Downloaded from YTS.MX
Official YIFY movies site: YTS.MX
ESCOLA BÁSICA
Até amanhã, meninas.
MILÃO, MAIO DE 1938
Não, não corram que me deixam mal vista. Vá lá.
Liliana, desculpa. Anda cá.
Quero arranjar-te o laço.
- Pronto. - Obrigada.
Professora Cesarina, tem filhos?
Não, não tenho.
Sou solteira. Felizmente, tenho-vos a vocês.
Adoro-vos como se fossem minhas filhas.
Mas a mãe tem as outras.
Verdade.
Significa que gosto mais de ti que das outras.
- Liliana. - Pai.
- Olá, Dr. Segre. - Olá.
Portaste-te bem hoje?
Claro, muito bem. Como sempre.
Vamos?
- Adeus. - Adeus.
- Adeus, professora Cesarina. - Adeus, Liliana. Até amanhã.
Em Milão, na escola, Liliana esperou a manhã toda por aquele momento.
O momento em que o pai chegaria e a levaria de mão dada.
Antes das Leis Raciais, eu era apenas uma menina.
Vinha de uma família pequena.
Burgueses, laicos.
Éramos uma família judaica,
mas não tínhamos rituais específicos.
Nem amizades específicas.
Eu nem sabia que era judia.
NÁPOLES, JUNHO DE 1938
Meninos, está quase pronto.
Está bem, mãe.
Vamos fazer as equipas.
Nós somos cinco, mas há quatro Kahns.
- Jogas com eles e pronto. - Está bem.
Em Nápoles, Tullio adorava as ruas da Colina de Vomero,
o mar e os jogos de futebol contra os irmãos Kahn,
com quem ele partilhava mais do que o amor pelo futebol.
Éramos uma família burguesa,
que incluía o meu pai, a minha mãe e cinco irmãos.
Eu era o mais novo.
Éramos uma família pacífica.
PISA, JULHO DE 1938
Em Pisa, Guido tinha um sonho.
Queria tornar-se num homem como o pai, bom e corajoso.
Com o pai, viria a descobrir
que a coragem de uma criança pode ser maior que a de um adulto.
Vá lá, Augusto. Porque não vens trabalhar para cá?
- Porque continuas na ferrovia? - A ferrovia é trabalho garantido.
Isto é bonito, mas terá de acabar.
Tu gostas de comboios, não gostas, Guido?
Tio, está escrito a ouro verdadeiro?
Quando for escrito a ouro, considero trabalhar aqui.
- Boa. - Bom trabalho, tio.
As lojas eram quase todas de judeus.
Incluindo as lojas do meu tio, as da minha família.
A loja era da minha avó, mas era da família.
ROMA, SETEMBRO DE 1938
Em Roma, Lia adorava ler livros infantis e inventar histórias.
Também cantava bem.
Lia, fazes os trabalhos de casa?
Sim, vou fazer.
Chega. Vou desligar.
Não, espere. Deixe a música acabar.
Não, não.
O pai está a chegar. Faz os trabalhos de casa, e despacha-te.
Tudo bem, eu acabo sozinha.
Já a decorei.
Claro.
Não pode fazer nada, minha senhora. A Lia é melhor do que o rádio.
Eu era de uma família burguesa.
Tínhamos dinheiro,
tínhamos valores judeus.
Mas tirando as tradições, não éramos muito praticantes.
Como éramos uma família culta,
percebi que havia medo antes das Leis Raciais.
O judaísmo mundial foi,
durante 16 anos e mesmo com as nossas políticas,
um inimigo irreconciliável do fascismo.
Temos de ser claros,
duros.
Temos de ter consciência racial
para resolvermos as diferenças
e determinarmos a superioridade.
A 5 de setembro de 1938, em Tenuta di San Rossore, em Pisa,
o rei Vítor Emanuel III assinou o primeiro decreto das Leis
para proibir os judeus de desempenhar certas funções
e proibir que as crianças judias fossem à escola.
Seria o início de uma perseguição cerrada
aos direitos civis de 50 mil italianos, cujo único crime era serem judeus.
É uma desgraça. Uma desgraça. É impossível.
Não percebo. Não percebo o que deu a Mussolini.
Aonde vais? Amedeo, não queres falar?
E o que posso dizer? Mussolini não era assim.
O Mussolini é o Mussolini.
O que te deu? Ele é aliado do Hitler. Em que estavas a pensar?
Os alemães não lhe pediram para fazer isto.
É iniciativa dele. É uma ideia dele.
- Chega. Deixa-me em paz. - Sim, vai. Vai!
Roberto, não descontes no teu irmão.
O que tem ele com isto?
Sim, mas é demasiado fácil. O que vamos dizer à Liliana?
O que aconteceu?
O que se passa? O que é que eu fiz?
Nada. Não fizeste nada.
Se calhar deviam conversar ali dentro.
Para perceber o impacto horrível das Leis Raciais
nas pessoas judaicas de 1938,
também temos de perceber a traição que sofreram.
Eram italianos,
estavam muito envolvidos na cultura da época.
Eram rapazes que se sentiam 100% fascistas.
No geral, a sua cultura judaica era muito reduzida.
Com a implementação das Leis Raciais,
o seu lado judeu é-lhes atirado à cara.
Fazem com que eles se sintam judeus por imposição de terceiros.
O Arquivo Central do Estado, em Roma,
está quase a abarrotar com notas e textos de Mussolini
sobre as leis contra os judeus.
Vê-se que é uma pessoa que se aplicou, que estudou
e as leis que saíram, uma vez que ele é o ditador,
são fruto de trabalho e consideração, se é que lhe podemos chamar isso,
sérios e profundos, do ponto de vista dele, claro.
A partir de outubro de 1938,
Tullio Foà, Lia Levi, Guido Cava e Liliana Segre
deixarão de ser crianças como as outras.
- Foste expulsa. - Expulsa?
Não podes estudar.
- O que fiz de mal? - Nada. Não fizeste nada.
Foi…
Foi o Governo que fez leis novas,
que proíbem as crianças judias de ir à escola com as outras.
Mas porquê eu?
Somos judeus, Liliana.
Sim, mas qual é o mal?
Sou italiana. Expulsaram as crianças italianas?
