Comment vous sentez-vous ?
Je sens que je vais gagner.
- Vous ne gagnez jamais. - Mais je me sens en veine.
Comment êtes-vous devenu aussi mauvais ?
C'est l'entraînement. Figurez-vous que, petit,
je jouais au backgammon magnétique en voiture.
Je perdais contre mon père, alors qu'il conduisait.
Il ne voyait pas le plateau, mais je perdais.
Je n'ai pas de mal à y croire.
C'est son anniversaire.
À votre père ?
Oui, je viens d'y penser.
Alors, bon anniversaire, M. Wynter !
On recommence ?
Il aurait eu...
157 ans ?
Merci.
Je calcule.
Formidable.
Quand est-il parti ?
Ça fera 54 ans, en mars.
Mince...
Je suis désolée, A.B.
Quel âge aviez-vous ?
Onze ans. Mes parents sont morts en voiture quand j'avais 11 ans.
Pas à cause du backgammon.
C'étaient de bons parents.
Vous me demandez toujours pourquoi je n'ai pas fondé de famille.
Voilà pourquoi.
J'avais
une famille.
Pourquoi vous me laissiez parler ?
- Pour vous faire culpabiliser. - C'est réussi.
Je devrais m'arrêter.
La soirée m'attend. Je dois éviter de tuer quelqu'un.
Ou de me faire tuer.
Vous avez une famille. Vous le savez, n'est-ce pas ?
Nous tous, ici.
Nous tous.
M. Wynter.
George.
- Pas d'allergies ? - Elle a dit non.
Parfait.
Qui êtes-vous ?
Je veux voir A.B. Wynter. Mes WC sont bouchés !
Vous êtes vieil homme robot de la planète Huissier, donc...
- J'envoie le technicien. - Merci.
Et je parlerai à votre frère demain matin.
J'essaie de préparer un truc génial, mais ça vous a toujours dépassé.
Et si vous me dérangez encore, je vais vous tuer !
Tu te fous de moi.
J'ai la moitié de l'Australie qui arrive.
Je veux Harry Styles ici, ce soir.
On est foutus. Personne veut chanter dans cette baraque pourrie !
- Oui ? - On a un problème en bas.
Valentina Motta. Laisse-moi faire.
- Qu'ils partent. - Le protocole l'interdit.
- On s'en fout. - Pas moi.
On n'a pas d'invité musical ?
Navré de vous déranger. Nous avons un désistement.
- D'accord ! - Je m'en occupe. La chambre Lincoln.
Je suis tous les protocoles !
Je vous ai parlé des allergies. Enlevez ces fleurs.
- Je dois ramasser après Tripp ! - Vous nous excusez ?
Eddie aurait pu le faire. C'est des WC bouchés.
- Mon fils attend. - Navré.
C'est ça... quand on parlait d'un autre type...
Putain de boulot.
- Rollie, on échange. - S'il vous plaît.
Échangez les deux. Excusez-moi. Merci.
A.B., il y a un accident côté sud.
Ça venait de là-bas. On a des agents dessus.
- Sheila est assise... - Quoi ?
- Vous restez ici. - Allez vous faire foutre, A.B. !
Il y a un souci avec les kangourous.
Je ne vous laisserai pas me prendre mes kangourous !
- Je ne vous ai rien pris. - Pas vous.
Lui !
... ça ne se fait pas. Non ! Je vais vous dénoncer.
Je vais tout leur dire ! Tout !
Je voulais vous voir ! J'ai parlé à Marvella des desserts...
Je ne pars pas. Je ne peux partir comme ça.
Pas après cette soirée.
A.B. vous envoie préparer la chambre Lincoln.
Merci.
M. le ministre, tout va bien ?
Allô ? Dans cinq minutes.
Je ne passerai pas la nuit.
Quittez l'étage.
Vous reviendrez plus tard. Descendons.
- Oui ? - Retrouvez-moi au salon Jaune.
- Tout de suite. - ... robot...
- Je vais vous tuer ! - Personne veut jouer...
- C'est ça... - Pas vous. Lui !
Allez vous faire foutre !
C'était dans cette pièce ?
J'en suis convaincue.
LA RÉSIDENCE
8. LE MYSTÈRE DE LA CHAMBRE JAUNE
Détective Cupp ? Vous êtes prête ?
Un avion m'attend.
Je comprends. Quand vous voulez.
Une grallaire géante.
Qu'est-ce que c'est ?
- L'oiseau que je vais voir. Le voyage. - Bien. Formidable.
Ce doit être une très grande grallaire.
Immense, comparée aux autres passereaux.
Très grosse.
Merci de témoigner devant cette commission.
Vous le savez,
nous enquêtons sur la mort de l'huissier de la Maison-Blanche.
Il paraît.
Au début des auditions, l'enquête était classée,
et officiellement,
elle avait conclu à un suicide.
Nous avons appris, au fil d'auditions difficiles...
Sénateurs !
... dont j'assume la responsabilité,
que les circonstances entourant ce décès étaient bien plus
compliquées.
Hélas, nous avons réalisé ça alors que vous étiez partie.
Pour voir une grallaire géante.
Le plus grand des passereaux,
si je ne m'abuse.
- Oui. - Mais vous êtes là.
Et vous vous êtes arrêtée en chemin pour l'aéroport, pour nous informer
qu'un suspect a été arrêté
à l'issue de votre enquête.
En effet.
Et quel est son nom ?
C'est une séance à huis clos,
vu la sensibilité de la situation.
Oui, d'accord, mais...
Et si je vous disais comment j'ai trouvé ?
Il manque un objet au salon Jaune.
- Oui. - Un des vases.
Porcelaine française, de 1823.
Et vous ne l'avez pas vu depuis la mort de M. Wynter.
C'est cela !
Vous ne le reverrez pas. Il est cassé. Désolée.
Ce n'est pas le seul objet manquant dans cette pièce.
Je sais.
Je cherche une horloge.
D'accord.
Celle-là ?
Non. Un modèle particulier.
Ah, d'accord.
Chaque pièce en a une sur la cheminée, mais pas le salon Jaune.
Ah, l'horloge Franklin.
- Elle n'y est plus. - Ah ?
- Introuvable. - Vous avez une photo ?
DISPARUE !!
Elle est grosse.
Je peux ?
- Les roses jaunes ? - Dans un grand vase.
Oui, je m'en souviens.
- Bien sûr. - Elles étaient abimées.
Je ne dirais pas "abimées".
- Que diriez-vous ? - Brûlées.
Brûlées ?
De belles fleurs fraîches. Desséchées deux jours plus tard. Brûlées.
- Ça arrive comment ? - Avec un produit fort.
Un herbicide de contact.
- Du paraquat, peut-être. - OK.
- Je crois. - Vous en avez, ici ?
Un herbicide industriel dans mon petit atelier
où je fais des bouquets ? Vous êtes sérieux ?
Hélas, oui.
Non, je n'en ai pas.
Mais je sais où en trouver.
Du paraquat ? On n'y a plus droit.
Tout ce qui est chimique.
L'an dernier, on nous a dit de tout détoxifier.
- On fait du "paysagisme conscient". - C'est-à-dire ?
Je ne sais pas.
On a dû enlever tous les herbicides, comme le paraquat.
Ça me fait penser
que personne n'est venu les récupérer.
S'il m'en restait, ce serait ici.
Il est encore là.
C'est bizarre.
- Vous savez ce que je vais dire ? - Oui.
Très bizarre.
La nuit du meurtre, quand on était ici,
j'avais senti qu'une chose avait bougé. Vous l'aviez relevé.
Il y a un souci avec cette étagère.
Vous ignorez quoi, mais vous avez tiqué.
- Quelque chose a changé. - Ah, ça !
