- ¡Mierda!
- ¡Ni siquiera lo pienses!
- Whoah, whoah, whoah.
- No queréis hacer esto, chicos.
Te van a encontrar, hombre.
Estás cometiendo un gran error.
No sabes de quién es el dinero que te llevas.
- Claro.
Mío.
Vas a guardar mi dinero.
Vas a mantenerlo a salvo.
Mantén la cabeza baja.
¿Lo tienes?
- De acuerdo.
- Buen chico.
Vámonos de aquí.
- Jefe, Greg está aquí.
- Bien.
- ¿Qué hacen todos estos chicos aquí?
- Fiesta de graduación.
- ¿Baile de graduación?
Tenemos que ir a algún lado y hablar.
- De acuerdo, jefe. - Si.
Ya ves.
Tú sabes que yo sé
durante bastante tiempo los números no cuadran.
Y tú sabes que yo sé
que todo esto es el resultado de que me estas jodiendo.
Así que déjame decirte lo que debo hacer.
Quiero que te quedes con todo lo que has adquirido,
secretamente adquirido, y me iré.
¿Qué te parece?
- ¿Vas a matarme?
- Si.
Te vas a ir ahora.
- Greg, te acompaña a la puerta.
- Hey chica, sabes que te tengo.
- ¿Qué pasa...?
No sabía que tenías que pagar, ¿de acuerdo?
¡Dijo que era un bar abierto!
- Bueno, ahora está cerrado para ti.
Así que, ¿por qué no te largas de aquí?
- ¡Tengo amigos ahí dentro!
Vamos, chicos.
- Hey.
- Les daré un par de dólares si eso es todo lo que quieren.
Hijos de puta.
¿Qué estás haciendo aquí?
- Hola Chance.
Boo.
- ¿Quieres una cerveza o algo?
- No, chico, estoy bien.
- ¿Te importa si cojo una?
- Claro.
Sírvete tú mismo.
¿Dónde está mi dinero, Chance?
- Está ahí arriba.
- Sólo un teléfono.
- ¿Un maldito teléfono?
¿Parece que necesito un maldito teléfono, muchacho?
Quiero mi dinero.
- Lo juro.
Estaba justo donde lo dejé.
No, no.
- Lo siento, chico.
- No.
No!
Mira, te conseguiré el maldito dinero, ¿de acuerdo?
- No debería haber dinero, Chance.
Deberías tenerlo.
Y tú no lo tienes, joder.
- Maldita sea.
Te conseguiré el dinero, lo prometo.
- ¿Como coño un chico como tú
va a conseguir ese tipo de dinero?
- Escucha.
Sabes, eres un chico estúpido, Chance.
Ese licor en tu barriga,
eso es tu único amigo.
- Espera.
No tienes que hacerlo.
- Shhh.
- ¿Crees que podría haberlo encontrado?
- ¿A quién le importa?
Vámonos!
- Jefe.
- Si.
¿Qué noticias tienes para mí?
- Te he encontrado un nuevo proveedor.
¿Puedes reunirte con ella esta noche?
- Tengo que limpiar mi casa
después de que el hijo del vecino viniera y lo ensuciara.
Y luego, ¿qué tal si me reúno con ella mañana?
- Lo arreglaré por ti.
- Genial. - De acuerdo.
- Lo mismo digo, jefe.
- ¿Lo tienes?
- A ver si lo entiendo.
- Sí, hagámoslo, tienes el material.
- Nos vemos esta noche, perros.
Tengo que hacer este negocio y todo eso.
Si.
¿Qué pasa, jefe? ¿Qué necesitas?
- Algunos tiros.
- Tengo mundanos, ¿qué necesitas?
- ¡Detente, hijo de puta!
¡De rodillas!
Tiene derecho a permanecer en silencio.
Detective Munce.
¿Quién te quería muerto, chico?
- Swilley.
- Frank
Este tipo dice que te ha estado buscando.
Es de la ciudad.
- Sr. Wilson, soy el detective Munce.
No es un hombre fácil de encontrar, Sr. Wilson.
- A veces, cuando no puedes encontrar a un hombre,
es porque no quiere ser encontrado.
¿Estás aquí para arrestarme?
- No estoy aquí para arrestarte.
Las noticias que tengo son peores que eso.
¿Así que solías ser policía?
He oído historias.
El verdadero azote para tipos duros que hicieron el trabajo.
- Jefe, ese chico Chance,
no vino al trabajo anoche.