Os italianos católicos não. São os chamados "arianos".
A ideia de ser expulsa da minha escola,
onde frequentei o primeiro e o segundo ano,
era uma notícia muito má.
Era uma notícia quase insuportável.
Até uma criança sabe
que somos expulsos da escola porque fizemos alguma coisa de mal.
Comecei a perguntar-me:
"Porquê? Porquê?".
Não conseguia responder a isso.
Continuo sem conseguir.
Não faz sentido.
Quer dizer que temos menos valor?
Para eles, sim.
Mas não é verdade. De todo.
Para mim, tens tanto valor como as outras crianças. Até mais.
O que vamos fazer agora?
Agora, vou procurar uma escola que aceite crianças judias.
Mas não voltas a ver a professora Cesarina.
Como lhe vamos dizer?
Ela gosta tanto de mim.
PROFESSORES E ALUNOS JUDEUS EXPULSOS
DA ESCOLA A PARTIR DE DIA 16
O PAI E A MÃE NÃO PERTENCEM À RAÇA JUDAICA
As Leis Raciais apanharam-nos a todos de surpresa.
Depois de ouvir muitos sussurros pela casa,
a minha mãe disse-me: "Tenho de falar contigo."
A conversa era para me dizer que eu não podia voltar para a escola.
Foi aí que começou o meu problema, embora eu não soubesse.
"A partir de amanhã, vocês não vão para a escola."
Eu tinha oito anos e o meu irmão tinha 11.
Perguntei: "Porquê, pai?"
"Estudámos muito e tivemos boas notas. Porque não podemos ir à escola?"
"Só porque sim. Não vão e pronto."
As crianças não têm só de lidar com esta nova realidade.
Também veem as famílias a entrar em caos e desespero.
Não é bonita, Guido?
Augusto, o que se passa?
Augusto?
- Não sei como dizer isto, Cinzia. - Anda cá, Guido.
Fica com a bebé.
Pronto, fica com a tua irmã.
Augusto, o que se passa?
Fui despedido, Cinzia.
Fui despedido hoje de manhã. São as Leis.
Mas a ferrovia não pode fazer isso.
Sim, podem despedir-me. Aliás, têm de o fazer.
E acabou a escola para o Guido.
O patrão telefonou ao meu pai e disse:
"Cava, ainda bem que se tornou pai.
Contudo, tenho de lhe dar…
As boas notícias é que teve uma terceira filha.
O problema é que tenho mais notícias para si."
Abriu a gaveta e deu-lhe a carta de despedimento.
O meu pai sabia das Leis Raciais e já estava à espera.
Despediram-no.
- Mas porquê nós? - Porquê? Porque somos judeus.
Só porque somos judeus.
- Pai, o que se passa? - Não sei, Guido.
Não sei.
Para as crianças mais novas,
o mundo começa com a consciência que lhes é transmitida pelos pais,
com a segurança que os pais dão aos filhos.
Sem saberem o que estava a acontecer,
só o facto de verem os pais em fraqueza, a chorar,
incapazes de tranquilizar as crianças,
foi o primeiro sentimento de incerteza
e de perda do mundo das crianças.
Conhecemos a generalidade das Leis Raciais que destruíram as vidas dos judeus.
Não os tornaram cidadãos de segunda, deixaram foi de ser cidadãos.
Contudo, todas as preocupações menores, e até incompreensíveis,
atingiram a vida quotidiana.
Não vou.
Disseram o mesmo antes, mas nunca se concretizou.
Nunca houve problema porque o meu irmão era um herói de guerra.
Isso é que nos protegeu.
Agora, isso não chega. Não te podemos manter cá.
Porquê?
Porque és ariana.
Ariana?
Eu sou ariana? Sou de Tivoli. O que quer isso dizer?
Para o Estado, és ariana.
Os judeus já não podem contratar arianos.
Ao longo dos anos, a empregada tornou-se parte da família.
Para nós, foi como eliminar um pilar,
um membro da família.
Vimos isto quase como uma coisa incomensurável,
impossível.
O que será da Lia sem mim?
Talvez haja uma solução, desde que concordes.
- A Sra. Colatei. - A vizinha?
Falei com ela. Está disposta a fingir que te contrata.
- O que quer dizer com "fingir"? - Continuas a trabalhar cá.
Mas dormes em casa dos Colatei.
- Portanto, trabalho para eles? - Não! Talvez faças só umas tarefas.
Podes ajudá-los, só por amabilidade.
Ficas connosco, não ficas?
Parece-me estranho.
Mas se a senhora diz que sim, está bem.
Viva!
O acordo era nós pagarmos,
mas ela ficar em casa dos vizinhos e ajudar com a casa de vez em quando.
Mas como acontece muito na vida, ela foi influenciada,
identificou-se com a outra família.
E, além da privação, também sentimos muitos ciúmes.
Porque a outra família tinha meninas e ela cuidava delas.
Olá.
Também houve momentos dilacerantes.
Coisas quotidianas, nada grande.
Mas as coisas pequenas também afetam a vida das pessoas.
As crianças não percebem os motivos
para todos lhes virarem as costas de repente.
Como com todas as crianças sem mãe,
a professora tinha um papel especial,
no meu pequeno coração, naquilo que eu sentia na altura.
Ela era uma figura feminina
em quem investi carinho e esperança.
A Liliana confia muito em si.
Mas sente-se inquieta.
Repare, ela preocupa-se mais consigo do que com ela.
Comigo?
Não sabia como lhe dizer, teve medo de a incomodar.
Certo.
Ela é uma menina muito sensível.
Mas ela vai acabar por perceber.
Sim, espero que sim.
É professora dela e…
Como isto tem de ser feito,
a professora pode ajudar a facilitar o processo.
Eu? Desculpe, mas como? O que tenho a ver com isto?
Não sou eu quem decide se a Liliana pode voltar para a escola.
- Não fui eu quem fez estas leis. - Claro. Eu sei.
Talvez a possa ajudar a perceber, apoiá-la na primeira fase.
Dr. Segre, tente ver o meu lado.
Envolver-me nestes assuntos tornou-se muito perigoso.
Sou uma funcionária pública.
Também tenho de pensar em mim
e em todas as outras meninas.
Não são só os judeus.
