Come la vedi?
Sento che vincerò.
Non vinci mai.
Ma sento che vincerò.
Dove hai imparato a perdere così?
Allenamento. Non ci crederai, ma quando ero piccolo
avevo un backgammon magnetico. Ci giocavo in macchina.
Perdevo contro mio padre mentre guidava.
Non vedeva nemmeno la tavola, ma io perdevo comunque.
Ci credo. Perché non dovrei?
- Avrebbe compiuto gli anni oggi. - Tuo padre?
Sì, ci ho pensato solo ora.
Buon compleanno a papà Wynter.
Posso rientrare?
Ora avrebbe...
- 157 anni? - Grazie.
- Ho solo fatto i conti. - Fantastico.
- Quanto tempo fa l'hai perso? - Saranno 54 anni a marzo.
Oh, cazzo.
Mi dispiace, A.B. Quanti anni avevi?
Undici. Lui e mia madre morirono in un incidente d'auto.
Non per il backgammon, tranquilla. Erano bravi genitori.
Mi tormenti sempre con: "Perché non hai una famiglia?"
Ecco perché.
L'ho avuta...
una famiglia.
Perché me l'hai sempre lasciato dire, A.B.?
- Per farti stare male ora. - Beh, ha funzionato.
Temo di dover abbandonare la partita.
Devo organizzare la serata, senza uccidere nessuno o essere ucciso.
Ehi.
Una famiglia, ce l'hai. Lo sai, vero?
Tutti noi qui.
Tutti noi.
Sig. Wynter.
George.
- Allergie? - Nessuna.
Ottimo.
Chi parla?
Voglio A.B. Wynter quassù! Il mio cazzo di gabinetto è intasato!
Da anziano robot del pianeta Domesticus, forse la cosa non...
- Arriverà un ingegnere per il bagno. - Grazie.
E parlerò con suo fratello domattina.
Sto cercando di fare qualcosa di grande, ma non l'hai mai capito.
E, se mi ostacoli ancora, ti ucciderò.
No, non prendermi per il culo.
A questa festa verrà mezza Australia.
Mi serve Harry Styles stasera.
Siamo fottuti! Nessuno vuole suonare in questa casa.
- Sì? - C'è un problema in sala.
Valentina Motta. Faccio io.
- Lasciali andare. - È il protocollo.
- A chi frega? - A me.
Non abbiamo un ospite musicale?
Chiedo scusa. C'è stato un annullamento.
- Sì, ok. - Farò preparare la Camera Lincoln.
Stronzate! Seguo ogni singolo protocollo.
Avevi detto che non c'erano allergici. Porta via i fiori.
- Perché cazzo devo pulire io? - Ci lasci soli?
Poteva farlo Eddie... È un water intasato.
- Mio figlio... - Mi spiace.
Intendo proprio che... Fosse stato un altro... Lavoro di merda.
- Rollie, scambia. - Signore, venga.
Rollie, scambiali fra loro.
C'è un incidente all'ingresso sud.
Da quella parte. Abbiamo già degli agenti.
- Sheila è seduta... - Ma cosa fa?
- Via dalla sala. - Sai che c'è? Fottiti, A.B.!
C'è un problema coi canguri.
Non porterai via i miei canguri.
- Non ti ho portato via niente. - Non tu.
Lui!
...non dovrebbe funzionare così. No! La misura è colma.
Dirò tutto a loro! Tutto!
Proprio l'uomo che cercavo. Ho parlato dei dolci con Marvella...
Non me ne andrò. Non posso lasciare la casa così.
Non dopo stasera.
Devi preparare la Camera Lincoln per Kylie Minogue.
- Va bene. - Grazie.
Sig. Ministro, va tutto bene?
Pronto? Dammi cinque minuti.
Sarò morto entro fine serata.
Devi andare via da qui.
Li prenderai dopo. Andiamo.
- Sì? - Vieni nella Sala Gialla.
- Sì. - Da anziano robot...
- Ti ucciderò! - Nessuno vuole...
- Intendo proprio che... - Non tu. Lui!
Fottiti, A.B.!
Ma crede che sia successo qui.
Ora ne sono convinta.
IL MISTERO DELLA CAMERA GIALLA
Detective Cupp? È pronta?
- Devo partire. - Capisco. Inizi pure quando vuole.
- È una Grallaria gigantea. - Cioè?
- L'uccello che devo vedere. - Ok, fantastico.
Dal nome sembrerebbe davvero gigantesco.
Enorme rispetto agli altri suboscini dotati di siringe.
Sarà enorme.
Grazie per essere venuta, detective Cupp. Come sa, abbiamo indagato
sulla morte dell'usciere capo della Casa Bianca, A.B. Wynter.
L'ho sentito.
L'indagine era già chiusa quando abbiamo iniziato le udienze
e, ufficialmente,
la morte di Wynter era stata dichiarata un suicidio.
Ma abbiamo appreso, durante alcune udienze difficili...
Senatori!
...di cui sono il responsabile,
che la storia della morte del sig. Wynter è molto più...
complessa.
Purtroppo l'abbiamo capito un po' tardi, perché lei era già partita.
A cercare una Grallaria gigantea.
Il più grande dei suboscini dotati di siringe,
da quel che ho capito.
- Sì. - Ma ora è tornata.
E ha accettato di venire qui prima di ripartire,
per fare rapporto su un sospettato attualmente sottoposto a fermo.
- Esatto, Senatore. - Il nome del sospettato?
Siamo in una sessione a porte chiuse,
data la delicatezza del processo.
Sì, ok.
Ma non vuole sapere come ho capito tutto?
Nella Sala Gialla manca qualcosa.
- Sì. - Un vaso, parte di un set.
Una porcellana francese del 1823.
Non si trova dall'11 ottobre, la notte in cui è morto Wynter.
Esatto.
E non lo ritroverà. È rotto. Mi dispiace.
Detective Cupp, il vaso non è l'unica cosa che manca dalla sala.
Lo so.
- Sto cercando un orologio. - Va bene.
Che ne dice di questo?
No. Un orologio specifico.
Capisco.
Ogni sala ne ha uno sul camino, tranne la Sala Gialla.
Oh, quello. L'orologio di Franklin.
- Non c'è più. - Sa dov'è?
- No, è introvabile. - Ha una foto?
SCOMPARSO!
- È bello grande. - Sì.
- Posso tenere la foto? - No.
- Le rose gialle? - Accanto alla porta.
Sì, me le ricordo.
- Certo. - Erano appassite.
Non direi "appassite".
- Come direbbe? - Bruciate.
Bruciate?
Erano splendidi fiori freschi. Secchi dopo due giorni. Bruciati.
- La causa? - Qualcosa di violento.
Un erbicida di contatto.
- Paraquat, forse. - Paraquat.
- Penso. - È una cosa che ha qui?
Un diserbante industriale nel mio laboratorio
dove realizzo bouquet? Dice sul serio?
Purtroppo sì.
No, proprio no.
Ma so dove potete trovarlo.
Paraquat? Non ci è più permesso usarlo.
Niente più sostanze chimiche.
Da un anno abbiamo l'ordine di non usare sostanze tossiche.
È giardinaggio cosciente.
- Cioè? - Non lo so.
Ma abbiamo eliminato i pesticidi come il paraquat.
Ho appena realizzato
che non è mai passato nessuno a smaltirli.
Se mi è rimasto qualcosa, sarà qui.
Già, direi che è ancora qui.
- Ma è davvero strano. - Già.
- Sa già cosa sto per dire? - Sì.
Davvero strano.
La notte della morte di A.B., quando siamo venuti qui,
mi sembrava che qualcosa fosse stato spostato. Lei l'ha notato.
Qualcosa non va in quello scaffale.
Non sa cos'è, ma la infastidisce.
- C'è qualcosa di diverso. - Oh, quello.
Sì!
Può venire con noi?
Oh, mio Dio!
- Lo riconosce? - Era sulla mia scrivania. Ma...
Difficile spiegarlo.
- Posso riaverlo? - No.
