UNA SERIE ORIGINAL DE NETFLIX
¿Dónde estás, Arda?
¡Arda!
- ¿Dónde estás, Arda? - ¡Arda!
¿Dónde estás, Arda?
- ¿Arda? - ¿Nos oyes, Arda?
¡Arda, hijo! ¿Dónde estabas, Arda?
¡Qué preocupada me tenías!
¿Dónde estabas?
De niña, pedía un deseo en cuanto tenía ocasión.
Al soplar las velas de una tarta, al ver una estrella fugaz,
si se me posaba una mariquita en la mano...
Al crecer, perdí esa inocencia.
Quiero recordarla esta noche.
Quiero recordar que cada deseo es una intención y puede hacer milagros.
Recordémoslo juntos.
Que se cumplan todos los deseos de esta noche.
Cúmplete tú también.
Vamos, cenemos junto a la hoguera.
¿Tinto o blanco?
- Tinto. - Tinto.
Vale.
- ¿Solo hay vino? - No.
Claro que no.
Hace tiempo vivió una diosa en la tierra donde el mar Egeo baña Anatolia.
La diosa de la fertilidad y de la cosecha.
Era la responsable del cambio de las estaciones.
Todos los años, convertía el otoño en invierno y el invierno en primavera.
Pero un día alguien le robó su tesoro más preciado.
La niña de sus ojos.
Su hija.
La diosa la buscó por todas partes, durante días y noches, durante años.
Viajó por todo el mundo en busca de su hija desaparecida.
Pero terminó sin lograr nada, sin cumplir sus deseos
y su dolor se volvió insoportable.
La diosa dejó de cambiar las estaciones.
Aquel año no llegó la primavera.
Una vez me dijeron que una palabra es una intención.
En cuanto se pronuncia, empieza a crear su propia realidad.
¿Atiye?
Pero los deseos también son así.
Por eso pido un deseo esta noche.
Y mi deseo es que vuelva la primavera.
- Buenos días, amor mío. - Buenos días.
¿Ese es tu deseo de Hıdırellez?
A ver qué pediste.
No se pueden decir los deseos. Si no, no se cumplen.
Qué supersticiosa.
¿Qué se hace con esos deseos?
Tirarlos al agua.
De la tierra al agua.
¿No tienes clase por la mañana?
Es cierto, me voy ya. ¿Qué piensas hacer hoy?
- Tengo una sesión de terapia artística. - Vale, ve con cuidado.
Un, dos, tres.
Señorita Atiye.
- Hola. - Hola.
Ha llegado un niño nuevo.
Se llama Arda. Tiene un trastorno especial.
Está esperando allí.
Gracias.
- Hola. - Hola.
Me alegra conocerte, Arda.
Soy Atiye.
Hoy pintaremos juntos.
Toma.
- ¡No! - Vale, cálmate.
Tengo las manos aquí, ¿ves? No te voy a tocar.
¿Me puedes mirar?
¿Puedes mirar la tarjeta?
Muy bien.
Lo que hay arriba también está abajo.
Lo que hay fuera
también está dentro.
Cálmate.
Muy bien.
¿Diga?
Profesor, no lo he visto en el campus. ¿Hoy tampoco vendrá?
Da mi clase tú.
- Pero, señor... - Que la des tú.
Bienvenido.
¡Sorpresa!
Cansu.
¿Me has echado de menos?
Muchísimo. ¿Cuándo has llegado?
Esta mañana.
¡Tachán! ¿Te gusta mi obra de arte? Es mi interpretación.
Nada que añadir a una interpretación artística.
Ay, madre.
- ¿Te has cortado el pelo? - Solo las puntas.
Y también has adelgazado.
Vaya, no se le escapa ni una, señora.
Eso es porque te veo de Pascuas a Ramos.
¿Cuánto hacía?
No tanto, solo tres o cuatro meses.
Entiendo. Tres o cuatro meses es poco para nómadas como tú.
¿Y el propósito de esta visita? ¿Trabajo? ¿Amor?
No tengo vida amorosa. He venido porque os echaba de menos.
Pues bienvenida a casa, cielo.
- Gracias. - Al menos, de momento.
¿Es un regalo para mí?
Gracias.
¡Tesoro mío! Déjame que te vea bien.
Te echábamos de menos.
- Cuánto te echaba de menos, qué alegría. - Yo también a ti.
Os he echado de menos a todos.
¿Cuánto te quedarás esta vez?