Vous pouvez nous suivre ?
C'est pas vrai !
- Vous reconnaissez ? - Oui, de mon bureau. Pourquoi...
Difficile à expliquer.
Je peux ?
- C'est à moi. - Il y a du paraquat.
Ma sœur me l'a offert.
C'est un peu l'arme du crime.
Gardez-la.
Je vous laisse.
Merci, Emily.
- On en est où ? - Dans le salon Jaune.
Non, de l'enquête.
On cherche des indices.
C'est quoi, ça ?
Un gobelet.
Vous me suivez ?
En général ?
Hier soir, Bruce et Elsyie étaient là.
Vous hésitiez entre Bruce et Elsyie.
Qui est le coupable, Bruce ou Elsyie ?
Là, vous avez un gobelet, Bruce et Elsie sont partis,
et je me demande si on avance.
Sur quoi ?
Sur l'enquête !
Quelqu'un était dans le local le soir du dîner.
Il cherchait du poison. Il avait un verre.
Le verre est tombé ou s'est cassé. J'ignore pourquoi.
Ensuite, il a pris ça.
Il a trouvé le poison, le paraquat, et l'a versé dedans.
Il a appelé le bureau d'A.B. Wynter
et est venu ici.
Enfin, là-bas, puis ici.
J'avais vu deux verres.
Sur la table basse et la table d'appoint.
Le deuxième contenait le poison
et a été vidé sur les fleurs.
Wynter a dû en ingérer.
Un vase a été lancé.
Il a dû toucher ce mur.
Ce vase a disparu.
L'autre est là, il y a des marques ici.
Wynter était sûrement visé,
d'où les coupures sur son visage.
Comme ça n'a pas marché, la personne a pris un objet lourd,
comme le chandelier, mais ce n'était pas assez lourd.
Le chandelier a dû tomber quand M. Wynter a heurté la table,
après avoir bu le poison. L'objet lourd devait être l'horloge.
Il n'y a pas d'horloge.
Exactement. Pour cette raison.
- L'horloge serait l'arme du crime ? - Oui.
- Vous disiez ça du poison. - J'ai dit "un peu".
- Il nous faut l'horloge. - Oui.
- Vous savez où elle est ? - Non, mais ils ont ignoré un endroit.
Une horloge ?
Non, je pense pas.
Pas dans le sens classique, "horloge horloge".
Pourquoi les guillemets ? Ça veut dire quoi ?
- Je veux pas d'ennuis. - Bien sûr. On est de la police.
D'accord.
C'est vrai que j'en ai une belle.
C'est plus la sculpture d'un gars avec des détails rappelant une horloge.
C'est quoi ?
Je l'avais prise dans la bibliothèque.
J'ai su que M. Wynter la cherchait,
et il m'en voulait déjà pour d'autres choses.
Je m'étais dit : "Attendons son départ.
"Après, je la remettrai." Mais ça s'est pas fait.
On en est là.
J'arrive pas à dire si ça me plaît.
Ah bon ?
- "Son départ" ? - Quoi ?
Vous avez dit attendre son départ.
Son départ d'ici.
- En retraite ? - Oui.
- Quand ça ? - Depuis que je suis là.
- Deux mois ? - Un an.
- Putain, sérieux ? - Vous avez entendu ça où ?
Je sais pas. En bas.
"En bas" ? Vous tenez des réunions ?
Je sais pas. Peut-être la vieille, ou ce connard qui bosse pour mon frère.
- Ça peut désigner beaucoup de monde. - Je parle du vrai connard.
Le plus gros connard au monde.
Quoi ? Qu'est-ce qu'il raconte ?
Il est taré. Vous le savez, pas vrai ?
Vous ne saviez pas que Wynter partait ?
Mais je suis pas trop dans les histoires du staff,
vu que j'aide le Président Morgan à diriger ce putain de pays.
Vous êtes près du but ?
Car votre question sur la retraite de Wynter
me rassure pas.
Attendez.
En fait, le soir de sa mort, quand elle est venue,
je lui ai demandé de tout boucler, elle a dit non...
- Qui ça ? - Jasmine Haney.
Elle a fait une tirade sur ses 11 ans ici...
Oui, je veux être l'huissière, et je pensais le devenir,
mais on m'a signifié ce soir
que je n'étais pas près d'être l'huissière en cheffe.
Elle m'a envoyé chier, et je lui ai montré le corps.
J'ignore s'il y a un lien avec son départ.
Le soir de sa mort, il avait balancé une nouvelle à Jasmine.
Jasmine Haney allait être la nouvelle huissière en cheffe.
Tout le monde le savait. M. Wynter l'avait dit.
Il prenait sa retraite. Elle le remplaçait.
Mais depuis un an,
on sentait que... ça s'éloignait.
Il n'avait pas donné de date.
Mais il n'arrêtait pas de repousser.
D'abord, les fêtes.
Ensuite, les attaques du 4 mars. Il pouvait pas partir.
Et Pâques.
- Le 4 juillet. - À nouveau les fêtes.
Jasmine était contrariée. Je lui disais de patienter.
Il avait besoin de temps, mais ça arriverait.
J'y croyais. Je pense qu'elle aussi.
Jusqu'à cette soirée.
Je ne pars pas.
Je ne prends pas ma retraite. Pas avant deux ans, au moins.
Une bombe.
Elle était hors d'elle.
Quoi ?
Je sais !
Des années ? Encore ? J'attendrai pas des années.
Il suffit de lui parler.
J'ai assez parlé, OK ? Ça m'a rien rapporté !
Toujours à ses côtés.
"Oui, monsieur. Non, monsieur. Je m'en occupe, monsieur."
À rattraper ses conneries !
Elle a ressayé de lui parler, sans succès.
Je n'ai pas pu parler.
Après, c'était trop tard.
Jasmine Haney ?
Vous étiez surprise ?
C'est dur de me surprendre.
Mais je l'avoue, ça a rendu les choses plus...
intéressantes.
J'avais identifié certaines personnes
qui auraient pu être derrière la mort de M. Wynter.
Ça en faisait une de plus.
Voilà.
C'est elle.
Elle a le mobile le plus clair. On vient de nous le dire.
Et elle avait accès à tout, ça se tient.
Elle nous a tout dit, tout montré, tout orienté.
On parle des autres,
mais parfois, c'est devant nous.
Au vu de tous.
L'évidence.
Ce qui est devant. Qu'on n'avait pas vu.
Je suis d'accord.
Mais, comment ?
Et quand ? A-t-elle agi seule ?
Ce serait plus logique s'il y avait d'autres personnes.
C'est bizarre,
mais vous avez vu Le Crime de l'Orient-Express ?
- Le nouveau ? - Ou l'ancien.
J'en ai vu aucun.
- Alors, qu'importe ? - J'ai lu le livre.
Pas moi. C'est pas la question.
- Que s'est-il passé ? - Le livre est bien.
J'en doute pas. Un jour, je le lirai.
Là, c'est bizarre.
Bref, au final, ils étaient tous coupables.
Tous les suspects.
Et je me demande...
Attendez. Vous êtes d'accord ?
Quoi ?
Quand je disais "au vu de tous".
La dernière fois, vous vous moquiez de moi.
Oui, donc, vous vous moquiez de moi, mais pas cette fois ?
Je reprends là où j'ai commencé.
Parfois, c'est devant nous.
Au vu de tous.
L'évidence. Ce qui était devant.
Qu'on n'avait pas vu.
Je suis d'accord.
C'est...
Le journal d'A.B. Wynter ?
Là, sur l'étagère d'une pièce négligée de tous.
Car, quel endroit est toujours ignoré ?
Moi, j'ai les fausses canettes de Coca-Cola,
mais on peut dévisser la base.
Bref, vous parliez d'autre chose.
