O que está sentindo?
Que vou ganhar.
Você nunca ganha.
Mas sinto que vou ganhar.
Como foi que ficou tão ruim nisso?
Treinando. Parece mentira, mas, quando eu era criança,
eu tinha um gamão magnético que jogava no carro.
Meu pai ganhava de mim enquanto dirigia.
Ele nem via o tabuleiro, e mesmo assim eu perdia.
Acredito, sim. Por que não acreditaria?
É o aniversário dele.
Do seu pai?
É, acabei de me lembrar.
Feliz aniversário, papai Wynter.
Mais uma?
Ele faria...
157 anos?
Obrigado.
Só fiz as contas.
Ótimo.
Quando o perdeu?
Vai fazer 54 anos em março.
Caramba.
Sinto muito, A.B.
- Quantos anos você tinha? - Onze.
Meus pais morreram num acidente de carro.
Não foi o gamão. Relaxe.
Eram bons pais.
Você pega no meu pé por eu não ter uma família.
É por isso.
Eu tinha...
uma família.
Por que me deixava falar essas coisas, A.B.?
- Para se sentir mal. - Me sinto mesmo.
Acho melhor parar por aqui.
Preciso preparar essa noite. Não quero matar ninguém nem morrer.
Ei.
Você tem uma família.
Sabe disso, né?
Tudo isso aqui.
Sr. Wynter.
George.
- Nenhuma alergia? - Ela disse que não.
Excelente.
Quem é você?
Quero A.B. Wynter aqui agora!
A porra da privada entupiu!
Você é o Robô Velho do planeta Secretário-Geral, não deve...
- Mandarei um engenheiro consertar o vaso. - Obrigado.
E falarei com seu irmão de manhã.
Estou tentando preparar algo incrível, mas você nunca entendeu isso.
Se ficar no caminho de novo, eu vou matar você!
Não, não me sacaneia.
Vou receber metade da Austrália nessa festa.
Preciso de Harry Styles hoje!
Ferrou! Ninguém quer tocar nesta pocilga.
- Sim? - Problema no salão.
Valentina Motta. Deixe comigo.
- Solta eles. - Viola o protocolo.
- Quem liga? - Eu.
Não temos convidado musical?
Desculpe interromper. Houve um cancelamento.
- Sim. - Vou preparar a Suíte Lincoln.
Palhaçada! Segui os protocolos.
Perguntei sobre alergias. Tire essas flores daqui.
- Por que cuido das cagadas de Tripp? - Pode nos dar licença?
Por que eu? Podia ser Eddie. É um vaso entupido.
É aniversário do meu filho.
A questão é essa. Tem outros funcionários...
Foda-se seu trabalho.
Rollie, troca.
Não, troca os dois. Com licença.
A.B., bateram na guarita sul.
O barulho veio dali. Estamos investigando.
- Sheila se sentou... - O que está fazendo?
- Está fora do salão. - Quer saber? Vai se foder, A.B.!
Temos um problema com os cangurus.
Não vão tirar meus cangurus!
- Não tirei nada de você. - Você, não.
Ele!
...não pode ser assim. Não! Vou expor você!
Vou contar tudo a eles!
Tudo!
Justo quem eu queria ver. Falei com Marvella sobre as sobremesas.
Não vou sair.
Não posso deixar a casa assim.
Não depois de hoje.
Elsyie, prepare a Suíte Lincoln para Kylie Minogue.
Obrigada.
Ministro. Tudo bem?
Alô? Me dê cinco minutos.
Vou estar morto até o fim da noite.
Precisa sair do andar.
Deixe aí. Pegue depois. Vamos.
- Alô? - Venha à Sala Oval Amarela.
- Agora. - Você é o Robô Velho...
- Eu vou matar você! - Ninguém disse...
- A questão é essa - Você, não. Ele!
Vai se foder, A.B.!
Mas acha que aconteceu aqui?
Estou certa disso.
ASSASSINATO NA CASA BRANCA
8. O MISTÉRIO DO QUARTO AMARELO
Detetive Cupp, está pronta?
Vou pegar um avião.
Eu entendo. Estamos à sua espera.
É um torom-gigante.
O que é um torom-gigante?
- O pássaro que vou ver. Meu voo. - Ótimo.
Parece ser um torom muito grande.
Enorme perto dos outros suboscíneos traqueofônicos.
É grande.
Agradeço a sua presença nesta comissão, detetive Cupp.
Como sabe,
estamos investigando a morte do secretário-geral A.B. Wynter.
Fiquei sabendo.
No início das audiências, a investigação estava arquivada
e a causa oficial da morte do Sr. Wynter era suicídio.
Descobrimos ao longo de audiências difíceis...
Senadores!
...pelas quais assumo responsabilidade,
que a história da morte do Sr. Wynter era muito mais
complexa.
Infelizmente, soubemos tarde demais, quando você já tinha partido.
Em busca do torom-gigante.
O maior dos pássaros suboscíneos traqueofônicos,
pelo que entendi.
- Sim. - Mas você voltou.
E aceitou vir aqui antes de ir ao aeroporto
informar que um suspeito foi detido graças a sua investigação.
- Correto, senador. - E o nome do suspeito?
Esta é uma sessão a portas fechadas,
dada a natureza delicada dos trâmites.
Sim, tudo bem.
Mas não querem saber como descobri tudo?
Sumiu algo da Sala Oval Amarela.
- Sim. - O vaso de um conjunto.
Porcelana francesa de 1823.
Não vê desde 11 de outubro, dia da morte do Sr. Wynter, certo?
Isso mesmo.
E não verá mais. Está quebrado. Sinto muito.
Detetive Cupp, não foi a única coisa que sumiu de lá.
Eu sei.
Procuro um relógio.
Tá, claro.
Que tal este?
Não. Um relógio específico.
- Entendi. - Tem um em toda lareira.
Menos na Sala Oval Amarela.
Aquele relógio, de Franklin.
- Não, sumiu. - Sabe onde está?
- Não, procuramos na casa toda. - Tem foto?
DESAPARECIDO
- Que relógio grande. - É.
- Posso levar? - Não.
- Rosas amarelas? - Em um vaso perto da porta.
Sim, me lembro delas. Claro.
Estavam sofridas.
Eu não diria "sofridas".
- O que diria? - Queimadas.
Queimadas?
Eram flores lindas e frescas que murcharam em dois dias. Queimadas.
- O que causaria isso? - Algo violento.
Herbicida de contato.
- Talvez paraquat. - Paraquat?
- É meu palpite. - Tem isso aqui?
Se tenho agrotóxico industrial na minha floricultura de buquês?
- Essa é a pergunta? - Infelizmente, sim.
Não, não tenho.
Mas sei onde encontrar.
Paraquat? Não podemos mais usar isso aqui.
Nenhum produto químico.
Fomos instruídos a eliminá-los dos jardins um ano atrás.
- Fazemos "jardinagem consciente". - O que é isso?
Não faço ideia,
mas jogamos fora os pesticidas, como o paraquat.
Mas, pensando bem,
ninguém veio pegar os produtos.
Se tivesse sobrado, estaria aqui.
Parece que ainda está aqui.
- Que estranho... - É.
- Sabe o que vou dizer? - Sei.
Que estranho.
Na noite da morte, quando viemos aqui,
senti algo fora do lugar. Você comentou.
Tem algo estranho com a prateleira.
Algo incomoda você, mas não sabe o quê. Tem algo diferente.
Isso! Sei!
