UMA SÉRIE NETFLIX
Bem-vindos aos Recursos Humanos.
Como novo colaborador da mais prestigiada organização de relações humanas,
está prestes a embarcar numa incrível aventura.
A vida na Terra pode ser muito complicada
e é por isso que as pessoas precisam de nós.
Os seus clientes humanos ser-lhe-ão atribuídos pelo Tubo.
Saiu-me o Michael Bloomberg? Muito bem.
Terão a oportunidade de trabalhar com criaturas de vários departamentos.
Os vossos colegas de equipa serão Monstros Hormonais…
Que sensual! E ela ainda nem usou as ferramentas!
… Feiticeiros da Vergonha…
Uma mensagem da tua mulher para ires buscar a tua filha à escola.
Queres que eu responda?
… Pinga-Amores…
Meu Deus! O amor da tua vida está a pedir-te em casamento na Torre Eiffel.
… Gatinhas da Depressão…
Querida, o Leonardo DiCaprio ligou.
Quer o seu diamante de sangue de volta.
… Pedras da Lógica…
Jeremy, não precisas de te levantar já.
Prometo-te que vais sair do avião.
… e muitos mais.
Todos vocês são colaboradores essenciais que ajudam os humanos a serem humanos,
sete dias por semana, 52 semanas por ano, mil anos por milénio.
Isto são os Recursos Humanos.
Dúvidas?
Só para ver se percebi. A série é tipo o Big Mouth?
Bem, é um misto de Big Mouth com The Office.
Eu veria isso.
Se o Sr. Pila Cata-Vento não visse, quem veria?
Joe, já te disse que a minha mulher agora só fala nas "energias"?
- Por favor! - Pois é.
Diz que o meu chacra do coração está todo entupido, ou lá o que é.
Tipo, deixa-me mas é ver o hóquei de pénis em paz.
- Grande jogo, ontem. - Bom dia.
Maury, já sabes da nova app de sexo em RV que os humanos curtem?
Que é feito de bater uma em frente a uma pintura a óleo de uma leiteira?
Bons velhos tempos, meus amigos.
Daqui a 20 anos, ninguém vai pinar.
Vocês disseram isso quando as mulheres descobriram os vibradores.
Olha que não sei. Acabou com o pinanço em minha casa.
Maury, que tipo de bolo queres para os teus anos?
Como assim? Não, não faço anos.
Está no calendário do escritório. Não sejas cortes.
Que mania de comer doces nos aniversários. Somos crianças, porra?
Desculpa lá por tentar ser simpática.
Que cabra eu sou, a comprar-te um bolo. Odeio a merda deste emprego.
Becca, vai ter de ficar em repouso no último mês da gravidez.
Fico o caralho!
- Desculpe? - Querida…
Vou defender um caso na segunda
e cago este bebé no banco do júri antes de faltar!
- Ela fá-lo, doutor. - Preciso de outra opção.
Mas não há. Não podemos deixar que as águas rebentem antes do tempo.
Não! E se o bebé não sobreviver?
Ou se nasce com a cabeça pontiaguda e só pode usar gorros de Pai Natal?
Que vida horrível!
Desculpem. Agora, falo eu.
Tirando a fixação do Tito com os gorros, o assunto é muito sério, caralho!
Eu sei! É isso que estou a dizer!
Do ponto de vista da ambição,
como é que a Becca vai chegar a sócia estando em repouso?
Do ponto de vista lógico, não faz sentido. Ninguém na família é hipertenso.
Que interessa essa merda?
Eles nunca mais voltam a pinar
depois de o bebé fazer picadinho da pachacha dela.
Connie, preciso que te acalmes. Emmy, estás a anotar tudo, certo?
Sim. Anotado. Estou a anotar.
"Picadinho de pachacha". Já está.
Não te preocupes, eles vão fazer sexo. Só não vai ser tão frequente nem tão bom.
E o sexo com o Barry já não era muito bom nem frequente, pois não?
"Sou o Barry. Anuncio sempre quando estou prestes a vir-me.
Estou-me a vir! Sou o Barry."
Gosto mais deste Barry do que do verdadeiro.
