UNA SERIE ORIGINALE NETFLIX
Arda, dove sei?
Arda!
- Dove sei, Arda? - Arda!
Arda, dove sei?
- Arda? - Arda, ci senti?
Arda, figlio mio! Dove sei, Arda?
Ero così preoccupata!
Dov'eri?
Sai, da piccola esprimevo un desiderio ogni volta che potevo.
Ogni volta che spegnevo le candeline o vedevo una stella cadente,
o trovavo una coccinella sulla mano…
Crescendo, ho dimenticato quell'innocenza.
Ma stasera voglio ricordarla.
Voglio ricordare che ogni desiderio è un'intenzione che può generare miracoli.
Ricordiamolo insieme, allora.
Che tutti i desideri espressi stasera possano avverarsi.
E che possa avverarti anche tu.
Che ne dite di cenare davanti al camino?
Rosso o bianco?
- Rosso. - Rosso.
Ok.
- C'è solo il vino? - No.
Certo che no.
Tanto tempo fa, sulla terra in cui il Mar Egeo incontra l'Anatolia, viveva una dea.
Era la dea della fertilità e del raccolto
ed era responsabile del susseguirsi delle stagioni.
Ogni anno la dea trasformava l'autunno in inverno e l'inverno in primavera.
Ma poi un giorno arrivò qualcuno che le rubò la cosa più preziosa che aveva.
La luce dei suoi occhi.
Sua figlia.
La dea la cercò ovunque, per giorni, per notti, per anni.
Viaggiò per tutto il mondo in cerca di sua figlia.
Ma tornò a mani vuote.
Il suo desiderio non era stato esaudito
e il dolore divenne insopportabile.
Allora la dea smise di portare le stagioni.
Quell'anno la primavera non arrivò.
Una volta mi dissero che ogni parola è un'intenzione.
Appena esce dalla bocca, inizia a creare una propria realtà.
Atiye?
Ma anche i desideri sono così.
Perciò sto esprimendo un desiderio stasera.
E il mio desiderio è che torni la primavera.
- Buongiorno, amore mio. - Buongiorno.
È il tuo desiderio dell'Hıdırellez?
Vediamo cosa hai chiesto.
Il desiderio non si deve dire, se no non si avvera.
Quanto sei superstiziosa!
Cosa si fa con il desiderio?
Si getta in acqua.
Dalla terra all'acqua.
Non fai lezione di mattina questo semestre?
Sì, è vero. Vado. Tu che fai oggi?
- Ho una seduta di arteterapia. - Ok. Ci vediamo.
Uno, due, tre.
Atiye.
- Ciao. - Ciao.
Hai un nuovo ospite oggi.
Si chiama Arda. È un bambino particolare.
Ti sta aspettando là.
Grazie.
- Salve. - Salve.
Ciao, Arda.
Io sono Atiye.
Oggi dipingeremo un po' insieme.
Tieni.
- No! - Va bene. Calmati.
Le mie mani sono qui, vedi? Non ti tocco, ok?
Perché non mi guardi?
Vuoi guardare il cartoncino?
Bravo.
Tutto quello che si trova quassù, si trova anche quaggiù.
Tutto ciò che si trova fuori…
si trova anche dentro.
Calmati.
Bravo.
Pronto?
Professore, non l'ho vista al campus. Non fa lezione oggi?
Falla tu al posto mio.
- Ma, prof… - Ho detto falla tu.
Benvenuto.
Sorpresa!
Cansu!
Ti sono mancata?
Tantissimo! Quando sei arrivata?
Stamattina.
Ta-da! Ti piace il mio capolavoro? È una mia interpretazione.
Non criticherei mai l'interpretazione di un'artista.
Oddio mio!
- Ti sei tagliata i capelli? - Solo le doppie punte.
Sei anche dimagrita.
Oggi non le sfugge proprio niente, mia signora!
Perché ti vedo una volta ogni morte di papa.
Quanto tempo è?
Non tanto. Saranno tre o quattro mesi.
Certo. Tre o quattro mesi a voi gente nomade sembrano pochi.
E lo scopo di questa visita? Lavoro? Amore?
Non ho una vita amorosa. Mi mancavate e basta.
Benvenuta a casa allora, tesoro!
- Grazie. - Almeno per ora.
È un regalo per me?
Grazie.
Tesoro mio! Fatti guardare.
Ci sei mancata.
- Mi sei mancata tanto. Che bello vederti! - Mi sei mancato anche tu.
Mi siete mancati tutti.
Quanto ti fermi questa volta?
Dai, sapete cosa voglio dire. Con lei non si sa mai!
