J'ai eu une sorte de révélation.
J'ai compris que mon gros défaut,
c'est le refus de la nouveauté.
Je dis non trop souvent, par peur.
Alors j'ai décidé de dire oui aux choses.
Quand tu m'as demandé de te conduire,
j'ai dit oui dans l'espoir d'en tirer une leçon.
Bref. Tout ça pour dire
que tu as sûrement des choses à m'apprendre
et je suis contente d'avoir cette chance.
C'est à moi que tu parlais ?
Pardon, jeune fille,
certaines octaves de la voix féminine échappent à mon oreille.
Au moins, tu as dit "fille".
Franchement, j'apprécie ton soutien.
Comme tu le sais, je n'aurais pas rompu mon isolement
si ce n'était pas pour une urgence.
Ça a l'air sérieux. On va où ?
Chez un ancien ami écrivain.
Un ennemi, en fait.
Un écrivaillon sans talent qui a volé l'amour de ma vie.
Pas un échange en 40 ans.
Récemment, il a repris contact
et m'a supplié d'aller le voir.
Il veut me présenter des excuses.
Sympa. Vous allez vous réconcilier ?
Je vais baiser sa femme.
Je suis pas très à l'aise.
Pas d'inquiétude. Ce sera plié en un quart d'heure.
Le problème n'est pas la durée.
C'est le fait de baiser la femme d'un autre.
Je ne vais pas coucher avec sa femme.
Anne est morte. J'employais le sens figuré.
Je suis là
pour cocufier Peter.
L'émasculer jusqu'à l'os en faisant étalage de mes succès.
Ça semble futile et alambiqué.
C'est ce qu'on dit de mes romans.
Cela ne m'a pas empêché de surpasser Peter dans ce domaine.
Je vais l'écraser sous le poids de mon génie littéraire.
Ensuite, quand le moment sera venu,
je déballerai la marchandise.
- Fais pas ça. - Oh que si.
Je vais l'exposer et l'agiter sous son nez.
Mon prix Nebula.
Dieu merci.
Tu peux m'aider. Vante mes mérites.
Pas un mot sur les jeux vidéo.
C'est mal vu chez les littéraires. Parle de mes romans.
J'imaginais autre chose.
On ne trouve pas toujours les réponses que l'on imagine.
Ose ! Dévergonde-toi.
Ce sera instructif.
M. Longbottom, je présume.
Oui, tout à fait.
Et qui êtes-vous ?
Magda. Enchantée.
Peter vous attendait.
Cool, cette maison.
Merci, jeune homme.
Fille.
Mes excuses.
C'est votre coupe.
- Peter. - Carl.
Bonjour, mon vieil ami.
Cela fait une éternité.
Oui, en effet.
- Tu as bonne mine. - J'ai une mine affreuse.
Mais je me sens bien.
Je suis ravi de te voir.
- Pardon, je suis… - C'est mon chauffeur.
Ouais. Je suis le chauffeur.
Mais vous êtes entrée.
Oui.
Un choix intéressant.
- Enchanté. - Enchantée.
Tout se passe bien ?
Vous voulez un thé, une citronnade ?
Un whisky, sec. Un 2e pour elle.
Il est tôt.
Exact.
Et je conduis.
Quel professionnalisme !
Je ne recrute que la crème. Je prendrai le sien.
J'arrive.
Elle est charmante !
C'est Magda.
Elle m'accompagne depuis un moment.
Je ne serais rien sans elle.
Intéressant.
Très intéressant.
C'est toi, CW ?
Oui.
Je suis étonné de la voir ici.
Pourquoi ? C'est la plus belle époque de ma vie.
L'époque où j'ai rencontré Anne.
Ensemble,
nous avons fondé une grande famille.
Dix petits-enfants, figure-toi.
Ça fait beaucoup. J'en ai 12.
Dont elle.
- Quoi ? - Ton chauffeur est ta petite-fille ?
Calpurnia.
Une de mes admiratrices.
C'est vrai.
Et elle est lesbienne.
Le prix Nebula. Ça me rappelle quelque chose.
C'est celui d'Anne. Comme toutes ces récompenses.
Elle était renommée.
Peter, quant à lui,
était…
"Prolifique", est-ce le mot idoine ?
J'imagine que oui.
Comment qualifier autrement l'auteur de 19 romans courts ?
19 !
Et tous centrés sur le même personnage.
C'est Le Cycle Hammerfall.
Tu ne peux pas connaître.
Vous aimeriez en lire un ?
Merci. C'est gentil.
Commence par celui-ci.
Un roman d'Anne.
