Wie fühlst du dich?
Als würde ich gewinnen.
Du gewinnst nie.
Ich fühle mich aber so.
Wie bist du so schlecht darin geworden?
Übung.
Du wirst es nicht glauben, aber als Kind besaß ich die Magnet-Version,
mit der ich im Auto spielte.
Ich verlor gegen meinen Vater, während er fuhr.
Er sah das Brett nicht mal, und doch verlor ich.
Wieso sollte ich dir das nicht glauben?
Er hat heute Geburtstag.
Dein Vater?
Ja, das fällt mir gerade ein.
Alles Gute, Papa Wynter.
Noch eine Runde?
Er wäre jetzt...
157?
Danke.
Ich rechne bloß.
Super.
Wann starb er?
Im März ist es 54 Jahre her.
Oh Scheiße.
Das tut mir leid, A. B.
Wie alt warst du?
Elf.
Meine Eltern starben bei einem Autounfall.
Nein, nicht wegen Backgammon.
Sie waren gute Eltern.
Du ziehst mich immer damit auf, dass ich keine Familie habe.
Das ist der Grund.
Ich hatte...
...eine Familie.
Warum hast du nie was gesagt, A. B.?
- Damit du dich schlecht fühlst. - Das tue ich.
Ich sollte wohl lieber aufhören.
Ich muss mich um den Abend kümmern. Hoffentlich gibt es keine Toten.
Hey.
Du hast eine Familie.
Das weißt du, oder?
Uns alle hier.
Mr. Wynter.
George.
- Allergien? - Sie sagte, nein.
Hervorragend.
Wer spricht da?
Schick A. B. Wynter hoch. Sofort. Weil mein Klo verstopft ist!
Du bist ein alter Roboter vom Planeten Usher, also...
- Ich schicke einen Techniker. - Danke.
Morgen rede ich mit Ihrem Bruder.
Ich versuche hier, was Tolles zu machen. Das hast du noch nie verstanden.
Und wenn du mich noch mal störst, dann bringe ich dich um!
Nein. Helen, verarsch mich nicht.
Halb Australien kommt zu dieser Party. Ich brauche Harry Styles heute Abend.
Wir sind am Arsch! Niemand will hier auftreten.
- Ja? - Wir haben ein Problem.
Valentina Motta. Ich regle das.
- Lass sie gehen. - Das ist gegen das Protokoll.
- Wen juckt's? - Mich.
- Haben wir niemanden, der auftritt? - Verzeihung, es gab eine Absage.
- Ja, ok. - Sie kriegen den Lincoln Bedroom.
Blödsinn! Ich halte mich ans Protokoll.
Ich habe nach Allergien gefragt. Schaff diese Blumen raus.
- Und ich muss das Chaos beseitigen! - Entschuldige uns.
Warum muss ich... Die Toilette ist verstopft.
Mein Sohn hat Geburtstag.
Das meinte ich... Wenn ein anderer... Scheiß auf Ihren Job.
- Rollie, tauschen. - Bitte.
Tausch die beiden. Verzeihung. Danke.
Am Südtor gab es einen Unfall.
Dort drüben. Unsere Agenten sind schon dort.
- Sheila sitzt... - Was macht sie?
- Du bist raus. - Leck mich am Arsch, A. B.!
Es gibt Probleme mit den Kängurus.
Und meine Kängurus werdet ihr mir nicht nehmen!
- Ich habe dir nichts weggenommen. - Nicht du.
Er!
...sollte so nicht sein. Nein! Ich werde dich entlarven.
Ich erzähle ihnen alles!
Alles!
Zu dir wollte ich. Ich sprach mit Marvella über die Desserts...
Ich gehe nicht. Ich kann so nicht gehen.
Nicht nach heute.
Du sollst für Kylie Minogue den Lincoln Bedroom fertig machen.
Danke.
Außenminister. Alles in Ordnung?
Hallo? Gib mir fünf Minuten.
Ich werde diesen Abend nicht überleben.
Verlassen Sie die Etage.
Das können Sie später holen. Los.
- Ja? - Komm zum Yellow Oval Room.
- Ja. - Du bist ein Roboter...
- Ich bringe dich um! - Niemand will...
- Das meinte ich... - Nicht du. Er!
Leck mich am Arsch!
Aber es passierte hier?
Davon bin ich überzeugt.
8. DAS GEHEIMNIS DES GELBEN ZIMMERS
Detective Cupp? Sind Sie bereit?
- Ich muss zum Flughafen. - Ja, ich weiß. Wir sind bereit.
- Ein Riesenameisenpitta. - Was ist das?
- Der Vogel, den ich sehen werde. - Ok, super.
Das klingt nach einem großen Ameisenpitta.
Riesig im Vergleich zu anderen tracheophonen Schreivögeln.
Er ist groß.
Vielen Dank, dass Sie heute vor diesen Ausschuss getreten sind.
Wie Sie wissen,
untersuchen wir den Tod von A. B. Wynter, Chief Usher des Weißen Hauses.
Ich hörte davon.
Als die Anhörungen begannen, wurde der Fall geschlossen,
und offiziell heißt es,
Mr. Wynters Tod war ein Suizid.
Wir lernten während einiger schwieriger Anhörungen...
Senatoren!
...für die ich die Verantwortung übernehme, dass die Geschichte von Mr. Wynters Tod
komplizierter war.
Das erfuhren wir leider erst, als Sie schon weg waren.
Um den Ameisenpitta zu finden.
Den größten der tracheophonen Schreivögel, wenn ich das richtig verstehe.
- Ja. - Aber Sie sind zurück.
Sie kamen auf dem Weg zum Flughafen her, um uns zu berichten,
dass Sie einen Verdächtigen festgenommen haben.
- Das ist korrekt. - Wie heißt diese Person?
Dies ist eine geschlossene Sitzung,
angesichts der Sensibilität des Falls.
Ja, ok.
Aber wollen Sie nicht wissen, wie ich darauf gekommen bin?
Im Yellow Oval Room fehlt was.
- Ja. - Eine Vase aus einem Set.
Französisches Porzellan von 1823.
Sie fehlt seit dem 11. Oktober, als Mr. Wynter starb?
Das stimmt.
Sie ist leider zerbrochen, tut mir leid.
Detective Cupp, in dem Zimmer fehlt noch mehr.
Ich weiß.
Ich suche eine Uhr.
Ok, klar.
Diese hier?
Nein, eine bestimmte Uhr.
Oh, ich verstehe.
In jedem Raum steht eine Uhr außer im Yellow Oval Room.
Oh, die Uhr, die Franklin-Uhr.
- Die ist weg. - Wo ist sie?
- Weiß niemand. - Haben Sie ein Foto?
GESUCHT!!
- Eine große Uhr. - Ja.
- Kann ich das haben? - Nein.
- Gelbe Rosen? - In einer Vase an der Tür.
Ach ja, die.
- Natürlich. - Sie waren welk.
Das würde ich nicht sagen.
- Sondern? - Verbrannt.
Verbrannt?
Die Blumen waren frisch. Zwei Tage später waren sie vertrocknet.
- Was macht so etwas? - Etwas Grausames.
Kontaktherbizid.
- Vielleicht Paraquat. - Paraquat.
- Könnte sein. - Haben Sie das hier?
Ob ich industriellen Unkrautvernichter in meinem kleinen Blumenladen habe?
Das ist die Frage.
Nein.
Habe ich nicht.
Aber ich weiß, wo welcher ist.
Paraquat? Das dürfen wir nicht mehr nutzen.
Ganz gleich welche Chemikalien.
Wir bekamen den Auftrag, alle Gartenarbeiten zu entgiften.
- Wir machen "bewussten Landschaftsbau". - Das heißt?
Keine Ahnung.
Aber wir mussten alle Pestizide loswerden.
Aber mir fällt gerade ein, dass niemand etwas abgeholt hat.
Hier drüben könnte also noch etwas stehen.
Es ist wirklich noch da.
- Wissen Sie, was merkwürdig ist? - Ja.
- Sie wissen es schon? - Ja.
So merkwürdig.
Am Abend, als Mr. Wynter starb und wir hier waren,
glaubte ich, hier wäre was bewegt worden.
- Sie erwähnten es. - Und irgendetwas ist mit dem Regal.
Sie wissen nicht, was genau. Etwas ist anders.
Oh, das.
Ja!
Würden Sie mitkommen?
Oh mein Gott.
- Erkennen Sie den? - Ja, das ist meiner. Warum...
Schwer zu erklären.
- Darf ich? - Nein.
- Er gehört mir. - Da ist Paraquat drin.
- Der ist von meiner Schwester. - Jetzt ist es eine Art Mordwaffe.
Ok.
Behalten Sie ihn.
