UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
A criada sabia, melhor do que a maioria,
que a experiência profunda nunca era pacífica,
e, por saber isso desde a primeira vez que chamara lar a Bly,
regressava sempre à paz com a sua rotina diária,
e isso sempre funcionara.
Sempre.
Não podemos contar com o passado.
Foi isso que aprendi ao cuidar da minha mãe.
No fundo, a demência é isso, não é?
Acho que aprendi muito com isto.
Quer dizer, achamos que está preso nas nossas memórias, mas…
… as memórias desvanecem ou estão erradas.
Qualquer um de nós pode morrer a qualquer momento.
Ou podemos esquecer-nos da nossa vida, que é como morrer.
Por isso, pensa nisso.
Também não podemos contar com o futuro.
Não há passado.
Não há futuro.
Meu Deus, é assustador, eu sei, mas, Owen,
tu és jovem.
Tens um passado, tens um futuro.
Eu diria que podes contar com ambos.
Meu bebedolas querido.
- Sabes o que já reparei? - O quê?
Passas muito tempo a cuidar dos outros.
É o meu trabalho.
Não é só por isso, pois não?
Se conseguisses esquecer por um minuto essa responsabilidade…
Eu consigo.
Que se foda.
Eu…
Lamento dizê-lo.
Não o devia dizer. É uma coisa horrível de se dizer, mas eu digo.
No fundo, é um alívio.
Não é horrível.
Agora, estou livre, quer goste ou não.
E estou a pensar…
… em voltar para Paris.
Bem, tu…
Quer dizer,
podias voltar, não podias?
- Podia. - Sim.
Sabes…
… tu também podias.
Diz comigo.
A Hannah Grose em Paris.
O que faria eu em Paris?
Comias croissants e bebias vinho bom!
E vivias, Hannah.
Vivias.
Fazíamos o que nos desse na gana, porra.
Tu e eu.
Enquanto podemos.
Desculpem lá, mas estou a transformar-me numa abóbora.
Anda, Owen. Está na hora de ir para casa.
Está bem. Pronto, está na hora.
Até mais "verde".
Essa foi mesmo seca.
- Conduz com cuidado. - Conheço a estrada, descansa.
Está tudo bem.
É a Hannah?
Owen Sharma.
É um prazer conhecê-la.
Certo.
Certo, sim.
Desculpe, hoje estou um pouco desconcertada.
E, normalmente, as entrevistas de emprego…
Bom, sinto-me mais confortável do outro lado da mesa.
Mas a Charlotte, a Sra. Wingrave,
ela teve de…
Teve de…
Certo, estou pronta.
Hannah Grose. É um… prazer, por favor.
Então, o senhor…
… estudou em Paris?
Sim, durante dois anos.
Os melhores dois anos da minha vida. Trabalhei num restaurante no Le Marais.
Receio que este trabalho o aborreça.
Deve haver um restaurante fino que o contrate.
Quer dizer…
Porque quer trabalhar aqui?
- Fica perto de casa. - Que sincero.
Bem, sou demasiado sincero. Deve ser patológico.
Não, a sinceridade nunca é patológica.
Aqui, posso melhorar as minhas capacidades.
Em Paris, era subchefe. Ou seja, só cortava legumes.
Aqui, eu faria tudo. Seria uma ótima experiência de aprendizagem.
Só terá de cozinhar para duas crianças. É esse o tipo de experiência que quer?
O Miles tem sete anos e não come tudo.
A Flora tem cinco anos e é uma querida. São os dois, na verdade.
Os Wingrave passam cá os feriados e o verão.
Têm sido bons para mim. Isto parece A Família Bellamy,
mas esta é a minha casa e tenho muito orgulho nela.
Precisamos de um cozinheiro a longo-prazo.
Bem,
quando a minha mãe…
Ou seja, quando chegar a altura de…
Não queria dizer isto.
Mas faz parte disto, se quer saber porque me candidato.
Ontem, a minha mãe pensou que estava em 1962.
E que eu era o meu avô.
É por isso que estou aqui.
Para ganhar a vida enquanto trato dela
e não sei quanto tempo isso vai durar.
Mas não desapareço sem avisar.
Prometo. Eu não sou assim.
Deve ser muito difícil.
É.
E não é.