- È mio. - C'è del paraquat all'interno.
Oh.
- L'ha fatto mia sorella. - È una sorta di arma del delitto.
Ok.
Può tenerlo.
Io vado.
Grazie, Emily.
- Dove siamo? - Nella Sala Gialla.
- No. Intendevo, che stiamo facendo? - Cerchiamo indizi.
Intendevo, cos'è quello?
È un bicchierino.
- Non mi capisce? - No.
- In generale? - No.
Ieri sera, qui c'erano Bruce ed Elsyie. Lei decideva chi dei due fosse stato.
Bruce ha ucciso A.B.? O Elsyie?
Ora abbiamo un bicchiere e non più Bruce o Elsyie.
E mi chiedo, ci stiamo avvicinando?
- A cosa? - A capire chi ha ucciso A.B. Wynter.
Oh. Sì.
Sì!
Qualcuno è stato nel capanno quella sera,
a cercare del veleno, portando con sé un vero bicchiere.
Che è caduto o si è rotto non so come.
E poi ha preso questo.
Ha trovato il veleno, il paraquat, e l'ha versato qui.
Ha chiamato l'ufficio di A.B. da quel telefono
ed è venuto qui.
Beh, prima lì e poi qui.
C'erano due bicchieri. Uno su quel tavolino e uno sull'altro.
Sospetto che il secondo avesse il veleno, che è stato poi versato sui fiori.
Una parte è stata probabilmente ingerita da Wynter.
Qualcuno ha lanciato un vaso, che ha colpito questa parete.
Quel vaso non c'è più.
L'altro è qui. E qui ci sono delle tacche.
Credo che avessero mirato a Wynter,
ed è per questo che quest'ultimo aveva dei taglietti sul viso.
Non ha funzionato, quindi hanno preso una cosa pesante,
forse il candeliere, ma non era abbastanza pesante.
Credo che il candeliere sia caduto quando A.B. ha urtato questo tavolo
dopo aver bevuto il veleno. La cosa pesante doveva essere l'orologio.
Che non c'è più.
Esatto. E credo che sia per questo.
- Pensa che sia l'arma del delitto? - Sì.
- Ha detto che era il bicchiere. - Ho detto "una sorta" di arma.
- Va trovato l'orologio. - Sì.
- Sa già dov'è? - No, ma so dove non l'hanno cercato.
Un orologio? No, direi di no.
Insomma, non lo definirei un orologio "tradizionale".
Perché le virgolette? Che cosa intende?
- Non voglio guai. - Tranquillo. Siamo la polizia.
Va bene.
Beh, ho un bel cimelio qui.
È più una statua di un tizio con elementi simili a un orologio.
Perché ce l'ha?
L'ho preso dalla biblioteca, tempo fa.
Ho sentito che A.B. lo cercava,
ed era già molto arrabbiato con me per alcune cose.
Saputo che sarebbe andato via, ho pensato: "Aspetterò
e poi lo rimetterò a posto". Ma poi non è successo.
Ed eccolo qua.
Non so ancora se è bello o no.
Non lo sa?
- "Sarebbe andato"? - Cosa?
- Ha detto che A.B. sarebbe andato via. - Dalla casa.
- In pensione? - Sì.
- Da quando lo sa? - Dal mio arrivo.
- Forse due mesi? - È qui da un anno.
- Cazzo, davvero? - Dove l'ha sentito?
- Forse nel corridoio. - Davvero? Fate riunioni nel corridoio?
Non so. Forse l'ha detto la vecchia o lo stronzo che lavora per mio fratello.
- Potrebbe essere chiunque. - No, sto parlando dello stronzo.
Il più grande stronzo del mondo.
Cosa? Non so di che cazzo parla.
Quel tizio è pazzo. Lo sapete, vero?
- Non sapeva che A.B. andava via? - No.
Non m'immischio molto nelle cose del personale,
perché cerco di aiutare il presidente a governare questo cazzo di Paese.
Ci siete quasi?
Perché chiedermi del pensionamento di Wynter
non mi fa pensare che lo siate.
Un momento, aspettate.
In realtà, quella notte, quando è venuta qui
e le ho chiesto di chiudere tutto, lei...
- Di chi parla? - Di Jasmine Haney.
Si è lamentata dicendo che lavora qui da 11 anni...
Sì, vorrei essere l'usciere capo e pensavo di diventarlo,
ma stasera mi è stato chiarito
che non lo diventerò a breve.
Mi ha offeso finché non ha visto Wynter. Non so se c'entra col pensionamento.
La notte in cui è morto, ha sganciato una bomba su Jasmine.
Jasmine Haney sarebbe stata il prossimo usciere capo.
Lo sapevamo tutti. A.B. gliel'aveva detto un anno fa.
Le avrebbe passato il testimone.
Ma, nell'ultimo anno,
abbiamo intuito che non intendeva andarsene.
Non ha mai stabilito una data.
Ogni occasione era buona per temporeggiare.
Prima, le vacanze.
Poi gli attacchi del 4 marzo. Non poteva andarsene dopo.
Poi Pasqua.
- Il 4 luglio. - Altre vacanze.
Jasmine si sentiva frustrata. Le dicevo: "Resisti.
Ha bisogno di tempo, ma andrà via presto".
Ci credevo. E anche lei, penso.
Fino a quella sera.
Non me ne andrò.
Non vado in pensione per almeno altri due anni.
Una bomba.
Era davvero furiosa.
- Cosa? - Lo so.
Anni? Ho già aspettato anni. Non ne aspetterò altri.
Devi solo parlargli.
Basta con le parole. Non servono a un cazzo.
Sempre accanto. "Sissignore. Nossignore."
"Me ne occupo io, signore." A risolvere i suoi casini del cazzo.
Ha provato a parlargli di nuovo, ma non è servito a nulla.
È stato inutile.
Non ha avuto altre possibilità.
- Jasmine Haney? - Sì.
- L'ha sorpresa? - Non mi sorprendo facilmente.
Ma lo ammetto, ha reso le cose più... interessanti.
Avevo già identificato diverse persone
che ritenevo implicate nella morte del sig. Wynter.
E ora ne avevo un'altra.
Ecco qua.
È lei.
Ha il movente più chiaro e ovvio. L'abbiamo appena sentito.
Aveva accesso ovunque. Tutto torna.
Ci ha detto e mostrato tutto lei, riuscendo a fuorviarci.
Mentre pensi ad altro,
a volte la soluzione è proprio davanti a te.
Nascosta in bella vista.
La cosa più ovvia.
La stai fissando, ma non la noti.
Sono d'accordo.
Ma come ha fatto?
E quando? E ha agito da sola?
Ovviamente, avrebbe molto più senso
se fossero coinvolti altri.
So che è bizzarro,
ma ha visto Assassinio sull'Orient Express?
- Il nuovo? - Qualsiasi.
Nessuno dei due.
- Ma allora... - Ho letto il libro.
Io no. Non è questo il punto. Il punto è la storia.
Il libro è bello.
Ok, senz'altro. Un giorno lo leggerò.
Va bene. Strano però.
Comunque, se ricorda, erano stati tutti insieme.
Tutti i sospettati.
E mi fa pensare...
- Un momento, è d'accordo con me? - Su cosa?
- Sul nascondersi in bella vista. - Sì.
L'ha già fatto in passato, ma mi prendeva in giro.
Sì.
"Sì". Prima mi ha preso in giro, ma stavolta non mi prende in giro?
No.
Torno all'inizio del discorso.
A volte la soluzione è lì davanti.
Nascosta in bella vista.
La cosa più ovvia. Ciò che si osserva.
Ma non si nota.
Sì.
Sono d'accordo.
- Quello è... - Sì.
Il diario di A.B. Wynter?
Proprio lì, in una stanza che non interessava a nessuno.
Perché qual è l'unico posto dove nessuno guarda mai?
Io uso una finta lattina di Coca-Cola,
con il fondo svitabile.
Comunque non intendeva questo.
La stanza dei libri. A nessuno interessa la stanza dei libri.
