EINE NETFLIX ORIGINAL SERIE
-Lauf. -Was ist mit Miles?
Alles gut, ok? Wir müssen hier weg.
-Wohin gehen wir? -Ich weiß es nicht, irgendwohin.
-Flora! -Nein! Ich mag das Spiel nicht!
-Ich gehe nicht weg! -Flora!
Sie können mich nicht zwingen!
-Komm! Wir müssen los! -Wo bist du?
Gegen Mitte des 17. Jahrhunderts…
…lebte ein verwitweter Gentleman in der Provinz Hampshire.
Sein Name ist unwichtig.
Ich bin so frei und nenne ihn Mr. Willoughby.
Ein Name wie sein eigener, mit respektablem Klang.
Er wurde nach etwa sechs Jahren Ehe zum Witwer
und widmete sich der Pflege seiner Nachkommen.
Zwei Töchter, geboren im Abstand von fünf Jahren.
Die Ältere, Viola,
die Jüngere, Perdita,
in Erinnerung an ein Mädchen, das zwischen ihnen geboren wurde
und nur wenige Wochen lebte.
Als ihr Vater starb,
wurde das Thema Hochzeit zur Notwendigkeit.
Beide Jungfern, da nicht männlich, könnten Mr. Willoughbys Vermögen verlieren.
Und das Anwesen in Bly,
ihr lebenslanges Zuhause.
Frauen hatten damals nichts.
Keine Gegenwart, keine Zukunft, ohne Bindung an einen Mann.
Also waren sie wieder kleine Mädchen.
Aber nun hatten sie nur noch sich auf der Welt.
Die beiden Schwestern waren zu dieser Zeit in der Frische ihrer jugendlichen Blüte.
Perdita mit ihrer Lieblichkeit,
Viola mit ihrem Witz.
Und Viola natürlich in den besten Kleidern.
Immer.
Unter den jungen Männern, den Freunden, Nachbarn,
gab es viele feine Herren.
Mehrere hingebungsvolle Verehrer und zwei oder drei,
die den Ruf eines Charmeurs
oder Eroberers genossen.
Aber Viola kannte sie sehr genau.
Nimmersatte, Opportunisten, Geier.
Geier, die den Kadaver ihres Vaters zerpflücken wollten.
Um seinen Reichtum über seine Töchter zu plündern.
Nein, Bly muss in der Familie bleiben,
in der Hand der Schwestern.
Sonst wäre alles verloren.
Folglich lud Viola einen entfernten Cousin ein.
Einen Mr. Arthur Lloyd.
Er war in Wirklichkeit kein Vorbild.
Er war ein ehrlicher, entschlossener,
intelligenter junger Mann.
Gesegnet mit britischen Pfund,
Gesundheit und trostreicher Hoffnung.
Und mit einigen ihm gleichgültigen Liebschaften.
Viola sorgte dafür, bei seiner Ankunft nicht da zu sein.
Also musste Perdita den Cousin unterhalten,
während Viola anderswo verweilte.
Dabei entpuppte er sich als Gentleman.
Er hatte ein attraktives Gesicht. Er war gereist und belesen.
Er sprach Französisch, spielte Flöte
und zitierte stilvoll Verse.
Und gerade als sich in Perdita etwas für den jungen Mann regte…
Viola erklärte ihre Verspätung aufgrund eines Streits wegen unbezahlter Mieten.
Einige wollten das Ableben ihres Vaters ausnutzen
und nahmen an, sie könne keine Bücher lesen.
Die Geschichte war wahr, aber es war auch Theater.
Tatsächlich war Violas Auftritt minutiös inszeniert.
Der Schweiß von ihrem Ritt, die zerzausten Haare.
Das Geschäft, die Bücher. Die Reitstiefel in der Eingangshalle.
Sogar das Porträt im Hintergrund,
von Viola als direkte Botschaft an Arthur in Auftrag gegeben.
Er mag sie oder ihre Schwester heiraten,
aber die wahre Autorität von Bly Manor war offensichtlich,
wie auch alles andere.
