¿Cómo te sientes?
Como si fuera a ganar.
Nunca ganas.
Pero siento que voy a ganar.
¿Cómo se te da tan mal esto?
Práctica. No te lo vas a creer, pero, cuando era niño,
solía jugar en el coche con un juego de backgammon magnético.
Perdía contra mi padre mientras él conducía.
Él ni siquiera podía ver el tablero, pero yo perdía igual.
Pues claro que me lo creo. ¿Por qué no?
Hoy es su cumpleaños.
¿De tu padre?
Sí, me acabo de dar cuenta.
Bueno, feliz cumpleaños, papá Wynter.
¿Echamos otra?
Tendría...
¿157?
Gracias.
Solo hago cuentas.
Genial.
¿Hace cuánto lo perdiste?
Harán 54 años este marzo.
Oh, mierda.
Lo siento, A. B.
¿Qué edad tenías?
Once. Él y mi madre murieron en un accidente de coche.
No fue por el backgammon.
Eran buenos padres.
Siempre te metes conmigo. "¿Por qué no tienes una familia?".
Por eso.
Tuve...
una familia.
¿Por qué siempre me dejas hablar más de la cuenta, A. B.?
- Para que te sientas fatal. - Pues lo has conseguido.
Bueno, mejor lo dejo para luego. Debo ocuparme de esta noche.
Intenta no matar a nadie. Y que no te maten.
Oye.
Sí que tienes una familia.
Lo sabes, ¿verdad?
Todo esto.
Señor Wynter.
George.
- ¿Alergias? - Ella dijo que no.
Excelente.
¿Quién eres?
Quiero que Wynter suba ya mismo. ¡El váter está atascado!
Tú eres el robot vejete del planeta Ujier, así que quizá no te...
- Mandaré a un técnico a arreglarlo. - Gracias.
Hablaré con su hermano por la mañana.
Intento hacer algo genial. Pero tú nunca lo has entendido.
Y, si vuelves a interponerte, ¡te voy a matar!
Helen, no, no me jodas.
Media puta Australia va a venir a esta fiesta.
Necesito a Harry Styles aquí hoy.
¡Estamos jodidos! Nadie quiere actuar en esta casa.
- ¿Sí? - Tenemos un problema.
- Valentina Motta. Yo me ocupo. - Vamos.
- Suéltalos. - Va contra el protocolo.
- ¿A quién le importa? - A mí.
¿No hay invitado musical?
Disculpe. Ha habido una cancelación.
- Vale. - Yo me ocuparé. El Lincoln.
¡Y una mierda! Sigo todos los protocolos.
Te pregunté por las alergias. Saca estas flores de aquí.
- ¿Por qué tengo que limpiar lo de Tripp? - Déjanos.
¿Por qué yo? Es un puto váter atascado.
- Mi hijo cumple... - Perdón.
A eso me refiero... cuando hablamos de otro... A la mierda tu trabajo.
- Cambio. - Venga, señor.
Rollie, cámbialos. Disculpe. Gracias.
A. B., una colisión en la puerta sur. Fue ahí. Hay agentes en ello. Ve a ver.
- Sheila está... - ¿Qué hace?
- No vuelvas a esa sala. - ¡Que te jodan, A. B.!
Hay un problema con los canguros.
¡No vas a arrebatarme mis canguros!
- No te he arrebatado nada. - Tú no.
¡Él!
...no debería ser así.
¡No! Voy a desenmascararte.
¡Voy a contarles todo! ¡Todo!
Quería verte. He hablado con Marvella de los postres...
No me voy. No puedo dejar la Casa así. No después de esta noche.
A. B. dice que prepares el Lincoln para Minogue.
Gracias.
Señor ministro. ¿Todo bien?
¿Diga? Dame cinco minutos.
Para cuando acabe la noche, estaré muerto.
Vete de este piso.
Tranquila. Luego lo coges. Vamos.
- ¿Sí? - Ve al Salón Amarillo.
- Ahora. - Eres el robot...
- ¡Te voy a matar! - Nadie quiere...
- A eso me refiero... - Tú no. ¡Él!
¡Que te jodan, A. B.!
Crees que pasó en esta sala.
Estoy convencida.
LA RESIDENCIA
EL MISTERIO DEL CUARTO AMARILLO
¿Detective Cupp? ¿Está lista?
