?
Cuidado com as grandes.
Não é bem a mulher que esperava.
É tudo o que esperava de um homem.
Continua a tocar. Foges, eu encontro-te. Era o meu trabalho.
- Onde está o outro? - Vamos embora.
Não voltei por si.
Está aqui alguém para te ver.
- Quem? - Ele.
Larga-me!
O meu saco.
- O quê? - Onde está?
A caixa. Chefe.
Mantém-no de pé.
- Já posso parar de tocar? - Não.
Os meus dedos estão cheios de bolhas.
Em miúdo, um batista deu-me o meu nome branco. Eli Whipp.
Queres saber porquê? Sou bom com corda.
- Chamaste-me "bardamerda". - Chamei?
Não é o meu nome. Talvez seja o teu.
- Por favor. - Não vou matar-te.
- Vamos deixar o cavalo decidir. - Por favor.
Veremos se lhe deste água suficiente.
Solta-o.
Não! Não! Não!
- Foi um agradecimento. - Pelo quê?
Se não tivesse chegado, eles iam...
Problema seu, não meu.
Mas depois tornou-se seu, por isso, obrigada.
Agora deixou de ser.
Foi por isso que voltou? Pelo seu cavalo.
E por isto.
- O que tem? - Medicamentos.
- Está doente? - Só sem isso.
- Magia. - Não é um truque.
Não, não disse que era. Isto é uma mecha do cabelo do meu filho.
- Poderoso. - Sim. Trouxe-me até aqui.
- E, agora, conheci-o. - Vou-me embora.
Então, o que faço?
Escolha um cavalo. O que me trouxe cá é muito bom.
- E as minhas coisas? - Leve o que precisar.
Eu preciso de tudo.
A diferença entre o que precisa e quer
é aquilo que cabe num cavalo.
- Para onde vai? - Para o norte.
Quer saber para onde vai?
- Não. - Vou para oeste.
- Condado de Caine. Para o Wyoming. - Isso é para norte.
Um mês de viagem, pelo menos. A tua voz. Inglesa?
- Sim. - Volta para os ingleses.
- Não, não posso fazer isso. - Isso é consigo.
Eles sabem que tem isso? E, agora, não fará nem 16 quilómetros.
Este país não pode ter apenas assassinos e ladrões?
- Vai ajudar-me? - Não.
- Por favor. - Já tenho o que queria.
Não acredito que voltou só por isso.
Eu fiz recuar aquele cavalo.
- Ia acontecer na mesma. - Mas eu fi-lo.
- A escolha foi sua. - E esta tarde?
A luta não era sua e esta não é minha.
Não. Refiro-me ao facto de estarmos aqui.
Ainda esta tarde estava ali amarrado,
eu ali deitada, ambos prestes a ser mortos
e, no entanto, cá estamos.
E todos os outros estão mortos. Como magia, como por magia.
Não voltou apenas por causa do saco.
- Se veio, o saco obrigou-o. - O remédio é meu. Da minha família.
E isto é meu. Isto é do meu filho.
Ele está morto.
E no rio Powder,
há um homem a tentar esquecer que ele existiu...
...por isso, vou lá relembrá-lo.
E quando o fizer, será a última coisa que ouvirá. Juro.
Há quanto tempo está cá no país?
Há duas semanas.
- E quantos homicídios viu? - Quatro.
Em duas semanas. Vivi aqui a vida toda.
Perdi pai, mãe, mulher, filhos, filhas, amigos. Família.
Vi aldeias serem arrasadas, outras, arrasei-as eu mesmo.
Homens, mulheres e crianças, baleados, cortados, enforcados.
Vi o inferno e criei o inferno.
E carregá-lo-ei daqui até ao céu e mais além.
Mas não espere que um único rapaz me mova.
Por favor.
- Sabe disparar? - Se tiver de ser.
Terá de ser.
Estavam todos à sua espera.
- Como se soubessem que vinha. - Sim.
Sabe secá-lo?
Não leva um porco encharcado, não até Kearney.
Onde é isso?
Fica para norte. A partir daí, fica por sua conta.
Então, não é só assassinos e ladrões, há pessoas como você também.
Fui ambos, provavelmente voltarei a sê-lo.
- Como consegue? - Melhor sozinho.
- Qual é o seu nome? - Dou por vários.
Mas de qual gosta mais?
- De nenhum. - Temos isso em comum.
Chamo-me Cornelia Locke, Lady Cornelia Locke.
- É esposa de um chefe? - Filha.
Nunca me casei. Nem pretendo casar.
Também sou Escorpião. Entende?
- O quê? - O signo.
Em Londres, está na moda. Eu conto-lhe tudo.
O meu é sobre vingança. Imagino que o seu também seja.
Aponte à cabeça.
Tradução: Melissa Lyra Iyuno-SDI Group