Vi invita a gustare.
Tesoro.
Ti prego, non fumare, uccide il palato.
Allora il mio palato morirà felice.
Ehi.
Margot, questa serata è importantissima.
I profili aromatici, è tutto molto delicato.
Il fumo mina la capacità
- di apprezzarli. - Ma dai!
Per favore. Ti prego.
E va bene. Gesù.
Grazie.
Evviva.
Ci entriamo tutti?
Certo. Siamo 12 clienti in tutto.
A serata?
Come sopravvivono?
Con $1.250 a coperto. Ecco come.
Mi prendi per il culo?
Mangiamo un Rolex?
Non rovinare tutto parlando di soldi.
Lasciati andare.
Vivi la magia.
Beh, sei tu che paghi.
- Ok! - Grazie, amico.
Te lo meriti.
Sai chi impazzirà? Betty.
È un bel "vaffanculo" all'Amministrazione.
Non è neanche una cena di lavoro.
Siamo bastardi, eh?
Grandioso. Tutti pezzi grossi.
Già sbronzi all'aperitivo.
- Ciao. - In barca.
Come pensavi di arrivarci?
Sulla passerella coi tacchi.
Cazzo.
Porca merda.
Lillian Bloom. Mio Dio!
Chi è Lillian Bloom?
La critica gastronomica di Saveur.
È lei che ha scoperto Slowik.
Ok, è ufficiale.
Stasera sarà uno sballo.
Tutti a bordo per Hawthorn!
Hawthorn! Tutti a bordo!
Wow.
Signore e signori, accomodatevi,
si parte per Hawthorn Island.
- Grazie. - Ehilà!
Avanti, miei prodi!
Speriamo che tenga il mare.
Sissignore. Sì.
Battute da barca.
- Già. - Da barca.
- Siamo in barca. - Vero.
C'è una celebrità a bordo.
PF a bordo.
F non più. Non siamo nel '98.
È una P ed è F.
Guarda un po'.
Ehi, non dovresti occupartene tu?
Assicurarti che non mi disturbino?
Chi ti ha disturbato?
Da bambina ho visto tutti i suoi film.
- Senti. - Pare sia un buongustaio.
Quantomeno, lui ci crede.
Chef Slowik vi dà il benvenuto
con un'ostrica locale in emulsione mignonette,
con limone, caviale e foglia di mertensia.
- Fantastico, grazie. - Grazie.
Uno dei suoi classici.
Le perle di limone sono fatte di alginato.
Alginato, cioè...
Tipo un'alga. Dai.
Certo, sì.
- Scorie di stagno. - Non è...
Squisita.
Oh, mio Dio.
È assurdo.
Nel senso di quanto cazzo è buona.
Buona.
Preferisco l'ostrica da sola.
Adoro le ostriche.
No. È l'equilibro degli ingredienti.
La palatabilità della mignonette.
Non dire "palatabilità."
Troppo tardi. Palatabilità.
Salve.
Grazie.
Sembra il ballo del liceo.
Ah, sì? Mai andato.
Davvero? Perché no?
Perché nessuna ragazza come te mi ha detto di sì.
Poverino.
Beh, fanculo a quelle stronze.
- Bryce. - Benvenuti.
Benvenuto, Mr. Lorimer.
- Salve. Felicity Lynn. - Salve. Buonasera.
- E Damien Garcia. - E Mr. George Diaz.
- Benvenuto, Mr. Diaz. - Hai dato il vero nome?
Certo che sì.
- E i paparazzi? - È un piacere avervi.
Paparazzi sull'isola? Ovvio che ho dato il tuo vero nome.
Benvenuti a Hawthorn.
Mr. Ledford e Miss Westervelt?
Oh, no.
Scusi, no. Era...
Lei non è... Miss Westervelt non è potuta...
Lei è la signorina...
Sono Margot.
Salve, molto lieta.
Margot. Benvenuta.
Cercheremo di rendere la vostra serata il più piacevole possibile.
- Grazie. - Da questa parte.
Grazie.
Dio, mi dispiace.
Che imbarazzo, scusa. Non...
No, non fa niente.
Non preoccuparti.
Scusa.
Mr. Leibrandt.
Mrs. Leibrandt. Benvenuti.
Noi andremmo dritti al ristorante, se non le spiace.
- Abbiamo seguito il tour molte volte. - Sì, sì, è vero.
I miei stimati ospiti possono accomodarsi da questa parte.
Grazie. Prego, seguitemi.
A cosa sta lavorando?
Grazie per la domanda.
Vedi, mi riconoscono.
Coltivo la carriera di presentatore.
Devo pensare un po' a me.
Hawthorn Island comprende 5 ettari di foreste e pascoli.
Il mare ci fornisce abbondanti risorse.
Ah, certo.
Laggiù stanno raccogliendo le capesante che mangerete stasera.
- Non ci credo! Accidenti! - Sì.
Ehi!
Raccogline tante, amico bello!
Qui moriamo di fame!
Santo cielo.
Mi piace la sensazione che sia una sorta di bioma di idee culinarie.
Esatto. Quasi fosse un salone epicureo.
Preferisco bioma, direi.
Bioma è meglio. Sì, certo.
Siamo al campo base del Monte delle Stronzate.
È una follia.
Annusa questo.
Avremo fame.
Mi imbarazza quanto sono buongustaio.
Adoro questa roba.
E sono molto amico dello chef.
Ok, amico mio.
Il nostro affumicatoio è di tradizione nordica.
Usiamo soltanto carne di mucca da latte...
che poi invecchiamo per ben 152 giorni per indebolire le catene proteiche.
- Sì. - Si può entrare?
Ho letto qualcosa.
Ah, sì? Si può vedere?
- BBQ coreano. - Sì.
Ma non toccate. Non è matura.
Che succede se i giorni diventano 153?
Si scatena l'inferno o...
Suppongo che i batteri potrebbero entrare
nel sangue del consumatore e diffondersi nel canale spinale.
A quel punto, rimarrebbe immobilizzato
e di lì a poco morirebbe.
Quindi, sì, si scatenerebbe l'inferno.
Siamo professionisti o no?
- Vorrei lavorare per lei. - Già.
Fico.
Noi viviamo qui.
Sì? Voi vivete davvero qui? Tutti quanti?
Tutti noi.
Tranne lo chef.
Sì, beh...
Esprit de corps. No?
No, Mr. Feldman.
È molto più di questo.
Siamo una famiglia.
La giornata inizia alle 6:00, con 5 ore di preparazione.
Si raccoglie. Si fermenta.
Si macella. Si marina.
Si liquefà. Si sferifica.
Si gelifica.
- Si gelifica? - Sì.
Gelifichiamo.
La cena tipica dura 4 ore e 25 minuti.
E si finisce dopo le 2:00.
Quindi, meglio vivere qui.
Non rischiate di bruciarvi?
- Bruciarci? - Mi scusi, di crollare.
Cioè, non vi stanca la routine?
Lo chef pretende il massimo da sé, altrettanto noi.
Non si brucia nulla, se non di proposito,
per fare delizie.
Ora, chi ha fame?
Alla fine si mangia davvero?
Dal mare alla tavola.
Elsa.
Mi scusi.
Elsa. Elsa, senta.
Chi vive là?
Lo chef.
Si può visitare?
Nessuno può entrare nel cottage dello chef, Mr. Ledford.
Andiamo.
Non si disturba l'Altissimo Nume del Nutrimento.
Certo.
GOAT non è l'acronimo di Greatest of all time?
No, no. Una volta...
Dici che prenderebbe quello?
Sceglieremo il momento per postare.
Dei posti più belli?
Prenoto i posti migliori.
A mio nome.
Beh, io...
Di nuovo.
Signori, un parfait?
Guarda che vista.
Vuoi fare una foto?
Dove si va, capo?
Qui. Scambiamoci di posto.
- Miss... - Mills.