Ich gehe jetzt.
Danke, Emily.
- Wo sind wir? - Im Yellow Oval Room.
Ich meine, was machen wir?
Wir suchen Hinweise.
Ich meine, was ist das?
Ein kleiner Becher.
- Verstehen Sie, worauf ich hinauswill? - Nein.
Gestern waren Bruce und Elsyie hier.
Ihre Überlegung war: Hat Bruce A. B. getötet? Oder Elsyie?
Jetzt haben wir einen Becher, weder Bruce noch Elsyie,
und ich frage mich: Hilft uns das?
Wobei?
A. B. Wynters Mörder zu finden.
Ja.
Ja!
Während des Banketts war jemand im Schuppen.
Die Person suchte Gift, nahm ein echtes Glas mit.
Das Glas ging kaputt. Ich weiß nicht, warum.
Also nahm sie das hier.
Sie fand das Gift, das Paraquat, und füllte es hier rein.
Dann rief sie A. B. in seinem Büro an
und kam hierher.
Erst dorthin, dann hierher.
Ich sah zwei Gläser.
Auf dem Kaffee- und dem Beistelltisch.
Das auf dem Beistelltisch enthielt Gift und wurde in die Blumen entleert.
Und Wynter trank vermutlich daraus.
Jemand warf eine Vase. Ich glaube, sie traf diese Wand.
Die Vase ist weg.
Die andere steht hier. Und hier sind Abdrücke.
Ich glaube, jemand wollte Wynter treffen.
Deshalb hatte er Schnitte im Gesicht.
Als das nicht klappte, nahm die Person etwas Schweres.
Der Kerzenhalter war vermutlich nicht schwer genug.
Der fiel womöglich runter,
als Mr. Wynter gegen den Tisch stieß, nachdem er das Gift getrunken hatte.
Ich glaube, der schwere Gegenstand war die Uhr.
Da ist keine Uhr.
Genau. Und das ist vermutlich der Grund.
- Die Uhr ist die Mordwaffe? - Ja.
- Nicht der vergiftete Becher? - Der ist eine Art Mordwaffe.
- Wir brauchen die Uhr. - Ja.
- Wissen Sie, wo die ist? - Nein, aber hier suchte sicher niemand.
Eine Uhr?
Nein, eher nicht.
Ich meine, keine traditionelle "Uhr-Uhr".
Wozu die Anführungszeichen? Was ist eine "Uhr-Uhr"?
- Ich will keinen Ärger. - Schon gut. Wir sind die Polizei.
Na gut.
Ich habe ein schönes Stück hier.
Ist aber eher eine Männerskulptur mit Uhrelementen.
Warum haben Sie die?
Die nahm ich mal aus der Bibliothek mit.
Dann suchte Mr. Wynter danach,
und er war eh sauer auf mich wegen ein paar Sachen.
Als ich hörte, dass er geht, wollte ich abwarten.
Dann hätte ich sie zurückgestellt, aber das ist nicht passiert.
Ich weiß immer noch nicht, ob die cool ist oder nicht.
Nein?
- Er wollte gehen? - Was?
Mr. Wynter wollte gehen, blieb aber.
Aus dem Haus.
- In Rente? - Ja?
- Wann war das? - Nachdem ich herkam.
- Vor einigen Monaten? - Vor einem Jahr.
- Scheiße, echt jetzt? - Wer sagte das?
Jemand im Flur.
Im Flur? Haben Sie dort Meetings?
Vielleicht die alte Dame oder der Arsch, der für meinen Bruder arbeitet.
- Das tun viele Menschen. - Nein, ich meine das Arschloch.
Das größte Arschloch der Welt.
Was?
Wovon zum Teufel redet er?
Der Typ ist durchgeknallt.
Das wissen Sie, oder?
- Sie wussten nicht, dass A. B. geht? - Nein.
Aber ich kenne mich nicht mit dem Personal aus,
weil ich Präsident Morgan helfe, dieses verfickte Land zu regieren.
Sind Sie nah dran?
Denn Ihre Fragen nach Wynters Rentenplänen erwecken nicht gerade den Eindruck.
Halt, warten Sie.
Am Abend, an dem er starb, kam sie hoch, und ich bat sie,
alles zu verriegeln, und sie sagte Nein...
- Wen meinen Sie? - Jasmine Haney.
Sie fluchte, sie wäre schon 11 Jahre hier...
Ich wäre gern der Chief Usher, und ich dachte, das werde ich.
Aber mir wurde heute klargemacht, dass das in naher Zukunft nicht passiert.
Ich sollte ihr lieber zeigen, dass Wynter tot ist.
Hat das damit zu tun? Keine Ahnung.
Am Abend als Mr. Wynter starb, ließ er eine Bombe platzen.
Jasmine Haney sollte seine Nachfolgerin werden.
Alle wussten das. Mr. Wynter sagte es ihr vor einem Jahr.
Er geht. Sie übernimmt seinen Platz.
Aber innerhalb des letzten Jahres wirkte er nicht mehr so entschlossen.
Es gab nie ein genaues Datum.
Und wenn, dann wurde es immer weiter verschoben.
Erst Weihnachten.
Nach den Terroranschlägen vom 4. März musste er bleiben.
Dann Ostern.
- Der 4. Juli. - Wieder Weihnachten.
Jasmine wurde ungeduldig.
Ich sagte ihr, sie müsse durchhalten. Irgendwann würde er loslassen.
Daran glaubte ich. Und sie auch.
Bis zu jenem Abend.
Ich bleibe.
Ich gehe nicht. Zumindest nicht in den nächsten Jahren.
Eine Bombe.
Und sie war stinksauer.
Was?
Ich weiß.
Jahre? Ich warte schon seit Jahren. Ich warte keine Jahre.
Rede einfach mit ihm.
Das hat mir bisher auch nicht weitergeholfen.
Ich bin ständig bei ihm. "Ja, Sir. Nein, Sir. Ich erledige das, Sir."
Ich habe seinen Scheiß aufgeräumt.
Sie redete noch mal mit ihm, aber es brachte nichts.
Nicht so wirklich.
Das war ihre letzte Chance.
- Jasmine Haney? - Ja.
- Überraschte Sie das? - Mich überrascht nichts so leicht.
Aber ich muss zugeben, dass das vieles interessanter machte.
Zuvor hatte ich einige Leute im Blick,
die mit dem Mord zu tun gehabt haben könnten.
Dann gab es noch jemanden.
Das sind sie.
Sie war es.
Sie hat das klarste Motiv. Wir haben sie gerade gehört.
Sie hat Zugriff auf alles. Es ergäbe Sinn.
Sie erzählte uns alles, zeigte und formte alles.
Wir reden über andere Leute, aber manchmal ist es direkt vor einem.
Unentdeckt direkt vor einem.
Das Offensichtliche.
Man starrt es an, ohne es zu sehen.
Ich stimme Ihnen zu.
Aber wie genau?
Und wann?
War sie allein?
Es würde mehr Sinn ergeben, wenn weitere Personen beteiligt waren.
Es klingt komisch,
aber haben Sie Mord im Orientexpress gesehen?
- Den neuen? - Oder den alten.
Ich kenne keinen.
- Warum fragen Sie dann? - Ich kenne das Buch.
Ich nicht. Darum geht's nicht.
- Was ist passiert? - Das Buch ist gut.
Bestimmt. Vielleicht lese ich es mal.
MORD IM ORIENTEXPRESS
Alles klar, das ist seltsam.
Jedenfalls waren alle schuldig.
Alle Verdächtigen.
Und ich frage mich...
Moment.
Sie stimmen mir zu?
Was?
- Als ich sagte, es versteckte sich. - Ja.
Das taten Sie schon mal, aber nur zum Spaß.
Ja.
Das vorher war nur zum Spaß, aber das jetzt nicht?
Nein.
Ich fange noch mal von vorn an.
Manchmal ist es direkt vor einem.
Unentdeckt direkt vor einem. Das Offensichtliche.
Man starrt es an, ohne es zu sehen.
Ja.
Ich stimme Ihnen zu.
- Ist das... - Ja.
A. B. Wynters Tagebuch?
Auf dem Regal. In einem Raum, den niemand interessierte.
Denn wo ist der Ort, an dem niemand nachsieht?
Ich benutze eine dieser Dosen, die wie eine Coladose aussieht,
aber der Boden ist abdrehbar.
Auch egal, das meinten Sie nicht.
Das Bücherzimmer.
Niemand interessiert sich dafür.
Das hätte ich schon früher merken müssen.
Seine Tagebücher waren altmodische Bücher.
Dort schrieb er alles rein.
Die Bibliothek. Mr. Wynters Lieblingsraum. Er war jeden Morgen hier.
Und hier kam er hin, bevor er Feierabend machte.
