UMA SÉRIE NETFLIX
TRÊS MESES MAIS TARDE
- É só esquerda. Esquerda. - É uma seca.
Quero torná-lo interessante.
A audiência começa daqui a cinco minutos. Preciso dos vossos telemóveis.
Pai, estou numa audiência no Pentágono. A Força Espacial está a ser julgada.
Trabalho na Força Espacial. Já to disse várias vezes.
Não, não sei se há cá um Bonefish Grill. Acho que só há na Florida.
Provarei as patas de caranguejo, se for lá. Pronto, tenho de ir. Adoro-te…
O seu telefone.
Claro.
Agora? Com certeza.
Desculpe. Meu Deus! Está a ver isto?
Olhe. Tenho a mão paralisada em cima do telefone.
- É mais fácil ficar com ele. - Dá-lhe o telefone, rapaz.
- Como saberei as horas? - Tenho um relógio.
- Não lhe dá o seu? - Sou um general de quatro estrelas.
Como saberei das coisas?
Tu consegues, amigo.
- Acreditamos em ti. - Sim, eu sei.
Obrigado. Desculpe. Aqui tem.
- Não consigo. - Por amor de Deus! Vá lá.
General Naird, por favor, siga-me.
Sr. Secretário, em primeiro lugar,
gostaria de lhe dar os parabéns pelo novo cargo
e gostaria de dizer
que estou desejoso de trabalhar consigo e com a nova administração.
Veremos.
O nosso trabalho, hoje, é decidir se a Força Espacial deve continuar a existir
e sob o comando de quem.
Então, general Naird, pode contar-nos com todos os pormenores e precisão
o que se lembra de ter acontecido no dia em questão?
Sim, senhor.
Bom, o dia começou como a maioria dos dias.
Tomei banho e fiz a barba.
Comi um muffin inglês com doce de laranja.
Não, espere. O doce tinha-se acabado.
Erin! Acabaste o doce de laranja?
O quê?
Acabaste o doce de laranja?
Sim. Acho que sim.
Não voltes a pôr o frasco vazio no frigorífico, por favor.
- Temos mais doces ou geleias? - O quê?
Temos mais doces ou geleias?
- General? - Sim.
Desculpe, estava pensativo.
- Podemos avançar? - Claro.
- Segundo o testemunho do Grabaston… - Manteiga.
Acabei por usar manteiga. No meu muffin. Igualmente bom.
Está bem. Segundo o testemunho do general Grabaston,
os chineses profanaram a bandeira americana na Lua,
ordenaram-lhe que destruísse a base lunar chinesa em retaliação
e o senhor recusou.
- Correto. - Culpado!
Desobedeceu a uma ordem direta e fugiu do local.
Mas pouco depois voltei à base, onde me entreguei voluntariamente
à custódia do general Grabaston.
Temos de fazer algo. Os astronautas estão a ficar sem ar!
Não é problema teu, traidor.
Isto é mesmo necessário?
Há o risco de fugires, mas não irás longe, a arrastar um minifrigorífico
cheio de refrigerante diet, pois não?
Com licença.
Já agora…
- Como consegues beber essa porcaria? - Com a boca. Observe e aprenda.
Isso é cerveja de raiz sem a complexidade.
É um produto de engorda com alto teor de frutose.
A bebida preferida em lares de convalescença.
Há uma razão para ter sido rejeitada pelo mercado.
É um Twinkie em estado líquido.
É leitelho passado pelo rabo de um bebé.
O que se passa?
Pronto, ótimo. Já estabelecemos que o Dr. Mallory não gosta do refrigerante.
Acho que foi uma crise nervosa devida ao stress.
O general Grabaston tinha-nos detido contra a nossa vontade.
Uma história da carochinha, Naird.
Já chega, general Grabaston.
General Naird, está ciente
de que o general Grabaston o acusou de detenção ilegal e motim?
Sim e sim.
Sim, está ciente?
Sim.
Qual é o segundo sim?
Que ele me acusa. Discordo completamente do resto da frase.
Desculpe.
Vi-a vomitar no falso-papiro.
Sente-se bem?
Sim.
Ainda me estou a adaptar ao regresso.
Não consigo dormir.
