ESTA HISTÓRIA É BASEADA EM FACTOS VERÍDICOS
QUE NUNCA ACONTECERAM
Adoro uma boa lareira.
Vamos preparar a casa.
Isto vem para aqui.
Bom, vocês vão ter de sair, mas só este fim de semana.
À nossa.
Está aí alguém?
Está aí alguém? Shawn?
Deixa-te de brincadeiras.
Tenho uma arma! Bolas.
Ouve lá... Muito DMX. Que raio estás a fazer?
És tu, amor?
-Porra, Morgan! -Meu!
As aulas de Muay Thai foram má ideia.
Estás forte para c...
Porque não falaste? Ia entornando o vinho.
Ias-me partindo o nariz e só me falas do vinho?
Estamos sozinhos, num chalé, na floresta.
Até os outros virem, tens de te anunciar.
-Estás a pedir muito. -Estou?
Depois afago-te o pénis.
-Combinado. -Tão previsível!
Tens de ver o quarto.
-É feroz. -Quão feroz?
-Anda. -Tu gostas deles ferozes!
Segue-me.
-Segue o líder. Eu protejo-te. -Sim.
Para de brincar!
Isto é a casa do Blade? O Wesley? Quero falar com ele!
Se for, já sabemos. Espera.
SALA DE JOGOS
-Deixei a porta aberta. -Vou buscar a salva...
Anda. É na boa.
Ouve, eu não jogo.
Vi um episódio de Dateline
de irmãos psicopatas com filhos escondidos na cave do Airbnb.
Não foi no Dateline. É o enredo de Os Prisioneiros da Cave.
És capaz de ter razão.
Doeu um bocado, mas entra.
-Estás bem? -Entra no Portal do Mal.
-Ena! -Entra, entra.
Sabias desta sala brutal?
Não, não sabia.
Mas não te trouxe por isso.
Tens de ver isto.
-The Blackening. A sério? -Sim.
-Credo! -Jim Crow nos ajude, certo?
É bué marado! Que raio faz isto nesta casa?
Não estava nas críticas. Sabes que mais? Vai estar.
Só sei que, mal tenha rede, cancelo a reserva a estes gajos.
Meu, manda-me isso tudo.
Mando. Olha o passarinho, cabrãozinho!
-Amor, isto é de loucos. -Sim.
Como se joga?
-Quais são as regras? -Queres jogar?
Tenho alguma curiosidade. Tu não?
Não jogas às Espadas, mas já não largas o Escurinho.
Ao menos não faz batota.
Meu, se dizes que não tens copas...
-Não devias ter! -Tirem uma carta.
Já sabemos que está bom. Deve trabalhar com racismo.
Eis uma pilha que tão cedo não acaba.
Essa foi boa, amor.
-Tira uma carta! -Calma, meu. Já tirei.
Vê como falas com ela, sim?
-Vá. -O que saiu?
"És uma negra num filme de terror.
"Prova que sobrevives. Diz um sobrevivente negro de um filme.
"Acerta ou morres." Que raio?
É um jogo agressivo.
-Há negros em filmes da época do jogo? -Estás a pensar demasiado.
Eu sei a resposta. Jada Pinkett, Omar Epps, Gritos 2.
Vai buscar, Escurinho.
Morreram logo. Qual é a tua?
Acho que o estúdio não tinha dinheiro, daí terem sido eles a morrer primeiro.
Vejamos o que temos. Peões.
Espera.
-Não parece o meu brinco? -Deixa ver.
É igual, mas diferente.
Acabou o tempo. A resposta está errada.
Como sabe um jogo se acertamos na resposta?
Não sabe. Topa. Estás a ver-nos, Escurinho?
Sim, estou. É hora de morrer.
Foda-se!
Não consigo ver. Onde estás? Amor? Amor? Continua a falar.
-Segue a minha voz. Estou aqui. -Onde estás?
Estou aqui. Anda, anda.
-Pronto, estou aqui. -Tenho tanto medo!
-Ouve. -Isto é... alguém a respirar?
Espera. Deixa-me ir ao telemóvel.
Pronto, já o tenho.
-Pronto, pronto. -Pronto.
Pronto. Está aí alguém?
Shawn? Shawn? Shawn?
Foge, minha.
Não!
Olha! Cucu. Estou a ver-te.
Hora de morrer!
Olá, meninas! Ouçam, estou desejosa de vos ver.
Quando virarem para Valley Lane, vai parecer engano, pela floresta.
Mas continuem. Íamo-nos perdendo à pala do Shawn.
Isso é mentira, Morgan!
Adiante, tenho jogos. Está na hora da jogatana!
-Merda. -Caraças.
O encontro promete e a Morgan não brinca com festas.
Vamos dar com tudo.
-Trouxe cogumelos, molly. -Isso soa bem!
-E tenho erva boa. -Seja!
-Temos o grupo todo de volta! -Os oito.
-Conseguimos. -Sim.
Alto. Oito? Como assim?
Sei de sete. Quem mais vai?
Gaja, não falaste do Nnamdi?
Ia falar.
-A sério? -Nem pensar!
Eu sabia. A propósito... Esse penteado fica-te bem.
-Obrigada. -Gajas!
Vi a troca de olhares. O que escondem?
-Nada. -Nada.
Escondem alguém.
Volto a perguntar: quem mais vai?
O que interessa?
Há dez anos que não nos vemos.
-Viemos para nos divertirmos. -Sim, por favor.
Precisamos de diversão imprudente e total.
Desesperadamente. Sobretudo tu.
-Sobretudo tu. -Não é preciso tanto.
Mas sim, têm razão.
Preciso de diversão e estou feliz por ver todos.
Desde que o Nnamdi não vá. Não vai, pois não?
Boa, este é bom! Não posso crer!
Rap Snack? Estou a ver-te, tipo do Massacre no Texas!
Atenção. Cuidado com os estranhos.
-Desculpa. -Shanika?
-Carlton? -Clifton.
Clifton! Isso! Meu Deus! Que fazes no meio de nenhures?
Não vieste ao encontro?
Sim, o encontro! Vim, sim.
Adiante, ia a caminho da festa,
mas esqueci-me do carregador e fiquei sem bateria.
Não é o fim do mundo, certo?
Mas depois o meu Hyundai pifou.
-O quê? -O meu Hyundai pifou.
E, quando chego, nem têm o meu carregador.
Só de iPhone. O meu é Android.
-Fogo! É mesmo mau. -É mesmo.
-O Android. -Engraçadinha.
Têm sistemas operativos superiores.
Errado! Estás enganado, mas na boa.
Eu ajudo-te com o combustível, apesar das opiniões.
Anda, vamos. Para quê tanto papel?
Tantos Rap Snacks! É bué sal.
É de mim ou isto lembra o Massacre no Texas?
Não sei, nunca vi. Os brancos metem-me medo.
-O teu pai é branco. -Exato.
E, sempre que se zanga,
só penso: "Meu Deus, é hoje! Homicídio seguido de suicídio."
Sabes que é a sério.
Meu Deus!
Não!
Meu Deus! A sério, gaja? Um chalé na floresta?
-É uma casa, tecnicamente. -Eu acho fofa!
Ela tem dinheiro. Podíamos ter ido para um resort.
