UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
Onde estás, Arda?
Arda!
- Onde estás, Arda? - Arda!
Onde estás, Arda?
- Arda! - Consegues ouvir-nos, Arda?
Arda, filho! Onde estavas, Arda?
Estava tão preocupada!
Onde estavas?
Em criança, pedia um desejo em todas as oportunidades.
Sempre que apagava as velas ou via uma estrela cadente,
ou uma joaninha me pousava na mão.
Esqueci-me dessa inocência.
Quero lembrar-me dela hoje.
Quero lembrar-me de que todos os desejos são intenções e podem criar milagres.
Então, lembremo-nos juntos.
Que os desejos de hoje se tornem realidade.
Que te tornes realidade.
Venham, vamos jantar ao pé da fogueira.
Tinto ou branco?
- Tinto. - Tinto.
Está bem.
- Só tens vinho? - Não.
Claro que não.
Outrora uma deusa viveu na terra onde o mar Egeu se cruza com Anatólia.
Como deusa da fertilidade e da colheita,
era responsável pela mudança das estações.
Todos os anos, transformava o outono em inverno e o inverno em primavera,
mas, um dia, apareceu uma pessoa que lhe roubou o seu bem mais precioso,
a menina dos seus olhos.
A sua filha.
A deusa procurou-a em todo o lado durante dias, noites e anos.
Viajou por todo o mundo à procura da filha desaparecida.
Mas, quando se viu de mãos a abanar, sem desejos realizados,
a sua dor tornou-se insuportável.
A deusa deixou de mudar as estações.
Nesse ano, não houve primavera.
Outrora disseram-me que a palavra é uma intenção.
Assim que alguém a profere, começa a criar a sua própria realidade.
Atiye?
Mas os desejos também são assim.
É por isso que peço um desejo esta noite.
E desejo que a primavera regresse.
- Bom dia, meu amor. - Bom dia.
É o desejo do dia de Hıdırellez?
Deixa ver o que pediste.
Não se pode contar. Se contarmos, não se realiza.
Que supersticiosa!
Que se faz com o desejo?
Deita-se para a água.
Da terra para a água.
Não tens aulas de manhã?
Sim, tenho. Vou andando. Que vais fazer hoje?
- Tenho uma sessão de arteterapia. - Está bem. Fica bem.
Um, dois, três.
Sra. Atiye.
- Olá. - Olá.
Hoje, tem uma nova pessoa.
É o Arda. Tem uma patologia especial.
Está à espera além.
Obrigada.
- Olá. - Olá.
Gosto em conhecer-te.
Chamo-me Atiye.
Hoje, vamos pintar juntos.
Toma.
- Não! - Pronto. Calma.
As minhas mãos estão aqui. Não te toco, sim?
Podes olhar para mim?
Podes olhar para o cartão?
Muito bem.
O que está em cima também está em baixo.
O que está por fora
também está por dentro.
Acalma-te.
Muito bem.
Estou?
Professor, não o vi no campus. Hoje, também não vem?
Pode dar a minha aula.
- Mas… - Pode dá-la.
Bem-vindo.
Surpresa!
Cansu!
Tiveste saudades?
Imensas. Quando é que chegaste?
Esta manhã.
Gostas da minha obra? É a minha interpretação.
Não há nada a acrescentar a uma interpretação.
Olha-me esta!
- Cortaste o cabelo? - Só as pontas.
Também perdeste peso.
Vejam só! Hoje, nada escapa à madame.
Isso é porque quase nunca te vejo.
Há quanto tempo?
Há pouco. Só uns três, quatro meses.
Estou a ver… Parece pouco tempo para nómadas como tu.
E o motivo da visita? Trabalho? Amor?
Não tenho vida amorosa. Vim por ter saudades.
Então, bem-vinda a casa, querida.
- Obrigada. - Por enquanto, pelo menos.
É uma prenda para mim?
Obrigada.
Minha querida! Deixa-me olhar bem para ti.
Tivemos saudades tuas.
- Que saudades tuas! Ainda bem que vieste. - E eu tuas.
Quer dizer, tive saudades de todos.
Quanto tempo ficas desta vez?