Ms. Mills. Siederà al posto di Miss Westervelt.
Avrai una visuale migliore.
Non ho bisogno di una visuale migliore.
Voglio guardare la cucina.
Grazie!
Iniziamo col rosé.
Buona serata.
Potete osservare i cuochi e le loro innovazioni.
Ma vi prego di non fotografare i nostri piatti.
Lo chef ritiene che la bellezza delle sue creazioni
risieda nella loro natura effimera.
Non possiamo perdercelo.
Questo lo fa con il Pacojet?
Esattamente, signore.
Il Pacojet produce la consistenza della neve polverizzata.
Fico.
Sì, ne ho uno anch'io.
Sa di che parla, Mr. Ledford.
Sa come mi chiamo?
Ci piace sapere chi cena da noi.
Lo chef è nei paraggi? Mi piacerebbe parlargli.
Perché non si accomoda?
Stiamo per servire.
Certo. Sì, ok. Grazie.
- Wow. - Altro Lambrusco?
L'attenzione al dettaglio è... cazzo!
- E sa il mio nome! - Ma non gli hai chiesto il suo.
Sì, beh, sai com'è.
Eccolo lì.
Che cazzo.
Sta guardando me?
Insipido? Ti pare insipido?
Sì, è insipido.
Tu ami l'inverno?
- Mah... - Strano forte.
Cucamelon pressato in salamoia,
neve di latte su trina scottata.
- Grazie. - Buon appetito.
Cucamelon, neve di latte e merletto carbonizzato.
Questa continua ossessione per la neve.
È proprio un'epidemia e nessuno ne è immune.
Senti un retrogusto di capra?
Alla fine. Capretto.
Ha parlato di latte.
Chissà.
- Non ha detto di che tipo. - No.
Voglio sentire come proporrai il tuo show,
ma prima vorrei ringraziarti per questi ultimi due anni.
È l'opportunità...
La migliore della vita?
- Un brindisi alle molte altre. - Sto cercando di brindare a un addio.
Puoi lasciarmelo fare?
- Non è vero. - Sì, invece.
- Inizio un nuovo lavoro. - Oddio!
Mia madre mi ha trovato posto alla Sony.
Te l'ho detto due settimane fa.
Ecco il cellulare di lavoro.
- La carta di credito della Produzione. - Che fai? Non trasferibile.
La chiave di casa tua a Los Angeles...
- Non ho tasche. - ...a New York...
...e dell'appartamento a New York di cui tua moglie non sa.
- Come sta Amanda? - Prendile. Lunedì non ci sarò.
Vogliamo parlare delle nostre vite?
- Siamo intimi? - Neanch'io voglio.
- Non dovremmo? - Dobbiamo?
Beh, non bene, Bryce. Ok?
Tra me e Amanda non va bene.
Per colpa tua?
Sua. Mi ha costretto a scrivere alla sua collega.
Certo che è colpa mia, cazzo.
Sono uno stronzo.
Almeno abbiamo lavoro.
- E soldi. - A lavoro e soldi.
- Sì, bello. - Sì, bello.
Siamo patetici, eh?
Oh, Dio. Qualcuno ci spari.
Non ho intenzione...
Gesù. Voglio viverci dentro.
Allora ti va bene...
se non ci sono dentro quanto te?
Oh, no. Va bene.
Sono con la più figa di tutte.
Ok, cos'è questa fissa per la cucina?
Non lo so. Sai che la gente idolatra
atleti, musicisti
- pittori e così via? - Mm-hm.
Quelli sono idioti.
Quello che fanno non conta.
Giocano con palloncini, ukulele e altre cagate.
Gli chef
giocano con la materia grezza della vita.
E della morte.
Ho visto ogni episodio di Chef's Table due o tre volte.
E quello di Slowik 20 volte.
Dove illustra il momento esatto in cui una fragola verde è acerba.
L'ho visto impiattare una capasanta cruda all'ultima contrazione.
È arte sull'orlo dell'abisso,
dove opera anche Dio. È lo stesso.
Bellissima immagine, Tyler.
- Smettila. - No! Sul serio.
Credo di iniziare a capire.
- Davvero? - Sì, un pochino.
PRIMA PORTATA
Ok.
Sì, chef.
Buonasera.
- Buonasera. - Salve.
Benvenuti a Hawthorn.
Sono Julian Slowik e stasera sarà nostro piacere nutrirvi.
Su il sipario.
Nelle prossime ore
ingerirete grassi,
sale, zuccheri, proteine,
batteri, miceti,
piante varie e animali,
persino interi ecosistemi.
Ma devo pregarvi di una cosa.
Soltanto una.
Non mangiate.
Dice sul serio?
Degustate.
Assaporate.
Centellinate.
Valutate ogni assaggio nella vostra bocca.
Siate consapevoli.
Ma non mangiate.
Il nostro menu è troppo prezioso.
Guardatevi intorno.
Siamo qui, su quest'isola.
Accettatelo.
Accettate ogni cosa.
E perdonate.
Detto questo...
le pietanze!
Oh, sì. Servite, servite.
Arrivano.
Sembra quasi una fanfara.
La nostra prima portata ha come titolo "L'isola."
Nel piatto ci sono piante dell'isola
su un letto di ciottoli di spiaggia
in acqua di mare gelata e filtrata
che aromatizza il piatto sciogliendosi.
È ciò che stava pescando...
Prego?
Scusi, chef.
Non c'è problema.
Sì, sono proprio quelle capesante.
Ecco cosa dovete ricordare di questo piatto.
Noi, le persone su quest'isola, non siamo importanti.
L'isola e i nutrimenti che ci procura
esistono nel loro stato più perfetto senza che noi li si raccolga,
li si manipoli o li si digerisca.
Ciò che accade in questa sala è insignificante
in confronto a ciò che accade fuori, in natura,
nel terreno, nell'acqua...
nell'aria.
Noi siamo solo un nanosecondo di terrore.
La natura è eterna.
Buon appetito.
Che pensiero allegro.
Stai piangendo?
Trovo tutto molto commovente. E bellissimo.
Quasi troppo bello per mangiarlo.
Sai, il miglior ristorante della mia città era...
Lo chef sarà arrabbiato con me?
Per la storia delle capesante?
Non devi chiamarlo "chef", Tyler.
Secondo me non sa neanche che esisti.
Un po' vorrei...
- Piacergli? - Sì. Diciamo.
Tyler, sei il cliente.
Lo paghi per servirti.
Non ha importanza se gli piaci o meno.
In che senso?
Niente.
Rilassati. Mangia i tuoi ciottoli.
E per accompagnarlo, dagli amici della Caroline Morey,
uno Chassagne-Montrachet
premier cru del 2014.
Non da un singolo vigneto.
Da un singolo filare di vigna.
- Perfetto. - Magico.
Un'opinione? Direi che è abbastanza...
È quasi fantastico. A momenti.
In pochi istanti.
C'è fanatismo nell'impiattamento.
Un uso estremo di pinzette.
Ma i sapori ci sono tutti. È pulito.
È molto talassico.
- "Talassico"? - Oceanico.
- Talassa, lo spirito marino primordiale. - Talassa e Ponto.
- Sì, sì, sì. - Esatto.
Stiamo mangiando l'oceano.
- Già. - Infatti.
Com'è?
Buono.
Non puoi dire soltanto "buono", per il programma.
Devi infiocchettarlo.
Per la miseria, non è un'operazione al cervello, ok?
- È un programma di viaggi e cibo. - Allora fallo.
Sì, proponilo a me.
Ok, andiamo in Italia, no?
Seguiamo me con i pantaloni Capri su una Vespa verde pastello
che vado al caseificio di un qualche Giuseppe.
Mangio il formaggio e poi...
Mio primo piano.
Chiudo gli occhi, fingo un orgasmo
e poi via in Sudafrica
dove potrei dire che il razzismo non è una bella cosa
e come niente arriva un Emmy.