Ich hab's nur nicht bemerkt. Und genau deshalb tat er es.
- Haben Sie sie gelesen? - Versucht, ja.
Und?
Und sie waren lustig,
lehrreich, selbstkritisch, großzügig, ergreifend.
Er schrieb über seine Gefühle, viele positiv, manche negativ.
Er verachtete Lilly Schumacher, was mich nicht überraschte,
die Intensität aber schon.
Es gab Spannungen mit Mr. Gotthard. Er mochte Tripp nicht.
Er hielt es für unratsam, Marvella mit Messern zu umgeben.
Und Sheila mit Wodka.
Er führte eine Liste mit Akronymen und Zahlen,
die erst keinen Sinn ergaben, dann aber sehr aufschlussreich waren.
Sie waren nützlich?
Sehr. Und das war nicht mal die letzte Seite.
- Was stand dort? - Nichts.
Der Abschiedsbrief.
Ja, aber es war keiner. Das wusste ich bloß nicht.
Also war es vielleicht ein Abschiedsbrief?
Ich dachte von Anfang an, dass es kein Selbstmord war.
Aber dieser Zettel klang danach.
Zusammen mit den anderen Seiten war er aber nicht als solcher gedacht.
Das konnte ich noch nicht erklären.
- Riss er sie raus? - Oder jemand anderes?
- Versehentlich? - Absichtlich?
Wusste jemand von den Büchern?
- Wer? - Angie.
- Jasmine. - Warum hatte er den Brief?
- Und wie? - Was meinst du?
Er starb im Yellow Oval Room. Wieso hatte er ihn im Game Room?
War das bloß Zufall?
- Wofür entschieden Sie sich? - Für gar nichts.
Denn plötzlich war die Hölle los.
Nach oben. Sofort.
Hey, ich mache das doch so gern.
Ich bin nicht glücklich.
Das ist gar nicht gut,
denn Sie sind die wichtigste Person der Welt.
Aber warum?
Was machen Sie hier?
Wer hat Sie zurück ins Haus gelassen?
Übernehmen Sie?
Also gut.
Bevor mit dem Finger auf mich gezeigt wird.
- Harry... - Es war nicht nur ich.
Es war eine Entscheidung von mehreren Parteien.
- Sie riefen an. - Harry!
Ja. Ja, ok.
Ich bat sie, zurückzukommen.
Mr. President, ich halte es für wichtig, dass das geklärt wird.
- Der Schaden durch diese Anhörungen... - Ich wusste hiervon nichts.
Du wohnst hier nicht.
Das ist das Weiße Haus. Ich bin der Präsident.
- Wusstest du es? - Nein.
Ich auch nicht.
Und wir sind zuständig.
Was zum Teufel?
Das sind Sie nicht.
- Der Platzwart ist auch hier? - Unsere Gerichtsbarkeit...
Ist der Grand Teton.
Das ist ein verbreiteter Irrglaube.
Die MPD ist zuständig. Deshalb bin ich hier.
- Sehen Sie die Uniform? - Ja, sehen wir.
Schlafen Sie auch in der Uniform?
Sie wird respektiert, egal wann ich darin schlafe.
Ich bin immer im Dienst.
Dieses Gemälde war vorher im Red Room.
Ok.
Die Gemälde von hier sind nun im Green Room.
Und das Gemälde aus dem Green Room, wo eins von diesen Gemälden jetzt ist,
hängt im Red Room.
So viele Farben. Ist das wichtig?
- Ja. - Warum?
Weil ich jetzt genau weiß, wie A. B. Wynter ermordet wurde.
Fall gelöst.
Nein, einen Teil des Falls. Einen wichtigen Teil.
Ich kannte das Wie aber nicht das Wer.
Aber ich wusste, wie ich das herausfinden würde.
Ich bat um zwei Stunden.
Hätte ich zwei Stunden
und ihn und die Leute von meiner Liste versammelt im East Room,
könnte ich ihm den Mörder nennen.
- Und? - Er war einverstanden.
Wofür waren die 2 Stunden?
Zur Vogelbeobachtung, und um Dinge zu klären.
Elsyie Chayle. Genau.
Detective Cupp will Sie sehen. Sie sollten sich Schuhe anziehen.
Ja.
Gute Wahl.
Und ich brauchte Ihre Immunität für jemanden, der ins Haus kam.
Dafür wollten Sie herkommen.
Genau, Senator.
Ist sie hier?
Wo ist sie?
Vor Ort.
Ich bitte Sie!
Eine Fischkrähe, ein Dunenspecht und ein Sägekauz.
Und ich weiß, dass Chief Dokes sich über den freut.
Käuze sind immer gut.
Ok, danke fürs Kommen.
Danke, dass Sie sich Zeit nehmen, hier zu sein.
Besonders der mächtigste Mann der Welt.
Danke, Mr. President.
Das ist doch nicht Ihr Ernst.
Hallihallo.
Mr. Doumbe, danke fürs Kommen. Ich bin Cordelia Cupp.
Ich bin Ihre Gastgeberin.
Ein paar Dinge vorweg:
Wir sind alle hier wegen des Mords an A. B. Wynter.
Wenn Sie wegen eines anderen Mords hier sind, ist das ein Problem.
Sagen Sie also bitte Bescheid.
Finger weg von Gegenständen und Gemälden, denn die könnten wertvoll sein
und/oder Fingerabdrücke vom Mörder neben Ihnen haben.
Fragen sind erlaubt.
Wir starten im Game Room im 3. Stock
und gehen dann langsam runter.
Ich erkläre alles. Ich hoffe, Sie tragen bequeme Schuhe.
Irgendeine Art von Schuhwerk wäre toll.
Ok.
Eine Sache noch, und die ist wichtig:
Viele Detectives, auch echte,
machen gern eine Zusammenfassung, in der sie über den Täter reden.
Ich fand das schon immer komisch.
Ich sage Ihnen hier und jetzt,
dass ich nicht weiß, wer der Mörder ist.
Ich weiß, dass er ermordet wurde.
Und zwar von einer Person hier im Raum.
Ich hoffe, der Präsident hat das erwähnt.
Ich weiß aber nicht, wer.
Ich bin mir aber sicher, dass ich es weiß, sobald ich fertig bin.
Wenn Sie A. B. also getötet haben,
müssen Sie leider bleiben, ich werde es rausfinden.
Und wenn Sie A. B. nicht getötet haben, müssen Sie trotzdem bleiben,
denn sonst würde ich denken, Sie hätten wichtige Beweise,
weil Sie etwas Schreckliches getan haben.
Also!
Anschnallen.
Es geht los.
Wir sehen uns im Game Room.
- Stimmt das? - Was?
- Sie wussten es nicht? - Absolut.
Und vor Ort würden Sie es rausfinden?
Das wusste ich. Es gibt da einen Vogel.
Die Spottdrossel.
Sie macht diese Sache.
Sie weiß, dass ein Insekt in der Nähe ist, aber nicht genau, wo.
Sie breitet plötzlich ihre Flügel aus,
damit das Insekt blinzelt.
Achten Sie darauf.
Auf das Blinzeln.
Versetzen wir uns zurück zum Abend der Party.
Der Fall begann, als Ihre Mom einen Knall hörte.
Sie kam her und fand Mr. Wynter tot auf.
Ich kam 30 Minuten später an,
und alle dachten, es war Selbstmord.
Besonders Sie.
Vermutlich Selbstmord.
Ich sagte Ihnen, Sie liegen falsch.
Ich sollte recht behalten, und so sind wir seitdem verblieben.
Das wird eine lange Tour.
Dann gehen Sie.
Nach meiner Ankunft sagte ich Ihnen, warum ich einen Selbstmord ausschloss.
Hier ist kein Messer.
Aber es war nicht allein das Messer.
Das Blut an Mr. Wynters Hemd war nicht sein eigenes Blut.
Es waren das Blut und das Hemd von Australiens Außenminister,
mit dem Mr. Wynter das Hemd getauscht hatte.
Eine Stunde zuvor in seinem Büro.
Der Grund für diesen Tausch...
...ist zwar faszinierend, aber irrelevant.
- Darf ich gehen? - Klar.
Andere Ungereimtheiten brauchten länger, aber das Wichtigste war das Messer.
Das führte mich zu der Erkenntnis, dass hier ein Messer lag.
Ein gutes Messer.
Und das gehörte Ihnen, Mr. Gotthard.
Sie nahmen das Messer vom Tatort und wollten es zerstören.
Das haben Sie zugegeben.
Wenn das hier vorbei ist, will ich ein eigenes Büro.
Eine Nadel von der Libanon-Zeder und sehr viele Lügen
führten mich schließlich zu Ms. Cannon,
die hier war, als Wynter ermordet wurde.