C'était un véritable génie.
C'est vrai. Elle était unique.
Et voilà.
Merci.
Venons-en à l'objet de ces retrouvailles.
Vous voulez bien nous excuser ?
Je ne veux pas te retenir davantage.
En effet, une attente de 40 ans est plus que suffisante
pour des excuses.
Je ne te le fais pas dire.
Difficile de savoir par où commencer.
Dis-moi quand tu es prêt.
Je suis plus que prêt.
Oui, moi aussi.
Je t'écoute.
Moi ?
C'est toi qui dois t'excuser.
Je n'en ferai rien.
Alors pourquoi suis-je venu jusqu'ici ?
Tu vas me présenter des excuses.
Tu plaisantes ou quoi ?
C'est toi qui as repris contact.
Tu voulais arranger les choses.
Arranger les choses ?
Merde alors.
Ginny. Ma fille.
Elle tient de sa mère. Une forte tête.
Elle nous a piégés.
Tu croyais que je…
De quoi diable devrais-je m'excuser ?
Tu as disloqué le tripode.
Tu as disparu brusquement, Carl.
Tu n'as pas daigné venir à l'enterrement d'Anne.
Elle avait fait son choix.
Je vois.
Je me doutais que tu étais jaloux.
Jaloux ? D'un grand nigaud ?
Sot au point de se faire duper par sa propre progéniture ?
Sûrement pas.
Ça suffit.
Tu peux partir.
Je veux des excuses.
Ne sois pas ridicule. Pourquoi devrais-je m'excuser ?
Je ne sais pas.
Tu t'es accroché au cou d'Anne comme un albatros.
Tu l'as montée contre moi.
Tu es devenu un hâbleur infâme après ton prix Nebula.
Tu me dénigrais à la moindre occasion.
Tu as dit à Anne
que j'étais une pute à mots.
C'est sorti du contexte. Mais je le pense.
Tu as tout fait pour me la mettre à dos.
Est-ce moi qui t'ai gratifié d'une face de pet ?
Je pensais que c'était ta mère !
Espèce…
de salopard !
Quel culot !
Tu peux parler, tu as pondu
19 volumes de ton immonde Hammerfall,
alors que tu étais marié
à une grande romancière.
Anne adorait Le Cycle Hammerfall.
Elle le trouvait vivant et…
"Électrisant".
Oui, j'ai lu la jaquette.
C'est la même sur chaque livre.
J'ai su maintenir le niveau.
Que te manque-t-il pour le 20e ?
Tu n'as trouvé personne pour le lire ?
Je ne l'ai jamais écrit.
J'ai perdu Anne, qui était ma muse.
Je t'en prie.
Ne lui impute pas tes déconvenues littéraires.
Quels éloges ornent la couverture de tes romans ?
Laisse-moi t'annoncer que mon dernier roman a été qualifié
"d'escarbille spatiale effrénée."
Que t'est-il arrivé, mon cher ?
Tu étais prometteur.
Les Fils était…
un chef-d'œuvre.
Tu n'as pas fini la trilogie. Pourquoi ?
C'est en cours.
Tu ne peux pas le savoir, mon cher,
mais bien écrire demande du temps.
Et que demandent 42 ans d'ivrognerie et de luxure ?
J'ai gagné le prix Nebula.
Tu pourrais écrire 10 000 romans sans jamais y parvenir.
Je pourrais très bien ne plus écrire le moindre mot jusqu'à ma mort,
j'aurais tout de même une preuve palpable
que mon premier roman était un coup de génie.
Mais la suite…
n'a pas vraiment été à la hauteur.
Elle est faiblarde.
Pour qui se prend-il ? Il veut me ridiculiser ? Jamais.
C'était violent. On se tire, grand-père ?
Non. Pas tout de suite.
Je vais baiser sa femme.
Oui, au sens figuré.
Au sens propre.
Je vais coucher avec sa nouvelle femme.
- De qui tu parles ? - La catin de l'Est.
Comme si elle était mienne.
Magda est son infirmière.
Voilà qui change tout.
Je vais baiser son infirmière.
Doux Jésus.
Est-ce que tout va bien ?
- Oui. - Non.
Vous restez dîner ?
- Non. - Oui.
Oui.
Le poulet est divin, Magda. Vous êtes un véritable cordon-bleu.
Non, je n'ai…
Ne soyez pas modeste.
Il est juteux à souhait.
Elle n'a rien cuisiné.
C'est l'infirmière.
Ne sois pas impertinente, Cassandra.
Calpurnia.
Ah oui.