Les livres.
Les gens négligent la pièce avec les livres.
J'aurais dû le savoir. Tout était là.
Ses carnets, son journal intime. Des modèles anciens.
Il y notait tout.
La bibliothèque. Wynter l'adorait. Il commençait ses journées ici
et il y repassait quand il avait terminé.
Je ne l'avais pas vu, et c'était son intention.
Vous l'avez lu ?
J'ai essayé.
Et ?
Ses textes étaient drôles,
savants, sévères envers lui, étonnamment généreux, et émouvants.
Il assumait ses sentiments, en majorité positifs, parfois négatifs.
Il méprisait Lilly Schumacher, je m'y attendais,
mais pas à ce point.
Il ne s'entendait plus avec M. Gotthard. Il n'aimait pas Tripp.
Selon lui, il fallait éloigner Marvella des couteaux,
et Sheila de la vodka.
Il classait des acronymes et des nombres,
je ne les comprenais pas alors,
mais par la suite, ils m'ont éclairée.
Ils vous ont aidée ?
Énormément. Et je n'avais pas vu la dernière page.
- Que contenait-elle ? - Rien.
La lettre de suicide.
Ce n'en était pas une. Mais je l'ignorais.
Excusez-moi. Ç'aurait pu être une lettre de suicide ?
Depuis le début, j'avais écarté le suicide,
or, cette lettre évoquait un suicide.
Mais là, dans la page entière,
ce n'était plus vrai.
Je ne pouvais encore l'expliquer.
- Il l'a arrachée ? - Quelqu'un d'autre ?
- Par accident ? - Ou pas ?
Quelqu'un savait où étaient ces carnets ?
- Qui ? - Angie.
- Jasmine ? - Pourquoi il avait ce papier ?
- Non. Comment ? - Quoi ?
S'il a été tué au salon Jaune,
pourquoi avait-il la note dans la salle de jeux ?
Était-ce une coïncidence ?
Qu'avez-vous conclu ?
Je n'ai rien conclu. Car tout s'est emballé.
À l'étage. Immédiatement.
C'est mon truc, ça m'éclate.
Je ne suis pas content.
C'est fâcheux, car vous êtes la personne la plus importante au monde.
Pourquoi ?
Que faites-vous ici ?
Qui vous a laissée revenir dans cette maison ?
Vous répondez ?
D'accord. Oui. Avant qu'on commence à m'accuser...
- Harry... - J'ai pas décidé seul.
C'était une décision prise par divers... partis.
Vous m'avez appelé !
Oui. D'accord. J'ai demandé à la détective de revenir.
M. le Président, il faut arriver à une conclusion.
Les dégâts causés par les auditions du Sénat...
Vous m'avez rien dit !
Vous vivez pas ici !
Je suis le Président. Il vous l'a dit ?
À moi non plus. Et on a une autorité.
C'est pas possible !
Vous n'avez pas d'autorité.
L'employé du camping est là ?
Notre gouvernance concerne...
... le Grand Teton.
C'est une erreur fréquente.
Le DPM a l'autorité. D'où ma présence ici.
- Vous voyez mon uniforme ? - On voit que ça.
Vous dormez dedans ?
On le respecte, que je dorme dedans ou pas.
Je suis toujours en service.
Ce tableau était dans le salon Rouge.
Et les tableaux qui étaient ici sont dans le salon Vert.
Le tableau qui était dans le salon Vert, où se trouve l'un des tableaux,
est dans le salon Rouge.
Que de couleurs. C'est important ?
- Oui. - Pourquoi ?
Car maintenant, je sais comment Wynter a été tué.
Vous saviez tout.
Non ! Qu'une partie. Une partie très importante.
J'ignorais toujours qui l'avait tué.
Mais je savais comment identifier le coupable.
J'ai demandé deux heures au Président.
S'il acceptait, réunissait les gens de ma liste,
et qu'il les amenait au salon Est, je lui dirais qui était le coupable.
- Et ? - Et il a accepté.
Pourquoi ces deux heures ?
Pour voir des oiseaux. Et régler des petites choses.
Elsyie Chayle. Oui.
Détective Cupp veut vous voir. De préférence en chaussures.
Très bon choix.
Et vous deviez autoriser quelqu'un à entrer dans la Maison-Blanche.
En échange de quoi, vous êtes venue.
C'est exact, sénateur.
Elle est là ?
Où est-elle ?
Elle est sur site.
C'est pas vrai !
Corneille de rivages, pic mineur, et petite nyctale !
Et chef Dokes est ravi pour le dernier.
On adore les chouettes !
Merci à tous d'être venus.
Merci de m'accorder un peu de votre précieux temps.
Un grand merci à l'homme le plus puissant du monde.
Merci, M. le Président.
C'est pas vrai...
Bonjour, tout le monde.
M. Doumbe, merci d'être venu. Je suis Cordelia Cupp,
c'est moi qui vous ai invité.
Quelques points avant de commencer.
D'abord, je dois vérifier que vous êtes tous là
pour le meurtre d'A.B. Wynter.
Si vous êtes là pour un autre meurtre, ce sera très compliqué.
Alors, prévenez-moi.
Ne touchez aucun objet ou œuvre d'art qui pourrait être de valeur
et/ou porter les empreintes de l'assassin à vos côtés.
J'écouterai vos questions.
On commencera en salle de jeux, au 3e étage,
puis on descendra.
J'expliquerai tout. Portez des chaussures confortables.
Ou quelque chose autour de vos pieds.
Un dernier détail, très important.
Beaucoup de détectives, même les vrais,
regroupent des gens quand ils savent qui est le coupable,
ce que j'ai toujours trouvé curieux.
Mais je vous préviens,
j'ignore qui a tué A.B. Wynter.
Je sais qu'il a été tué.
Par quelqu'un dans cette pièce.
J'espère que le Président vous a prévenus.
Mais j'ignore qui.
Mais j'en suis sûre, quand j'aurai terminé, je saurai.
Donc, si vous avez tué A.B.,
navrée, vous devez rester. Je saurai.
Si vous ne l'avez pas tué, navrée, vous devez rester,
car je penserai que c'est vous, et je trouverai une preuve,
car vous avez fait quelque chose de grave.
Alors...
en selle.
Sortie interdite.
Rendez-vous dans la salle de jeux.
- C'est vrai ? - Quoi ?
- Vous ne saviez pas ? - Tout à fait.
Vous pensiez comprendre par la suite ?
J'en étais sûre. Il y a un oiseau.
Le moqueur... a un truc.
Il sent la présence d'un insecte, mais ne le situe pas exactement.
Alors, il ouvre ses ailes d'un coup,
et l'insecte cligne des yeux.
Vous verrez.
Le clignement.
Remontons au moment de la fête.
L'enquête commence quand votre mère a entendu un coup,
est venue ici et a trouvé M. Wynter mort.
À mon arrivée, 30 minutes après,
vous pensiez tous à un suicide.
Surtout vous.
On pense à un suicide.
Je vous ai aussitôt contredit, à raison, ce qui a affecté nos échanges.
Ça va être long.
Vous pouvez partir.
Après mon arrivée,
je vous ai clairement dit pourquoi ce n'était pas un suicide.
Il n'y a pas de couteau.
Mais ce n'était pas seulement le couteau.
Le sang sur la chemise que portait M. Wynter,
qui n'était pas la sienne.
C'était la chemise de M. Rylance, le ministre des Affaires étrangères,
que M. Wynter avait gentiment échangée
avec M. Rylance, dans son bureau, une heure avant.
La raison de ce geste...
est croustillante, mais pas utile.
Je peux partir ?
Bien sûr.
Certains doutes persistaient,
mais l'élément crucial était le couteau manquant.