Sim. Está a perder tempo.
Responda à pergunta...
Qual é o problema?
Estou a explicar que vim passar cá a semana.
Falta o código.
-Quem é? -É polícia?
Sou guarda florestal e o seu amigo está em propriedade privada.
-Não está. -Vê? Aqui tem.
Estamos na lista. É nossa este fim de semana.
-Eu disse. -E aqui tem a minha carta.
Com licença.
-Os Connor só arrendam a... -Brancos?
-Famílias. -Famílias brancas.
Desejo uma ótima estadia.
"Desejo uma ótima estadia." Parece o meu pai.
E as armas? É inquietante.
-Foi desnecessário. -Não se ralem.
O preconceito não nos deve perturbar.
-O quê? -Está bem, Gandhi.
-Quando é que deste em namasté, King? -Sim, qual é a tua?
Este é o King da faculdade?
-Claro que é. -Que energia sensível! Adoro.
-Tão bom. -Onde estão o Shawn e a Morgan?
Devem ter saído.
Já devem voltar. E feliz Juneteenth, meus!
Feliz Juneteenth!
-Feliz Juneteenth, guarda White! -Viva!
-De quem é este carro? -Olá!
É... vou buscar a minha mala.
-Irmão Nnamdi. -Irmã Tubman.
-É bom ver-te. -Irmã.
-Como é que é? -Olá.
Para. Tenho de tirar a minha mala.
-Prontos para a festa? -Sim.
Desculpa, devia ter-te dito que voltámos a ser amigos.
Sim, devias, mas agora não vale de muito.
Mas, amigos, quando foi?
Pelo que sei, foi o gajo que te traiu vezes sem conta.
Já passou. Já passou muito tempo desde a faculdade.
-As pessoas crescem. -E eu não?
Eu e o Nnamdi somos só amigos. Relaxa.
Podemos só desfrutar? Será como antigamente.
Festa, alguns dos jogos da Morgan, mais festa.
-Está bem. -Fecha os olhos.
-Confias em mim? -Com a minha vida.
Respira fundo. Agora, inspira pela boca.
-Engole. -O que é?
Molly. Chega de tristeza. É hora da festa, gajo.
-Molly? -Sim.
-A minha droga de eleição! -Bora!
-Está cá alguém? -Pessoal!
-Meu Deus! Que fofura! -Tens razão.
Aposto que foi a Morgan. Ela adora decorar.
E tem o quarto melhor.
-Meu Deus! -Merda. Olha, Allison.
Até estás na parede.
Vai pastar. É a tua ex.
-A dos dentes. -Está bem.
As cartas dizem o que vem aí.
Espadas. Ainda gostam de perder?
Se queres começar assim, força.
Eu e a Lisa vamos dar o golpe da misericórdia.
Vou deixar as malas e já volto.
Bela sala. Aposto que a madeira é de origem.
Devem guardar as coisas aqui.
-Está trancada. -Pode ser a suíte.
E a Morgan e o Shawn podem ter ficado com ela.
A propósito de casais,
um passarinho disse-me que outro
pode ter-se formado no grupo, mas não digo nada, estou só a dizer.
A dizer o quê, Allison?
Estou a dizer, Nnamdi, para não a voltares a magoar, a sério.
Podes confiar.
E lembra-te que ainda tens o Dewayne.
Toca a misturar. Isso.
Já viste cena mais negra?
Sabes que mais é de negros? Diabetes.
-Ninguém bebe. Deixa. -Sabes que mais?
Espero que percas o rancor.
Porquê? É o que me mantém linda e jovem.
Para! Ainda deixo isto cair!
Pronto.
-Mano. -Olá. Vamos lá.
Chamo-lhe Docinho do King.
Foda-se, meu! Dispenso.
-É assim tão mau? -Sim. És doido.
-O açúcar provoca cãibras. -Credo! Merda!
-Porra. Como tens estado? -Tenho estado bem.
Tudo se encaminha.
-Boa. -Tenho clientes fixos no ginásio.
-Tenho uma miúda. -Foda-se. Só uma?
Sim, mano. Só uma. Sou um homem mudado.
-Ena! Sabes o que isso é? Tanga. -Crescimento.
-O quê? -Dizes o mesmo de dois em dois anos.
Fazes merda, arrependes-te, refletes, tornas-te um homem novo.
Depois o novo faz merda e o ciclo vai-se repetindo.
Vá lá.
-Agora é diferente. -Agora é diferente.
Dizes sempre o mesmo. Não mudaste.
Caga nisso. Então, e tu?
Continuas escravo do branco?
Deixa de chamar branco à minha mulher.
-Chama-se Jenny. Entendido? -Pronto.
E ela nem é bem branca. É branca étnica.
-É da Arménia. -Vá lá, meu.
A gaja beija o cão,
bebe galões de especiarias, ouve Sweet-Caroline, Bye-Bye-Bye.
Chamaste gaja à minha mulher?
Não, mano. No sentido coloquial.
Tipo: "Gaja, vais acabar a quesadilla?"
Foi um mau exemplo.
-Mano, não quis... -Estou a gozar contigo.
Vai-te catar, pá.
Estou a gozar. Sou um homem mudado.
Olha para mim.
Estás a dizer que ela tirou o bandido em ti?
Não resta nada?
A sério que não estás armado?
-Não. -Fogo, bateste mesmo no fundo.
Dos fundos, mano. Fundo dos fundos.
-Tens copas? -Não.
Tens a última espada.
-Sim e é baixinha. -Certo.
Lindo, ela adora paus. Deixa ver.
-Odeio estes gajos. Odeio. -Não é boa altura.
Eu sabia. E pode ser um board.
Cinco.
-Pode ser o golpe final. -Merda. Só tenho um...
Tau, gaja!
A minha parceira é a maior!
É o que se faz no Juneteenth, cabrões.
-Fizeram batota. -Como?
-Parabéns. Haja cavalheirismo. -Põe-te a andar.
Isso é conversa de perdedor.
Não tenhas mau perder.
-Dewayne, vai um joguinho? -Vá lá!
Vá lá, um jogo.
Dewayne! Estás a ignorar-me, amuadinho?
-O que tem ele? -É sempre assim.
Primeiro, introspeção, vinte minutos mais tarde...
Adoro esta canção. Têm calor?
-Está calor. Ele precisa de água. -A molly está a fazer efeito.
Meu Deus, ele está passado.
Sinto a música a beijar-me.
-Ninguém te beija. -Vai, Dewayne! Dá-lhe!
Arranca essas calças, Dewayne.
Quem precisa de roupa? Isso!
-Não. Não. -Estás a dar-lhe, Dewayne.
Isso.
Nnamdi, és tu?
Foda-se! Assustaste-me!
-Qual é o problema? -Isto está a custar-me.
O Dewayne não sabe que voltámos.
O Dewayne?
Se contares, talvez percebas que superaste o teu amigo.
Porra, pensaste mesmo que disseste alguma coisa de jeito.
"Talvez percebas que superaste o teu amigo."
Não sabes nada da minha amizade.
Está bem.
-Meu Deus. -Estás bem?
A molly acaba de bater.
Ouve, desculpa ter descarregado em ti.
Projetei um pouco, mas tu também te esticaste.
Agora...
... despe as calças.