- Finito? - Posso mangiare, ora?
È quello che dirai lunedì a tre compagnie di streaming?
- Più o meno. - Cristo santo.
È un disastro.
Non puoi andare in Sudafrica con una denuncia per ubriachezza.
- Ti piace? - Il cibo per lontre?
Sì, è forte.
Il mio chef Ricardo prepara frutti di mare altrettanto buoni.
Lo conoscete, è pazzesco.
Incredibile.
Ma sì, potremo dire di essere stati qui, no?
Mio padre diceva: "Si compra l'esperienza."
Cioè, sembra una specie di...
paesaggio suburbano.
Ma che cazzo!
Ho visto Perry da De Laurenti, l'altro giorno.
Come sta?
Conosci...
Perry.
Grazie.
Impiattiamo fra 5 minuti!
Sì, chef!
SECONDA PORTATA
Continuerà a fare così?
Il pane, in qualche sua forma, è diffuso da oltre dodicimila anni,
soprattutto fra i poveri.
Acqua e farina.
Nulla di più semplice.
Persino oggi il grano rappresenta il 65% dell'intera produzione agricola.
Frutta e verdura soltanto il 6%.
Gli antichi contadini greci a colazione bagnavano nel vino il loro pane stantio.
E Gesù non ci ha insegnato a pregare per il pane quotidiano?
Pregare per il pane quotidiano.
È, ed è sempre stato il cibo dell'uomo comune.
Ma voi, miei cari ospiti, non siete l'uomo comune.
Pertanto, stasera,
non avrete pane.
PIATTO DI PANE SENZA PANE condimenti senza pane.
- Scherza. - Sta scherzando.
È a un altro livello.
Non porta... Non scherza.
Niente pane in un ristorante celebre per il pane. Ti prego.
- Cosa? - Grazie.
Non è una finta, vero?
- Cosa? - No.
Forse un po'.
Fai sul serio?
Con questo spirito, vi prego di gustare gli abbinamenti non abbinati.
"Il pane che non mangerete stasera"
"è fatto con un grano antico, il Red Fife,"
"elaborato con i nostri partner del Progetto Tehachapi,"
"per la tutela dei grani antichi."
È una follia.
Devo dire che questa roba, mangiata senza pane,
è troppo buona.
Non trovi sia vagamente atroce?
Direi diabolico.
Perché consapevole che il cibo è un fatto di classe sociale.
Come lo sono io.
Certo.
Tuttavia direi che questa emulsione sembra leggermente rotta.
Già.
Non volevo dirlo,
ma l'ho notato subito.
È rotta. Proprio rotta.
Il che è davvero... Ecco, non si può...
Non è ammissibile in un ristorante di questo livello. Ecco.
- Ecco qua. - Sì.
Mio Dio, questa è paraculaggine di livello superiore.
Il suo intrecciare allegorie storiche.
Il gioco dell'indovinare
quale sia il tema della cena.
Si saprà solo alla fine.
Aspetta. A te piace?
Mm-hm. Sì.
Praticamente, ti sta insultando.
No. Non capisci.
È un concept.
So cos'è un concept, Tyler.
Fidati. Ci racconta una storia.
Che rende la sua cucina entusiasmante.
Non è solo uno chef. È un cantastorie.
Se ne frega delle regole.
Sarò sprovveduta,
ma ci sono regole di cui dovrebbe fregarti,
tipo, che so...
far mangiare i clienti in un ristorante.
Cara, chi può mai pensare che tu sia una sprovveduta.
Io faccio il pane in casa.
- Sì? Non lo sapevo. - Sì.
È un pane molto rustico.
Alla contadina. Col lievito.
Che tipo di lievito?
Lo faccio io con le mele.
Ovvio che ti fai il lievito da sola. Con le mele.
Malandrina.
Miss Bloom?
Ecco un'altra emulsione rotta.
Offerta dallo chef Slowik.
- Salve. - Mi scusi.
È tutto di suo gradimento?
Non proprio. Grazie di averlo chiesto.
Il cibo è ottimo e comprendiamo la parte concettuale.
Ma si può avere del pane?
Senza glutine per il mio amico.
No.
"No"?
No.
Ok.
È ben congegnato e non volevo arrivare a tanto,
ma lei sa chi siamo, vero?
Sì.
Sì? Lei sa chi siamo?
So chi siete.
E sa che lavoriamo con Doug Verrick?
No, lavorate per Mr. Verrick.
- Esatto. - Cazzo.
Quindi sa che siamo nella stessa squadra.
Per cui ci allunghi un po' di pane.
Per favore.
Bocche cucite.
- Promesso, ok? - No.
Ha detto "No"?
Ho detto "No." Sì.
- Ok. - Ok.
- Wow. - Ok.
Allora è tutto. Grazie.
Posso?
Lei non deve... Ok.
Lei mangerà meno di quanto desideri ma più di quanto meriti.
È un piacere servirvi.
La buona notizia è che rimango in chetosi.
Senza pane sei più concentrato.
È talmente buono. Imbalsamatemici.
- Non vuoi provarlo? - No.
- No? - No.
È roba pazzesca.
- Lo mangio io. - Accomodati.
È stato un incidente.
Capita anche ai migliori.
Mi spiace. È stato...
Mi dispiace molto.
Lei non ha toccato cibo.
Non c'è cibo.
Beh, questo è cibo.
È che ne arriverà tanto altro.
- Non voglio riempirmi. - Impossibile.
Ho studiato con cura le porzioni.
Quindi non si riempirà.
Mangi, la prego.
Il menu ha senso solo se mangia.
Ma ci ha detto di non mangiare.
Non è questo, che intendevo.
E lei lo sa.
Grazie per l'interessamento,
ma sono in grado di decidere da sola cosa mangiare e quando.
Grazie.
È stato umiliante.
- "Umiliante"? - Sì.
È uno stronzo.
Ti prego, no.
Sei sgarbata, cazzo.
Cosa?
Ti ha chiesto di mangiare.
- Non mi piace. - Assaggia.
Per favore.
Impiattiamo fra tre minuti, amici!
Sì, chef!
TERZA PORTATA
È un Pinot Noir del 2013 di Ross Cobb.
Iperdecantato con frullatore a immersione
per risvegliarlo dal sonno.
Rovere slavo, note intense di ciliegia e tabacco
e una flebile sensazione di desiderio e di rimpianto.
Assaporate.
Desiderio e rimpianto.
I miei preferiti.
Ci fissa di nuovo.
La conosciamo?
No.
Assomiglia davvero molto a Claire.
Perché insisti? Non è vero.
Non trovi?
Non ha nulla della nostra Claire.
Lo stesso viso sognante.
Basta con questa ossessione. Ti prego.
Se ipoteticamente te ne andassi...
Ok.
Cosa che non farai.
Perché dovresti farlo?
Dirigente associata allo sviluppo.
E che cavolo è?
È nello sviluppo, devo sviluppare
o aiutare a sviluppare delle cose...
Meglio che lavorare per me?
- Là avrei un futuro. - Ok.
- È una multinazionale. - Certo.
Un altro genere di futuro. Mi sono spiegata?
- Nella Società... - Grazie a Dio è solo ipotetico.
La prossima portata si chiama "Ricordo."
Ed è quello che vuole evocare.
Un ricordo.
Vi parlerò di un mio ricordo.
Quando ero bambino a Waterloo, nell'Iowa,
il martedì era la serata dei tacos.
Sì.
I tacos del martedì!
Sì.
E la signora che vedete qui...
È mia madre.
Ed è visibilmente sbronza.
Cosa non insolita.
Quando avevo sette anni,
un martedì mio padre tornò a casa piuttosto ubriaco.
Molto ubriaco.
Anche qui, niente di insolito.
Mia madre si arrabbiò e iniziò a gridare, così...
lui le strinse il filo del telefono attorno al collo e tirò forte.
