Como se sente?
Sinto que vou ganhar.
Nunca ganha.
Mas sinto que vou ganhar.
Como se tornou tão mau nisto?
Prática. Não vais acreditar, mas, quando era miúdo,
tinha um jogo de gamão magnético e brincava com ele no carro.
Eu perdia contra o meu pai enquanto ele conduzia.
Ele não conseguia ver o tabuleiro e eu perdia na mesma.
Claro que acredito. Porque não acreditaria?
É o aniversário dele hoje.
Do seu pai?
Sim, lembrei-me disso agora.
Feliz aniversário, Pai Wynter.
Outra vez?
Ele faria...
157 anos?
Obrigado.
- Estou só a fazer as contas. - Ótimo.
Há quanto tempo morreu?
Faz 54 anos este mês de março.
Merda.
Lamento, A.B.
Que idade tinha?
Onze. Ele e a minha mãe morreram num acidente de carro.
Não foi o gamão. Calma.
Eles eram bons pais.
Estás sempre a perguntar-me porque não tenho família.
É por isso.
Eu tinha...
... uma família.
Porque me deixa dizer o que quero, A.B.?
- Para te sentires mal. - Sinto mesmo.
Acho melhor não jogar mais.
Tenho de pôr mãos à obra. Tentar não matar ninguém. Ou morrer.
Escute.
O senhor tem uma família. Sabe disso, certo?
Isto tudo aqui.
Sr. Wynter.
George.
- Não há alergias? - Ela disse que não.
Excelente.
Quem fala?
Quero o A.B. Wynter aqui, já! Porque a minha sanita está entupida!
És o Velho Robô do Planeta Empregado, por isso...
- Vamos mandar um engenheiro. - Obrigado.
E vou falar com o seu irmão de manhã.
Estou a tentar fazer algo grandioso, mas você nunca entendeu isso.
E, se voltar a meter-se no meu caminho, vou matá-lo!
Não, não me lixes.
Metade da Austrália vem a esta festa.
Preciso do Harry Styles cá logo.
Estamos lixados! Ninguém quer atuar nesta casa de merda.
- Estou? - Temos um problema.
Valentina Motta. Eu trato disto.
- Deixa-os ir. - É contra o protocolo.
- Quem se importa? - Eu.
Não temos atração musical?
Desculpe interromper. Temos um cancelamento.
- Está bem. - Eu trato disso. O Quarto Lincoln.
Tretas! Eu sigo todos os protocolos.
Eu perguntei se alguém tinha alergias. Tirem estas flores daqui.
- Porque tenho de resolver tudo? - Dás-nos um momento?
É a porra de uma sanita entupida.
O meu filho faz anos hoje.
É a isto que me refiro quando falamos sobre um gajo...
Que se foda isto!
- Rollie, troca. - Senhor, por aqui.
Rollie, troca estes dois. Com licença. Obrigada.
A.B., houve um acidente no Portão Sul.
Foi ali. Já estão agentes no local.
- A Sheila está sentada. - O quê?
- Não te quero aqui. - Vá-se foder, A.B.!
Há um problema com os cangurus.
Não vai tirar os meus cangurus!
- Eu não lhe tirei nada. - Você, não!
Ele!
Não é suposto ser assim. Não! Eu vou denunciar-te.
Vou contar-lhes tudo!
Tudo!
O homem que queria ver. Falei com a Marvella sobre as sobremesas.
Não me vou embora. Não posso deixar a casa assim.
Não depois desta noite.
O A.B. quer que prepares o Quarto Lincoln para a Kylie Minogue.
- Sim. - Obrigada.
Está tudo bem, Sr. Ministro?
Estou? Dá-me cinco minutos.
Vou morrer esta noite.
Tens de sair daqui já. Deixa isso. Vens buscar depois. Vamos.
- Estou? - Vem à Sala Oval Amarela.
- Agora. - És o Velho Robô...
- Vou matá-lo! - Ninguém nos disse...
- É a isto que me refiro. - Você, não. Ele!
Vá-se foder, A.B.!
Acha que foi aqui, nesta sala?
Estou convencida disso.
A RESIDÊNCIA
O MISTÉRIO DO QUARTO AMARELO
Inspetora Cupp? Está pronta?
- Tenho de apanhar um voo. - Eu sei. Nós estamos prontos.
É um torom-gigante.
O que é um torom-gigante?
- A ave que vou ver. O meu voo. - Certo. Ótimo.
Parece ser um torom-gigante muito grande.
Enorme comparado com outros passeriformes subóscines traqueais.
É grande.
Obrigado por se ter apresentado perante este comité, inspetora.
Como sabe, estivemos a investigar a morte do chefe de pessoal, A.B. Wynter.
Sei, sim.
Quando começámos estas audiências, a investigação foi encerrada
e, oficialmente,
a morte do Sr. Wynter foi considerada suicídio.
Descobrimos, ao longo de várias audiências difíceis...
Senadores!
... pelas quais assumo a responsabilidade,
que a história da morte do Sr. Wynter foi muito mais...
... complicada.
Mas descobrimos isso tarde demais, pois já não se encontrava cá.
Fui procurar o torom-gigante.
O maior dos passeriformes subóscines traqueais,
pelo que percebi.
- Sim. - Mas agora voltou.
E, quando vinha do aeroporto, concordou em vir aqui para nos dizer
que um suspeito foi detido na sua investigação.
- Correto, senador. - E o nome do suspeito?
Estamos numa sessão fechada, Inspetora Cupp,
dada a delicadeza dos procedimentos.
Sim, muito bem.
Mas não quer saber como descobri tudo?
Falta algo na Sala Oval Amarela.
- Sim. - Uma jarra de um conjunto.
Porcelana francesa de 1823.
Não a vê desde 11 de outubro, quando o Sr. Wynter morreu?
Exatamente.
E não verá. Está partida. Lamento.
Inspetora Cupp, não é a única coisa que desapareceu da sala.
Eu sei.
Procuro um relógio.
Está bem.
Que tal este?
Não. Um relógio específico.
Estou a ver.
Cada divisão tem um relógio na lareira, menos a Sala Oval Amarela.
Esse relógio, o relógio Franklin.
- Desapareceu. - Sabe onde está?
- Não. Procurámos muito. - Tem uma foto?
DESAPARECIDO
- É um relógio grande. - Sim.
- Posso levar isto? - Não.
- As rosas amarelas? - Num vaso ao pé da porta.
Sim, lembro-me delas.
- Claro. - Estavam desgastadas.
Não diria desgastadas.
- O que diria? - Queimadas.
Queimadas?
Eram flores frescas lindíssimas e ficaram secas dois dias depois.
- Qual terá sido a causa? - Algo violento.
Herbicida de contacto.
- Paraquat, talvez. - Paraquat?
- É o meu palpite. - Tem isso aqui?
Quer saber se tenho herbicida industrial na minha florista onde faço ramos lindos?
- Isso é uma pergunta? - Infelizmente, sim.
Não, não tenho.
Mas sei onde podem encontrá-lo.
Paraquat? Já não podemos usar isso.
Não podemos usar químicos.
Há um ano, mandaram-nos desintoxicar o jardim todo.
- Somos paisagistas conscientes. - O que significa isso?
Não sei.
Só sei que tivemos de nos livrar dos pesticidas.
Agora que disse isto, acho que nunca vieram buscá-los.
Se tivesse sobrado algum, seria aqui.
Ainda está aqui.
- Isto é muito estranho. - Pois é.
- Sabe o que vou dizer? - Sim.
Mesmo estranho!
Na noite em que o Sr. Wynter foi morto, quando estávamos aqui,
pressenti que algo estava errado aqui e a inspetora reparou.
Há algo de errado naquela prateleira.
Não sabe o quê, mas incomoda-a. Há algo diferente.
Isso!
Sim!
Pode vir connosco?
Meu Deus!
- Reconhece isto? - Sim, é da minha secretária. Porquê?
É difícil de explicar.
- Devolve-mo? - Não.
- É meu. - Tem Paraquat.
Foi a minha irmã que fez.
Agora é tipo uma arma do crime.
Certo.
Fique com ele.
Vou-me embora.