AQUELA GAJA
Bu, cabrão!
Tu abusas. Quase te batia.
-Estás mocado? -Um bocadinho.
-Molly? -Sim.
-Dá-me. Onde tens? -Na casa.
-Arranja-me uma beca. -Chegaste tarde! Anda.
-O meu Moscato! É pêssego-alfazema. -Entra pela frente.
-Adoro-te. -Adoro-te.
Feliz Juneteenth, meus! A Shanika chegou!
Olá.
-Então, Ally? -Olá!
Como estás?
É bom ver-te. Põe no gelo.
-Onde andaste? -Então?
Perdi-me e o carro não subia a porra da encosta.
-Malta, encontrei o... -Clifton.
Não te via desde...
-Na... -Não sei, minha.
-Na... -Escola.
-Escola! -Escola!
-Isso. -Sim.
-Boa! -Sim.
-Bem-vindo. -Muito obrigado.
O convite também me surpreendeu.
Alguém tem um carregador de Android?
Já te tinha dito que não.
Bom, não se pode ganhar todas.
-Obrigado pelo convite. -A Lisa?
Não se mocaram sem mim.
Se o tiverem feito... Como é, Lis?
Cheiras a pila! O que andaste a mamar?
Andaste a mamar ali.
Também me cheirou a pila.
Ena, a Lisa é a miúda nova de quem me tinhas falado?
Faz-se silêncio e todos olham para mim?
É a minha fama?
Algo acontece e esperam que eu reaja?
Nem estou zangado, juro.
-Lis, quero ficar como ele. -Venha a festa.
-Devemos beber shots, certo? -Sim!
Vamos a mais coças nas Espadas.
Que conversa é essa?
Por favor, levaste coça toda a noite. Certo, Lisa?
Sorte pura. Que não vos suba à cabeça.
-Olá, Dewayne. -Olá.
Meu Deus! Gal, é bom voltar a ver-te.
-Clifton. -Certo.
Meu Deus... Eu sabia. Desculpa. Consumi muitas drogas.
Onde posso pousar?
A Morgan e o Shawn? Mandaram SMS a dizer que chegaram.
Também nos mandaram e disseram que voltavam mais logo.
-Obrigado. -De nada.
-Clifton. -Obrigado.
Pega, meu.
-Um brinde. -Isso!
Neste Juneteenth, quero brindar à liberdade.
À liberdade!
Não nos preocupemos mais com os outros do que connosco.
Uma amiga disse-me que as pessoas crescem.
Não percebi na altura,
mas hoje sei que queria dizer "afastam-se".
E depois morrem.
-Chama-se destino. -Dewayne.
Um brinde aos valores e ao amor-próprio.
Às amizades para toda a vida.
Para toda a vida.
Lindo. Soou muito bem.
Foda-se, King! É açúcar puro!
Chamo-lhe Docinho do King.
-É beber e sentir o docinho. -Mano.
Adoro-te, mas desiste.
Continua nessa merda.
-Vais ter cãibras. -Cala-te.
Vamos ao jogo.
-É o que se quer. -Bora!
Allison e Lisa contra mim e o Nnamdi.
-Posso jogar? -Sabes?
Ensinas-me?
Nunca te ensinaram a jogar?
Já joguei, só que...
-Esqueci-me de parte... -King?
Não temos tempo para te ensinar.
Fica a ver.
-Se aprenderes, muito bem, senão... -Claro. Eu fico a ver.
Podes aprender, mas tens de fazer parte de uma equipa.
E são mulheres contra rapazes.
Para aprenderes, terá de ser com os rapazes.
Nem pensar.
Pois.
Aprende com os perdedores.
Isso! Dá-lhe, amiga!
-Aonde vais? -Procurar a caixa de fusíveis.
-Que foi aquilo? -O quê?
-Não vejo. -Era um guaxinim?
Não, era maior.
-Era um urso? -Procurem as luzes.
Concordo com o King, não...
-Um guaxinim tipo urso? -Cala-te.
Não conheço bem a casa.
Está trancada.
Esta também. Porque será?
-Vamos tentar esta. -Também está, mano.
SALA DE JOGOS
-Bom. -Esperem.
-Quem pôs o papel na porta? -Não estava aqui.
"Sala de jogos".
Foi a Morgan e o Shawn. Devem querer assustar-nos.
-Não curti. -Parece uma partida.
-Morgan! -Shawn, parem!
Está trancada, manos... Afinal, não.
Venham.
Que é isto?
Nem pensar.
As luzes acendem quando querem?
-Seja. -Sala de jogos?
Isto é uma festa do calibre da Morgan, não é?
Tem os jogos todos.
-Quadro mágico! Adorava isto! -Olha.
Adoro tabuleiros Ouijas.
Tentei evocar o Gay Coleman e ele não gostou.
Vejam isto. Somos nós, na faculdade.
-Deixa ver-me. -Encontrei o brinco da Morgan.
O quê? São da bisavó. Ela nunca os tira.
Esteve cá.
Estão a ver? É uma partida dela.
-Sim. -The Blackening?
É o Monopólio do Jim Crow?
-Que raio! -Caramba.
-Este jogo tem má energia. -Não, obrigado.
-A Morgan não fazia idiotices destas. -Pois não.
King,
acho que isto é teu.
Uma coroa. Faz sentido.
-Uma carteira. Faz sentido... -Nnamdi.
-Uma pirâmide? -Porque vens de África.
Shanika.
-Uma garrafa? -Porque és uma bêbeda.
Espera, fizeram um para cada?
Sim, pelos vistos.
Não! Então?
Viemos cá curtir e jogar jogos e é o que estou a fazer.
Isto é obra da Morgan. Sem stresse. Vamos jogar.
Concordo. Estão a cair, mas eu vou ganhar.
Já te topei, Morgan. Vamos jogar.
Está bem.
-Vamos a isto. -Vamos a isto.
A pergunta é: como se joga?
Pergunta ao racistazinho.
-Tira uma carta e salva a Morgan. -Não!
Que raio! "Salva a Morgan"?
-Está trancada. -Não tem graça.
Isso deixa-me nervoso e faz-me vomitar.
-Sai, King. -Empurra.
Está trancada?
Tu é que não consegues abrir, basta...
Tentaste empurrar? Devias.
-Bate-lhe uma. Isso. -Meu, mata-te.
-Está trancada. -Veem? Eu disse!
É por isso...
-Vou-me passar. -Calma, vamos perceber o que se passa.
Espera, o que...
-Não! Deus! -É a Morgan?
-Morgan, não. -Meu Deus!
Temos de fugir.
Morgan, meu Deus!
Allison, fecha a matraca!
Desculpa.
Lisa, Nnamdi, Allison, Dewayne, Shanika, King, Clifton.
Disse os nossos nomes. Esta merda é pessoal.
-Como é que faz isto? -As regras são simples.
Uma resposta certa, andam uma casa.
Dez respostas corretas, ela vive e todos estão livres.
Uma resposta errada, ela morre.
Meu Deus! Está alguém com ela!
Se recusarem jogar, morrem, como o Shawn.
-Merda! -Shawn! Não!
-Meu Deus! -Foda-se.
-Porra. -E agora?
Pessoal, também estou com medo, mas a voz foi muito clara.
