EN ORIGINAL SERIE FRA NETFLIX
Har du gaffatape, soldat?
- Ja. - Godt!
Hvis I bliver ramt af en BB-kugle,
har I kun et par sekunder til at reparere det,
før jeres dragt tømmes for luft, og spilmesteren erklærer jer døde.
- Fordi der ikke er luft på månen? - Korrekt.
- Hvis vi bliver ramt... - Lad være med det.
Prøv at ramme dem fra Luftvåbenet først.
Javel!
Men hvis jeg stikker hul i min dragt, for eksempel på en kaktus,
skal jeg så lægge mig ned og vente?
Lægge dig ned? Hvad er det? "Lægge dig ned"?
Du er meget opsat på at ligge ned. Det her er et slag!
Men sagen er... Den er meget tung, og det er varmt.
"Det er varmt." Vi er i ørkenen. Hvad ellers?
- Og jeg er lidt søvnig. - Kors i skuret.
Bare rolig. I får alle sammen et exoskelet på.
Hvor fanden er han fra?
Iron Man-bukser.
En forsker fjernstyrer jer hjem til basen, om I er ved bevidsthed eller ej.
- Må vi sove, mens de henter os tilbage? - Nej! Søvn er for nyfødte.
Kom nu, rumsoldater. Det er en meget vigtig øvelse.
Den skal afgøre, om vi køber exoskeletter fra Lockheed eller Raytheon.
- Hvilke af dem er mest komfortable? - Så er det nok!
I skal bare kæmpe hårdt. Det bedste, I kan.
Dr. Mallory skaffer den bedste udrustning til Rumvåbnet.
Selv når hydraulikken er 90 % beskadiget,
er XR-11-exoskelettet ikke til at få has på.
Hvad angår benbevægelser...
JEG ER MIDT I EN INFOMERCIAL FOR DØDSMASKINER
"Astronauter burde hjælpe hinanden."
Det er ikke rigtigt pointen.
Han er ikke meget for øvelser, men udvælge vores udstyr, det kan han.
Rumsoldater! Vi indleder et stort eventyr i dag.
Vi forbereder os på det værste,
men i bedste fald kan vi kolonisere galaksen.
Forestil jer, at I om mange år måske kan høste korn på en fjern stjerne.
- Hej, Mark. - Ah, der er han. Dr. Mallory.
Jeg har lyttet til begge præsentationer.
De får dramaklassen på gymnasiet til at ligne West End.
- Hvilket er det bedste? - Jeg ville vælge Lockheed.
Lockheed! Godt!
De er designet til at få dragterne hjem, efter at astronauten er død.
Rumdragter koster millioner. Astronauter knapt så meget.
Roger. Slut herfra!
De er ikke designet til at redde mændene.
Begge systemerne er højteknologiske ligposer.
- Militærets rituelle nedslagtning... - Sådan. Okay. Telefoner.
Okay! Vi har det bedste system. Lad os tale om taktik.
General Naird drikker sin kaffe for måske sidste gang.
- Hvad laver du? - Jeg er embedded journalist.
Kører Vice News-stilen.
- Ser jeg dig derude, skyder jeg dig. - Du ser mig ikke.
Den hærdede general holder afstand af beundring for den unge reporter.
Godt, du er her.
Jeg vil have dig ved min side hele dagen i dag.
Du er det tætteste, jeg har på en nummer to.
Under øvelsen skal du være min aide-de-camp.
Og i virkeligheden er jeg totalt ligeglad.
I fem år var jeg Kicks aide-de-camp under Luftvåbnets øvelser.
Han ville elske at se mig falde på halen.
Nå, men tak for titlen af "Falsk assistent uden myndighed i en fantasi-krig".
Først har vi briefingen. Det er som en staredown før en boksekamp.
Så kommer min erfaring fra bokseringen da endelig til nytte.
Okay. Jeg havde ikke tænkt mig at nævne det, men...
Hvordan skal jeg sige det? De her fyre har et strengt kodeks.