Et j'ai appris qu'il y avait bien eu un couteau,
de bonne qualité,
qu'il était à vous, M. Gotthard,
et que vous avez essayé de le cacher et le détruire.
Vous l'avez avoué.
Après tout ça, je veux un bureau seule.
Une feuille du cèdre du Liban,
et beaucoup de mensonges, m'ont menée à Mme Cannon,
qui était ici au moment du meurtre de Wynter,
à boire de la vodka destinée à Mme Cox.
De la vodka ?
Je peux fumer ?
Mme Canon était-elle impliquée dans le meurtre ?
Je ne sais pas.
Pas encore, mais elle était là.
M. Gotthard et Mme Cannon étaient dans cette pièce.
Puis j'ai appris autre chose,
de l'une des rares personnes à ne pas m'avoir menti,
la médecin légiste, Anne Dodge.
Elle avait confirmé mes soupçons.
M. Wynter est mort suite à un coup
à l'arrière du crâne, il a bien ingéré un poison,
et il était mort avant qu'on lui coupe les veines.
Il ne les avait pas taillées.
Car il était mort.
Ah, OK. J'ai compris.
Merci.
Il est bizarre.
Je pensais déjà
que M. Wynter avait été traîné ici,
et le rapport d'Anne Dodge l'a confirmé.
M. Wynter ne s'est pas suicidé dans la salle de jeux.
Il n'a pas été tué dans la salle de jeux.
On l'a traîné ici.
- D'où ? - D'ici, la chambre 301.
Le soir du dîner d'État, la chambre 301 était en travaux.
De faux travaux commandés par le Président et Elliott
pour empêcher la sœur de Harry Hollinger de dormir ici.
J'ai su l'importance de cette pièce
quand j'ai vu la porte scotchée, ce qui était étrange.
Tout comme l'odeur de peinture,
car c'étaient de faux travaux,
destinés à repousser la sœur apparemment insupportable de Harry.
Vous pouvez arrêter ?
Elle est très gentille.
Sous la peinture, j'ai trouvé du sang frais,
et là, une autre surprise.
Un détective en herbe,
qui logeait en face, à l'hôtel Hay-Adams,
a vu des flashs rouges dans cette pièce,
peu après la mort de M. Wynter.
J'ai retrouvé cette lumière rouge sur le poignet de Tripp Morgan.
Putain de montre. Elle fait que déconner.
J'étais convaincue de l'implication de M. Morgan,
mais je devais attendre qu'il se dévoile, ce qu'il a fait,
avec moult détails, donc merci.
- Merci pour quoi ? - Pour vos explications.
Je vous ai rien dit.
Il vous a parlé ?
Oh, putain.
Mme Cupp veut vous voir.
Le jeune détective m'avait confirmé la présence de Tripp,
je ne savais que ça, et j'étais sûre que Tripp
n'allait plus rien me dire.
- À côté du piano ? - Oui.
Mais il est bavard,
et parfois, il faut mettre les gens...
au bon endroit.
George McCutcheon ! Le fameux George McCutcheon !
Je blague. Je sais que vous êtes trois.
Ça va, George ?
Il y a qu'un seul Tripp. Dieu merci, hein ?
T'as vu la détective ? Elle ressemble à Indiana Jones.
"La meilleure détective du monde."
Je dois l'attendre ici.
Elle me lâche pas, George, et j'ai rien à voir avec tout ça.
A.B., j'y suis pour rien.
Il a fait une crise dans ma chambre, mais y a eu que ça.
C'est quoi, ce regard ?
Je peux te parler ?
Cette nuit-là, la nuit du dîner, j'étais déchiré.
Tu faisais la fête, avant ?
Ouais, tu comprends !
Alors, je fais la fête, OK ?
Car mon enfoiré de frère m'invite pas à sa fête
avec les Australiens, qui sont de bons fêtards.
Alors, je vais dans la pièce au bout du couloir,
pour que personne m'emmerde, et là, je m'écroule.
Je m'écroule.
Et je me réveille.
On est potes ?
McCutcheon, c'est entre toi et moi, OK ?
OK. Donc, je me réveille,
et A.B. Wynter est par terre,
à côté de moi, mort. Mort !
J'y crois pas !
Je panique, car je venais juste de m'embrouiller avec lui,
et le faux électricien nous a vus.
Alors, je vais dans le couloir, et je vois cette gouvernante bourrée.
Elle est pétée, mais elle me voit pas.
Alors, j'y retourne, et je chope A.B.
Écoute, je suis pas fier de moi.
Je suis pas fier, mais je le soulève,
et je le traîne sur tout le couloir.
Je sais pas où je vais.
Je le mets dans la salle de jeux, et je le laisse.
Après, je cours vers l'autre pièce,
et je vois du sang.
Alors, je prends de la peinture. Ouais, sérieux.
Et je repeins dessus.
Genre Les Experts, tu vois ? Sous adrénaline, on devient capable.
Surprise, je sais peindre !
Donc, j'ai fini. Tout est réglé.
Là, je regarde par terre, il y a ses putains de clés,
et j'hallucine.
Je ressors en courant, je speede.
Mais comme une panthère,
pour pas réveiller la maman d'Elliott.
Je remets les clés dans la poche d'A.B.,
et je sens un bout de papier.
Je le ressors. Putain, une lettre de suicide.
A.B. s'est suicidé.
Putain !
Là, j'ai tout foiré.
J'aurais dû le laisser.
Je fais quoi ? Je le traîne encore ?
Et si on me voit ? Et je suis bourré.
Là, j'ai un peu merdé.
Je devenais fou. Mon cœur battait à 10 000.
Donc, ça doit ressembler à un suicide.
Je passe à côté, dans le bureau du pâtissier allemand,
car ce tordu y planque ses couteaux.
Je les emprunte souvent. Pour n'importe quoi.
Je voulais raccourcir une ceinture.
J'ai pris son couteau, et j'ai coupé.
Bref, j'ai pris le couteau, j'ai filé dans la pièce,
et j'ai fait une belle saloperie.
J'ai ouvert les poignets, posé le couteau, remis la lettre et décampé.
C'est tout.
Je t'ai dit,
j'ai vraiment rien à voir avec tout ça.
Je pense pas qu'elle viendra. C'était cool de te parler. Salut !
N'importe quoi !
Mes couteaux ?
- Ma "maman" ? - "Enfoiré" ?
- "Gouvernante bourrée" ? - "Faux électricien" ?
T'as vraiment déconné, là !
T'aurais dû m'inviter à dîner, frangin !
Est-ce Tripp ?
A-t-il tué A.B. Wynter ? Je ne répondrai pas. Pas encore.
Mais M. Wynter n'est pas mort ici.
En fait, il était mort depuis 20 minutes
quand Tripp l'a traîné dans le couloir.
On se retrouve avec les mêmes questions qu'au début :
d'où, et par qui ?
Et cette fois, c'est encore plus incroyable et inattendu.
D'où ?
D'ici.
Le soir du dîner d'État,
Kylie Minogue a trouvé du sang dans la chambre Lincoln.
M. Wynter y a été laissé, mais pas longtemps,
le temps de souffler,
par la personne qui l'avait traîné du salon Jaune
et qui l'aurait porté dans l'escalier menant à la 301.
Pourquoi je dis qu'il a été traîné hors du salon Jaune ?
À cause de votre témoignage... sous serment.
J'ai regardé dans le couloir, il sortait un corps du salon Jaune.
Donc, de là, le salon Jaune, mais,
par qui ?
Vous l'avez vu, n'est-ce pas ?
Sur les conseils de mon...
T'es pas obligé, mon pote.
Qui traînait le corps de M. Wynter hors du salon Jaune ?
Lui !