Obrigada, Emily.
- Onde estamos? - Na Sala Oval Amarela.
O que estamos a fazer?
Procuramos pistas.
O que é isso?
É um copinho.
- Está a perceber? - Não.
- No geral? - Não.
Ontem à noite, teve o Bruce e a Elsyie ali.
Estava entre o Bruce e a Elsyie.
O assassino era o Bruce ou a Elsyie.
Agora, temos um copinho, sem o Bruce e a Elsyie.
Estamos perto?
De quê?
De saber quem matou o A.B. Wynter.
Sim.
Sim!
Alguém foi ao barracão na noite do jantar de Estado.
Acho que queriam veneno e que levaram um copo a sério.
Acho que o copo caiu ou partiu-se. Não sei porquê.
E, depois, pegaram nisto.
Encontraram o veneno, o Paraquat, e meteram-no aqui.
Depois, ligaram para o gabinete do A.B., e vieram para aqui.
Para ali e, depois, para aqui.
Vi dois copos naquela noite.
Um na mesa de centro e outro na mesa de apoio.
Suspeito que o copo da mesa de apoio tinha veneno
e foi derramado sobre as flores.
O Wynter deve ter bebido parte dele.
Alguém atirou uma jarra. Acho que bateu nesta parede.
Essa jarra desapareceu.
A outra está ali. E há marcas aqui.
O meu palpite é que tentaram atingir o Wynter
e é por isso que ele tinha cortes no rosto.
Quando isso não resultou, a pessoa pegou em algo pesado,
talvez o castiçal, mas acho que não era pesado o suficiente.
Acho que o castiçal caiu
quando Sr. Wynter tropeçou nesta mesa, depois de beber o veneno.
Acho que o objeto pesado foi o relógio.
Não há relógio.
Exatamente. E acho que é por causa disto.
- Acha que o relógio é a arma do crime? - Sim.
- Disse que era o copinho. - Disse que era tipo uma arma do crime.
- Temos de encontrar o relógio. - Sim.
- Acha que sabe onde está? - Não, mas sei onde não procuraram.
Um relógio? Eu diria que não.
Não um "relógio-relógio" tradicional.
Porquê as aspas? O que é um "relógio-relógio"?
- Não quero ter problemas. - Está tudo bem. Somos a polícia.
Muito bem.
Bem, tenho aqui uma bela peça.
É mais uma escultura de um gajo com elementos de relógio.
Porque tem isso?
Trouxe-o da biblioteca, há uns tempos.
Depois soube que o Sr. Wynter o procurava
e ele já estava furioso comigo por causa de algumas coisas.
Quando soube que ele se ia embora, decidi esperar até lá
para voltar a pô-lo no sítio, mas isso não aconteceu.
E aqui estamos nós.
Ainda não sei se é fixe ou não.
Não?
- Ir-se embora como? - O quê?
- Disse que o Sr. Wynter se ia embora. - Ia deixar a casa.
- Ia reformar-se? - Sim.
- Quando foi isso? - Há algum tempo.
- Estou aqui há uns meses? - Há um ano.
- Foda-se! A sério? - Onde ouviu isso?
Não sei. Por aí.
Por aí? Reuniram-se todos ou assim?
Não sei, meu. Talvez tenha sido a velhota ou o idiota que trabalha para o meu irmão.
- Isso pode ser várias pessoas. - Não, refiro-me ao idiota.
Ao maior idiota do mundo.
O quê?
Não sei de que está ele a falar.
O gajo é doido.
Sabem disso, certo?
- Não sabia que o A.B. se ia embora? - Não.
Mas eu não estou a par dos funcionários da residência,
porque estou a tentar ajudar o Presidente Morgan a governar o país.
Está quase a descobrir?
Porque estas perguntas sobre a reforma do Wynter
fazem-me crer que não.
Esperem.
Na noite em que ele morreu, quando ela veio aqui,
e eu lhe pedi para fechar tudo e ela recusou...
- De quem está a falar? - Da Jasmine Haney.
Ela fez um discurso sobre trabalhar aqui há 11 anos.
Eu quero ser chefe de pessoal, e pensei que ia ser,
mas hoje ficou muito claro
que não serei a chefe de pessoal em breve.
Mandou-me à merda até lhe mostrar que o Wynter estava morto.
Não sei se está relacionado com a saída dele.
Na noite em que o Sr. Wynter morreu, ele deu uma má notícia à Jasmine.
A Jasmine Haney ia ser a próxima chefe de pessoal da Casa Branca.
Todos sabiam. Ela sabia. O Sr. Wynter disse-lhe há um ano.
Ele ia reformar-se e ela ia ficar no lugar dele.
Mas, no último ano,
todos começámos a vê-lo a desviar-se.
Ele nunca marcou uma data.
Fosse o que fosse, fazia com que ele adiasse cada vez mais.
Primeiro, as férias.
Depois, os ataques terroristas do dia quatro de março.
Depois, a Páscoa.
- O 4 de Julho. - As férias de novo.
A Jasmine começou a ficar frustrada. Eu disse-lhe para ter calma.
Ele precisava de tempo para sair, mas ia sair.
Eu acreditava nisso e acho que ela também.
Até àquela noite.
Não me vou embora.
Não me vou reformar. Durante, pelo menos, uns anos.
Uma má notícia.
E ela ficou furiosa.
O quê?
Eu sei!
Anos? Eu esperei anos. Não vou esperar anos.
Tens de falar com ele.
Estou farta de falar. Não me leva a lado nenhum.
Ando sempre atrás dele.
"Sim, senhor. Não, senhor. Eu trato disso por si, senhor."
Resolvo as merdas dele!
Ela tentou falar com ele de novo, mas não deu em nada.
Não foi grande conversa.
E não teve outra oportunidade.
- A Jasmine Haney? - Sim.
Ficou surpreendida?
Não me surpreendo facilmente.
Mas admito que tornou as coisas mais interessantes.
Já tinha identificado várias pessoas
que eu achava que podiam ter tido um papel na morte do Sr. Wynter.
Agora, tinha mais uma.
É isto.
É ela.
Ela é quem tem o motivo mais claro e poderoso. Acabámos de o ouvir.
Ela tinha o acesso e faz todo o sentido.
Ela contou-nos tudo, mostrou-nos tudo, moldou tudo.
Estamos a falar de outras pessoas,
mas, às vezes, é quem está debaixo do nosso nariz.
É o que está à vista de todos.
O mais óbvio.
Aquilo que está à nossa frente, mas não vimos.
Sim, concordo.
Mas como?
Quando? E ela agiu sozinha?
Obviamente, tudo faz muito mais sentido se houve mais pessoas envolvidas.
Sei que isto é estranho, mas viram Um Crime no Expresso do Oriente?
- O novo? - Ou o antigo.
Não vi nenhum.
- Então, porquê a pergunta? - Li o livro.
Eu não li o livro. A questão não é essa.
- A questão é: o que aconteceu? - O livro é bom.
Acredito que sim. Um dia, leio-o.
UM CRIME NO EXPRESSO DO ORIENTE
Certo. Isto é estranho.
Seja como for, se se lembra, parece que eram todos culpados.
Todos os suspeitos.
E isso faz-me questionar.
Espere. Concordou comigo?
Com quê?
- Com aquilo de estar à vista de todos. - Sim.
Já concordou comigo antes, mas, depois, percebi que foi no gozo.
Sim.
Sim. Gozou comigo antes, mas, desta vez, não?
Não.
Vou voltar atrás e recomeçar.
Às vezes, é o que está debaixo do nosso nariz.
É o que está à vista de todos.
O mais óbvio. Aquilo que está à nossa frente.
Mas não vimos.
Sim.
Concordo.
- Isso é... - Sim.
O diário do A.B. Wynter?
Ali mesmo, na prateleira, numa sala à qual ninguém ligava.
Porque onde é que nunca ninguém procura?
Eu uso uma daquelas latas que parecem de Coca-Cola,
mas que se tira a base.
Não era a isso que se referia.
A divisão dos livros.
Ninguém liga à divisão dos livros.
Devia ter percebido isto antes. Estava tudo aqui.