A Terra é muito barulhenta e colorida.
Fazemos mais exames?
Neurológicos, psicológicos?
Não. Estou ótima.
Sim, ela está ótima.
É um comportamento normal para um astronauta.
Eu não era o mesmo, quando voltei da Jamaica.
Durante semanas, tudo sabia a molho jerk.
Preciso que pares de comparar a minha experiência na Lua
com as tuas férias na Jamaica.
Uma vez, a altitude afetou-me tanto, em Vail, que me embebedei com kombucha.
Uma colega minha ficou tão pedrada, que atravessou uma porta de vidro.
Ótimo. Todos se identificam com o que estou a passar.
Obrigada pela contribuição.
- Vejam. General. - General, como correu?
Correu bem.
- Disse-lhes a verdade. - Não!
- Estamos lixados. - Ele não consegue mentir.
Foi a testemunha principal da acusação no caso da minha mãe.
Querida, eu amo-a, mas a tua mãe é uma criminosa
e quero que todos digam a verdade, quando forem depor.
Mas aposto que o Grabaston está a mentir com todos os implantes que tem na boca.
Não são dentes verdadeiros?
Tão verdadeiros como a verdade que está a contar.
Maldito mentiroso! Sabe que mais, general? Também vou mentir.
Não. Brad, quero que digas a verdade.
Está bem. Entendido. A verdade.
Porque me piscas o olho?
Não pisco.
Voltaste a fazê-lo.
- Voltei? - Sim.
Não.
- Brad. - O que foi?
- Promete-me que dirás a verdade. - A verdade. Direi a verdade.
Ouviram o Mark Naird dizer que é o bom da fita,
que devia ser glorificado
por ignorar uma ordem executiva para atacar os chineses na Lua.
Quer saber qual é o problema no nosso país, hoje?
O Mark Naird.
Ele é fraco.
Calça o número 41.
Podemos confiar num homem com pés de criança?
Bem visto.
Como podem ficar parados? A vossa pele não está esquisita?
O Kick está lá há algum tempo.
Acho eu. Não tenho o telemóvel para confirmar, mas…
Não é bom sinal.
Não é necessariamente mau.
Pode estar a ter um ataque cardíaco e alguém o estar a ressuscitar.
Só queria dizer olá à "Farsa Espacial".
Não te preocupes. Farei com que ponham o teu pai numa cela perto da tua mãe.
- Que raio? - Qual é o seu problema?
- Vai comer cocó. - Basta, Kick.
Pronto, saiu-me mal. O que quis dizer foi
que será mais fácil visitares os teus pais.
- Come mais merda! - Qual é a deste tipo?
- Empreste-me o seu telemóvel! - É uma miúda, parvalhão.
Meu Deus! O meu pai vai mesmo para a prisão?
Dr. Mallory, é a sua vez.
Não se preocupem, amigos.
Os procedimentos jurídicos são um combate da mente,
e poucos, se é que alguém,
vieram armados tão generosamente como eu.
Sim. O general Grabaston tinha um plano,
um plano perverso, que ouvi por acaso.
Era um plano imprudente
para deixar astronautas americanos morrerem na Lua.
Ou seja?
É a sua palavra contra a do general Grabaston.
Tem uma confissão gravada?
Não.
Não, senhor, não tenho,
mas o Grabaston é um neandertal militar,
e eu sou eu.
Também sou militar, Dr. Mallory.
Servi orgulhosamente durante 23 anos. Isso faz de mim um neandertal?
Não!
Não entende. Tenho um grande respeito pelos neandertais.
Eram hominídeos altamente sofisticados,
capazes de pensamento simbólico.
- Olá, pai. - Olá, querida.
- Desculpa teres sido arrastada para isto. - Tudo bem. Estou contente por estar aqui.
Sim, eu também.
Então, o que me acontece, se fores para a prisão?
Querida, não vou para a prisão.
Tal como os neandertais modernos
transformaram o próprio átomo numa arma de guerra, por amor de…
Desculpem. Eu…
Talvez devesse… Vou parar.
Não, por favor, continue.
Está bem. Tudo bem. Quero dizer, vou continuar, porque não me arrependo.