Temos a oportunidade de salvar a Morgan. Vamos jogar?
Vamos começar?
Acho que temos de jogar.
Tira uma carta.
"Primeira pergunta. Quem é Sojourner Truth?
"A: um abolicionista e ativista?
"B: um empreendedor?
"C: Harriet Tubman? Acerta ou morres."
-A sério? -Um teste de história de raça negra?
Porquê este jogo? Se é para matar, mate.
Cala-te.
Responde à pergunta. A, claro.
Muito bem. Um ponto.
-Então? Avança todos os peões. -Desculpa.
Tira uma carta.
"Quantas temporadas passou a tia Viv negra
"em O Príncipe de Bel-Air até ser substituída pela tia clara?
"Acerta ou morres."
A Tyra apareceu na faculdade.
-A Ashley começou a cantar. -Eu sei.
Estamos bem.
O Nicky apareceu na 4.ª temporada e já era a clara.
Teve de ser antes.
-A terceira. -De certeza?
Sim, meu. É a terceira.
-Está certo. -Estamos em alta, equipa!
Estamos a avançar a todo o gás.
-Vá. -Vamos.
"O que é a NAACP?
"A: Associação dos Escarumbas."
-Meu Deus, que ofensivo! -Associação de pessoas de cor.
-Toma! -Está certo. Escolhe outra carta.
"Todos os negros devem conhecer o hino, Lift Every Voice and Sing.
"Todos sabem o primeiro verso. Canta o segundo ou vais sofrer."
Só sei o primeiro, meu.
Eu iria inventar.
Eu sei o juramento.
O hino tem uns 14 versos.
Cantem alguma coisa.
É isso?
-Está certo. -Boa!
-Meu! -Lindo!
-Fogo! -Adoro.
-Al, foi lindo. -Aceito o elogio.
Estilo, a máscara de gás e um pacemaker.
-São 15 invenções de negros, certo? -Está certo.
-Pronto. -Tira uma carta.
Vá!
"Na One Mic, do Nas, subtrai o número de ganzas,
"folhas e canetas que o Nas precisa..."
-Diz-se Nas. -Nas.
"... Nas precisa do número de disparos ao grupo."
Eu? Vão morrer se contam comigo.
Esperem, eu sei esta.
Uma ganza, uma folha, uma caneta.
-Certo. Três. -Sim.
E duas Glocks, que dá 16, o que dá 32.
"Jesus tinha 33, 6 atingiram o grupo, 27 atingiram-te."
E 27 menos três dá 24. É 24.
-Mesmo? -Mesmo!
Está certo.
Boa.
E gosto das tuas contas. Tira outra carta.
"Cinco negros que entraram na série Friends."
É rasteira, certo?
Devia saber, mas via mais Becker.
Não olhem para mim. Nunca vi.
Mas sei que a Aisha Tyler entrou. Andou com o Joey e o Ross. Uma.
Também nunca vi, mas sei que a Gabrielle Union entrou.
Também andou com o Joey e o Ross.
Essa é dos brancos de Nova Iorque?
-Sim, do sofá. -Também não vi.
-O Craig Robinson entrou. -O Sr. Moseby. Chefe do Chandler.
-Phill Lewis. -Quatro.
-Mas todos viram? -Falta um!
O tempo está a acabar.
A Viv escura foi chefe do Chandler. Eram muito aleatórios nessa série.
-Sempre viram? -Como se chamava ela?
Janet Hubert.
Isso!
Eu acredito em ti!
Errado. A resposta correta era: "Não sei, não vejo essa série.
"Vejo Living Single."
Não perguntaste isso.
-Bolas! -Não!
Socorro! Ajudem-me, por favor!
Aquilo está preso à cabeça?
-Morgan, não. -Vai tirar-lhe o escalpe.
Merda!
Gaja, boa peruca! Agora sai daí!
Não! Não!
Luta pela tua vida!
Morgan, sai já daí!
Temos de sair daqui.
-Nnamdi, ajuda-me. -Vamos mandá-la abaixo.
Mas... Foda-se. Está aberta.
Está aberta? Vamos sair! Vamos!
Vamos, Clifton.
-Ninguém morre hoje. -Sai da minha frente, gaja.
Vejam as portas.
Trancada! Alguém parta a janela.
Sim, parte.
Saiam. Baixem-se.
-Foda-se! -Que vidro é aquele?
-Parece uma prisão. -Meu Deus!
Pessoal.
Os nossos carros.
Morgan.
Por favor! Abram a porta!
Está na cave!
-Depressa! -Estamos a ir, Morgan!
Aguenta, Morgan!
Aguenta. Vamos tirar-te daí.
Deixa-me tentar.
-Puxem! -Morgan, ele está atrás de ti!
-Está atrás de ti! -Está atrás dela!
Está mesmo atrás! Está atrás de ti!
-Não, por favor! -Está a subir.
Está a subir as escadas.
-Despacha-te! -Está a subir! Cuidado!
-Vou vomitar. -Vou vomitar.
Vou vomitar.
-Mexam-se! -Mexam...
Mexam-se!
King, aonde vais? Preciso de ajuda.
Estamos aqui, Morgan.
-Tens uma arma? -Eu sabia!
-Isso é preconceito. -Porque não usaste antes?
Contra a televisão, meu? Sai da frente.
Para trás, Morgan! Vou apontar para a fechadura.
-Estão aos tiros? -Morgan.
-Viram algo? -Queres os meus óculos?
Morgan! Aguenta. Vamos buscar-te.
Estamos aqui. Vamos tirar-te daí.
Morgan!
Experimenta pelo apelido.
Morgan!
Tira, tira...
-Foda-se! -Mas alguém me ajuda, caralho?
Está bem!
-Merda! -Meu Deus!
-Apanhei-o? -Pareces o Rei Artur.
Atingiu-me no ombro. Tirem-me esta merda.
Lisa, uma faca.
-Esta é grande. -Allison, tens de tirar.
Eu não tiro. Tira tu.
Espera. Está bem.
Esta é boa. Toma, toma.
-Dá-lhe! -Eu?
Sim, tu, gaja. Dá cá isso.
Volta a pôr, volta a pôr!
Estás bem?
-Estão bem? -Eu dei-lhe.
-Acabou. -Todos no chão!
Fiquem no chão!
Ele desapareceu.
-Vamos. -Para a sala de jogos.
Meu Deus, vamos! Não! Espera, Nnamdi! Temos de levar o King!
-Anda. -Merda.
-Vão. -Estou bem.
Foda-se, foda-se.
Tira-me isto.
-Não sei. -Ouve!
-O quê? -Tira-me isto!
-Allison, tira-lhe a seta! -Está bem!
Quando disser "três". Um, dois...
-Merda! -Merda!
-Vá lá! -O que te aconteceu, Allison?
Má notícia. Voltou a trancar-nos.
-O quê? -Trancou-nos!
-Que raio! -Meu Deus! King! King!
-Meu Deus, morreu! -Foda-se, estava só a descansar!
Porra! Vai falando.
Precisamos de um plano. Se o assassino voltar, mata-nos.
-Como é que foi isto? -Estava a tentar ajudar.
Precisa de uma ligadura.
Caramba.
Alguém tem analgésicos?
-Merda! -Pensem!