Poderia nos acompanhar?
Meu Deus!
- Reconhece? - Sim, da minha mesa.
- Por que... - É difícil explicar.
- Eu procurei. Me dá? - Não.
- É meu. - Tem paraquat nele.
Minha irmã que fez.
Virou meio que a arma do crime.
Certo.
Pode ficar com ele.
Vou embora.
Obrigada, Emily.
- Onde estamos? - Na Sala Oval Amarela.
Não, o que estamos fazendo?
Procurando pistas.
Quero saber o que é isso.
Um copinho.
- Não entendeu onde quero chegar? - Não.
Você soube que Bruce e Elsyie estavam ali.
Estava decidindo entre um dos dois.
Bruce ou Elsyie matou A.B. Wynter?
Agora temos um copinho sem nenhum dos dois.
Eu me pergunto se estamos perto.
- De quê? - De descobrir quem matou A.B. Wynter.
Estamos.
Estamos!
Alguém foi ao galpão na noite do jantar,
à procura do veneno.
Levaram um copo normal,
que caiu ou quebrou, não sei o motivo.
Depois pegaram isto.
Acharam o veneno, paraquat, e colocaram aqui.
Usaram o telefone para ligar para A.B. Wynter
e vieram aqui.
Primeiro ali, depois aqui.
Vi dois copos naquela noite.
Na mesa de centro e na mesa de canto.
Acho que o da mesa de canto tinha veneno,
que derramaram nas flores.
Wynter deve ter ingerido parte desse veneno.
Alguém jogou o vaso.
Acho que bateu nesta parede.
O vaso já era.
O outro está aqui, e há marcas aqui.
Meu palpite é que jogaram em Wynter,
e por isso tinha cortes no rosto dele.
Quando isso não deu certo, a pessoa pegou algo pesado,
talvez o castiçal, mas não parece pesado o bastante.
Acho que o castiçal caiu
quando o Sr. Wynter esbarrou nesta mesa após beber o veneno.
Acho que o objeto pesado era o relógio.
Não tem relógio ali.
Exatamente. Acho que sei o motivo.
- Acha que é a arma do crime? - Acho.
- Disse que o copinho era a arma. - Meio que uma arma.
- Precisamos do relógio. - Sim.
- Sabe onde pode estar? - Não, mas sei onde não procuraram.
Um relógio?
Não. Diria que não.
Não um "relógio relógio" tradicional.
Por que as aspas? O que é um "relógio relógio"?
- Não quero encrenca. - Relaxe. Somos da polícia.
Beleza.
Tenho uma bela obra aqui.
Está mais pra uma escultura de um cara com elementos de relógio.
Por que está com isso?
Peguei da Biblioteca. Faz um tempo.
Soube que Sr. Wynter procurava,
e ele já estava irritado comigo.
Quando soube da saída dele,
pensei: "Vou esperar para devolver."
O que não aconteceu.
E aqui estamos.
- Ainda não sei se é maneiro ou não. - Não sabe?
- Que tipo de saída? - O quê?
Mencionou uma saída dele, que não aconteceu.
Da casa.
- Aposentadoria? - Sim.
- Quando? - Depois que cheguei.
- Uns dois meses? - Faz um ano.
- Cacete. Sério? - Como ficou sabendo?
Sei lá, por aí.
Por aí? É o lugar onde se reúnem?
Sei lá, cara.
Pode ter sido a senhorinha ou o babaca que trabalha pro meu irmão.
- Descreve muita gente. - Não, o babaca.
O maior babaca do mundo.
O quê? Não sei do que ele está falando.
Ele é maluco. Vocês sabem, né?
- Não sabia da saída de Wynter? - Não.
Mas não acompanho as questões dos funcionários
porque ajudo o presidente Morgan
a comandar a porra do país.
Está perto?
Me perguntar sobre a aposentadoria dele
não parece muito perto.
Calma. Espera aí.
Na verdade, na noite da morte,
quando ela veio aqui e não quis fechar tudo como pedi...
- A quem se refere? - Jasmine Haney.
Ela reclamou sobre trabalhar aqui há 11 anos...
Gostaria de ser a secretária-geral, até achava que seria,
mas hoje ficou bem claro
que não serei nem tão cedo.
Ela só parou de me xingar quando viu Wynter morto.
Não sei se tinha a ver com a saída dele.
Na noite da morte, ele soltou uma bomba no colo dela.
Jasmine Haney seria a próxima secretária-geral.
Ela e todos sabiam. Ele avisou um ano antes.
Ele se aposentaria, ela assumiria.
Mas, ao longo do ano,
sentimos que a coisa estava desandando.
Ele nunca deu uma data,
mas, qualquer que fosse, era sempre adiada.
Primeiro, o fim do ano.
Depois o 4 de março. Não poderia sair depois disso.
A Páscoa.
- Dia da Independência. - Fim de ano de novo.
Jasmine ficou frustrada, mas pedi para aguentar mais.
Com o tempo, ele se desprenderia do cargo.
Eu acreditava nisso. Ela também.
Até aquela noite.
Não vou sair.
Não vou me aposentar.
Por mais uns dois anos.
Uma bomba.
E ela ficou furiosa.
O quê?
Eu entendo.
Anos?
Já esperei anos. Não vou esperar mais.
Só precisam conversar.
Cansei de conversar. Não adiantou de nada.
Vivia dizendo: "Sim, senhor. Não, senhor. Eu cuido disso, senhor."
Resolvi as cagadas dele.
Ela tentou conversar com ele, mas não deu em nada.
Não foi uma conversa.
Ela nunca teve outra oportunidade.
- Jasmine Haney? - Sim.
- Foi uma surpresa? - Não é fácil me surpreender.
Mas admito que isso deixava tudo mais interessante.
Eu tinha identificado várias pessoas
que poderiam ter participado da morte do Sr. Wynter.
Agora tinha mais uma.
Foi um deles.
Foi ela.
Ela tem o motivo mais claro e forte. Acabamos de ouvir.
Ela tinha acesso, e faz total sentido.
Ela nos contou, mostrou e moldou tudo.
Consideramos esses outros, mas às vezes é aquilo na nossa frente.
Escondido à vista de todos.
O mais óbvio.
Aquilo que olhamos, mas não enxergamos.
Concordo.
Mas como exatamente? Quando? Ela agiu sozinha?
Tudo faz mais sentido
havendo outros envolvidos.
Sei que é estranho,
mas viram Assassinato no Expresso do Oriente?
- O novo? - Ou o antigo.
Não vi nenhum.
- Que diferença faria? - Li o livro.
Não li o livro, mas não importa.
- O que aconteceu? - O livro é bom.
Deve ser. Um dia eu leio.
ASSASSINATO NO EXPRESSO ORIENTE
Que esquisito.
Enfim, devem se lembrar que foram todos.
Todos os suspeitos.
Fico pensando se...
Espera.
Concordou comigo?
O quê?
- Sobre estar escondido à vista de todos. - Sim.
Já concordou comigo, mas de zoação.
Já.
Então me zoou antes, mas não está me zoando agora?
Não.
Vou voltar para onde comecei.
Às vezes é aquilo na nossa frente.
Escondido à vista de todos.
O mais óbvio.
Aquilo que olhamos, mas não enxergamos.
Sim.
Concordo.
- É o... - É.
O diário de A.B. Wynter?
Na estante de um cômodo que ninguém dava atenção.
Qual é o lugar onde ninguém olha?