Dette kodeks er muligvis vilkårligt og overdrevet macho...
Hvorfor beder du om at blive latterliggjort?
På hvilken måde er min adfærd latterlig?
Jo...
Den måde, du går på. Med arme som nudler. Sådan ligesom...
Vi skal i kamp. Og du går klædt som Annie Hall.
Måske kunne du klæde dig... Hvordan skal jeg... Okay.
Måske kunne du være... Du kunne tage...
Få mig nu ikke til at sige noget stødende!
Så nu får jeg modetips fra en mand,
der har gået med de samme nylon-bomuldsbukser i de sidste 40 år?
Adrian, konformitet giver styrke!
- Jeg er med. Du klæder dig defensivt. - Præcis.
Mens min stil er et modigt udtryk for min frygtløse personlighed.
Er det ikke ironisk, hr. Militær?
Næh, nej. Du skal ikke...
Okay. Jeg forstår, hvad du laver.
Se bare, hvem det er, drenge!
General Mark Nørd.
Fiffigt. Hvis jeg prøvede hårdt nok,
kunne jeg også finde på et ordspil på dit efternavn, general Grabaston.
Dr. Mallory.
- Hr. general. - Skal du observere exoskeletterne?
Jeg er Marks højre hånd, hans aide-de-camp.
Meget progressivt, Naird. Her er min fyr, Clarke Luffinch.
- Dav. - Han har arme som stålklodser.
Vi vil æde jeres indvolde, nørd, og tørre røv med jeres hud.
Nå, vil I det?
Vi æder jeres indvolde og tørrer jeres røv med vores hud.
Det mentale skakspil er begyndt.
Det er højst et ludo-spil.
Hvad sker der med lyset?
Undskyld. Jeg syntes, det var dramatisk.
Som repræsentant for Hæren er jeg dommer for Space Flag-øvelsen
mellem Rumvåbnet og rødt hold fra Luftvåbnet.
Velkommen til en dag med opgaver, der skal teste jeres evner for rumkamp,
og kulminere i en simuleret træfning på Månen.
Spørgsmål. Hvis vi vinder alle de computer-baserede opgaver,
behøver vi så tage ud og spille laser tag på Månen?
Bestemt. Træfningen er 100 point værd. Resten er ikke på mere end 30.
Så med andre ord handler det kun om en pudekamp på Månen?
- Det er en træfning. - Træfning.
Okay. Luftvåbnet har valgt Raytheons exoskelet,
og Rumvåbnet har valgt Lockheeds exoskelet.
- Kom nu. - Jeg kan høre dig, Jim.
Bert, jeg er bekymret for nogle af konkurrencens fysiske aspekter.
- Det tror jeg gerne. - Kicks soldater er i topform.
Rumvåbnet består mest af grønne rekrutter
og ældre astronauter, der har brugt år på deres PhD.
Undskyldninger er som røvhuller, Naird. Og du er en stor undskyldning.
Vil I undskylde mig? Jeg vil gerne ned til mine videnskabsfolk,
mens de her pumper sig op til testosteron-kampen.
Undskyld, jeg blev distraheret af Nairds sko.
Hold op, Naird, hvordan holder du dem så rene?
- Se, hvor de skinner. - Jeg kan se op under dit skørt.
- De skal skinne. - "Mor, de skinner!"
Giv hånd. Vi ses ude på slagmarken.
Pæne sko, nørd.
- Flot jakkesæt. - Det er et ensemble.
Valgt med omhu og takt...
De fandt vist et hul i din polyester-rustning.
Jeg nægter at skamme mig over, jeg kan lide pæne sko!
Og "testosteron-kampen"? Det er upassende for en aide-de-camp.
En titel lige så meningsløs som krig.
Krig er ikke meningsløs.
Krig er demokratiets værktøj til at beskytte friheden.
Den frihed, der lader dig stå og være næsvis.
"Næsvis?"
- Jeg vidste, du ville fokusere på det ord. - "Næsvis."