Sabes o que quero dizer. Com esta nunca se sabe, daí perguntar.
Também tive imensas saudades.
Ainda não comprei o bilhete.
Celebremos a minha chegada. Depois pensamos na partida.
- Está bem, venham. - Sim, venham.
- Já puseste o molho? - Já, querida.
O Erhan disse-me que voltaste a pintar.
Que tal fazeres outra exposição, Atiye? Não seria ótimo?
Não, não me parece.
Cansu, querida, se tivesses dito que vinhas,
tínhamos feito o teu prato preferido.
Se chegas sem avisar, comes o que há, não o que queres.
Não faz mal nenhum.
Bem, minha querida família,
escondem-me algum grande segredo?
Se sim, digam-me aqui e agora.
Cansu, querida…
Ela tem razão. Se escondem, desembuchem.
Parece que não escondem.
- Bem-vinda. - Vamos lá.
- Obrigada. - Bem-vinda. À tua saúde.
Está lua cheia?
Está.
Ainda não planeaste o regresso?
Assim que souber, digo-te. Não digas que não te avisei.
Cansu.
- Sim? - Quer dizer…
Sei que falas com a tua irmã sobre estas coisas,
mas também estou aqui, caso precises.
Não te preocupes. És bom nisso.
No quê?
- És bom a ser irmão. - Obrigado.
Onde se meteram?
Preparámos uma mesa para as crianças.
Quero dizer algo.
Sabem que parece que estou sempre a rir das coisas,
e que não as levo a sério.
Até é verdade. Só assim é que a vida é suportável.
O que quero dizer é que já não sou a bebé da casa.
Podem partilhar as coisas sérias e importantes comigo, se quiserem.
Olha para ela! Ouviste isto?
A nossa irmãzinha está toda crescida!
Claro que falamos contigo.
Não exageres, mana.
Sim, já percebi.
Há outra coisa que me tem incomodado.
O Sr. Serdar? Souberam dele? Está bem?
Decerto está bem.
Está escondido. Nós evitamos vê-lo para sua segurança.
Não o vemos, nem falamos com ele. Caso encerrado.
É passado.
Seguimos em frente.
Olha,
achas que o pai ainda tranca o álcool?
Não me parece, mas tu é que vives aqui.
Vais buscar uma garrafa?
Na altura do liceu, nós pedíamos e ele dava.
Mas assim não seria a mesa das crianças.
Estou a ver! Assim o caso já muda de figura. Vou roubar uma então.
Nem darão por isso.
Acho que esta é a tua cena.
Abrir secretamente o que está trancado.
É tua irmã. Olha que não sei.
Estás atrasada.
Senti a tua falta.
E eu a tua.
Está bem.
Vou para a cama.
Não me vais dizer?
O quê?
O que aconteceu no jantar.
- Deste por isso. - Claro que dei.
Voltei a ouvir vozes.
Como da última vez?
Não, desta vez é diferente.
É como um crepitar. Como se algo estivesse a arder.
Que achas?
Poderá ser? Disseste que estavas à espera da altura certa.
Mas pode não ser.
E se for, Atiye? E se for a nossa filha?
Na verdade, sinto-a.
Está bem. Aconteça o que acontecer, contas-me todos os pormenores.
O que houver para fazer, eu faço.
Sim? Ficas em segurança e dizes-me o que se passa. Tudo.
Já falámos disto. Não podes.
Como assim?
Carreguei-a no meu ventre.
Trouxe-a ao mundo. Segurei-a nos meus braços, cheirei-a.
É a minha menina.
Sim, mas eles tiraram-ta, Atiye.
Tiraram-na de nós.
Quando te perdeste, pensei que morreras.
Pensei nunca mais voltar a ver-te.
Não aguentaria se voltasse a acontecer.
Estou aqui. Não vou a lado nenhum.
- Atiye… - Erhan.
Não sou de porcelana. Não me podes embrulhar e esconder.
Atiye, eles tiraram-nos a nossa filha.
Outra pessoa não teria sobrevivido, vivido com este fardo.
Mas nós sobrevivemos. Reerguemo-nos.
Não te posso proteger de todo o Mal do mundo,
mas darei o meu melhor.
Está algo a arder.
Minha bebé.