Já leu Thomas Merton?
Não, receio que não.
- Diga-me. - Bem, ele era monge.
Ele disse que, quando pusermos de lado a consciência, a identidade
e tudo o que ocupa o lobo frontal do cérebro,
nós…
… atingimos uma transcendência,
uma fonte infinitamente abundante ou algo do género.
Por exemplo, uma pessoa com demência,
que está a perder a consciência a cada dia que passa…
Vemos o que está além disso e…
Ouça, eu…
Não sei se é transcendente,
mas estou a aprender muito sobre estar vivo.
Muito mesmo.
Sra. Grose!
Chegaram.
Desculpe, dá-me… dá-me licen…
Sra. Grose!
- Os Wingrave chegaram. - Muito bem, obrigada.
- Olá, Miles. - Olá.
- Hannah, querida. - Olá!
Olá, Sra. Grose!
Olá, Flora, querida. Tiveste um bom ano letivo?
- Cuidado, por favor! - Lá vai ela.
Vão já para cima! De que adianta? Hoje, não fizeram nada do que mandei.
Como está tudo?
Sabe como é. Está tudo igual, minha senhora.
Sra. Grose. É ótimo voltar.
Prazer em tê-lo de volta.
- Olá, Hannah. Prazer em vê-la. - Igualmente.
Esta semana, bebemos chá. Vai contar-me como tudo está na mesma.
Com todo o gosto, minha senhora.
Vais trazer já as malas, não vais?
Imediatamente.
Hannah?
Meu Deus.
Peço… desculpa, minha senhora. Eu…
Eu…
Pensei que se tinha ido embora.
Costuma ir antes…
O Sam vem buscá-la?
Não.
Ele está bem?
Não sei como pode estar.
Aparentemente, ele está…
Está ótimo.
De alguma forma, ele e…
… seja lá ela quem for, eles…
Estão ótimos.
Céus.
Posso arranjar-lhe boleia.
Certamente, não vai a pé para a vila.
- Eu trato da boleia ou levo-a. - Não, a sério…
Ou pode ficar aqui.
Durante o tempo que quiser. Para sempre, se precisar.
Venha, vamos beber algo.
O que queres?
Então?
- Para! - Miles!
Para imediatamente!
Não tem piada! Não voltes a fazer isso, ouviste?
Senão, dou-te uma sova valente. Não estou a brincar.
Dou cabo de ti, caralho!
Experimenta.
Olha para ti, toda corada.
Ficas bonita quando coras.
Miles!
Qualquer um de nós pode morrer a qualquer momento.
Ou podemos esquecer-nos da nossa vida, que é como morrer.
Por isso, pensa nisso.
Também não podemos contar com o futuro.
Não há passado.
Não há futuro.
Os nossos momentos devem ser…
Capítulos.
Não.
Marcadores?
Não, não é isso, pois não?
Não são.
São como…
Como…
Com licença.
Espera, por favor!
- A sério? - Peter!
É quase hora de almoço. Já para a cozinha.
Brincam com o tio Peter depois.
Mais devagar, senão partem a cabeça!
Não me toques!
Não me podes tratar como uma ordinária, desaparecer e voltar como se nada fosse.
- Isso comigo não pega! - O quê?
Tratas-me mal e há dias que não dás notícias!
- Fala baixo. - Não me dês ordens.
Não estou a dar, só não entendo a tua raiva.
Da última vez que te vi, implicaste porque o Owen me deu massa à boca.
Vá lá, já esqueci isso, Becs.
- Eu não. - Becs, eu…
Pronto, peço desculpa.
Desculpa.
Anda cá.
Por favor.
Nem reconheço aquela pessoa.
Gosto mais de ti do que julgava, é isso.
- Nunca mais falas comigo assim. - Não, nunca.
Prometo.
Está bem?
Está bem.
Está bem?
Posso beijar-te?
Sinceramente, Hannah.
Devias dar descanso ao aspirador.
Vive um pouco.
Hannah.
Assustaste-me.
O que fazes aqui em cima?
- O Henry mandou-me buscar umas coisas. - Da cómoda da Charlotte?
Ele é um tipo sentimental.
Mostra o que tens no bolso.
Chiça, Hannah, paga-me o jantar primeiro.
Muito bem.
O Henry pediu-te para levares isso?