Ya me entendéis. Con ella nunca se sabe, por eso pregunto.
Yo también te echaba de menos, mamá.
Aún no tengo el billete.
Celebremos primero mi llegada y ya pensaremos en mi partida.
- Vale, vamos. - Vamos.
- ¿Has añadido la salsa? - Sí, cariño.
Erhan me ha contado que vuelves a pintar.
¿Y si hicieras otra exposición? ¿No sería fantástico?
No creo, no.
Cansu, cariño, si nos hubieras dicho que venías,
habríamos preparado tu comida favorita.
Si vienes sin avisar, comes lo que hay, no lo que quieres.
No pasa nada.
Mi querida familia...
¿Me escondéis grandes secretos?
Si los hay, contádmelos ya.
Cansu, cariño...
Tiene razón. Si hay algo, desembuchad.
Parece que no.
- Bienvenida. - Eso es.
- Gracias. - Bienvenida. A tu salud.
¿Hay luna llena?
Pues sí.
¿Y aún no has planeado la vuelta?
Te lo diré en cuanto lo haga. No digas que no te avisé.
Cansu.
- ¿Sí? - Esto...
Sé que recurres a tu hermana para estas cosas.
Pero yo también estoy aquí, si necesitas algo.
Tranquilo, se te da bien.
¿El qué?
- Se te da bien ser hermano. - Gracias.
Vaya.
¿Dónde estabais?
Tenemos una mesa para los jóvenes. Siéntate.
Quiero decir algo.
Sé que parece que siempre me burle de todo,
que no me tome nada en serio.
Y es así, es la única forma de que la vida sea soportable.
Quería decir que ya no soy la niña de la casa.
Podéis compartir conmigo las cosas serias e importantes si queréis.
Mírala, ¿la has oído?
Nuestra hermanita chiquitina ya es toda una mujer.
Claro que hablaremos contigo.
No exageremos, hermana.
Vale, entendido.
Hay algo más que me preocupa.
¿Cómo está el señor Serdar? ¿Sabéis algo? ¿Está bien?
Seguro que está bien.
Está escondido y evitamos verlo por su seguridad.
No lo vemos ni hablamos con él. Ya cerramos ese capítulo.
Pertenece al pasado.
Hemos avanzado.
Escuchad.
¿Creéis que papá aún cierra el mueble bar?
No creo, pero tú eres la que vive aquí.
Trae una botella.
Nos la dará si se la pedimos. Ya no vamos al instituto.
Ya lo sé, pero no sería la mesa de los jóvenes.
Eso cambia las cosas. Iré a robar una ahora mismo.
Ni se enterarán.
Este es tu arte, ¿no?
Abrir en secreto lo que está cerrado.
Es tu hermana, qué sabré yo.
Llegas tarde.
Te he echado de menos.
Y yo a ti.
Vale.
POSEIDÓN
Me voy a la cama.
¿No me lo vas a contar?
¿El qué?
Ha pasado algo en la cena.
- Te has dado cuenta. - Pues claro.
Vuelvo a oír voces.
¿Como la última vez?
No, esta vez es diferente.
Es una crepitación. Como si algo ardiera y crepitara.
¿Y qué crees?
¿Podría ser? Dijiste que aguardabas el momento propicio.
Pero quizá no sea eso.
¿Y si lo es, Atiye? ¿Y si es nuestra hija?
La verdad es que lo noto.
Vale, pero pase lo que pase, me lo cuentas al detalle.
Y si hay que hacer algo, lo haré.
¿Vale? Ve con cuidado y cuéntame lo que pase. Todo.
Ya dijimos que no puedes hacer esto.
¿Qué quieres decir?
Yo la llevé dentro de mí.
La di a luz. La cogí entre mis brazos, la olí.
Es mi hija.
Sí, pero te la han arrebatado, Atiye.
Nos la han arrebatado.
Desapareciste y creí que habías muerto,
que no volvería a verte nunca más.
No podría soportarlo de nuevo, Atiye.
Estoy aquí, no me iré a ninguna parte.
- Atiye... - Erhan.
No soy una muñeca de porcelana. No puedes meterme entre algodones.
Atiye, se llevaron a nuestra hija.
Nadie habría sobrevivido a eso, nadie habría vivido con esa carga.
Pero nosotros lo logramos, nos recuperamos.
No puedo protegerte de toda la maldad del mundo,
pero haré lo que pueda.
Se quema algo.
Mi niña.