-Há brancos que nos queiram matar? -Talvez todos.
Um ameaçou-me ontem.
-Quem? -Sei lá, um estranho do Twitter.
Estava lixado, porque o jingle da O'Reilly era mais relevante que o hino nacional.
Tens a tua razão.
-O'Reilly -Peças de Automóvel
-Bom jingle. -Tira uma carta.
-Não tiramos mais, pá. -Não?
O desfecho depende da vossa participação.
-Qual é a tua? -Temos de acabar o jogo.
-Não temos! -Sugiro que tires uma carta.
Tu ouviste-o. Tira uma carta.
"Na tua situação,
"o negro morre sempre primeiro.
"Poupar-vos-ei se sacrificares a pessoa que consideras mais negra."
A mais negra?
"Escolhe alguém. Joga, ou morrem. Tens dois minutos."
Não vamos jogar mais nada. Acabou.
Tens dois minutos para decidir.
Nem faz sentido. É muito subjetivo.
A Shanika diz bué "meu".
-Meu! -Veem?
Alguém tem de ser ou acabamos como eles.
Ninguém deve julgar ninguém.
É bom que não opines quanto ao mais negro, Nnamdi.
Porquê?
Porque és africano, Nnamdi.
É como se fosses o negro original.
Lamento, fofo, mas és o mais negro.
Sou de Oakland e o meu pai é sul-africano.
Townbiz, Raider Nation, Go A's, Michael B. Jordan, Fruitvale Station.
-Só faz de ti mais negro. -Se há quem seja mais aqui...
... é ali a Angela Rye da diáspora.
-A sério, Nnamdi? -Sim!
Então, é assim?
Sempre que fazem uma piada, é Allison branca para aqui e para ali.
Agora, quando dá jeito, a Allison já é a mais negra?
-Nem mais. -Nem pensar, meu!
Sabes, se é para jogar isto,
o meu pai é bem branco, pelo que eu não sou de certeza.
-King? -King?
Sim, King.
Tens arma e és rufia.
Já fui. Mudei de vida. E sou casado com uma branca.
-Não ajuda. -Sim, vou-me calar.
-Noventa segundos. -Assim não vamos lá.
Vou precisar de terapia!
E o Dewayne?
Está calada. Não ouviste o que eu disse?
Terapia. Os negros não fazem terapia.
Os negros, aos poucos, estão a zelar pela saúde mental.
O caralho! A sério, é do caralho. Evoluímos imenso. É lindo.
-Sim. -Verdade.
Mas não me podem escolher!
-Sou gay. -E pronto.
Como a minha família homofóbica diz: "Gay é um branco enrolado em picha."
-E, hoje, concordo. -Em picha?
Setenta segundos.
-Temos de escolher alguém. -Não podemos!
E o Clifton?
Sim, porque não o fracote?
Estás aí calado, mas não foste convidado e vieste na mesma.
-É muito negro. -Bué mesmo.
Mas, eu fui convidado pela Morgan.
-Como? -Sessenta segundos.
A Morgan convidou-me pela Net.
-Posso provar que não sou o mais negro. -Prova!
-Nunca vi Friday. -Que raio!
Pensava que Black Twitter era um tempero.
-Prefiro Jimmy Fallon sem The Roots. -Isso é grave.
A Beyoncé no Super Bowl fez-me sentir inseguro.
A mim também.
Votei no Trump.
O quê?
Duas vezes.
Não! Não! Não!
Tira as mãos... Não!
Temos um minuto, querem matar-nos e discutir só vai facilitar.
Precisamos de um plano.
Os nossos antepasasdos não morreram para que nos abandonássemos,
aos nossos valores e raízes negras perante a adversidade.
Não acabas de fazer um monólogo dramático
sabendo que só tínhamos um minuto.
-O tempo já quase acabou. -Falas tanto quanto eu. Foda-se.
Vinte segundos.
É só escolher alguém.
E desculpa, Clifton, mas pelas idiotices que disseste, és tu.
-Não! -Também voto em ti.
-Não. -Allison?
Eu voto no Clifton.
-King? -Este gajo.
Amor.
Não tenho alternativa. Escolho o Clifton.
-Dewayne? -Cinco segundos.
Lamento imenso, Clifton.
Voto em ti.
-Acabou o tempo. -Caramba.
Pensei que havia uma ligação.
Se tivessem cabecinha, saberiam que era o que o jogo queria.
Todos virados uns contra os outros. Como animais.
Deram-lhe o que queria.
-Está bem. -Meu!
Todas as vidas contam.
-Não me pareceu bem. -Eu vou buscá-lo.
Novamente trancada.
Curtes Jogos da Fome?
Adoro os livros, mas vai na volta nem lês.
Talvez possamos falar sobre isto. Raios.
Foda-se.
Meu Deus!
Não.
Convenhamos, ele votou no Trump.
-Duas vezes. -Meu Deus! Acabou?
-Violaram as regras. -Faltou o Clifton votar.
-Espaço revogado. -O quê?
Não há como ganhar.
-Não! -Podem salvar-se.
Já não jogo mais.
Têm de se salvar, salvar...
-Então, não querem jogar? -Recusamos. Acabaram os jogos.
Vão, automaticamente, a morte súbita.
-Súbita? -O quê?
As regras são simples. Sobreviver. A porta da sala de jogos está aberta.
Têm três minutos de segurança até abrir o resto das portas da casa.
Terão mais hipóteses dentro ou fora?
Escolham ou sofram as consequências.
-Odeio a voz deste caralho. -Três minutos.
Que fazemos?
Como assim?
Não fico nesta ratoeira.
-Temos é de bazar. -Para ele nos atacar lá fora?
O Clifton tinha razão. Este jogo tem regras.
E, sejam quais forem, regem-se por elas, sim?
Se só temos três minutos...
-Corram. -Sim.
Há espaço lá fora.
-Aqui somos alvos fáceis. -Não serei caçada no bosque pelo louco!
Concordo. Temos de arriscar.
Corremos o bosque e chegamos à estrada.
-Conseguindo, safamo-nos. -Que filmes viste? Burro!
-Meu, não vi filmes nenhuns. -Estou a tentar salvar a minha dama!
-Amo-te! Porque gritas? -Isto não ajuda.
Vamos buscar armas.
-Está bem. -Estão a gozar?
-Foda-se. -Isto é a gozar?
-Alguém me ajuda? -Desculpa lá, mano.
Entrem na cozinha e procurem. Merda.
-Procurem armas. -Coisas que sejam afiadas.
-Toma isto. -Obrigada.
Espera. Piripíri? Para quê? Cozinhar?
Não há mais facas.
Um candelabro? Isto é o Cluedo?
Caluda. Isto mata. E tu? Vais deixar-lhe o rabo tenro?
É metal. Isso é plástico.
Sempre tem peso, grossura.
Shanika, preciso de analgésicos.
Eu trato de ti. Toma.
-É Adderall. -O quê?
É Adderall.
EFEITOS SECUNDÁRIOS: ESTIMULA ATIVIDADE MOTORA, ATENÇÃO
-Deste-lhe isto? -Sim.
Preciso de outra coisa.
Toma isto. Vicodin.
-Fui. -O quê?
-Devias morrer. -Não é esse filme.
Vamos, antes que passe.