Isso mesmo.
- Para quê? - Não sei.
Só cumpro ordens.
Sabes, a Charlotte disse-me que esse colar tem mais de 400 anos.
Deve valer milhares.
Pelo aspeto dele, não parece, não é? Quem diria?
Como limpei esta casa durante anos, sei onde está tudo.
O Henry pode estar a sofrer tanto que nem repara no que andas a fazer,
mas eu reparo.
- E o que ando a fazer? - A levar o que não é teu.
Sabes…
Isso é um erro, não é?
Pensares que são teus familiares.
Que esta é a tua casa.
Eles são eles, nós somos nós, Hannah.
Somos os serviçais.
O que achas que acontece quando te mandam lavar o chão?
Achas que o Henry vai tomar conta de ti?
Ou os miúdos?
Sabes quantas criadas ficam na casa após a reforma?
A vida deles continua, Hannah.
Deixando pessoas honestas como nós para trás.
Tu és honesto?
Dá-me o colar, por favor.
Toma.
Obrigada.
Sabes…
Devias ser mais simpática para mim.
Basta uma palavra minha e vais para a rua com o salário de uma semana.
Este é o meu lar, Peter Quint.
Vais partir muito antes de mim.
Aqui, posso melhorar as minhas capacidades.
Em Paris, era subchefe.
Ou seja, só cortava legumes.
Aqui, eu faria tudo. Seria uma ótima oportunidade de aprendizagem.
Terá de cozinhar para duas crianças e…
Peço desculpa.
Isto vai soar estranho, mas…
… já não fizemos isto?
Sim.
Mas temos de repetir.
Porquê?
Diga-me você.
O quê?
Está tudo bem.
Retomemos. Em Paris, era subchefe. Ou seja, só cortava legumes.
Aqui, eu faria tudo. Seria uma ótima oportunidade de aprendizagem.
Terá de cozinhar para duas crianças.
É esse o tipo de experiência que quer?
- O Miles tem sete anos e não come tudo. - Miles.
Fale-me mais sobre ele.
Que tipo de rapaz é?
É bom menino.
É querido.
Está perturbado, mas, no fundo, é bom menino.
Perturbado?
Sim, não é o mesmo desde que os pais morreram.
Mas que criança seria?
Ele é cruel?
Porque diz isso?
Os meninos podem ser muito cruéis.
Eu que o diga.
- Eu fui cruel. - O Miles é bom.
Sim, já disse.
É verdade. É bom menino e jamais faria algo para…
A magoar. Era isso que ia dizer?
- Porque diz isso? - Não sei, você perguntou.
Está bem, ele não a magoaria.
Mas admite que ele não anda bem desde que os pais morreram.
Não quis dizer isso!
Miles Dominic Wingrave!
O que estás a fazer?
Que diabo te deu?
Estou a fumar um cigarro num dia de sol. E tu, o que estás a fazer?
Ouve, Miles.
Sei que tens saudades do Peter e sei que a forma como ele fugiu é confusa.
E, por mim, podes ficar com o isqueiro, desde que não te magoes.
Mas não podes, em hipótese alguma, fumar.
Ou queres morrer sufocado?
Hannah.
Sinceramente.
Miles.
Sinceramente.
Miles!
Miles, não acabei de falar contigo!
Miles!
Meu Deus!
Miles!
- Olá. - Olá. O Miles entrou aqui?
Agora mesmo.
Venha sentar-se.
Acendi por si, espero que não se importe.
Por quem?
É assim mesmo!
Há que seguir em frente.
É pelo Sam.
Pode não estar morto, mas ninguém é perfeito.
Acho que não se acendem velas pelos vivos.
Normalmente, não.
Mas o caso dele é especial.
Sente-se, quero falar consigo sobre algo.
O que acharia se o seu cargo passasse a ser interno?
- Teria de vender a minha casa. - Precisamente.
Ficaria com um belo pé-de-meia.
E compensá-la-íamos devidamente, claro.
Mas o Sam…
Acendemos a vela por ele, não é?
- Porque o Sam se foi. - Exato.
Agradeço a proposta.
A sério, Charlotte, mas…
… o Sam só está a passar por uma fase.
Ele volta.
Volta mesmo.
Ele volta.
É curioso.