Se não se importa, tenho de ir embora.
- Adeus. - Adeus.
Lembro-me de ficar muito desiludida.
Esperava beijos e abraços da parte dela
e senti-me magoada por ela não me aceitar de volta na escola.
Ela disse: "Não fui eu quem fez as leis. O que tenho a ver com isso?"
Nem me mandou beijinhos.
Foi um momento muito, muito mau.
Creio que na altura havia 25 raparigas.
Apenas duas continuaram minhas amigas.
Continuavam a convidar-me para as festas delas
e iam lá a casa brincar comigo.
As outras não repararam que eu deixei de ir à escola.
A escola é apenas o primeiro passo.
O regime quer eliminar os judeus de todas as áreas da vida pública
e de todas as instituições,
mesmo que o preço seja elevado.
Aliás, acabam por despedir professores,
profissionais e os intelectuais conhecidos do nosso país.
Como o cientista Emilio Segré,
Bruno Pontecorvo e os dois vencedores do Prémio Nobel,
o físico Enrico Fermi, casado com uma judia,
e o economista Franco Modigliani.
A sociedade italiana não protesta publicamente.
O rei não protesta.
O outro grande poder também não protesta,
nem contra-ataca, a Santa Sé.
As leis de 1938 são seguidas por um consenso
ou por uma fórmula abençoada de silêncio consensual.
O governo que criou as leis a 5 de setembro de 1938
alterou a Lei.
E disse que, se fosse possível, iam organizar turmas de ensino básico,
só com dez raparigas e rapazes do primeiro ao quinto ano
e que os deixariam ir para uma escola pública.
Desculpe, mas eu não…
Totò, faz-me um favor, anda cá.
Podes trazer-me um café? Mas não quero um de cá.
- Vai buscar à praça. Gosto mais. - Claro.
Sra. Foà, temos um problema.
A lei permite criar uma turma especial para judeus
se houver, pelo menos, dez crianças com seis anos.
Aqui na Scuola Vanvitelli só temos nove.
Eu sei, os meus filhos estudam cá.
- O Remo e o Mario. - Sim, eu sei.
Estou interessado no outro. Por isso é que a chamei cá.
Como é que ele se chama?
- Tullio. - Tullio.
- Que idade tem o Tullio? - Cinco anos.
De certeza que ele tem cinco anos?
Não.
Tem seis anos.
Ótimo. Muito bem.
Vamos juntá-lo aos outros nove e formar a turma.
Se ele tivesse cinco anos, teria sido impossível.
Mas se tem seis…
Obrigada. Obrigada.
- Ouviste? - Tenho de começar a escola mais cedo?
- Também tenho de agradecer? - Tullio.
- Obrigado. - De nada.
- Adeus. - Adeus.
Adeus, pequeno.
- Adeus. - Adeus.
Obrigada.
Tudo muito bem, fiquei muito feliz.
Pude ir à escola com o meu irmão mais velho e com amigos
que conheci no nosso lugar de culto, a chamada sinagoga.
Até tinha o meu uniforme, o meu avental preto,
o meu colarinho branco e um botão vermelho.
Uns dias depois, comecei a notar uma coisa estranha.
Um.
Dois.
A Scuola Vanvitelli tem um portão muito grande
e um portão lateral pequeno.
Todos os meninos e meninas entravam pelo portão principal.
Só nós os dez entrávamos pelo portão secundário,
quinze minutos antes dos outros.
Também saíamos por este portão, 15 minutos depois dos outros.
Foi aí que se tornou óbvio que nós éramos os estranhos.
O que é que estão a fazer?
São judeus. Não podem fazer Educação Física connosco, que somos normais.
Não podíamos ter contacto com as outras crianças.
Eles diziam sempre: "Eles são judeus!"
Mas nem eles sabiam o que isso significava.
Contudo, todas as preocupações menores, e até incompreensíveis,
atingiram a vida quotidiana.
Por exemplo, os judeus não podiam ter um rádio.
Na altura, pensei nisso e disse:
"Não é um rádio que emite."
Se fosse,
podíamos passar informação aos inimigos, mas este rádio era só para ouvir.
Isso afetou-me porque é como negar televisão às crianças hoje em dia.
As coisas pioraram rapidamente.
Uma série de circulares endurece mais ainda as Leis Raciais.
É uma onda de discriminação e proibições de todos os tipos.
E não importa que a maioria das proibições seja um absurdo.
Não interessa o que proíbem.
Querem é dificultar a vida aos judeus.
Com isto, o regime consegue duas coisas ao mesmo tempo.
Uma delas é pura e simplesmente perseguir os judeus.
A outra é levá-los a ir embora.
O meu pai era o vice-diretor de um banco.
De um dia para o outro, disseram-lhe que ele não trabalharia mais no banco
e que estava despedido.
O meu pai perguntou o motivo e eles disseram que era por ser judeu.
E o meu pai emigrou para África, para Asmara para ser mais preciso,
onde se pensava que havia trabalho para italianos.
As Leis Raciais de lá não eram tão apertadas
como as de Itália.
JUDEUS
- Quando foi isto? - Esta noite.
Cobardes.
Antes assim. Imagina se estivesses lá dentro.
Sim. Agora até temos de agradecer o que nos fazem.
Franco, ouve.
A tua oferta ainda está de pé?
De certeza? Agora é mais perigoso.
- Não sabemos como isto vai acabar. - Despediram-me. E sabes que mais?
Vou arranjar outro trabalho. Não me interessa se é perigoso.
Pode ser?
Claro, Augusto. Ótimo.
Vamos lá trabalhar.
Não sei porquê, mas apeteceu-me
e peguei num fragmento do vidro da janela.
Não sei porquê. Foi instintivo.
Pus o fragmento no meu bolso.
Até o guardei depois da guerra. Tenho pena de o ter perdido mais tarde.
Balas de canhão, bombardeamentos…
Guardei tudo. Lembro-me de os ter depois da guerra.
Povo italiano!
Agarrem nas armas!
E mostrem…
ROMA, 10 DE JUNHO DE 1940
… a vossa tenacidade!
A vossa coragem!
O vosso valor!
Em casa, a minha mãe estava preocupada.
Estavam todos preocupados. Avós, tias e tios, até irmãos mais velhos.