Je confonds avec une autre petite-fille.
Les Longbottom sont connus pour leur semence vigoureuse.
Je suis ravi que tu te régales.
Sacré compliment
venant d'un spécialiste de la cuisson à la broche.
Saviez-vous que votre papi
vendait du poulet à la criée dans une foire ?
C'était la foire de la Renaissance.
Et j'étais le grand maître rôtisseur
d'un marchand de poulets rôtis primé.
Voilà pourquoi tu n'as rien écrit de bien en 40 ans.
Tu arrosais la volaille.
Je terminais ma trilogie.
Primée, elle aussi.
Un seul tome
sur les trois.
Les romans sont distincts. Vois-tu,
certains n'aiment pas écrire le même livre 19 fois.
Une enneakaidécalogie.
Je te crois sur parole.
En parlant de choses qui se répètent sans fin,
j'en veux bien un autre.
C'est l'infirmière.
Je bois à ma guise, Californie.
Tu as assez bu.
Ce n'est que le début.
Vraiment ?
Tout ce que je vois, c'est un homme fini.
Ça suffit !
Je pars.
- C'était sympa. - Aux toilettes.
Bingo !
Me traiter de rôtisseur…
Figure-toi que le rôtisseur…
va chier dans ton bureau, papa.
Calpurnia,
depuis quand êtes-vous lesbienne ?
- Je vais le voir. - Inutile !
Me voilà.
Qu'est-ce que c'est ?
Pardonnez-moi
mes précédentes indélicatesses.
Je suis à nouveau moi-même.
Doit-on s'en réjouir ?
Je débarrasse ton plancher.
Calamar, on s'en va.
Démarre la voiture. J'arrive.
Merci pour votre accueil
et pour les livres.
Je lirai les deux.
Je suis désolée, et d'accord.
- Je vous raccompagne. - Pas la peine.
Je vous en prie.
Ne nous quittons pas en mauvais termes.
En vérité, je t'estime beaucoup.
Après tout, tu as écrit 19 livres.
C'est louable.
Drôle de chiffre, 19.
Pourquoi pas 20 ?
Tu as arrêté d'écrire après la mort d'Anne.
Tu as perdu ta muse.
Où était-ce…
ta carrière ?
Annihilation totale.
Le vingtième tome de la saga Hammerfall.
Où as-tu trouvé ça ?
Et toi ? Tu prétends ne l'avoir jamais écrit.
Pourtant, il était dans le tiroir de ton bureau,
prêt à être découvert.
Pourquoi ne pas le publier ?
- Je le peaufine. - Menteur !
Tu l'as terminé et même déposé.
Donne-moi ça.
Donne-le-moi.
Sois prudent, mon vieux.
Tu n'es plus aussi alerte que l'auteur
de Hammerfall 1 : L'Heure sombre.
Dis-moi,
qui a publié cette pépite ?
Regardons. Random House.
Qui était l'éditeur d'Anne, à l'époque ?
C'est ça, Random House. Quelle coïncidence !
Mais ensuite, elle a changé d'éditeur,
à un moment donné, n'est-ce pas ?
Comment s'appelait le nouveau ? Quel…
Tor, naturellement.
N'est-ce pas curieux ?
Tu as changé d'éditeur cette année-là.
Et qui a eu la chance
de publier ton nouveau tome ?
Tor. Tiens donc.
En réalité,
Tor a continué de publier vos romans à tous les deux.
Tous.
Jusqu'à ce qu'elle meure.
Ils ne pouvaient plus publier les romans d'Anne, elle était morte.
Pourquoi ne pas publier les tiens ?
Je vais te dire pourquoi.
Ils publiaient tes livres pour lui faire plaisir.
Leur célébrité !
Quand elle est décédée, ils se sont débarrassés du fardeau.
Tu ne termineras jamais la saga
parce que personne n'a envie de la lire.
Ils ont refusé mon dernier livre.
Enfin, la vérité éclate !
Honte à toi d'utiliser ta propre fille
pour m'attirer ici, me soûler et me tourner en ridicule.
Je n'ai pas fait une telle chose.
Vraiment ?
Alors pourquoi ?
Parce que je suis mourant, crétin.
Quoi ?
Je vais mourir.
Ma fille est encore assez jeune pour croire…
à l'idée de réconciliation.
Une réconciliation est possible.
Mais pas avec toi.
Au fait, le poulet était sec.
Carl.
"Gare aux stobor !"
Démarre.
- Démarre ! - Minute !
Non, mais sérieux…
Alors, t'as réussi ?
Tu l'as cocufié ?
Oui.