Avrei dovuto capirlo prima. Era tutto qui.
I suoi quaderni, i suoi diari, erano come libri antichi.
Ci scriveva tutto.
La biblioteca.
La stanza preferita del sig. Wynter. Ci veniva ogni mattina.
E anche ogni sera, prima di andare via.
Non l'avevo visto. È proprio per questo che l'ha fatto.
- Li ha letti? - Ci ho provato.
E?
Li ho trovati divertenti,
eruditi, autocritici, inaspettatamente generosi, toccanti.
Era sincero sui propri sentimenti, sia positivi sia negativi.
Disprezzava Lilly Schumacher. Ciò non mi ha affatto sorpreso,
ma il fervore con cui ne parlava sì.
Il rapporto con Gotthard era incrinato. Tripp non gli piaceva.
Condannava il fatto che Marvella maneggiasse coltelli e Sheila la vodka.
C'era un registro con acronimi e numeri
che non ho decifrato subito, ma che poi è stato rivelatore.
Sono stati d'aiuto?
Molto. Anche prima di arrivare all'ultima pagina.
- Cosa c'era nell'ultima pagina? - Niente.
Il biglietto d'addio.
Sì, ma non era un biglietto d'addio. Solo che non lo sapevo.
Scusi. Potrebbe essere stato un biglietto d'addio?
Ho creduto fin dall'inizio che non si fosse suicidato.
Ma quel biglietto sembrava d'addio.
Ma nel contesto dell'intera pagina
non lo era, non originariamente.
Non potevo ancora spiegarmelo.
- L'ha strappato lui? - O qualcun altro?
- Per sbaglio? - O no?
Qualcuno sapeva di questi libri?
- Chi? - Angie.
- Jasmine. - Perché l'aveva addosso?
- Come l'aveva addosso? - Cioè?
Se è morto nella Sala Gialla,
perché ha il biglietto nella Sala del Biliardo?
È stata solo una coincidenza?
E cosa ha deciso?
Non ho deciso niente, perché allora è scoppiato l'inferno.
Di sopra. Subito.
Questo sono io. Mi piace fare così.
Non sono felice, Detective.
Beh, non va bene, dato che è la persona più importante del mondo.
- Perché è infelice? - Cosa fate qui?
Chi vi ha fatto tornare in questa casa?
Risponde lei?
Va bene. Sì. Prima che tutti inizino a puntare il dito.
- Harry... - Non è stata una sola persona.
- È stata una decisione condivisa. - Mi ha chiamato lei.
- Harry! - Sì, ok. Ho chiesto io che tornassero.
Sig. Presidente, ritengo importante risolvere il caso.
Il danno fatto dalle udienze del Senato...
- Non me l'hai detto. - Non vive più qui.
È la Casa Bianca. Sono il presidente.
- L'ha detto a te? - No.
Neanche a me. E abbiamo giurisdizione qui.
Ma che cazzo!
- Non avete giurisdizione. - Che fa qui il campeggiatore?
La nostra giurisdizione...
...è il Grand Teton, cazzo.
Questo è un errore comune.
La Polizia Metropolitana ha giurisdizione. Perciò sono qui.
- Vede l'uniforme? - Si vede eccome, Capo.
La indossa sempre. Ci dorme anche?
L'uniforme esige rispetto. Non importa se ci dormo.
Sono sempre in servizio.
Questo era nella Sala Rossa la sera dell'omicidio.
Ok.
E i dipinti che erano qui si trovano ora nella Sala Verde.
Il quadro che nella Sala Verde occupava uno dei posti di quelli nuovi
è ora nella Sala Rossa.
Quanti colori. Ma è importante?
- Sì. - Perché?
Perché ora so esattamente come è stato ucciso A.B. Wynter.
Caso risolto.
No. Avevo risolto solo una parte molto importante.
Sapevo come ma non sapevo chi fosse stato.
Ma ora sapevo come capire anche quella parte.
Ho chiesto due ore al presidente.
Se le avessi avute,
e facendo venire la gente che era sulla mia lista nella Sala Est,
gli avrei svelato l'assassino di Wynter.
- E? - E lui ha accettato.
Per cos'erano le due ore?
Birdwatching. E delle questioni in sospeso.
Elsyie Chayle. Esatto.
La detective vuole vederla. Forse sarebbe meglio mettere le scarpe.
Sì.
Ottima scelta.
E dovevo assicurare l'immunità a un esterno alla Casa Bianca.
In cambio, ha accettato di venire qui.
Esatto, Senatore.
Lei è qui?
Dov'è?
È qui fuori.
Ma dai!
Avvistati cornacchia ossifraga, picchio lanuginoso e civetta acadica.
E so che il capo Dokes è entusiasta dell'ultima.
È sempre bello vedere una civetta.
Ok, grazie a tutti per essere venuti.
Grazie per la vostra presenza, nonostante i tanti impegni.
In particolare, ringrazio l'uomo più potente del mondo.
Grazie, sig. Presidente.
Cazzo, ma scherziamo?
Buongiorno, gente.
Sig. Doumbe, grazie per la sua presenza. Sono Cordelia Cupp.
Vi farò da guida, oggi.
Un paio di cose prima di iniziare.
Innanzitutto, voglio essere certa che siate tutti qui
per l'omicidio di A.B. Wynter.
Se siete qui per altri omicidi, c'è un grosso problema.
Quindi avvisatemi, nel caso.
Non toccate oggetti né opere d'arte, perché potrebbero essere preziosi
o avere impronte dell'assassino, che è uno di voi.
Potrete farmi domande.
Inizieremo dalla Sala del Biliardo al terzo piano, poi scenderemo.
Vi spiegherò. Spero che tutti indossiate scarpe comode.
O un qualsiasi tipo di calzatura.
Ok.
Un'ultima cosa importante.
Molti detective, anche quelli veri,
fanno questo tipo di discorso quando conoscono già il colpevole,
ma l'ho sempre trovato un po' strano.
Io sono qui per dirvi
che non so chi abbia ucciso A.B. Wynter.
So che è stato ucciso.
E so che è stato qualcuno in questa stanza.
Spero che il presidente ve l'abbia detto.
Ma non so chi sia.
Sono sicura, però, che alla fine della visita lo saprò.
Quindi, se avete ucciso A.B.,
non andate via o lo capirò.
E, se non avete ucciso A.B., non andate via,
perché siete sospettati e ci sono prove che dimostrerebbero
che avete comunque fatto qualcosa di orribile.
Bene... Iniziamo.
Non si esce.
Ci vediamo nella Sala Biliardo.
- Era vero? - Cosa?
- Non lo sapeva? - Assolutamente.
Pensava di capirlo lungo la strada?
Ne ero certa. C'è un uccello.
Un tordo. Che fa questa cosa.
Sa che c'è un insetto vicino, ma non sa esattamente dove.
Quindi spalanca le ali all'improvviso,
e l'insetto sussulta.
Presti attenzione.
Al battito di ciglia.
Facciamo un passo indietro, torniamo alla sera della festa.
Il caso inizia con sua madre che sente un tonfo,
viene qui e trova il sig. Wynter morto.
Al mio arrivo, 30 minuti dopo,
tutti credete che si sia suicidato,
soprattutto lei.
Trattasi di suicidio.
Le dico subito che lei ha torto e io ho ragione.
E questo è il nostro rapporto da allora.
Sarà una lunga visita.
Può andare via.
Subito dopo,
vi ho detto nello specifico perché sapevo che non era un suicidio.
Non c'è un coltello.
Ma non era solo il coltello.
Il sangue sulla camicia del sig. Wynter
non era il suo.
Camicia e sangue erano di Rylance, ministro degli Esteri australiano.
Wynter aveva gentilmente scambiato la sua camicia
con quella del sig. Rylance nel suo ufficio, un'ora prima.
Il motivo dello scambio...
seppure affascinante, è irrilevante.
- Posso andare? - Certo.
Per altri dettagli c'è voluto tempo,
ma il primo e più importante era il coltello mancante.