Die Hochzeit war unspektakulär, passend zum Geschäftsarrangement.
Ein gutes Ergebnis für Viola,
die weiter als Ladyschaft regieren wollte,
und auch für Perdita,
die die Vorzüge der Zweitgeborenen genoss.
…zu lieben und zu ehren für alle Zeiten,
in guten und in schlechten Zeiten, in Gesundheit und Krankheit,
dich zu lieben und zu ehren, bis dass der Tod uns scheidet.
Gemäß Gottes heiligem Sakrament…
…gelobe ich dir ewige Treue.
Ich, Viola, nehme dich, Arthur, zu meinem rechtmäßigen Ehemann,
ich gelobe, dich zu lieben und zu ehren,
in guten und in schlechten Zeiten,
in Gesundheit und Krankheit,
dich zu lieben, zu ehren…
…bis dass der Tod uns scheidet.
Und gehorchen.
Zu lieben, zu ehren und zu gehorchen.
Der Vikar hielt dies für ein unschuldiges Versäumnis.
War es nicht.
Keine Überraschung für Perdita, die ihre Schwester kannte.
Keine Überraschung für Gott, dachte Perdita,
bei der Segnung dieses strategischen Bundes.
Er hatte sie so geschaffen.
Nach Abschluss des Geschäftes
und der Rettung des Anwesens richtete Viola den Blick nach innen.
Sie schlief.
Sie wachte auf.
Vielleicht lag es am Zimmer, dachte sie.
Es war das Zimmer ihrer Mutter. Das Bett ihrer Eltern und jetzt ihres.
Ergriffen von einer Unruhe, die neu für sie war,
wandelte sie umher.
Sie schlief.
Sie wachte auf.
Sie wandelte umher.
Vielleicht lag es doch nicht am Zimmer.
Nein, vielleicht war es etwas anderes.
Viola verspürte trotz Zweckmäßigkeit
doch etwas Liebe in ihrer Ehe.
Ich finde keine honigsüßen Worte.
Es ist erbittert draußen.
Aber du bist erbitterter.
Bly gehört dir.
Sie werden es dir nehmen wollen, wie mir.
Aber ich lasse es nicht zu.
Stattdessen versetzen wir Berge, mein Mädchen.
Du.
Ich.
Wir.
Das waren die rosigen Zeiten
nach Isabels Geburt.
Aber nichts währt ewig, und alles ändert sich mit der Zeit.
Veränderung kündigt sich selten an.
Keinerlei Fanfaren bei ihrer Ankunft.
Nein, Veränderung keimt auf.
Bemerkt man, dass sie da ist,
hat sie bereits zugeschlagen.
Bei Viola…
…offenbarte sich der Verdacht
so belanglos wie das Kribbeln in der Lunge.
Viola liebte Kleider und hatte den besten Geschmack der Welt.
Und ihr Mann gab diesem nach.
Unzählige Meter glänzender Seide und Satin,
Musselin, Samt und Spitze aus aller Welt
und allerlei Kosten.
Manche waren so selten und teuer, als wären sie aus Juwelenfäden.
All diese gingen durch ihre Hände,
ohne dass je ein Wort der Prahlerei über ihre Lippen kam.
Nein,
ihre Lippen zeugten nur von ihrer Krankheit…
…die nicht mehr zu ignorieren war.
Es ist nicht die Pest.
Oh, Gott sei Dank.
Aber keine guten Nachrichten.
Sie hat Tuberkulose.
-Was… -Wie lange?
-Was heißt das? -Wie lange, Doktor?
Monate. Höchstens Monate.
Und ich würde sie isolieren.
Unsere Tochter.
Sie schläft nicht ohne ihre Mutter.
Isolieren.
Ihr werdet sie behandeln.
Sie heilen.
-Das kann ich nicht. -Oh doch.
Das werdet Ihr. Möge Gott Euch beistehen.
Nein.
Nein, ich will in unser Bett.
Das geht nicht, Liebes.
Ich will in unser Bett.
Arthur.
-Bitte. -Isabel.