- ¿Es ese él?
- Si.
- Lo siento mucho.
Ningún padre debería sobrevivir a su hijo.
- ¿Cómo ha ocurrido?
- Bueno, lo golpearon bastante bien.
Luego le disparó al estilo de una ejecución.
- ¿Quién?
- Aún no tenemos ninguna pista.
Pero estoy en ello.
- Querido Señor, ofrecemos esta oración hoy
en nombre de nuestro ser querido, Chance Wilson.
Llévalo a tu reino contigo.
Te lo pedimos en el nombre del Señor Jesucristo.
Amén.
- ¡Maldita sea!
Frank, lo siento mucho.
- Sabes, debo hacerlo,
debo haber pensado cientos de veces
lo que podría haber hecho de otra manera.
Que no haya salido del pantano.
- Nah.
Era tan testarudo como su padre.
Nunca ibas a detenerlo.
- Discúlpame un segundo.
¿Conocías a mi hijo Chance?
- No lo suficiente.
Yo fui quien lo encontró.
- Frank
Wilson.
Soy el padre de Chance.
- Charlotte.
Lo siento, yo sólo...
- No hay problema.
¿Cómo conoció a mi hijo?
- Trabajo en un casino.
- ¿Nombre del casino?
- No tiene nombre.
- Sin nombre, ¿en serio?
Chance jugaba a las cartas allí?
- Sólo cuando no estaba durmiendo.
Jugar al póquer era su trabajo.
- No he hablado con mi hijo Chance en años.
- Lo sé.
- Gracias por venir.
- Hola.
- Encontré al chico.
Estoy en su complejo de apartamentos ahora mismo.
Investigué un poco,
fue asesinado la otra noche.
- Qué lástima.
Mira debajo de cada roca.
Haz lo necesario para averiguar
quién le hizo esto a ese chico.
Voy a ir a esta obra de caridad ahora.
Qué lástima.
- ¿Qué vas a hacer?
- Necesito que me prestes tu camioneta.
- Sabes, si Molly Ann estuviera viva
no estarías haciendo esto.
- Sí, ya lo sé.
Pero ya conoces a los policías de la ciudad, ¿Swill?
No les importamos una mierda.
- ¿Cuánto tiempo ha pasado desde que disparaste a un hombre, Frank?
- Más de un minuto.
- Bueno, hay una bolsa llena de armas lo que tienes.
¿Para qué es eso?
- Podrías llamarlas tácticas de negociación.
- Mierda.
- Si.
- Jefe, esta es Karina, la nueva proveedora que mencioné.
- Escucha.
Acabamos de deshacernos de un proveedor de toda la vida.
Y bueno, he oído un montón de cosas bonitas
sobre tu familia.
- Mi familia ha estado en el negocio por un tiempo.
Creo que deberías probarnos.
- Bueno, volumen, ¿qué tal volumen?
¿Tienes mucho producto?
- Sabes lo que quieres.
- Muy bien, nena.
- Escucha.
Vamos a tener que hablar de Desmond.
- Mi hijo, otra vez.
- Si.
- Hey.
¿Puedo rellenarlo?
- Si.
- ¿Frank?
Dios, te ves diferente.
- Y por diferente, ¿quieres decir como la mierda?
- Tu hijo.
- Mi hijo.
- ¿Y Molly?
- Moll vivió con ese cáncer durante siete años.
Era su momento.
- Simplemente no me pareció correcto.
- Estoy haciendo esto diferente ahora, Ashley.
Lo hago de la manera correcta.
Estoy descubriendo quién le hizo esto a mi hijo.
Voy a ver cómo se hace justicia.
- Por supuesto.
- ¿Todavía trabajas en la fiscalía?
- No, ahora tengo un consultorio privado.
- ¿Todavía tienes gente en la oficina del fiscal?
- Por supuesto.
- Voy a hablar con un viejo capataz,
a ver si puedo conseguir algo de información.
- Oye, Jinx está en el callejón esperándote.
- Ahí está ese hijo de puta.
¡Mira quién mierda es!
Acabo de salir de prisión.
Tú me pusiste pruebas.
Cumplí tres malditos años.
- Lamento oírlo.
- ¿Qué es eso, hijo de puta?
- Supongo que lo que recuerdo
vendiste algunas drogas sucias
a unos niños y todos murieron de sobredosis.
Y el jurado no te condenó.
- Es un país libre, hijo de puta.