Os cadernos, os diários dele, eram tipo livros antigos.
Ele escrevia lá tudo.
A Biblioteca, a divisão preferida dele. Vinha aqui todas as manhãs.
E era o último sítio aonde ia antes de se retirar.
Eu não percebi, e foi por isso que ele o fez.
Leu-os?
Tentei.
E?
E eram engraçados, eruditos, autocríticos, inesperadamente generosos e comoventes.
Ele era sincero com algumas emoções, algumas positivas, outras negativas.
Não gostava da Lilly Schumacher, o que não me surpreendeu nada,
mas a intensidade, sim.
A relação com o Sr. Gotthard estava má. Ele não gostava do Tripp.
Achava que era má ideia ter a Marvella perto de facas
e a Sheila perto de vodca.
Tinha um registo curioso com acrónimos e números
que não fizeram sentido, na altura, mas acabaram por ser reveladores.
Foram úteis?
Muito. E isso foi antes de chegar à última página.
- O que estava na última página? - Nada.
O bilhete de suicídio.
Sim, mas não era um bilhete de suicídio. Só que eu não sabia.
Desculpe. Podia ter sido um bilhete de suicídio?
Acreditei, desde o início, que o Sr. Wynter não se suicidou.
Mas isto parecia mesmo um bilhete.
Mas, agora, no contexto da página inteira, claramente não era um, não originalmente.
Não consegui explicar. Ainda não.
- Foi ele que o rasgou? - Ou foi outra pessoa?
- Sem querer? - Ou com intenção?
Alguém sabia que os diários estavam aqui?
- Quem? - A Angie.
- A Jasmine. - Mas porque é que ele o tinha?
- Como foi parar a ele? - Como assim?
Se foi morto na Sala Oval Amarela, porque tinha um bilhete na Sala de Jogos?
Ou foi coincidência?
E o que decidiu?
Não decidi nada, porque foi aí que as coisas se descontrolaram.
Lá em cima. Agora.
Estou a fazer a minha cena.
Não estou feliz, Inspetora Cupp.
Isso não é bom porque é a pessoa mais importante do mundo.
- Porque não está feliz? - O que faz aqui?
Quem a deixou entrar nesta casa?
Quer responder?
Muito bem. Sim. Antes que comecem as acusações.
- Harry... - Não foi uma pessoa a decidir.
Foi uma decisão tomada por várias pessoas.
- Você ligou-me! - Harry!
Sim. Está bem. Eu pedi à Inspetora Cupp para voltar.
Sr. Presidente, acho que é importante que isto se resolva.
Os danos provocados pelas audiências do Senado...
- Nem sequer me disseste! - Não vive aqui.
É a Casa Branca. Eu sou o presidente. Ele contou-lhe?
Não.
Ele também não me contou. E nós temos jurisdição.
Mas que porra?
Não têm jurisdição.
O funcionário do parque de campismo?
A nossa jurisdição...
É o Grand Teton.
É um equívoco comum.
A Polícia Metropolitana tem jurisdição. É por isso que estou aqui.
- Veem o uniforme? - É impossível não ver, chefe.
Sempre a falar do uniforme. Dorme com isso?
É respeitado, quer durma com ele, quer não.
Porque estou sempre de serviço.
Isto estava na Sala Vermelha na noite do homicídio.
E os quadros que estavam aqui estão agora na Sala Verde.
O quadro que estava na Sala Verde, onde um daqueles quadros está agora,
está na Sala Vermelha.
Tantas cores. Isto é importante?
- Sim. - Porquê?
Porque agora sei exatamente como o A.B. Wynter foi morto.
Resolvera o caso?
Não. Resolvera uma parte muito importante do caso.
Sabia como tinha sido feito, mas não sabia por quem.
Mas fiquei a saber como descobrir isso também.
Pedi duas horas ao presidente.
Se ele me desse duas horas, reunisse as pessoas da lista que lhe dei
e se todos fossem ter comigo à Sala Leste, eu dizia-lhe quem matou o A.B. Wynter.
- E? - E ele concordou.
Para que precisava de duas horas?
Para observar aves e esclarecer umas coisas.
Elsyie Chayle. Está certo.
A Inspetora Cupp quer falar consigo e acho que deve calçar-se.
Sim.
Boa escolha.
E precisava que vocês dessem imunidade para alguém ir à Casa Branca.
E, em troca disso, concordou vir aqui.
Correto, senador.
Ela está aqui?
Onde está ela?
Está no local.
Por favor!
Vi a gralha-ribeirinha, o pica-pau-felpudo e o mocho-amolador.
E sei que o Chefe Dokes está entusiasmado com o último.
É sempre bom ver um mocho.
Obrigada por terem vindo.
Obrigada por terem arranjado tempo no vosso dia atarefado.
Um agradecimento especial ao homem mais poderoso do mundo.
Obrigada, Sr. Presidente.
Não acredito nisto.
Bom dia, amigos.
Sr. Doumbe, obrigada por ter vindo. Sou a Cordelia Cupp.
Serei a vosso anfitriã.
Algumas coisas antes de começarmos.
Primeiro, quero confirmar se estão todos aqui
pelo homicídio do A.B. Wynter.
Se estão aqui por outro homicídio, isso é um grande problema.
Por favor, avisem-me.
Por favor, não toquem em objetos ou obras-primas, pois podem ser valiosos
e podem ter as impressões digitais do assassino ao vosso lado.
Vou responder a perguntas.
Vamos começar na Sala de Jogos, no terceiro andar e, depois, vamos descer.
Eu explicarei tudo. Espero que tenham sapatos confortáveis.
Ou qualquer tipo de calçado seria ótimo.
Muito bem.
Por último, e isto é importante,
muitos inspetores, mesmo os verdadeiros,
fazem uma espécie de resumo quando já sabem quem é o culpado,
o que eu sempre achei estranho.
Mas eu estou aqui para vos dizer que não sei quem matou o A.B. Wynter.
Sei que ele foi assassinado.
Sei que ele foi assassinado por um de vocês.
Espero que o presidente vos tenha dito isto.
Mas não sei quem foi.
Mas tenho a certeza que saberei, quando isto acabar.
Por isso, quem matou o A.B.,
desculpe, mas não pode sair agora, eu vou descobrir.
E, para quem não matou o A.B., desculpem, mas não podem sair,
porque pensarei que são culpados, têm provas ou algo assim,
porque devem ter feito algo horrível.
Por isso, preparem-se.
Não há saída.
Vemo-nos na Sala de Jogos.
- Isso é verdade? - O quê?
- Que não sabia? - Totalmente verdade.
E achou que ia descobrir pelo caminho.
Eu sabia que sim. Há uma ave.
O mimídeo... faz uma coisa.
Sabe que há um inseto perto, mas não sabe exatamente onde.
Então, ele abre as asas de repente
e faz o inseto pestanejar.
Fique atento.
Ao pestanejar.
Vamos recuar até à noite da festa.
Este caso começou quando a sua mãe ouviu uma pancada,
veio até aqui e encontrou o Sr. Wynter morto.
Quando cheguei, meia hora depois, todos achavam que ele se tinha suicidado,
principalmente, o senhor.
Achamos que foi um suicídio.
Disse-lhe quase logo que o senhor estava errado
e a nossa relação tem sido assim desde então.
Vai ser uma excursão longa.
Pode ir-se embora.
Pouco depois, disse-vos, especificamente, porque sabia que não era um suicídio.
Não há uma faca.
Mas não foi só a faca.
O sangue na camisa que o Sr. Wynter tinha vestida não era dele.
O sangue e a camisa eram do MNE australiano, David Rylance.
O Sr. Wynter tinha trocado a camisa
com o Sr. Rylance, no escritório dele, uma hora antes.
A razão dessa troca...
... é fascinante, mas irrelevante.
Posso ir?
Claro.
Outras curiosidades demoraram mais,
mas, inicialmente, o mais relevante foi a faca desaparecida.
E isso levou-me a descobrir que tinha havido uma faca,
uma faca das boas, que era sua, Sr. Gotthard.
O senhor tirou a faca do local do crime e tentou destruí-la.
O senhor confessou isto.