Estás doido? Olha para ti.
-Já levei um tiro. -Dois!
No mesmo sítio. Um só buraco.
Doeu, mas consigo correr.
Está bem, podes vir, mas não te pegamos.
-Está bem. -Está escuro e continuo mocado.
-Não posso sair. -Também fico.
-Lisa! -Eu fico contigo.
Deixa, eu percebo que vás.
-Vai. -Quero ficar e mostrar o meu amor.
Somos "nós".
Está armado em Larenz Tate.
-Agora não, Nnamdi. -Eu curto bué da Nina.
Sabemos o que significa.
-Não te atrevas. -Vou dizer.
Não digas.
-Temos... -Allison.
-Temos... -Meu Deus...
De nos separar.
-Meu Deus! -Porquê?
Ele não se vai dividir.
Eu sabia, mas pensava que era o teu lado branco.
Não é o meu lado branco, Nnamdi.
Sou eu, pessoa inteiramente negra,
por acaso birracial.
O meu lado negro não deve ser contestado só por sugerir
que a separação nos pode manter vivos.
Sim, tens razão, mas o teu lado negro fez as aspas?
-Parece estritamente caucasiano. -Vinte segundos!
-Adoro-te. -Também.
Mantém-te vivo.
Shanika, distribui os comprimidos. São bons.
Não sei quanto tempo temos, mas, se a porta abrir, dá para o bosque.
Não imaginava um psicopata de cara preta quando eu perguntei quem vinha.
Parece o fim do Assalto em LA.
-Odeio isto. É tão triste. -És a minha irmã.
A minha força.
E o meu orgulho.
-Vai correr tudo bem. -Meu Deus!
-Estamos bem. Adeus, pessoal. -Vá.
Devíamos esconder-nos.
Espera.
Não quero ir à cave. Não quero ver a Morgan assim.
Eu também não, amor.
Vou procurar a Morgan.
Não!
-Agora deu-nos para ir a caves escuras? -Obrigada por virem.
Aquilo é um poço? Que casa é esta?
Estou impressionado. O cabrão é maluco.
-Esperem. -A estrada é para ali.
Não, é para ali. Para ali é o lago.
O quê?
-Que estás a fazer? -Espera, estou bué estranha!
Preciso de parar. Vão andando.
Vou sentar-me a pensar no que sinto.
No que sentes? O quê?
Allison, o Adderall deixou-te marada.
Anda. Não vais ficar aqui.
Não, vão.
Preciso que respires comigo.
Inspira, expira.
Há um tarado a caçar-nos como animais.
Não te vais sentar. Vais ser forte.
Tens a Rosa Parks na blusa. Achas que ela se sentava?
-Foi o que ela fez. -Cala-te, caralho! Olha para mim.
Se queres ser alguém e ir a algum lado,
é bom que acordes e...
-Prestes atenção. -Isso.
Agora, mexe esse cu ferido.
Meu Deus!
Digam-me que é o Docinho do King.
Ambos sabemos o que é.
Está bem.
-Vai. Vai. Merda. -Olha, vai tu.
Está bem, mas onde está a Morgan?
Deixa ver se percebo o esquema, antes que ele volte.
Meu Deus! Há câmaras por toda a casa!
Ele esteve sempre a vigiar-nos.
Pessoal, olhem.
Julgava-nos acima da linha Mason-Dixon.
Que foi aquilo? A sério?
Claro que tinha de começar por ir atrás dos mais escuros.
-Temos de ir para cima. -A sério?
Está bem.
Foda-se! Não! Fomos para o lado errado. Vês? Allison, eu disse-te. Allison.
Allison! Foda-se, aonde foi?
Deve estar mocada. Não a censuro. Quero o mesmo.
Não, King. Tu ficas comigo. Estou a ver casas lá ao fundo.
Vou atravessar a nado. Não vão dar por nada.
-Devem achar que não sabemos nadar. -Eu não sei.
-Belo estereótipo. -Sabes que mais?
Mete esse cu privilegiado na água. Eu vou subir a esta árvore. Dá sinal.
Consegues, sequer?
Escapei à bófia, evitei balas e saltei portões. Isto é fácil.
-Merda. -Que vergonha!
-Ajuda-me, porra. -Vá lá.
Não me metas o dedo no cu.
-Não estava aberta? -Caguei. Vai já abaixo.
-Preparados? -Sim.
-Sai. Eu vou primeiro. Pronto. -Pronto.
Vamos lá.
-Já te percebi. -Mas isto é uma dança ou quê?
-Esperem. -Vamos a isto.
-Um, dois... -Um, dois...
-Ouvi gritos. Estão bem? -Guarda florestal White? É o senhor?
-Em carne e osso. -Merda. É bom ou mau?
Esperem. Será de confiança?
-Sem ofensa. -Eu sou um dos bons.
Isso dizem todos.
Só o torna mais suspeito.
Podem confiar. A sério.
Seria uma honra ser convidado para a festa, mas não iria.
-Porque não? -A minha presença iria perturbar.
E deixaria de ser um espaço negro.
Boa resposta.
-Convenceu-me. -Aceito.
Vamos baixar as mãos.
-Força. -Ótimo.
Um salvador branco! Querem-nos matar. Ajude-nos.
Mais devagar.
Há um assassino e dois mortos.
-Mortos? -Mortinhos da Silva.
-Os vossos amigos? -Divididos.
-Divididos? São negros! -Olha aí! Menos confiança.
-Abusaste. -Desculpem.
Não pede ajuda?
Calma. Vou pedir.
White chama Base.
White chama Base. Daqui White.
White.
-Devia dar por satélite. -O sinal está a ser bloqueado.
-Daí não termos conseguido ligar. -Tem de acreditar.
Venham comigo.
Entrem, depressa.
Está bem.
Volto já. Tranquem-se, baixem-se e não se preocupem.
Não preocupamos? Não podemos ir?
-Aonde vai? -Aonde é que ele vai?
Os brancos vão sempre aonde não deviam.
O quê?
Estás a mandar-me setas?
Não! Alto!
Não! Está quieto! Quieto!
King! Está quieto!
Quero ver o que fazes sem essa besta.
Então? Então?
Vá.
Foda-se, vais apanhar tantas.
Nem sabes lutar?
-O quê? -Gostas?
Levanta-me esse cu.
Levanta-te. Este é pela Morgan.
Cãibra! Merda.
Não faças mal ao meu... Meu, só podes estar...
Pausa, pausa, pausa!
Foda-se!
Para com isso!
Primeiro, vais ver-me matar o teu amigo.
-Não... -Olha lá!
Otário!
Anda lá tentar!
Vamos a isto, cabra.
Dá-lhe!
Dá uma coça ao gajo! Isso!
Estás a levar uma abada.
Merda.
Meu.
O gajo não ressuscita?
-Não, está morto. -Deste-lhe cabo do canastro.
É o zarolho que vi na loja!
-Vê-lhe os bolsos. -Que raio!
-Espera. Ele tem asma. -Daí aquela respiração.
-Camden Conner. Valley Lane, 555. -É a nossa morada.
Estou mesmo zonzo.
Evito os bosques por cabrões brancos como este.
E têm sempre sapatos cagados.
Espera, o gajo que nos perseguiu na casa tinha botas diferentes.