Filha!
Não!
Não! Filha!
Não! Socorro!
Não!
Meu Deus!
Que tal ficarmos aqui o dia todo, no meio do mar?
Vamos a isso.
Pois claro.
Também seria ótimo ficares. Que tal não te ires embora desta vez?
- Eu? - Tu.
Quer dizer,
é agradável viver num barco o tempo todo,
mas é difícil, acho que é problemático.
Não viverias noutro sítio que não a cidade.
- Claro que não. - Onde queres chegar?
De que estamos a falar?
Não viverias por estas bandas.
Podíamos arrendar um sítio na cidade.
- Cansu, há quanto tempo estamos juntos? - Ozan.
Há três anos, certo?
- Três anos. - Certo?
Sim, certo.
Não vamos acabar.
O quê? Vamos?
Estamos bem.
Quer dizer, se estarmos bem
é algo assim.
Não está calor? Vamos dar um mergulho?
Ou comer uma fruta? Há imensa.
- Que foi? - Como assim?
É a sério?
Não.
Estás zangado. Falavas a sério.
Que foi? Que dizes?
- Olha, eu… - Sim?
Cometi muitos erros. Também testemunhaste muitos deles.
Caí, voltei a levantar-me, fiz asneira.
Consegui recompor-me.
Mas prometi a mim mesma não voltar a dever nada a ninguém.
Menos a ti.
Sim?
Tenho um fraquinho por ti.
Retira o que disseste.
Retira.
Está bem.
Tens razão.
Que atitude.
Se tivesse escavado mais em Göbekli Tepe,
talvez também tivéssemos encontrado escrituras como estas.
Mas aqueles sacanas enterraram Göbekli Tepe.
Nem pensar em escavar. Nem perto chegamos.
A organização faz isso.
Faria tudo para ficares de mãos atadas.
Sim, eles enterram pessoas debaixo dos destroços. Matam-nas.
Este alfabeto…
A fonte mais antiga a utilizar este alfabeto é de 300 a.C.
Não existia antes.
Foi o ano da campanha da Índia de Alexandre, o Grande.
Espalhou-se pela guerra.
Sim. Estou a ver os ficheiros que trouxeste ontem.
E então? Mas?
Mas…
Não é fácil.
Estas línguas têm níveis diferentes.
Ensinaram-me um nível completamente diferente quando entrei na organização.
Este relevo mostra a guerra de Alexandre contra os Persas.
As frases importam.
Reconheces o alfabeto, mas sabes uma versão diferente dele.
Não o decifras?
Estes homens levaram-me a filha há oito anos
e tudo o que descobrirmos pôr-me-á um passo mais perto dela!
Por isso, darás o teu melhor!
Continuas sem confiar em mim.
Não é inteligente confiar em ti, não concordas?
A Atiye confiaria.
Não abuses da sorte, Serdar.
Já sabes. Ela não saberá de nada.
Süveyda.
Sabes o que é?
Não.
O ponto de Süveyda
é um ponto pequeno e negro no coração.
Diz-se…
… que as almas são sopradas através dele no ventre das mães.
E, quando morremos, a alma também sai através dele.
Toda a nossa verdade está escondida nesse ínfimo ponto.
E, claro, a nossa consciência também.
Eu enegreci o meu coração.
Esqueci a minha essência.
A Atiye relembrou-me
do que eu era, do que éramos.
Não posso voltar a essa vida.
Nunca mais.
A Atiye começou a ouvir um fogo.
Como o crepitar que o fogo faz.
Será útil?
Eu vi-a, mãe. Vi a minha filha. Está viva.
Mas estava muito diferente.
Atiye,
temos aparências diferentes em vidas diferentes.
O que importa é a alma.
- Ontem, vi-te num sonho. - E?
Acordei com o coração pesado, por isso vim cá.
Estavas numa floresta.
Estava um caos.
Andavas a correr de um lado para o outro, a gritar e à procura de algo em pânico.
Andava à procura da minha filha. Estava a pedir ajuda. Estava a gritar.
Atiye, estou preocupada.
Estou mesmo preocupada que algo te possa acontecer.
Então, não farás tudo o que puderes caso algo me aconteça? Na boa.