Mi sei mancata tanto anche tu, mamma.
Ma non ho ancora comprato il biglietto.
Festeggiamo prima il mio arrivo, poi penseremo alla partenza.
- Ok, andiamo. - Venite.
- Hai aggiunto la salsa? - Sì, cara.
Erhan mi ha detto che hai ricominciato a dipingere.
Perché non fai un'altra mostra, Atiye? Non sarebbe bello?
No, non credo.
Cansu, tesoro, se ci avessi detto che venivi,
avremmo fatto il tuo piatto preferito.
Se vieni senza preavviso, mangi quello che trovi.
Certo. Va benissimo.
Allora, mia cara famiglia…
C'è qualche grosso segreto che mi state nascondendo?
Se c'è, vi conviene dirmelo adesso.
Cansu, tesoro…
Ha ragione. Se c'è qualcosa, parlate.
Mi sa che non c'è, allora.
- Benvenuta! - Ecco!
- Grazie. - Benvenuta. Alla tua!
C'è la luna piena?
Sì.
Quindi non sai ancora quando partirai?
Te lo dirò appena avrò deciso. Non dire che non ti avevo avvisato.
Cansu?
- Sì? - Cioè…
So che vai da tua sorella per queste cose…
Però ci sono anch'io, se ti serve qualcosa.
Tranquillo, sei bravo anche tu.
A fare cosa?
- Beh, a fare il fratello. - Grazie.
Ehi!
Che fine avete fatto?
Questo è il tavolo dei giovani. Siediti.
Voglio dire una cosa.
Sapete come do sempre l'impressione di scherzare,
di non prendere niente sul serio?
Cioè, in realtà è così. È l'unico modo che ho per andare avanti.
Quello che voglio dire è che non sono più una bambina.
Quindi potete condividere con me anche le cose importanti, se volete.
Ma guardala! L'hai sentita?
La nostra piccola sorellina è diventata adulta!
Certo che parleremo anche con te.
Adesso non esageriamo, sorellona.
Ok. D'accordo.
Volevo chiedervi un'altra cosa.
Come sta Serdar? L'avete più sentito?
Sono sicura che sta bene.
Si nasconde e noi non lo cerchiamo, per la sua incolumità.
Non lo vediamo e non ci parliamo. È una storia chiusa, fa parte del passato.
Abbiamo voltato pagina.
Senti. Dici che papà tiene ancora sotto chiave gli alcolici?
Non credo. Ma sei tu quella che vive qui.
Perché non prendi una bottiglia?
Se gliela chiediamo, ce la dà. Mica siamo al liceo.
Lo so! Ma non sarebbe il tavolo dei giovani.
Ho capito! Così il discorso cambia. Vado subito a rubarne una.
Non mi sentiranno neanche.
Questa è la tua specialità, eh?
Aprire in segreto quello che è chiuso a chiave.
È tua sorella. Io non c'entro.
Sei in ritardo.
Mi sei mancato.
Anche tu.
Ok.
Vado a letto.
Non vuoi dirmelo?
Che cosa?
È successo qualcosa a cena.
- L'hai notato. - Certo che l'ho notato.
Sento di nuovo le voci.
Come l'altra volta?
No, questa volta è diverso.
È un crepitio. Come se qualcosa stesse bruciando.
Che ne pensi?
È possibile? Perché avevi detto che stavi aspettando il momento giusto.
Potrebbe non essere.
Ma se fosse così, Atiye? Se fosse nostra figlia?
A me sembra che sia così.
Va bene. Devi raccontarmi in dettaglio qualsiasi cosa accada, ok?
E io farò tutto quello che posso.
Tu devi solo stare attenta e dirmi tutto quello che succede.
Ne abbiamo già parlato. Non puoi.
Che vuoi dire?
L'ho portata io in grembo.
L'ho fatta nascere, l'ho tenuta in braccio, riconosco il suo odore.
È mia figlia.
Sì, ma te l'hanno rubata, Atiye.
Ce l'hanno rubata.
Quando ti sei persa, pensavo fossi morta.
Pensavo di non rivederti mai più.
Non lo sopporterei se succedesse ancora.
Io resto qui. Non vado da nessuna parte.
- Atiye… - Erhan.
Non sono una bambolina. Non puoi incartarmi e mettermi via.
Atiye. Hanno preso la nostra bambina.
Nessun altro sarebbe riuscito a vivere con questo fardello.
Noi ce l'abbiamo fatta. Ci siamo rialzati.
Non posso proteggerti da tutto il male del mondo,
ma farò del mio meglio.
C'è qualcosa che brucia.
La mia bambina!
Mia figlia!