Denk an Isabel.
Als nichts mehr half,
kam der Vikar erneut nach Bly…
…aber um ein weitaus melancholischeres Sakrament
als das rosige Lied der Eheschließung auszuüben.
"Und wenn ich hingehe, euch die Stätte zu bereiten,
so will ich wiederkommen
und euch zu mir nehmen,
auf dass ihr seid, wo ich bin."
Schwester…
Ihr müsst es wiederholen.
Sprecht mir nach.
"Und wenn ich hingehe, euch die Stätte zu bereiten…
…so will ich wiederkommen und euch zu mir nehmen,
auf dass ihr seid, wo ich bin."
Oh Schwester. Versuchen wir es noch mal.
"Und wenn ich hingehe, euch die Stätte zu bereiten…"
Nein.
Wie war das?
Nein.
Ich gehe nicht.
Sagt Eurem Gott…
…dass ich nicht gehe.
Viola, du musst es wiederholen.
Es geht nicht mehr um deinen Körper, meine Liebe.
Wir müssen uns um deine Seele kümmern.
-Ich mache mir Sorgen um deine Seele. -Nein.
Perdita, nein.
Sag es ihnen, Schwester.
Sag es dem Priester und dem Gott, vor dem er kriecht.
Sag "nein".
Gott will, dass ihre Seele rein ist, wenn er sie willkommen heißt.
Gott sollte es besser wissen.
Sie ist, wie er sie schuf.
Wenn sie sagt, sie geht nicht, dann geht sie nicht.
Die Zeit beachtete sie nicht.
Tage, Wochen, Monate, Jahre.
Endlos um die Sonne
kreisten gleichgültige Planeten.
Und dann…
Isabel.
…fünfmal um die Sonne, und alles ist anders.
Isabel.
Noch ein paar Minuten, bitte.
-Du kannst das Buch nicht mal lesen. -Ich kann genug lesen.
Bett.
Ich sagte es bereits dreimal.
Nein.
Ein kleiner Tanz.
Nein.
Nur einer.
-Aber es ist Schlafenszeit. -Nur einer.
Gnädiger Herr.
Siehst du?
Oh, du wirst immer besser.
Ja, ich glaube, du bist fast bereit.
-Wir brauchen Musik. -Brauchen wir nicht.
Um tanzen zu lernen, brauchen wir nur Zahlen.
Eins, zwei, drei.
Schritt, zwei, drei.
Drehung, zwei, drei.
Tante, wir brauchen Musik, oder?
Wir brauchen Schlaf.
Oh, du bist so langweilig.
Oh, bin ich das?
Kannst du überhaupt tanzen?
Ich kann sehr wohl tanzen, Fräulein.
Ich sehe dich nie tanzen.
Sie hat recht, Perdi.
Ich kann es sehr gut.
-Oh nein. -Nur einer.
Zeigen wir dem Kind, wie es richtig geht.
Eins, zwei, drei.
Schritt, zwei, drei.
Drehung, zwei, drei.
Eins, zwei, drei.
Viola hatte die Vorhersagen der Ärzte und Priester übertroffen.
Es wurde gemunkelt, dass ihre Sturheit sie am Leben hielt.
Mami, du bist auf!
Isabel, du darfst Mami nicht zu nahe kommen, Liebes.
Vi, was tust du? Du erkältest dich.
Ich wollte den Ball nicht verpassen.
Zurück in dein Zimmer. Ich mache dir einen Kräutertee.
Ich will keinen Tee. Ich will mit meiner Tochter reden.
Bring mich ins Bett.
Natürlich.
-Entschuldige. -Nicht nötig.
-Ich kann mit ihm tanzen. -Ich weiß.
Ich kann mit meinem Mann tanzen.
Du musst das nicht übernehmen.
Das oder etwas anderes.
Würde ich nie.
Schlaf gut, Schwester.
Manche im Dorf sagten, der Tod klopfte an bei Viola.
Sogar in jeder Nacht.