Claro que farei. Daria a minha vida.
Tu, de toda a gente, devias entender-me.
Levaram a minha filha e nem sequer sei quem são.
Achas que teria medo depois disso?
É coincidência termos tido o mesmo sonho?
É um apelo ao nosso sangue.
É tanto teu dever, como meu.
Fica ao meu lado desta vez.
Tens razão.
Assustei-me e fugi.
Também tentei proteger-te.
Mas…
… todos vimos que isto é um destino inevitável.
Tens razão.
Farás o que eu não consegui.
Não sabes,
mas outrora disseste que esta semente faria tudo para voltar a florescer.
Falaste com o Erhan? Que diz?
Não te preocupes, mãe.
A minha filha chama-me.
Só tenho de seguir os sinais que ela deixou,
sem medo.
Vida…
Sutima…
Não, não é.
Morte…
Também não é.
É isto, Erhan. Anda cá!
"O nascimento começa com a morte.
O nosso último dia é o começo do primeiro."
É o que diz.
Que significa? Reencarnação? Que significa isto?
Não sei.
Passaste anos com esta gente. Diz-te alguma coisa?
Depois deste tempo todo, percebo que não sei nada da organização.
Não sabes nada, mas mesmo assim arruínas-nos a vida.
Vou trabalhar nisto.
Erhan…
Por favor, para, Erhan! Para!
Vejo que estás zangado.
Com esses homens, comigo, com o mundo todo.
Mas não deixes essa raiva assumir o controlo da tua vida, filho.
- Por favor. - Não faço nada de errado.
Procuro quem nos arruinou a vida.
Também cria que nada de mal faria.
Só queria a minha mulher de volta.
Sim, tens razão.
Talvez tenhas razão,
mas não é isso que importa.
Lembra-te de olhar à tua volta.
Há gente que precisa de ti.
Não…
Não contenhas o amor por eles.
É isso que é ser pai. Eu…
Percebi isso tarde.
Demasiado.
Obrigado.
Um de cada vez. Façam fila.
Ali está ele!
- Dá-nos um segundo? - Claro. Força.
Ontem, deste-me isto, lembras-te?
Podias dizer-me porquê?
Alguém te deu isto?
Uma rapariga… Uma menina…
Com cabelo castanho comprido?
A árvore na floresta.
"O nascimento começa com a morte.
O nosso último dia é o começo do primeiro."
"O nascimento começa com a morte…"
"Por milagre, Umut Yazıcı conseguiu escapar dos destroços com vida."
O segredo de Göbekli Tepe. O meu pai também o procurava.
Passaram-se anos.
Cresci e tornei-me pai, mas procuro a mesma coisa.
Mas hoje posso finalmente dizer que acho que há uma ligação direta
entre Göbekli Tepe e o ciclo de vida humano.
Atiye!
Muitos cientistas afirmaram que o tempo não é linear,
mas sim circular ou em espiral.
Proponho uma nova interpretação,
substituindo "tempo" por "vida humana".
Atiye!
Assim, o nascimento, a vida, o purgatório, a morte
não têm de ocorrer pela ordem que nos foi ensinada.
Os templos de Göbekli Tepe são instrumentos para este ciclo.
E, de facto, há algo mais, além disso.
Há um conhecimento ancestral, um mistério escondido algures.
Tem de haver.
Por vezes, o poder de um segredo é tão forte, tão intenso,
que nos perguntamos: "Vale a pena partir nesta jornada?
Vale a pena arriscar tudo?
O passado, o futuro, o presente?"
O NASCIMENTO COMEÇA…
E se há um motivo para terem tentado manter isto em segredo?
E se é um segredo que não deve ser revelado?
E se causar trevas em vez de esclarecimento?
Que faríamos nesse caso?
Mas se procuramos a verdade
e arranhámos a superfície do conhecimento que mudará o mundo,
não podemos desistir.
Não fugimos quando vemos perigo.
Temos de continuar a acreditar, mesmo nos momentos mais sombrios.
E eu não pararei.
Tenho de continuar,
porque, se desvendar estes mistérios, sei que encontrarei a minha filha.
Filha? Aden?
Legendas: Cláudia Bilé