¡Cabrón!
¡Maldita sea, Ethel!
- No hay problemas aquí, hombre.
- ¡Joder!
- La próxima vez que te llame,
me das la información que necesito.
- Vete a la mierda.
- Gracias por nada.
- ¿Qué pasa? - ¿Qué pasa, hermano?
- Guardo el calor aquí. - Si.
Mierda, ¿esa es la pelea?
- Si.
De acuerdo.
Hey.
Oye hermano, mejor que te cuides.
¿Qué es lo que te pasa?
Necesitas algo para relajarte, ¿eh?
- Cierra la boca.
- Hola papi, ¿cómo estás hoy?
- Hola cariño.
- Hey, hombre.
- Dos por una otra vez, ¿eh?
- Jódete. - No te vayas,
maricón.
- ¿Qué coño te pasa, tío?
- A la mierda, maricón.
- Que se joda ese tipo.
¡Vete a la mierda!
- Necesito una habitación.
- Tengo una habitación al final del pasillo.
Te traeré sábanas limpias.
- ¿Qué hay de la habitación de ese chico?
El que fue asesinado.
- ¿Quieres quedarte
en la habitación de un niño asesinado?
- Él es mi hijo.
- Mira, maldita sea, me voy.
¡No puedes detenerme esta vez!
- Tu madre me matará, Chance.
- Sí, bueno, la mía ya está muerta.
Así que ya no puede perdonar una mierda.
- Mira la forma en que hablas de tu madre, chico.
Siempre nos está cuidando.
- Si.
¿Es por eso que nunca tuviste que dejar la botella?
- Esa ciudad te cambiará.
Se meterá en tu sangre como un virus,
y te comerá vivo.
¿Quieres eso?
- Al menos me convertiría en algo.
¿Esto?
Aquí no hay vida.
Lo siento, papá.
Lo siento mucho.
- Está bien.
¿Quieren oír un chiste, salvajes?
¿Bueno?
En serio, te va a gustar este.
Sadie, está en el asilo de ancianos, ¿no?
Tiene demencia.
Lleva este pequeño camisón
y va llama a todas las puertas
de todos los chicos que viven allí
y cuando abren la puerta,
se sube su camisa de dormir
"¡Super coño, súper coño!"
Ella llama a la puerta de Herschel, ¿verdad?
Herschel abre la puerta.
Empieza a levantarse el camisón,
"¡Super coño, súper coño!"
Herschel la mira por un segundo
y él dice: "Yo tomaré la sopa".
"Super Coño".
- Ja, ja, buena.
Alégrate, hombre.
- Eso no está nada mal.
- Oye, cállate, cállate.
- ¿Quién es este?
Intentémoslo de nuevo.
Soy el padre de Chance.
¿Quién es este?
- ¿Quién fue?
- Nadie.
Maldito trato.
- Maldita sea.
Hagan las apuestas finales.
Gracias amigos míos, ahora vamos a darle la vuelta a esto.
- De acuerdo.
Hagan sus apuestas finales.
Muy bien, vamos a girar.
Estoy escribiendo sobre la cárcel de Chance.
Todo lo que sabes de él, necesito saberlo.
- Se metió en un buen lío jugando a las cartas.
Gastó dinero que no tenía todo el tiempo.
- ¿Y sabes de dónde lo sacó?
- Chance no me dijo nada de eso.
Me di cuenta de que se estaba preocupando.
Quienquiera que fuera, empezó a hacer amenazas.
- Vi en el teléfono de Chance
un tipo, Desmond Packard.
- Lo he visto venir un par de veces.
Anda con gente de poca monta.
- ¿Le ganó dinero a ese tipo?
- No me lo quiso decir.
Escucha, me preocupé por él.
Pero no lo conocías.
Quiero decir, pregúntale a cualquiera.
Mencionas el nombre de Chance
y todos tienen una mala historia sobre él.
- ¿Y aún así te quedaste con él?
- Será mejor que vuelva al trabajo.
Me alegro de verte.
- ¿Qué pasa...?
Creo que mis ojos deben estar jugando conmigo.
Odio sonar como un cliché que habla y camina, pero
pensé que estabas muerto.
Mucha confianza en mí, ¿eh?
- ¿Qué estás bebiendo?
- Tomaré un vodka doble.
Necesito algo de información.
- Los viejos hábitos son difíciles de erradicar.
- Su nombre es Desmond Packard.
- Packard, ¿eh? - Si.