O casamento é como a religião, de certa forma.
Mandam-nos ter fé cega em Deus, mesmo que não o vejamos.
E mandam-nos ter fé cega no nosso marido, mesmo que raramente o vejamos.
Mas será realista?
Quanto tempo conseguimos acreditar numa coisa?
Acreditar a sério,
sem a ver.
Ambas as coisas têm o seu limite.
Qual é a alternativa?
Não acreditar em nada?
E depois?
O que nos resta quando estamos entre a espada e a parede, senão a fé?
Quer dizer…
Ainda o amo.
Deus me valha, amo mesmo.
Ainda o amo.
E o que ele fez foi…
Foi horrível, mas…
Sim.
Sim, foi.
Eu era menina do papá.
O quê?
Até crescer, obviamente, e deixar de o ser.
Era uma mulher com as minhas opiniões, desejos e aspirações,
e o meu pai não os incentivava muito.
Para ele, os meus sonhos estavam muito longe do meu alcance.
E achava que eu tinha de ser constantemente lembrada disso.
Por isso, quando encontrar alguém
que realmente a compreenda, que realmente acredite em si,
às vezes, mais do que você acredita em si,
que é suficientemente inteligente
e capaz, e lhe diz isso,
agarre bem essa pessoa, não a perca.
Mesmo que tenha as suas coisas.
Mesmo que não seja perfeita.
Mesmo que se perca só um pouco.
Não temos de nos perder para sermos felizes.
Não temos?
Todos nós o fazemos.
Nem sempre. Não.
Sei o que vai dizer, é escusado.
Se sabe o que vou dizer, saberá porque o diria.
Ouça, eu sei, está bem?
Nunca conheci ninguém como ele.
- Sei que não é perfeito. - Não é só isso.
Perdoe-me, Rebecca, mas…
… borro-me de medo dele.
Não o conhece, Hannah.
Ele também me assusta.
Mas da melhor maneira.
Estar com ele pode ser assustador, mas também é empolgante e divertido.
E, pela primeira vez na vida,
não ouço aquela vozinha na minha cabeça que me diz que não sou boa. Foi-se.
Nunca me senti tão viva.
Querida.
Há uma diferença entre sentirmo-nos bem e sentirmo-nos vivos.
Nem sempre correspondem.
Olhe para si.
Parece que não dorme há uma semana.
Preocupa-se demasiado, está bem?
- Já tive homens como ele. - Não.
Não é verdade.
Você mesma me disse. Disse que nunca conheceu ninguém como ele.
E não pode ter tudo.
Hannah, sinceramente.
- Rebecca! - Eu não devia ter dito nada!
Rebecca!
Diz-me o que achas, Rebecca.
Mais sal no guisado?
O quê?
O que estás a remoer?
Não, obrigada. Não tenho fome.
"O mel mais doce é repugnante de tão delicioso.
O seu sabor chega a confundir o paladar."
Que cheiro delicioso.
Becs, posso falar contigo?
Tivemos aqui ratos há uns anos.
O antigo jardineiro trouxe umas ratoeiras de cola e um azulejo deste tamanho,
coberto de cola.
Sem molas, sem gaiola.
Sem violência. Foi o que ele disse.
Sem violência.
Uns dias depois, encontrei uma ratoeira cheia.
Tinha algo muito pequeno, mas não era um rato.
Achei que era uma lagarta.
Apanhei-a e olhei para ela.
Era uma perna.
A porra da perna de um rato.
O pobre rato estava a uns metros de distância. Roeu a perna para fugir.
O coitado esvaiu-se em sangue.
Aquele homem é uma ratoeira.
E, quando a Rebecca se aperceber, não escapará ilesa, mas…
… vai achar que está bem.
Até perceber que está presa.
Negação.
Aqui, posso melhorar as minhas capacidades.
Em Paris, era subchefe. Ou seja, só cortava legumes.
Aqui, eu faria tudo. Seria uma ótima experiência de aprendizagem.
Precisamos de um cozinheiro a longo-prazo.
Quando chegar a hora, não desapareço.
Prometo.
Não.
Vou ficar preso nesta vila-ratoeira, como todos.
- Sabe o que são ratoeiras de cola. - Já falámos sobre isso.
Ainda não.
Teoricamente.