Così ho scoperto che c'era stato un coltello qui,
un buon coltello,
e che apparteneva a lei, sig. Gotthard.
L'ha tolto da questa scena del crimine e ha cercato di distruggerlo.
L'ha ammesso lei stesso.
Quando sarà finita, voglio parlare di un ufficio tutto mio.
Una foglia del cedro del Libano
e tante bugie mi hanno infine portato dalla sig.na Cannon,
che era qui verso l'ora dell'assassinio,
a bere della vodka destinata alla sig.ra Cox.
Della vodka a mia madre?
Posso fumare?
No.
La sig.na Cannon è coinvolta nell'omicidio?
Non lo so. Non ancora, ma è stata qui.
Il sig. Gotthard e la sig.na Cannon sono stati qui.
E poi ho capito un altro fatto importante,
grazie a una delle poche persone che non mi hanno mentito quella notte,
il medico legale Anne Dodge.
Dodge ha confermato i miei sospetti.
La morte per trauma da corpo contundente alla nuca, l'ingestione di veleno
e i polsi tagliati dopo il decesso.
Quindi non se li è tagliati lui.
Perché era morto.
Oh. Ok, ho capito.
Grazie.
Che strano ometto.
Avevo già capito
che il sig. Wynter era stato trascinato in questa stanza,
e Anne Dodge l'ha confermato.
Il sig. Wynter non si è suicidato nella Sala del Biliardo.
Né è stato ucciso nella Sala del Biliardo.
È stato trascinato qui.
- Da dove? - Da qui, la stanza 301.
La sera della cena, la stanza 301 era in ristrutturazione.
Una finta ristrutturazione ordinata dal presidente Morgan e da Elliott,
affinché la sorella di Harry Hollinger non pernottasse qui.
Il primo indizio che questa stanza fosse coinvolta
è stato il nastro adesivo sulla porta, che mi è sembrato insolito.
Insolito come l'odore di vernice. Ricordate, era una finta ristrutturazione
per tenere alla larga la sorella di Harry, apparentemente insopportabile.
Può piantarla, per favore?
È una persona davvero gradevole.
Sotto la vernice, ho trovato del sangue fresco.
E poi un'altra svolta straordinaria.
Un precoce detective
alloggiato di fronte, all'hotel Hay-Adams,
ha visto una luce rossa lampeggiante in questa stanza
poco dopo la morte del sig. Wynter.
Una luce che sono riuscita a identificare col polso di Tripp Morgan.
Questo cazzo di orologio. Ha problemi, ultimamente.
Ero certa del coinvolgimento del sig. Morgan,
ma aspettavo che lo rivelasse lui.
E l'ha fatto con dovizia di dettagli, quindi grazie.
- Per cosa? - Per aver spiegato tutto.
Non le ho detto nulla.
- Le aveva detto qualcosa? - Sì.
Oh, merda.
Cupp vuole vederla.
Sapevo, grazie al giovane detective, che Tripp era stato qui ma nulla di più.
Ed ero certa che non mi avrebbe dato ulteriori informazioni.
- Al pianoforte? - Sì.
Ma è un chiacchierone,
e a volte basta mettere insieme la giusta combinazione.
George McCutcheon. L'unico George McCutcheon.
No, scherzo. Lo so che siete in tre.
Come va, George?
C'è solo un Tripp. Grazie a Dio, no?
Hai visto quella detective? Sembra una specie di Indiana Jones.
"La migliore al mondo."
Pare che debba aspettarla qui. Mi ha tormentato, George.
Ti assicuro che io non c'entro niente.
Amico, non c'entro un cazzo con A.B.
Era venuto da me a fare il pazzo, ma è finita lì. Capisci cosa intendo?
Mi guardi in modo strano.
Posso dirti una cosa, G.? Ok?
Quella sera, la sera della cena, ero completamente ubriaco.
Anche tu amavi le feste.
Sì, tu mi capisci.
Me la stavo spassando, ok?
Il mio merdoso fratello non mi aveva invitato
alla cena con gli australiani, che sanno divertirsi.
Quindi vado nella stanza in fondo
per non essere infastidito da nessuno, e alla fine collasso lì dentro.
Sono proprio strafatto.
Poi mi sveglio.
Tutto bene? McCutcheon, stiamo parlando fra noi. Vero?
Ok. Mi sveglio, cazzo.
E trovo A.B. Wynter sul pavimento
accanto a me, morto. Morto!
Penso: "Oh, cazzo!"
Vado totalmente nel panico. Avevo litigato con lui nella mia stanza,
e quel finto elettricista ci aveva visti.
Guardo in fondo al corridoio e vedo la domestica ubriacona.
È sbronza e non credo che mi veda.
Quindi torno dentro e prendo A.B.
Non ne vado fiero. Capisci, George?
Non ne vado fiero, ma lo sollevo
e lo trascino fino in fondo al corridoio.
Non so dove sto andando.
Lo porto nella Sala del Biliardo e lo lascio lì.
Poi corro giù nell'altra stanza
e vedo il sangue, cazzo.
Prendo un po' di vernice. Sì, sul serio.
E ridipingo la cosa, cazzo. Come un esperto, capisci?
L'adrenalina ti fa fare di tutto.
E a quanto pare so dipingere!
Finisco il lavoro e penso che sia finita.
Ma, amico, guardo per terra e vedo un mazzo di chiavi.
Ma che cazzo!
Torno di corsa in fondo al corridoio. Ma leggero come una pantera,
per non svegliare la mamma di Elliott.
Prendo le chiavi, le metto nella tasca di A.B.
e sento un foglietto nella giacca.
Lo tiro fuori. È un biglietto d'addio.
A.B. si è suicidato, cazzo.
Cazzo!
Ma ho fatto un casino, no? Avrei dovuto lasciarlo lì.
Che faccio ora? Lo riporto indietro?
E se mi vedono? E sono comunque ubriaco marcio.
E forse qui ho sbagliato.
Perché avevo 500 battiti al minuto, come un criceto.
Quindi decido di inscenare nuovamente un suicidio.
Vado nella stanza accanto, l'ufficio del pasticciere tedesco.
So che tiene lì i suoi coltelli.
Li prendo sempre in prestito quando mi servono.
Tipo per tagliare queste cinture.
Accorcio le cinture con i suoi coltelli.
Comunque prendo il coltello, torno nella stanza
e faccio quello che devo fare, G.
Gli taglio i polsi, lascio lì il coltello, rimetto il biglietto e vado.
Non ho fatto nient'altro.
Come ti dicevo,
non ho assolutamente niente a che fare con la faccenda.
No, non credo che verrà. Bella chiacchierata, G. Ciao.
- Oh, è una grande... - Cosa?
Ma no, sono stronzate!
I miei coltelli?
- Mia madre? - Merdoso?
- Domestica ubriacona? - Finto elettricista?
È una cosa da malati, Tripp!
Forse avresti dovuto invitarmi alla cena!
È stato Tripp?
Ha ucciso lui A.B. Wynter? Non risponderò alla domanda. Non ancora.
Ma dirò che il sig. Wynter non è stato ucciso qui.
Anzi, era morto da circa 20 minuti
quando Tripp l'ha trascinato nel corridoio.
Quindi abbiamo ancora le domande con cui siamo entrati qui.
Da dove e da chi?
E questa volta la risposta è ancora più incredibile e inaspettata.
Da dove?
Da laggiù.
La sera della cena di Stato,
Kylie Minogue ha trovato del sangue nella Camera Lincoln.
Credo che Wynter sia stato portato nella Camera Lincoln temporaneamente,
come un breve luogo di riposo
per chi l'ha trascinato dalla Camera Gialla
e portato su per le scale fino alla stanza 301.
Perché dico "trascinato dalla Sala Gialla"?
Perché lei ha detto di averlo visto. Sotto giuramento.
L'ho visto trascinare un cadavere nel corridoio dalla Sala Gialla.
Quindi trascinato da lì, dalla Sala Gialla,
ma da chi?