No!
No! Mia figlia!
No! Aiuto!
No!
Oddio!
Perché non restiamo tutto il giorno qui, in mezzo al mare?
Va bene.
Sì, certo!
Sarebbe bello se tu rimanessi qui. Perché non ti fermi questa volta?
- Io? - Tu.
Cioè…
È bello passare tutto il tempo su una barca…
Però è difficile. Presenta qualche problema.
Tu non vivresti mai lontana dalla città, vero?
- No, non ci vivresti. - Dove vuoi arrivare?
Di cosa stiamo parlando?
Non vivresti mai qui.
Potremmo affittare una casa in città.
- Cansu, da quant'è che stiamo insieme? - Ozan.
Sono tre anni, giusto?
- Tre anni. - Vero?
Sì, giusto.
E non ci stiamo lasciando.
Ci stiamo lasciando?
Stiamo bene insieme.
Voglio dire, se stare bene…
somiglia a questo.
Mamma, che caldo! Facciamo un tuffo?
Oppure mangiamo un po' di frutta. Ce n'è tanta.
- Che c'è? - Come, che c'è?
Dici sul serio?
No, figurati.
Sei arrabbiato. Quindi dicevi sul serio.
Allora? Che ne dici?
- Senti, io… - Sì?
Ho fatto tanti sbagli. E tu eri quasi sempre lì con me.
Sono caduta, mi sono rialzata e ho sbagliato ancora.
Ma alla fine ce l'ho fatta.
Ma ho promesso a me stessa che non avrei dovuto più niente a nessuno.
Tranne te.
Ok.
Io ho un debole per te.
Rimangiati quello che hai detto.
Rimangiatelo.
Ok.
Hai sempre ragione tu.
Ma che gli prende?
Se avessi potuto scavare di più a Göbekli Tepe,
forse avrei trovato delle scritture simili in quella grotta.
Ma quei bastardi hanno completamente seppellito il sito.
Non ci possiamo neanche avvicinare.
Quest'organizzazione opera così.
Sono disposti a tutto pur di legarti le mani.
Sì, seppelliscono le persone sotto le macerie, le uccidono.
Questo alfabeto…
La fonte più antica che ho trovato risale al 300 a.C.
Prima non esisteva.
Nel 300 a.C. ci fu la campagna in India di Alessandro Magno.
Questa lingua, come altre, si diffuse con la guerra.
Lo so. Sto controllando i documenti che mi hai portato ieri.
Ma…
purtroppo non è facile.
Queste lingue segrete hanno diversi livelli.
A me hanno insegnato un altro livello quando sono entrato nell'organizzazione.
Per esempio, questo rilievo mostra la guerra di Alessandro coi Persiani.
Le frasi sono importanti.
Riconosci l'alfabeto, ma ne conosci un'altra versione e non puoi decifrarlo?
Questa gente ha rapito mia figlia otto anni fa!
E ogni nuova scoperta può portarmi più vicino a lei!
Perciò vedi di fare il possibile!
Ancora non riesci a fidarti di me, eh?
Fidarsi di te non mi sembra una mossa intelligente.
Atiye si fiderebbe.
Non sfidare la sorte, Serdar.
Ne abbiamo parlato. Atiye non deve saperlo.
Süveyda.
Sai che cos'è?
No.
Il punto di Süveyda…
È un punticino nero sul cuore.
Dicono…
che serva a soffiare l'anima dentro al corpo mentre siamo nell'utero.
E quando moriamo, l'anima abbandona il corpo da lì.
Tutta la nostra verità è racchiusa in quel punticino.
E anche la nostra coscienza, naturalmente.
Il mio cuore era diventato nero.
Avevo dimenticato la mia natura.
Atiye me l'ha ricordato…
cos'ero veramente, cos'eravamo.
Non tornerò più a quella vita.
Mai più.
Atiye ha cominciato a sentire un fuoco.
Il rumore di un fuoco che crepita.
Può esserci utile?
L'ho vista, mamma. Ho visto mia figlia, è viva.
Ma era molto diversa da come la ricordavo.
Atiye.
Abbiamo un aspetto diverso in ogni vita.
Ciò che conta è l'anima.
- Ti ho vista in sogno stanotte. - E?
Mi sono svegliata angosciata e così sono venuta qui.
Eri in un bosco.
C'era il caos.
Stavi correndo, strillavi e cercavi qualcosa in preda al panico.
Stavo cercando mia figlia. Chiedevo aiuto e urlavo.
Atiye, sono preoccupata.
Ho davvero paura che possa accaderti qualcosa.
Quindi non farai di tutto per aiutarmi? Va bene.