J'ai triomphé.
D'accord. Tant mieux, j'imagine.
Je suis encore plus paumée que ce matin.
J'ai osé et c'est parti en live.
- J'ai rien appris. - Gare.
Quoi ?
Gare aux sto…
sto…
J'ai dit oui toute la journée.
Tu ne vomiras pas dans ma caisse !
J'hallucine. J'ai accepté de te conduire
et j'ai laissé passer ton histoire de cocufiage.
Je t'ai regardé te murger la tronche. J'en ai marre !
Stobor.
Ça va ?
Anne ?
Je suis Ginny, sa fille.
Bon sang, vous êtes son portrait craché.
Merci. C'est vrai. J'ai le physique de ma mère
et les problèmes gastriques de mon père.
Tenez. Buvez ça.
Comment suis-je revenu ?
Votre petite-fille vous a ramené.
Vous avez perdu connaissance, elle vous a cru mort.
Je vois.
Elle a peut-être raison.
Voici donc le célèbre C.W. Longbottom.
Je vous imaginais autrement.
Je m'imaginais autrement, moi aussi.
Votre mère a dû vous raconter des horreurs.
Elle n'a jamais parlé de vous.
Et puis, un jour,
elle a rapporté ceci.
Elle l'a pris pour une VHS.
Pas banal, une maman de 70 ans qui achète un jeu vidéo.
Elle m'a dit qu'un vieil ami avait écrit l'histoire.
Elle a gardé ce symbole de mon échec pour m'humilier.
Quoi ? Non.
Elle était fière de votre carrière.
Vous aviez imaginé les jeux vidéo dans les années 70.
C'est vrai. Oui.
Elle s'est rappelée.
Oui. Et vous avez sniffé de la drogue pendant 30 ans.
C'est également vrai.
Bref…
Pardon de vous avoir attiré ici.
J'ai bêtement cru
que deux hommes ayant le même métier et les mêmes intérêts saugrenus
pouvaient se réconcilier avant que l'un d'eux meure.
C'est difficile de pardonner,
pour une tête de lard qui refuse d'avoir tort.
Je parlais de vous, au fait.
Oui, j'avais saisi.
Super.
N'oubliez pas votre joujou.
Ils en filent à n'importe qui ?
Oui, c'est exact.
Je vous en pique un.
"Gare aux stobor !"
Rien.
Au revoir, ma vieille.
Peter, hier soir, je me suis comporté comme un sombre imbécile.
J'ai tenu des propos impardonnables.
Et tu as chié dans mon bureau.
Oui, également.
Tu n'as rien dit d'autre que la vérité.
J'aurais souhaité…
Il a besoin d'air frais.
Puis-je ?
Nom d'une pipe !
Elle les a plantés quand on a emménagé.
"Aux graines qui fleurissent."
En effet.
Je voulais vivre en ville, mais…
Tu l'as fait pour elle.
Tu es plus généreux que moi.
Oui, je suis généreux.
Et un piètre écrivain.
Je n'en suis pas si sûr.
Combien d'écrivains peuvent se vanter d'avoir écrit
une icosalogie ?
- Comment… - Peu importe.
Ce serait triste que le monde ne connaisse pas la fin.
À la fin, il y a un cadavre. Le mien.
Je parlais de Bjorn Hammerfall et de l'équipage du Bellérophon.
La dernière fois qu'on les a vus,
ils venaient de pénétrer dans l'hyperespace
du secteur Andromède.
Tu as lu
le 19e tome ?
Je les ai tous lus.
Certains plus d'une fois.
Ils m'ont toujours passionné.
J'étais jaloux, oui.
En colère, sans doute.
Ivre, la plupart du temps.
Mais toujours passionné.
Prends-le.
Au moins une personne le lira.
Je préfère que l'auteur me le lise.
Il est assez long.
Combien de temps peux-tu rester ?
Jusqu'à la fin.
"Le seul bruit
"qui régnait dans le poste de pilotage
"du Bellérophon, le croiseur de bataille USPC,
"était le pouls sourd des moteurs subluminiques.
"L'équipage restait sans voix tandis qu'il regardait
"les ruines éparses d'Antigone V."
"Les ruines éparses" ?
Qu'est-il arrivé ?
"Hammerfall se réveilla en sursaut. C'était un rêve.
"Ou peut-être un cauchemar.
"Peut-être une vision du futur.
"Il se leva du hamac gravitationnel,
"marcha jusqu'à la console de communication
"et contacta la passerelle."
Adaptation : Antonia Hall
Sous-titrage : DUBBING BROTHERS