- Tengo que coger un vuelo. - Lo entiendo. Cuando quiera.
- Es un tororoí gigante. - ¿Qué es eso?
- El ave que voy a ver. Mi vuelo. - Ah, genial.
Suena a que es un tororoí muy grande.
Mucho más que las demás aves clamadoras.
Es grande.
Le agradezco que comparezca hoy ante este comité, detective Cupp.
Como sabe, investigamos la muerte del ujier de la Casa Blanca, A. B. Wynter.
Eso he oído.
La investigación estaba cerrada al empezar las audiencias
y, oficialmente,
la muerte del señor Wynter era un suicidio.
Pero supimos, en el curso de unas audiencias difíciles...
¡Senadores!
...de las que me responsabilizo,
que la historia de la muerte de Wynter era mucho más...
complicada.
Por desgracia, nos enteramos cuando usted ya se había ido.
A encontrar un tororoí gigante.
La más grande de las aves clamadoras,
según tengo entendido.
- Sí. - Pero ha vuelto.
Y ha accedido a venir aquí, de camino al aeropuerto, para informar
de que un sospechoso ha sido detenido en su investigación.
- Así es. - ¿Y el nombre del sospechoso?
Estamos en una sesión a puerta cerrada, dado lo confidencial del procedimiento.
Sí, vale.
Pero ¿no quieren oír cómo lo averigüé?
Falta algo del Salón Amarillo.
- Sí. - Un jarrón de un juego.
Porcelana francesa de 1823.
¿No lo ve desde el 11 de octubre, cuando murió el Sr. Wynter?
Así es.
Y no lo verá. Está roto. Lo siento.
Detective Cupp, eso no es lo único que falta en la sala.
Ya lo sé.
Busco un reloj.
Vale, bien.
¿Qué tal este?
No. Un reloj específico.
Ah, ya veo.
Hay un reloj en cada repisa, menos en el Salón Amarillo.
- Ah, ese, el reloj Franklin. Desapareció. - ¿Sabe dónde está?
- No. Lo buscamos. - ¿Hay una foto?
¡DESAPARECIDO!
- Es un reloj grande. - Sí.
- ¿Puedo llevarme esto? - No.
- ¿Rosas amarillas? - Junto a la puerta.
Sí, las recuerdo.
- Claro. - Estaban angustiadas.
Yo no diría angustiadas.
- ¿Qué diría? - Quemadas.
¿Quemadas?
Estaban frescas y preciosas. Dos días después, resecas. Quemadas.
- ¿Qué causaría eso? - Algo violento.
Herbicida de contacto.
- Quizá paraquat. - Paraquat.
- Quizá. - ¿Usted tiene de eso aquí?
¿Pregunta si tengo herbicida industrial
donde hago bonitos ramos de flores?
Por desgracia, sí.
No, no tengo.
Pero sé dónde puede haber.
¿Paraquat? Ya no se nos permite usarlo.
Ni ningún producto químico.
Hace un año nos mandaron desintoxicar nuestra jardinería.
- Ahora es "paisajismo sostenible". - ¿Qué es?
Ni idea.
Pero nos deshicimos de pesticidas como el paraquat.
Ahora que lo digo,
creo que nadie vino a recogerlos nunca.
Si me quedara algo, estaría ahí.
Ah, supongo que sigue aquí.
- ¿Sabe? Es muy raro. - Sí.
- ¿Sabe lo que voy a decir? - Sí.
Qué raro.
La noche que murió Wynter, estábamos aquí juntos.
Me pareció que habían movido algo aquí y usted lo mencionó.
Hay algo raro en ese estante. No sabes lo que es, pero te molesta.
- Hay algo diferente. - Ah, eso.
¡Sí!
¿Puedes venir con nosotros?
¡Dios mío!
- ¿Lo reconoces? - Es de mi escritorio. ¿Qué...?
Difícil de explicar.
- ¿Me lo da? - No.
- Es mío. - Tiene paraquat.
Oh.
- Me lo hizo mi hermana. - Es más o menos el arma homicida.
Vale.
Puede quedárselo.
Me voy.
Gracias, Emily.
- ¿Dónde estamos? - El Salón Amarillo.
No, digo, ¿qué hacemos?
Buscamos pistas.
Digo, ¿qué es eso?
Es un vaso pequeño.
- ¿Me entiendes? - No.
- ¿En general? - No.