Sie trank Wodka, der eigentlich für Ms. Cox gedacht war.
Du hast Mutter Wodka gebracht?
Darf ich rauchen?
Nein.
Hatte Ms. Cannon mit dem Mord zu tun?
Weiß ich nicht.
Noch nicht, aber sie war hier.
Mr. Gotthard und Ms. Cannon waren beide in diesem Raum.
Dann erfuhr ich noch etwas Wichtiges.
Diesmal von einer der wenigen Person, die mich nicht angelogen haben:
Gerichtsmedizinerin Anne Dodge.
Sie bestätigte, was ich vermutet hatte.
Mr. Wynter starb vermutlich durch einen Schlag auf den Hinterkopf.
Und er hatte Gift aufgenommen.
Und er war tot, bevor seine Adern aufgeschlitzt wurden.
Das heißt, er war es nicht selbst.
Er war nämlich schon tot.
Ok, verstehe.
Danke.
Ein seltsamer kleiner Mann.
Ich war bereits zu dem Schluss gekommen, dass er in diesen Raum gezogen wurde.
Anne Dodges Bericht bestätigte das.
Mr. Wynter tötete sich nicht im Game Room.
Er wurde nicht im Game Room getötet.
Er wurde hierhergezogen.
- Woher? - Von hier, Zimmer 301.
Am Abend des Staatsbanketts wurde Zimmer 301 renoviert.
Eine vorgetäuschte Renovierung im Auftrag der Morgans,
damit Harry Hollingers Schwester hier nicht übernachtet.
Mein erster Hinweis, dass dieser Raum wichtig war,
war die Tür, die zugeklebt worden war, was mir ungewöhnlich vorkam.
Zudem roch es nach Farbe,
dabei war die Renovierung vorgetäuscht,
damit Harrys unerträgliche Schwester nicht im Haus bleiben würde.
Würden Sie damit aufhören?
Sie ist wirklich nett.
Unter der Farbe fand ich frisches Blut,
und dann gab es noch eine außergewöhnliche Wendung.
Ein junger Detective im Hay-Adams auf der anderen Straßenseite
sah ein blinkendes rotes Licht in diesem Raum,
kurz nachdem Mr. Wynter starb.
Und dieses Licht konnte ich auf Tripp Morgan zurückführen.
Diese beschissene Uhr. Die macht nichts als Ärger.
Ich wusste, dass er damit zu tun hatte, musste aber warten, bis er davon erzählt.
Das hat er mittlerweile getan, und zwar sehr detailliert, also danke.
- Danke wofür? - Für die Erklärung.
Ich habe nichts erklärt.
- Hat er Ihnen etwas gesagt? - Ja.
Oh Scheiße.
Detective Cupp will Sie sehen.
Dank des jungen Detectives wusste ich, dass Tripp dort war, mehr jedoch nicht.
Und ich wusste, er würde mir nichts Neues erzählen.
- Beim Klavier? - Ja.
Aber er redet gern,
und manchmal braucht es einfach nur die richtige...
...Kombination.
George McCutcheon.
Der George McCutcheon.
War nur Spaß. Von euch gibt's drei.
Was geht, George?
Nur ein Tripp. Gott sei Dank, oder?
Hast du den Detective gesehen?
Sieht aus wie Indiana Jones.
"Bester Detective der Welt".
Ich soll sie hier treffen.
Sie nervt mich.
Ich habe mit der ganzen Sache nichts zu tun.
Mit A. B.? Gar nichts, Mann.
Er kommt zu mir, tut total verrückt, aber das war's. Verstehst du?
Was guckst du so?
Kann ich dir was sagen, G? Ok?
Am Abend vom Bankett war ich richtig voll. Du hast früher viel gefeiert, oder?
Ja, du verstehst mich.
Ich schmeiße also eine Party, ok?
Denn mein Kackbruder will mich nicht auf seiner
mit den Australiern, die immerhin feiern können.
Ich gehe also ins Zimmer am Ende des Flurs,
damit mich niemand nervt, und, Mann, ich bin einfach eingepennt.
Ich bin voll eingepennt.
Dann wache ich auf.
Alles gut zwischen uns, oder? McCutcheon, das bleibt unter uns, ja?
Ok, also, Mann...
Ich wache auf,
und A. B. Wynter liegt am Boden.
Er liegt neben mir, mausetot. Tot!
Ich nur so: "Oh Scheiße!"
Ich drehe durch. Ich habe mich vorhin mit ihm gestritten.
Und dieser Möchtegerntechniker hat uns gesehen.
Ich schaue also den Flur runter und sehe die besoffene Butler-Lady.
Sie ist auch voll, sieht mich aber nicht.
Ich gehe also wieder rein und schnappe mir A. B.
Und ich bin nicht stolz drauf, ok?
Ich bin nicht stolz drauf, aber ich hebe ihn an
und ziehe den Typen den Flur runter.
Keine Ahnung, wohin.
Also lasse ich ihn im Game Room liegen.
Dann renne ich zurück ins andere Zimmer
und sehe das verdammte Blut.
Also nehme ich Farbe. Ja, Mann, echt.
Und ich überstreiche es.
Wie ein echter Profi.
Mit Adrenalin kann man alles.
Stellt sich raus: Ich kann malern!
Dann bin ich fertig. Der Scheiß ist vorbei.
Und ich schaue auf den Boden, und da liegen diese Schlüssel.
"Was zum Teufel, Mann?"
Ich sprinte den Flur entlang,
aber leichtfüßig wie ein Panther, um Elliotts Mami nicht zu wecken.
Ich stecke die Schlüssel zurück in A. B.s Tasche
und bemerke dort ein Stück Papier.
Ich zieh's aus dem Jackett. Das war ein Abschiedsbrief.
A. B. hat sich umgebracht.
Scheiße!
Das habe ich wohl verbockt. Ich hätte ihn liegen lassen können.
Und jetzt? Ziehe ich ihn zurück?
Was, wenn mich jemand sieht? Ich bin eh voll.
Das Nächste war vielleicht falsch.
Ich bin völlig durchgedreht. Mein Puls geht hoch auf 500.
Ich denke mir: "Das muss wie ein Selbstmord aussehen."
Ich gehe also ins Büro vom deutschen Dessert-Typen,
denn dort bewahrt er seine Messer auf.
Ich leihe mir ständig Messer für irgendwelche Sachen.
Einmal war so ein Gürtel zu lang.
Ich nahm sein Messer und habe ihn abgesägt.
Ich nehme mir also das Messer, gehe zurück ins Zimmer,
und ich habs einfach getan, G.
Ich schnitt seine Pulsadern auf, legte den Zettel zurück und ging.
Mehr habe ich nicht gemacht.
Wie gesagt, Mann,
ich habe absolut nichts damit zu tun.
Ich glaube, sie kommt nicht mehr. Hat mich gefreut, G. Bis dann.
- Was für ein... - Was?
Was für ein Schwachsinn!
Meine Messer?
- Meine Mami? - Kackbruder?
- Besoffene Butler-Lady? - Möchtegerntechniker?
Das ist echt krank, Tripp.
Dann hättest du mich einladen sollen.
War es Tripp?
Hat Tripp A. B. Wynter getötet? Das werde ich noch nicht beantworten.
Aber Mr. Wynter wurde nicht hier getötet.
Er war bereits fast 20 Minuten tot,
als Tripp ihn den Flur entlangzog.
Und wieder stellt sich dieselbe Frage, mit der wir herkamen:
woher und von wem?
Und diesmal ist es noch unglaublicher und unerwarteter.
Woher?
Von dort unten.
Am Abend des Staatsbanketts
fand Kylie Minogue Blut im Lincoln Bedroom.
Mr. Wynter wurde vermutlich kurz in den Lincoln Bedroom gebracht.
Als kurze Pause für die Person, die ihn aus dem Yellow Oval Room herzog
und ihn dann die Treppe hoch in Zimmer 301 tragen würde.
Warum sage ich, er wurde gezogen?
Weil Sie das sagten.
- Unter Eid. - Ich sah in den Flur.
Und er zog eine Leiche aus dem Yellow Oval Room.
Von dort also, aus dem Yellow Oval Room.
Aber von wem?
Das sahen Sie auch, oder nicht?
Mein Anwalt sagte...
Du musst das nicht machen.
Wer hat Mr. Wynter aus dem Yellow Oval Room gezogen?
Er!
Bruce Geller,
der grummelige, aber offenbar liebenswerte Techniker,
der sich an jenem Abend mit Mr. Wynter und Tripp stritt
und den Lilly 30 Minuten später im Yellow Oval Room sah.
Als Sie ihn sahen, Mr. Doumbe,
zog er A. B. Wynter diesen Flur entlang.