No fim disto, quero que falemos sobre ter um gabinete só para mim.
Uma folha da árvore cedro-do-líbano e muitas mentiras,
finalmente, levaram-me até à Sra. Cannon,
que estava nesta sala quando o Wynter foi morto,
a beber a vodca que devia entregar à Sra. Cox.
Ias levar vodca à minha mãe?
Posso fumar aqui?
Não.
A Sra. Cannon esteve envolvida na morte do Sr. Wynter? Não sei.
Ainda não, mas ela esteve aqui.
O Sr. Gotthard e a Sra. Cannon estiveram ambos aqui.
E, depois, descobri outro facto importante,
desta vez, de uma das poucas pessoas que não me mentiu naquela noite,
a médica-legista Anne Dodge.
A Sra. Dodge confirmou o que eu já suspeitava.
O Sr. Wynter morreu com uma pancada forte
na parte de trás da cabeça, e ingeriu veneno.
E morreu antes de lhe cortarem os pulsos.
Ele não cortou os próprios pulsos.
Porque ele estava morto.
Já entendi.
Obrigado.
Que homenzinho estranho.
Eu já tinha dito que o Sr. Wynter tinha sido arrastado para esta sala
e o relatório da Anne Dodge confirmou-o.
O Sr. Wynter não se suicidou na Sala de Jogos.
Ele não foi morto na Sala de Jogos.
Ele foi arrastado para aqui.
- De onde? - Daqui, do quarto 301.
Na noite do jantar de Estado, o quarto 301 estava em remodelações.
Remodelações falsas ordenadas pelo Presidente Morgan e pelo Elliott,
para impedirem que a irmã do Harry Hollinger dormisse aqui.
A primeira pista de que esta sala esteve envolvida nos eventos
foi o facto de haver fita-cola na porta, o que achei invulgar.
Mais invulgar do que isso foi o cheiro a tinta,
porque as remodelações eram falsas,
encenadas para manter a irmã insuportável do Harry longe desta casa.
Pode parar, por favor?
Ela é muito simpática.
Por baixo da tinta, encontrei sangue, sangue fresco
e, depois, houve outra reviravolta.
Um detetive jovem precoce,
que estava do outro lado da rua, no Hotel Hay-Adams,
viu uma luz vermelha a piscar nesta sala após o Sr. Wynter ter morrido.
Uma luz que descobri que vinha do pulso do Tripp Morgan.
Este maldito relógio. Tem-me dado muitos problemas.
Estava convencida do envolvimento do Sr. Morgan,
mas tinha de esperar que ele mo confirmasse, como fez agora,
com muito detalhe, obrigada.
- Obrigado porquê? - Por me explicar tudo.
Eu nunca lhe disse nada.
- Ele disse-lhe alguma coisa? - Sim.
Merda!
A Inspetora Cupp quer vê-lo.
Eu sabia que o Tripp esteve nesta sala graças ao detetive jovem precoce,
mas não sabia muito mais e sabia que ele não me diria
mais do que já me tinha dito.
- Ao pé do piano? - Sim.
Mas ele é falador e, às vezes, só temos de fazer a combinação certa.
George McCutcheon.
O George McCutcheon.
Estou a brincar. Eu sei que são três.
Tudo bem, George?
Só há um Tripp. Graças a Deus, não é?
Viu a inspetora?
Parece o Indiana Jones e assim.
"A melhor inspetora do mundo."
Supostamente, vem ter comigo aqui.
Ela tem andado em cima de mim. E eu não tenho nada que ver com isto.
Não tenho nada que ver com o A.B.
O gajo foi ao meu quarto, passado da cabeça, mas foi só isso.
Estás esquisito.
Posso dizer-te uma coisa, G?
Na noite do jantar, eu estava bêbedo.
Tu já foste folião, certo?
Sim, tu sabes como é.
Eu estava a curtir.
Porque o meu irmão de merda não me deixou ir ao jantar
com os australianos, que são foliões a sério.
Fui para a sala no fim do corredor,
para os idiotas me deixarem em paz e aterrei totalmente.
Aterrei mesmo.
Depois, acordei.
Estamos bem, certo?
McCutcheon, isto é uma conversa entre nós. Certo, meu?
Certo.
Então, meu, eu acordei
e o A.B. Wynter estava no chão,
ao meu lado, morto.
Morto!
E eu pensei: "Foda-se!"
Passei-me, porque tinha acabado de discutir com ele no meu quarto
e estava lá um eletricista falso que sabia dessa discussão.
Então, olhei para o fundo do corredor e vi a criada louca bêbeda.
Ela estava ébria, mas acho que não me viu. Então, voltei para a sala e peguei no A.B.
Não me orgulho disto, meu.
Não me orgulho, meu, mas eu peguei nele
e comecei a arrastá-lo pelo corredor.
Nem sabia para onde ia.
Levei-o para a Sala de Jogos e deixei-o lá.
E, depois, voltei para a outra sala e vi a porra do sangue.
Então, peguei em tinta. A sério, meu!
Pintei por cima do sangue.
Parecia um perito.
Quando sentimos adrenalina, fazemos tudo. Pelos vistos, eu sei pintar!
Acabei de pintar. Estava resolvido.
Mas, meu, eu olhei para o chão e vi umas chaves.
E pensei: "Mas que porra, meu?""
Voltei para o corredor, a correr.
Corri como uma pantera,
porque não queria acordar a porra da mamã do Elliott.
Peguei nas chaves e coloquei-as no bolso do A.B.
E vi que tinha um papel no casaco dele. Tirei-o e era um bilhete de suicídio!
O A.B. suicidou-se.
Foda-se!
E pensei: "Bem, fodi tudo." Devia tê-lo deixado onde estava.
O que podia fazer? Arrastá-lo de volta?
E se alguém me visse? E eu continuava bêbedo.
Acho que foi aqui que fiz merda.
Porque estava a dar em doido. O meu coração estava acelerado demais.
E pensei: "Muito bem. Isto tem de parecer um suicídio."
Então, abri a porta da sala ao lado e fui ao escritório do pasteleiro alemão,
porque sei que o cabrão assustador guarda lá as facas.
Uso as facas dele muitas vezes, para merdas aleatórias.
Uma vez, tive de cortar o cinto de um roupão.
Peguei numa faca e cortei.
Seja como for, peguei na faca, voltei para o quarto
e fiz o que tinha a fazer, G.
Cortei-lhe os pulsos, larguei a faca, voltei a pôr o bilhete no bolso e bazei.
E foi só isso que fiz.
Como te disse, meu, não tive nada que ver com isto.
Acho que ela não vem. Gostei de falar contigo, G. Adeus.
- Mas que... - O quê?
Isso é mentira!
Usaste as minhas facas?
- A minha mãe? - Uma merda?
- Eu digo-te quem é a bêbeda louca. - Eletricista falso?
Isso é muito fodido, Tripp.
Devias ter-me convidado para o jantar, mano.
Foi o Tripp?
O Tripp matou o A.B. Wynter? Não vou responder a essa pergunta.
Mas o Sr. Wynter não foi morto aqui.
Na verdade, ele estava morto há quase 20 minutos
quando o Tripp o arrastou pelo corredor.
Mais uma vez, somos confrontados com a questão com a qual entrámos aqui.
De onde e por quem?
E, desta vez, é ainda mais incrível e inesperado.
De onde?
De lá de baixo.
Na noite do jantar de Estado,
a Kylie Minogue encontrou sangue no Quarto Lincoln.
Acho que o Sr. Wynter foi levado para o Quarto Lincoln, temporariamente.
Foi uma pausa
para a pessoa que o arrastou da Sala Oval Amarela
e que acabaria por o carregar pelas escadas para o quarto 301.
Porque digo que ele foi arrastado da Sala Oval Amarela?
Porque foi isso que disse que viu, sob juramento.
Olhei para o corredor e vi-o a arrastar um corpo
da Sala Oval Amarela.
A partir dali, da Sala Oval Amarela,
mas por quem?
O senhor viu isso. Certo, Sr. Doumbe?
O meu advogado...
Não tens de fazer isso, amigo.
Quem é que viu a arrastar o Sr. Wynter da Sala Oval Amarela?