Uso o que parece ser uma lata de refrigerante,
mas que abre embaixo.
Enfim, não está falando disso.
A sala dos livros.
Ninguém liga para a sala dos livros.
Eu devia ter pensado nisso. Estava tudo lá.
Os cadernos, os diários dele. Pareciam livros antigos.
Ele escrevia tudo neles.
A Biblioteca. O local preferido dele.
Ele sempre vinha aqui quando chegava e antes de ir embora.
Eu não reparei, o que era a intenção dele.
Você leu?
Tentei.
E?
E eram engraçados, eruditos, autocríticos,
inesperadamente generosos e comoventes.
Ele expressava seus sentimentos, muitos positivos, outros negativos.
Sentia desdém por Lilly Schumacher, o que não me surpreendeu,
exceto pela intensidade.
A relação com o Sr. Gotthard estava ruim. Ele não gostava de Tripp.
Achava uma má ideia deixar Marvella perto de facas
e Sheila perto de vodca.
Tinha uma lista de siglas e números
que não entendi na hora,
mas que revelou muito depois.
Então foi útil?
Bastante. E nem tinha chegado na última página.
O que tinha nela?
Nada.
O bilhete de suicídio.
Sim, mas não era um.
Bem, eu não sabia.
Perdão. Podia ter sido um bilhete de suicídio?
Nunca achei que o Sr. Wynter tivesse se suicidado.
Mas o bilhete parecia ser de suicídio,
mas, no contexto da página inteira,
claramente não começou sendo um.
Eu ainda não conseguia explicar.
- Ele mesmo rasgou? - Ou foi outra pessoa?
- Sem querer? - De propósito?
Sabiam que os diários estavam aqui?
- Quem? - Angie.
- Jasmine. - Por que estava com ele?
- Como foi parar nele? - Como assim?
Se ele morreu na Sala Oval,
como estava com o bilhete no Salão de Jogos?
Apenas coincidência?
Qual foi o veredito?
Nenhum,
porque a confusão começou.
Subam. Agora.
Sou eu, é só meu trabalho.
Não estou feliz, detetive.
Isso não é bom.
Você é a pessoa mais importante do mundo.
Por que não?
O que está fazendo aqui?
Quem a deixou entrar de novo nesta casa?
Quer responder?
Está bem. Sim. Antes que comecem a apontar dedos.
- Harry... - Não fui só eu.
A decisão envolveu terceiros.
- Você que ligou. - Harry!
Liguei. Está bem?
Pedi pra detetive Cupp voltar.
Presidente, é importante que isso seja resolvido.
O dano que aquela comissão causou...
Você não me avisou!
Você saiu daqui.
É a Casa Branca. Sou o presidente.
- Ele contou a você? - Não.
Ele não me contou também. E a jurisdição é nossa.
Que porra é essa?
Não é sua jurisdição.
O guardinha de trilha está aqui?
A jurisdição da Polícia de Parques...
Fica no meio das montanhas.
É um equívoco comum.
A jurisdição é da polícia. Por isso estou aqui.
- Não viu a farda? - Não tem como não ver.
Lá vem a farda de novo. Dorme nela?
Ela impõe respeito, não importa se durmo nela.
Estou sempre a serviço.
Esse quadro estava no Salão Vermelho.
Certo.
E os quadros que estavam aqui estão no Salão Verde.
E o quadro que estava no Salão Verde, onde esses estão agora,
está no Salão Vermelho.
Quantas cores. Isso é importante?
- É. - Por quê?
Porque agora sei exatamente como A.B. Wynter foi morto.
Você tinha resolvido?
Não, eu tinha resolvido uma parte muito importante do caso.
Sabia como, mas não por quem.
Mas agora sabia como descobrir isso.
Pedi duas horas ao presidente.
Com esse tempo,
uma lista de pessoas que dei a ele
e uma reunião no Salão Leste,
eu poderia dizer quem matou A.B.
- E? - Ele concordou.
Por que queria duas horas?
Para observar pássaros e resolver pendências.
Elsyie Chayle. Correto.
A detetive quer vê-lo no saguão.
- A ocasião deve pedir calçados. - Tá.
Ótima escolha.
E precisei pedir a imunidade para um convidado.
Em troca do seu depoimento.
Correto, senador.
Ela está aqui?
Cadê ela?
Está nas proximidades.
Fala sério!
Vi a gralha-ribeirinha, o pica-pau-felpudo e o mocho-amolador.
E sei que o delegado Dokes vai ficar feliz com esse.
Um mocho é sempre bom.
Certo. Obrigada a todos pela presença.
Agradeço por terem conseguido tempo para vir aqui.
E uma menção especial ao homem mais poderoso do mundo.
Obrigada, presidente.
Só pode ser brincadeira.
Saudações, camaradas.
Sr. Doumbe, agradeço a presença.
Sou Cordelia Cupp, sua anfitriã hoje.
Alguns recados antes de começarmos.
Primeiramente, quero lembrar que estão aqui
por causa do assassinato de A.B. Wynter.
Se vieram por outro assassinato, será um problemão.
Por favor, me avisem.
Não toquem nos objetos e obras de arte, pois podem ser valiosos
e/ou conter as digitais do assassino ao seu lado.
Vou responder perguntas.
Começaremos no Salão de Jogos, no 3o andar,
e iremos descer.
Explicarei tudo. Espero que estejam usando calçados confortáveis.
Qualquer acessório que cubra os pés já seria ótimo.
Certo.
Um último e importante recado.
Muitos detetives, até os de verdade,
gostam de fazer um resumo quando já sabem quem matou,
o que sempre achei estranho.
Mas estou aqui para dizer
que não sei quem matou A.B. Wynter.
Sei que ele foi morto.
Sei que foi morto por alguém que está aqui.
Tomara que o presidente tenha avisado isso.
Mas não sei quem foi.
No entanto, estou confiante de que saberei quando terminar.
Então, se você matou A.B.,
sinto muito, mas não pode sair. Eu saberei.
Se você não matou A.B., infelizmente não pode sair
porque vou achar que foi você e terei provas disso,
porque sei que fez algo ruim.
Então, apertem os cintos.
Ninguém sai.
Nos vemos no Salão de Jogos.
- Era verdade? - O quê?
- Que não sabia? - Com certeza.
E achava que descobriria no processo?
Eu tinha certeza. Tem um pássaro.
O sabiá. Ele tem um hábito.
Ele sente insetos por perto, mas não sabe exatamente onde.
Então ele abre as asas rapidamente
e provoca reação no inseto.
Preste atenção.
Na reação.
Vamos voltar à noite da festa.
O caso começou com sua mãe ouvindo um baque
e encontrando o Sr. Wynter morto aqui.
Quando cheguei 30 minutos depois,
todos acreditavam que ele tinha se matado,
principalmente você.
Achamos que foi suicídio.
Falei que você estava errado, e eu, certa,
e essa tem sido nossa relação desde então.
Essa visita vai ser longa.
Pode ir embora.
Logo após chegar,
eu contei especificamente por que não tinha sido suicídio.
Não tem faca.
Mas não era só a faca.
O sangue na camisa que o Sr. Wynter usava,
que não era dele.
O sangue e a camisa eram do ministro do exterior Rylance,
com quem o Sr. Wynter tinha gentilmente trocado
uma hora antes no escritório.
O motivo da troca...
é fascinante, mas irrelevante.
Posso ir?
Claro.
Outras dúvidas esperaram,
mas a maior prioridade era a faca sumida.