Quando chegava a casa, reparava que faltava sempre mais um quadro,
mais uma mesa, mais um tapete.
Para alimentar os quatro filhos,
a minha mãe vendeu o que podia.
Tornámo-nos pobres.
Mas ser pobre não é vergonha nenhuma.
É uma condição.
A minha mãe tomou uma decisão a pensar em nós.
Alugou um quarto.
Alugou um quarto a um senhor muito alto de quem me lembro bem.
Este senhor chegou
e percebemos que ele ouvia a Radio Londra.
Era uma rádio muito importante,
com um falante italiano que enviava mensagens estranhas para Itália.
A Felice não é feliz.
Não fazia sentido para os comuns mortais.
A vaca não dá leite.
Mas para os guerrilheiros que se organizavam contra os alemães,
fazia todo o sentido.
Significava que os aviões enviariam medicamentos, armas, dinheiro.
Mas quando a minha mãe percebeu que ele ouvia a Radio Londra,
disse-lhe que não podia ficar lá em casa.
"Tenho quatro filhos pequenos e estamos no coração do ciclone.
Tenha a amabilidade de se ir embora."
O senhor foi embora. Chamava-se Piero Calamandrei.
Foi uma das pessoas que escreveu a Constituição.
Quem removeu o selo?
Talvez para ouvir a Radio Londra.
Foi arrancado.
Sabia?
Desculpe, deve ter sido a empregada enquanto estava a limpar.
Acho que é fácil de arranjar.
Acha que pode ser arranjado.
Vejam os outros quartos.
Por favor, camarada, veja os nossos documentos.
- Vai ver que somos boas pessoas. - Documentos?
Eu sei quem vocês são.
Por favor, veja na mesma.
Tudo bem.
Vamos.
Vamos lá.
- Vamos embora e pronto? - Sim.
Levem isso e boa noite.
Assim, não se sentem tentados.
Certo?
Agradeça-me.
Obrigado.
Não aconteceu nada.
Nada. Já acabou. Já acabou, minha querida.
Também existe violência.
A aplicação burocrática destas leis,
recentemente descoberta pela Comissão Anselmi.
Está nos relatórios de confiscação.
Imaginem a Polícia a entrar em casa dos judeus
para confiscar escovas, penicos, artigos da vida quotidiana.
Há duas fases na propriedade de bens.
Num período inicial, de 1938 a 1943,
começam a limar as arestas.
Definem um limite, muito baixo,
para os bens imóveis que um judeu pode ter.
Para lá desse limite, o judeu é obrigado a ceder os bens
e a ficar sem eles, a troco de certificados
com uma taxa muito inferior ao preço de mercado da altura.
Portanto, comprar e vender casas de judeus era muito vantajoso para o Estado.
Depois de 8 de setembro de 1943,
passa a haver uma confiscação generalizada
de todos os bens detidos por judeus.
Muito poucos perceberam a necessidade de fugir.
Perceber isso não chegava, precisavam de ter conhecimentos.
Precisavam de vistos, de documentos para expatriação.
A maioria dos países fechou as fronteiras aos judeus.
Muitos viram negada a oportunidade de fugir.
E havia também a decisão de confiar num vizinho
em vez de num estranho.
Às vezes, podia ser o vizinho a traí-los
e o contrário também, podia ser o estranho a ajudá-los.
O que se passa, mãe?
Sra. Foà?
Salvatore Pace, segurança pública. Vamos continuar a andar, por favor.
Vamos fingir que é uma conversa normal. Sorria.
Recebemos uma denúncia.
Quando isto acontece, sou obrigado a verificar.
- Uma denúncia? - Andam atrás de si. Percebe?
Na sua posição, não é difícil encontrá-la.
O problema é esse. É perigoso para si e para a sua família.
O que quer de mim?
Tem alguém,
um amigo seu que não seja judeu
e que aceite pôr a sua casa em nome dele?
As suas contas, a água, a luz.
Não sei, tenho de pensar. Porquê?
Faça isso, rapidamente.
Assim, vai desaparecer.
Talvez se torne num fantasma para nós.
Este encontro nunca aconteceu.
Obrigada. Vamos.
Agradecemos muito ao comissário Salvatore Pace
por nos ter ajudado.
Nós não o conhecíamos, e ele não nos conhecia a nós.
Foi um verdadeiro ato de altruísmo.
Tal como Marcello Magri, que era um amigo da família,
e que aceitou pôr as contas e a renda em nome dele
correndo o risco de ser penalizado pelo regime, se percebessem.
Quando os EUA entraram na guerra, os ventos começaram a mudar.
A 10 de julho de 1943, os Aliados chegaram a Sicília.
Pouco depois, a 25 de julho, Mussolini é deposto e preso.
A 8 de setembro, o general Badoglio proclama o armistício.
Muitos italianos pensam que a guerra acabou.
Não era bem assim.
Itália entra em caos.
O rei e o Governo fogem de Roma para Brindisi
e deixam o exército italiano sem ordens.
Centenas de milhares de soldados são capturados pelos alemães
e levados para o norte da Europa.
O país divide-se em dois.
O Sul é controlado pelos Aliados
e o Centro e o Norte são ocupados por forças nazis.
Quando os portos de Livorno foram bombardeados,
os cidadãos de Pisa ficaram muito preocupados.
O que temos aqui?
- Onde está o judeu capitalista? - Ele vive ali naquela casa.
Arrombem a porta.
Socorro!
Socorro! Soltem-me!
Socorro!
Soltem-me! Socorro!
Mexe-te! Levanta-te, judeu porco.
Levanta-te, vá. Não tenho tempo a perder.
Onde está o ouro?
Guido, afasta-te da janela.
Temos de sair daqui.
Vamos fazer assim.
Levas a Flora para casa da tua tia.
Eu e o Guido vamos para casa do meu irmão, em Calci. Está bem?
Mussolini, libertado pelos nazis, volta ao poder
e fica à frente da República de Salò,
que vai de Lazio e abrange Roma e todo o Centro-Norte.
Enquanto as forças aliadas apoiam o rei Vítor Emanuel III,
no Reino de Itália, que abrange o Sul,
Mussolini decide aderir à fúria de Hitler.