- Es el hijo de Augustino Finn Adair.
Sí, era el bastardo de una mujer
que parece que Finn la embarazó.
Todavía se hace llamar por su apellido.
Ahora, desde que ella murió, supongo que el chico
quería ir a trabajar con su padre.
Y ya sabes, Finn, siempre está buscando
por una mano amiga leal, así que aceptó.
Y le mostró las maneras como sólo él podía hacerlo.
- ¿Jugando a las cartas?
- Dirige una partida de cartas una vez a la semana.
La casa siempre gana.
- ¿Puedes ayudarme a encontrarlos?
- Pasa el rato en el Razor Room
todos los jueves por la noche.
Un club de mierda en el lado oeste.
¿No estarás pensando en entrar ahí
como si fueras Harry el Sucio o algo así,
¿Es usted Frank Wilson?
Porque con tu reputación,
sería tonto de mi parte pensar que no lo harías, ¿verdad?
- Ya no soy policía.
- Una vez policía, siempre es policía.
- ¿Cómo están los números, hombre?
- Como siempre
- ¿Cómo estás, hijo? - Bien, papá.
- De acuerdo.
¿Puedo tomar lo de siempre?
- Sí, señor.
- Dame un minuto, hermano.
- ¿Qué tienes en mente, papá?
- Estaba pensando en la familia.
Esperaba que pudieras abrirte a mí
y hablar conmigo.
No me gusta hablar mucho de mí mismo.
Pero parece que
he hecho todo lo que he podido por ti.
Sabes que te quiero, hijo.
Y yo me pondría delante de una maldita bala
si tuviera que hacerlo.
Pero no puedo enseñarte si no me escuchas.
- Yo escucho.
- En lugar de ser estúpido y arrogante,
y pensando que eres más inteligente que los demás,
Quería intentar rogarte por última vez
para actuar correctamente.
- Siempre te he respetado, papá.
- Bueno, tenemos una forma diferente
de vivir una vida.
Así que voy a decir esto una vez más.
Realmente, realmente, consideraría muy positivamente
deshacerte de tus amigos criminales,
tratando a la gente como quieres que te traten a ti,
traer algo bueno a esta vida.
Porque ahora estamos en la encrucijada
y si tomas las decisiones equivocadas,
vas a joder al resto de tu familia,
vas a terminar con tu propia vida.
- No he hecho nada malo, papá.
- ¿Tienes algo que decirme?
- No, señor.
No tengo nada que decir.
- ¿No tienes nada?
- No.
Nada de nada.
- ¿Puedo ayudarle en algo?
- Si.
- ¿Buscas algo en particular?
- Desmond.
Packard.
- ¿Necesitas algo?
- Hey, cariño.
¿Por qué no te sientas aquí?
- Eso es, nena.
- Si?
- Este policía quiere hablar.
- ¿Quién coño eres tú?
- Desmond Packard.
- Uno y único, chico.
- ¿Tienes algún problema?
- No.
¿Tienes un minuto?
- Habla.
- Bueno, mucho ruido aquí para mis viejos oídos.
- No necesitas policías aquí.
- Gracias, Terrence.
Vámonos de aquí.
Diviértete, papá tiene que trabajar.
Quédate.
No eres de por aquí, ¿verdad?
- No.
- ¿De qué mierda quieres hablar?
- Creo que conoces a mi hijo Chance.
- No, no me suena.
- Es raro, porque,
encontré su teléfono y
el último número al que se llamó fue
un tipo llamado Desmond.
- Mucha gente tiene mi número.
- Bueno, Sr. Popularidad, ¿eh?
- Si.
Soy una especie de gran cosa.
- Hey, Sr. Popular
¿Mataste a mi hijo?
- No sé de dónde eres.
Pero deberías volver lo más rápido posible.
Ahora mismo estás en mi ciudad.
Y hay una buena posibilidad de que salgas lastimado.
O incluso asesinado.
¡Hijo de puta!
- Gracias por el arma.
- ¡Vete a la mierda, hombre!
¡Vete a la mierda!
- ¿Qué te pasa, viejo?
¿Qué pasa?
¿Qué mierda?
- ¿Qué es esto? - Es una pistola.
Mira si coincide con la balística
la bala sacada del cuerpo de Chance.
- Mira, ya no eres policía.
No puedes seguir corriendo por aquí actuando como tal.
- Sólo saca la maldita balística, por favor.
- ¿Por qué dejaste la policía?