Bruce Geller, le technicien grincheux, mais apparemment adorable,
qui s'était disputé avec M. Wynter et Tripp,
et vu par Lilly dans le salon Jaune 30 minutes plus tard.
Mais quand vous l'avez vu, M. Doumbe,
il traînait A.B. Wynter dans ce couloir.
Pourquoi ?
C'est plus compliqué.
Pour Bruce, car il couvrait un crime
qu'il pensait avoir été commis par celle qu'il aimait,
Elsyie Chayle.
Merde.
Bruce et Elsyie avaient une histoire,
et le soir du dîner, Bruce a trouvé Elsyie ici, bouleversée,
suite à sa vive discussion avec M. Wynter dans le salon Jaune.
M. Wynter y était encore, Bruce essayait de la réconforter,
mais sans succès.
Je vais le tuer.
Bruce a laissé Elsyie ici...
il est allé jusqu'à l'ascenseur,
mais, inquiet pour elle, il s'est retourné,
et il a vu Elsyie sortir en courant du salon Jaune.
Quand il y est entré peu après, il a trouvé M. Wynter mort.
Alors,
en homme bon qu'il est,
il a tout nettoyé,
jusqu'à tirer le corps de M. Wynter hors de la pièce.
Ce que M. Doumbe a vu.
Il faut noter qu'Elsyie a une autre vision de la chose.
Pour elle, Bruce a tué Wynter.
Elle a répété qu'à son retour dans la pièce,
Wynter était déjà mort, et elle n'a pas vu Bruce en partant.
Bruce avait des soucis avec Wynter,
et selon elle, Bruce en voulait à Wynter de lui avoir fait du mal.
Mais que vous croyiez Bruce ou Elsyie...
Elsyie...
Bruce.
En tout cas, Bruce a déplacé Wynter,
l'a traîné dans la chambre Lincoln,
et l'a laissé pour scotcher la porte de la chambre 301
pour rentrer plus facilement avec le corps de Wynter.
Ensuite, il l'a remonté et laissé ici.
Je le sais, car c'est vous qui le traîniez ici.
Vous êtes le seul capable d'avoir porté Wynter dans les escaliers,
et Tripp a trouvé vos clés dans la pièce.
Et donc,
nous voilà ici,
là où tout a commencé.
Car, selon moi, M. Wynter a été tué ici.
Il ne reste donc qu'une question :
qui est le coupable ?
C'est forcément lui, non ? Bruce, le technicien.
- Ça pourrait être elle. - Non.
Je ne pense pas non plus, Margery.
Mais c'est l'un des deux, non ? Bruce ou Elsyie.
Vous racontez bien les choses.
Merci. Oui, je pensais la même chose.
Bruce ou Elsyie. Mais en même temps,
j'ai envisagé le contraire, ce qu'on devrait toujours faire.
Et si ce n'était pas eux ?
Et s'ils disaient la vérité ?
Et si aucun des deux n'était coupable ?
Durant ce laps de temps
où Elsyie était près du placard, et Bruce devant l'ascenseur,
une troisième personne aurait tué M. Wynter.
Est-ce possible ?
"Une troisième personne" ?
- Qui ? - Elle serait entrée comment ?
Par cette porte.
C'est possible ?
Quelqu'un l'a fait.
Lui.
Le troisième homme.
Il a dit être passé dans cette pièce.
Je l'ai entendu.
Je l'ai vu sortir de cette pièce.
J'ai l'immunité.
Je le savais !
"Je suis qu'un représentant idiot qui adore l'Australie,
"j'ai atterri à la Maison-Blanche."
C'est le type du film.
Ed Norton, Peur primale. Super film.
Il fait semblant. C'est des conneries.
C'est un assassin.
Et je travaille pour vous.
Je plaisante.
Pas mal, hein ?
Pas vrai ?
"Le nouveau Russell Crowe !"
J'ai envisagé que c'était M. Doumbe.
Il a avoué être dans cette pièce.
Il aurait pu venir, tuer M. Wynter,
et retourner dans la pièce où il a appelé sa mère.
Ma tante.
Je ne rejette pas cette idée.
Mais disons que ce n'est pas M. Doumbe.
Juste un instant. Ça pourrait être un autre ?
Quelqu'un d'encore plus habile.
Une quatrième personne qui entre dans cette pièce
avant que M. Doumbe n'aille dans l'autre, après le départ d'Elsyie,
et qui tue M. Wynter avant qu'elle ne revienne.
Est-ce possible ?
Impossible, hein ?
Et pourtant, j'ai beau admettre
que c'est a priori impossible, j'y pense quand même,
car après être restée ici hier soir,
j'ai découvert des choses. Des choses curieuses.
Une grosse horloge enlevée de la cheminée.
Un vase manquant.
Des fleurs brûlées par du poison.
Des choses inexplicables par Bruce, Elsyie ou M. Doumbe.
Des choses qui suggèrent la présence de quelqu'un d'autre.
Mais vous avez quelqu'un, là !
Vous avez deux, trois personnes.
Et s'il en faut quatre, comptez-le aussi.
Pas cool, ça.
Pourquoi vous persistez dans une voie aussi...
improbable ?
Très bonne question, M. Hollinger.
- C'est vrai ? - Oui !
Et je suis aussi surprise que vous.
Les ornithophiles se demandent ça quand ils voient des choses.
Pourquoi ? Pourquoi envisager cela ?
Pourquoi j'irais vers la piste la plus choquante,
la plus improbable, pour résoudre ce mystère ?
Et je vous réponds...
le pigeon voyageur.
Vous répondez ça ?
J'espérais autre chose.
Le pigeon voyageur était autrefois l'oiseau le plus répandu au monde.
Au début du 19e siècle, ils étaient des milliards.
Des milliards. Un siècle plus tard, ils avaient quasiment disparu.
On les croyait partis dans la nature.
Et en 1907,
un groupe a été repéré dans une campagne en Virginie.
C'est la dernière observation crédible de pigeons voyageurs.
Savez-vous qui les a vus ?
Vous.
1907.
Lui.
Alexander Hamilton !
- Abruti. - La ferme !
Teddy Roosevelt !
Le Président Roosevelt était la dernière personne
à avoir vu un pigeon voyageur en liberté.
Il n'en croyait pas ses yeux. Ça semblait fou.
Ça défiait la logique.
Les grands ornithophiles, et Roosevelt en était un,
étudient les contextes, les relations, l'histoire.
Ils cherchent du sens partout,
et ce groupe d'oiseaux, c'était insensé.
Ils avaient disparu.
Mais il faut se faire confiance,
car on sait ce qu'on voit,
même si tous les éléments vous disent : "C'est impossible."
Vous savez. Il savait. Je sais.
Vous savez quoi ?
Que le tueur est entré par là avec un verre de poison, du paraquat.
Il a tenté de faire boire Wynter. Wynter en a bu,
très peu, a jeté le verre sur les fleurs, et les a brûlées.
Le tueur a jeté un vase sur Wynter, sans succès.
Ce vase s'est brisé sur ce mur,
et les éclats ont atteint Wynter sur le front.
Le tueur a soulevé une grande horloge de la cheminée,
l'arme la plus grande, la plus lourde, la plus accessible ici,
il a frappé Wynter avec sur la tête, et l'a tué.
C'est ce que je sais.
C'est impossible.
Incroyable. Pas impossible.
C'est impossible !
Quelqu'un serait venu ici,
- avant M. Doumbe ? - Oui.
Alors que M. Wynter est seul, après sa dispute d'avec Elsyie ?
- Oui. - Et il tue A.B. ?
- Oui. - Et après ? Il va où ?
- Il sort. - Il y avait des gens de l'autre côté.
M. Doumbe était là, au téléphone avec sa mère.
- Pas cette porte. - Laquelle ?
- C'est pas vrai... - Merde.