Rumsoldater! Hvem ved, hvad det er?
- Det er en streg, hr. general! - Godt gået.
Forkert! Det er Månen. Flad, øde, ingen gemmesteder.
Selvom Månen mangler tektoniske plader,
har den faktisk en kompleks topografi med bjerge og kratere og...
Okay. Tak, Bill the Science Guy.
Mange tak. Jeg står for træningen.
Når kampen begynder, deler vi os op i to grupper.
Første gruppe danner en kileformation mens anden gruppe er i reserve.
Helle for reserve!
Dr. Mallory har også forsynet os med vores våben.
Dette er en Daisy 760 Pumpmaster.
- Er det en BB-gun? - Ja, det er!
En Daisy. Som barn brugte vi dem mod kvarteres fattige børn.
Det er politisk ukorrekt nu.
Både våben og mål er meget nøje udvalgt.
På Månen kan forskellen på liv og død
udgøres af blot et lille hul i en rumdragt.
- Derfor har vi gaffatape. - Ja, soldat, gaffatape kan redde dig.
Men bare rolig, I har også andre våben.
Hver soldat får udleveret et sæt neglesakse!
Med dem kan I punktere rumdragter på nært hold.
- Vogt dem med livet. - Må jeg tage én? Jeg taber altid mine.
Dette er kampsakse, soldat. Okay?
Mange af jer har sikkert ikke brugt en af disse i lang tid,
så lad mig genopfriske hukommelsen.
Den skal pumpes!
Pump den! Pump den hårdt!
Jo hårdere I pumper, jo mere luft er der i kammeret,
og jo mere kraft har jeres BB-kugler.
Det tager tid.
Det tager lige så lang tid, som det tog minutmændene
at lade deres musketter ved Lexington og Concord.
Og ligesom disse store patrioter...
vil vi operere i…
- Pudrede parykker? - ...en spredt formation.
Første linje skyder, mens anden linje lader.
Nogen spørgsmål?
Skyd!
Lad igen!
Anden linje! Skyd!
Lad igen!
Første linje! Skyd!
- Din lille lort! - Egenbeskydning.
Lad ikke håbe, vi møder en bataljon tomme dåser.
Du hjælper ikke. Skyd!
- Godt skudt, oversergent. - Kiki Rhodes.
Kaptajn, en god sergent er uvurderlig. Værdsæt hende.
Hold dig til mig, oversergent. og følg mit eksempel.
Jeg var mere rolig, hvis du havde ramt dåsen.
Har du været i kamp?
Jeg fik topkarakterer i krigsteori og et 12-tal på min årsopgave.
Imponerende. Mon jeg lever længe nok til at læse den?
Du kan håbe, du lever længe... Det var en virkelig god opgave!
Beregn kredsløb. Hvad er den radiale bane?
Korrigeret for Månens gravitation... 707,4!
Du er et fucking geni, Vandeveld!
Satellitten er i rækkevidde. Våben klar.
Sig godnat, bitch.
SATELLIT DEAKTIVERET
Sådan!
KOM!! VI TESTER DRAGTERNE!!!
- De er ret klodsede. - Dragtene er klodsede.
Og hvordan skal jeg bruge saksen med de tykke handsker på?
- Saksene er små. - Tony. Gider du lige?
Alle rumsoldater har en funktion og min er at skabe indhold.
- Ballonerne. De hopper. - Tony.
- Tony! Skrid med dig. - Javel, frue. Straks.
Det er utroligt...
- Du er død. - Fuck dig.
Okay! Lad os se, hvad dragterne kan.
- Chambers, giv mig en burpee. - Det kan jeg ikke.
- Kan du ikke lave en burpee i dem? - Heller ikke uden.
Jeg kan gøre det.
Gudfader!
Det vil sikkert glæde jer at høre, at forskerholdet...
Hvorfor valgte du Lockheed? De kan ikke engang bevæge sig.
Luftvåbnet har nok de samme problemer.