Porque me parece que o Homem não evoluiu nem um pouco
desde que rabeava…
O meu testemunho brilhante?
Meti os pés pelas mãos.
General.
Se for preso,
seria uma honra para mim cuidar da Erin.
E não te preocupes, o tio Brad cuidará bem de ti.
General Gregory, estão prontos para si.
Brad, és tu.
Certo. Esqueci-me de que sou general. É estranho ouvi-lo em voz alta.
Tentei fazer parasailing uma vez, em Cancún,
mas o barco aproximou-se demasiado da praia
e embati no oitavo piso do Royal Mayan.
Foi feio.
Perguntei sobre o seu testemunho original.
Caramba. Pensei que tivesse perguntado como perdi o meu testículo.
General Gregory, o general Grabaston acusou-o
de o ter trancado numa casa de banho, no dia em questão.
Bom, de certeza absoluta, sintética
e analítica que não fiz isso.
- Não? - Não.
Talvez isto lhe avive a memória.
DEPARTAMENTO DE DEFESA ESTADOS UNIDOS DA AMÉRICA
Sai da frente. Eu primeiro.
Meu Deus!
Apanhei-te!
Há uma câmara na casa de banho?
Que porra?
- Posso saber há quanto tempo está lá? - A questão não é essa.
Pois. Sei que é um local de alta segurança, mas…
Deixa-me sair imediatamente!
Aumenta.
Como te estás a aguentar?
Bem. Ótimo. Está tudo bem.
Dizem que as primeiras 36 horas são as mais difíceis.
Trinta e seis horas?
O meu sobrinho vai para uma colónia. Durante três semanas, não têm tecnologia.
Quando chega a casa, está atento à natureza,
dá-se melhor… - Que se foda o teu sobrinho.
- O quê? - Tony.
Ele não me conhece nem o que estou a passar.
Alguém pensou que gosto de ter o meu telemóvel?
Não é um grande pecado. Gosto de ter o telemóvel comigo.
Posso parar quando quiser. Não é nada de mais.
Está bem. Para agora.
Não quero parar. Porque haveria de querer parar?
Traz-me alegria e felicidade.
- Queres água? - Que se foda a água!
O que fez a água por mim?
Obrigado.
Não acredito que funcionou.
Trouxe-te um seltzer de ananás Tico's. Um favorito da região.
Uma das poucas bebidas regionais que valem a pena.
Fixe. Tenho água. Estou bem.
- Obrigada. - Fixe.
Como tens passado?
Não falo contigo desde o dia em que voltaste da Lua.
Foi um dia muito intenso, não foi?
Sim.
Tenho andado muito ocupada, por isso…
Sim, andar ocupado é bom.
Fixe.
Ena! Estou a captar uma vibração do tipo "vocês fizeram-no", certo?
- Tony, deixa-me em paz. - O quê?
Sim, desaparece, Tony.
Acho que o Chan e a Angela o fizeram.
- "Fizeram-no"? - Mocaram.
Vá lá. Fizeram sexo.
Se mocaram ou não, não é da nossa conta.
Concordo. O mexerico é o telefone do Diabo.
Obrigado, Querida Abby.
Só não acho que o tenham feito.
São profissionais. O Chan é cientista.
- Que mal tem o Chan? - Que mal têm os cientistas?
Nada. Não quero uma imagem mental dos meus colegas a fazer sexo.
Obrigado. Agora, estou a imaginar diferentes pares de pessoas a fazer sexo.
- Quem? - O Chan e a Angela. O Brad e a Angela.
O Brad e o Chan.
Brad, Kick. O Kick volta e pergunta à Angela o que se passa…
Sr. Scarapiducci?
Dr. Mallory.
Hora do espetáculo.
Sim, hora do espetáculo? Tenta fazer melhor. Arrasei.
Achas que o Brad arrasou?
Não.
Ouçam, eu sei o que querem realmente.
Querem saber porque é que o general Naird é o único homem para este trabalho
e tenho a vossa resposta aqui.
O General Naird é o único homem que pode dizer ao Putin: "Pira-te."
A única pessoa que podia dizer ao Xi Jinping: "Não podes fazer isso."
Gosto de dizer: "Com o general Naird,
os Estados Unidos nunca terão medo."