Warum?
Na ja,
das ist komplizierter.
Bruce dachte, er vertuscht ein Verbrechen, das die Frau, die er liebte, begangen hat.
Elsyie Chayle.
Verdammt.
Die beiden waren ein Paar.
Am Abend des Staatsbanketts fand Bruce Elsyie hier,
verzweifelt wegen eines Streits,
den sie mit Mr. Wynter im Yellow Oval Room hatte.
Mr. Wynter blieb dort. Bruce versuchte, sie zu trösten.
Aber sie war außer sich.
Ich bringe ihn um.
Bruce ließ Elsyie hier stehen...
...ging den Flur entlang zum Fahrstuhl,
machte sich dann aber Sorgen um sie und drehte wieder um.
Doch dann sah er Elsyie plötzlich aus dem Yellow Oval Room laufen.
Als er kurz danach ins Zimmer kam, fand er Mr. Wynter tot auf.
Und weil er ein guter Mann ist,
räumte er auf,
indem er, unter anderem, Mr. Wynter aus dem Zimmer bewegte.
Das sah Mr. Doumbe.
Es ist wichtig, zu erwähnen, dass Elsyie eine andere Perspektive hat.
Sie glaubt, Bruce hat Mr. Wynter getötet.
Er soll bereits tot gewesen sein, als sie ins Zimmer kam.
Und sie sah Bruce nicht, als sie ging.
Bruce hatte Probleme mit Mr. Wynter, und sie wusste,
er war sauer darüber, wie Mr. Wynter sie behandelt hatte.
Ob man nun Bruce oder Elsyie glaubt...
- Elsyie. - Elsyie.
Bruce.
Wie dem auch sei: Bruce bewegte Mr. Wynter.
Er zog ihn in den Lincoln Bedroom, ließ ihn dort,
ging nach oben und klebte die Tür zu Zimmer 301 ab,
damit er mit Mr. Wynter leichter ins Zimmer kommen würde.
Dann trug er ihn hoch
und ließ ihn dort liegen.
Ich weiß, dass Sie das waren, denn Sie zogen ihn hierher.
Sie sind vermutlich der Einzige, der Mr. Wynter hochtragen konnte.
Und es waren Ihre Schlüssel, die Tripp im Zimmer fand.
Und so
sind wir nun hier,
wo alles begann.
Ich glaube, dass Mr. Wynter in diesem Raum ermordet wurde.
Es bleibt also nur noch eine Frage.
Wer war es?
Er war es, oder? Bruce, der Techniker.
- Oder sie. - Sie war es nicht.
Glaube ich auch nicht, Margery.
Es war einer der beiden, oder? Bruce oder Elsyie?
Sie machen das sehr dramatisch.
Danke. Ja, das dachte ich auch.
Entweder Bruce oder Elsyie.
Doch als ich das dachte,
zog ich auch das Gegenteil in Betracht, denn das sollte man immer tun.
Was, wenn es keiner der beiden war?
Ist es möglich, dass beide ehrlich sind? Dass keiner von ihnen Mr. Wynter tötete?
Dass in dem Zeitfenster,
als Elsyie beim Schrank und Bruce beim Fahrstuhl stand,
eine dritte Person Mr. Wynter im Yellow Oval Room umbrachte.
Ist das möglich?
- Ja! - Nein!
Was meinen Sie mit "dritte Person"?
- Wer? - Wie kam sie rein?
Durch diese Tür.
Wäre das machbar?
Jemand hat es gemacht.
Er.
Der dritte Mann.
Er sagte, er war in diesem Raum.
Ich hörte ihn dort.
Ich sah ihn von dort auf den Flur kommen.
Ich habe Immunität.
Ich wusste es!
Dieses ganze "Ich bin bloß ein Verkäufer, der Australier mag.
Ich kam zufällig ins Weiße Haus."
Er ist der Typ aus diesem Film.
Ed Norton, Zwielicht. Richtig gut.
Das ist gespielt. Er redet nur Müll.
Er ist ein Attentäter.
Und ich arbeite für Sie.
War nur Spaß.
Der war gut.
Oder nicht, Leute?
Er ist der nächste Russell Crowe.
Ich habe in Betracht gezogen, dass es Mr. Doumbe war.
Er gab zu, in dem Raum gewesen zu sein.
Er hätte herkommen, Wynter töten
und dann im Nebenzimmer seine Mom anrufen können.
Nein, Tante.
Es ist immer noch möglich.
Aber gehen wir davon aus, dass er es nicht war.
Könnte es jemand anderes gewesen sein?
Jemand noch Durchtriebeneres?
Eine vierte Person, die den Raum betritt,
bevor Mr. Doumbe herkommt, aber nachdem Elsyie ging.
Sie tötet Mr. Wynter und verschwindet.
Ist das möglich?
- Ja! - Nein!
Nein!
Unmöglich, oder?
Und dennoch!
Dieses Szenario wirkt zwar unmöglich, doch ich will es nicht ausschließen.
Denn als ich gestern in diesem Raum war, habe ich seltsame Dinge entdeckt.
Eine fehlende Uhr auf dem Kaminsims.
Eine fehlende Vase.
Von Gift verbrannte Blumen.
Dinge, die weder mit Bruce noch Elsyie noch Mr. Doumbe erklärt werden können.
Dinge, die darauf hindeuten, dass es noch eine weitere Person gab.
Aber Ihre Person sitzt gleich hier.
Zwei Leute, drei Leute.
Wenn Sie noch wen wollen, nehmen Sie ihn.
Uncool, Bro.
Warum arbeiten Sie so hart an etwas so...
...unglaublich Unwahrscheinlichem?
Eine ausgezeichnete Frage, Mr. Hollinger.
- Wirklich? - Ja.
Das überrascht mich so sehr wie Sie.
Das ist die Frage,
die man sich beim Vogelbeobachten immer wieder stellt:
Warum? Warum ziehe ich das in Betracht?
Warum ziehe ich die unerhörteste, die extremste,
die unwahrscheinlichste aller Lösungen für dieses Rätsel in Betracht?
Und meine Antwort ist...
...die Wandertaube.
Das ist Ihre Antwort?
Das kam unerwartet.
Die Wandertaube war einst einer der häufigsten Vögel der Welt.
Im frühen 19. Jahrhundert gab es Milliarden davon.
Milliarden.
Doch im späten 19. Jh. war sie nahezu ausgestorben.
In freier Wildbahn hielt man sie für ausgestorben.
Und dann, im Jahr 1907,
wurde ein kleiner Schwarm auf dem Land in Virginia gesichtet.
Das war die letzte Sichtung einer Wandertaube in der Geschichte.
Und wissen Sie, wer diese Vögel sah?
Sie.
1907.
Er.
Alexander Hamilton.
- Bist du dumm? - Klappe.
Teddy Roosevelt.
Präsident Teddy Roosevelt war der Letzte, der eine wilde Wandertaube sah.
Und er konnte es nicht fassen. Es schien unmöglich.
Es war unlogisch.
Der große Vogelbeobachter, und das war Teddy Roosevelt,
sucht nach einem Kontext, versteht Beziehungen, Geschichte.
Gesehenes muss Sinn ergeben.
Der Schwarm ergab keinen Sinn. Die Wandertaube war ausgestorben.
Aber man muss sich selbst vertrauen,
denn man weiß, was man sieht,
selbst wenn alles andere sagt: "Nein, das ist es nicht."
Das wissen Sie.
Das wusste er.
Das weiß ich.
Und was?
Dass der Mörder durch diese Tür kam
mit einem Glas Gift, Paraquat.
Der Mörder wollte, dass Mr. Wynter es trank, und das tat er.
Ein bisschen. Den Rest schüttete er in die Blumen, die so verbrannten.
Der Mörder warf eine Vase, verfehlte Mr. Wynter jedoch.
Die Vase zerbrach an der Wand,
und die Scherben der Vase trafen Mr. Wynter an der Stirn.
Der Mörder nahm daraufhin eine große Uhr vom Kaminsims,
die größte, schwerste, zugänglichste Mordwaffe in diesem Raum,
schlug Mr. Wynter damit auf den Kopf und tötete ihn so.
Das weiß ich.
Das ist unmöglich.
- Unglaublich, nicht unmöglich. - Es ist unmöglich.
Jemand kam in diesen Raum?
- Vor Mr. Doumbe? - Ja.
In diesen Raum,
nachdem Mr. Wynter mit Elsyie gestritten hatte?
- Ja. - Und tötete A. B. dann?
- Ja. - Wo ging der Mörder hin?
- Aus der Tür raus. - Aber da waren andere Leute.
Dort redete Mr. Doumbe mit seiner Mom.
- Nicht die Tür. - Welche dann?