Isso confirmou que havia uma faca aqui.
Uma faca boa,
que pertencia a você, Sr. Gotthard,
que a tirou da cena do crime e tentou destruí-la.
Você admitiu isso.
Quando isso acabar, quero falar sobre uma sala separada.
Uma única folha do cedro-do-líbano
e muitas mentiras me levaram à Sra. Cannon,
que esteve aqui perto da hora da morte,
bebendo a vodca que deveria entregar à Sra. Cox.
Dava vodca à minha mãe?
Posso fumar aqui?
Não.
A Sra. Cannon participou da morte do Sr. Wynter?
Não sei.
Ainda não, mas ela esteve aqui.
O Sr. Gotthard e a Sra. Cannon estiveram neste salão.
Também descobri outro fato importante.
Desta vez, de uma das poucas pessoas que não mentiram para mim,
a médica-legista Anne Dodge.
Ela confirmou minha suspeita.
O Sr. Wynter morreu por um trauma contuso atrás da cabeça,
realmente ingeriu veneno
e estava morto antes de ter os pulsos cortados.
Ele não cortou os próprios pulsos.
Porque estava morto.
Certo. Entendi.
Valeu.
Homenzinho estranho...
Eu já acreditava
que o Sr. Wynter tinha sido arrastado até aqui,
e o laudo de Anne Dodge confirmou isso.
O Sr. Wynter não se matou no Salão de Jogos,
nem foi morto nele,
ele foi arrastado até aqui.
- De onde? - Daqui.
Do quarto 301.
Na noite do jantar, o quarto passava por reforma.
Uma reforma falsa a pedido do presidente Morgan e Elliott,
para que a irmã de Harry Hollinger não se hospedasse aqui.
O primeiro sinal da importância do quarto naquela noite
foi a fita na porta,
o que achei estranho.
Mais estranho ainda era o cheiro de tinta,
pois lembrem que era uma reforma falsa
para manter longe daqui a suposta irmã insuportável de Harry.
Dá pra parar, por favor?
Ela é uma ótima pessoa.
Achei sangue fresco debaixo da tinta,
e aconteceu outra reviravolta extraordinária.
Um jovem detetive
hospedado no hotel do outro lado da rua
viu uma luz vermelha piscar aqui
pouco depois da morte do Sr. Wynter.
Uma luz que tinha origem no pulso de Tripp Morgan.
Este relógio de merda dá tanto problema.
Eu estava certa do envolvimento do Sr. Morgan,
mas ele precisava revelá-lo,
o que ele fez com riqueza de detalhes.
Muito obrigada.
- Pelo quê? - Por contar o que aconteceu.
Nunca te contei nada.
- Ele contou algo? - Contou.
Merda.
A detetive quer vê-lo no saguão.
Descobri com o jovem detetive que Tripp esteve aqui,
mas nada além disso.
Eu sabia que ele não me diria nada além do que já tinha dito.
- No piano? - Sim.
Mas ele é falastrão,
e às vezes só precisamos fazer a...
combinação certa.
George McCutcheon.
O George McCutcheon.
Estou brincando. Sei que tem três.
E aí, George?
Só tem um Tripp. Ainda bem, né?
Viu aquela detetive?
Metida a Indiana Jones.
"A melhor detetive do mundo."
Vim me encontrar com ela aqui.
Ela está me enchendo,
e não tenho nada a ver com essa parada.
Com A.B. Nada mesmo.
Ele apareceu surtado no meu quarto, mas foi só isso, sabe?
Que cara é essa?
Posso contar uma coisa, G?
Naquela noite do jantar, eu estava de porre.
Você era de farra, né?
É, você entende.
Estava curtindo horrores, sabe?
Porque o escroto do meu irmão não me deixou ir nessa
com os australianos, que sabem curtir.
Fui até o quarto no final do corredor para fugir desses babacas
e apaguei geral, cara.
Apaguei geral.
Aí acordei.
Estamos de boa, McCutcheon?
É só um papo entre nós, né?
Beleza.
Cara, eu acordei,
e A.B. Wynter estava no chão
ao meu lado, morto.
Pensei: "Caralho!"
Eu despiroquei, porque tinha brigado com ele no quarto.
E o eletricista fajuto sabia da briga.
Fui até o corredor e vi aquela copeira doida.
Ela estava grogue, mas acho que não me viu.
Voltei ao quarto, peguei A.B.
Não me orgulho disso, George.
Não me orgulho,
mas eu levantei ele
e comecei a arrastá-lo pelo corredor.
Nem sei pra onde.
Fui ao Salão de Jogos e deixei ele lá.
Corri de volta ao quarto
e vi a porra do sangue.
Peguei tinta... Sério mesmo, cara.
E pintei tudo.
Feito profissional.
Com adrenalina, a gente faz tudo.
Cara, descobri que sei pintar!
Eu tinha terminado. Acabou tudo.
Cara, olhei pro chão e vi um molho de chaves.
"Que porra, cara!"
Voltei pro corredor disparado.
Mas com passinhos de pantera para não acordar a mãe de Elliott.
Coloquei as chaves de volta no bolso de A.B.,
e senti um pedaço de papel.
Puxei e era um bilhete de suicídio.
A.B. tinha se matado.
Caralho!
Pensei: "Fiz merda."
Era só ter deixado ele lá.
Eu devia arrastá-lo de volta?
E se alguém me visse? E eu estava exausto.
Foi aí que acho que vacilei.
Eu estava surtando. O coração a mil por hora.
Pensei: "Tem que parecer que o suicídio foi aqui."
Fui até a sala ao lado, do confeiteiro alemão.
Sabia que o esquito guardava facas lá.
Sempre pego as facas para fazer umas coisas.
Já tive que cortar o cinto do roupão e serrei com uma faca dele.
Enfim, peguei a faca,
voltei ao salão,
e fiz o trabalho sujo, G.
Cortei os pulsos, larguei a faca,
devolvi o bilhete e fui embora.
Foi só isso que eu fiz.
Como eu disse,
não tive nada a ver com essa parada.
Acho que ela não vem.
Bom papo, G. Falou.
- Você é burro? - O quê?
É mentira!
Usou minhas facas?
- Minha mãe? - Escroto?
- Vou mostrar a copeira doida. - Eletricista fajuto?
Que doentio, Tripp.
Devia ter me convidado pro jantar, maninho.
Tripp matou?
Ele matou A.B. Wynter?
Não vou responder isso agora.
Mas adianto que A.B. não foi morto aqui.
Ele estava morto havia mais de 20 minutos
quando Tripp o arrastou pelo corredor.
Continuamos diante da mesma pergunta de quando chegamos.
De onde e por quem?
Dessa vez, é ainda mais inacreditável e inesperado.
De onde?
Lá debaixo.
Na noite do jantar oficial,
Kylie Minogue achou sangue na Suíte Lincoln.
Acredito que ele foi trazido até aqui, mas de forma temporária.
Um local de descanso
para quem o tirou da Sala Oval Amarela
e o levou pelas escadas até o quarto 301.
Por que digo que foi tirado da Sala Oval Amarela?
Porque você disse ter visto isso. Sob juramento.
Olhei para o corredor e vi ele tirar um corpo da Sala Oval Amarela.
Então foi dali, da Sala Oval Amarela.
Mas por quem?
Também viu isso, não foi, Sr. Doumbe?
Por orientação jurídica...
Não precisa disso, amigão.