Cette porte.
Je la vois toujours pas.
Car elle n'y est pas, M. Doumbe.
Elle n'y est plus.
Mais le soir du meurtre, il avait une porte.
Un passage entre le salon Jaune et la salle des Traités.
J'ai dû l'apercevoir, mais sans m'attarder.
J'étais ici, tout à l'heure, à découvrir des choses,
et je l'ai raté.
J'ai réalisé que des tableaux avaient été déplacés,
que celui-ci avait été mis pour couvrir cette nouvelle surface,
et j'ai tout compris.
La porte avait été condamnée, cachée, remplacée par ce mur.
Une porte qui rend possible l'impossible,
et fait de chacun d'entre vous un suspect.
Et merde, ça recommence.
- Ce n'est pas moi ! - Eh oui !
Oui, vous !
Chacun d'entre vous.
L'idée qu'une personne ait pu se faufiler ici, tuer Wynter,
et sortir par cette porte, vous rend tous suspects.
Même vous. Et vous.
Et vous.
Car, si je me trompe sur ça, l'un d'entre vous est le coupable.
Personne ici n'a d'alibi solide
couvrant la courte période où Wynter a été tué.
Que vous ayez fait un tas d'autres bizarreries
ne vous innocente pas.
Au contraire, ça vous confond encore plus.
En tant que coupable.
Vous sembliez tous vouloir le tuer.
Vous vous étiez tous disputés.
- Allez vous faire foutre, A.B. ! - Vous en avez après moi.
Tenez, du verre brisé !
Je ne pars pas.
C'est mon dessert ! Je le présente à ma façon !
M. Wynter, je vous en supplie.
Vous lui avez hurlé dessus.
Quoi ?
Vous l'avez menacé.
Fermez votre grande gueule.
Vous avez pensé à le tuer.
Il me virera pas s'il est plus là.
Certains ont même dit qu'ils allaient le tuer.
Je vais...
... le tuer.
Et l'un de vous l'a fait.
Alors, dites-moi.
Qui a bouché la porte ?
Jasmine Haney a ordonné de la condamner.
Quoi ?
J'avais vu les travaux, ça m'avait interpellé.
Comme le Président et M. Morgan ne vivent plus ici,
j'ai demandé, et on m'a dit que c'était Jasmine.
Vous comptiez me le dire, Mme Haney ?
Non, Mme Cupp.
Détective.
Vous me suspectez vraiment ?
Vous vouliez à tout prix ce poste. Vous vous sentiez trahie.
Vous vous êtes disputée avec lui. Donc, oui.
Peut-être.
La porte, c'est vous ?
Oui.
Mais j'ai obéi.
- C'était un ordre. - De qui ?
Il m'a appelée et m'a dit de m'en occuper.
- Qui ? - Lui.
Quoi ?
C'est faux.
Perry, c'est faux.
Et l'appel ?
Pour dire à Haney de condamner la porte ?
Non, quelle idée ?
C'était vous, on s'est parlé !
Vous avez déjà nié avoir passé un appel à quelqu'un.
Je sais que c'est faux. Elle ment !
L'agent Rausch mentait
à propos de votre ordre d'évacuer le 2e étage ?
Il a appelé à 21h22. J'ai répondu.
Oui, c'est insensé !
S'il te plaît !
Je suis d'accord.
Tu avais des soucis avec A.B. ?
Quoi ? Non ! C'est quoi, cette question ?
Enfin... pas vraiment.
- Ce n'est pas moi, Mme Cupp. - Détective.
Croyez-moi.
Je croirai ce que je veux.
Il y a un oiseau sur votre papier peint,
dans votre chambre.
On dirait une eupète à longue queue.
Je ne suis pas sûre, mais... qui sait.
L'eupète à longue queue est un oiseau insaisissable,
mais pas au sens classique du terme. Il est difficile de le repérer.
Il est aussi difficile
de le définir.
On l'appelle "eupète", mais ce n'est pas une eupète.
Ce n'est pas un passereau.
Son chant est presque ventriloque,
comme s'il venait d'ailleurs.
Ce n'était
peut-être pas vous.
C'était... peut-être bien un ordre.
Quelqu'un a peut-être appelé.
Peut-être pas vous.
Peut-être quelqu'un empruntant votre identité,
en prenant votre voix,
au lieu de la sienne, pour se cacher.
Ça, c'est possible.
Ça...
c'est...
délicat.
C'était moi.
C'est moi.
J'ai fait condamner la porte. J'ai imité Elliott.
Je sais faire. Vous le savez.
Elliott est un indécis.
"Euh, disons que... c'est délicat..."
Je l'ai fait.
- Quoi ? - Pourquoi ?
Je m'étais disputée avec M. Wynter, au sujet de la soirée.
Il avait dit des horreurs sur moi,
et j'ai pris son journal intime.
J'ai arraché une page. Je m'en suis voulu.
Je l'ai cherché après,
et j'ai entendu sa dispute avec Elsyie, ici.
Je suis partie, mais je suis revenue, car c'était très violent.
Et je l'ai vu.
Juste là.
Mort.
Ils l'avaient tué.
Qui ?
Eux.
Ils étaient là, tous les deux,
et ça s'est passé comme vous l'avez dit.
Wynter et elle criaient. Elle a lancé un vase.
Son visage était coupé.
Ensuite, Bruce l'a frappé avec l'horloge.
Ils me l'ont dit.
Et le poison ?
C'était pour son mari. Il lui faisait du mal.
Il voulait que je perde mon emploi, gâcher ma vie !
Et elle voulait le tuer.
Je voulais le tuer !
Elle l'a dit.
Elle est allée dans le local, pensant ne croiser personne,
et a trouvé le poison.
Elle a appelé M. Wynter pour lui dire
qu'elle aurait du retard sur la chambre Lincoln.
Une fois ici, quelques minutes plus tard,
M. Wynter l'a questionnée,
elle a réalisé qu'elle serait renvoyée, et elle a craqué.
Et elle a lancé le vase. Le poison, c'était après.
Comme il y avait peu de sang, ils ont maquillé ça en suicide.
C'était son idée.
Une mise en scène. Comme vous l'avez dit.
Ou presque.
Ils ont pris un verre d'à côté.
Versé du poison dans sa bouche.
Et vidé le reste dans les fleurs.
C'est tordu.
J'ai vu deux verres.
L'autre était le mien. J'avais besoin d'un remontant.
À cause de la lettre.
J'étais perdue.
J'avais de la peine pour eux.
C'est absurde, mais elle avait l'air si...
apeurée.
Elle a une fille.
Il voulait juste la protéger.
La page arrachée du journal intime de M. Wynter
rappelait une lettre d'adieu.
Ça y ressemblait.
Et j'ai vu comment elle pourrait les aider à monter une histoire.
Je l'ai donnée.
Il... l'a mise dans la veste de M. Wynter,
et il a pris son corps.
Il est redescendu, a tout nettoyé. Je l'ai aidé.
À ramasser les morceaux du vase.
Mais pas les verres.
- On a oublié des choses. - Et l'horloge ?
Il l'a prise pour s'en débarrasser.
Ensuite, ils ont témoigné. C'était incohérent.
Et la porte.
Pourquoi la boucher ?
La panique.
Quand vous enquêtiez au 3e, je n'étais pas inquiète.
Je pensais que ça serait réglé.
Mais quand vous êtes venue ici, avant de partir, j'ai eu peur.
Même après, j'avais peur que vous reveniez.
Ou quelqu'un d'autre.
Je voulais changer la pièce.
Qu'elle ait l'air différente.
J'essayais de les protéger.
Je suis très triste pour M. Wynter.
Et je suis très triste pour eux.
Mais...
Désolée.
- Le clignement. - Oui !