- Oh mein Gott. - Scheiße.
Diese Tür.
Ich sehe keine.
Weil sie nicht da ist, Mr. Doumbe.
Nicht mehr.
Aber in der Mordnacht war dort eine Tür.
Ein Durchgang zum Treaty Room.
Ich sah ihn vermutlich, aber er hinterließ keinen Eindruck.
Selbst als ich hier heute andere seltsame Dinge entdeckte,
übersah ich ihn.
Erst als mir auffiel,
dass mehrere Gemälde bewegt und dieses hier hergebracht wurde,
um eine größere Fläche abzudecken, wusste ich, was passiert war.
Die Tür wurde versiegelt, versteckt, durch diese Wand ersetzt.
Eine Tür, die das Unmögliche möglich
und jeden von Ihnen verdächtig macht.
- Nein! - Nein!
Nicht schon wieder.
- Absolut nicht. Ich nicht. - Ja.
Doch, Sie!
Sie alle.
Sich hier reinzuschleichen, Mr. Wynter zu töten
und durch diese Tür zu verschwinden, hätte jeder von Ihnen tun können.
Selbst Sie.
Und Sie.
Denn wenn ich mich irre, war es definitiv einer von Ihnen.
Niemand hier hat ein wasserdichtes Alibi für das kurze Zeitfenster,
in dem Mr. Wynter starb.
Und die Tatsache, dass Sie andere, schreckliche Dinge taten,
schließt Sie nicht als Mörder aus.
Das erhöht sogar noch die Wahrscheinlichkeit,
dass Sie ihn getötet haben.
Sie allen wirkten so, als wollten Sie ihn umbringen.
Sie alle stritten mit ihm.
- Leck mich am Arsch! - Haben Sie was gegen mich?
Da liegen Scherben.
Ich bleibe.
Das ist mein Dessert, und ich werde es so servieren!
Mr. Wynter, ich flehe Sie an.
Sie schrien ihn an.
Was?
Bedrohten ihn.
Halten Sie Ihre Schnauze.
Sie scherzten, dass Sie ihn umbringen wollen.
Wenn er nicht mehr hier ist, kann er mich nicht feuern.
Manche von Ihnen sagten es sogar direkt.
Ich bringe...
Ihn um.
Und einer von Ihnen tat genau das.
Sagen Sie mir also:
Wer hat diese Tür versiegelt?
Das war ein Auftrag von Jasmine Haney.
Was?
Ich sah die Handwerker und fand es seltsam.
Die Morgans wohnen schließlich nicht mehr hier.
Man sagte mir, es war Jasmine.
Wollten Sie das noch erwähnen?
Nein, Ms. Cupp.
Detective.
Glauben Sie, ich habe was damit zu tun?
Sie wollten diesen Job unbedingt. Sie fühlten sich verraten.
Sie stritten mit ihm, also...
Ja.
Vielleicht.
Waren Sie das?
Ja, das war ich.
Aber es war nicht meine Idee.
- Es war ein Befehl. - Von wem?
Er rief an und sagte, ich solle mich darum kümmern.
- Wer? - Er.
- Er? - Was?
Das ist eine Lüge.
Perry, das ist eine Lüge.
Perry?
Ja. Jasmine?
- Detective Cupp. - Sie riefen nicht an?
- Damit Ms. Haney eine Tür versiegelt? - Ja.
Nein, wovon redest du?
Wir haben miteinander telefoniert.
Sie leugnen schon zum zweiten Mal, dass Sie jemanden anriefen.
Ja, weil ich es nicht war. Sie lügt.
Und Agent Rausch, als sie sagte,
Sie verboten dem Secret Service Zugang zum zweiten Stock.
Um 21:22 Uhr. Ich sprach mit ihm.
Ja, das ist verrückt!
Perry, bitte.
Ja.
Das ist es.
Hattest du denn Probleme mit A. B.?
Was? Nein. Wieso fragst du mich das?
Ich meine, nicht wirklich.
- Ich war es nicht, Ms. Cupp. - Detective.
- Sie müssen mir glauben. - Oh, das muss ich nicht.
Auf Ihrer Tapete ist ein Vogel.
Im Schlafzimmer.
Er sieht ein bisschen aus wie ein Rallenflöter.
Ich bin mir nicht sicher, aber...
Es würde passen.
Der Rallenflöter ist nur sehr schwer zu fassen.
Nicht auf traditionelle Art. Er ist nicht nur schwer zu erkennen.
Es ist allein schon schwer, ihn überhaupt zu identifizieren.
Er heißt zwar Rallenflöter, ist aber keine Ralle.
Er ist kein Flöter.
Sein Gesang klingt fast bauchrednerhaft.
Als käme er von irgendwo anders.
Vielleicht
waren Sie es nicht.
Vielleicht
war es ein Befehl.
Vielleicht rief jemand an.
Und vielleicht nicht Sie.
Vielleicht gab jemand vor, Sie zu sein,
benutzte Ihre Stimme,
um sich selbst dahinter zu verstecken.
Das ist möglich.
Das...
...ist...
...schwierig.
Ich war es.
Was?
Ich hab's getan.
Ich gab den Befehl dazu. Ich machte seine Stimme nach.
Ich kann das.
Das wissen Sie.
Er ist unentschlossen.
"Also...
Das ist schwierig."
Ich hab's getan.
- Was? - Warum?
Mr. Wynter und ich stritten an dem Abend. Es ging um das Bankett.
Er sagte schlimme Dinge über mich, und ich nahm mir wütend sein Tagebuch.
Ich riss eine Seite raus. Ich fühlte mich mies.
Später suchte ich ihn,
und dann hörte ich ihn hier mit Elsyie streiten.
Ich ging, kam aber sofort zurück, weil der Streit so heftig war.
Und dann sah ich ihn.
Dort drüben.
Tot.
Sie hatten ihn getötet.
Wer?
Die beiden.
- Nein! - Nein!
Sie waren beide hier im Zimmer.
Es war genau so, wie Sie gesagt haben.
Sie stritt mit Wynter, warf eine Vase. Die Scherben trafen sein Gesicht.
Dann kam Bruce und schlug ihn mit der Uhr.
- Das erzählten sie mir. - Und das Gift?
Das war für ihren Ehemann.
- Er wollte ihr Leben ruinieren. - Er wollte mein Leben zerstören.
- Sie wollte ihn umbringen. - Ihn wollte ich umbringen.
Das hat sie gesagt.
Sie ging an jenem Abend in den Schuppen
und fand das Gift.
Sie rief Mr. Wynter von dort an, um ihm zu sagen,
dass sie sich mit dem Lincoln Bedroom verspäte.
Als sie kurze Zeit später herkam, stellte Mr. Wynter sie zur Rede.
Sie würde ihren Job verlieren und ist ausgerastet.
Da warf sie die Vase. Das Gift kam erst hinterher.
Weil es nicht viel Blut gab, sollte es wie Selbstmord aussehen.
Das war seine Idee.
Sie haben es inszeniert. So wie Sie gesagt haben.
Zumindest fast.
Sie holten ein Glas von nebenan.
Sie gaben ihm etwas Gift.
Der Rest kam in die Blumen.
Das ist echt krank.
Es gab zwei Gläser.
Das andere war meins.
Ich brauchte einen Drink.
Wegen des Briefs.
Genau.
Ich wusste nicht weiter.
Sie taten mir so leid.
Das klingt verrückt, aber sie sah so...
...verängstigt aus.
Sie hat eine Tochter.
Er wollte sie bloß beschützen.
Die Seite aus Mr. Wynters Tagebuch klang wie ein Abschiedsbrief.
Es war keiner, klang aber danach.
Er könnte ihnen mit ihrer Geschichte helfen.
Ich gab ihn ihnen.
Er...
Er steckte ihn in Mr. Wynters Jackett.
Und er trug Wynter weg.
Er kam zurück, räumte auf. Ich half ihm.
- Ich nahm die Scherben, saugte durch. - Sie vergaßen die Gläser.
- Mein Fehler. - Und die Uhr?
Er wollte sie entsorgen.
Dann erfanden sie ihre Geschichten.
Völlig widersprüchlich.
Und die Tür.
Warum wurde sie versiegelt?
Aus Panik.
Als Sie im dritten Stock ermittelten, war ich unbesorgt.
Das würde sicher alles vorbeigehen.
Aber als Sie hier herunterkamen, bevor Sie gingen, machte ich mir Sorgen.
Selbst als Sie weg waren, hatte ich Angst, Sie kämen zurück.
Oder jemand anderes.
Der Raum sollte einfach anders aussehen.
Sich anders anfühlen.
Ich wollte sie beschützen.
Mr. Wynter tut mir so schrecklich leid.
Und die beiden auch.
Immer noch.