Quem você viu tirar o Sr. Wynter da Sala Oval Amarela?
Ele!
Bruce Geller, o engenheiro ranzinza, mas aparentemente carinhoso,
que brigou naquela noite com o Sr. Wynter e com Tripp
e que foi visto por Lilly na Sala Oval meia hora depois.
Mas quando você o viu, Sr. Doumbe,
ele estava arrastando A.B. Wynter pelo corredor.
Por quê?
Bem, essa é mais complicada.
Na cabeça de Bruce, ele estava acobertando o crime
que acreditava ter sido cometido pela mulher amada,
Elsyie Chayle.
Caramba.
Eles tinham um relacionamento.
Na noite do jantar, Bruce a encontrou abalada aqui,
após a briga dela com o Sr. Wynter na Sala Oval Amarela.
O Sr. Wynter ficou lá, e Bruce tentou acalmá-la,
mas ela não aceitava.
Vou matar ele.
Bruce deixou Elsyie aqui...
foi pelo corredor até o elevador,
mas ficou preocupado, deu meia-volta
e viu Elsyie sair correndo da Sala Oval Amarela.
Quando entrou na sala momentos depois,
ele encontrou o Sr. Wynter morto.
Então, como um homem decente,
ele limpou a cena,
o que incluía tirar o Sr. Wynter da sala.
Foi isso que o Sr. Doumbe viu.
É importante dizer que Elsyie tem uma visão muito diferente.
Ela acredita que Bruce matou o Sr. Wynter
e insiste que, ao voltar à sala,
o Sr. Wynter já estava morto
e que não viu Bruce quando saiu.
Bruce tinha seus problemas com o Sr. Wynter,
e ela sabia que ele ficou bravo com o jeito que o Sr. Wynter a tratou.
Tanto faz se acreditam em Bruce ou Elsyie...
- Elsyie. - Elsyie.
Bruce.
Seja como for,
Bruce arrastou o Sr. Wynter até a Suíte Lincoln
e o deixou lá para colar fita na porta do quarto 301
e facilitar sua entrada quando voltasse com o Sr. Wynter.
Ele subiu com A.B. e o deixou lá.
Sei que fez isso porque você o arrastou aqui.
E talvez seja a única pessoa capaz de carregá-lo escada acima.
E as chaves achadas por Tripp eram suas.
Com isso,
chegamos aqui,
onde tudo começou.
Acredito que foi nesta sala que o Sr. Wynter foi morto,
então só nos resta uma pergunta.
Quem matou?
Só pode ser ele.
Bruce, o engenheiro.
- Pode ser ela. - Não é ela.
Também acho que não, Margery.
Foi um dos dois, né? Bruce ou Elsyie?
Você dramatizou muito a situação.
Obrigada. Eu também achava isso.
Deve ser Bruce ou Elsyie, mas quando pensei isso,
passei a considerar o contrário, o que sempre devemos fazer.
E se não for Bruce ou Elsyie.
É possível que ambos tenham dito a verdade?
Que nenhum deles tenha matado A.B.?
Que no intervalo
em que Elsyie ficou na rouparia e Bruce ficou no elevador,
uma terceira pessoa tenha matado o Sr. Wynter na Sala Oval?
Isso é possível?
- Sim! - Não!
Como assim, uma terceira pessoa?
- Quem? - Como entraria aqui?
Por aquela porta.
Alguém conseguiria?
Alguém conseguiu.
Ele.
O terceiro homem.
Ele disse que esteve lá.
Eu o ouvi lá.
E eu o vi saindo da sala para o corredor.
Tenho imunidade.
Eu sabia!
É uma farsa esse vendedorzinho inocente que gosta de australianos
e caiu de paraquedas na Casa Branca.
É aquele cara daquele filme!
Ed Norton em As Duas Faces de um Crime. É excelente.
É uma atuação. Fingido do caralho.
É um assassino.
Que trabalha para você.
Brincadeira.
Mas foi boa.
Não foi, galera?
Ele é o próximo Russell Crowe.
Eu considerei a hipótese de ser o Sr. Doumbe.
Ele admitiu ter estado na sala.
Ele poderia tê-lo matado aqui,
voltado para lá e ligado para a mãe.
- Tia. - É possível e não descarto.
Mas vamos supor só por um momento que não seja o Sr. Doumbe.
Poderia ser outra pessoa?
Uma história ainda mais improvável.
Uma quarta pessoa entra naquela sala
antes do Sr. Doumbe vir até aqui, depois de Elsyie sair,
e mata o Sr. Wynter antes de ela voltar.
Isso é possível?
- Sim! - Não!
Não!
Impossível, né?
E ainda assim,
mesmo reconhecendo a impossibilidade dessa hipótese,
não consigo ignorá-la,
pois fiquei aqui ontem à noite
e descobri coisas curiosas.
Um relógio retirado da lareira.
Um vaso desaparecido.
Flores queimadas por veneno.
Coisas que não podem ser explicadas por Bruce, Elsyie ou o Sr. Doumbe.
Que sugerem a presença de outra pessoa.
Mas tem uma pessoa bem aqui.
Duas pessoas, três pessoas.
Se precisar de uma quarta, pega ele.
Vacilo, cara.
Por que está gastando tanta energia com algo
tão improvável?
Excelente pergunta, Sr. Hollinger.
- Sério? - Sim.
Fiquei tão surpresa quanto você.
É a pergunta que a observadora de aves faz sobre tudo que vê.
"Por quê?"
Por que considerar isso?
Por que escolher a explicação mais absurda,
extravagante e improvável para esse mistério?
E a minha resposta é...
o pombo-viajante.
Essa é sua resposta?
Não era o que eu esperava.
O pombo-viajante já foi o pássaro mais abundante no mundo.
No começo do século 19, eles eram bilhões.
Bilhões. No final do século, foram praticamente extintos.
Acreditava-se que já estavam extintos na natureza.
E então, em 1907,
uma pequena revoada foi vista no interior da Virgínia.
Foi a última aparição confirmada do pombo-viajante da história.
Sabe quem viu esses pássaros?
Você.
Era 1907.
Ele.
Alexander Hamilton.
- Você é imbecil? - Cala a boca.
Teddy Roosevelt.
O presidente Teddy Roosevelt foi a última pessoa
a ver o pombo-viajante na natureza.
Nem ele acreditou quando viu. Parecia impossível.
Desafiava a lógica.
O grande observador de aves que Teddy Roosevelt era
procurava contexto e entendia de relações e história.
Tudo que observamos precisa fazer sentido, e a revoada não fazia nenhum.
Estavam extintos.
Mas temos que confiar em nós mesmos,
pois sabemos o que estamos enxergando,
mesmo quando tudo diz: "Não, não é isso"
Vocês sabem.
Ele sabia.
Eu sei.
O quê?
Que o assassino passou pela porta
com um copo do veneno paraquat.
Que ele tentou e conseguiu fazer o Sr. Wynter beber um pouco.
Depois jogou nas flores, que queimaram.
Que ele jogou um vaso no Sr. Wynter, mas errou.
Que o vaso quebrou na parede
e os estilhaços acertaram a testa do Sr. Wynter.
Que o assassino pegou um relógio grande da lareira,
a maior, mais pesada e mais próxima arma do crime daqui,
e bateu na cabeça do Sr. Wynter com ele, matando-o.
Eu sei disso.
Mas isso é impossível.
Inacreditável, não impossível.
É impossível.
Está dizendo que alguém veio daquela sala.