Io piangevo.
Gridai, implorandolo di fermarsi.
Per farlo smettere,
fui costretto a conficcargli le forbici da cucina nella coscia.
Te lo ricordi, mamma, vero?
Immagino che avrei dovuto colpirlo alla gola, quella sera.
Ma da piccoli non siamo tanto svegli.
Come potete immaginare, fu una serata dei tacos memorabile.
- Non lo fece, meno male. - Che cazzo vuol dire?
Teatrale.
Ti è piaciuta?
È il suo background che fa di lui uno chef artista.
Ha un senso dell'umorismo molto dark.
È un tipo intenso.
Quindi, abbiamo...
la coscia di pollo di Bresse affumicata in casa al Pastor
e le nostre tortillas di masa artigianale.
Un classico di Hawthorn.
Grazie.
Il nostro menu varia costantemente.
Ma come ben sa Ms. Bloom, questo piatto è da sempre un punto fermo.
È ciò che, come disse lei...
L'ha reso famoso.
Mi ha reso famoso.
Di che tipo di fama si tratti esattamente,
non saprei.
Comunque, poiché innoviamo sempre e paventiamo la banalità,
il classico è aggiornato.
Le immagini sulle tortillas sono state incise con il laser.
Usato qui per la prima volta.
Speriamo che la serata taco evochi potenti ricordi in tutti.
Buon appetito.
Ovvio che doveva fare i tacos.
Ecco a te.
Che cosa sono, Lil?
Sono ristoranti.
Che ho recensito. Ora sono tutti chiusi.
È uno scherzo?
Credo di sì.
Richard, cosa sono?
Felice anniversario.
Roba per i tacos, immagino.
No, le immagini.
Siamo noi.
Questa è dopo che ti asportarono il melanoma dalla fronte.
Hai il cerotto.
Carino, ricordarsi di noi.
Tyler, questo sei tu?
Sì. Stasera mentre facevo quelle cazzo di foto.
Ma che problema ha, quello?
Lo sapevo. Mi detesta.
Non credevo gli importasse.
- Dovrei scusarmi? - Scusarti di cosa?
CHIAMANDO IL DOTTOR SUNSHINE
Cosa?
Chiamando il Dottor Sunshine.
Dio, l'avevo dimenticato.
Ruolo da scemo. Copione infimo.
Set divertente.
Forse è per scherzare, perché siete amici, no?
Sì, beh, sai, amici.
Insomma, io ho forse degli amici?
Un momento.
Ragazzi, che cazzo è?
Queste sono...
Come li hanno avuti?
ISOLE CAYMAN - AUTORIZZAZIONE BONIFICO
Non va bene.
Mi scusi.
Posso aiutarla?
Sì.
Che diavolo sono?
Sono tortillas.
Già, e questi cosa sono?
Sono tortillas...
con i registri fiscali della EchoBrite,
da cui si evince l'emissione di fatture false.
Come li avete avuti?
Mi spiace, lo chef non rivela mai le sue ricette.
Sapete che ora siete fottuti?
Vi faremo chiudere domattina.
Non sarà necessario.
Buon appetito.
Questo sei tu e...
Chi è questa donna?
Che cavolo ne so? È un montaggio.
Uno scherzo idiota.
È un cazzo di taco, ok? È innocuo.
Un cazzo di taco da tribunale.
C'è la negazione plausibile
e se provano a denunciarci...
Giusto!
Sarebbe come denunciare Verrick.
Sarebbero fottuti come noi.
Quindi siamo a posto.
Giusto?
- Siamo a posto. - Cazzo!
Una foto senza consenso.
Zitta, fammi pensare, ok?
Devo rimediare in qualche modo.
Te lo dico io: Manda indietro questa merda.
Mi scusi.
- Mi scusi! Signore, senta. - Margot! Margot!
Mi schiocchi le dita, cazzo?
Sai da quanto provavo a prenotare qui?
No, e me ne frego.
Non si manda roba indietro, qui. Sei infantile.
Sii grata di esserci.
- Come mi hai definita? - Infantile.
Ti comporti da bambina.
Tyler, chiedimi subito scusa.
Non puoi parlarmi così.
Invece sì, perché il conto lo pago io.
Quindi, zitta e mangia.
Oh, mio Dio.
È incredibile. Devi assaggiarlo.
No, grazie. Non voglio interferire.
Miss Mills?
Come posso aiutarla?
Sto cercando la toilette.
Da questa parte.
Grazie.
Cosa c'è dietro la porta d'argento?
Una cosa molto speciale.
No, non puoi...
Lei non dovrebbe essere qui.
Vorrei sapere esattamente
che cosa non le è piaciuto dell'ultima portata.
Ha mangiato a malapena.
Perché?
Devo saperlo. Perché non mangia?
Perché le interessa?
Prendo il mio lavoro seriamente, lei non sta mangiando.
E questo mi ferisce.
Sarà che ho scarso appetito.
Io le ho detto chi sono.
Mi chiamo Julian Slowik e sono lo chef.
Lei chi è?
Glielo chiedo di nuovo. Chi è lei?
Sono Margot Mills.
E da dove arriva, Margot?
Da Grand Island, Nebraska.
Questo ti fa stare meglio?
Vuoi l'indirizzo del campo caravan dov'è mia madre, stronzo?
Non sei chi vuoi farmi credere di essere.
Chi sei?
Sono Margot.
Non dovresti essere qui, stasera.
Levati dalle palle, per favore.
QUARTA PORTATA
Molto teatrale, seppur minimalista,
come il minimarisuto giapponese.
- Ma scherzava, no? - Sì.
Parliamo dei tacos.
È un dialogo.
È giocoso.
Sono emozionato.
Siamo pronti per la prossima portata
- che credo troverete... - Mi scusi.
Che succede?
Vuole lasciarmi finire, per favore? Le spiace?
Grazie.
Signore e signori, vi presento il sous-chef Jeremy Louden.
Jeremy ha creato il prossimo piatto.
Si chiama "Il pasticcio."
Originario di Sparks, in Nevada,
Jeremy ha studiato al Culinary Institute di Hyde Park.
Il suo sogno, come scrisse in una toccante lettera,
era lavorare per me, qui a Hawthorn.
Non è vero, Jeremy?
Sì, chef.
Jeremy ha talento.
È bravo.
Molto bravo.
Ma non eccelso.
Non sarà mai eccelso.
Vuole disperatamente il mio prestigio, il mio lavoro, il mio talento.
Aspira all'eccellenza, ma non la raggiungerà mai.
Corretto, Jeremy?
Sì, chef.
Come me alla sua età,
Jeremy ha abbandonato tutto per raggiungere il suo obiettivo.
La sua vita, come la mia, è pressione continua.
Per creare i migliori piatti al mondo.
E anche quando tutto va bene e la pietanza è perfetta,
i clienti sono felici e così anche i critici,
non c'è modo di evitare il pasticcio.
Il pasticcio che fai della tua vita,
del tuo corpo,
della tua sanità mentale,
dando tutto per soddisfare persone che non conoscerai mai.
Jeremy.
Ti piace questa vita? È la vita che sognavi?
No, chef.
E vorresti la mia vita?
Non dico posizione o talento.
La mia vita.
No, chef.
Signore e signori, la vostra quarta portata:
"Il pasticcio" del sous-chef Jeremy.
Cazzo!
Oh, Dio!
Che ha fatto?
Che gli è preso?
Che cazzo è?
Che shock. Non me l'aspettavo.
Cazzo, però!
Vi prego, sedete.
- Va tutto bene. - Prego, va tutto bene.
- Che è stato? - È parte del menu.
Parte dello spettacolo.
- Spettacolo? - Quale spettacolo?
Voi pagate per questo.
È un trucco? Cos'era?
È un'esperienza esclusiva.