Vous verrez. Le clignement.
Quoi ?
Vous y étiez presque.
Presque.
Je suis vraiment impressionnée, Lilly.
Vous êtes tellement intelligente. Et vive.
Quel talent d'actrice.
Aujourd'hui, l'autre nuit,
bien plus diabolique que je ne l'imaginais.
Que se passe-t-il ?
Ça aurait pu marcher, je vous aurais coincée,
mais vous y étiez presque.
Confondue par cette question que tous les ornithophiles se posent.
Pourquoi ? Pourquoi avoir condamné ce passage ?
Pour apaiser les choses ?
Non. Il aurait fallu plus que ça.
Car il y avait une autre raison. Vous cachiez quelque chose.
Quelque chose couvert de vos empreintes.
Qui prouve que vous avez tué A.B. Wynter.
- Détective Cupp ! - Je suis désolée, M. le Président.
Génial !
Je veux appeler mon père.
Pourquoi ?
À cause de l'horloge.
Pourquoi vous avez fait ça ?
Je peux répondre, sauf si...
Je peux commencer, et vous complèterez ?
Elle a fait ça car elle vous déteste. Je parle bien de vous, M. le Président.
Mais je parle de vous tous.
La maison. Le bâtiment.
Le lieu. Vous avez vu ce qu'elle a fait au salon Bleu ?
Il faut détester un lieu pour lui faire une chose pareille.
Mais aussi, la maison comme concept.
Comme institution. Elle la déteste.
Son histoire, ses traditions, le personnel.
Sa signification.
L'Amérique. Elle la déteste, et M. Wynter par-dessus tout,
car il incarnait cette maison,
il était en travers de son chemin, et ce, depuis longtemps.
Il avait saboté le Noël bien-être.
Elle voulait "réinventer" la Maison-Blanche.
Ça signifiait la détruire, littéralement.
Et il adorait la maison, il l'aimait :
les gens, la plomberie, les œuvres d'art, les budgets.
Et il vous aimait, M. le Président, et vous, M. Morgan,
et les gens ordinaires
qui venaient de tout le pays pour visiter la maison,
ce qu'elle trouvait parfaitement idiot.
J'ai raison ?
Elle a tué Wynter car elle le détestait,
et car elle le craignait.
Vous savez pourquoi ?
Elle avait appris le soir du dîner
qu'il allait la dénoncer.
C'est la dispute entendue par M. Gomez dans le bureau.
Wynter n'était pas avec Hollinger, mais avec Lilly Schumacher.
Elle vient de vous le dire, elle l'a reconnu.
Quelle ingéniosité et quelle audace
de piéger Bruce et Elsyie.
Elle a dit des choses vraies.
La dispute avec Wynter.
Il a dit des choses sur elle. Elle a déchiré son journal.
- Tout ça, c'est vrai. - "La dénoncer" ?
Révéler à vous et à M. Morgan toutes les choses absurdes et injustes
qu'elle avait faites depuis son arrivée, à votre insu,
et notées soigneusement dans son journal.
Les mensonges, l'hypocrisie, les largesses,
et son comportement infect, tout était là.
Ça lui a fait peur.
Excusez-moi.
Désolée. Vous êtes sérieuse ?
Vous n'avez que ça ?
Oui, on s'est disputés.
Je l'avoue. On s'est disputés.
Tout le monde s'est disputé avec A.B.
Et oui, on était énervés.
D'après vous, je l'aurais tué
parce qu'il allait révéler mon "comportement infect" ?
Vous êtes sérieuse ?
Je me fiche qu'il parle à Perry et Elliott.
Ils le croiront jamais. Le monde fonctionne pas comme ça.
Ensuite, je m'en fiche.
Je suis riche. J'ai un secret pour vous : les riches s'en foutent.
Je vais pas regretter mes 114 000 $ annuels,
que je donne à une œuvre caritative.
Je fais ça pour le bien public, d'accord ?
D'accord ?
Alors, virez-moi.
Oui, Lilly, ça va se faire, merci.
Et vous n'avez pas tort sur plusieurs points.
Mais, ce n'était pas seulement votre comportement.
Wynter savait qu'il fallait plus que ça, et il a trouvé facilement.
Certaines pages de son journal
étaient incompréhensibles au début.
Une liste de chiffres et de lettres. Comme un puzzle.
Sûrement volontairement, par discrétion.
Mais j'ai compris le sens,
car je suis douée en puzzles.
C'est l'argent que vous avez détourné.
Volé.
Avec quel argent ? Vous n'avez pas les budgets.
"Avec quel argent ?"
Il y a toujours de l'argent. C'est le principe.
Vous êtes riche, mais le monde fonctionne aussi comme ça :
les riches volent tout le temps.
Parfois, ça explique leur richesse.
Selon moi, vous voliez plutôt
par paresse, arrogance, et mépris pour le système, mais qui sait ?
Et ce n'était pas que de l'argent.
Ces chiffres ?
C'étaient les lois pénales et les codes éthiques
que vous aviez enfreints dans vos contrats,
les arrangements passés avec les sous-traitants,
les gens invités à la Maison-Blanche,
qui commandaient le placement d'officiels américains à un dîner d'État.
M. Wynter vous a dit tout ça dans son bureau.
Je vais tout leur dire !
Selon moi, vous ne vous en foutiez pas du tout.
Vous avez essayé de prendre son journal.
Et une fois sortie de son bureau, vous étiez dans le couloir,
vous avez lu la page arrachée,
et vous avez décidé de le tuer.
De simuler son suicide.
L'auriez-vous tué si vous n'aviez pas arraché la page,
et réalisé son potentiel ?
Peut-être. Qui sait ?
Et ça ne change rien.
Une activité criminelle, c'est : un mobile et une occasion.
Et vous avez vu une occasion.
Vos problèmes disparaîtraient avec Wynter.
Vous pourriez refaire les pièces,
renvoyer le personnel, tout serait parfait,
et vous éviteriez de passer deux ans dans un tribunal mal éclairé,
tandis que votre super avocat essaierait de vous innocenter.
Ça, c'était plus facile. Et plus amusant.
Et plus malin. Et c'était tout.
Les dés étaient jetés.
Tout le reste, on sait.
Vous étiez à l'origine
du programme de "paysagisme sans produits chimiques",
ou je ne sais quoi.
Vous étiez dans le local, où votre verre s'est brisé,
vous avez rempli le gobelet d'Emily avec du paraquat, très bon choix,
et vous avez dit à Wynter : "Retrouvons-nous dans le Salon Jaune.
"On pourrait discuter. Je suis désolée." Et il a accepté.
Dans cinq minutes.
Mais selon moi, il avait senti un danger, comme les oiseaux qui sentent
les changements de pression annonçant une tempête.
Je ne passerai pas la nuit.
- Vous avez appelé les agents. - Il a appelé à 21h22.
- Vidé le 2e étage. - On doit quitter l'étage.
Ensuite, vous avez mis le poison dans le grand salon familial,
attendu qu'Elsyie parte,
puis vous êtes venue avec vos verres.
Un scotch pour vous,
paraquat et scotch pour A.B.
Et vous lui avez rendu la page de son journal.
La lettre de suicide.
Il l'a mise dans sa poche, et vous êtes retournée travailler.
Vous vouliez le charmer.
Ça n'a pas dû marcher.
Mais M. Wynter n'était pas désabusé.
Il n'imaginait pas qu'un être puisse être si mauvais,
mais il avait vu beaucoup de mesquinerie, de cruauté, d'arrogance,
à un degré inimaginable,
mais même après tout ça,
il était prêt à vous accorder le bénéfice du doute.
Ça lui a coûté la vie.
Il a bu le poison, compris ce que c'était,
et jeté le reste sur les roses.