Tut mir leid.
- Blinzeln. - Ja.
Achten Sie darauf. Auf das Blinzeln.
Was?
Sie waren kurz davor.
So kurz davor.
Ich bin wirklic beeindruckt von Ihnen, Lilly.
So schlau.
So schlagfertig.
Das war eine unglaubliche Performance.
Heute, in jener Nacht.
Weitaus teuflischer, als ich es mir vorgestellt hatte.
Was ist hier los?
Es hätte klappen können, doch ich hätte Sie gefunden.
Aber Sie waren nah dran.
Aufgeflogen durch die Frage, die der Vogelbeobachter ständig stellt.
Warum?
Warum wurde dieser Durchgang versiegelt?
Um sich besser zu fühlen?
- Nein, Sie brauchten etwas Besseres. - Ich...
Denn es gab einen anderen Grund. Sie mussten etwas verstecken.
Etwas mit Ihren Fingerabdrücken darauf.
Etwas, das beweist, dass Sie A. B. Wynter ermordet haben.
- Detective Cupp! - Tut mir leid, Mr. President.
Geil!
Ich muss meinen Dad anrufen.
Warum?
Wegen der Uhr.
Warum hast du das getan, Lilly?
Soll ich das übernehmen?
Oder ich fange an, und Sie steigen ein?
Sie tat es, weil sie Sie hasst. Und damit meine ich Sie, Mr. President.
Aber eigentlich Sie alle.
Das Haus.
Das Haus an sich.
Das Gebäude. Haben Sie den Blue Room gesehen?
So etwas tut man nicht, wenn man diesen Ort nicht hasst.
Aber auch das Haus als Idee.
Als Institution. Sie hasst es.
Die Geschichte. Die Tradition. Das Personal. Wofür es steht.
Vermutlich für Amerika.
Und sie hasste besonders Mr. Wynter, weil er all das repräsentierte.
Er stand ihr im Weg, und das tat er schon sehr lange.
Er sabotierte Wellness-Weihnachten.
Sie wollte das Weiße Haus neu erfinden.
Für sie bedeutete das, es niederzureißen.
Er liebte das Haus. Das Haus war ihm wichtig.
Die Leute, die Klempnerarbeiten, die Kunst und das Budget.
Sie waren ihm wichtig, Mr. President. Und Sie, Mr. Morgan.
Und die Amerikaner,
die von überall herkamen, um es zu besichtigen.
Und sie fand das alles richtig blöd.
Passt das so?
Sie tötete Mr. Wynter aus Hass.
Aber auch aus Angst.
Warum? Ich erklär's Ihnen.
Sie fand am Abend des Banketts heraus, dass er sie entlarven wollte.
Das war der Streit, den Mr. Gomez im Büro hörte.
Er stritt nicht mit Harry, sondern mit Lilly.
Und genau das hat sie gerade zugegeben.
Das war dieser geniale Versuch, Bruce und Elsyie etwas anzuhängen.
Vieles davon stimmte.
Sie und Wynter stritten.
Er sagte schreckliche Dinge. Sie riss eine Seite aus seinem Tagebuch.
- Das passierte. - Er wollte sie entlarven?
Er wollte Ihnen und Mr. Morgan
jede selbstsüchtige, missbräuchliche Tat erzählen,
die sie getan hat, seit sie hier ist, und von denen Sie nichts wussten.
Diese Dinge hat er sorgfältig in seinem Tagebuch dokumentiert.
All ihre Lügen, Falschangaben, was sie sich gönnte,
ihr generelles Fehlverhalten... Es stand alles hier drin.
- Das machte ihr Angst. - Wie bitte?
Tut mir leid, ist das Ihr Ernst?
Mehr haben Sie nicht?
Ja, wir stritten uns. Das gebe ich zu.
Wir stritten.
Alle stritten sich mit A. B.
Und ja, wir haben uns reingesteigert.
Glauben Sie, ich würde ihn töten,
weil er mein "Fehlverhalten" auffliegen lassen wollte?
Ernsthaft?
Dann hätte er es ihnen eben erzählt. Na und?
Sie würden eh eher mir glauben. So ist das eben.
Und außerdem ist es mir egal.
Ich bin reich.
Ich verrate euch was: Reichen ist so was scheißegal.
Ich vermisse mein 114.000-$-Gehalt nicht, oder wie hoch auch immer es ist.
Das spende ich übrigens der Wohlfahrt.
Ich mache das hier als gemeinnützige Arbeit.
Ok, Leute?
Feuert mich halt.
Ja, Lilly, ich glaube, das wird passieren, aber danke.
Sie sprechen ein paar gute Punkte an. Wirklich.
Es ging allerdings nicht nur um Ihr Fehlverhalten.
Er wusste, dass er noch mehr bräuchte, und das war leicht zu finden.
In seinem Tagebuch sind ein paar Seiten, die für mich zunächst keinen Sinn ergaben.
Unzählige Nummern und Buchstaben, fast wie ein Rätsel.
Vermutlich absichtlich, um seine Arbeit zu tarnen.
Aber jetzt verstehe ich es,
denn ich bin echt gut im Rätseln.
Es war das Geld, das Sie unterschlagen haben.
Gestohlen.
Wie wird es finanziert? Ihnen fehlt das Budget.
Wo kommt das Geld sonst her? Von noch mehr Geld.
So läuft das.
Ja, Sie sind reich, aber was außerdem jeder weiß:
Reiche Leute stehlen ständig Geld.
Manche sind nur deshalb reich.
Ich schätze,
Sie stahlen eher aus Faulheit, Arroganz und Verachtung für das System.
Aber wer weiß? Und es war nicht nur Geld.
Diese Zahlen?
Das waren die verschiedenen Strafgesetze und ethischen Kodizes,
gegen die Sie verstoßen hatten.
Beim Abschluss von Verträgen, beim Handel mit Lieferanten,
beim Einladen von Gästen ins Weiße Haus,
von denen Sie sich zur Sitzordnung während des Banketts beraten ließen.
Das erzählte Mr. Wynter Ihnen vermutlich.
Ich erzähle ihnen alles!
Und ich glaube, das war Ihnen wirklich, wirklich wichtig.
Deshalb griffen Sie nach dem Tagebuch.
Deshalb beschlossen Sie, als Sie sein Büro verließen,
im Flur standen und die herausgerissene Seite lasen,
dass Sie ihn töten werden.
Um seinen Selbstmord zu inszenieren. Hätten Sie ihn ohne diese Seite getötet?
Ohne diese Idee dazu?
Vielleicht. Unmöglich zu sagen.
Und auch irrelevant.
Kriminelle Aktivitäten sind Motiv plus Gelegenheit.
Sie sahen eine Gelegenheit.
Ihre Probleme wären weg, weil Mr. Wynter weg wäre.
Dann könnten Sie alle Zimmer renovieren, das Personal feuern.
Das wäre großartig.
Sie müssten die nächsten zwei Jahre nicht in diesen altbackenen Räumen sitzen,
während sich Ihr guter Anwalt anderweitig darum kümmern würde.
Das war einfacher. Und machte mehr Spaß.
Und es war cleverer. Und das war's.
Es war entschieden.
Den ganzen Rest kennen wir.
Von Ihnen kam die ungiftige,
chemikalienfreie, bewusste Landschaftsgestaltung,
was auch immer das ist,
also gingen Sie zum Schuppen mit Ihrem zerbrochenen Glas,
nahmen Emilys Becher, füllten ihn mit Paraquat, gute Wahl,
und bestellten Mr. Wynter zum Yellow Oval Room.
"Reden wir. Es tut mir leid." Was auch immer es war.
- Er sagte Ja. - In 5 Minuten.
Er ahnte vermutlich, dass etwas Schlimmes passieren würde.
So wie manche Vögel spüren,
wie sich der Luftdruck vor einem Sturm verändert.
Ich werde diesen Abend nicht überleben.
- Sie befahlen dem Secret Service... - Um 21:22 Uhr.
- ...den 2. Stock zu räumen. - Der sollte unten bleiben.
Dann brachten Sie das Gift ins Familienwohnzimmer,
warteten, dass Elsyie geht,
und kamen mit Ihren Drinks hierher.
Scotch für Sie.
Paraquat und Scotch für A.B.
Dann gaben Sie ihm die Tagebuchseite zurück.
Den Abschiedsbrief.
Sie warteten, bis er ihn einsteckte, und dann legten Sie los.
Sie waren charmant.
Das brachte sicher nichts,
aber Mr. Wynter war auch nicht zynisch.
Er glaubte sicher nicht, jemand könne so bösartig sein,
doch er hatte viel gesehen, wusste viel von Kleinlichkeit, Grausamkeit, Arroganz.