Mas pensei nisso durante semanas após falarmos.
Pensei em como deve ser.
Aquela cola
a fazer efeito
antes de darmos conta.
Aquele terror sem fim
e gélido,
quando nos apercebemos que podemos ficar presos para sempre.
Acha que um rato é capaz de ter essa perceção?
Um rato sabe quando já acabou?
Nós sabemos?
Nós?
As pessoas.
Sabemos quando estamos na cola?
Ou quando a água está a ferver?
Ou ficamos parados, a dizer que isto vai correr bem?
Estou bem.
Negação!
Que mórbido.
Meu Deus, é isso! Isto é mórbido!
- Cuidado. - É mórbido!
Fica.
- Tenho de estar no banco de manhã. - Fica mais um pouco.
Quem me dera poder.
Tenho de te dizer uma coisa.
O quê?
O que é?
Nunca tive nada na vida.
Nunca tive…
… dinheiro nem… uma família
nem…
… amor. Nem segurança.
Até te encontrar.
O que se passa?
Vou fazer algo em grande, pelos dois.
Não dizes coisa com coisa.
Não somos como eles, Becs.
Está bem? Não somos.
O Henry nunca vai ser teu patrono, nunca me vai dar sociedade.
Os ingleses só querem saber de classes.
E tu e eu,
aos olhos deles, seremos sempre serviçais.
Não é?
Ambos sabemos isso, lá no fundo.
Mas a única coisa de que os americanos querem saber…
… é dinheiro.
E…
… eu tenho algum dinheiro.
Nos Estados Unidos,
podes ser a advogada que quiseres.
Eu posso ser qualquer coisa.
E poderíamos ser alguém, na América.
Com dinheiro.
Entendes o que estou a dizer?
Por isso,
preciso que faça as malas e estejas pronta para partir.
- Amanhã à noite. - O quê? Não posso ir assim.
Por favor, faz isso por mim.
E prometo que explico tudo quando voltar.
Confias em mim?
Sim, confio.
Prepara-te para partir.
E não digas a ninguém.
A ninguém. Entendes?
Tenho de fazer umas coisas
e depois volto para te levar, prometo.
Prometo.
Amo-te.
Vamos sair daqui.
As coisas que vamos ser, tu e eu,
na América.
Um lorde
e a sua dama.
Não, uma rainha e o seu cavalariço.
Muito bem.
Este é um dos meus preferidos.
Não venho dar muitas vezes a este, mas…
… gosto quando venho.
Porque ele…
Bem, você viu.
Ele é muito ele próprio neste.
Antes de correr mal.
Mas nunca a vi neste antes.
O que faz aqui?
- Como entrou no meu… - Peço imensa desculpa.
- Mna., peço… - Eu não sairia daqui.
Acho que foi nesta altura que aconteceu.
Não tenho coragem de ver.
- Peço imensa desculpa… - Hannah!
Peço imensa desculpa.
O que fazem acordados?
Eu…
Não conseguiam dormir?
Ouvimos uma coisa.
Algo lá em baixo.
E a casinha da Flora…
Tem algo estranho.
Não deve ser nada.
Voltem os dois para a cama.
Eu não disse para irem para a cama?
Peter!
Não, Miles, fica aqui!
Eu não disse para irem para a cama?
Porquê essas caras?
Voltem para a cama.
O que aconteceu?
- Como assim? - O que é que ela te fez?
Quem?
A Rebecca?
Não tens idade para essas coisas, rapaz.
O que é isso?
É…
… a senhora.
Do lago.
Ela…
Não te lembras?
Não.
O quê?
Não.
Ela mete medo.
Foste tu que fizeste?
Já a vi.
Os outros…
… dizem:
"Afasta-te dela."
Que outros?
Não.
Ela vem aí outra vez.
Para.
Para!
Para, solta-me.
Solta-me!
Sua cabra!
Solta-me!
Aqui, posso melhorar as minhas capacidades.
Em Paris, era subchefe. Ou seja, só cortava legumes.
Aqui, eu faria tudo.
- Seria uma ótima oportunidade. - Outra vez?
- Sim, estamos a fazer isto outra vez. - Porquê?
Diga-me você.
Tem tudo que ver consigo.
Eu sou você, não sou?
Estamos a fazer isto desde que aconteceu, não é?