- Prego, tornate ai vostri posti. - Che cazzo, amico!
Grazie infinite.
Ma è morto?
- Sarà stata a salve o... - Fermo lì.
- Si sieda, prego. - Li ho già visti.
Non fa ridere.
Ma che cazzo.
- È vero? - Che succede?
- Sembra tutto vero. - No, no, no.
- È solo teatro. - Ma che cazzo dice?
Quello si è sparato, chiaro?
Sembrava reale, Lillian. Molto reale.
È solo teatro. Arte scenica.
- Davvero? - Sì, lui fa così.
È parte del menu.
IL PASTICCIO
verdure cotte a pressione, filetto arrosto, confit di patate,
fondo di manzo, midollo.
Mangiate!
Buon appetito.
Quinta portata in uscita.
Sì, chef!
Che diavolo succede?
Ed ecco un Cabernet Franc biodinamico
dei nostri amici di Domaine Breton.
Senza solfiti aggiunti
e un vago sentore di stalla,
è un magnifico abbinamento con le carni arrosto.
Andiamo via. Subito.
Devo riprendere la stola.
- Lasciala. Alzati. - Ma...
Mr. Leibrandt?
- Andiamo via. - Qualcosa non va?
Ce ne andiamo.
Non ci sono barche.
Chiamo un elicottero.
È difficile, senza linea telefonica.
Levatevi dalle palle.
Fa' come dicono, santo cielo!
Ci penso io.
- Ho la situazione in mano. - Quale, Mr. Leibrandt?
Cosa?
In quale mano ha la situazione, sinistra o destra?
Che cazzo sta dicendo?
Scegliamo noi?
Scegliete cosa?
Molto bene. Mano sinistra.
Anulare.
Lasciatemi uscire!
No!
- Lasciatelo stare. - Che cazzo fate?
- Fermi! - Lasciate quel povero vecchio!
Mr. Leibrandt, prego, stia fermo.
Ma che cazzo fate?
Richard!
Seduti, prego.
State seduti, per favore.
Ma che...
Che diavolo succede? Serve un medico.
La aiuto a trovare il suo posto?
C'è un dito. Qui c'è il dito.
Sta urlando per il dolore.
Seduti, prego.
Signore?
Non è divertente, signora! Cristo!
È tutto parte del menu.
Oh, mio Dio!
È tutto vero, o no? Non ce la faccio.
- Non posso sentirmi ostaggio. - Allora diglielo.
Va' da lui. Lo conosci, no?
Ho inventato tutto.
Perché?
Perché sono un millantatore figlio di puttana, ecco perché.
La fede di suo marito, signora.
- Grazie. - Prego.
Ted. Ted!
Sono convinta che tutto questo sia solo per fare colpo su di noi.
Intendo noi due.
Ecco il perché del suo SMS.
E questo è incredibile, vero?
Recitazione stupefacente.
Ma che cazzo va dicendo?
Chef Slowik vorrebbe vederla in cucina.
- Posso venire anch'io? - No.
No, mi spiace, sei totalmente sbagliata.
Perché fai questo?
Sei semplicemente sbagliata.
Di che stai parlando?
Chi sei tu?
Margot.
Mi chiamo Margot.
Ho servito molte Margot. Tu non sei una Margot.
No.
Che cazzo importa?
Importa perché questo menu, la lista ospiti,
l'intera serata è stata pianificata scrupolosamente.
E tu non facevi parte di questo piano.
E stai rovinando tutto.
Per poter continuare devo sapere dove farti sedere.
Con noi, o con loro?
È molto importante.
E poi mi lascerai vivere?
Lasciarti vivere? No!
Certo che no.
Non capisci che rovineresti il menu?
Moriremo tutti, stasera.
Non è così?
Sì, chef!
Quindi la domanda è:
Vuoi morire con quelli che danno, o con quelli che prendono?
Ma morirò in ogni caso?
È arbitrario.
No, non lo è. Nulla, in questa cucina, è arbitrario.
Ti prego, scegli.
Sono decisioni importanti...
e il nostro menu è cronometrato.
Fra quindici minuti farò una pausa fra le portate
ed è il tempo che hai per decidere.
O con noi o con loro.
Ora, ti prego di tornare al tuo posto.
Il prossimo piatto è squisito.
Impiattiamo fra 5 minuti!
Sì, chef!
Io vi amo tutti.
Anche noi la amiamo, chef!
Cazzo! Ti ha offerto un assaggio?
Cos'era? Proteine o verdure?
Proteine o verdure?
Porca puttana. Non è giusto, cazzo.
Perché a te?
Fumi continuamente, non senti i sapori.
PULISCI PALATO tè al bergamotto e al trifoglio violetto.
Siamo in trappola. Concentriamoci.
Qual è il gioco, qui?
Che opzioni abbiamo?
La porta è sorvegliata,
ma si potrebbe valutare.
Già.
Qualcuno ha visto se in fondo al corridoio...
Dobbiamo agire,
non si può fare i vigliacchi.
Era in un mio film L'Assalto.
Quando portano coltelli e forchette assaltiamo la cucina.
Dici che coi coltelli siamo più abili di loro?
Quale altra scelta abbiamo?
- Che cazzo ne so. - Quindi?
Io spacco la finestra.
Sì. Vai! Forza!
Cazzo!
Lasci che la riconduca al tavolo.
Cazzo.
Mi dispiace.
- Dio. - Cazzo.
C'è un detto:
"A volte ci vuole una buona tazza di tè."
L'ho imparato crescendo a Bratislava.
Non solo il tè pulisce il palato,
ma costituisce un calmante benefico per affrontare certe verità famigliari.
Ma prima di continuare,
ci sono domande su di me o su Hawthorn?
Qualche domanda?
Sto bevendo bergamotto, chef?
Sì, infatti.
- Chef? - Sì?
Credo di parlare a nome di tutti dicendo...
Vorrei sapere, anzi, vorremmo sapere...
Perché cazzo succede tutto questo?
Ve lo spiego.
Pensate a voi stessi quali ingredienti di un'idea di degustazione.
- Cosa? - Un concept di assaggi.
In senso figurato.
È il modo migliore per descriverlo.
Ma nulla di tutto ciò dovrebbe essere una sorpresa, per voi.
Miss Bloom.
Lillian, se posso, la mia stimata sostenitrice degli esordi
è consapevole dei danni che ha causato a tante attività.
No, no, no. Aspetti, chef.
No, no, no. Non parli.
Mi scusi, chef.
Lei si propose per un'intervista
- con Lillian Bloom. - Cosa?
E dall'intervista è nato il ristorante.
Lei avalla le sue schifezze.
La sostiene.
La adula.
Altra emulsione rotta, signora.
Ha goduto nel ricevere l'invito a questa serata.
Del mio anelare che partecipasse.
Il suo ego è stato nutrito.
Ma era prevedibile. Anche lei ha nutrito il mio ego.
Dieci minuti, Ms. Mills.
La prego, a mio marito serve un ospedale.
Sto bene. Lasciate andare mia moglie.
I miei fedeli habitués.
Quante volte avete mangiato qui negli ultimi cinque anni?
Non lo so, sei o sette?
Credo siano più, Dick.
Undici. Undici volte.
Molti si considerano fortunati a mangiare qui un'unica volta.
Mr. Leibrandt, mi nomini un piatto che ha mangiato l'ultima volta, prego.
Undici volte ha preso la barca per venire qui,
dove presentiamo ogni piatto, ogni volta.
Vi diciamo esattamente che cosa vi diamo.
Mi dica cosa ha mangiato l'ultima volta.
O la penultima.
Un piatto. La prego.
Merluzzo.
Che cosa?
Merluzzo.
Il merluzzo.
Non era merluzzo, razza di somaro.
Era ippoglosso.
Un raro, fottutissimo ippoglosso maculato.
Che differenza fa?
La fa per l'ippoglosso, signora.