Ele não é fixe.
Parem com isso! A Becca ama o Barry.
E também vai amar o bebé porque eu estou a fazer o meu trabalho
e preciso que vocês façam o vosso.
- Pois. - Certo.
Isso significa que acabou o kickboxing e o trabalho. Entendido, Petra?
Está bem, pronto. Mas o seu útero delicado ainda consegue rever dossiês, está bem?
Pode mexer a porra dos olhos, certo?
Emmy, vou ser sincera contigo.
As tuas anotações são péssimas, passas o tempo a fazer imitações…
- Interpretações. - A fazer inquéritos…
Mas todos adoram o meu quadro do "Preferias".
- Dá-lhes vontade de vir trabalhar. - O trabalho é que devia dar essa vontade.
Pois, mas não dá.
Olha lá, tu queres mesmo ser Pinga-Amor profissional?
Acho que sim. Mas, sinceramente, desde que ganhe o suficiente
para jantar burritos de piza com a malta, é tudo na boa.
Emmy, cala-me essa boca. O que fazemos aqui é importante.
Não é só um emprego da treta
para pagar burritos de piza ou lá o que é isso.
Sonya, os burritos de piza são tão bons!
Meu Deus! Não quero saber! Meu! A Becca está prestes a ter um bebé!
Ena! Sonya, sentes-te bem?
Estou ótima. Só tenho muito com que lidar
e tu, a minha assistente,
tens zero interesse em tirar-me peso de cima.
- Pronto. Lamento pelo teu peso. - Qual é a dela?
Sei lá. Já me esqueci do que ela disse.
Então, como foi o encontro com o tal Anjo do Vício?
Vá, venha de lá esse néctar. Estou a morrer à sede!
Foram a um restaurante romântico?
Mostrou-se vulnerável à luz da vela?
Bem… Não foi bem isso.
Passámos logo à parte do… chavascal.
Outra vez, miúda?
É na boa. E era exatamente o que eu queria, por isso tudo bem.
Não. És péssima a mentir.
Amor, precisas que te encham a barriguinha com comida chique
antes que te comam a ratinha com cenas sexuais sem proteção.
Espera! Como sabes que foi sem proteção?
Miúda! Por favor! Sei com quem falo.
Que porra querem vocês?
- Que querem os seguranças com a Sonya? - Não faço ideia.
- Estava no calendário dela? - Como é que eu hei de saber?
És a assistente dela. É literalmente o teu trabalho.
Vão-se foder! Não me podem despedir. Eu voltei a unir o casal Obama!
Ela fala nos Obama demasiadas vezes.
Tirem-me essas mão escamosas de cima!
Sou uma Pinga-Amor dos quadros superiores!
- Já não. - Vai-te foder, Eric!
Meu Deus!
Para onde estão todos a olhar?
Nunca viram ninguém a ser arrastado à força pelos seguranças?
Seus sacanas! Se a despedirem, despedem-nos a todos!
Estou a brincar!
Adoro o meu trabalho e as minhas coisinhas. Não me despeçam.
Ranho de Pila, ouvi dizer que fazias anos. Que idade tem essa tua cara gorda?
- Faço quarenta milhões. - Quarenta milhões?
E ainda trabalhas com miúdos? Isso é coisa de novatos!
Eu gosto dos miúdos. Têm entusiasmo.
Pois, "entusiasmo". Que giro. Fico feliz pela tua triste vida.
Entretanto, já soubeste que fui promovido a diretor de testosterona para a NFL?
- Conseguiste? - Sim, porra!
Passei de adolescentes a cabeçudos musculados burros como o caralho.
Adoro aqueles psicopatas.
Bem, este fim de semana, vou a Las Vegas ver duas equipas
a esmagarem as cabeças uns aos outros e depois irem pinar ao Bunny Ranch.
Feliz aniversário, ama-seca da merda.
- Sabiam da promoção dele? - E daí? Temos o mesmo seguro dentário.
Certo, mas o Gavin está mesmo a chegar a sítios na vida, sabem?
Não. Estou satisfeito a fazer com que os miúdos se toquem.