- La mejor pregunta es ¿por qué me uní en primer lugar?
Y la respuesta a eso es que no tengo ni puta idea.
Comprueba la balística.
- Me llamaste.
¿Qué es lo que quieres?
Me preguntaba.
¿Te han pegado últimamente?
- Vete a la mierda. - ¡Vete a la mierda!
Me pregunto cómo la consiguió.
- Entonces no lo hagas.
- El tipo solía ser policía.
Me pidió que le hiciera una prueba de balística.
- Dámela.
- No tan rápido.
Quiero decir que podría entregarla.
Esta prueba te daría 30 años.
Si fuera tú, me desharía de él
antes de que alguien más aparezca
y te lo quite.
- ¿Algo más, detective?
- Si.
Tengo el presentimiento de que este tipo no va a descansar
hasta que consiga justicia para su hijo.
- Sí, lo que sea.
Los chicos y yo nos ocuparnos de él.
- Bueno, tú y los chicos tendréis que saber
dónde está.
- Odio a los policías.
- Hola.
- Finn.
El chico está en un montón de problemas.
- ¿Seguro?
- Mató al hijo de un policía.
- ¿En serio?
Déjame hablar con mi gente.
Y me pondré en contacto contigo aquí.
Hasta luego, genial.
- Hey, hombre.
Escuché lo que dijiste después de que me pegaras.
Tengo una historia que podría interesarte.
Es en un bar de striptease, sobre una chica llamada Charlotte.
Sí, estaba buscando comprar algo de peso,
mucho de eso.
Hey, hombre.
¡Hey!
¿Estamos en paz, tío?
¿Qué mierda?
- Charlotte.
- Sr. ¿Wilson?
¿Cómo sabes dónde viven mis padres?
- Los viejos hábitos son difíciles de erradicar.
Bonito lugar.
¿Tienes un minuto?
- ¿De qué quería hablar, Sr.Wilson?
- Tú tomaste ese dinero.
Ya sabes.
- No fue mi intención.
Amaba a Chance.
- Bueno.
Tu avaricia hizo que lo mataran.
- No quería que esto pasara.
Ya sabes lo que se siente.
Sólo quería salir de aquí,
dejar este lugar para siempre!
Y esperaba que las cosas se calmaran
pero Chance no quería irse.
Nunca iba a dejar este lugar.
Ni siquiera para mí.
- Bueno, puede estar aquí.
- ¡Espere, por favor!
Tiene que creerme.
Yo lo amaba.
- ¿Lo amabas?
- Yo lo amaba.
- Errores.
Dios sabe que todos los tenemos.
La parte difícil, tienes que vivir con ello.
Para siempre.
Te sugiero que te vayas de la ciudad porque si te encuentro
Me pregunto quién más lo hará.
Buena suerte, Charlotte.
- ¿Qué te ha pasado en la cara?
Mataste a ese chico.
Mataste a ese pobre joven, Chance.
No es que sea tan tonto como para no saberlo.
Intenté que confesaras todo.
- ¿Cómo iba a saberlo?
Es sólo un chico drogadicto.
Es un don nadie.
- ¿Quién coño te crees que estás juzgando
sobre quién debe vivir y quién debe morir?
Todo el mundo es alguien.
Conozco al padre de Chance, Frank Wilson.
Lo conozco muy bien.
Es el policía más sucio que he conocido.
Y era el policía más sucio que tenían en el cuerpo.
Ahora, puede que tenga que averiguar cómo lidiar con esto
porque es el tipo de hombre en el que
o va a tener que morir
o somos uno para morir.
Y no voy a morir por esto.
- Nosotros nos encargaremos de ello.
Sabemos dónde se está quedando.
Le meteré una bala en la cabeza.
- ¿Te encargarás de ello por mí?
- Si. - Si.
Siento que estoy hablando con un niño retrasado.
No hagas nada.
- Se llevó mi arma.
Me hizo esto en la cara.
¿Qué quieres que haga?
- Necesito tiempo para pensar en esto.
Tú no haces nada.
No hagas nada, joder.
- ¡Papá!
¡Papá!
¡Ayúdame!
- Mi esposa me matará si me disparan.
- Yo mismo la convertiré en viuda
si no cierras la puta boca.
- Y si te seguimos, todos muertos.
- ¿Recuerdas esto? - Este imbécil.
De acuerdo.
- Despejado.
- Vamos.
- Despejado.
Entra ahí.