E per l'artista il cui lavoro diventa merda nelle sue budella.
Il mio lavoro ha raggiunto un prezzo
che solo la categoria di persone qui presenti può permettersi.
E mi sono lasciato sedurre dal desiderio di soddisfare persone incontentabili.
A cominciare da lei.
Ma questa è la nostra cultura, no?
E il mio ristorante è parte del problema.
Lei dice che è il suo ristorante.
Ma ad essere sinceri fino in fondo,
in realtà non lo è.
Ha ragione. Doug Verrick è il mio angelo investitore.
Possiede l'isola e il ristorante.
E visto che Hawthorn è tutta la mia vita,
dovrei dire che Doug Verrick possiede me.
Ma ora le cose si sono complicate
e sono io che possiedo Doug Verrick.
- Oh, Cristo. - Mio Dio.
Porca troia.
Come si ferma questa follia?
- No. - Per favore fermi tutto.
Ci dica come cazzo si ferma, ok?
- Non potete fermarla. - Abbiamo soldi.
Ci dica solo quanto e paghiamo!
Dica una cifra, cazzo!
No.
Non ho bisogno dei vostri soldi.
Ti ha fatto restare aperto in pieno COVID, stronzo!
Vero.
E ha contestato il mio menu.
Ha perfino richiesto delle sostituzioni,
nonostante non esistano sostituzioni a Hawthorn!
Angelo decaduto, prego.
No!
No, no!
Che diamine?
- No. - Ascoltate.
- Ma cazzo... - Ho detto: "Ascoltate."
No! Julian!
- Roba da pazzi. - Ho detto: "Ascoltate."
No...
Ascoltate.
- È follia. - No, ascoltate!
Sì.
Lo sentite?
E...
e...
va giù e...
silenzio.
Lo sentite?
Lo sentite, questo silenzio? Ascoltate, lo sentite?
Questo silenzio vuol dire
che sono libero.
Tempo scaduto, Ms. Mills.
Lo chef la aspetta nel suo ufficio.
Avanti.
Hai deciso?
Sì.
E cosa hai deciso?
Che hai ragione.
Io non dovrei essere qui.
E lo dico con rispetto, perché sono certa che tu sia geniale,
ma con tutto questo,
io c'entro ben poco.
Non dirmi che sono geniale se non lo pensi.
È falso.
D'accordo.
Non credo che tu sia geniale.
Mi aspettavo di più.
Vaffanculo!
Dovrò prendere la decisione al posto tuo.
Tu devi stare qui con la tua specie.
E che specie sarebbe?
Con gli spalatori di merda.
Pensavi che non me ne accorgessi?
Riconosco a prima vista chi lavora nel settore servizi.
Mr. Leibrandt. Come lo conosci?
È tutta la sera che lo osservi.
Credo che tu lo sappia.
No, non lo so.
Quindi, ha pagato per un'esperienza.
E posso dire, da fornitore di esperienze per altri,
che non ti innervosisci facilmente.
Come ti ha fatto irritare?
- Non mi ha fatto irritare... - Margot.
Dovevo annuire mentre parlava e fissarlo mentre si masturbava.
Wow. Mirato.
Non proprio.
Molto poco originale.
Mi ha irritato perché
voleva che dicessi che era un brav'uomo,
che ero sua figlia,
che mi voleva bene e io ne volevo a lui...
Quindi è un romantico.
No, niente dettagli.
Conosco i cattivi clienti.
Già.
Ti piace fornire i tuoi servizi?
Sì.
O mi piaceva.
A te piace fornire i tuoi?
Mi piaceva,
ma da anni ho perso il desiderio di cucinare per qualcuno.
Mi manca quella sensazione.
Vieni con me.
Siete tutti così giù!
Signore e signori, per la prossima portata
approfitteremo dell'aria serale!
Venite. Fuori!
- Prego. - Tutti fuori.
Se troviamo una barca scappiamo.
Anche gli habitués. Avanti.
Prego, seguite lo chef.
Chef, vorrei parlarle solo un attimo, chef.
- Avanti! - Dopo di lei, prego.
Prima gli ospiti.
Richard.
Seguitemi.
Nell'aria tranquilla della sera.
Non abbiate paura.
Non c'è di che aver paura.
Magari c'è una barca e possiamo scappare.
Scappiamo, dove?
- Cosa? - Dove andiamo?
Ma che cazzo dici?
- Siamo morti. - Tranquilla.
- No. Stanotte moriremo. - Sì, vero.
La prossima portata verrà presentata dalla sous-chef, Katherine Keller.
Buona sera a tutti.
Tre anni fa Julian Slowik tentò di scoparmi.
Respinsi le sue avances.
Ci riprovò una settimana dopo.
E di nuovo, lo respinsi.
Ma non mi licenziò.
No.
Mi tenne nella sua cucina rifiutandosi di guardarmi negli occhi,
o di parlare direttamente con me, per otto mesi.
Lui può farlo.
Perché è la star.
È il capo.
La prossima portata si chiama "La follia dell'uomo."
Mi dispiace.
Cazzo.
Ai nostri ospiti maschi
offriamo la possibilità di scappare.
Vi daremo 45 secondi di vantaggio
e poi i membri del mio staff cercheranno di catturarvi.
Se vi catturano...
Ok.
45 secondi a partire da adesso.
- Tienila. - Cosa?
Scusa. Sono pessimo.
Sei una meravigliosa critica.
Vi mando i soccorsi. Subito.
Anche lei.
Vi lascio da sole.
Venite dentro con me?
Comincia a fare fresco.
Da questa parte.
Ok.
Andiamo.
Via!
SESTA PORTATA
LA FOLLIA DELL'UOMO
granchio di Dungeness, yogurt fermentato, lattuga di mare essiccata, umeboshi, kelp.
- Grazie. - Grazie.
È fantastico.
L'acidulo dell'umeboshi
e l'onda fermentata.
È denso ma pulito.
Squisito.
Sì, beh.
Questo avrebbe avuto grande valore, un tempo.
È molto buono.
Sì, davvero buono.
Ecco, credo sia l'emoji.
Umeboshi.
- Umeboshi. - Umeboshi.
È davvero buono.
- Lei ha talento. - Grazie.
Di solito non amo le schiume ma...
Cazzo, non starmi vicino.
Tu mi stai vicino!
È una foresta enorme, cazzo!
- Stammi lontano! - Fanculo!
Cazzo.
Oh, mio Dio.
Sì.
Così, lei conosce mio marito.
Sì.
Lo conosco.
Certo.
Può dircelo.
Moriremo tutti, stasera?
Non funziona, se vivete.
- Non funziona cosa? - Il menu.
Perché no?
Occorre un finale
che leghi tutto concettualmente.
Altrimenti, ha solo un buon sapore.
Lei dovrebbe avere un suo ristorante.
Vero? E io potrei aiutarla.
- Ne sono certa, signorina Bloom. - Potrei, eccome.
Dovremmo solo parlare...
del dettaglio morte.
Che tutti muoiano è stata una mia idea.
Ne sono super orgogliosa.
- Un po' di vino? Fanculo. - Sì, magari.
Grazie.
Mi sono stirato.
Cazzo!
Una delizia per l'ultimo fuggitivo.
Variazione dell'uovo alla Passard con panna e sciroppo d'acero.
UOVO ALLA PASSARD uovo, crème fraîche e sciroppo d'acero.
- Buon appetito. - Grazie.
Non che ve ne freghi un beneamato cazzo,
ma io non mi chiamo Margot.
Sono Erin.
Di Brockton, Massachusetts.
E questo è quanto.
La festa è finita.
Venite, signori.
- Bentornati. - Che avete mangiato?
Signore? La prego.
Mi scusi. La prendo io. Grazie.
Miss Bloom. Prego.
Mi permetta. No, va bene.
Tenga.
Oh, Dio.
Com'è andata, là fuori?