Ele!
Bruce Geller, o rabugento, mas, pelos vistos, adorável engenheiro,
que tinha discutido com o Sr. Wynter e com o Tripp, naquela noite,
que tinha sido visto pela Lilly na Sala Oval Amarela meia hora antes.
Mas, quando o viu, Sr. Doumbe,
ele estava a arrastar o A.B. Wynter por este corredor.
Porquê?
Bem, isso é mais complicado.
Na cabeça do Bruce, porque estava a encobrir um crime,
que ele achava ter sido cometido pela mulher que amava,
a Elsyie Chayle.
Caraças!
O Bruce e a Elsyie têm uma relação.
E, na noite do jantar de Estado, o Bruce viu a Elsyie aqui, perturbada,
por causa de uma discussão que tinha tido com o Sr. Wynter na Sala Oval Amarela.
Enquanto o Sr. Wynter estava na sala, o Bruce tentou confortá-la,
mas ela estava furiosa.
Eu vou matá-lo.
O Bruce deixou a Elsyie aqui...
... foi até ao elevador,
mas, depois, voltou para trás, preocupado com ela,
e viu a Elsyie a fugir da Sala Oval Amarela.
Quando ele entrou na sala, pouco depois, viu o Sr. Wynter morto.
Então, como qualquer bom homem,
ele limpou tudo,
o que incluiu tirar o Sr. Wynter da sala.
Foi isso que o Sr. Doumbe viu.
É importante dizer que a Elsyie tem uma perspetiva muito diferente.
Ela acha que o Bruce matou o Sr. Wynter.
Ela insiste que, quando voltou à sala,
o Sr. Wynter já estava morto e ela não viu o Bruce quando saiu.
O Bruce tinha atritos com o Sr. Wynter
e ela sabia que ele estava chateado com o Sr. Wynter por a ter maltratado.
Quer acreditem no Bruce ou na Elsyie...
- Elsyie. - Elsyie.
Bruce.
Seja como for, o Bruce moveu o Sr. Wynter,
arrastou-o para o Quarto Lincoln
e deixou-o lá enquanto foi lá acima para pôr fita-cola na porta do quarto 301,
para ser mais fácil entrar quando voltasse com o corpo do Sr. Wynter.
Depois, levou-o para cima e deixou-o lá.
Eu sei que fez isso, porque foi o senhor que o arrastou pelo corredor.
E deve ser o único aqui capaz de carregar o Sr. Wynter pelas escadas.
E as chaves que o Tripp encontrou naquele quarto eram suas.
Por isso,
agora estamos aqui,
onde tudo começou.
Porque eu acredito que o Sr. Wynter foi morto nesta sala.
Ou seja, só falta uma pergunta.
Quem o matou?
Tem de ser ele, certo? Bruce, o engenheiro.
- Pode ter sido ela. - Não foi ela.
- Também não me parece, Margery. - Não.
Mas foi um deles, certo? O Bruce ou a Elsyie?
Tornou isto muito dramático.
Obrigada. Sim, foi o que eu pensei.
Deve ser o Bruce ou a Elsyie.
Mas, assim que pensei isso, permiti-me considerar o oposto,
o que se deve fazer sempre.
E se não foi o Bruce ou a Elsyie?
É possível que ambos estejam a dizer a verdade?
É possível que nenhum deles seja o assassino?
É possível que, naquele tempo,
em que a Elsyie estava ao pé do armário e o Bruce ao pé do elevador,
uma terceira pessoa tenha matado o Sr. Wynter na Sala Oval Amarela?
Isso é possível?
- Sim! - Não!
Como assim, "uma terceira pessoa"?
- Quem? - Como entraria aqui?
Por aquela porta.
- Alguém pode fazer isso? - Alguém fez isso.
Ele.
O Terceiro Homem.
Ele disse que esteve naquela sala.
Eu ouvi-o lá.
E eu vi-o a sair daquela sala para o corredor.
Eu tenho imunidade.
Eu sabia!
Todo o papel de vendedor cromo que gosta de australianos
e veio parar à Casa Branca por engano.
É o tipo daquele filme.
Ed Norton, A Raiz do Medo. Grande filme!
Ele está a fingir. É um mentiroso.
Ele é um assassino!
E trabalho para ti.
Estou a brincar.
Mas estive bem.
Certo, pessoal?
Ele é o próximo Russell Crowe.
Eu considerei a hipótese de ter sido o Sr. Doumbe.
O Sr. Doumbe admitiu estar naquela sala.
Pode ter entrado aqui, matado o Sr. Wynter e voltado à sala, onde ligou à mãe.
Tia.
É possível e não elimino essa hipótese.
Mas vamos supor que não foi o Sr. Doumbe.
Só por um momento. Pode ter sido outra pessoa?
Alguém com ainda mais precisão.
Uma quarta pessoa que entrou naquela sala,
antes de o Sr. Doumbe entrar aqui, depois de a Elsyie se ir embora,
e que matou o Sr. Wynter antes de ela voltar.
Mas é possível?
- Sim! - Não!
Não!
É impossível, certo?
No entanto, apesar de reconhecer
que este cenário parece impossível, não posso descartá-lo,
porque, enquanto estive aqui, ontem à noite, descobri coisas curiosas.
Desapareceu um relógio grande.
E uma jarra.
Flores queimadas com veneno.
Coisas que não se explicam com o Bruce, a Elsyie ou o Sr. Doumbe.
Coisas que sugerem a presença de outra pessoa.
Mas tem aqui uma pessoa.
Duas pessoas, três pessoas.
E, se precisar de uma quarta pessoa, tem este aqui.
Isso não se faz.
Porque se dedica tanto a algo tão incrivelmente improvável?
Excelente pergunta, Sr. Hollinger.
- A sério? - Sim.
E isso surpreende-me tanto como a si.
É a pergunta que a observadora faz sobre tudo o que vê.
Porquê? Porque haveria de pensar nisto?
Porque haveria de pensar na resolução mais absurda, extrema
e improvável de todas para este mistério?
E a minha resposta é...
... o pombo-viajante.
É essa a sua resposta?
Não é a resposta que esperava.
O pombo-viajante já foi a ave mais abundante do mundo.
No início do século XIX, havia milhares de milhões deles.
Milhares de milhões. No final do século XIX, estavam extintos.
Na verdade, achava-se que viviam em estado selvagem.
E, depois, em 1907,
um pequeno bando foi visto na zona rural da Virgínia.
Foi o último avistamento credível de um pombo-viajante de sempre.
E sabem quem viu essas aves?
A inspetora.
Em 1907.
Ele.
O Alexander Hamilton.
- És idiota? - Cala-te!
O Teddy Roosevelt.
O Presidente Teddy Roosevelt foi a última pessoa
a ver um pombo-viajante em liberdade.
E, quando o viu, não conseguia acreditar. Parecia impossível.
Desafiava a lógica.
Um grande observador de aves, como o Teddy Roosevelt era,
procura contexto, entende as relações e a história.
O que estão a ver tem de fazer sentido.
E aquele bando de pombos selvagens não fazia sentido. Eles estavam extintos.
Mas também temos de confiar em nós
porque sabemos o que estamos a ver,
mesmo que tudo o resto nos diga: "Não, não é isso."
Vocês sabem.
Ele sabia.
Eu sei.
O quê?
Que o assassino entrou por aquela porta com um copo de veneno, Paraquat.
O assassino tentou fazer com que o Sr. Wynter bebesse e ele bebeu,
um bocadinho, e atirou-o para as flores ao lado dele, queimando-as.
O assassino atirou uma jarra ao Sr. Wynter, mas falhou.
Essa jarra partiu-se contra esta parede
e os cacos dessa jarra atingiram a testa do Sr. Wynter.
Depois, o assassino pegou num relógio grande sobre a lareira,
a arma do crime maior, mais pesada e mais acessível nesta sala
e bateu na cabeça do Sr. Wynter com ele, matando-o.
Eu sei disso.
Mas isso é impossível.
- É incrível. Não é impossível. - É impossível.
Está a dizer que alguém entrou naquela sala
antes do Sr. Doumbe? - Sim.