- Tómalo. - ¡Despejado!
Despejado.
- Mierda, no está aquí.
¡Maldita sea!
No está aquí, joder.
- Ahora, ¿dónde coño está?
- No está aquí, así que larguémonos
- Hay que conseguir una pista
y averiguar dónde está este tipo.
Me está cazando en mi propia ciudad.
- ¿Qué mierda es eso?
- ¿Qué mierda?
¡Mi maldito auto!
- ¿Qué pasa, hombre?
- Pensé en pasar a ver cómo estás.
Asegurarme de que estás bien.
- ¿Chequeo de cortesía?
¿No estaría bien, joder?
- Bueno, me enteré del incidente.
- Incidente.
- El incidente con el coche.
- Oí sirenas y cosas así.
¿Qué ha pasado?
- Estaba justo enfrente.
Su coche, en llamas.
- Bueno, mierda.
Por eso lo llaman
parque para forajidos.
- Cierto.
- ¿Ya tienes los resultados de las pruebas?
- ¿Resultados de las pruebas?
- Balística, detective.
- Sí, no.
Sí, eso lleva un tiempo.
Ya sabes, con copias de seguridad y todo eso.
Pero serás el primero en saberlo.
No irás a ninguna parte, ¿verdad?
- Me voy a casa.
- ¿En serio?
- Bueno, aquí ya no hay mierda para mí.
- Cierto.
Llámame en un par de días para ver los resultados.
- Si.
- Así que hablé con la D.I.E.
Muchísimas gracias.
Y tenías razón.
No tienen registro de la bala
o el arma que le diste a Munce.
Quiero decir, ¿qué diablos tiene que ver Munce con esto?
¿Qué vas a hacer?
- Necesito cagar.
Me voy a casa.
- ¿Qué?
- Mira.
Ya me persiguieron una vez.
Probablemente vendrán a por mí de nuevo.
Ahora, si estoy en mi casa,
eso es en defensa propia.
- ¡¿Qué demonios haces en mi casa?!
- ¿Te llamas Swilley?
- Así es como me llaman, sí.
- ¿Dónde está Frank Wilson?
- Mierda.
- No, no, no.
No, espera, espera.
¡No, no, espera, no!
Espera, espera.
- Lo tengo.
- ¿Estás jodidamente seguro?
- Sí, estoy seguro, hombre, salgamos de aquí, vamos.
- Quiero saber si ese hijo de puta está muerto.
- Está muerto, yo lo maté.
- Muy bien, sube al maldito auto.
¡Jódete, cabrón!
- ¡Ayúdenme!
- No se ve muy bien.
- Soy el detective Munce.
Soy del Dpto. de policía.
- Ashley Millet.
- Me encargo de la investigación
que involucra al hijo del Sr. Wilson.
- ¿Qué podemos hacer por usted, detective?
- Bueno, escuché que estaba herido.
Pensé en pasar a hacerle unas preguntas.
- ¿Se ve como si estuviera en un lugar
para responderte a las malditas preguntas?
- ¿Habéis visto algo?
- No.
Oí un disparo de escopeta.
Alguien me ayudó a sacarlo del agua
y llamé al 911.
Nos lo trasladó a este lugar maldito,
en medio de la ciudad.
El último lugar en el que quiere morir en el mundo
si pudiera elegir.
- ¿Tienes idea de quién pudo haber querido hacer esto?
- Pensé que ese era su departamento, Detective.
Claro que podría haber sido cualquiera en estos días.
El mundo se está yendo al infierno en una canasta de mano.
- Cierto.
Bueno, ¿tienes alguna forma de que pueda ponerme en contacto contigo?
- Si.
Aquí tiene.
Sr. Wilson, me llame cuando se despierte.
- De acuerdo, lo hará.
- No me gusta ese tipo.
- ¿Y bien?
¿Todavía respira?
- Apenas.
Está con su maldita rata de pantano.
Dijo que no te vio bien.
Pero obviamente está mintiendo.
Y no están solos.
- Ashley Millet, abogada.
¿Quién es esta puta?
- Parece que tus problemas se multiplican.
Gizmo.
- ¿Gizmo?
- Gremlins, es una maldita película.
Cuidado con eso.
Es un clásico.
- ¿Querías hablar conmigo?
- Estoy cansado de decírtelo una y otra vez.
Y otra vez, la misma maldita cosa.
Y me rompe el corazón, muchacho.
Tener que hablarte así,
eres un hombre adulto.