Lembras-te? Dei uma naifada.
Ou o cabrão mudou de roupa...
Quer dizer que há mais.
-Temos de avisar os outros. -Foda-se.
King!
Ouçam, nós...
Nós podemos safar-nos.
Se ele voltar.
Porque é que ele foi à procura? Podemos ir?
Meu Deus!
Para não pensarmos que é o assassino?
-Foda-se. -Temos de ir.
Chega. Para de carregar no botão.
Parem de mexer na porta!
-Merda. -Merda!
Abram! Acho que não o travei.
Ele vem aí. Deixem-me entrar. Depressa.
Sei o que parece,
mas encontrei a máscara aqui perto.
Foi por isso que vos vim ver. Deixem-me ajudar. Confiem em mim.
-Não. -Deixem-me entrar!
-Somos alvos fáceis. -Devíamos ter confiado.
Ele vai ter de recarregar. Voltamos?
-Não. Para quê? -Qual é a alternativa?
Não sei, não sei. Foda-se!
-Agora! -Vão, vão, vão.
Vamos, vamos, vamos.
Está a disparar.
Fica aí, fica aí.
Vão. Salvem-se.
Vão.
-Não podemos. -Vamos.
Estava a gozar. Merda!
Deixámo-lo lá. E se estiver a sangrar algures?
Ele disse-nos para o deixarmos.
Não foi sentido.
Lis, ouve.
Já percebemos que nem todos vão sobreviver.
-Podíamos. -Vou buscar o meu amigo.
Quem pôs música?
Espera.
Deixaram-me para morrer. Salvei-vos, mas eu que me foda, não é?
-Disseste para irmos. -Não foi sentido.
-Eu bem te disse. -Cala-te! Não tinhas de ir atrás!
Sai! Deixa-me subir.
Quanto tempo devíamos esperar?
-Sei lá. Até de manhã? -Mas o gajo é vampiro?
-Porquê de manhã? -Há luz e mete menos medo.
Faz sentido.
Desculpa, mas não é todos os dias que se toma decisões de vida ou morte.
Bom saber que, para mim, é morte.
Qual é o teu problema? Tens estado sempre de trombas.
Diz logo. Nada melhor que o presente.
Errado. Há melhor e não é agora.
Sempre te consolei quando te magoaram.
Nunca te pedi. Foi uma escolha tua.
Foda-se.
Meu Deus! A Keke Palmer partilhou o meu tweet!
Calma, calma, calma.
-Tens calma? -Estou a tentar!
Merda.
Cucu.
Merda.
Vou preso.
Estás bem? O gajo deu-te a valer!
-Como sabias fazer aquilo? -Era uma arma exclusivamente branca.
Sempre a subestimar-me. Foi por isso que me deixaram.
Foi por isso que não te contei do Nnamdi.
Não queria toxicidade.
-Não, não me contaste por vergonha. -Vergonha?
Usas a minha amizade para substituir outros ou recuperar,
quando acabam, por ser seguro.
Tu sabias que estaria presente! Que perda de tempo!
Olha para ti: já tens homem, casa e eu volto a levar um chuto no cu.
Nunca me trataste como um amigo, mas sim como um amante gay.
Teres-me deixado e escolhido a ele prova isso mesmo.
-Boa pontaria. -Foi a última seta.
-Vais pagar por essa, puta. -Eu protejo-te, amiga. Olha!
Escolheste a gaja certa. Esta é pela Morgan e o Shawn.
-Pelo King. -No cu.
-Toma. -Carlton.
-Clifton. -Porque são sempre as negras a salvar?
-Dá-lhe. -Estou cansada! Cansada, caralho!
-Daí ter casado com uma branca. -Cabrão de merda!
Estás... não é preciso...
-Morreu. -Já passou.
Lisa.
Há bocado, disseste alguma coisa das minhas armas?
-Não. Nnamdi? -Não, nem pensar.
Olha.
Sim.
Talvez tenha ficado nervosa
quando percebi o meu papel no que correu mal connosco.
Desculpa não te ter dito que nós tínhamos voltado.
-Adoro-te, sim? -Também te adoro.
Tens a cara cheia de tripas.
Desculpa ter-te pressionado para assumires um compromisso.
Tive medo de, ao esperar...
... fazer merda. Eu amo-te, sim?
Dewayne, também te peço desculpa. Não estive bem na faculdade. Desculpa.
A sério? Agora? Ainda não se entenderam?
Porque interrompeste o pedido de desculpa a mim?
Há outro assassino no bosque, que matámos, é o que estava a tentar dizer.
Não sabia.
Sim, vamos saber quem é este cabrão.
Não consigo. Dewayne, vê-lhe os bolsos.
Tu consegues.
-Decidam-se! -Eu faço! Foda-se!
CLASSE C CONNOR, CLIVE L
Clive Connor.
Parece o outro que vimos no bosque.
Quem são estes gajos?
Encontrámos esta merda no outro. Lê.
-Merda. -São gémeos.
Também tinha isto.
-Não entendo. -Alguém lhes pagou.
Sim, parece ser o caso.
Tem as nossas iniciais.
Alguém pagou a estes gémeos para nos matar.
-É isso? -Só isto?
Mil dólares! Até me ofende! Meu Deus...
-Temos de bazar. -Não, eu não saio.
Olhem, e se ficarmos aqui? Têm de vir pelo guarda florestal White.
Falta saber da Morgan e do Shawn.
Sim, ainda podem estar lá em baixo.
Havia toda uma central. Monitores e tudo. Podemos pedir ajuda.
-Isso é muito branco. -Já nos provámos o suficiente.
Se houver alguém, damos conta.
Olhem, vou ficar aqui.
Vigiar com os meus olhos. Esperem.
-Desculpa. -Quando descerem, levem isto.
-Podem precisar. -Obrigado.
Qual é a dela?
-É o Adderall. -Tomei Adderall?
-Não tomaste nada. -Está bem.
Parem de gritar! Parem! Parem!
Muito bem.
Meu Deus!
Foda-se.
Estão sempre a trancar as portas.
Quando as destrancamos, devíamos deixá-las abertas.
Certo. Boa ideia. Certo.
Vou só... preciso disto.
Lisa, ele tem um bilhete.
Meu Deus!
-Diz: "Estás mais quente." -Pobre Clifton.
"Acidente mata Lateesha Paine, 29 anos."
-O quê? -"Um detido, Clifton Franklin James.
"Conduzia sob influência de álcool. James será acusado de homicídio."
Que tinha ele que ver com isto?
Foda-se!
Que caralho!
Meu Deus!
Não!
Enchi esta cave de explosivos.
Basta um movimento e pum!
Se não se importarem, quero privacidade.
Espera! Não! Foda-se!
King. Merda! King! Eles trancaram-nos!
Pousem as armas.
Agora!
E, grandalhão, chutas isso para este lado?
A besta? Devagarinho.
Muito obrigado.
Pronto. É pesadinha.
Muito bem.
Espera. Clifton, porquê tudo isto?
Adorava poder responder, a sério,
mas, para isso, terão de jogar o meu jogo.
Nem pensar.
Não queres? Também não?
-Calma. -Vá lá.
Primeira pergunta: porquê isto?
Já deviam estar familiarizados com as regras.