Depois, entrou aqui enquanto o Sr. Wynter estava sozinho, após a Elsyie sair?
- Sim. - E matou o A.B.?
- Sim. - E depois? Para onde foi?
- Saiu pela porta. - Como? Havia pessoas do outro lado.
O Sr. Doumbe estava ali, a falar com a mãe.
- Não foi por essa porta. - Então?
- Meu Deus! - Merda.
Foi por aquela.
Não vejo nada.
Porque não está ali, Sr. Doumbe.
Já não.
Mas, na noite do homicídio, havia uma porta ali.
Uma passagem entre a Sala Oval Amarela e a Sala de Tratados.
Eu devo tê-la visto, mas não achei importante.
Mesmo quando passei algum tempo aqui hoje e descobri outras coisas curiosas,
não me ocorreu.
Só quando percebi que vários quadros tinham sido movidos
e que este aqui foi trazido para cobrir um espaço maior,
é que descobri o que se passou.
A porta foi tapada, escondida, substituída por esta parede.
Uma porta que torna o impossível possível
e faz com que todos sejam suspeitos.
- Não! - Não!
Outra vez? Por favor!
- Nem pensar. Não. - Isso mesmo.
Sim, vocês!
Todos vocês.
A possibilidade de alguém poder entrar aqui, matar o Sr. Wynter
e sair por aquela porta significa que pode ter sido qualquer um de vocês.
Incluindo você e você.
E você.
Porque, se eu estiver enganada, foi mesmo um de vocês.
Ninguém aqui tem um álibi
para aquele breve período de tempo em que o Sr. Wynter foi morto.
E o facto de terem feito outras coisas bizarras e horríveis depois
não significa que não fizeram isto.
Na verdade, aumenta a probabilidade de o terem feito, de o terem assassinado.
Parece-me que todos tinham vontade de o matar.
Todos discutiram com ele naquela noite.
- Vá-se foder, A.B.! - Sinto que tem algo contra mim.
Toma lá vidros partidos.
Não me vou embora.
A sobremesa é minha e vai ser servida à minha maneira!
Sr. Wynter, por favor, imploro-lhe.
Gritaram com ele.
O quê?
Ameaçaram-no!
Não abras a porra da boca.
Pensaram em matá-lo.
Ele não me pode despedir, se não estiver aqui.
Alguns de vocês até disseram que iam matá-lo.
Eu vou...
... matá-lo.
E, depois, um de vocês matou-o.
Digam-me.
Quem tapou aquela porta?
A Jasmine Haney ordenou que a tapassem.
Vi o trabalho a ser feito e achei estranho.
Como o presidente e o Sr. Morgan já não vivem aqui,
perguntei e disseram-me que a ordem foi dada pela Jasmine.
Ia dizer-me isso, Sra. Haney?
Não, não ia, Sra. Cupp.
Inspetora.
Acha mesmo que tive algo que ver com isto?
Queria este emprego mais do que tudo. Pensava que ele a tinha traído.
Discutiu com ele, por isso, sim.
Talvez.
Tapou aquela porta?
Sim.
Mas a ideia não foi minha.
- Foi uma ordem. - De quem?
Ele ligou-me e disse-me para tratar disso.
- Quem? - Ele.
- Ele? - O quê?
Isso é mentira.
Perry, aquilo é mentira.
Perry?
Sim. Jasmine?
Inspetora Cupp.
Nunca ligou?
- À Sra. Haney para tapar uma porta? - Sim.
- Não, do que estás a falar? - Ligou-me. Eu falei consigo.
É a segunda vez que nega ter feito uma chamada que disseram que fez.
Eu sei que estas coisas não aconteceram. Ela está a mentir.
E a Agente Rausch mentiu
ao dizer que mandou os Serviços Secretos sair do segundo andar?
Ele ligou às 21h22. Eu falei com ele.
Sim, é de loucos!
Perry, por favor.
Sim.
Concordo.
Tiveste algum problema com o A.B.?
O quê? Não. Porque perguntas isso?
Nem por isso.
- Não fui eu, Sra. Cupp. - Inspetora.
- Tem de acreditar em mim. - Não tenho mesmo.
Há uma ave no papel de parede no vosso quarto.
Quase parece o tordal-raloide malaio.
Não tenho a certeza, mas seria adequado.
O tordal-raloide malaio é uma ave bastante esquiva,
mas não da forma tradicional, não é só difícil de ver.
É difícil identificar o que é.
Chama-se tordal-raloide, mas não é um tordal.
Não é um raloide.
Tem um canto que é quase ventriloquial,
como se viesse de outro lado.
Talvez...
... não tenha sido você.
Talvez tenha sido uma ordem.
Talvez alguém tenha ligado.
E talvez não tenha sido você.
Talvez fosse alguém a fingir que era você,
usando a sua voz,
disfarçando a da própria pessoa, escondendo-se.
Isso é possível.
Isto...
... é...
... complicado.
Fui eu.
O quê?
Fui eu.
Mandei pôr fita-cola na porta. Imitei a voz do Elliott.
Sou boa nisso. Você sabe.
O Elliott é indeciso.
"Bem, isso é complicado."
Eu consigo. Fui eu.
- O quê? - Porquê?
Eu e o Sr. Wynter tínhamos discutido naquela noite, por causa do jantar.
Ele dissera coisas horríveis sobre mim e, na discussão, peguei no diário dele.
Rasguei uma página. Senti-me mal por isso.
Fui procurá-lo mais tarde
e foi aí que ouvi a discussão entre ele e a Elsyie.
Saí, mas voltei imediatamente, porque era violenta.
E foi aí que o vi.
Ali mesmo.
Morto.
Tinham-no matado.
Quem?
Eles.
- Não! - Não!
Estavam os dois aqui, na sala,
e foi exatamente como disse, Inspetora Cupp.
Ela e o Wynter discutiram e ela atirou-lhe uma jarra.
Falhou. Cortou-lhe a cara.
O Bruce apareceu depois e atirou-lhe o relógio.
Foi o que me disseram.
E o veneno?
Era para o marido dela. Ele estava a arruinar-lhe a vida.
Ele queria que eu perdesse o emprego, queria destruir a minha vida.
E ela planeou matá-lo.
Eu queria matá-lo a ele!
Foi o que ela disse.
Ela foi ao barracão, naquela noite, quando assumiu que estaria vazio,
e encontrou o veneno.
Ligou ao Sr. Wynter do barracão porque ela tinha de lhe dizer
que ia atrasar-se a limpar o Quarto Lincoln.
E, quando ela chegou aqui, uns minutos depois,
o Sr. Wynter confrontou-a,
ela percebeu que ia perder o emprego e passou-se.
Foi quando ela atirou a jarra. O veneno veio depois.
Havia pouco sangue, então decidiram que podiam fazer parecer um suicídio.
A ideia foi dele.
Encenaram tudo. Exatamente como disse.
Ou quase.
Foram buscar um copo na sala ao lado.
Enfiaram-lhe veneno pela garganta.
Depois, verteram o resto nas flores.
Isso é marado.
Mas eu vi dois copos.
O outro era meu.
Precisava de uma bebida.
Por causa do bilhete.
Não sabia o que fazer.
Tive pena deles.
Sei que parece de loucos, mas ela parecia...
... aterrorizada.
Ela tem uma filha.
Ele só estava a tentar protegê-la.
A página que rasguei sem querer do diário do Sr. Wynter
parecia um bilhete de suicídio.
Não era, mas parecia mesmo.
Depois, percebi o que podia fazer por eles, para ser credível.
Dei-lhes o bilhete.
Ele meteu-o no bolso do casaco do Sr. Wynter
e levou o Wynter.
Desceu, limpou tudo e eu ajudei-o.
Apanhei as peças da jarra, aspirei.
E esqueceu-se dos copos.
- Cometemos erros. - E o relógio?
Ele levou-o. Ele sabia como se livrar dele.
Depois, inventaram as histórias deles. Perfeitamente inconsistentes.
E a porta.
Porque tapou a porta?
Por pânico.
Quando andou a investigar no terceiro andar, fiquei preocupada.
Pensei que isto ia ser esquecido.