¿Qué te ha pasado, chico?
Nos tratas a todos así.
Nos pusiste a todos en peligro.
Y cruzas la línea.
Si tuvieras un alma, siento que es irrecuperable.
Lo perdiste el día que mataste a ese chico.
No me importa si tienes que matar a alguien.
Pero no de esa manera.
- Al menos yo hago mis propias matanzas.
Y me gusta.
- Ya no eres mi hijo.
Nunca fuiste un padre de verdad.
Sólo posas como uno.
- Vas a tener que irte ahora.
- Hice lo mejor que pude para ser lo que querías.
- Podrías haberme engañado.
- Nunca es suficiente.
No para ti.
- Tienes poco tiempo, hijo.
Hay gente que viene por ti.
Y no quiero verte morir.
- Si viene por mí,
Voy a matarlo primero.
- Vete de aquí, muchacho.
- Ya lo tienes.
Cuídate las espaldas.
El viejo no tiene lo que hay que tener
para dirigir el negocio.
Necesito que hables con tu proveedor,
planear cómo salir con el nuevo jefe.
- De acuerdo, jefe.
- Hablo en serio, váyase.
Tiene trabajo que hacer.
Esos peces no se atraparán solos.
- ¿Segura?
- Estoy segura.
Ya ha hecho suficiente.
Eres un buen amigo, Swilley.
- Bueno, si vuelve en sí
y si necesitas algo, llámame.
Y quiero decir cualquier cosa, ¿de acuerdo?
- De acuerdo, lo haré.
Cuidaré bien de él.
Adiós.
- Ahora necesito que hagas algo por mí.
Desmond y yo tenemos una cosita
que necesita envío, necesitamos que nos lo envíes.
Ni una palabra al jefe.
Ni siquiera hables de esta conversación.
Con Desmond, ¿entiendes?
- Si el precio es correcto, lo hago.
- Sólo tú y yo, ¿sí?
¿Lo tienes?
¿Te gusta el dinero?
- ¿A quién no?
- El precio será justo.
¿Trato hecho?
- Trato hecho.
- De acuerdo.
- ¿Quieres algo, muchacho?
- Boo.
Tengo que decir que estoy impresionado.
Nunca pensé que dos viejos paletos
serían tan difícil de apagar.
- Si nos lastimas a uno de nosotros, peleas con todos nosotros.
Eso es lo que hace la familia.
- Wow.
¿No es una mierda heroica?
- No, gracias.
- ¿Qué, te preocupa que te mate?
- Nací muriendo, no.
He estado esperando toda mi vida.
Acabas de darme una razón.
- Wow.
Esa es una perspectiva deprimente, viejo.
- No, no si lo usas para
aprovechar al máximo el tiempo que tienes.
- ¿Es eso lo que has estado haciendo aquí?
En esta choza de mierda?
- No esperaría que tu culo de ciudad lo entendiera.
- La mujer.
¿Quién es ella, qué sabe?
- Sólo una vieja amiga de Frank.
Ella no está involucrada en esto.
- ¿Qué hay de ti?
¿Hablaste con la policía?
- La gente de aquí no habla con la policía.
Hay un problema, lo resolvemos nosotros mismos.
Es una especie de tradición.
- Sabes que tengo mis tradiciones.
¿Puedo enseñártelo?
- ¿Vas a dispararme o a aburrirme hasta la muerte?
Tengo a mi familia ahí arriba esperándome.
Allí donde voy a ir.
Así que no necesito escuchar a un niño pequeño
tratando de sonar como un hombre cuando es sólo un pedazo de mierda
envuelto en piel humana.
- Sí, estoy en el bar.
- ¿Bebiendo en el trabajo, detective?
- ¿Conoce a un oficial que no lo haga?
Trabajamos en una de las ciudades más difíciles del país.
- No, es Chicago.
- Me sorprende que tus chicos no se
hayan ocupado de este tipo.
- Sí, mira.
Sabes lo que haces cuando te pica, ¿verdad?
- ¿Rascarlo?
- Lo frotas.
Considéralo una donación de Tino Finn Adair
y Desmond Packard.
Háganlo.
- Pedazo de mierda.
- ¿Quieres otro?
- Sólo dame la botella.
No, sólo dame la botella.
La botella, la botella, yo tomaré la botella.
- Frank
- Si.
Dios mío.
Hey.
¿Estoy en el hospital?
- Si.
- Genial.