L'ha visto. Vero, sig. Doumbe?
Il mio avvocato...
Non serve, amico.
Chi trascinava il sig. Wynter fuori dalla Sala Gialla?
Lui!
Ah! Bruce Geller, l'ingegnere burbero ma adorabile
che quella sera aveva litigato con Wynter e con Tripp,
e che Lilly ha visto nella Sala Gialla, 30 minuti dopo.
Quando l'ha visto lei, sig. Doumbe,
stava trascinando A.B. Wynter in questo corridoio.
Perché?
Beh, questo è più complicato.
Nella sua mente, Bruce stava nascondendo un crimine
che credeva essere stato commesso dalla donna che amava,
Elsyie Chayle.
- Caspita. - Bruce ed Elsyie avevano una relazione.
E quella sera Bruce trova Elsyie proprio qui, sconvolta,
per una discussione avuta con Wynter nella Sala Gialla.
Wynter resta di là. Bruce cerca di confortare Elsyie,
ma lei è implacabile.
Lo ucciderò.
Bruce lascia Elsyie qui...
Percorre il corridoio fino all'ascensore
ma poi, preoccupato per lei, torna
e vede Elsyie scappare dalla Sala Gialla.
Quando vi entra, pochi istanti dopo, trova il sig. Wynter morto.
Così, come qualsiasi brav'uomo farebbe,
ripulisce la scena,
spostando il sig. Wynter dalla stanza.
E il sig. Doumbe lo vede.
È importante dire che Elsyie ha una prospettiva molto diversa.
Crede che Bruce abbia ucciso il sig. Wynter.
Dice che quando è tornata nella stanza
il sig. Wynter era già morto, e quando è andata via non ha visto Bruce.
Bruce aveva problemi col sig. Wynter,
e lei sapeva che era arrabbiato per come Wynter aveva trattato lei.
In ogni caso, che crediate a Bruce o a Elsyie...
- Elsyie. - Elsyie.
Bruce!
In ogni caso, Bruce ha trascinato il sig. Wynter,
lasciandolo nella Camera Lincoln
mentre era di sopra ad attaccare il nastro alla porta della stanza 301,
per facilitarsi l'accesso per quando sarebbe tornato con Wynter.
L'ha portato di sopra e l'ha lasciato lì.
So che l'ha fatto, perché è stato lei a trascinarlo qui.
E forse è l'unico che poteva portare il sig. Wynter su per le scale.
E le chiavi trovate da Tripp in quella stanza erano sue.
Dunque...
Ora ci troviamo qui,
dove tutto è iniziato.
Perché credo che il sig. Wynter sia stato ucciso in questa stanza.
Il che significa che ci resta una domanda.
Chi è stato?
Beh, dev'essere lui, no? Bruce, l'ingegnere.
- O forse lei. - Non è lei.
Non lo credo neanch'io, Margery.
Però è uno di loro due, no? Bruce o Elsyie?
- Ha reso tutto molto melodrammatico. - Grazie. Sì, allora lo pensavo anch'io.
Dev'essere Bruce o Elsyie. Ma nonostante lo pensassi,
mi sono concessa di considerare il contrario. Si dovrebbe fare sempre.
E se non fosse uno di loro?
È possibile che entrambi dicano la verità?
Che nessuno dei due l'abbia ucciso?
Che nel periodo in cui
Elsyie era accanto allo stanzino e Bruce all'ascensore,
una terza persona abbia ucciso Wynter nella Sala Gialla?
È possibile?
- Sì! - No!
Cosa intende per "terza persona"?
- Chi? - Come poteva entrare qui?
Da quella porta.
- Qualcuno poteva farlo? - Qualcuno l'ha fatto.
Lui.
Il terzo uomo.
Ha detto che era in quella stanza.
Io l'ho anche sentito.
Io l'ho visto uscire di là nel corridoio.
Ho l'immunità.
Lo sapevo!
Lo stupido commesso che adora gli australiani
e capita per caso nella Casa Bianca.
È come il tizio di quel film.
Ed Norton, Schegge di paura. Bello.
Sta recitando. Dice solo stronzate.
È un assassino.
E lavoro per lei.
Scherzavo.
Ci siete cascati.
Vero, gente?
Sarà il prossimo Russell Crowe.
Ho considerato che possa essere stato il sig. Doumbe.
Ha ammesso di essere stato qui accanto.
Avrebbe potuto uccidere Wynter qui
e tornare di là per poi chiamare sua madre.
Zia.
Questo è possibile, e non lo scarto.
Ma supponiamo che non sia stato il sig. Doumbe.
Solo per un attimo. Se fosse stato qualcun altro?
Qualcuno ancora più scaltro di lui.
Una quarta persona che entra in quella stanza prima di Doumbe,
entra qui dopo che Elsyie va via
e uccide il sig. Wynter prima che Elsyie torni.
È possibile?
- Sì! - No!
No!
Impossibile, vero?
Eppure, anche se riconosco
l'apparente impossibilità dell'ipotesi, non posso abbandonarla
perché ho passato del tempo qui ieri sera, scoprendo delle cose. Cose curiose.
Un grande orologio sparito dal caminetto.
Un vaso scomparso.
Dei fiori bruciati da un veleno.
Cose che non possono essere spiegate da Bruce, Elsyie o dal sig. Doumbe.
Cose che suggeriscono la presenza di un'altra persona.
Ma ha già una persona proprio qui.
Due persone, tre persone.
- Se ne serve una quarta, prenda lui. - Non si fa così.
Perché lavora così tanto a qualcosa di così... incredibilmente improbabile?
È un'ottima domanda, sig. Hollinger.
- Davvero? - Sì.
E ne sono sorpresa quanto lei.
È la domanda che un birdwatcher si pone su tutto ciò che vede.
Perché? Perché dovrei considerarlo?
Perché dovrei pensare alla più assurda, estrema
e improbabile di tutte le possibili soluzioni al mistero?
E la mia risposta è...
il piccione migratore.
- Che risposta è? - Non quella che mi aspettavo.
Un tempo, il piccione migratore era l'uccello più diffuso al mondo.
All'inizio del XIX secolo, ce n'erano miliardi.
Miliardi. E alla fine del secolo erano praticamente estinti.
In realtà, si pensava che erano presenti in natura.
Ma poi, nel 1907,
un piccolo stormo fu avvistato nelle campagne della Virginia.
Fu l'ultimo avvistamento credibile di piccioni migratori della storia.
E sapete chi vide quegli uccelli?
Lei.
Nel 1907.
Lui.
Alexander Hamilton.
- Che cazzo di idiota. - Zitto.
Teddy Roosevelt.
Il presidente Teddy Roosevelt fu l'ultima persona
a vedere un piccione migratore in natura.
E lui stesso non poteva crederci. Sembrava impossibile.
Sfidava la logica.
Un grande birdwatcher, e Teddy Roosevelt lo era,
cerca il contesto e comprende le relazioni, la storia.
Ciò che vedi deve avere un senso.
E quello stormo di piccioni non ne aveva.
Erano estinti.
Ma devi anche fidarti di te stesso,
perché sai cosa stai vedendo,
anche se tutto il resto dice: "No, non è possibile".
Voi lo sapete. Lui lo sapeva. Io lo so.
Sa cosa?
So che l'assassino è entrato da qui con un bicchiere di veleno, paraquat.
Che ha cercato di farlo bere a Wynter, il quale ne ha bevuto
solo un po', versando il resto sui fiori accanto a lui, bruciandoli.
Che gli ha lanciato un vaso contro, mancandolo.
Che il vaso si è frantumato qui
e che le schegge hanno colpito il sig. Wynter sulla fronte.
Che poi l'assassino ha preso il grande orologio che era qui,
l'arma più grande, più pesante e più accessibile in questa stanza,
e ha colpito il sig. Wynter alla testa, uccidendolo.
Io so questo.
- È impossibile. - Incredibile, non impossibile.
È impossibile.
Dice che qualcuno è entrato in quella stanza?
- Prima di Doumbe? - Sì.