Alla grande. Ho spaccato.
L'unico a farcela.
Mi spiace, sono uno stronzo incapace.
Non fa niente.
Ti ho rubato un mucchio di soldi.
Lo so.
So che lo sai.
Ho dato tue referenze negative alla Sony.
Mi hai messo in copia.
Gente,
temo che non si possa proseguire come da programma,
finché non avremo affrontato una questione irrisolta.
Tu.
Io?
Tu.
Dimmi perché sei qui.
- Ecco, perché volevo... - Ingoia, prima.
Per provare i suoi piatti, chef.
E cosa ti era stato detto?
Cosa ti era stato anticipato?
Che sarebbe stato il suo miglior menu di sempre.
Esatto. E? E?
E che poi saremmo morti tutti.
"Saremmo morti tutti."
Avevi una ragazza.
Mi pare che tu avessi una ragazza.
Ma non quella che è qui stasera.
Cosa le è successo? Alla tua ragazza?
Mi ha mollato, chef.
E così hai portato Margot.
Perché?
Perché lei non ha tavoli da uno.
Perciò l'hai assunta sapendo che sarebbe morta.
- Sì. - Presuntuoso pezzo di merda!
Io ti ammazzo, Tyler!
Si calmi.
Non la si può biasimare, vero?
Negli otto mesi di corrispondenza,
io ti ho dato, Tyler, accesso al nostro mondo,
facendoti giurare segretezza.
Secondo te perché l'avrei fatto?
- Lei mi voleva qui perché... - Perché?
...diceva che sono un buongustaio.
Giusto. Non sei come gli altri.
- Per esempio, sai cos'è il Pacojet. - Sì.
- Conosci il bergamotto. - Sì.
- Ne sentivo l'aroma. - Sì.
Lo so, ma l'hai identificato.
- Riconosciuto. - Esatto.
Ero stupito.
- Davvero? - Sì, sì.
Insomma, sei un cuoco.
I cuochi devono stare in cucina.
Giusto?
Sì, chef!
Già.
- Vieni con me. - Sul serio?
Io? Davvero?
Sì. Ho un regalo per te.
Ok.
Vieni. Ce l'ha Elsa.
È una giacca da chef.
Dono di Hawthorn.
Wow.
- Bella. - Grazie.
Stai benissimo. Non trovi, Margot?
- Non sta benissimo? - Sì, chef!
Mister Fascino.
Voglio personalizzare la giacca.
"T, Y,"
"L, E,"
"R."
Grazie.
- Sono fiero di te. - Grazie chef.
Tyler, adesso cucina.
Cosa?
Cucina.
- Sei un cuoco. Cucina. - Non ci riesco, qui.
- Cucina. Cucina. - Ora? Io non...
Cucina! Coraggio, dai.
Cosa ti serve? C'è tutto.
- In piedi per la dimostrazione. - Niente paura.
Che cosa vuole?
- In piedi per la dimostrazione. - Tutti intorno.
Tyler dimostrerà la sua abilità culinaria.
- In piedi per assistere. - Tutti, prego.
Venite, avvicinatevi.
Che cosa ti serve?
- Porri. - Portate i porri al cuoco. Porri.
Ecco la tua postazione. Altro?
Sca...
- Scarti? Vuoi gli scarti? - No.
- Scalogno. - Scalogno per il buongustaio!
- Il fenomenale gourmet! - Mi scusi.
Avvicinatevi. C'è da imparare, da Tyler.
Questo è un nuovo modo di dadolare che deprecabilmente ignoriamo.
E adesso?
Burro.
"Burro"? Burro. Porri e scalogno al burro.
Sono testimone di una rivoluzione culinaria.
Non vuoi una proteina?
- Agnello. - Agnello!
Credo sia pronto, chef.
- Dici che è pronto? - Mm-hm.
Lo vuoi sbattere nel Pacojet?
No.
Wow.
In effetti è davvero...
pessimo.
LA STRONZATA DI TYLER
agnello poco cotto, salsa di scalogno e porri immangiabile, salsa al burro
totale mancanza di coesione.
Tu sei il motivo per cui la nostra arte non ha più mistero.
Lo comprendi, vero?
Scusi, chef.
Vieni qui, figliolo. Vieni.
Vieni qui.
Sì, chef.
Ora sei libera anche tu.
Signore e signori, debbo chiedervi scusa.
Ciò a cui avete assistito non era parte del menu di stasera.
Noi perseguiamo la perfezione,
che di certo non esiste e, per me, questa è una dura verità da accettare,
quindi perdonatemi.
Vieni con me.
La dimostrazione è finita.
Sedetevi, prego.
Ascoltami.
C'è solo un altro piatto salato nel menu.
Quindi, ci prepariamo per il dessert.
Per il quale serve un grosso barile che dovrebbe essere lì nell'angolo.
Tu vedi un barile?
- No, non lo vedo. - Neanch'io.
Perché la mia negligente collega Elsa ha dimenticato di farlo portare.
Quindi, Margot, andrai tu a prendere il barile.
- Io? - Sì. Ricordi l'affumicatoio?
Forse sì... Non...
- Chef, forse uno di noi... - Margot ora è una di noi, Elsa.
Vero, Margot?
- Sì. - Sì, cosa?
Sì, chef.
Elsa, la chiave dell'affumicatoio.
Sì, chef.
Va'.
Va'!
Mi scusi.
Mi scusi, chef.
Signor Slowik.
Salve.
Come va?
Beh, senta...
Ciò che...
Ciò che volevo dire è...
Senta, non vorrei sembrare chissà chi...
ma non mi sembra affatto giusto.
Forse.
Se...
Lei vuole sapere perché viene punito?
Certo.
Ho visto Chiamando il Dottor Sunshine e non mi è piaciuto.
Come dice?
Era una domenica.
Il mio unico giorno libero da mesi.
Il giorno più prezioso, in cui potevo vivere.
E ho visto Chiamando il Dottor Sunshine da solo, al cinema.
Senta, non l'ho diretto io, ci ho solo recitato.
Il ricordo del suo viso in quel film...
e rivederla ora, mi ossessiona.
Mi motiva.
Che succede a un artista, quando perde il suo scopo?
È patetico.
No, ha ragione.
E che mi dice di lei?
Dove ha studiato?
Alla Brown.
Prestito studentesco?
No.
Spiacente. Morirà.
Figlio di puttana.
Ma che cazzo?
Nessuno può entrare in casa dello chef.
Pensi di essere speciale?
Hai disobbedito a questa regola.
Mi occupo dei clienti in modo che lo chef si concentri sul menu.
Sei stata molesta sin dal tuo arrivo.
Mi dispiace.
Se mi consenti la domanda,
perché vuoi morire per lui?
Tu non mi rimpiazzerai.
Rimpiazzarti?
Non ho alcuna...
No, no. No!
Ferma!
Ora basta!
Non mi aveva detto del barile.
Non me ne sono dimenticata.
Oh, mio Dio!
Al Tantalus, uno chef all'avanguardia.
HAMBURGER DA HOWIE - IMPIEGATO DEL MESE AGOSTO 1987 - JULIAN SLOWIK
Oh, mio Dio.
Pronto?
Tanti auguri, caro Bryce.
Tanti auguri a te.
Gli hai detto del mio compleanno?
Tre ore fa sembrava simpatico.
Grazie.
Bene, lascialo lì...
e va' a sederti.
Voglio che tu capisca una cosa, Margot.
Io sono un mostro.
Anzi, ero un mostro.
E una puttana.
Ma tutto ciò che faccio stasera è puro.
Privo di ego.
E finalmente, il dolore è quasi scomparso.
Mani di chef.
Mani d'amianto.
Posso portare una pentola di ghisa dal forno rovente al tavolo senza guanti.
Niente può più ferirmi, Margot.