- Antes do Sr. Doumbe? - Sim.
E entrou aqui quando o Sr. Wynter ficou só após a briga com Elsyie?
- Sim. - E matou A.B.?
- Sim. - E por onde saiu?
- Pela porta. - Qual? Tinha gente aqui fora.
O Sr. Doumbe falava com a mãe ali.
- Não aquela porta. - Qual?
- Meu Deus. - Puta merda.
Aquela porta.
Continuo sem ver.
Porque não está ali, Sr. Doumbe.
Não mais.
Mas naquela noite havia uma porta ali.
Uma passagem entre a Sala Oval Amarela e a Sala dos Tratados.
Eu devo ter visto, mas não chamou atenção.
Mesmo tendo vindo aqui hoje e achado outras coisas curiosas,
eu não vi.
Só depois de perceber que os quadros foram trocados,
e que esse aqui foi trazido para cobrir um espaço que ficou maior,
eu entendi o que houve.
A porta tinha sido vedada, escondida e substituída pela parede.
Uma porta que torna possível o impossível
e faz de cada um de vocês um suspeito.
- Não! - Não!
Porra. De novo, não.
- Nem pensar. Eu, não. - É isso aí.
Sim, vocês!
Todos vocês.
Alguém poder entrar aqui, matar o Sr. Wynter
e sair pela porta significa que todos podem ter feito isso.
Até você. E você.
E você.
Porque, se eu estiver errada, um de vocês cometeu o crime.
Ninguém aqui tem um bom álibi
para o intervalo em que o Sr. Wynter foi morto.
E não é porque fizeram coisas bizarras e terríveis depois
que não fizeram isso.
Na verdade, aumentam as chances de terem cometido
o assassinato dele.
Todos pareciam querer matá-lo.
Todos brigaram com ele.
- Vai se foder, A.B.! - Parece algo pessoal.
Olha o vidro quebrado!
Não vou sair.
A sobremesa é minha. Ela será servida do meu jeito!
Sr. Wynter, por favor. Eu imploro.
Gritaram com ele.
O quê?
Vocês o ameaçaram.
Não abre essa boca, porra.
Expressaram seus desejos de matá-lo.
Ele não vai me demitir se sumir daqui.
Alguns até disseram que iam matá-lo.
Eu vou...
...matar ele.
E um de vocês matou.
Então me digam,
quem vedou aquela porta?
Jasmine Haney mandou vedar a porta.
Eu vi a reforma e achei estranho.
Como o presidente e o Sr. Morgan não moram mais aqui,
eu perguntei e descobri que foi Jasmine.
Ia mencionar isso, Sra. Haney?
Não, Sra. Cupp.
Detetive.
Acha mesmo que estou envolvida nisso?
Você queria o cargo mais que tudo, se sentia traída
e brigou com ele, então, sim.
Talvez.
Você vedou a porta?
Vedei.
Mas a ideia não foi minha.
Foi uma ordem.
De quem?
Ele ligou e me mandou resolver isso.
- Quem? - Ele.
- Ele? - O quê?
É mentira.
Perry, é mentira.
Perry?
Sim. Jasmine?
Detetive Cupp.
Não ligou?
- Pedindo para ela vedar uma porta? - Sim.
Não. Do que está falando?
Você ligou. Nós conversamos.
É a segunda ligação que nega ter feito que outra pessoa diz que fez.
Eu sei. Nada disso aconteceu. Ela está mentindo.
E a agente Rausch mentiu
sobre sua ordem para retirar o Serviço Secreto do 2o andar?
Ele ligou às 21h22. Eu atendi.
Sim. Isso é insano!
Perry, por favor.
Sim.
Concordo.
Você tinha problemas com A.B.?
O quê? Não. Por que está perguntando?
Quer dizer, não muitos.
- Não fiz isso, Sra. Cupp. - Detetive.
Tem que acreditar.
Não tenho, não.
Tem um pássaro no papel de parede no quarto de vocês.
Parece um tordal-raloide.
Não sei se é,
mas faria sentido.
O tordal-raloide é um pássaro muito difícil de achar,
mas não no sentido comum, de ser difícil de ver.
É difícil identificar até mesmo o que é.
Ele tem esse nome,
mas não é um tordal, nem raloide.
Seu canto é como o de um ventríloquo,
como se viesse de outro lugar.
Talvez...
não tenha sido você.
Talvez tenha sido uma ordem.
Talvez alguém tenha ligado.
Talvez não tenha sido você.
Talvez tenha sido alguém se passando por você,
usando sua voz,
disfarçando a própria voz, se escondendo.
É possível.
Isso...
é...
complicado.
Era eu.
Eu fiz isso.
Mandei vedar a porta, imitei a voz de Elliott...
Sou boa nisso.
Você sabe.
Elliott é indeciso.
"Bem, é complicado."
Sei imitá-lo e o imitei.
- O quê? - Por quê?
O Sr. Wynter e eu tínhamos brigado mais cedo sobre aquela noite.
Ele disse coisas horríveis sobre mim,
e, por impulso, peguei o diário.
Rasguei uma folha.
Me senti mal.
Fui atrás dele depois
e ouvi a briga dele com Elsyie aqui.
Fui embora, mas logo voltei, porque estava muito violenta.
Foi quando vi ele.
Bem ali.
Morto.
Tinham matado ele.
Quem?
Eles.
- Não! - Não!
Os dois estavam aqui na sala,
e aconteceu exatamente como você disse.
Durante a briga, ela jogou um vaso.
Não pegou, só cortou o rosto.
Bruce chegou depois e acertou ele com o relógio.
- Foi o que me disseram. - E o veneno?
Era para o marido.
Ele acabava com a vida dela.
Ele queria tirar meu emprego, destruir minha vida.
Ela planejava matá-lo.
Eu queria matar ele!
Foi o que ela disse.
Ela foi ao galpão à noite, quando estaria vazio,
e achou o veneno.
Ela ligou para o Sr. Wynter
para avisar que atrasaria a arrumação da Suíte Lincoln.
Quando ela subiu minutos depois,
ela foi confrontada
e perdeu a cabeça quando soube que seria demitida.
Foi quando jogou o vaso. O veneno foi depois.
Como não havia muito sangue, decidiram forjar um suicídio.
Ideia dele.
Armaram tudo exatamente como você disse.
Ou quase.
Eles pegaram o copo na sala ao lado...
colocaram veneno na garganta dele...
e jogaram o resto nas flores.
Que pesado.
Mas vi dois copos.
O outro era meu.
Eu precisava beber.
Por causa do bilhete.
Eu não sabia o que fazer.
Fiquei mal por eles.
Sei que parece loucura, mas ela estava tão...
aterrorizada.
Ela tem uma filha.
Ele só queria protegê-la.
A folha que rasguei sem querer do diário parecia um bilhete de suicídio.
Não devia ser isso, mas parecia.
E percebi que poderia embasar a história deles.
Dei o bilhete a eles.
Ele colocou na jaqueta do Sr. Wynter
e o levou.
Ele desceu, limpou a cena, e eu ajudei.
Ele pegou os estilhaços, passou aspirador.
Esqueceu os copos.
Houve erros.
- E o relógio? - Ele disse que sumiria com ele.
E bolaram as histórias. Perfeitamente inconsistentes.
E a porta?
Por que a vedou?
Pânico.
Enquanto você investigava o 3o andar, eu estava tranquila.
Achei que tudo fosse passar.
Mas, quando desceu aqui, antes de ir embora, fiquei preocupada.