Desculpe. Estou a passar um mau bocado.
Owen, é isso?
Sabe que mais?
Está bem, que seja.
- Owen. - Sabe…
Ando a ter um sonho muito estranho.
- Anda? - Sim, ando, mas…
… é tão estranho.
O sonho é de outra pessoa.
"Dormir,
porventura sonhar.
Aí está o problema.
Pois, nesse sono de morte, que sonhos podem surgir
quando nos despojamos desta pele mortal."
Que sonhos?
Bem, do Peter.
E de…
Na verdade, não sei.
Uma mulher.
Uma mulher na cama com ele.
Não me diga!
- Não conheço essa mulher, pois não? - Não?
A Rebecca.
Faltam dois anos.
Ainda não assimilou?
Acho que precisa de apurar mais.
Muito bem.
Mais uma vez.
- É a Hannah Grose. - Sim.
O ano é 1987.
Está em Bly.
O Dominic está morto, a Charlotte também.
A Rebecca está morta. O Peter desapareceu.
É o que acha.
A Flora tem oito anos.
E o Miles…
Passa-se alguma coisa com o Miles.
Peter Quint!
Afasta-te do rapaz, ouviste?
A polícia anda à tua procura e quando souber que voltaste…
Hannah Grose.
Afasta-te, Miles.
- Não afasta. - Afasta.
Miles, afasta-te.
Sinceramente, Hannah, não te cansas de ser…
- Miles. - És mesmo chata!
- E nunca sabes… - Quando desistir.
Foda-se, mulher!
Porque não desistes?
- Miles. - Não.
Na maioria das vezes, mas não agora.
E acredita,
nada me deixaria mais feliz
do que ser preso pelos agentes de que falas.
Ser levado desta propriedade de merda!
Para longe desta ratoeira horrível!
Mas não posso, pois não?
Não podes.
Porquê?
Estás morto.
E é uma pena
que tivesses de nos seguir.
Estava a correr tão bem.
Sinceramente, Hannah!
Sra. Grose? O que se passa?
O que…
Sra. Grose, estou a ter um sonho muito estranho.
Miles! Ela já chegou!
Já chegou e é ainda mais bonita do que imaginei!
É ela?
Olá, Miles! Prazer em conhecer-te.
É um prazer conhecê-la, minha dama.
Que cavalheiro.
E esta deve ser a Sra. Grose.
Olá! Dani.
Peço imensa desculpa, estava…
Céus, estava tão distraída. Sim, desculpe. Hannah Grose.
- Prazer em conhecê-la. - Igualmente.
A viagem foi boa? Vejo que chegou sã e salva.
Sim, foi perfeita.
Que bom.
Sim, maravilhoso. O Owen é ótimo rapaz.
- Tem bom coração. - Sim.
Vamos lá entrar.
De certeza que a Mna. Clayton está desejosa de ver a casa.
Pronto, vamos lá.
- Muito bem, como… - Trate-me por Dani.
Não podemos contar com o passado.
Foi isso que aprendi ao cuidar da minha mãe.
No fundo, a demência é isso, não é?
Acho que aprendi muito com isto. Ou talvez não.
Isso é o mais importante.
Não podemos contar com o passado.
Achamos que está preso nas nossas memórias,
mas as memórias desvanecem.
Podemos desvanecer a qualquer momento.
Paris.
Diz comigo. A Hannah Grose em Paris.
O que faria eu Paris?
Não sei!
Comias croissants e bebias vinho bom!
E vivias, Hannah.
Vivias.
Fazíamos o que nos desse na gana, porra.
Tu e eu.
Enquanto podemos.
Sim.
Sim, Owen, eu…
Eu vou para Paris contigo.
Sim.
- Até mais "verde". - Não, espera.
Não…
Conheço a estrada, descansa.
Espera.
Por favor.
Está tudo bem.
Credo, como tu estás.
Owen!
Espera!
És a Hannah Grose.
O ano é 1987. Estás em Bly.
O Miles tem dez anos, a Flora tem oito.
És a Hannah Grose, o ano é 1987, estás em Bly.
O Miles tem dez anos, a Flora tem oito. Tu…
És a Hannah Grose.
Hannah Grose.
És a Hannah Grose.
Legendas: Georgina Torres