In den ersten Jahren
wurde eine dunkle Kutsche mit einem rotäugigen Pferd
in Bly Manor abgewiesen.
Die dunkle Kutsche und ihr Kutscher wurden so oft abgewiesen,
dass sie sich nicht mehr nach Bly Manor wagten.
Wir lagen, meine Liebe und ich
Unter der Trauerweide
Doch jetzt liege ich allein
Und weine neben dem Baum
Und singe "Oh Trauerweide, ach!"
Beim Baum, der mit mir weint
Und singe "Oh Trauerweide, ach!"
Bis mein Geliebter zurückkehrt zu mir
-Ich will bei ihr schlafen. -Das geht nicht, Viola.
Aber heute geht es mir besser.
Das sagst du jeden Tag, und du siehst immer schlimmer aus.
Die Lady von Bly Manor.
Will ich nicht.
-Lüge. -Viola, nein.
Lügnerin.
Wenn er mich ab und zu ansieht, dann, weil er einsam ist.
Und er ist ein Mensch.
Er kam in den letzten fünf Jahren nur einer ehelichen Pflicht nach, der Trauer.
-Das lasse ich nicht zu. -Nein.
Das ist mir bewusst.
Denk an sie, Vi.
Denk an Isabel.
Was bleibt ihr? Welche Erinnerungen an dich bleiben ihr?
Wird es das sein? Diese Version von dir?
Viola, bei aller Liebe, lass es eine andere sein.
Kurz vor dem sechsten Jahr von Violas lebendem Tode
ließ sie sich alle Juwelen und Kleider bringen,
die sie in den Tagen vor der Krankheit anhäufte.
Ich werde nicht mit meinen Ringen begraben.
Oder meinen Kleidern.
Meine Ringe, meine Spitze und meine Seide.
Ich kann jetzt ohne Eitelkeit sagen, dass ich mit ihnen fertig bin.
Sie werden ein herrliches Erbe für unsere Tochter.
Du wirst sie aufbewahren.
Du wirst auf sie aufpassen, für sie.
Bis sie hineinwächst.
Sie sind eingehüllt…
…mit Rosenblüten bedeckt.
Sie behalten ihre Farben in der süß duftenden Dunkelheit.
Versprichst du es mir, Arthur?
Was?
Dass du sie für sie aufbewahrst.
Dass du den Schlüssel behältst und ihn niemandem gibst,
nur unserem Kind.
Versprich es mir.
Ich verspreche es.
Da das Geld knapp wurde mit der Zeit,
reiste Arthur immer mehr geschäftlich.
Weit entfernt über die Ozeane zu exotischen und reichen Orten.
Und ohne Arthur fiel der Vorhang der Täuschung.
Vielleicht war es die Stunde.
Oder dass alles auf dieser Welt an einen Punkt gelangt,
an dem etwas nicht mehr zu ertragen ist.
Aber in jener Nacht, als Perdita ihre Schwester sah,
kam ihr ein Gedanke.
Das Wort keimte ein Jahr zuvor in ihr auf,
und wie das Kribbeln in Violas Lunge wurde es stärker im Geheimen.
Das Wort kreuzte ihre Gedanken im Schlaf und auch im Wachsein.
Das Wort begann in ihrer Brust, wie die Krankheit für Viola.
Es hatte sich ausgebreitet, beharrlich. Ein Flüstern in ihrem Ohr, in ihrem Kopf.
Und nun kroch das Wort über ihre Schulter und ihren Ellbogen,
bis es in ihrer Hand auflebte.
Das Wort lautete…
…"Gnade".
Und das Wort war eine Lüge.
Denn das war keine Gnade in ihrem Geist oder Herzen,
als sie ihre Hand bewegte.
Es war jede Ohrfeige, jede Beleidigung und jeder vergangene Tag.
Jeder Moment nach den Sterbesakramenten.
Es war ein anderes Wort, das sie die ganze Zeit infiziert hatte.
Das Wort war nicht "Gnade", wie sie letztendlich erkannte.
Nein, das Wort hatte stets gelautet…
…"genug".