Sicher mehr als wir uns vorstellen können.
Aber selbst nach all dem gab er Ihnen trotzdem noch eine Chance.
Die kostete ihn sein Leben.
Wynter trank das Gift, erkannte, was es war,
und schüttete den Rest in die Rosen.
Aber Paraquat wirkt schnell, ist unerträglich schmerzhaft,
und er war angeschlagen.
Sie sind sicher keine Gift-Expertin,
aber Sie wussten, dass diese Dosis nicht tödlich war,
also warfen Sie die Vase.
Die flog vorbei, erschreckte ihn noch mehr,
also nahmen Sie die Uhr, und das war's.
A. B. war tot, und Sie mussten schnell weg.
Und so flüchteten Sie mit der Uhr in den Durchgang.
Aber jetzt hatten Sie diese verflixte Uhr.
Und jetzt?
Sie ist groß, seltsam, voller Blut, kaputt.
Sie konnten sie nicht mitnehmen oder abstellen.
Dann entdeckten Elsyie und Bruce die Leiche,
und Sie konnten ja nicht ahnen, dass sie sich gegenseitig beschuldigen.
Und der Secret Service hätte hochkommen und Sie finden können.
Sie stellten die Uhr also in diesen Schrank,
direkt vor Ihnen im Durchgang.
Und als niemand mehr da war, rannten Sie raus,
durch den Treaty Room, die Treppe runter.
Und Sie waren frei.
Sie kehrten zur Party zurück, aber Sie konnten die Uhr nicht vergessen.
Was, wenn jemand sie findet?
Doch die Zeit verging,
und niemand sagte etwas über eine Leiche.
Und glauben Sie mir, es gäbe viel zu tun mit einer Leiche im Weißen Haus,
besonders bei einem Staatsbankett.
Sie gingen wieder hoch, um nachzusehen, um die Uhr mitzunehmen.
Doch hier war nichts mehr.
Kein Wynter, keine Vase, nichts.
Bloß Bruce Geller, der Techniker, der nach einem Leck in der Decke schaute.
Was zum Teufel war da los?
Lebte Wynter noch? Was war passiert?
Sie waren verwirrt, besorgt,
und genau so wurden Sie von allen wahrgenommen.
Ich habe überall nach ihm gesucht.
- Sie wirkte besorgt. - Beunruhigt.
Nicht panisch, aber besorgt.
- Auch von mir... - Ich finde A. B. nicht.
Ja, Sie sind eine tolle Schauspielerin.
Aber das meine ich nicht.
Sie gerieten in Panik.
Als ich ankam
und die Details zu Mr. Wynters Tod langsam ans Licht kamen,
dass er sich im Game Room umgebracht hatte,
war das zwar unglaublich für Sie, überwältigend, aber auch großartig.
Sie waren vom Haken.
Als ich dann im 2. Stock ermittelte, wurden Sie, das sagten Sie selbst,
langsam besorgt.
Doch dann ging ich,
und Sie machten sich daran, den Beweis loszuwerden
und hoffentlich für immer einzuschließen.
Ein brillanter Plan, der Anerkennung verdient,
doch der hielt nur so lange stand
wegen der bizarren Missverständnisse und bedauernswerten Verhalten
von so vielen Leuten im Haus.
Tolles Teamwork also.
Ich schulde Ihnen was.
Auch wenn Sie sie hassen.
Dieser Mann ist gestorben.
Hier.
In diesem Raum.
Sie erzählten mir von ihm.
Man kann viel über jemanden erfahren aus dem, was er schreibt und erlebt.
Er war kompliziert,
hatte Fehler und war nicht einfach, aber extrem loyal,
klug und rücksichtsvoll,
eine riesengroße Nervensäge
und in seinen Gedanken grenzenlos großzügig.
Er hatte viel in seinem Leben erlitten, doch er blieb stark,
und ich hätte ich sehr gern getroffen.
Er liebte dieses Haus.
Da bin ich mir sicher.
Er liebte die, die hier arbeiten, respektierte sie, verstand sie,
würdigte sie, bemerkte sie, sah, wer sie waren, woher sie kamen,
was sie hierfür aufgegeben hatten, warum sie hier waren.
Und wieder die Frage: warum?
Warum sind sie hier? Warum war er hier?
Für Sie, Mr. President.
Und für Sie, Mr. Morgan.
Für alle hier.
Für uns alle.
Er sah es nicht als "Wir gegen die". Für ihn gab es nur uns.
Ein Haus, eine Familie.
Eine unvollkommene Einheit, die das gleiche Ziel verfolgt.
Daran glaubte er. Hieran.
Und ich bin nur der Detective,
aber ich denke, es lohnt sich, daran zu glauben.
Und sie glaubt nicht daran.
Und deshalb ist sie wirklich richtig blöd.
Und eine Mörderin.
Ich bin mir immer noch unsicher, wer hier zuständig ist, also...
Wer es auch ist, bringt sie weg.
- Das wäre dann ich. - Ganz ruhig.
Das macht das FBI.
Lilly Schumacher?
Lilly Schumacher.
Sie war nicht mal in meiner Top 3.
Ich hatte den Schweizer, den Salztypen und den Wassertypen.
Und Sie? Lassen Sie mich raten.
- Ja. - Ich bleib dabei.
- Und Harry? - Was soll mit ihm sein?
Spielte er eine Rolle?
Nein. Aber Tripp Morgan hatte recht. Er ist ein Arschloch.
- Ok... - Er war unfassbar unhöflich zu Mr. Wynter.
Er wollte mich vom Fall abziehen.
Er hat unsachgemäß das Büro durchsucht, aber das tat er vermutlich nur,
weil er ein paranoides politisches Tier ist.
Aber das mit der Verschwörung war Mist, tut mir leid.
Das ist eine geschlossene Sitzung.
Aber er holte mich zu diesem Fall zurück.
Menschen sind kompliziert.
Warum wollte Lilly den beiden etwas anhängen?
Aus Verzweiflung.
Sie wusste, dass ich ihr auf der Spur war.
- Wann wussten Sie es? - Als ich es wusste. Und das meine ich so.
Ab einem gewissen Punkt weiß man es plötzlich.
Man sieht es.
Wann das ist? Keine Ahnung.
Lilly klang verdächtig,
als sie mir erzählte, sie habe Elsyie und Wynter streiten sehen.
Ich stand im Flur und sah, wie er mit jemandem stritt.
- Elsyie sagte, die Tür sei zu gewesen. - Ich schloss die Tür.
Warum sollte sie lügen?
Es passte zu dem, was ich über Wynter erfuhr.
Er wollte Meinungsverschiedenheiten im Privaten klären.
Vor allem in der Öffentlichkeit.
Das hat er immer vermieden.
Er holte Leute zu sich, schloss die Tür.
Wie konnte Lilly sie vom Flur aus sehen, wenn die Tür geschlossen war?
Das war verdächtig.
Doch sie sah es, weil sie im Familienwohnzimmer war,
um ihr Gift zu mischen.
Und als Jasmine sagte,
die Anweisung kam von Elliot, hatte ich das Gefühl, dass es Lilly war.
Ich kannte ihre Nachahmung und hatte Elliot nie verdächtigt.
Und dann blinzelte sie.
Aber nicht wegen der Uhr.
Sie sagte, Bruce habe den Zettel in Wynters Jackett gesteckt.
Lilly war nicht im Game Room, als ich den Zettel fand.
Sie konnte nicht wissen, wo er war, außer sie sah Wynter ihn einstecken.
Und das hatte sie.
Zeit zum Abflug?
Start in... drei Stunden.
- Reagan oder Dulles? - Dulles.
Dann gehen Sie lieber.
Danke, Detective Cupp. Ich mache das schon sehr lange.
Sie sind wirklich einzigartig.
Ich hab was für Sie.
Für die Reise. Machen Sie es nicht hier auf.
Ihr Sitznachbar im Flieger tut mir leid.
Danke.
Für alles.
Ich muss kurz wo halten.
Sicher? Haben wir noch Zeit?
Haben wir.
Fünf Minuten.
Ich habe den Mord gelöst.
- Den von nebenan? - Ja.
Oh, super.
Ich dachte, es ginge um Clive.
Nein.
Dann zieht der Mann meines Sohnes also wieder ein?
- Der Präsident der Vereinigten Staaten? - Ja.
Ja.
Es war so schön hier.
Tut mir leid.
Wer war es?
Nein, warten Sie.
Diese verwöhnte Göre?
Ja.
Sie hätten mich fragen können.
Detective Cupp...
Sie schicken Ihnen Wodka hoch.
Sie sind gut.
Ja, das bin ich.
Die Beste.
IN ERINNERUNG AN ANDRE BRAUGHER
Untertitel von: Sandra Schellhase