Quem pertencer à raça judaica
é declarado oficialmente estrangeiro e inimigo.
Os judeus, todos os judeus, têm de ser presos
e deportados para campos de concentração na Alemanha e Polónia.
A liberdade e a paz pareciam próximas.
Contudo, para os judeus italianos, era o início do pior pesadelo.
A Carta de Verona é um documento aprovado em meados de novembro de 1943.
Inclui vários objetivos a nível social.
No interior,
declara que quem for de raça judaica é estrangeiro
e que é uma nacionalidade inimiga durante esta guerra.
Nesse momento, revogam a cidadania de todos os judeus italianos.
Inspira.
Pode ir comigo lá fora?
A criança tem pneumonia.
Tem de ser hospitalizado.
Não, é impossível.
- É impossível. - Porquê?
Porque somos judeus.
Por isso é que nos escondemos aqui.
O meu pai disse: "Doutor, somos uma família de judeus.
Não podemos ir ao hospital, os alemães levavam-nos."
Compreendo.
Ele é fascista.
E se nos denuncia?
Ele liga o carro e vai embora.
Foi-se embora.
Cerca de uma hora depois…
Era o médico.
A febre continua alta.
Tome.
Um comprimido a cada seis horas.
Não se esqueça: a cada seis horas.
Amanhã, diga-me como ele está.
Obrigado. Obrigado, doutor.
Na altura, não havia penicilina, só havia aqueles medicamentos.
Durante uma semana, ele visitava-nos duas vezes por dia.
De manhã e à noite.
As famílias têm irmãos, irmãs,
às vezes, até têm gémeos,
cujo destino já está selado.
Vai ficar tudo bem, Guido.
Os dois irmãos Segre, Amedeo e Alberto, tinham um ano de diferença.
Eram os dois muito diferentes.
Um era um vencedor.
Era o meu tio.
Um era um perdedor. Era o meu pai.
Quando chegou o momento de fugir,
que foi o momento mais difícil para todos,
o meu tio, que agora era casado com uma católica,
fugiu para as montanhas com a mulher dele.
Deixou o meu pai com os dois progenitores deles.
O meu avô estava muito doente, tinha Parkinson,
e a minha avó estava a perder a sanidade
devido ao medo e ao choque.
O meu pai, que era um ótimo filho e pai,
sentia-se muito dividido.
Queria manter-me segura.
Mas como poderia abandonar os pais? Como?
Os fascistas nazis implementam de imediato o plano de deportação
e decidem em que cidade começar.
As deportações começariam em Nápoles.
Os alemães tinham tudo muito bem organizado.
O coronel Scholl,
comandante da região de Campânia e destacado em Nápoles,
tinha tudo meticulosamente organizado.
Até escolheu a música que ia acompanhar os judeus,
para facilitar a marcha judaica.
Era a "Lacrimosa", o Réquiem de Mozart em ré menor.
Contudo, o coronel Scholl subestimou os napolitanos.
Em apenas quatro dias, os napolitanos conseguiram dominar os alemães.
Entre guerrilheiros, rapazes e raparigas,
os alemães fugiram nestes quatro dias.
Nápoles foi a única cidade do mundo
a libertar-se sozinha, sem ajuda do exército.
A 9 de outubro, em Trieste, e a 16 de outubro, em Roma,
milhares de judeus são presos
e, após algumas verificações, são postos em camiões de gado
e enviados para campos de concentração na Europa Central.
As 1259 pessoas presas na capital incluem 207 crianças.
Mas apenas 15 homens e uma mulher sairão de Auschwitz.
Muitos conseguem salvar-se em Roma,
escondendo-se em conventos que, com bravura, abrem as suas portas.
Estes documentos são de uma rapariga de cá
que não voltou por causa da guerra.
Agora, são teus. Dizem Maria Cristina Cataldi.
A partir de agora, esse será o teu nome.
Só respondes se usarem esse nome.
A Lia já não existe. Esquece-a por agora.
Deram-me o nome de uma menina de 11 anos
chamada Maria Cristina Cataldi.
O melhor para um judeu é chamar-se Maria Cristina,
o apelido não importa.
Sei que para muitas crianças judias
perder o nome foi uma tragédia.
Para mim, não foi uma tragédia.
Para mim, foi como tornar-me outra pessoa. Como no teatro.
Antes de comer, as raparigas fazem sempre o sinal da cruz no refeitório.
Maria Cristina, tu também tens de o fazer, ou as outras vão perceber.
- Sabes fazer? - Sim.
Sim, mais ou menos assim.
Só fizeste ao contrário.
Os católicos fazem assim, da esquerda para a direita.
Fizeste como os ortodoxos, da direita para a esquerda.
Bravo, isso mesmo.
Fiamma.
Anda cá, por favor.
- Sim, madre. - Esta é a Maria Cristina.
A partir de agora, vocês partilham o quarto.
Acompanha-a para ela guardar as coisas dela.
Vai.
Eu sou a Fiamma. Gostas de cá estar?
Não sei. Talvez.
Vai correr tudo bem. Vais ver.
Se quiseres, podes dormir comigo e com a minha irmã Fioretta.
- Olá. - Olá.
Até no convento o perigo estava à espreita.
Os alemães foram lá duas ou três vezes.
E numa das vezes…
Isto foi-me dito há um ano, por uma das irmãs que ainda é viva,
que iam à procura de judeus.
Mas ficaram-se pelos primeiros dois pisos.
Por milagre,
quando estavam prestes a ir ao terceiro piso,
que era onde os judeus estavam, foram-se embora.
Para quem estava no Norte, fortemente dominado pelo exército nazi,
a única esperança era ficar escondido ou fugir para a Suíça.
O meu pai encontrou um sistema
que parecia a salvação para os meus avós.
Uma autorização da esquadra de Como.
Devido à idade e à saúde deles,
a esquadra de Como emitiu uma autorização para duas pessoas de idade,
que dizia que eles não conseguiam prejudicar o império alemão.
Foi aí que tentámos fugir para a Suíça.
Já chegámos? Já chegámos à Suíça?
Ainda não.
A partir daqui é mais perigoso.
Está cheio de patrulhas.
- E então? - Então, são mais 1000 liras.
Como? Mais 1000 liras? Já lhe dei 1000.