Kan vi lige gå udenfor?
- Må vi lige være alene? - Javel, hr. general.
Jøsses.
- Du tog det forkerte exoskelet med vilje. - Hva'behar?
Du kunne ikke lade være. Du hader ideen om militære øvelser.
Rummet bør være et sted for fordybelse, ikke konflikt og død.
Det tror jeg ikke. Det handler ikke om moral.
Jeg tror, du er bange for sport, og for længe siden besluttede du,
at hvis du ikke vinder, vil du ikke prøve.
- Hvad taler du om? - Jeg kan lige se det.
Lille nørdede Mallory foregiver en mavepine,
så de ikke vælger ham sidst i basketball.
Min far var diplomat. Jeg gik på den amerikanske skole i Genève.
- Vi stod på ski. - Var du kaptajn på skiholdet?
Fuck dig, Mark.
Undskyld.
Jeg synger nogle gange for at stresse af.
Jeg dømmer dig slet ikke.
Når det bliver for meget, går jeg ned i tunnellen under Bygning 5.
Akustikken er fantastisk.
Synger du også?
Nej, jeg skriger ud i mørket, indtil jeg mister stemmen.
Meget fin katarsis.
Nå, men...
Hold ud.
- Det er min hat. - Det er din. Okay.
Farvel.
Så…
Okay.
Hvorfor gjorde jeg det?
- Hvor har du været, snuskebasse? - Arbejdet.
Du læser ikke mine beskeder.
Social medie-pause. Internettet er for trolde.
Så mange trolde er der slet ikke.
Eksistensen af troldefabrikker er ikke 100 % bevist.
Nej.
Vil du købe noget? Der er kø.
Hvorfor Erin ikke er sød mod Jurij? Skulle vi ikke have mange babyer?
Vi kan navngive dem efter din fars mor.
Hvad hed hun nu? Hendes fødenavn.
Bruger du mig til at komme tæt på min far?
Det sårer mig faktisk.
Jurijs kærlighed er som drys omkring dit flødeis-hjerte.
Jurij og Erin er som Kim og Greg fra den populære TV-serie Yes, Dear.
Din far bliver så glad for mig.
Lige så glad, som han var for sit første kæledyr, som hed…?
Hvad foregår der her?
- Vi køber dessert. - Før et slag?
- Hvorfor er I så ynkelige? - Hun har softice.
- Op i bilerne! - Helt ærligt! Jeg har lige bestilt.
Har du pludselig fundet en rygrad? Af sted!
- Hvad er der galt med dig? - Det er ikke 3. klasse.
- Opfør dig som en voksen. - Jeg er voksen, og højere rang end dig.
Gå du i forvejen, mens jeg spiser færdig. Det er en ordre.
Hva' så? Jeg var i Luftvåbnet. Lad mig få et billede med vinderne.
Sådan skal det være.
Den videnskabelige del af øvelsen er slut.
Tillykke til... vinderne. Månetræfningen er det vigtige.
Den tæller 100 point.
Går der hul i jeres dragt, så spil død.
I bliver fragtet hjem som en sæk gødning på stylter.
Missionen er slut for jer, men dragten kæmper videre.
Vi får skudt røven fuld af BB'er.
Jeg vil hellere bare blive skudt. Bitches elsker skudsår.
- Bitches vil ikke kalde bitches. - Bitches vil ikke mange ting.
Det er et ord fra 1400-tallet, der skulle nedgøre kvinder,
der udtrykker deres seksualitet.
Hvorfor ved du det?
Jeg skrev opgave om det, fordi jeg kaldte min lærer i kønsstudier en bitch.
- Hun lyder som en bitch. - Hov, hov!
- Men det var hun, giv næve. - Stop så.
- Har du en oplader? - Oplad den her.
Har du en oplader?
Er Luftvåbnet klar?
Er Rumvåbnet klar?
Ja!
Så kører vi!
Her kommer de! Rumsoldater! Nu er det tid til at vise vores værd!
Smid den telefon!