E, se não se importar, adoraria aproveitar a oportunidade
para lhe dar os parabéns por ter sido avô pela segunda vez.
- Onde arranjou essa foto? - É o que eu faço.
- Se estiver na Internet, eu encontro-o. - A sério?
Não foi despedido duas vezes pelo general Naird?
Descobriu isso. Como descobriu isso?
É o que eu faço.
Bom, devia saber que o general Naird tem mau feitio,
mas, se nos lamuriarmos o suficiente, ele volta atrás.
Então, fui despedido? Afinal, estou aqui. Então…
Então, ele é um impetuoso indeciso.
Espere. O quê?
O meu pai chorou tanto.
Só ao chegar a casa percebeu que me deixara na prisão da minha mãe.
Os meus pais têm uma relação aberta, a minha mãe anda com uma guarda prisional.
E eu andei com um espião russo algum tempo. O meu pai não gostou.
E depois, claro, há os terrores noturnos.
- Terrores noturnos? - Sim. O meu pai tem-nos quando dorme.
Faz uns sons muito esquisitos, tipo…
Não sei com o que sonha, mas parece que está a ser perseguido,
ou a cair, ou a ser morto ou a matar alguém.
Parece que está a matar o Kick, mas não posso falar disso.
- Ele disse-me para não falar disso. - Obrigado pelo seu tempo.
Sim.
Aquela miúda vai ficar tão destrambelhada.
Não, eles não estão a brincar. Isto é real.
- Qual é o veredicto? - Ainda não há veredicto.
A Erin está a depor.
Credo! O que…
Se isto não correr bem, Maggs, o que acontecerá à Er?
Vai correr bem. Fazes sempre a coisa certa, Mark.
Pois.
Trouxeste-me para a prisão, depois de eu e a Louise fugirmos.
Porque tiveste uma crise intergaláctica.
Já falámos sobre isto.
Tive de te levar para a prisão porque não podes fugir.
Cometeste o crime. Cumpre a pena.
Concordemos discordar.
Sra. Naird, ora viva! Fala o F. Tony Scarapiducci.
Como está? Uma pergunta rápida, se não se importa. Que horas são?
São 14h25.
E o que está a bombar, agora?
- O quê? - Tony?
Não precisas de saber isso.
- Não, era só curiosidade. - Ele está bem.
Maggie, há quanto tempo!
Olá, Brad!
Como vai a prisão?
É muito parecida com o exército.
É estruturada, dão-nos fardas
e, se investirmos tempo e esforço, ocupamos um cargo.
Podemos passar de cabra de alguém
a membro de gangue, a membro de gangue com uma cabra própria.
É a mãe?
É a minha bebé?
Erin, deixa-me ver a tua cara.
Erin, querida, vai correr tudo bem.
Não sabes isso.
Tens razão, não sei. Mas educámos-te para seres forte. És uma Naird.
Não posso estar aí, por isso, preciso que sejas forte pelo teu pai, está bem?
Não consigo… Ela acenou com a cabeça?
- Sim, acenou. - Claro.
Mark, tu consegues. Amo-te.
- Também te amo, Maggs. - Adoro-a tanto. Falamos em breve.
Isto é deprimente.
Acho que temos de desanuviar enquanto esperamos pelo veredicto.
Partida, largada, fugida!
- Vá! - Vá!
Isso mesmo.
Boa!
- Caramba! - Então?
- Pronto, está bem.
Muito bem. Quem é o próximo? Pai?
Não.
- Vá lá! - Sim, vá lá.
- Não, não é preciso. - Pai.
O quê? Ele tem medo de perder. É por isso.
Vamos a isso.
- Pronto? - Tu estás?
- Nasci pronta. - Não sei se dás conta do recado.
Muito bem, vamos lá.
Partida, largada, fugida!
- Vá! - Vá!
Venci-te.
- Venci-te. - Estão prontos para si, general.
Está bem. Obrigado.
Os vários documentos e testemunhos apresentados hoje, general Naird,
indicaram que o senhor é instável,
incompetente, frágil, excêntrico,
indeciso e potencialmente traidor.
Posso dizer com alguma certeza que sou apenas duas ou três dessas coisas.
Decididamente, não as seis.