Então, encontram sozinhos a Suíça.
Não. Espere, espere.
Isto é ouro. Vale mais do que 1000 liras.
Éramos…
Dois burgueses pequenos e insignificantes a enfrentar a montanha.
Incapazes. Grotescos.
O meu pai dizia sempre que não íamos conseguir.
Eu dizia sempre que sim, que tínhamos de conseguir. Motivava-o.
Senti-me como uma heroína
nas montanhas por trás de Varese.
Atrás de contrabandistas que diziam:
"Depressa ou a patrulha vê-nos e dispara."
Por cima daquele cume. A Suíça é ali.
Não vem?
Vocês é que têm de ir para a Suíça, eu não.
- A mala. - Tome.
Vai chegar antes de vocês, vão ver.
Quando chegámos à Suíça, ficámos felizes.
Eu disse-lhe: "Vê, pai? Conseguimos!" E abraçámo-nos muito felizes.
Não foi bem assim.
Parem! Mãos ao ar!
Quem são vocês?
Judeus. Judeus italianos.
Documentos.
Ainda bem que vieram.
As nossas vidas estão em perigo. Sabem, não sabem?
Só sei que o senhor pode ser um desertor.
Eram pessoas horríveis.
Desprezaram-nos, disseram que éramos mentirosos.
Disseram que não era verdade, que os judeus não eram perseguidos em Itália.
Que, aos 43 anos, o meu pai queria fugir à recruta
e esqueceram-se que, devido às Leis Raciais fascistas,
os judeus não podiam participar na recruta.
Se nos levar ao seu superior, nós explicamos.
Não vos levo a lado nenhum. Voltem para onde vieram.
Por favor, não percebe o que isso significa para nós.
Não percebe. Se voltarmos, eles matam-nos.
Imploro-lhe. Por favor.
Atirei-me ao chão e implorei.
Ele mandou-nos de volta com a arma apontada.
Quando fomos detidos na fronteira,
eu não percebi naquele momento porque estava lá com o meu pai,
o que aconteceria mais tarde, era impossível de imaginar.
Só conseguia pensar no presente,
embora tenha envelhecido cedo com o que aconteceu.
Mas quando entrei
na prisão feminina de Varese,
as impressões digitais, a fotografia…
Porquê?
Porquê? Porquê?
Só conseguia fazer essa pergunta no vazio.
Porque é que eu estava ali?
Depois, levaram-me para a prisão de Como
e, depois disso, para a prisão Milanese San Vittore.
Nasci em Milão e costumava andar de bicicleta ao pé da prisão.
Nunca pensei que veria o interior da prisão.
Só via a prisão do exterior.
Depois de 40 dias
presa na cela 202, quinto bloco,
onde fiquei com o meu pai…
Depois de aguentar a angústia
de o ver ser levado duas ou três vezes por semana
para interrogatórios terríveis da Gestapo,
eu envelheci.
Quando ele voltava e nos abraçávamos,
eu era mãe dele.
Era irmã dele.
Era meu filho e tinha de o consolar.
Depois, chegou o dia
em que um agente alemão entrou no bloco
e disse que íamos para um destino desconhecido no dia seguinte.
Como poderíamos olhar para o vagão? Como nos sentiríamos?
Como…
Como aceitamos isto?
Em que pensamos?
Porquê? Quem fez isto?
Quem organizou isto?
São homens como nós. Não são malucos.
Primeiro, todos choravam no vagão.
Lágrimas que ninguém limpava.
O terror de sermos trancados lá dentro.
Depois, deixaram todos de chorar.
Começa a oração.
A oração de quem está no centro do vagão
e que agradece a Deus.
Olhamos para eles com inveja.
Até agradecem a Deus naquela situação.
Onde estava Deus?
Não sei.
Havia a Páscoa judaica.
A família de duas meninas do grupo, duas meninas judias,
decidiu fazer a Páscoa judaica por um dia.
Podiam regressar a casa
apenas por um dia.
Até disseram: "Os alemães não sabem tudo."
Estas palavras marcaram-me e eu disse à minha mãe:
"É verdade. Porque não voltamos por um dia?"
A minha mãe disse: "Nem penses nisso."
Os alemães sabiam tudo
porque os vizinhos denunciavam.
As crianças foram levadas com o resto da família.
Esperámos por eles.
Esperámos que regressassem no dia seguinte.
Sim? Diga.
Não.
Quando foi isso?
E as meninas?
Obrigada.
Há novidades?
Uma denúncia.
Levaram-nos. Levaram todos.
Até a Fiamma e a Fioretta?
Sim, as meninas também.
A freira teve de nos dizer
e todos choraram muito.
Era uma dor que se entranhava nos ossos.
Em janeiro de 1944, o pior ano da guerra,
os americanos chegam a Anzio, a 60 km de Roma.
Mas irão demorar seis meses a libertar a capital.
Nos territórios já sob o domínio dos Aliados,
20 de janeiro vê o início da eliminação das Leis Raciais.
Mas o caminho será lento e difícil.
- Eu mato-o. - Morre.
- Parem, o que estão a fazer? Parem. - Quem és tu?
Sai da frente. Ele é fascista, tem de ser executado.
Sou judeu e este homem salvou a vida do meu filho.
- Se o matar, onde está a justiça? - Olha.
Se não te afastares, tens de te preocupar com a tua própria vida.
Não, é verdade. Somos judeus, mas ele salvou-me a vida.
O que quer isso dizer? Continua a ser fascista.
E tu? Queres ser como ele?
Era fascista como 90 % dos italianos. Talvez não.
Digamos que 70 % eram antifascistas.
Uns 20 % eram fascistas em certa medida
e, depois, 10 % eram sacanas parvos e sujos
que faziam o que faziam.
Entretanto, mesmo com o avanço dos Aliados,
cerca de 7172 judeus italianos, incluindo quase 1000 crianças,
são deportados para a Alemanha e para a Polónia, a maioria vai para Auschwitz.
Apenas umas centenas sobrevivem.
Em vez de usarem os recursos militares para atrasar os avanços do inimigo,
os nazis e os seus aliados aceleram a implementação
da solução final contra os judeus.
Chegamos a Auschwitz.
Assobios, latidos, gritos em alemão.