Pump jeres våben! Pump dem!
Pump dem!
Gruppe Alfa! Ryk frem!
Ryk frem!
Seniorer! Lette strækøvelser!
Ryk frem!
Skift kanalen. Jeg vil hellere se C-SPAN.
Du kan ikke gemme dig for evigt, nørd!
Det er en varm én i dag.
"C," af sted!
Af sted, drenge!
Er det i slow-motion?
- Kom så! - Jeg har dig!
Sådan, rumsoldater.
FALDNE
Pokkers.
Mand nede. Send hans dragt tilbage til basen.
Det var tæt på!
De er overalt!
Kom så! Op med jer! Vis noget kampgejst!
Af sted!
Lige præcis! Sådan skal det...
Åh gud, nej.
- Julio! - Gaffatape!
- Jeg har dig. - Gaffatape!
Det er for sent!
- Gudfader. - Okay.
Jeg har dig.
- Jeg hævner dig. - Giv dem tæv!
Kom nu, du kan klare det! Gør mig stolt!
Kom så, rumsoldater.
Vis noget Rumvåben-ånd! Angrib!
Ja. Af sted.
Det ser grimt ud.
Kaptajn Ali, det er op til dig. Fremad!
Bare rolig. Jeg skrev opgave om knibtangs-manøvrer.
- Dæk mig, sergent. - Okay. Jeg har dig!
Så er det nu!
Ja! Sådan skal det være!
Jeg er nede!
Åh, fuck.
- Nå, det tror I? - Tag dem, oversergent!
Gudfader.
Dit røvhu...
Jeg starter bilen.
Som Hitler i bunkeren er Naird forladt af alle.
Er han mand nok til at tage sit liv...? Min skyld!
Det er min skyld, og jeg undskylder... Okay, nonkombattant!
Presse! Presse! Jeg er presse!
Hvad fanden?
Hvordan går det, general?
Tillykke, Adrian. Du klarede det. Du har gjort os alle til fjolser.
Smadret dit eget holds kampmoral. Jeg valgte dig endda først.
Ved du hvad?
Mind mig om ikke at komme i en situation, hvor jeg har brug for din hjælp.
To.
Hav det klar.
- Hvor skal du hen? - I krig.
Generalen har brug for sin aide-de-camp.
Det har bare været en mærkelig dag.
Fremad!
Space Force er nede på to mand.
Moder Kali...
Moder Kali, giv mig kraften!
Jeg kan lugte en nørd! Kom frit frem! Hvor er du?
BESKYT BIERNE
Mallory!
Av! Lige på anklen.
- Er der biler på månen nu? - Ti stille. Jeg vil hjælpe.
Der er kun mig, så du er for sent på den.
Chan, nu.
Command-shift-6.
- Javel. Sætter i gang. - Luftvåben! Sakse på!
På mit signal! Angrib!
Hvad fanden?
Jeg kan ikke bevæge benene!
Vi har en systemfejl!
- Det svarer ikke. - De er lammede.
- Bare gå til den. - Mange tak.
Åh nej.
Hold da op.
Gør det ikke, Naird!
Du er stadig en røv!
Rumvåbnet!
Rødt hold er nede.
- Vinderen er Rumvåbnet! - Rumvåbnet! Yeah!
Sådan!
Tag den!
Sådan, bitches!
Alle kan være stolte. I gjorde det godt.
- Vi har købt is, hr. general. - Nyd det.
Det gælder jer alle. Nyd livet, mens I kan.
"Kun de døde har set enden på krig."
- Vi har fået drys på. - Jøsses.
Tak for hjælpen i dag.
Jeg håber, det kan vaske nogle af de pinlige minder om basketball væk.
Minder om ski, i mit tilfælde.
Jeg er faktisk ret god til at kaste mod kurve. Det er kun fysik.
Hvis du sover bedre af det.
Mød mig i træningssalen i morgen. Jeg tværer dig ud.
Tekster af: Andreas Kjeldsen