Nunca questionam qual é o vosso verdadeiro propósito?
Porque faríamos isso?
Quem me dera ter miolos de merda como vocês, suas nulidades.
Infelizmente, o âmago do meu ser não conhece limites.
- Tem um bom dia. - Diverte-te a olhar para dentro.
Há quem nunca esteja feliz. Será que já não a levanta?
Mas que raio?
Todd, o elevador parou.
Pois, tem acontecido.
- Certo. Podes vir consertá-lo, génio? - Podes pedir "por favor"?
Claro. Por favor, Sr. Contínuo, que limpa merda das sanitas,
pode vir fazer o seu trabalho?
Não sou contínuo. Sou diretor operacional.
Ele desligou-nos na cara?
Se ficarmos presos, como-te eu a ti, entendido?
Não devo saber nada bem, com o que ando a comer.
- Que andas a comer? - Muitas gambas. É tudo gambas.
Miúda, não sabes mesmo porque é que a Sonya foi despedida?
Está bem, já percebi. Eu não tiro notas, não presto atenção,
menti sobre o serviço militar…
Walter, sabes alguma coisa?
Vocês sabiam tanto um do outro. Tipo, demasiado.
Há várias opções. A bebida…
Ouvi dizer que fodeu com o Grinch na festa de Natal.
Boa, Sonya! Ouvi dizer que a do Grinch nem cabe numa meia.
Agora fodeu-nos a nós. Obrigadinha. O que vai acontecer à Becca?
Já vai ter um bebé de cabeça pontiaguda e agora não vai ter Pinga-Amor?
Pessoal, o Tubo.
É para a Emmy.
Nunca recebo disso. Ora vejamos.
"Dada a iminência do parto de Becca Lee e dada a sua familiaridade com o caso,
Emmy Fairfax tomará o lugar de Pinga-Amor de Becca
até se encontrar substituto"?
- Desculpem. Ela? - Foda-se!
Ela nem dá conta do calendário.
Que vai fazer quando levar com placenta nas ventas?
Placenta? Desculpem, mas não sei o que é isso.
Uma questão. Como vais aconselhar uma mulher sobre começar uma família
quando mal consegues chegar a casa sóbria e com os dois sapatos a um dia da semana?
Céus, estou sempre a perder sapatos!
Estás tão tramada!
Deste caso, só sabes fazer aquela imitação antissemítica do Barry.
Não é antissemítica, pois não?
Bem, não é pró-semítica.
- Olá, Senhor da Lógica. - Para. O que queres?
Acho que houve um engano e talvez fosse melhor
se a Becca tivesse um Pinga-Amor mais experiente.
Sim, sem dúvida.
Ena, que mauzinho! Mas dá para fazer isso acontecer?
Não. O Tubo é que faz as atribuições.
- És tu. - A sério?
Com todo o respeito, não tenho fé em ti e gostaria que fosses embora.
Malta! Bolo de aniversário na sala de convívio!
Ele vem aí.
Anda, Maury. A reunião de que te falei, que é muito real,
vai ser na sala de convívio.
Não sei porque teríamos uma reunião aqui, mas acredito em ti.
Parabéns a você…
Não! Calem-se, porra! Não quero bolo nenhum.
Mas, Maury, é um bolo de bolachas. Não é um bolo normal. É de bolachas!
Eu explico. São bolachas esmagadas em forma de bolo.
Tyler, se dizes "bolacha" ou "bolo" mais uma vez que seja,
eu esmago-te a ti em forma de morto.
Que raio te deu, Maury?
Acham que isso me impede de comer bolo de bolacha?
Meio bagel!
Cum caraças!
- Que piso é este? - Que interessa?
- Vamos pelo buraco maior. - Isso foi o que ele disse.
Pois! Como os buracos que usamos no sexo.
- Como os buracos que usamos no sexo. - És rápido, meu.
Que sítio é este?
Bem-vindos ao Departamento do Pensamento Mágico.
Muito bem, "Destino Cármico, Religião…"
A Sharon iria adorar isto. Acredita em todas estas tretas humanas.
Os humanos são uns idiotas.