Atiramo-nos dos vagões, as nossas pernas estavam rijas.
Quem não consegue sair é atirado do vagão.
Ali, naquela judenrampe,
naquela estação artificial há muito feita,
chegamos a um mundo que não é um mundo.
Chegamos a um pesadelo.
Fazemos parte de um plano diabólico
para o qual não estamos prontos e perguntamos o porquê.
Depois, larguei a mão do meu pai para sempre.
Espero que ele também tenha pensado que nos íamos voltar a ver nessa noite.
Mas…
Nunca mais nos veríamos.
Na altura, não sabíamos.
Espero que ele também não soubesse naquele momento.
No primeiro casebre
tínhamos de nos despir.
Rapam-nos o cabelo.
Tatuam-nos o nosso número no braço esquerdo.
Deixamos de ser a pessoa que saiu do vagão há duas horas.
Como podemos
não enlouquecer com 13 anos?
Vi este mundo,
onde a ordem, a intensidade e o terror se aplicavam
a todos os seres humanos que continuassem vivos,
em que nos transformavam em números.
Transformavam-nos numa stück, numa peça,
que era o que os nossos assassinos queriam que fôssemos.
Felizmente, eu parecia mais velha para a minha idade.
Tanto porque eu era muito alta
como pelo desgaste da viagem.
Ninguém me perguntou a minha idade.
Mais tarde, descobri que pensavam que eu tinha 15 anos
ou até 16 anos.
Com 13 anos, eles punham-nos na câmara de gás.
Uns dias depois, fui levada para trabalhar numa fábrica.
Fazíamos caixas para metralhadoras.
Era uma fábrica que trabalhava para a guerra.
Na máquina estava uma rapariga francesa chamada Janine.
Era uma rapariga bonita.
Embora fosse proibido,
trocávamos sempre umas palavras.
Depois de trabalharmos juntas há uns meses,
a máquina cortou as falanges de dois dedos dela.
Nos dias seguintes, houve uma seleção.
Uma seleção terrível que faziam para reduzir os doentes,
quem já não conseguia trabalhar, e ia para a câmara de gás.
Eram momentos de puro terror.
Tínhamos um medo terrível de ir para lá,
o nosso coração batia muito.
"Quero viver. Quero viver."
Tínhamos de fazer uma fila indiana
em frente a dois agentes.
E eles…
Imaginem uma mulher nua em frente a homens de uniforme,
que a inspecionavam de frente, de trás, na boca…
Depois, faziam um gesto fantástico…
"Vai, desta vez podes viver."
Sentimo-nos gratas com o nosso assassino. Continuamos vivas, ficamos felizes.
Atrás de mim, param a Janine.
E decidem enviá-la para o gás.
Foi horrível.
Tornei-me um lobo esfomeado e egoísta,
sem vontade de amar ninguém
e sem aguentar as distâncias.
Não me virei. Não me despedi da Janine.
Não disse que a adorava.
Não lhe desejei coragem.
Nem sequer disse "Janine".
Voltei a vestir-me.
No dia seguinte, havia outro trabalhador no lugar dela.
Nunca me perdoei.
A Janine não envelheceu.
Só porque nasceu.
Entretanto, as forças aliadas de um lado e o exército soviético do outro
avançam para se aproximarem cada vez mais dos campos de concentração.
Na Polónia, os nazis deixam os campos que estão prestes a ser dominados
e começam a transferir os judeus deportados para a Alemanha.
Auschwitz foi libertada a 27 de janeiro de 1945.
Uma data agora celebrada como o Dia da Memória.
Recebemos ordens para sair da fábrica
e começarmos a andar.
Esta marcha ficaria conhecida como "a marcha da morte".
Como é que se caminha pela Polónia
e depois pela Alemanha?
Percorremos 700 km.
Um pé à frente do outro.
Como conseguimos?
Se caíssemos, éramos mortos por um dos guardas
que tinham ordens para matar quem caísse.
"Não podes morrer nessa estrada, na neve sangrenta.
Tens de viver."
Um pé à frente do outro. Um pé à frente do outro.
Caminhamos e caminhamos.
Vemos as pessoas a morrer nas ruas. Vemo-las a cair.
Quando penso naquela menina
a caminhar na neve, sem se poder apoiar em ninguém,
sozinha, completamente sozinha,
naquele universo do mal.
Lidou com tudo o que lhe aconteceu,
com as coisas que viu…
A minha dor é infinita.
Como é que ela conseguiu?
Como conseguiu estar aqui hoje, velha?
Como?
A 1 de maio, o Exército Vermelho entra no Campo de Concentração de Malchow,
a norte de Berlim, onde Liliana Segre era prisioneira.
Com o medo, os nazis começam a fugir
e tentam camuflar-se como prisioneiros.
Depois, vi o comandante do último campo,
um agente da SS terrível,
que chicoteava as mulheres moribundas em que nos tornámos,
e que nos batia só para provar que era um monstro.
Sonhava com a vingança há mais de um ano,
sentia ódio e desespero por dentro.
Por isso, quando o vi pousar a arma no chão,
senti-me mesmo muito tentada.
Pensei: "Agora, agarro na pistola e dou-lhe um tiro."
Pareceu-me um fim apropriado
para toda a violência que sofri e que vi os outros sofrer.
Mas foi só um momento.
Percebi que eu não era como o meu assassino.
Que escolhia a vida e não podia tirar a vida a ninguém.
A partir daquele momento, eu tornei-me na mulher livre,
na mulher de paz que sou agora.
MILÃO, SETEMBRO DE 1945
- Olá. - Olá.
Vai, sai daqui.
Não temos nada para dar.
Antonio.
Não me reconhece?
Sou a Liliana. Liliana Segre.
Meu Deus.
Liliana. Liliana!
Eu sabia.
Sabia que estavas viva.
Olha aqui. Olha.
É o cartão da Cruz Vermelha que mandei da Alemanha.
Desculpe, era a única morada que tinha.
"Desculpe"?
Assim que chegou, liguei para o teu tio Amedeo.
Já ninguém vive aqui, mas deixaram-me o número dele.
Anda para dentro, vamos ligar-lhe já. Anda.
"Regresso" e "casa".
Ambos os conceitos são impossíveis neste caso.