¿Dónde está Swilley?
- Está bien, ha vuelto al trabajo.
Estuvo aquí toda la noche.
- Está bien, voy a tener que salir de aquí.
- No, no.
Quédate, tienes que descansar.
Tú te quedas.
Espera un segundo.
Hola?
¿Qué?
- Qué quieres decir con ¿qué?
Necesito que me prestes tu auto otra vez.
- ¿Qué pasó con lo de que sólo querías respuestas?
- Es todo lo que me quedaba, Ash.
- Tienes que dejar de culparte por todo, Frank.
Hasta Swilley te lo diría.
- Swilley ya no está aquí para decirme nada, ¿verdad?
Y dejaré de culparme a mí mismo
cuando deje de ser la causa.
- Frank, tenemos que hablar.
- ¿Hola?
- ¿Señorita Millet?
Este es el Detective Munce.
- Si?
- Estoy buscando al Sr. Wilson.
Fue dado de alta del hospital y tengo los resultados de balística
por la que preguntaba.
- ¿Y qué decía?
- No puedo dar más información por teléfono.
Pero, ¿lo has visto?
¿O tal vez sabes dónde está?
- Es tu día de suerte, estoy aquí.
- ¿Frank?
Escucha.
Sí, tengo los resultados de balística.
Podría estar en el apartamento de Chance en un par de horas.
¿Por qué no nos encontramos allí?
- Nos vemos entonces.
- La oficina del fiscal
dejará el nombre de tu hijo
del informe del robo.
Pero necesitan algo de Augustino Finn.
Es la única manera.
- Si.
Adiós.
- Sólo ten cuidado.
- Te deseo lo mejor, ¿de acuerdo?
¿Cuánto tiempo ha pasado?
- ¿Cuánto tiempo ha pasado, desde qué?
- Desde que te aceptaron, Munce.
Le quité esto a uno de tus chicos
que intentó matarme en el hospital.
- ¿Qué eres, un maldito santo?
¡No actúes como un maldito justo!
- Hijo de puta, nunca me han llamado así.
Si.
He corrompido pruebas, mentido,
matar cabrones, porque sabía que eran culpables.
E hice todo eso para asegurarme de hacer bien mi trabajo.
Esto termina esta noche.
Tú, Desmond, Finn.
De una forma u otra.
- ¡48 mil dólares al año!
Eso es lo que creen que vale mi vida.
Creo que vale un poco más.
Me disparaste.
- Este hijo de puta.
Ya nos hemos ocupado de él. Nos vemos en el almacén.
- Ahora necesito que hagas algo por mí.
Desmond y yo tenemos algo que necesita ser enviado
que necesitamos que nos envíes.
Ni una palabra al jefe.
Ni siquiera hables de esta conversación
con Desmond, ¿entiendes?
- Si el precio es correcto, lo hago.
- Sólo tú y yo, ¿sí?
¿Lo tienes?
¿Te gusta el dinero?
- ¿A quién no?
- El precio será justo, ¿trato?
- Trato hecho.
- ¿Qué mierda es esto?
- Hola, jefe.
- Has estado negociando a mis espaldas
con mi hijo!
- ¿De qué estás hablando?
- ¡Cállate, joder!
¡No me digas ni una puta palabra!
Son los mismos gángsteres que sacaste de la cárcel
y el atraco con el que desapareció mi dinero?
Y luego matan a Chance.
¿Quieren ser un gángster?
Eso es parte de la vida, cabrón.
- Por el otro lado.
Mírame a mí.
- ¿Cómo estás, Frank?
Te he estado esperando.
Estando tú aquí, conozco a mi hijo,
está muerto por tu culpa.
Así que, aquí estamos.
Aquí estamos.
Según lo veo yo, tú mataste a tu hijo.
Lo abandonaste.
Estaba en la calle.
Le di una casa.
Le di un trabajo, le di comida.
Cuando murió, fui yo quien le dije a toda mi gente
quiero hacer lo que sea y todo lo que pueda
para averiguar quién lo hizo
y llevarlos ante la justicia.
Pero no puedo matarte por culpa de mi hijo.
Voy a matarte por lo que eres.
Y lo que eres.
El mundo será mucho mejor sin ti.
Sí, pasa el resto de tu vida en la cárcel
sabiendo que yo te puse ahí.
Augustino Finn interrogado por asesinato de Frank Wilson y Ray Munce
- Espera.
Espera.
Por favor, por favor.
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