Depois que você foi embora, tive medo de que voltasse.
Ou outra pessoa.
Eu só queria deixar a sala com outra cara.
Com outro clima, de algum jeito.
Eu tentei protegê-los.
Me sinto péssima pelo Sr. Wynter.
Sinceramente, por eles também.
Ainda assim...
Sinto muito.
- Reação. - Sim.
Preste atenção. À reação.
O quê?
Chegou tão perto.
Tão perto.
Você me surpreendeu muito, Lilly.
Que inteligência, que raciocínio rápido,
que atuação incrível.
Hoje e naquela noite,
você foi muito mais diabólica do que eu podia imaginar.
O que está havendo?
Você teria conseguido. Eu acabaria descobrindo,
mas você chegou perto.
Foi impedida pela pergunta que observadores fazem insistentemente:
"Por quê?"
Por que vedar a passagem, Lilly?
Só para sentir melhor?
Não. Precisava de algo mais convincente.
Havia outro motivo, você estava escondendo algo.
Algo com suas digitais,
algo que prova
que você matou A.B. Wynter.
- Detetive Cupp! - Sinto muitíssimo, presidente.
Arrebentou!
Preciso ligar para o meu pai.
Por quê?
Por causa do relógio.
Por que fez isso, Lilly?
Posso responder, a menos que...
Eu começo e você termina?
Ela matou por odiar o senhor, presidente.
E todos vocês.
A casa.
A casa mesmo.
O espaço físico. Viram o que ela fez com o Salão Azul?
Isso só é possível odiando profundamente este lugar.
Mas também a casa como um conceito.
Como instituição. Ela odeia.
A história, as tradições, os funcionários,
o que a casa representa, os Estados Unidos, imagino.
Ela odiava ainda mais o Sr. Wynter por representar a casa.
E ele estava no caminho dela há muito tempo.
Ele sabotou o Natal do bem-estar.
Ela queria reinventar a Casa Branca,
o que implicaria destruí-la, talvez literalmente.
Ele amava e se importava com a casa,
com as pessoas, o encanamento, as obras e o orçamento.
Ele se importava com vocês, presidente e Sr. Morgan.
E com os americanos comuns
que vinham de todo o país para visitá-la.
E isso era muita idiotice para ela.
Estou acertando?
Ela matou o Sr. Wynter por odiá-lo,
mas por temê-lo também.
Sabem por quê? Eu explico.
Ela soube na noite do jantar oficial
que seria exposta por ele.
Foi essa a briga que o Sr. Gomez ouviu.
Não era Harry Hollinger, era Lilly Schumacher.
Ela acabou de contar. Ela admitiu.
Essa é a parte maluca e genial de tentar incriminar Bruce e Elsyie.
Muitas coisas eram verdade.
Ela e Wynter brigaram.
Ele foi horrível com ela. Ela arrancou uma folha do diário.
- Tudo isso aconteceu. - Exposta como?
Ele contaria a você e ao Sr. Morgan
todas as atitudes egoístas, absurdas e abusivas
que ela teve desde que chegou e que vocês não deviam saber,
mas que ele registrou meticulosamente no diário.
Todas as mentiras, deturpações, excessos
e comportamentos desprezíveis estavam aqui.
Isso a apavorou.
Com licença?
Desculpa.
Sério?
É só isso? A sua história?
Sim, brigamos.
Admito.
Brigamos.
Todos brigaram com A.B.
Ele estava nervoso, eu também.
Acha que eu mataria ele
porque ia expor meu "comportamento desprezível"?
Sério?
E daí que dissesse besteiras para Perry e Elliott?
Primeiro, eles não acreditariam nele. O mundo não é assim.
E segundo, não me importo.
Sou rica.
Aqui vai um segredinho: gente rica está pouco se fodendo.
Não vou sentir falta do meu salário anual de US$ 114 mil, ou sei lá quanto é,
que vai tudo pra caridade, aliás.
Meu trabalho é de utilidade pública, tá?
Está bem?
Me demitam então.
Sim, Lilly, acho que isso vai acontecer.
Obrigada.
Trouxe bons argumentos, de verdade.
Mas não era apenas seu comportamento deplorável.
O Sr. Wynter sabia que precisaria de algo mais
e logo achou.
Não consegui entender de primeira algumas páginas do diário.
Era uma mistura de letras e números, como um enigma,
provavelmente intencional, para esconder o que escrevia.
Mas descobri o que significava
porque sou ótima com enigmas.
Era o dinheiro que você desviou.
Roubou.
De onde sairá o dinheiro? O orçamento não cobre isso.
De onde sairá?
Da pilha de dinheiro. É assim que funciona.
Você é rica, mas tem outro fato sobre o mundo.
Gente rica rouba dinheiro o tempo todo.
Alguns são ricos por isso.
Imagino que você roubava por preguiça, arrogância e desprezo pelo sistema.
Mas vai saber?
E não era só dinheiro.
Esses números?
São todas as leis e códigos éticos que você violou
no fechamento de contratos, na troca de favores com fornecedores,
nas pessoas que trazia à Casa Branca
e que remanejavam membros do governo num jantar oficial.
Acho que ele contou tudo isso no escritório.
Vou contar tudo a eles!
E acho que você se importou muito.
Por isso tentou pegar o diário,
e, quando saiu do escritório naquela noite,
ficou no corredor e leu a folha que rasgou sem querer,
você decidiu matá-lo.
Forjar um suicídio.
Teria matado ele se não tivesse rasgado a folha
e percebido o que poderia fazer?
Talvez. É impossível dizer. E é irrelevante.
Todo crime é motivo mais oportunidade,
e você viu uma oportunidade.
Seus problemas sumiriam se o Sr. Wynter sumisse,
e poderia reformar os cômodos, demitir os funcionários.
Seria ótimo.
Não passaria dois anos na luz fluorescente do tribunal,
onde seu excelente advogado sumiria com isso de outra forma.
Assim era mais fácil e mais divertido.
E inteligente.
Foi isso.
A sorte estava lançada.
O resto já sabemos.
Você estava à frente da iniciativa
de paisagismo sustentável, sem substâncias tóxicas,
seja lá o que fosse.
Então foi ao galpão com o copo quebrado,
pegou o copinho da irmã de Emily e encheu de paraquat. Bela escolha.
Ligou para o Sr. Wynter e disse:
"Vamos conversar na Sala Oval Amarela. Peço desculpas."
O que precisasse falar.
- Ele aceitou. - Me dê cinco minutos.
Mas sinto que ele sabia que algo ruim aconteceria,
assim como os pássaros sentem
que uma tempestade se aproxima por mudanças de pressão.
Vou estar morto até o fim da noite.
Você ligou para o Serviço Secreto.
Ele ligou às 21h22.
- Para saírem do 2o andar. - Nos proibiram de subir.
Depois levou o veneno para a sala de estar,
esperou Elsyie sair
e entrou com as bebidas.
Uísque para você,
paraquat com uísque para A.B.
E devolveu a folha do diário.
O bilhete.
Esperou ele colocar no bolso,
e iniciou o plano.
Tentou seduzi-lo.
Duvido que tenha funcionado,
mas o Sr. Wynter também não era cínico.
Não devia acreditar que alguém seria tão maligno,
mas ele tinha visto muita mesquinharia, crueldade e arrogância,
mais do que conseguiríamos imaginar.
Mesmo depois de tudo isso,
ele ainda daria a você um voto de confiança.