Foi uma longa noite. Só respostas certas.
-Não sabemos. -Errado.
-Merda! -Meu Deus!
Foda-se.
Dewayne, a próxima não falha.
Só pergunto mais uma vez.
Primeira pergunta: porquê isto?
-O artigo sobre a rapariga que mataste? -Boa! É isso mesmo, Lis.
Isso mesmo. Muito bem.
Segundo o artigo, esta noite faz dez anos.
Segunda pergunta: que mais aconteceu faz hoje dez anos?
-Foi... -O quê? Vá.
Foi a festa do Juneteenth.
Boa, caralho!
-Lembro-me que bebeste muito. -Certo.
Tentámos dar-te shots, mas só querias jogar Espadas.
Eram jogos a mil dólares e estavam todos loucos.
Sim.
Os cabrões estavam passados.
Estava feliz por estar com pessoas com tinham a mesma aparência que eu.
E, reconheço, nunca fui o melhor dançarino, Dewayne,
o mais cómico, Shanika, ou o melhor traidor, Nnamdi... calminha.
Ou como tu.
-Eu sou advogada. -Parabéns.
Mas se há coisa que adoro são jogos.
Monopólio, xadrez, Quatro em Linha Seja o que for, eu sou brutal, sabem.
Mas se há jogo com que não atino
é o das Espadas.
Ninguém joga às Espadas em Vermont.
Naquela noite, cometi um erro honesto.
Pensava que não tinha mais paus.
Eu lembro-me. Fizeste merda e desististe.
-Pode acontecer. -Não a quem sabe jogar!
-Foi um erro honesto! -Calma.
-Que estás a fazer? -Boa!
-Cabrão. -Clifton? Pensava que tinha morrido.
Afinal joga melhor do que pensávamos.
Foi um erro simples, um erro que não me perdoaram.
Tornou-se um ultimato sobre a minha essência negra.
Gozaram-me e questionaram-me como negro.
-E estragaram-me a vida. -Todos sofrem nas Espadas.
Não te revogaram como negro.
Estás enganada, Lisa. Foi isso mesmo. Essas mesmas palavras. Eu lembro-me.
"Foste revogado como negro."
-Foi o que disseste. -Faz sentido, sabes.
Sentia-me honrado por ser teu amigo
até dizeres o que disseste.
Senti-me envergonhado, rejeitado. E sabes o que fiz?
Pela primeira vez na vida, bebi,
e meti-me no carro para fugir ao gozo.
E só vi a mulher à minha frente
quando o corpo bateu no carro.
Quem controlou as portas quando ele estava connosco?
Estive preso quatro anos.
-Por homicídio involuntário? -Isso é quase um curso, meu!
Sabem, tive alguma inveja
das vidas incríveis que estavam a ter
porque eu deixei de viver a minha por não ser negro que chegue para vocês.
Achei que aqueles gémeos parolos
dariam conta do recado, mas não.
Por alguma razão cobram pouco.
Mas agora vou matar-vos
e desfazer-me dos corpos como a Morgan e o Shawn, no poço.
Meu!
Mesmo.
-Já está. -Boa.
-Foda-se. -Pronto.
Não sei qual é.
Vê lá esse.
Que tal, de uma vez por todas, sabermos quem é o mais negro de vocês?
Vou chamar a esta ronda A Escolha da Sofia Negra.
E lembrem-se: foram vocês que provocaram.
Por instantes, pensei mesmo
que tinham mudado, se calhar,
até me mandarem para a minha morte.
E porquê? Por não ser negro o suficiente?
-Foi mais pelo Trump. -Cala-te!
Lisa, escolhe. Quem é o mais negro?
E lembra-te, a pessoa que escolheres vai morrer.
Não vamos jogar. Vais matar-nos.
-Mata logo. -Caguei.
Devíamos continuar.
Concordo com eles.
-Passaste a noite a enganar-nos. -Sim.
Por isso, seu guaxinim não negro, podes ir levar no cu. Aliás!
-Confias em mim? -Com a minha vida.
-Joga o jogo. -... essa besta.
Levavas um piparote aqui mesmo.
-Eu jogo! -O quê, amor?
Lisa, mudas assim de ideias?
-Eu jogo. -Boa! Por fim, uma jogadora!
Vá, escolhe. Quem é mais negro de todos?
-Escolho a mim mesma. -O quê?
O quê? Não foi isso que eu disse.
Mandei-te escolher um deles. Escolhe! Já!
São as regras, Lisa! Escolhe!
Nnamdi.
-Estás a falar comigo? -Sim.
Bem, não sabia que dava entre homens.
-Mas força. -Bate-lhe por baixo.
O quê?
Bate-lhe por baixo e eu bato-lhe por cima.
Escolhe um deles! Escolhe um! Escolhe um, Lisa!
-Ele está doido. Tens a certeza? -Tenho!
Tu ouviste-me. Eu.
-Está bem. -Recuso jogar o teu jogo.
-Espera! Ouviste? -Sim, cabrão. Ouvi.
Agora é que vão ser elas!
Acabaram de revelar a única vantagem que tinham.
O fator-surpresa. Na boa, Dewayne. É na boa.
Felizmente, ainda tenho o meu.
Não!
-Merda! -Meu Deus!
Não, ele que sangre. Larguem-no! Larguem-no!
-Ele que sangre! Sim? -Vai-te foder.
Lisa, acho que não tens bem noção da gravidade desta situação.
Por isso, vou repetir uma última vez.
Qual dos teus amigos é o mais negro?
Eu...
Duas de cada vez.
Que foi isto?
Tenho... Fiquem aí!
-Filho da... -Não! Meu...
Pausa! Pausa!
-Que raio! -Olha aí a minha orelha! Larga!
Dispara!
-Contra quem? -Ele!
-Dispara! -Quem é ele?
-Dispara! -Está escuro!
-O da esquerda! -O da direita!
O da direita ou o da esquerda?
-Aquele! -Aquele.
-O da esquerda! -O da direita!
-Dewayne, diz algo gay! -Isso ofende-me! Como te atreves?
Já sei!
És gay?
-Espera. -O quê?
Não sei. Não vejo nada.
Boa, caralho! Boa!
-Conseguimos. -Choca!
-Porra! Espera, pá. -Foda-se.
-Isto é que é justiça poética. -Ele não está lá muito bem...
-Dewayne. -Perceberam?
Morreram pessoas, meu.
-Bom pontapé, mano. -Obrigado.
Eu disse que dávamos conta.
-Há uma seta. Está tudo bem. -Desculpa.
Sim.
Conseguimos. Sobrevivemos.
-E agora? -Chamamos a Polícia?
Mas tu... Foda-se!
Agora a sério.
Podemos ligar como gajas brancas.
E quando chegarem à procura delas, virem negros e dispararem? Como é?
Tens razão.
Mais alguma ideia para pedir ajuda sem levar tiros?
Já sei. Sou um génio.
O que nos levou a fazer isto?
Os bombeiros não dão tiros. Veem? É "vencer o sistema".
Sei que estou mocada, mas mudaste de roupa?
Mudei! Posso aparecer na televisão!
-Como marcador? -Merda.
Dewayne, tinhas razão. Vêm aí.
Legendas: Plint Tradução: Ana Filipa Vieira