Mais le paraquat agit vite, entraîne des douleurs terribles,
et il était sous le choc.
Vous ne connaissez pas les poisons,
mais assez pour savoir que la quantité bue
n'allait pas le tuer, donc vous avez lancé le vase.
Sans succès, mais ça l'a secoué,
donc vous avez pris l'horloge, et c'était fini.
A.B. était mort, mais il fallait agir vite.
L'horloge dans les mains, vous avez fui par le passage,
mais cette horloge de malheur !
Qu'en faire ?
Elle est grosse, tachée de sang, fendue,
vous ne pouviez courir avec, ou la laisser.
Elsyie puis Bruce ont trouvé le corps,
et vous ne pouviez imaginer
qu'ils se méprendraient.
Les Services secrets arrivaient dans 30 secondes, vous étiez faite.
Alors, vous avez mis l'horloge dans le tiroir de rangement
devant vous, dans le passage,
attendu qu'ils partent, et vous avez traversé
la salle des Traités, et descendu l'escalier.
Et vous étiez libre.
Vous avez rejoint la soirée,
mais cette histoire d'horloge vous rongeait.
"Et s'ils la trouvent là-haut ?"
Du temps s'est écoulé,
personne ne parlait d'un corps,
et la présence d'un corps aurait fait du bruit dans la Maison-Blanche,
surtout le soir du dîner d'État,
et vous êtes remontée voir ce qui se passait.
Et déplacer l'horloge ?
Mais vous n'avez rien trouvé.
Pas de Wynter. Pas de vase cassé. Rien.
Seulement Bruce Geller,
qui cherchait une fuite chez Tripp Morgan.
Que se passait-il ?
Wynter était vivant ? Quoi ?
Vous étiez perturbée, inquiète,
ce que tout le monde a vu.
Je l'ai cherché partout.
- Elle était inquiète. - Angoissée.
Plutôt calme, mais très inquiète.
Ce que j'ai vu...
Je ne retrouve pas A.B.
Oui, vous êtes une bonne comédienne,
mais ce n'était pas ça.
Vous étiez paniquée.
À mon arrivée, quand les détails sur la mort de Wynter
sont sortis,
qu'il s'était suicidé dans la salle de jeux,
ça vous choquait vraiment, mais c'était une bonne nouvelle.
Vous étiez sauvée.
Quand j'ai commencé à regarder le 2e étage,
vous avez commencé à vous inquiéter,
mais je suis partie,
et aussitôt, vous avez dissimulé la preuve,
cachée, pour toujours.
C'était très bien pensé, et vous avez du mérite,
mais ça a marché aussi longtemps
à cause des messages confus et des comportements lamentables
de tant d'autres personnes.
Alors, beau travail d'équipe !
Remerciez-les.
Même si vous les détestez.
Cet homme est mort.
Ici. Dans cette pièce.
Vous m'avez tous parlé de lui.
On apprend beaucoup sur un être grâce à ce qu'il écrit et ce qu'il vit.
C'était un homme complexe.
Imparfait et dur. Loyal à l'extrême.
Intelligent, prévenant...
Très pénible.
Et infiniment généreux dans ses pensées.
Il avait souffert, et il s'était accroché,
et je regrette de ne pas l'avoir connu.
Il adorait cette maison.
Sans le connaître, je sais ça.
Il adorait les employés, il les respectait, les comprenait,
reconnaissait leur valeur, connaissait leur histoire,
à quoi ils avaient renoncé, pour quoi ils étaient là.
Toujours, la question : pour quoi ?
Pour quoi sont-ils là ? Pour quoi était-il là ?
Pour vous, M. le Président.
Et vous, M. Morgan.
Pour vous tous.
Pour nous tous.
Wynter ne pensait pas "nous contre eux", mais seulement "nous".
Une maison. Une famille.
Une union imparfaite qui essaie de fonctionner, malgré tout.
Il croyait en tout ça !
Et, je ne suis que la détective,
mais pour moi, ça vaut la peine de croire en ça.
Et elle ne croit pas en ça.
Et c'est pour ça qu'elle est vraiment, vraiment nulle.
Et coupable.
Je ne sais toujours pas qui est compétent, ici,
mais qui que ce soit, arrêtez-la.
- C'est moi. - Du calme, messieurs.
C'est le FBI. Je m'en occupe.
Lilly Schumacher !
Elle n'était même pas dans mon top trois.
J'avais le Suisse, le type au sel, et celui de l'eau.
Et vous ?
Laissez-moi deviner.
Jusqu'au bout.
Et Harry ?
Comment ça ?
A-t-il joué un rôle là-dedans ?
Non. Tripp Morgan avait raison. C'est un connard.
- Voilà. - Il était grossier envers M. Wynter,
il a tenté de me retirer de l'enquête,
et il a fouillé le bureau de M. Wynter.
Même si c'était pour jouer le politicien redoutable,
plus qu'autre chose.
Mais la thèse du complot, c'était nul. Navrée, sénatrice.
Ce n'est rien. On est à huis clos.
À sa décharge, il m'a fait revenir et m'a permis de finir.
Les gens sont compliqués.
Pourquoi Lilly a accusé Bruce et Elsyie ?
Par désespoir.
Elle savait que je l'avais démasquée.
Quand ?
J'ai su quand j'ai su. C'est sincère.
Il arrive un moment où l'on sait. Où l'on voit.
Ça arrive quand ? Je ne sais pas.
J'ai eu des doutes sur Lilly
quand elle a évoqué la dispute entre Elsyie et Wynter au salon Jaune.
J'étais dans le couloir, il se disputait dans le salon Jaune.
D'après Elsyie, il était discret.
J'ai fermé la porte.
Elle semblait sincère,
et ça correspondait à ce qu'on m'avait dit sur lui.
Qu'il veillait toujours à avoir ces échanges loin des regards.
Il détestait les conflits en public.
Il évitait ça à tout prix.
Vous veniez, il fermait la porte.
Lilly les aurait vus de dehors alors que les portes étaient fermées ?
C'était suspect.
Elle les a vus, car elle était dans le salon familial,
où elle préparait le poison.
Et quand Jasmine a dit que l'ordre de boucher la porte
venait d'Elliott, j'ai senti que c'était Lilly.
J'avais entendu son imitation, et Elliott n'était pas suspecté.
Ensuite, elle a cligné des yeux.
Pas à cause de l'horloge,
mais quand elle a dit avoir vu Bruce mettre la lettre dans la poche.
Lilly n'était pas dans la salle de jeux quand j'ai sorti la lettre.
Elle ignorait où elle était,
à moins d'avoir vu Wynter faire,
ce qu'elle a fait.
Départ à quelle heure ?
Décollage dans... trois heures.
Reagan ou Dulles ?
Dulles.
Alors, filez.
Merci, détective Cupp. Je fais ce métier depuis très longtemps.
Je n'ai jamais vu quelqu'un comme vous.
J'ai quelque chose.
Pour le voyage. Ne les ouvrez pas ici.
Je plains votre voisin de voyage.
Merci.
Pour tout.
Je dois faire un arrêt.
Ah bon ? On a le temps ?
Oui.
Cinq minutes.
J'ai résolu l'enquête.
Le mort ?
Formidable. J'ai cru que vous veniez pour Clive.
Alors, le mari de mon fils va revenir ?
Le Président des États-Unis ?
Eh oui.
On était tellement bien, ici.
Désolée.
C'était qui ?
Ne me dites pas.
La petite morveuse prétentieuse ?
Vous auriez pu me demander.
Détective Cupp...
Je fais envoyer de la vodka.
Vous êtes douée.
Eh oui.
La meilleure.
À LA MÉMOIRE D'ANDRE BRAUGHER
Sous-titres : Aïtallah-Mohamed Riahi