¡Mi hija!
¡No!
¡No! ¡Mi hija!
¡No! ¡Socorro!
¡No!
Dios.
¿Y si pasamos aquí el día, en medio del mar?
Hagámoslo.
Sí, claro.
Sería genial si te quedaras. ¿Y si no te vas esta vez?
- ¿Yo? - Tú.
A ver...
Es bonito vivir en un barco todo el tiempo.
Pero es duro, supongo que es complicado.
Tú solo vivirías en la ciudad, ¿verdad?
- Claro que sí. - ¿Adónde quieres llegar con esto?
¿De qué estás hablando?
Tú no vivirías por aquí.
Podríamos alquilar algo en la ciudad.
- Cansu, ¿cuánto llevamos juntos? - Ozan.
Han pasado tres años, ¿no?
- Tres años. - ¿Verdad?
Sí, eso es.
No vamos a cortar.
¿O cortamos?
Creo que estamos bien.
A ver, si estar bien es...
algo así.
Qué calor hace. ¿Nos damos un baño?
¿O comemos fruta? Hay mucha.
- ¿Qué? - ¿Cómo que qué?
¿Lo dices en serio?
No, qué va.
Estás molesto. Lo decías en serio.
¿Qué? ¿Qué dices?
- Oye, yo... - ¿Sí?
He cometido muchos errores y tú has visto la mayoría.
Caí, volví a levantarme, lo fastidié todo.
Al final, salí adelante.
Pero me prometí que no le debería nada a nadie nunca más.
Salvo a ti.
Tienes razón.
Tengo debilidad por ti.
Así que retira lo que has dicho.
Retíralo.
Vale.
Tú ganas.
¿A qué viene eso?
Si hubiera podido excavar más en Göbekli Tepe,
quizá habríamos encontrado escritos como estos allí.
Pero esos cabrones han enterrado Göbekli Tepe.
No podemos ni acercarnos.
Esta organización hace eso.
Harán lo que sea por atarte de pies y manos.
Sí, entierran gente bajo los escombros, la matan.
Este alfabeto...
La fuente más antigua que encuentro con este alfabeto es de 300 a. C.
No existía antes de eso.
El año 300 a. C. fue la campaña india de Alejandro Magno.
Como otras lenguas, se extendió con la guerra.
Ya lo sé, estoy mirando las carpetas que trajiste ayer.
¿Y? ¿Pero?
Pero...
Por desgracia, no es fácil.
Estas lenguas secretas tienen diversos niveles.
Me enseñaron un nivel totalmente distinto cuando me uní a la organización.
Mira, este grabado muestra la guerra de Alejandro con los persas.
Las frases son importantes.
Reconoces el alfabeto, pero sabes otra versión.
¿No puedes descifrarlo?
¡Esos hombres se llevaron a mi hija hace ocho años!
Y todo lo que descubramos me acercará un poco más a ella.
Por eso harás todo lo que puedas.
Sigues sin confiar en mí, ¿verdad?
No es inteligente confiar en ti, ¿no crees?
Atiye confiaría en mí.
No tientes a la suerte, Serdar.
Acordamos que Atiye no se enteraría.
Süveyda.
¿Sabes qué es eso?
No.
El punto de Süveyda.
Es un punto negro y pequeño sobre el corazón.
Dicen
que el alma entra volando por ahí cuando estamos en el útero.
Y cuando morimos, el alma abandona el cuerpo por ahí.
Toda nuestra verdad está oculta en ese diminuto punto.
Y nuestra conciencia también, claro.
Había ennegrecido mi corazón, Erhan.
Había olvidado mi esencia.
Atiye hizo que me acordara
de lo que era, de lo que éramos.
Nunca volveré a aquella vida.
Nunca.
Atiye ha empezado a oír un fuego.
Los sonidos crepitantes que despide un fuego.
¿Eso sirve de algo?
La he visto, mamá. He visto a mi hija. Está viva.
Pero era muy diferente de lo que recuerdo.
Atiye.
Somos diferentes en las distintas vidas.
Lo que importa es el alma.
- Te vi en un sueño anoche. - ¿Y?
Me he despertado afligida, por eso he venido.
Estabas en un bosque.
Había caos.
Ibas corriendo por allí, gritando y buscando algo, presa del pánico.
Iba buscando a mi hija. Pedía ayuda, gritaba.
Atiye, estoy preocupada.
Me preocupa mucho que pueda pasarte algo.