FÁBRICA DOS ERROS
Desculpa, querida. Vou só dar uma mija longa e quente.
Está bem. Espero que saia tudo.
Uma tigela de vodca com oito limas, por favor.
- Emmy? - Sonya? Ena!
Lembras-te de quando te despediram e me atribuíram a tua cliente grávida?
- Que lhes passou pela cabeça? - Espera lá! Deram-te a Becca?
Que Cheeto picante!
Estás muito bêbeda.
Sim, e isso é porque estou entusiasmada com esta oportunidade
e não com um terrível medo de falhar e arruinar a vida desta mulher.
Credo. Para de gritar. A Becca precisa de ti. Vê se te compões.
Não digas que ela "precisa" de mim.
Estás a assustar-me. Além disso, ela tem o Barry.
"Sou o Barry. Amo tanto a Becca e…"
Para com isso. Ela ama o Barry.
Que foi?
O Anjo do Vício quer que eu vá ao WC para snifar coca do meu rabo.
- Emmy! - Que foi?
Eu não vou snifar coca. Só vou servir de mesa.
Isso, eu sei fazer. Sei servir de mesa.
Emmy, se fores ao WC em vez de ajudares a Becca,
arranco-te as antenas.
Não consigo, Sonya! Olha com quem eu estou.
Não sei nada sobre o amor. Como poderei ajudar outra pessoa?
Olha para mim. Eu sei que é assustador, mas, às vezes, temos de ir em frente,
fazer cenas assustadoras e ver o que acontece.
- Mas e se… - Nunca vais estar pronta.
Só te resta tentar, porra.
Pronto, eu vou tentar, porra.
Vou conhecer a Becca ou assim.
Jesus Cristo, ainda nem a conheceste? Vai. Põe-te a andar!
- Obrigada, Sonya. E se o Dante perguntar… - Não o fará, acredita.
Eu sei, isso eu sei.
- Olha, vamos ser pagos na mesma, certo? - Sim, picámos o ponto.
Mas que raio…
"Bazar Bizarro". É mais tipo "área… esquisita", não?
Eu cá gosto de cenas normais vendidas dentro de portas.
Vem. Escolhe o cristal que mudará a tua vida.
Não, obrigado.
Conhece o teu destino.
Vê o futuro.
Pergunta-me que horas são agora. Eu sei a resposta.
Olá.
Olá, grandalhão. Queres uma leitura?
Ouviste, Gil? Vai fazer-me uma "leitura". Sim, quero isso.
E o que serás tu, jeitosa?
Está bem! Aviso só que demoro a arrancar, mas depois acaba depressa.
Como é possível que tenha de mijar outra vez?
É bom que isto seja divertido quando sair.
Olá! Desculpa, esqueci-me de fazer xixi antes de sair.
- Quem és tu, porra? - A Emmy, a nova Pinga-Amor. Celebra-me.
Não quero uma Pinga-Amor nova! A Sonya?
- Foi despedida. - O quê?
Mas ninguém sabe porquê.
Eu acho que sei.
Foi por ter fodido com o Grinch.
Tu estás bêbeda?
E tu, estás grávida? Estou a brincar. Sei que estás.
O meu primeiro caso é uma grávida. Foda-se!
Estás a gozar comigo? Nunca fizeste isto?
Não, nunca.
A propósito, já pesquisaste "placenta"? Que nojo!
A Sonya abandonou-te. E esta nova Pinga-Amor não parece preparada.
Porque será que só traz um sapato?
Não! E a minha meia é um saco de batata frita do McDonald's.
Becca, deves estar a passar-te!
- A nova Pinga-Amor é uma idiota bêbeda. - Vá lá.
- E tu achas que sabes cuidar de um bebé? - Tens razão. Não posso ser mãe.
Tenho cigarros eletrónicos de erva na gaveta das cuecas.
Da que dá sono ou da que anima?
- E se o bebé nascer mais cedo? - Haverá amor para todos?
- E o Barry? - Céus, eu sei. Ele é tão carente!
"Sou o Barry. Amo-te."
Vais conhecer as minhas interpretações. São ótimas.