Arthur ertrug seine Trauer besonnen und mannhaft.
ICH BEHÜTE
Was den Witwer anging, der nun Lord von Bly Manor war,
sagte man voraus, dass er bald wieder heiraten würde.
Es gab mindestens ein Dutzend Frauen, an denen es sicherlich nicht lag,
dass dies sechs Monate nach seiner Rückkehr immer noch nicht zutraf.
Denn in Perditas Augen spürte er Violas Echo.
Das Echo, das lauter wurde,
machte ihn taub für alle anderen.
Sie wurden geehelicht im allerengsten Kreise.
Fast schon in Verschwiegenheit.
In der Hoffnung, wie damals zuweilen bemerkt wurde,
dass die verstorbene Viola nichts davon erfuhr.
In ihrer Hochzeitsnacht,
als Perdita in das Bett ihrer Schwester einkehrte,
bekam jede Partie, was sie sich gewünscht hatte.
Arthur eine schöne Frau,
was ihm durch ihre Abstammung nicht unbekannt war.
Aber Perditas Verlangen, wie bereits bemerkt,
blieb allen ein Rätsel.
Während der ersten drei Ehejahre
konnte die neue Mrs. Lloyd nicht selbst Mutter werden.
Und ihre Adoptivtochter weigerte sich hartnäckig, sie als Mutter zu betrachten.
Arthur hingegen plagten schwere monetäre Verluste.
Dieser letzte Umstand verlangte erhebliche Einsparungen,
dadurch war Perdita natürlich eine weniger bedeutsame Lady als Viola.
Sie wusste längst,
dass die Garderobe ihrer Schwester beschlagnahmt wurde
zum Wohle ihrer Tochter,
und in ungewürdigter Dunkelheit auf dem Dachboden verstaubte.
Ein empörender Gedanke, dass diese exquisiten Stoffe
auf die Befehle eines kleinen Mädchens warteten.
Folglich,
am sechsten Todestag von Viola…
…hatte Perdita ihr Limit erreicht.
Das Haus verfällt.
Unsere Finanzen, eine Katastrophe.
Wir haben die Lösung über unseren Köpfen.
Selbst eine Haushälterin ist zu teuer,
und über uns lagern Seidenstoffe, Juwelen und Wäsche.
-Perdita. -So richten wir unsere Finanzen.
-Nein. -Sie würde es wollen.
Hätte sie erahnen können, wie schlimm es wird,
wie schlimm du es gemacht hast.
-Ich? -Ja.
Waren die Finanzen nicht deine Aufgabe, lieber Mann?
Hast nicht du unser Anwesen ruiniert?
Viola wollte Bly stets gedeihen sehen.
Sie hätte alles getan, um das Anwesen zu retten,
und das weißt du.
Es ist für Isabel.
Das Anwesen ist für Isabel.
Und wir ruinieren es, bevor sie erwachsen wird?
Ein für alle Mal, Perdita…
…es steht außer Frage.
Und es würde mir arg missfallen, wenn du es erneut erwähnst.
Sehr gut.
Freut mich, meinen Wert zu erkennen.
Sich einer Laune geopfert zu fühlen.
Es ist keine Laune, meine Liebe.
Es ist ein Versprechen.
Ein Schwur.
An Viola.
Natürlich.
Ein Schwur an Viola ist heilig.
Aber welches Recht hatte Viola, über unsere Zukunft zu verfügen?
Welches Recht hatte sie, dich an Grausamkeit zu binden?
Es reicht.
Perdita?
Wir kehren zurück, verehrter Zuhörer,
zu einer anderen Nacht.
Zu der Nacht, in der Viola schlief.
Sie schlief.
Sie wachte auf.
Sie wandelte umher.
Sie schlief.
Sie wachte auf.
Sie wandelte umher.
Und die Zeit verging.
Wie viel Zeit konnte keiner sagen.
Schlafen.
Aufwachen.
Umherwandeln.
Schlafen.
Aufwachen.
Umherwandeln.
Und mit der Zeit, wie wir alle,
gestand sie es sich ein.