Mas, quando veio aqui, antes de se ir embora, fiquei preocupada.
Mesmo depois de partir, tive medo que voltasse.
Ou que viesse alguém.
Só queria que a sala parecesse diferente.
Que tivesse outra energia.
Estava a tentar protegê-los.
Tenho pena do Sr. Wynter.
E, sinceramente, tenho pena deles.
Ainda...
Desculpem.
- Pestanejar. - Sim.
Fique atento. Ao pestanejar.
O quê?
Foi por pouco.
Por muito pouco.
Estou inesperadamente impressionada por si, Lilly.
Tão inteligente. Tão perspicaz.
Uma atriz espetacular.
Hoje, naquela noite,
muito mais diabólica do que imaginei.
O que se passa?
Podia ter conseguido. De certeza que eu teria descoberto.
Mas quase conseguiu.
Arruinada pela única pergunta que o observador de aves faz.
Porquê? Porque tapou a passagem, Lilly?
Para tudo parecer melhor?
- Precisava de uma resposta melhor. - Eu...
Porque havia outra razão. Porque estava a esconder algo.
Algo com as suas impressões digitais.
Algo que prova que matou o A.B. Wynter.
- Inspetora Cupp! - Desculpe, Sr. Presidente.
Brutal!
Tenho de ligar ao meu pai.
Porquê?
Por causa do relógio.
Porque fizeste isto, Lilly?
Eu posso responder a isso.
Porque não começo e você continua?
Ela fê-lo porque o odeia. Refiro-me a si, Sr. Presidente.
Mas refiro-me a todos vocês.
A casa. A casa em si.
O espaço físico. Viram o que ela fez à Sala Azul?
Estas coisas não se fazem, a não ser que se odeie este sítio.
Mas também a casa como uma ideia.
Como instituição. Ela odeia isso.
A história. As tradições. Os funcionários. O que representa.
América, acho eu. Ela odeia. E ela odiava o Sr. Wynter, principalmente,
porque ele representava isso também
e ele estava no caminho dela há muito tempo.
Ele sabotou o Natal do Bem-Estar.
Ela queria reinventar a Casa Branca.
E isso significava destruí-la, talvez literalmente.
E ele adorava a casa e preocupava-se com a casa,
com as pessoas, com a canalização, com as obras-primas e os orçamentos.
E consigo, Sr. Presidente, consigo, Sr. Morgan,
e com os americanos comuns
que vinham de todo o país para visitar a casa
e isso era tudo estúpido para ela.
Estou a ir bem?
Ela matou o Sr. Wynter porque ela o odiava,
mas também porque o temia.
Querem saber porquê? Eu digo-vos.
Porque ela descobriu, na noite do jantar de Estado,
que ele ia denunciá-la.
Foi a discussão que o Sr. Gomez ouviu no escritório do Sr. Wynter.
Não era o Harry Hollinger lá. Era a Lilly Schumacher.
E ela disse-vos isso. Ela admitiu.
Porque essa é a genialidade desta tentativa surreal
para incriminar o Bruce e a Elsyie.
Muito do que ela disse é verdade.
Ela e o Wynter discutiram.
Ele disse coisas horríveis sobre ela. Ela rasgou uma página do diário dele.
- Isso aconteceu. - Denunciá-la como?
Ia dizer-lhe a si e ao Sr. Morgan todas as coisas egoístas, absurdas e abusivas
que ela tinha feito desde que chegou, coisas que vocês não sabiam
e que ele tinha meticulosamente documentando no diário dele.
Todas as mentiras, deturpações, indulgências
e comportamento desprezível estavam aqui.
E isso assustou-a.
Desculpe?
Peço desculpa. A sério?
Só isso? Só tem isso?
Sim, nós discutimos.
Eu admito. Nós discutimos.
Todos discutiam com o A.B.
E, sim, ele estava irritado e eu também.
Acha que eu o ia matar
porque ele ia denunciar o meu "comportamento desprezível"?
A sério?
O que me importa se ele diz merdas ao Perry e ao Elliott?
Não acreditariam mais nele do que em mim. Não é assim que o mundo funciona.
E eu não quero saber.
Sou rica. Eis um segredo. Os ricos não querem saber.
Não vou sentir falta do meu salário de 114 mil dólares,
o qual dou à caridade, já agora.
Estou a fazer isto como serviço público.
Está bem?
Despeçam-me.
Sim, Lilly, acho que isso vai acontecer, por isso, obrigada.
E tem argumentos excelentes. A sério.
A questão é que não foi só o seu comportamento desprezível.
O Sr. Wynter sabia que precisava de mais do que isso
e era fácil de encontrar.
Há aqui algumas páginas no diário dele que eu não percebi à primeira.
É uma enxurrada de números e letras, quase tipo um puzzle,
provavelmente, deliberadamente, para esconder o trabalho dele.
Mas eu percebi o que era,
porque sou muito boa com puzzles.
Era o dinheiro que você desviou.
Roubou.
De onde virá o dinheiro? Não tem orçamento para isso.
De onde vem o dinheiro?
De outra pilha de dinheiro. É assim que funciona.
É rica, mas há outra coisa sobre como o mundo funciona.
Os ricos estão sempre a roubar dinheiro. Em algumas situações, são ricos por isso.
O meu palpite é que o seu roubo teve mais que ver
com preguiça, arrogância e desprezo pelo sistema, mas quem sabe?
E não era só dinheiro.
Estes números?
Eram os vários estatutos criminais e códigos éticos
que o Sr. Wynter sabia que você tinha infringido nos contratos que fez,
nos favores que trocou com diferentes fornecedores
e nas pessoas que tinha convidado para a Casa Branca
e que a aconselharam a mover oficiais do governo americano
num jantar de Estado.
Acho que o Sr. Wynter lhe disse isto no escritório dele.
Vou contar-lhes tudo!
E eu acho que ficou mesmo muito preocupada.
E acho que foi por isso que pegou no diário dele.
E acho que foi por isso que, quando saiu do escritório dele,
parou no elevador e leu aquela página que rasgou sem querer,
decidiu matá-lo.
Para encenar o suicídio.
Tê-lo-ia matado, se não tivesse arrancado a página
e percebido como podia usá-la?
Talvez. É impossível saber.
E é irrelevante.
Todos os crimes acontecem porque há motivo e oportunidade.
E você viu uma oportunidade.
Os problemas iam desaparecer, porque o Sr. Wynter ia desaparecer
e, depois, podia remodelar tudo,
despedir os funcionários todos e seria fantástico.
Não teria de se sentar num tribunal durante dois anos
enquanto o seu advogado incrível fazia algumas acusações desaparecerem.
Isto foi mais fácil. E mais divertido.
E inteligente.
E pronto.
A sorte foi lançada.
Tudo o resto, nós sabemos.
Foi você que liderou a iniciativa
sem químicos de paisagismo consciente, seja lá o que isso for,
então, foi ao barracão com o seu corpo que partiu,
pegou no copo da irmã da Emily, encheu-o com Paraquat, boa escolha,
ligou ao Sr. Wynter e disse: "Encontremo-nos na Sala Oval Amarela.
Vamos conversar. Desculpe." O que quer que tenha sido. Ele concordou.
Dê-me cinco minutos.
Apesar de ter o pressentimento de que ele sabia que algo ia acontecer,
tal como as aves conseguem sentir
uma mudança na pressão barométrica antes de uma tempestade.
Vou morrer esta noite.
- Ligou para os SS com a voz do Elliott. - Ligou às 21h22.
- Mandou-os sair do segundo andar. - Mandaram-nos sair.
Depois, levou o veneno para a sala de estar,
esperou que a Elsyie saísse,
e, depois, entrou com as bebidas.
Uísque para si.
Paraquat e uísque para o A.B.
E, depois, devolveu-lhe a página do diário dele.
O bilhete.
Viu-o a pô-lo no bolso e, depois, pôs mãos à obra.
Tentou cativá-lo.
Duvido que tenha conseguido.
Mas o Sr. Wynter não era uma pessoa cínica.
Acho que ele não acreditou que alguém pudesse ser tão maléfico,
mas ele tinha visto muita mesquinhez, crueldade e arrogância,
mais do que qualquer um de nós poderia imaginar.