Isso custou a vida dele.
Wynter bebeu o veneno, percebeu o que era
e jogou o resto nas rosas,
mas paraquat age rápido e causa uma dor devastadora,
e ele sentiu em cheio.
Você não deve entender de venenos,
mas provavelmente sabia que aquela quantidade não o mataria.
Então você jogou o vaso,
não acertou, e o assustou ainda mais.
Então pegou o relógio e acabou com tudo.
A.B. estava morto, mas você tinha que agir.
Você pegou o relógio e fugiu pela passagem,
mas que relógio maldito, né?
O que fazer?
Era enorme, estranho, tinha sangue e rachaduras.
Não podia andar com ele nem largá-lo por aí.
Elsyie e Bruce acabavam de achar o corpo,
e não tinha como você saber que eles se desentenderiam tanto.
Na sua cabeça, o Serviço Secreto estava vindo pegar você.
Então colocou o relógio no armário na sua frente, na passagem,
esperou eles saírem do corredor,
atravessou a Sala dos Tratados e desceu pela escada,
onde ficou livre.
Voltou à festa,
mas o relógio ficou te consumindo.
"E se tiverem subido e achado?"
Conforme o tempo passava,
e ninguém mencionava nenhum corpo,
e acreditem, um corpo causaria alvoroço na Casa Branca,
ainda mais na noite do jantar oficial,
você decidiu subir e ver o que estava acontecendo.
Pegar o relógio, se possível. Mas não havia nada aqui.
Wynter, vaso quebrado, nada.
Apenas o engenheiro Bruce Geller
procurando vazamentos do quarto de Tripp Morgan.
"O que diabos é isso?
Wynter está vivo? O que houve?"
Você ficou realmente confusa, preocupada,
e foi isso que todos viram a partir daí.
Eu o procurava por toda parte, em todos os cômodos.
- Parecia preocupada. - Aflita.
Não desesperada, só preocupada.
O que eu vi...
Ainda não achei A.B.
Sim, você é uma ótima atriz,
mas isso não era atuação.
Você estava em pânico.
Quando cheguei e foram surgindo detalhes do que tinha acontecido,
que ele tinha se matado no Salão de Jogos,
foi absolutamente chocante e inacreditável para você,
mas isso era ótimo.
Você tinha se safado.
Quando comecei a levar a investigação para o 2o andar,
bem, você começou a ficar preocupada.
Mas eu fui embora,
e você deu o passo final para esconder a prova.
Vedá-la, se possível, para sempre.
Foi um plano brilhante.
Você merece reconhecimento, mas só foi tão longe
por mal-entendidos bizarros e condutas lamentáveis
de muita gente da casa.
Então, excelente trabalho em equipe!
Você deve muito a eles, mesmo os odiando.
Foi este homem que morreu.
Aqui nesta sala.
Falaram muito sobre ele.
Dá para aprender muito sobre alguém pelas suas palavras e ações.
Era um homem complexo,
imperfeito, difícil, extremamente leal,
inteligente, atencioso,
um baita pé no saco
e infinitamente generoso em pensamento.
Sofreu na vida, mas perseverou.
É uma pena não o ter conhecido.
Ele amava esta casa.
Eu não o conhecia, mas sei disso.
Ele amava quem trabalhava aqui,
respeitava-os, entendia-os,
valorizava-os,
compreendia quem eram, de onde vinham,
o que tinham sacrificado e por que estavam aqui.
Voltamos de novo ao porquê.
Por que eles estão aqui? E ele?
Por você, presidente.
E por você, Sr. Morgan.
Por todos aqui.
Todos nós.
Para Wynter, não era "nós contra eles".
Era só "nós".
Uma casa, uma família.
Uma união imperfeita tentando fazer dar certo, resistindo.
Ele acreditava nisso e nesta casa.
Escutem, sou só a detetive,
mas acho que vale a pena acreditar nisso.
E ela não acredita nisso.
Por isso ela não presta mesmo.
E é assassina.
Ainda não está claro quem tem jurisdição aqui,
então, quem tiver, leve-a.
- Sou eu. - Calma, senhores.
É o FBI. Deixa comigo.
Lilly Schumacher.
Ela nem estava no meu top três.
Era o suíço, o cara do sal e o cara da água.
E você?
Vou adivinhar.
- É. - Até a morte.
E Harry?
O que tem ele?
Ele teve algum envolvimento?
Não. Tripp Morgan tinha razão, ele é um babaca.
- Viu só... - Foi muito grosso com o Sr. Wynter.
Tentou me tirar do caso.
Vasculhou indevidamente a sala do Sr. Wynter.
Mas culpo mais a ansiedade do político do que qualquer outra coisa.
A conspiração em si era furada. Desculpe, senadora.
Relaxa. Portas fechadas.
Sendo justa, ele me chamou para resolver o caso.
Pessoas são complexas.
Por que ela tentou incriminar Bruce e Elsyie?
Foi uma última cartada.
Ela sabia que eu desconfiava dela. Ela sabia.
Quando soube?
Eu soube quando eu soube. Não estou sendo misteriosa.
Deixamos de não saber e passamos a saber, a enxergar.
O momento exato eu não sei.
Suspeitei de Lilly quando disse ter visto
a briga de Elsyie e Wynter na Sala Oval Amarela.
Eu estava no corredor,
e o vi discutindo com alguém na Sala Oval Amarela.
Elsyie disse que brigaram a portas fechadas.
Pediu para fechar porta.
Ela não precisava inventar isso, e batia com outros relatos sobre ele.
Ele tentava resolver discordâncias reservadamente.
Ele não gostava de brigar em público.
Ele evitava isso ao máximo.
Levava ao escritório, fechava a porta.
Como Lilly veria a briga do corredor com a porta fechada?
Era suspeito.
Ela viu porque estava na sala de estar,
onde misturou o veneno.
Quando Jasmine disse que a ordem para vedar a porta
tinha vindo de Elliott, senti que tinha sido Lilly.
Eu tinha visto a imitação dela e nunca tinha suspeitado de Elliott.
E teve a reação dela.
Não pelo relógio, que confirmou,
mas por ter visto Bruce colocar o bilhete no paletó de Wynter.
Lilly não estava no Salão de Jogos quando peguei o bilhete.
Ela só saberia onde estava
se tivesse visto Wynter guardá-lo,
o que ela viu.
É hora de ir?
Vou decolar em três horas.
Reagan ou Dulles?
Dulles.
É melhor você ir.
Obrigado, detetive Cupp. Faço isso há muito tempo.
Nunca vi ninguém como você.
Tenho um presente.
Para a viagem. Não abra aqui.
Tenho pena de quem se sentar ao seu lado.
Obrigada.
Por tudo.
Quero fazer uma parada rápida.
Tem certeza? Dá tempo?
Dá.
Cinco minutos.
Resolvi o assassinato.
- Daqui do lado? - Sim.
Ótimo.
Achei que fosse de Clive.
Não.
Significa que o marido do meu filho vai voltar para a casa?
- O presidente dos Estados Unidos? - Sim.
Vai.
Estava tão bom aqui.
Sinto muito.
Quem matou?
Espera, não diz.
A metidinha de nariz empinado?
Sim.
Era só ter me perguntado.
Detetive Cupp...
Vou pedir sua vodca, Sra. Cox.
Você é boa mesmo.
Sou, sim.
A melhor.
EM MEMÓRIA DE ANDRE BRAUGHER
Legendas: Caio Brito