¿Y no harás todo lo que puedas si me pasa algo? Listos.
Claro que sí, daría la vida por ti.
Mamá, tú deberías entenderme más que nadie.
Me arrebataron a mi hija y no sé quién fue.
¿Crees que me puede dar miedo algo?
¿Es casualidad que hayamos soñado lo mismo?
Esto es una llamada de la sangre.
Es tu deber tanto como el mío.
Por favor, apóyame esta vez.
Tienes razón.
Me asusté y huí.
También intenté protegerte.
Pero...
hemos visto que este destino es inevitable.
Tienes razón.
Tú harás lo que yo no pude.
Esto no lo sabes,
pero una vez me dijiste que una semilla haría que todo volviera a florecer.
¿Has hablado con Erhan? ¿Qué dice?
No te preocupes, mamá.
Mi hija me está llamando.
Solo tengo que seguir las señales que ha ido dejando,
sin miedo.
La vida...
Sutima...
No, no es eso.
La muerte...
Tampoco es eso.
Es esto, Erhan. ¡Ven!
"El nacimiento empieza con la muerte.
Nuestro último día es el principio del primero".
Eso es lo que pone.
¿Qué significa? ¿La reencarnación? ¿Qué significado tiene?
No lo sé.
Estuviste años con esos hombres. ¿No significa nada?
Después de todo este tiempo, he visto que no sé nada sobre esa organización.
Ya, no sabes una mierda, pero nos destrozaste la vida.
Vale, trabajaré sobre esto.
Erhan...
Por favor, para. ¡Para!
Ya veo que estás enfadado.
Con esos hombres, conmigo, con el mundo.
Pero no dejes que la rabia se apodere de tu vida, hijo.
- Por favor. - No estoy haciendo nada malo.
Solo busco a los hombres que nos destrozaron la vida.
Yo también creía que no hacía nada malo.
Solo quería recuperar mi vida.
Sí, tienes razón.
Tal vez tengas razón.
Pero eso no es lo que importa.
No olvides mirar a tu alrededor, hijo.
Hay gente que te necesita.
No...
No les niegues tu amor.
En eso consiste ser padre, yo...
lo entendí tarde.
Muy tarde.
Gracias.
De uno en uno, poneos en fila.
Ahí.
- ¿Nos dejas un segundo? - Claro, cómo no.
Ayer me regalaste esto, ¿te acuerdas?
¿Podrías decirme por qué?
¿Te lo dio alguien?
Una niña. Una niña pequeña.
Una niña con el pelo castaño.
El árbol, en el bosque.
"Nacer empieza con la muerte.
Nuestro último día es el principio del primero".
"Nacer empieza con la muerte. Nuestro...".
"Milagrosamente, Umut Yazıcı consiguió escapar de los escombros".
El secreto de Göbekli Tepe, mi padre también lo buscó.
Han pasado los años.
Crecí y fui padre, pero aún sigo buscando lo mismo.
Pero hoy por fin puedo decir que creo que existe una relación directa
entre Göbekli Tepe y el ciclo de la vida humana.
¿Atiye?
Muchos científicos han sostenido que el tiempo no es lineal,
sino circular o espiral.
Propongo una nueva interpretación
cambiando "tiempo" por "vida humana".
¿Atiye?
Por tanto, el nacimiento, la vida, el purgatorio, la muerte...
Todo eso no tiene por qué ocurrir en el orden que nos enseñaron.
Los templos de Göbekli Tepe son instrumentos de ese ciclo.
De hecho, existe algo aparte de eso.
Existe un conocimiento antiguo, un misterio oculto en alguna parte.
Tiene que existir.
A veces, el poder de un secreto es tan fuerte, tan intenso
que te preguntas si vale la pena emprender ese viaje.
¿Vale la pena arriesgarlo todo?
¿El pasado, el futuro, el presente?
NACEMOS CON LA MUERTE
¿Y si existe una razón para mantenerlo en secreto?
¿Y si es un secreto que no se debe desvelar?
¿Y si causa oscuridad en vez de iluminación?
¿Qué harás entonces?
Pero si vas tras la verdad
y has arañado la superficie del conocimiento que cambiará el mundo,
no puedes rendirte.
No puedes huir cuando ves el peligro.
Tienes que seguir creyendo, incluso en tus momentos más sombríos.
Y yo seguiré.
Tengo que seguir.
Porque si resuelvo esos misterios, sé que encontraré a mi hija.
Hija. ¿Aden?
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