E poi è venuto qui mentre Wynter era solo, dopo il litigio con Elsyie?
- Sì. - E poi ha ucciso A.B.?
- Sì. - E poi dov'è andato?
- È uscito dalla porta. - Ma c'era gente di là.
Doumbe era lì a parlare con sua madre.
- Non quella porta. - Quale allora?
- Oddio. - Che cazzo.
Quella porta.
Continuo a non vederla.
Perché non c'è, sig. Doumbe. Non più.
Ma, quella sera, lì c'era una porta.
Un passaggio tra la Sala Gialla e la Sala del Trattato.
Devo averla vista anch'io, ma non ci ho badato troppo.
Anche quando sono stata qui oggi e ho scoperto altre cose curiose,
me la sono persa.
Solo quando ho notato lo spostamento dei dipinti,
con questo portato qui per coprire uno spazio ora più grande,
ho capito tutto.
La porta era stata sigillata, nascosta, sostituita da questa parete.
Una porta che rende possibile l'impossibile
e fa di ognuno di voi un sospettato.
- No! - No!
Cazzo, di nuovo. Basta.
- Proprio no. Non me. - Esatto.
Sì, voi!
Tutti voi.
Il fatto di potersi intrufolare qui, uccidere Wynter
e uscire da questa porta vi rende tutti potenziali assassini.
Anche lei. E lei.
E lei.
Perché, se mi sbaglio su questo, allora è stato uno di voi tre.
Qui nessuno ha un alibi solido
per il breve periodo in cui è avvenuto l'omicidio.
E che abbiate fatto altre cose orribili subito dopo
non esclude che l'abbiate ucciso.
Anzi, aumenta la probabilità che l'abbiate fatto.
Che l'abbiate ucciso.
A quanto pare, tutti avevate dei moventi.
Tutti avete litigato con lui.
- Fottiti, A.B.! - Non so perché ce l'hai con me.
Ci sono dei vetri rotti.
Non me ne andrò.
Il dessert è mio e sarà servito a modo mio.
Sig. Wynter, la scongiuro.
Gli avete urlato contro.
- Cosa? - L'avete minacciato.
Chiudi la bocca, cazzo.
Avete pensato di volerlo uccidere.
Non mi licenzierà se non ci sarà più.
Alcuni di voi l'hanno detto apertamente.
- Io... - ...lo ucciderò.
E poi uno di voi l'ha fatto.
Quindi ditemi.
Chi l'ha sigillata?
È stato un ordine di Jasmine Haney.
Ho notato il lavoro e mi è sembrato molto strano.
Dato che il presidente e il sig. Morgan vivono altrove,
ho chiesto e mi hanno detto che era stata lei.
Me l'avrebbe detto, sig.na Haney?
- No, sig.na Cupp. - Detective.
Pensa davvero che io c'entri qualcosa?
Agognava questo lavoro. Si sentiva tradita da lui.
E avete discusso. Quindi, sì.
Forse.
L'ha fatta chiudere lei?
Sì.
Non di mia iniziativa.
- Mi è stato ordinato. - Da chi?
Mi ha telefonato, chiedendomi di occuparmene.
- Chi? - Lui.
- Lui? - Cosa?
È una bugia.
Perry, è una bugia.
Perry?
Già. Jasmine?
- Detective Cupp. - Non ha chiamato?
- Chiamato Haney per sigillare una porta? - Sì.
No, di cosa parliamo?
Mi ha chiamato. Ho parlato con lei.
È la seconda telefonata che nega di avere fatto.
So bene di non averla fatta. Sta mentendo.
E l'agente Rausch mentiva sull'ordine di lasciare il secondo piano?
Ha chiamato alle 21:22. Era lui.
Sì, è una follia!
Perry, ti prego.
Già.
Sono d'accordo.
Avevi problemi con A.B.?
Cosa? No. Perché me lo chiedi?
Cioè, non più di tanto.
- Non c'entro, sig.na Cupp. - Detective.
Deve credermi.
No, non devo un bel niente.
C'è un uccello sulla carta da parati della vostra stanza.
Assomiglia al garrulo ralloide della Malesia.
Non sono certa che sia lui, ma sarebbe molto calzante.
Il garrulo ralloide della Malesia è incredibilmente sfuggente,
ma non nel solito modo. Non è solo difficile da individuare.
È anche difficile da identificare.
Si chiama "ralloide", ma in realtà non è un rallide.
E nemmeno garrulo.
Il suo canto è quasi ventriloquo,
come se arrivasse da altrove.
Forse
non è stata lei.
Forse era davvero un ordine.
Forse qualcuno ha telefonato.
E forse non è stato lei.
Forse era solo qualcuno che si è finto lei,
usando la sua voce,
camuffando la propria, nascondendosi.
È possibile.
Questa...
è...
difficile.
Sono stata io.
Ho chiamato io.
L'ho fatta sigillare. Ho imitato Elliott.
Sono brava a farlo. Lo sa già.
Elliott è indeciso.
"Oh... Beh, è... È difficile."
L'ho imitato io.
- Cosa? - Perché?
Io e il sig. Wynter avevamo litigato quella sera per la cena.
Aveva detto cose terribili su di me e, nel fervore, ho preso il suo diario.
Ho strappato una pagina. Mi è dispiaciuto.
Dopo l'ho cercato
e l'ho trovato qui dentro a discutere con Elsyie.
Sono andata via ma sono tornata subito perché era una lite violenta.
È stato allora che l'ho visto.
Proprio lì.
Morto.
L'avevano ucciso.
Chi?
Loro.
- No! - No!
Erano entrambi qui, nella stanza,
proprio come ha detto, detective Cupp.
Lei ha scagliato un vaso contro Wynter. L'ha mancato, ferendolo al viso.
Poi è arrivato Bruce a colpirlo con l'orologio.
- Me l'hanno detto loro. - E il veleno?
Era per suo marito. Le stava rovinando la vita.
Vuole che perda il lavoro, vuole distruggermi la vita.
E voleva ucciderlo.
Volevo uccidere lui!
Ha detto così.
Quella sera è andata al capanno quando era vuoto.
Ha preso il veleno.
Ha chiamato Wynter dal capanno per dirgli che avrebbe tardato con la Camera Lincoln.
E quando è arrivata qui, pochi minuti dopo,
Wynter l'ha affrontata.
Capendo che l'avrebbe licenziata, ha dato di matto.
E gli ha lanciato il vaso. Il veleno è arrivato dopo.
Non c'era molto sangue, e hanno deciso di inscenare un suicidio.
Idea di lui.
È andata esattamente come ha detto lei.
O quasi. Hanno preso un bicchiere dalla stanza accanto.
Gli hanno versato del veleno in gola.
E gettato il resto nei fiori.
- È da malati. - C'erano due bicchieri.
L'altro era mio. Avevo bisogno di bere.
Per via del diario.
Non sapevo cosa fare.
Mi dispiaceva per loro.
So che sembra folle, ma lei era davvero...
terrorizzata.
Ha una figlia.
Lui cercava solo di proteggerla.
La pagina che avevo strappato dal diario sembrava un biglietto d'addio.
Non lo era, ma lo sembrava davvero.
Ho pensato che avrebbero potuto rendere credibile la storia.
L'ho data a loro.
Lui l'ha infilata nella giacca del sig. Wynter
e poi ha trascinato via il cadavere.
È tornato giù, ha ripulito tutto. L'ho aiutato io.
- Ho aspirato i cocci. - Ma ha dimenticato i bicchieri.
- Ci sono state imprecisioni. - E l'orologio?
L'ha preso lui per liberarsene.
Poi hanno inventato le loro versioni. Perfettamente incoerenti.
E la porta?
Perché sigillarla?
Panico.
Quando lei era al terzo piano, non ero preoccupata.
Pensavo che sarebbe passato tutto.
Ma quando è venuta qui prima di andare via, mi sono agitata.
Anche dopo che è andata via, temevo che lei tornasse.
O qualcun altro.
Volevo che la stanza cambiasse aspetto.