Ma certo! Darei la vita per te.
Tu dovresti capirmi meglio di chiunque.
Qualcuno ha rapito mia figlia e non so neanche chi sia.
Pensi ci sia qualcosa che possa farmi paura?
È un caso che abbiamo fatto lo stesso sogno?
È il nostro sangue che ci chiama.
È anche una tua responsabilità.
Stammi vicina stavolta, ti prego.
Hai ragione.
Ho avuto paura e sono scappata.
Ho provato anche a proteggerti…
ma…
ormai è evidente che è un destino a cui non possiamo sfuggire.
Hai ragione.
Farai tu quello che non ho fatto io.
Questo non lo sappiamo,
ma una volta mi hai detto che questo seme avrebbe fatto rifiorire tutto.
Hai parlato con Erhan? Che dice?
Non preoccuparti, mamma.
Mia figlia sta chiamando me.
Devo solo seguire i segni che mi ha lasciato,
senza paura.
La vita…
Sutima…
No, non è così.
La morte…
Non è neanche questo.
Ecco qua. Erhan, vieni qua!
"La nascita inizia con la morte.
L'ultimo giorno è l'inizio del primo giorno."
Dice così.
Si riferisce alla reincarnazione? Che cosa significa?
Non lo so.
Hai passato anni con loro. Non ti suggerisce niente?
Dopo tanto tempo, mi sono reso conto di non sapere nulla dell'organizzazione.
Non sai un cazzo, ma sei riuscito a rovinarci la vita.
Va bene. Ci lavoro un po'.
Erhan…
Fermati! Erhan, ti prego, fermati!
Lo capisco che sei arrabbiato.
Con questa gente, con me, col mondo intero.
Ma non lasciare che questa rabbia si impossessi di te, figlio mio.
- Ti prego. - Non sto facendo nulla di male.
Sto solo cercando chi ci ha rovinato la vita.
Neanch'io pensavo di fare nulla di male.
Rivolevo solo indietro mia moglie.
Sì, hai ragione.
Forse hai ragione tu…
Ma non è questo l'importante.
Ricordati di guardarti attorno.
C'è gente che ha bisogno di te.
Non…
Non negare loro il tuo amore.
È questo che fa un padre. Io…
l'ho capito troppo tardi.
Troppo tardi.
Grazie.
Uno per uno. In fila.
Eccoti.
- Puoi scusarci un attimo? - Certo.
Ieri mi hai regalato questa, ti ricordi?
Sai dirmi perché?
Te l'ha data qualcuno?
Una ragazzina… Una bambina…
Una bambina coi capelli lunghi, castani?
L'albero, nel bosco.
"La nascita inizia con la morte.
L'ultimo giorno è l'inizio del primo giorno."
"La nascita inizia con la morte…"
"Umut Yazıcı è sopravvissuta per miracolo al crollo."
Il segreto di Göbekli Tepe. Anche mio padre lo stava cercando.
Sono passati anni.
Io sono diventato padre, ma cerco ancora la stessa cosa.
Oggi però posso finalmente dire di aver scoperto un legame diretto
tra Göbekli Tepe e il ciclo della vita umana.
Atiye?
In passato diversi scienziati hanno affermato che il tempo non è lineare,
ma circolare, o a spirale.
Io propongo una nuova interpretazione
in cui sostituisco il tempo con la vita umana.
Atiye?
Per cui la nascita, la vita, il purgatorio, la morte…
non avvengono necessariamente nell'ordine che ci viene insegnato.
I templi di Göbekli Tepe sono strumenti di questo ciclo.
C'è qualcosa che trascende tutto ciò.
C'è un'antica sapienza, un mistero nascosto da qualche parte.
Deve esserci.
A volte la forza di un segreto è così grande, così intensa,
che viene da chiedersi: "Vale la pena intraprendere il viaggio?
Vale la pena rischiare tutto?
Il passato, il futuro, il presente?"
LA NASCITA INIZIA CON LA MORTE
E se ci fosse una ragione dietro a questo segreto?
Se fosse un segreto che non va rivelato?
Se fosse solo fonte di oscurità invece che di luce?
Cosa faresti, allora?
Ma se stai cercando la verità
e sei vicino a una sapienza che potrebbe cambiare il mondo,
allora non puoi arrenderti.
Non puoi fuggire di fronte al pericolo.
Devi continuare a credere, anche nei momenti più bui.
E io non mi fermerò.
Non posso fermarmi,
perché se risolvo questi misteri, so che ritroverò mia figlia.
Figlia mia? Aden?
Sottotitoli: Sharif Ghazal Tbeileh