Foram-lhe apontados muitos dedos, hoje.
Foi-lhe atribuída grande parte da culpa.
Portanto, veja isto como uma oportunidade de apontar também o dedo a alguém.
Sr. Secretário,
aprendi há muito tempo que, quando apontamos um dedo,
temos três dedos a apontar para nós.
E o polegar fica ereto, apontado para o céu.
Sim, uma vez, usei um dos nossos satélites
para localizar a minha mãe num parque de estacionamento.
Sim, quando era criança,
tirei vários doces de Halloween de uma tigela que dizia "Tira um".
Além disso, nesse Halloween, mascarei-me de vagabundo,
o que agora sei que é inapropriado.
Não sou perfeito.
Mas acredito que a minha decisão
de proteger os nossos astronautas e a vida humana
foi a decisão certa.
Obrigado.
General Grabaston, tem uma declaração final?
O Naird sempre teve inveja de mim.
Desde que nos conhecemos, ele quis estar no comando.
Bom, teve a oportunidade dele, naquele dia,
e provei aqui que ele é traiçoeiro,
sabotador,
tem pés pequenos
e possivelmente é um espião chinês.
Isso é uma mentira escandalosa. Calço o número 44 e meio.
Muito bem, após muita deliberação, chegámos ao seguinte veredicto.
General Grabaston, o seu flagrante desrespeito pela vida humana
teria causado um incidente internacional.
Portanto, vai reformar-se com todas as honras e benefícios.
A Força Espacial permanecerá sob o comando do general Naird.
Estás a gozar, caralho?
Por favor, retire o general Grabaston da sala.
Não será necessário.
Isto não acabou, nabo.
General Naird, até nova ordem, permanecerá no comando da Força Espacial,
mas sob a missão original do ramo.
Pode contar comigo.
- Ainda não acabei. - Está bem.
O seu orçamento fantasioso foi cortado.
Carta branca para autorizar novas missões?
Cortada.
Terá cinco meses para provar o seu valor,
ou o presidente nomeará um novo comandante.
Considere isto uma suspensão da execução.
Podemos fazê-lo em quatro meses.
Falar é fácil, general. Vemo-nos daqui a quatro meses.
Mas, se nos atrasarmos, a oferta de cinco meses continua a…
- Pode retirar-se. - Foda-se. Faço sempre isto.
- Obrigada. - Obrigada.
Obrigado.
Vês? Conseguiste.
- Sim, consegui, não foi? - Eu disse-te.
Não o vais usar?
Não.
Está sem bateria?
Sim.
A Força Espacial não vai a lado nenhum.
- Claro! - Boa!
- Estou tão contente. - Fantástico!
Ótimo trabalho.
Parabéns, Mark. Ótimo trabalho.
Posso falar contigo?
- Há algo que não entendo. - O quê?
Depois de tudo aquilo, depois de todos os testemunhos desfavoráveis,
como não acabei na prisão? Já para não falar de manter o comando.
O Mark Naird é um homem com um sentido de moda questionável,
mas com um caráter inquestionável.
Por ele, eu entraria em guerra com quem quer que fosse,
no Twitter.
Teria passado os meus últimos minutos "Negra na Lua", se não fosse o Mark Naird.
Ó Capitão! Meu capitão! A nossa viagem medonha terminou
O navio resistiu a todas as tormentas O prémio que perseguimos foi ganho
Ele pensa sempre primeiro nos outros. É um bom pai.
Sob a superfície de titânio, está cheio de néon.
O néon é um gás nobre. Estou a tentar dizer que o Naird é um tipo nobre.
Devo-lhe literalmente a minha vida.
O porto está próximo, ouço os sinos
Sem dúvida, é um grande general.
Gosto muito dele.
Por si a bandeira esvoaça Por si tocam os cornetins
Não há melhor pessoa na Força Espacial do que o Mark Naird.
Não acredito que estou a dizer isto,
mas ele é o meu melhor amigo.
Talvez tenhas sorte.
Estava tão preocupada.
Vamos para casa, querida.
A propósito, estão 24 graus ensolarados em Tucson, pessoal!
Parece que vai fazer bom tempo a semana toda!
Legendas: Florinda Lopes