Che fosse diversa.
Cercavo di proteggerli.
Mi dispiace tanto per il sig. Wynter.
E mi dispiace sinceramente per loro.
Ancora adesso...
Mi dispiace.
- Battito di ciglia. - Sì.
Presti attenzione. Al battito di ciglia.
Cosa?
C'è andata vicino.
Molto vicino.
Sono colpita da lei, Lilly, in modo del tutto inaspettato.
Che intelligenza. Che prontezza di spirito.
Un'attrice incredibile.
Oggi e quella sera.
Molto più diabolica di quanto potessi immaginare.
Cosa sta succedendo?
Prima o poi l'avrei scoperta, ne sono certa.
Ma c'è andata vicino.
Giocata dall'unica domanda che un birdwatcher si pone senza sosta.
"Perché?" Perché ha sigillato quel passaggio, Lilly?
Per cambiare l'aspetto?
- Le serviva qualcosa di meglio. - Io...
Perché c'era un altro motivo. Doveva nascondere qualcosa.
Qualcosa con le sue impronte.
Qualcosa che dimostra che ha ucciso A.B. Wynter.
- Detective Cupp! - Mi scusi tanto, sig. Presidente.
Cazzo, sì!
Devo chiamare mio padre.
Perché?
Per via dell'orologio.
No, perché l'hai fatto, Lilly?
Posso rispondere io, a meno che...
Magari comincio io, e poi continua lei?
L'ha fatto perché la odia. E intendo proprio lei, sig. Presidente.
Ma anche tutti voi.
La casa. L'intera casa.
Lo spazio fisico. Avete visto la nuova Sala Blu?
Per farlo, bisogna davvero odiare tanto questo posto.
Ma anche la casa come idea.
Come istituzione. Lei la odia.
La storia. Le tradizioni. Il personale. Ciò che rappresenta.
L'America, direi. Lei la odia e odiava soprattutto il sig. Wynter
perché rappresentava tutto ciò
ed era d'intralcio da molto tempo.
Lui aveva sabotato il Natale del Benessere.
Lei voleva reinventare la Casa Bianca.
Significava abbatterla, forse letteralmente.
Lui adorava la casa e si preoccupava dell'edificio,
delle persone, delle tubature, delle opere d'arte e dei budget.
E teneva a lei, sig. Presidente, e a lei, sig. Morgan,
e agli americani comuni
che venivano in visita da tutto il Paese,
una cosa davvero stupida per lei.
Tutto giusto?
Ha ucciso Wynter perché lo odiava, ma anche perché lo temeva.
Volete sapere perché? Ecco qua.
Perché, quella sera, lei ha scoperto che lui voleva smascherarla.
La lite nell'ufficio sentita dal sig. Gomez
non era con Harry Hollinger, ma con Lilly Schumacher.
E l'ha appena detto lei stessa. L'ha ammesso.
In questo geniale e folle tentativo d'incastrare Bruce ed Elsyie.
Molto del racconto è vero. Lei e Wynter hanno litigato.
Lui ha detto cose terribili. Lei ha strappato una pagina.
- È vero. - In che senso "smascherarla"?
Rivelare a lei e al sig. Morgan tutte la cose egoiste, assurde e violente
che ha fatto dal suo arrivo, di cui non sapete nulla.
Le aveva documentate meticolosamente nel suo diario.
Tutte le bugie, gli inganni, le indulgenze
e in generale tutte le sue merdate erano qui dentro.
- Lei era terrorizzata. - Cosa?
Mi scusi. Sul serio?
Tutto qui? Questi sarebbero indizi?
Sì, abbiamo litigato.
Lo ammetto. Abbiamo litigato.
Tutti litigavano con A.B.
E sì, lui era agitato, e anche io.
Pensa che l'avrei ucciso
perché voleva smascherare le mie "merdate"?
Sul serio?
Che m'importava se ne parlava con Perry ed Elliott?
Avrebbero creduto più a me. Il mondo non funziona così.
E poi, a me non importa.
Sono ricca. Vi svelo un segreto, gente. Ai ricchi non frega un cazzo di niente.
Non mi mancherebbe lo stipendio da 114.000 dollari, o quanti cazzo sono,
che do in beneficenza, tra l'altro.
Faccio questo come servizio pubblico, ok?
Ok, ragazzi?
Licenziatemi pure.
Già, Lilly. Credo che accadrà, quindi grazie.
Ha fatto dei ragionamenti ottimi. Davvero.
Il fatto è che non si trattava solo di merdate.
Wynter sapeva che gli serviva altro, ed è stato facile trovarlo.
Nel suo diario ci sono un paio di pagine
che non sapevo come interpretare.
È una tempesta di numeri e lettere, quasi un rompicapo,
scritta così di proposito per nascondere il contenuto.
Ma poi ho capito cos'era,
perché sono brava coi rompicapi.
Sono tutti i soldi che lei ha sottratto.
Rubato.
Da dove verranno i soldi? Non hai il budget.
Da dove vengono sempre?
Da altri soldi. È così che funziona il denaro.
È ricca. Ma ecco un'altra cosa su come funziona il mondo.
I ricchi rubano sempre. In alcuni casi, sono ricchi per questo.
Credo che i suoi furti abbiano più a che fare
con pigrizia, arroganza e odio per il sistema, ma chi lo sa?
E non erano solo soldi.
Questi numeri?
Indicano tutti i vari crimini penali e i codici etici violati
che Wynter aveva scoperto. Da come ha assegnato contratti,
ai favori scambiati con vari fornitori,
a chi ha invitato nella Casa Bianca,
che ha stabilito come spostare i funzionari
in una cena di Stato.
Wynter le ha detto tutto nel suo ufficio.
Dirò tutto a loro!
E penso proprio che la cosa l'abbia toccata eccome.
Per questo voleva afferrare il diario.
È per questo che, una volta uscita dal suo ufficio
nel corridoio e leggendo la pagina che aveva strappato per caso,
ha deciso di ucciderlo inscenando un suicidio.
L'avrebbe fatto se non avesse strappato quella pagina,
intuendo cosa potesse farne?
Forse. È impossibile dirlo.
E irrilevante.
I crimini avvengono per movente e opportunità.
E lei ha visto un'opportunità.
I problemi sarebbero spariti insieme a Wynter,
e lei avrebbe potuto rifare tutte le stanze
e licenziare tutti. Sarebbe stato bello
non doversi sedere in un tribunale male illuminato per due anni
mentre un bravo avvocato le assicurava uno sconto di pena.
Così era più facile. E più divertente.
E furbo. Così era deciso. "Il dado è tratto."
Tutto il resto, lo sappiamo già.
È stata lei a promuovere l'iniziativa
di giardinaggio atossico, naturale e consapevole,
qualunque cosa significhi.
È andata al capanno, il bicchiere si è rotto,
ha preso quello della sorella di Emily, l'ha riempito di ottimo paraquat
e ha chiamato Wynter dicendo: "Vediamoci nella Sala Gialla.
Voglio scusarmi". Qualcosa del genere. Lui ha acconsentito.
Cinque minuti.
Forse sapeva che poteva accadere qualcosa di brutto,
proprio come gli uccelli percepiscono
i cambiamenti di pressione prima di una tempesta.
Sarò morto entro fine serata.
- Si è finta Elliott. - Ha chiamato alle 21:22.
- Mandando via gli agenti. - Dovevamo andare.
Poi ha portato il veleno nel soggiorno di famiglia,
aspettando che Elsyie se ne andasse,
ed è venuta qui coi suoi drink.
Scotch per lei.
Paraquat e scotch per A.B.
E poi gli ha ridato la pagina del suo diario. Il biglietto d'addio.
L'ha visto metterselo in tasca, e poi è tornata al lavoro.
Voleva ingannarlo.
Dubito abbia funzionato,
ma il sig. Wynter non era una persona cinica.
Dubitava che qualcuno potesse essere così perfido,
sebbene avesse visto tanta meschinità, crudeltà e arroganza,
forse più di quanto possiamo immaginare.