Sie gestand sich ihren Tod ein.
Dass ihr Mann weiterlebte.
Dass ihre Tochter ohne sie aufwuchs.
Und sie gestand sich ein, dass ihr Raum ein Traum war,
ein Konstrukt, eine bevorzugte Lüge…
…zur Wahrheit der Truhe.
Aber dort wartete auf sie, am Ende des Fegefeuers,
eine Belohnung, nämlich das Wissen, dass die Tür eines Tages aufging.
Eines Tages sähen die Schlösser ihre Schlüssel,
eines Tages würde Isabel die Truhe ihrer Mutter öffnen
und ihre Belohnung abholen.
Beide Belohnungen.
Und Tag für Tag, Nacht für Nacht,
nach einem Ozean der Zeit kam der Moment endlich.
Als sie ihren Mann erblickte,
sah sie nicht die Veränderungen der Zeit, nur seine Traurigkeit.
Nur das.
Und davon überwältigt…
…schlief und wartete sie.
Sie begruben Lady Perdita und planten ein neues Leben.
Das Geschäft war ruiniert, das Anwesen verloren.
Wenn nicht per Gesetz, dann im Geiste.
Sie zogen weg von hier,
verkauften Bly für ein ruhigeres, bescheideneres Leben,
nur für die beiden.
Die beiden und auch…
…Viola.
Zumindest würde sie bei beiden sein.
Ihrem Mann, ihrer Tochter.
Ganz gleich, dass sie sie nicht sehen, nicht anfassen, nicht hören konnten.
Ganz gleich.
Sie würde bei ihnen sein, alleine das zählte.
Sie verließen Bly,
und das meiste von ihrem Hab und Gut blieb zurück.
Ihre Belohnung für all die Jahre der Isolation.
Für all den Schmerz in ihrem müden Herzen.
Aber Arthur war ein abergläubischer Mann geworden
und sah den Schrecken in Perditas leblosem Gesicht.
Sein Aberglaube trotzte jeder Vernunft, aber er war doch zuversichtlich.
Der Fluch, der seine zweite Frau ereilte,
sollte von seiner Tochter ablassen.
Von ihr und allen anderen.
Diese letzte Kränkung, in die Sümpfe geworfen zu werden,
während ihre Tochter zur Frau wurde.
Diese absolute Verlassenheit…
Das brach Violas Herz.
Das Gefühl, an einen anderen Ort gezogen zu werden,
ein Reich dahinter, verblasste in den Jahren seit ihrem Tod,
aber jetzt lehnte sie es vehement ab.
Mit jeder Zelle ihres beachtlichen Willens,
wie damals bei ihrer Krankheit und entgegen aller Wahrscheinlichkeit,
ging Viola nicht.
Die älteste von Willoughbys Töchtern, einst Lady Lloyd von Bly,
blieb, so wurde gemunkelt, durch ihre Sturheit alleine.
Der Anziehungskraft der nächsten Welt trotzend hatte sie ihre Sogkraft,
Sogkraft des Willens,
die Bly Manor für immer verändern würde.
Und wieder schlief sie.
Sie wachte auf.
Sie wandelte umher.
Wie aus einem Albtraum erwacht
ging sie zurück nach Hause
und spürte jedes Mal, dass es ein Traum war.
Sie hoffte, dass ihr Schlafgemach,
das sie einst mit ihrem Mann teilte,
mit ihrer Tochter,
den Albtraum vielleicht milderte,
dass sie unter die warmen Decken schlüpfen
und sich an die Brust ihrer Familie schmiegen könnte,
die immer auf sie gewartet hatte.
Und sie starrte auf das leere Bett…
…und Viola erinnerte sich.
Und das Erinnern selbst war eine neue Wunde.
Ihr Herz würde wieder zerbrechen, in ihrer Brust lodern,
ein brennender Schmerz, von dem sie hoffte, er würde gelindert
vom kalten, schlammigen Wasser ihres neuen Anwesens.
Ihres neuen Zuhauses.
Folglich schlief sie
und vergaß.