Il dottor King diceva: "Sappiamo dal dolore dell'esperienza"
"che l'oppressore non concede mai volontariamente la libertà."
"Essa deve essere pretesa dagli oppressi."
Ha citato Martin Luther King?
- Sì. - Sì, esatto.
Cosa?
Vedo che hai trovato la nostra radio.
Sgomberate subito la sala!
È una barca!
Hai chiamato qualcuno?
È una barca.
Cosa? Che cosa fa?
- Piano! - Che cazzo gli fa?
Vacci piano.
Stretto, più stretto.
Bene.
Sarete tentati di chiedere aiuto.
- Di implorarlo. - No.
Sarebbe stolto. Lui non può aiutarvi.
Chiedetevi due cose.
Uno, se volete essere responsabili della morte di un innocente.
E due, chiedetevi perché, per tutta la serata,
non avete cercato di reagire?
Di scappare via?
Avreste potuto.
È una cosa su cui riflettere.
Buonasera, agente. Come possiamo aiutarla?
Hanno segnalato un problema.
Qui?
Che tipo di problema?
Un atto di violenza.
- Lei è il proprietario? - Sono lo chef.
La proprietà è cambiata da poco, ma questo non c'entra.
Non vorrei essere sgarbato ma lo vede,
stiamo servendo la cena.
Qualcuno ha segnalato un'emergenza sulle onde corte?
Non usiamo offrire ai clienti
delle radio a onde corte per cena.
Ehi.
Lei è...
Sì, sì, sì. Sono io.
Wow. Sono un suo grande fan.
Grazie.
Vuole un autografo?
Non voglio disturbare.
No, nessun disturbo.
Solo, non ho...
Abbiamo noi la penna.
Avanti.
Sì.
Grazie.
- Il suo nome? - Dale.
Dale. Come va, Dale?
Salve.
Lei è fantastico.
A me e a mia moglie è piaciuto...
Qual è il titolo? Dove fa il chirurgo?
Sì.
Chiamando il Dottor Sunshine.
Sì! Sì, stupendo.
Ecco a lei.
Grazie infinite.
Ok.
Scusate ancora il disturbo, signori.
Ora vado.
Per il vostro impegno.
Grazie dell'assistenza.
CI AIUTI
Mani in alto! Tutti! Ora!
No, no. Sta scherzando.
Sta scherzando.
Non scherzo affatto.
È chiaro che c'è un malinteso.
Ci aiuti!
- Sì, sì! - Lui vuole ucciderci tutti!
Tornate ai vostri posti! Tutti!
È fuori di testa!
Sedetevi, subito.
Silenzio! Tornate ai vostri posti.
Tutti seduti. Immediatamente!
Silenzio!
- È lui! È lui! - Lui!
- Signori! - Vuole ucciderci tutti!
Non parlate!
Lei.
In ginocchio, mani sulla testa!
Sì!
Grazie!
Sei fregato!
Sì! Sì! Sì!
Oh, mio Dio!
Sono tutti complici. Attento.
- Calmatevi! - Vaffanculo!
- State calmi. - Fanculo!
Nessuno si muova finché non lo dico io!
Nessuno si muova!
- No, no! - Che cosa fa?
Ehi, ehi, ehi.
- Lui, lui, lui! - No!
Grazie, Dale. Grazie.
Ottimo lavoro.
In cucina, se non si lavora insieme non funziona nulla.
Lavoriamo in squadra.
Tu...
Margot del Nebraska.
Tu hai tradito il sacro vincolo della fiducia.
E hai mostrato che la tua arte è l'incuranza.
Mi sono sbagliato.
Sei una che mangia. Una che prende.
Come tutti gli altri.
Ultima portata. Impiattiamo fra 5 minuti!
Sì, chef!
Non mi piacciono i tuoi piatti.
Cos'hai detto?
Ho detto: "Non mi piacciono i tuoi piatti"
e voglio rimandarli indietro.
Mi dispiace che tu dica questo.
Cos'è che non gradisci, dei miei piatti?
Per cominciare...
hai tolto gioia alla tavola.
I piatti serviti stasera sono un esercizio intellettuale,
più che qualcosa da degustare e di cui godere.
I tuoi piatti
sanno di una cosa fatta senza amore.
Ma è ridicolo. Noi cuciniamo sempre con amore.
- Non è così? - Sì, chef!
Si sa che l'amore è l'ingrediente principale.
Allora ti prendi in giro da solo.
Chef, credevo che fosse una serata di dure verità.
La prima: La tua cucina è ossessione,
non amore.
Perfino i tuoi piatti caldi, sono freddi.
Sei uno chef.
Il tuo unico scopo al mondo è servire del cibo
a gente che possa apprezzare, e tu hai fallito.
Hai fallito.
E mi hai annoiato.
E la cosa peggiore
è che ho ancora fame, cazzo.
Hai ancora fame?
Sì, certo.
Quanta fame?
Da morire.
E di che cosa hai voglia?
Che cos'hai?
Tutto.
Sai cosa vorrei veramente?
Dimmi.
Un cheeseburger.
Sì, si può fare un cheeseburger.
Un vero cheeseburger.
Non una stronzata ricercata e destrutturata.
Un vero cheeseburger.
Ti preparerò un ottimo, tradizionalissimo cheeseburger.
Non ne sei capace.
Ti farò sentire come se non avessi mai mangiato un cheeseburger in vita tua.
Quello da due soldi che potevate a malapena permettervi.
- Vediamo. - Come lo vuoi?
Cottura media. Formaggio americano.
Il formaggio americano è il migliore per il cheeseburger
perché si scioglie senza scomporsi.
Quanto mi costerà?
$9,95.
Con le patate fritte?
- Niels. - Sì, chef?
- La friggitrice è accesa? - Sì, chef.
Ondulate o a julienne?
Questo...
è un cheeseburger.
Sì.
Quello è un cheeseburger.
Però, credo di aver ordinato più di quanto riesca a mangiare.
Beh, lo capisco.
Posso portar via il resto?
Un momento, prego.
PORTATA SUPPLEMENTARE: UN CHEESEBURGER
solo un cheeseburger ben fatto.
Cheeseburger a portar via.
E una busta di omaggi.
Grazie di aver cenato a Hawthorn.
Grazie...
di tutto.
Prima della nostra ultima portata, c'è la questione del conto.
Abbiamo un sistema senza mance, perciò il servizio è compreso.
E vi prego di apprezzare gli omaggi.
Sono vere chicche.
Un elenco dei nostri fornitori,
granola fatta in casa,
una delle dita di Doug Verrick
e una copia del menu di questa sera.
No, no.
Paga la rivista.
L'avevo detto, che non te ne andavi.
Quindi, di nuovo,
grazie di aver cenato con noi, stasera.
Voi rappresentate la rovina della mia arte
e della mia vita.
Ora potete farne parte.
Parte di quello che io spero sia il mio capolavoro.
Il dessert finale è la versione giocosa di un classico del cibo consolatorio.
Gli s'more.
L'assalto più offensivo mai architettato al palato umano.
Cioccolato non etico e gelatina di acqua zuccherata
imprigionati tra cracker di fattura industriale.
Quanto di più sbagliato per chiunque, eppure li associamo all'innocenza.
All'infanzia.
A mamma e papà.
Ma l'agente modificante di questa orrida mostruosità è il fuoco.
Oh, Dio.
La fiamma purificatrice.
Che ci nutre, ci riscalda,
ci reinventa, ci forgia
e ci distrugge.
Dobbiamo abbracciare la fiamma.
Cristo santo, dai! Ti prego.
Dobbiamo purificarci.
Renderci puri.
Come i martiri
e gli eretici.
Possiamo essere transustanziati
e nascere di nuovo.
Grazie.
Vi amo tutti!
Noi la amiamo, chef!
Marshmallow, cioccolato, cialde integrali, clienti, staff, ristorante.
Sottotitoli italiani a cura di Maura Vespini