E o cão? Vai arrancar a cabeça ao bebé!
O teu bebé feio vai fumar a tua erva.
Podem calar-se?
Merda!
- O que é isso? - Tu acabaste de…
Mijar no chão? Caraças, só tenho um sapato.
Acho que as águas rebentaram.
- Merda! Que quer isso dizer? - Becca! Estás em trabalho de parto.
Robbie, é improvável que haja um monstro debaixo da cama porque eles são grandes.
Se fosse a ti, preocupava-me com o armário.
Tenho de ir. A morte é inevitável, por isso, não penses muito nisso.
Toma mais um pouco de Aderall e termina o raio da apresentação.
PARA ANIMAR
Queres conseguir a conta do feijão frito,
ou ficar nos feijões normais como o falhado do teu pai?
Estiveste bem, ao elogiar o corpo da irmã dela no brinde de casamento.
Escuta, volto mais tarde,
quando o teu pénis não ficar duro.
Maury, há quanto tempo estás aqui?
Deixa-me em paz.
Que se passa contigo? São os teus anos, querido.
É uma altura de júbilo e de cenas anais.
Tenho 40 milhões de anos e consegui o quê até agora?
Fiz um miúdo vir-se para cima do avô morto? Que amador.
Mas tens duas séries na Netflix.
E daí? Toda a gente tem uma série na Netflix.
Não tenho filhos, nem uma relação estável. Sem ofensa.
Deixa lá isso. Eu não quero uma relação estável.
Pois, isso é estúpido.
Um broche de aniversário far-te-ia sentir melhor, Maury?
Bem, não me faria sentir pior.
Merda! O broche tem de esperar. A Becca está em trabalho de parto. Tenho de bazar.
Eu chupo-me a mim próprio, como o verdadeiro falhado que sou.
Pois é. A única boca que te chupa é a que tens nessa cara gorda.
Parabéns, merdoso.
- Cheira mal. - Um pouco. Posso ler a tua aura?
Sim, está bem. O que quiseres, amor.
O azul representa a mente. A tua é… desafogada.
Certo. Não vou analisar muito isso.
E o verde é o coração.
Deteto um enorme bloqueio em ti.
Qual é a tua? Pensei que íamos foder. Então?
Sinto que estás a fechar-te emocionalmente, fisicamente…
Com a tua mulher, talvez?
Lá por ser um Monstro Hormonal, não tenho de querer sexo
todas as semanas, Sharon!
Isso mesmo, abre-te.
A minha mãe morreu há um ano e ainda estou de luto, Sharon.
E sei que não a suportavas, mas não deixava de ser a minha mamã!
Claro, isso faz sentido.
Ena, sinto-me tão leve. Que me fizeste?
Desbloqueei-te o chacra do coração.
Espera lá. Tu és um chacra? Dos que a Sharon fala?
Isto é um embuste! Um embuste de chacras!
Para! Larga-me, deixa-me!
Que raio aconteceu ali?
A Dama de Copas disse-me que vou morrer a 9 de julho. É o que tiver de ser.
Eu conheci um chacra e, Joe, não sei como dizer isto, mas…
Acho que descobri algo sobre mim acidentalmente.
- Estás a gozar. - Não estou, não.
- Agora acreditas em chacras? - Sim, mas não contes à Sharon.
E tu não contes à Nancy que eu vou morrer a 9 de julho.
Quero que seja surpresa.
Becca, querida, o que posso fazer? Queres uma ventoinha? Uns petiscos?
- Quero este parasita fora de mim! - Comecemos pela ventoinha.
"Parasita"? Cuidado, mundo, vem aí uma grande mãe.
Becca, és tão forte. Sua mulher forte! Como estás?
Parece que o meu cu se vai rasgar a meio.
Dá-me vento na cara, não na pachacha.
Desculpa lá.
Emmy? Precisamos de umas vibrações de amor, aqui.
Estou bem aqui atrás. Estou a apanhar o essencial.
Becca? Não te esqueças de mudar de posição.
Pete, larga lá as tuas pesquisas de medicina na Internet.
Estou a tentar ajudar!
- Não acredito que levaste a epidural. - Por isso é que demora tanto.