Nach dem Vergessen wachte sie auf.
Sie wandelte umher.
Wie viele Nächte, wie viele Wanderungen…
…sie wusste es nicht mehr.
Ihr Interesse galt nur einer Sache, das Bett war ihr Ziel,
und es galt der Tochter, von der sie bei jedem Erwachen annahm,
sie würde auf sie warten.
Sie merkte nicht mal, dass ein Jahrzehnt vergangen war,
dass das Wüten der Pest im Dorf aus dem Anwesen ein Quarantänelager
für den hustenden Tod machte, der ihre Gemeinde ereilte.
Wo ist sie?
Was tut Ihr hier?
Es ist nicht sicher.
Keiner darf in diesen Flügel…
Wo?
Und als der Pestarzt starb,
wurde er sofort vergessen, und ein seltsames Phänomen trat auf.
Ihre Sogkraft, ihre eigenste Sogkraft,
die sie ans Grundstück fesselte, sie im Fegefeuer hielt,
hielt auch andere fest.
Sie schlief,
und wenn man träumt, vergisst man.
Und nach dem Vergessen wachte sie auf.
Sie wandelte umher.
Viola bemerkte kaum ihre eigenen Exorzismusversuche.
Und leider kreuzte der arme Vikar als Zweiter Violas Weg.
Sie schlief,
vergaß und vergaß und vergaß.
Und mit dem Vergessen wurde ein Leiden monströs.
Alles verblasst.
Alles. Fleisch, Stein, selbst Sterne.
Die Zeit nimmt sich alles. So ist der Lauf der Dinge.
Die Vergangenheit schwindet, Erinnerungen verblassen,
und der Geist auch.
Alles gibt der Zeit nach,
selbst die Seele.
Aufwachen, umherwandeln, noch mehr vergessen.
Ihr Name, vergessen.
Der Name ihrer Schwester, vergessen.
So wie ihre Erinnerungen sie verließen, so auch ihr Gesicht.
Sie erinnerte sich so wenig daran,
dass sie eines Nachts ein Kind im Bett ihrer Tochter fand
und sich nicht erinnern konnte, wen sie erhofft hatte.
Sie hatte nur die vage Ahnung, so weit gelaufen zu sein,
um ein Kind zu finden,
und hier war ein Kind.
Es musste das ersehnte Kind sein.
Es musste so sein.
Sie schlief und verblasste.
Und verblasste und verblasste.
Und die anderen auch.
Diese Seelen in ihrer Umlaufbahn…
…gefangen in dem Sogbrunnen, zu dem sie Bly Manor gemacht hatte.
Sie verblassten auch.
Die älteste von Willoughbys Töchtern, einst Lady Lloyd von Bly,
jetzt nur ein Gedanke, ein Gefühl,
keine Frau, kein Mensch, kein Name oder ein Gesicht.
Nur Verlangen. Verlangen…
…und Einsamkeit.
Und Wut.
Ihr Schicksal war ein Albtraum.
Ein Schicksal, das alle in Bly ereilte.
Es ereilte Violas Schwester, nun vergessen auf dem Dachboden.
Unwissend, je eine Schwester gehabt zu haben.
Ermorden oder ermordet werden.
Ein Schicksal, das leider alle ereilte, die ihren Weg kreuzten.
Halt.
Halt!
Es ereilte auch einen armen Diener,
so viele Jahre später.
Es ereilte selbst diejenigen mit anderen Todesursachen,
in den Bann gezogen von Violas Sogkraft,
obgleich nie gefangen in ihren eisigen Händen.
Keine Hoffnung für alle Unglückseligen, die in Bly starben.
Keine Hoffnung für die Opfer von Bly,
Opfer durch Schicksal
oder Laster,
oder Krankheit oder durch einander.
Und wohl keine Hoffnung für das junge Au-Pair…
…die auf so viele Tote stieß,
jene unglücklichen Bewohner des Sogbrunnens,
und die nun den Pfad ihres eigenen Schicksals betrat.
Untertitel von: Whenke Killmer