Quando somos recebidos
por familiares que sobreviveram
e tentamos começar a viver outra vez…
Muitas vezes, mesmo com boas intenções, dizem para fingir.
Paradoxalmente, para muitos,
a sobrevivência e o silêncio que se seguiram
são o verdadeiro trauma.
Não poder contar ou não ser ouvido ou compreendido.
Fechavam-se em silêncio.
A cara dos meus familiares quando me viram…
A desilusão estava estampada no rosto deles.
Ficaram muito assoberbados com aquela pessoa,
tão diferente da pessoa que pensavam reencontrar.
Tão diferente da menina bonita das suas últimas memórias.
Está bom, querida?
Come, come. Fazes bem.
Pronto.
Para leres melhor.
Também queres jogar Lotto?
- Liliana, pede desculpa à tua tia. - Porquê?
Ela é que estava a olhar para mim. A cara dela.
Liliana, isso é errado.
Amedeo, não te preocupes. Não faz mal.
Liliana, minha querida. Para a maçã, usa a faca e o garfo.
O que sabes sobre maçãs?
A maçã é um presente de Deus.
Sabes o que tenho a dizer da tua faca e garfo?
Eu era virgem.
Era o meu maior problema.
Mandaram examinar-me, não queriam acreditar.
Foi humilhante.
Não me aconteceu nada disso.
Não fomos violadas, isso era tudo um mito.
Éramos esqueléticas, monstruosas, sujas, com abcessos.
Claro que os alemães bonitões não nos iam escolher.
Preferiam colegas prontas para serem usadas.
Eu também era diferente das minhas amigas
que pensavam em rapazes, roupas novas e dançar.
Fiquei a par na escola.
No privado, fiz cinco anos de uma vez.
Acima de tudo, aprendi
a perder a esperança de encontrar o meu pai.
Ouvintes, senhoras e senhores,
o nosso concurso de canto continua.
Já chegaram muitas cartas, mas esperamos muitas mais.
Escrevam para a RAI, a Radio Audizioni Italiane.
Depois da guerra, ouvíamos o rádio que tínhamos recuperado.
Era um jogo.
Faziam perguntas e as crianças respondiam.
Então, escrevi uma carta para participar no concurso
e dei à minha mãe para ler.
Mãe!
As pessoas do concurso disseram que queriam mais cartas.
Se nos escolherem, deixam-nos cantar.
Deixa-me ler.
"Cara rádio. Chamo-me Lia Levi, uma menina judia."
Mãe, o que está a fazer?
Vamos escrever de novo.
Não és uma menina judia, percebeste?
És uma menina. És só uma menina.
Eu não percebi e ela repetiu.
"Não és uma menina judia, és só uma menina."
Foi comovente.
Porque, primeiro, percebemos estas coisas vagamente.
Mas é assim que assenta. É um conceito, não é só uma palavra.
Por sorte, três anos depois de voltar,
fui até ao mar com os meus avós no verão.
Entrei num grupo de rapazes e raparigas ao pé do mar
e eles aceitaram-me.
Reparei logo num rapaz.
Começámos a conversar
e apeguei-me a ele.
Aliás, senti a emoção de me sentir feminina.
Antes disso, eu era uma pobre rapariga.
Ele viu o meu braço tatuado e disse…
Sei o que é isso.
Deves ter sofrido muito.
Sei porque também fui prisioneiro.
Vi muitos como tu.
Ele era um IMI, um dos 600 mil homens desarmados
que escolhiam o campo de concentração
para não aderirem à República de Salò.
Vamos.
Sim, vamos.
E apaixonámo-nos perdidamente um pelo outro.
Ele pegou-me na mão e ensinou-me que eu,
tendo escolhido voltar à sociedade dita civilizada,
é que tinha de me adaptar.
Não podia exigir que os outros se adaptassem a mim.
Foi o amor dele, com a sua mão a apertar a minha,
o grande milagre da minha vida.
Foi ele.
Quando entrei no ensino básico,
senti uma grande emoção
porque percebi que tinha recuperado a liberdade.
Acima de tudo, recuperei a dignidade.
Ninguém me tinha destruído.
Avançou tudo pouco a pouco.
Em 1947, o meu pai morreu.
A minha mãe criou os três filhos com a ajuda de familiares.
No fundo, voltámos aos negócios e foi avançando.
E aqui estamos nós, a relatar estas coisas bonitas.
Por sorte, o tempo foi meu amigo.
Tempo, o grande apaziguador.
Um apaziguador, não um curandeiro.
O que nos resta?
Consegui formar-me naquela altura.
Não é que eu seja assim e tenha uma memória distante daquilo.
A minha formação, a minha forma de vida,
até a forma como me defendo na vida,
é uma herança dessa altura.
Ainda tenho dificuldades
com obstáculos da vida, mas penso:
"Pronto, consegui na altura, consigo agora também."
Liliana, Lia, Tullio e Guido são crianças do destino.
Nos anos após a guerra, trabalharam, casaram
e construíram as suas famílias.
Esta foi a vitória deles sobre quem consideravam seus inimigos.
ATUALMENTE, LILIANA SEGRE VIVE EM MILÃO.
TEM TRÊS FILHOS E CINCO NETOS.
A 19 DE JANEIRO DE 2018, O PRESIDENTE
SERGIO MATARELLA NOMEOU-A SENADORA.
TULLIO FOÀ VIVE EM NÁPOLES. A MÃE MORREU AOS 103 ANOS.
ELE VISITA OS IRMÃOS REGULARMENTE,
EMBORA JÁ NÃO JOGUEM CONTRA OS IRMÃOS KAHN.
GUIDO CAVA VIVE EM PISA. TRABALHOU NO COMÉRCIO DE LIVROS.
FOI PRESIDENTE DA COMUNIDADE JUDAICA
DA SUA CIDADE.
LIA LEVI NÃO SE TORNOU CANTORA. TORNOU-SE ESCRITORA E JORNALISTA.
EM 2018, GANHOU O PRÉMIO STREGA RAGAZZI.
"DEDICADO A TODAS AS CRIANÇAS QUE NÃO
SE TORNARAM ADULTOS DEVIDO AO ÓDIO."
Legendas: Sara Cunha