- Isso não é necessariamente verdade. - Não vais sentir nada ao fazeres força.
- É assim que isso se rasga. - E se rasgar? Fica só um buraco enorme!
Quê? Como é que ela vai pinar com um cu-vagina?
Não faças cocó. O Barry deixa-te, se o fizeres.
Se ao menos uma cagadela nos livrasse dele.
Becca, respira fundo e ignora estes idiotas. Vai acabar não tarda.
Nunca te amei tanto como agora, Becs!
Quero lá saber, Barry. Tem este bebé por mim ou cala-te!
- Não é comigo que estás zangada. - É sim!
Emmy, vai para ali. Estão todos a fazer o seu trabalho. Faz o teu.
Mas eu não sei fazer o meu trabalho.
Da última vez que tentei, as águas rebentaram e molharam-me o pé descalço.
Acalma-a. Diz-lhe que a sala está cheia de amor
ou alguma merda sentimental que os Pinga-Amores dizem.
O batimento cardíaco do bebé baixou.
- Que quer isso dizer? - Preparem-na.
- Falem para mim, não uns para os outros. - Ouça-me. Está na hora de fazer força.
Agora? Não. Só estou com oito centímetros.
Rasgão!
Merda! Vejo a cabeça.
- O teu bebé é um coco? - Emmy!
Céus! Eu olhei…
Raios partam!
Desculpem. E agora estou sóbria.
Patético!
Surpresa!
Parabéns, Maury!
Vocês!
E fizeram uma apresentação!
Pois é! Aquilo foi quando descobrimos a masturbação.
E o fogo. Foi um dia em grande.
O Kama Sutra! Aquilo, sim, é uma novela gráfica.
Vocês percebem.
O Joe Walsh. Divertimo-nos tanto, nessa noite em Cleveland.
Que fofo.
Olha, o Andrew não-sei-das-quantas.
Como arranjaram estas fotos todas?
Obrigado, rapazes.
Que dizem a uma punheta coletiva
em honra dos meus 40 milhões de anos?
Calma, rapazes! O aniversariante vem-se primeiro.
Pronto, Becca. Vai muito bem, mas temos de continuar fazer força.
"Temos"? Vá-se foder!
- Tem de se esforçar mais. - Não aguento mais.
Há uma razão lógica para o amor ser necessário aqui.
Ela está a fazer algo muito difícil. Sem amor, vai ser impossível.
Está bem, pronto.
Vamos, Becca. É agora. Vais ser mãe.
Não, eu não consigo fazer isto!
Não quero abdicar dos meus banhos, nem de me deitar na cama com o iPad.
- Pronto, está bem. - Não estou pronta para ser mãe.
- Talvez nunca estejas. - Como é que isso ajuda?
Bem, há coisas que são mesmo assim.
Vai ser assustador e difícil e, por vezes, vais perder um sapato.
Mas vais pôr um saco de batatas fritas no pé e vais fazê-lo
porque tu és tu e tu consegues, porra!
Diz mais coisas!
Praticas kickboxing e deves ser incrível no teu trabalho,
seja lá qual for.
Sou causídica!
Vês? Isso parece mesmo difícil.
E és casada com o Barry, coisa de que eu não seria capaz.
- Parece mau. - Ele vai ser um bom pai!
A questão é que nunca te sentirás preparada,
e, aparentemente, só te resta tentar, porra!
Agora, vamos lá!
- Conseguiste, mamã! - Demorou!
- Somos uma família. - Fiz cocó?
Não, isto é… Bem, sabes que mais?
Não sei o que é, mas estão a sair mais cenas.
Vais querer pôr gelo nisto.
- A cabeça não é pontiaguda. - É mais oval.
Quase não tomaste medicamentos.
Podes dizer que o fizeste sem fármacos.
Emmy, vai. É a tua vez.
Essa coisa é esquisita.
Pois é.
Parece que puseram peças do Sr. Cabeça de Batata numa bola de basebol.
- Emmy! - Que foi? É verdade!
Se disserem que é lindo, estão a mentir.
Traduzido por: Henrique Moreira