Ma nonostante questo
era ancora disposto a darle il beneficio del dubbio.
Gli è costato la vita.
Wynter ha bevuto il veleno, ha capito cos'era
e ha gettato il resto sulle rose,
ma il paraquat è rapido e terribilmente doloroso,
quindi stava già barcollando.
Forse lei non sa tanto sul veleno,
ma abbastanza da capire che quella quantità
non l'avrebbe ucciso, così ha lanciato il vaso.
L'ha mancato. Lui si è agitato ancora di più.
Così ha preso l'orologio, ed è finita con quello.
A.B. era morto, ma ora doveva sbrigarsi.
Ha preso l'orologio ed è corsa nel passaggio.
Ma questo maledetto orologio. Cosa farne?
Era grande, strano, insanguinato e incrinato
e non poteva certo lasciarlo in bella vista.
Elsyie e poi Bruce hanno visto il cadavere,
e non immaginava che avrebbero frainteso
ciascuno le azioni dell'altro.
Pensava che gli agenti sarebbero arrivati entro 30 secondi.
Così ha nascosto l'orologio nell'armadio a muro
di fronte a lei nel passaggio,
aspettando che uscissero, e poi è scappata
dalla Sala del Trattato giù per le scale.
Ed era libera.
È tornata alla festa,
ma quell'orologio la stava torturando.
E se fossero su? Se lo trovassero?
E, col passare del tempo,
notando che nessuno parlava di un cadavere...
E non dovrebbe passare inosservato un cadavere nella Casa Bianca,
durante una cena di Stato poi...
È tornata di sopra per vedere cos'era successo.
E forse spostare l'orologio. Ma qui non ha trovato più nulla.
Né Wynter né i cocci. Niente.
Solo l'ingegnere Bruce Geller,
in cerca di perdite dalla stanza di Tripp.
Cosa diavolo succedeva?
Wynter era vivo? Cos'era successo?
Era sinceramente confusa, preoccupata,
come tutti hanno notato da quel momento in poi.
L'ho cercato ovunque, in ogni stanza.
- Preoccupata. - In ansia.
Non in panico, ma preoccupata.
- L'ho notato anch'io... - Non trovo A.B.
Sì, a quanto pare è un'ottima attrice,
ma la realtà era diversa.
Era nel panico.
Quando poi è stato scoperto cos'era accaduto al sig. Wynter,
apparentemente suicidatosi nella Sala Biliardo,
ha tirato un sospiro di sollievo. Storia sbalorditiva, ma perfetta per lei.
Era fuori dai guai.
Quando ho iniziato a esaminare il secondo piano,
come ha detto lei stessa, era un po' preoccupata,
ma sono andata via presto. Poi ha avuto modo di occultare le prove,
di sigillarle, sperando fosse per sempre.
Era un piano geniale, e bisogna darle credito,
ma stava riuscendo così bene
grazie ai bizzarri problemi e ai comportamenti deplorevoli
di tante altre persone in questa casa.
Ottimo lavoro di squadra.
Deve molto a loro.
Anche se li odia.
Ecco l'uomo che è morto.
Proprio qui. In questa stanza.
Mi avete parlato molto di lui.
Si può imparare molto su qualcuno da ciò che scrive e respira.
Era una persona complessa,
imperfetta e difficile, fieramente leale,
intelligente e premurosa.
Un incredibile rompiscatole,
infinitamente generoso nei suoi pensieri.
Nella sua vita aveva sofferto e aveva perseverato,
e mi spiace non averlo potuto conoscere.
Amava questa casa. Non l'ho conosciuto, ma questo lo so.
Amava le persone che lavoravano qui. Le rispettava, le capiva, le apprezzava.
Sapeva chi erano, da dove venivano,
e a cosa avevano rinunciato per essere qui e perché.
Ancora quella domanda. Perché?
Perché siete qui? Perché lui era qui?
Per lei, sig. Presidente.
E lei, sig. Morgan.
Per chiunque sia qui.
Per tutti noi.
Non era un noi contro loro per Wynter. Non lo era. C'era solo un noi.
Una casa. Una famiglia.
Un'unione imperfetta da far funzionare, resistendo.
Lui credeva in questo.
E, ascoltate, io sono solo una detective,
ma credo che valga la pena crederci.
Mentre lei non ci crede.
Ed è per questo che fa davvero schifo.
Ed è un'assassina.
Sono ancora un po' confusa su chi ha giurisdizione qui.
Chiunque sia, la porti via.
- Io. - Sì. Tranquilli, signori.
Spetta all'FBI. Faccio io.
Lilly Schumacher.
Non era fra i miei tre papabili.
Io avevo lo svizzero, il tizio del sale e il tizio dell'acqua.
E tu? Lasciami indovinare.
- Sì. - Solo lui.
- E Harry? - In che senso?
Ha avuto un ruolo in questo?
No. Tripp Morgan aveva ragione. Sì, è uno stronzo.
- Visto? - È stato scortese col sig. Wynter.
Ha cercato di togliermi dal caso.
Si è intrufolato nell'ufficio di Wynter.
Ma credo che lo facesse da animale politico ansioso più che altro.
Ma il complotto era una cazzata. Mi scusi, Senatrice.
Tranquilla, non ci sentono.
Ma è stato lui a richiamarmi per risolvere il caso.
La gente è complessa.
E perché incastrare Bruce ed Elsyie?
Era un diversivo.
Sapeva che ormai le stavo addosso.
- E lei quando l'ha capito? - Quando l'ho capito. Sul serio.
A un certo punto si passa dal non capire al capire. Al vedere.
Quando esattamente? Non lo so.
Mi sono insospettita quando Lilly ha detto
di aver visto Elsyie e Wynter litigare nella Sala Gialla.
Ero nel corridoio e l'ho visto litigare con qualcuno nella Sala Gialla.
- Elsyie aveva chiuso la porta. - Me l'ha chiesto lui.
Non aveva motivo di inventarselo e combaciava col modo di fare di Wynter.
Cercava sempre di discutere a porte chiuse.
Di certo non amava farlo in pubblico.
Cercava sempre di evitarlo.
Chiudeva sempre la porta.
Come poteva Lilly vederli dal corridoio se la porta era chiusa?
Mi sono insospettita.
Li ha visti perché era nel soggiorno di famiglia,
a mescolare il suo veleno.
Quando Jasmine ha detto che la telefonata era di Elliott,
ho avuto la sensazione che fosse Lilly.
L'aveva imitato, e non ho mai sospettato di Elliott.
E poi, il battito di ciglia.
Non per l'orologio, ma quando ha detto
di aver visto Bruce mettere il biglietto nella giacca.
Lilly non era nella Sala Biliardo quando ho preso il biglietto.
Non poteva sapere dov'era a meno che non avesse visto Wynter,
cosa che ha fatto.
Beh, quando parte?
Decollo fra tre ore.
- Reagan o Dulles? - Dulles.
Beh, le conviene andare.
Grazie, detective Cupp. Faccio questo lavoro da molto tempo.
Non ho mai visto nessuno come lei.
Ho qualcosa per lei.
Per il viaggio. Da non aprire qui.
Mi dispiace per chi le siederà accanto.
Grazie.
Per tutto.
Devo fare una breve sosta.
- Sicura? Abbiamo tempo? - Abbiamo tempo.
Cinque minuti.
Ho risolto il caso.
- Dell'omicidio? - Sì.
Fantastico. Pensavo fosse qui per Clive.
No.
Quindi il marito di mio figlio tornerà qui?
- Il presidente degli Stati Uniti? - Sì.
- Già. - Oh, si stava così bene qui.
Mi dispiace.
Chi è stato?
Aspetti, non lo dica.
- Quella ragazza snob? - Sì.
Bastava chiederlo a me.
- Detective Cupp... - Le mando una vodka, sig.ra Cox.
È brava sul serio.
Sì, lo sono.
La migliore.
IN MEMORIA DI ANDRE BRAUGHER
Sottotitoli: Valerio Carone