Mas, mesmo depois de tudo,
ele estava disposto a dar-lhe o benefício da dúvida.
Custou-lhe a vida.
O Wynter bebeu o veneno, percebeu logo o que era
e atirou o resto para as rosas,
mas o Paraquat faz logo efeito, é muito doloroso e ele ficou abalado.
Não deve saber muito sobre veneno,
mas devia saber que o que ele bebeu
não ia matá-lo, então, atirou a jarra.
Isso falhou, mas ele ficou mais assustado,
então, pegou no relógio e pronto.
O A.B. morreu, mas, depois, teve de ser rápida.
Então, pegou no relógio e fugiu pela passagem,
mas o maldito relógio...
O que ia fazer?
Era enorme, estranho, tinha sangue e estava rachado.
Não podia andar com ele nem pousá-lo em algum lado.
Depois, a Elsyie e o Bruce viram o corpo
e não sabia que, tragicamente, eles iriam interpretar-se mal.
Pensou que os Serviços Secretos iam entrar aqui e apanhá-la.
Então, guardou o relógio no armário, à sua frente, na passagem,
esperou que eles saíssem do corredor,
atravessou a Sala de Tratados e desceu as escadas.
E estava livre.
Voltou para a festa,
mas não parava de pensar no relógio.
"E se estiveram lá? E se o encontraram?"
Depois, como o tempo passou
e percebeu que ninguém dizia nada sobre um cadáver,
porque haveria um grande alvoroço se houvesse um cadáver na Casa Branca,
principalmente, durante um jantar de Estado,
decidiu voltar aqui e ver o que se passava.
Mover o relógio, se desse.
Mas chegou aqui e não viu nada. Não viu o Wynter, jarra partida, nada.
Só o engenheiro Bruce Geller,
à procura de uma fuga do quarto do Tripp Morgan.
"O que raio se passa? O Wynter está vivo? O que aconteceu?"
Ficou genuinamente confusa, preocupada, e foi isso que todos viram a partir daí.
Procurei-o em todo o lado, em todas as divisões.
- Ela parecia preocupada. - Apreensiva.
Apenas genuinamente preocupada.
O que eu vi...
Ainda não encontrei o A.B.
Sim, é mesmo uma excelente atriz, mas não era isso.
Estava em pânico.
Quando cheguei
e todos os pormenores do que acontecera ao Sr. Wynter começaram a surgir,
que ele, supostamente, se tinha suicidado na Sala de Jogos,
foi absolutamente chocante para si, surreal, mas foi fantástico.
Estava safa.
Quando comecei a levar a investigação para o segundo andar,
tal como disse, começou a ficar preocupada,
mas eu fui-me embora
e, logo depois, deu o passo para fazer desaparecer a prova,
tapá-la, com sorte, para sempre.
O plano era genial e merece muito crédito por ele,
mas só se aguentou tanto tempo
devido às falhas de comunicação e ao comportamento lamentável
de muitas pessoas desta casa.
Foi um trabalho de equipa.
Deve-lhes imenso.
Apesar de os odiar.
Este é o homem que morreu.
Aqui, nesta sala.
Falaram-me muito dele.
Podemos aprender muito sobre alguém através do que escreve e lê.
Ele era complicado,
com defeitos, difícil, muito leal,
inteligente, atencioso,
um chato do caraças
e infinitamente generoso nos seus pensamentos.
Tinha sofrido muito na vida e tinha aguentado.
Lamento não ter tido a oportunidade de o conhecer.
Ele adorava esta casa. Não o conhecia, mas sei isso.
Adorava as pessoas que trabalham aqui, respeitava-as, compreendia-as,
valorizava-as, via-as como eram, de onde vinham,
do que tinham abdicado para estar aqui, porque estavam aqui.
E voltamos à mesma pergunta. Porquê?
Porque estão aqui? Porque estava ele aqui?
Por si, Sr. Presidente.
E por si, Sr. Morgan.
Por todos aqui.
Por todos nós.
Para o Wynter, não era "nós contra eles". Era só "nós".
Uma casa. Uma família.
Uma união imperfeita a fazer tudo para resultar.
Ele acreditava nisso, nisto.
Eu sou só a inspetora,
mas acho que vale a pena acreditar nisto.
E ela não acredita nisto.
E é por isso que ela não presta.
E é uma assassina.
Ainda não percebi quem tem a jurisdição aqui,
por isso, seja quem for, levem-na.
- Sou eu. - Calma, cavalheiros.
O FBI trata disto.
Lilly Schumacher.
Nem sequer estava no meu top três.
Tinha o tipo suíço, o tipo do sal e o tipo da água.
E a senadora?
Deixe-me adivinhar.
- Sim. - Até ao fim.
E o Harry?
O que tem?
Ele teve algum papel nisto?
Não. O Tripp Morgan tinha razão. Ele é um parvalhão.
- Pronto. - Foi mal-educado com o Sr. Wynter.
Ele tentou afastar-me do caso.
Ele vasculhou o escritório do Sr. Wynter.
Mas acho que o fez por ser um político ansioso,
acima de tudo.
Mas a cena da conspiração era tudo treta. Lamento, senadora.
Não se preocupe. É à porta fechada.
Mas ele chamou-me para resolver isto. As pessoas são complicadas.
Porque é que a Lilly tentou incriminar o Bruce e a Elsyie?
Foi o desespero.
Ela sabia que eu suspeitava dela no final.
Quando soube?
Soube quando soube. Isto não é um enigma.
A certa altura, passamos a saber algo que não sabíamos. A ver algo.
Quando foi exatamente? Não sei.
Suspeitei da Lilly quando ela me disse que viu a Elsyie e o Wynter a discutir
na Sala Oval Amarela.
Estava no corredor e vi-o a discutir com alguém na Sala Oval Amarela.
A Elsyie disse-me que a porta estava fechada.
Eu fechei a porta.
Ela não tinha motivo para mentir
e batia certo com o que todos me tinham dito do Wynter.
Que ele preferia ter as conversas em privado.
Ele não gostava de discutir em público. Tentava sempre evitar isso.
Chamava-nos e fechava a porta.
Como é que a Lilly os viu do corredor, se a porta estava fechada?
Era suspeito.
Mas ela viu-os mesmo, porque estava na sala de estar,
onde misturava o veneno.
E quando a Jasmine disse que a ordem para tapar a porta
tinha vindo do Elliott, eu pressenti que tinha sido a Lilly.
Tinha ouvido a imitação dela e nunca tinha suspeitado do Elliott.
E, depois, ela pestanejou.
Não por causa do relógio,
mas quando ela disse que viu o Bruce a pôr o bilhete no casaco do Wynter.
A Lilly não estava na Sala de Jogos quando tirei o bilhete naquela noite.
Era impossível saber onde estava,
a não ser que tenha visto o Wynter a guardá-lo, e viu mesmo.
- Está na hora de se ir embora? - O voo é daqui a três horas.
- Reagan ou Dulles? - Dulles.
Então, é melhor ir andando.
Obrigado, Inspetora Cupp, faço isto há muito tempo
e nunca conheci ninguém assim.
Tenho algo para si.
Para a viagem. Não abra aqui.
Tenho pena da pessoa que vai ao seu lado no voo.
Obrigada.
Por tudo.
- Tenho de fazer uma paragem rápida. - De certeza? Temos tempo?
Temos tempo.
Cinco minutos.
Resolvi o homicídio.
- Daqui do lado? - Sim.
Ótimo. Pensei que estava aqui por causa do Clive.
Não.
Isso quer dizer que o marido do meu filho vai voltar para aqui?
- O Presidente dos Estados Unidos? - Sim.
Sim.
Estava-se tão bem aqui.
Lamento.
Quem foi?
Espere, não me diga.
A rapariga arrogante e atrevida?
Sim.
Podia ter-me perguntado.
- Inspetora Cupp... - Vou pedir vodca para si, Sra. Cox.
É mesmo boa.
Pois sou.
A melhor.
EM MEMÓRIA DE ANDRE BRAUGHER
Legendas: Maria João Fernandes