Anoche, tenías a Bruce y Elsyie justo ahí. Te estabas decidiendo entre ellos.
¿Mató Bruce a Wynter o fue Elsyie?
Ahora hay un vaso y no están Bruce ni Elsyie,
y me pregunto: "¿Nos estamos acercando?".
- ¿A qué? - A averiguar quién mató a A. B. Wynter.
Oh. Sí.
¡Sí!
Alguien fue a ese cobertizo esa noche.
Creo que buscaba veneno y llevó un vaso de cristal.
Creo que se cayó o se rompió. No sé por qué.
Y cogió esto.
Encontró el veneno, el paraquat, y lo echó aquí.
Llamó al despacho de A. B. Wynter y luego vino aquí.
Bueno, ahí y luego aquí.
Vi dos vasos: uno en la mesa central y otro en la auxiliar.
Sospecho que el de la auxiliar contenía el veneno vertido en las flores.
Seguramente Wynter ingirió una parte.
Alguien tiró un jarrón. Creo que le dio a esta pared.
Ese jarrón ya no está.
El otro está ahí. Y aquí hay muescas.
Supongo que iba destinado a Wynter
y por eso tenía pequeños cortes en la cara.
Cuando eso no funcionó, esa persona cogió algo pesado,
quizá el candelabro, pero no pesaría lo suficiente.
Creo que ese candelabro se cayó
cuando Wynter tropezó con esta mesa tras beber el veneno.
Creo que el objeto pesado era el reloj.
No hay reloj.
Exacto. Y creo que esa es la razón.
- ¿El reloj es el arma homicida? - Sí.
- Dijiste que era el vaso con veneno. - Dije que más o menos.
- Hay que encontrar el reloj. - Sí.
- ¿Sabes dónde está? - No, pero sé dónde no miraron.
¿Un reloj?
No, yo diría que no.
Ya saben, es decir, no un "reloj reloj" tradicional.
¿Y esas comillas? ¿Qué es un "reloj reloj"?
- No quiero líos. - No pasa nada. Somos policías.
Vale.
Bueno, tengo una buena pieza aquí.
Es más bien la escultura de un tío con elementos relojeros.
¿Por qué tiene eso?
Lo cogí de la biblioteca hace un tiempo.
Oí que Wynter lo estaba buscando,
y ya estaba enfadado conmigo por ciertas cosas.
Cuando me enteré de que se iba, pensé: "Esperaré.
Y ya lo pondré en su sitio entonces".
Pero eso no pasó.
Y aquí estamos.
Aún no sé si mola o no.
¿No lo sabe?
- ¿Cómo que se iba? - ¿Qué?
- Wynter iba a irse, pero no se fue. - Dejaba la casa.
- ¿Se jubilaba? - Creo.
- ¿Cuándo? - Lo oí estando aquí.
- ¿Llevo aquí dos meses? - Un año.
- Joder, ¿en serio? - ¿Dónde oyó eso?
En esta planta.
¿Tuvieron una reunión de vecinos o algo?
No sé. Lo diría la vieja o el gilipollas que trabaja para mi hermano.
- Eso describe a mucha gente. - No, me refiero al gilipollas.
Al más gilipollas del mundo.
¿Qué? No sé de qué coño habla.
Ese tío está loco. Lo saben, ¿verdad?
- ¿Usted sabía que Wynter se iba? - No.
No estoy pendiente del personal de la Residencia
porque intento ayudar al presidente Morgan a dirigir el puto país.
¿Están cerca?
Que pregunte por los planes de jubilación de Wynter
da la impresión de que no.
Esperen, un momento.
En realidad, la noche que murió, cuando ella vino aquí
y le pedí que clausurara todo y dijo que no...
- ¿De quién habla? - Jasmine Haney.
Se puso a despotricar que llevaba 11 años aquí...
Sí, quiero ser la ujier mayor. Y pensé que iba a serlo.
Pero esta noche me ha quedado claro que no voy a ser la ujier mayor pronto.
No hizo ni puto caso hasta ver el cadáver. No sé si tiene que ver con su marcha.
La noche que murió, Wynter le soltó un bombazo a Jasmine.
Iba a ser la próxima ujier mayor de la Casa Blanca.
Todos lo sabían. Wynter se lo dijo hace un año.
Él se jubilaría. Ella ocuparía su lugar.
Pero, durante el último año,
todos empezamos a... notar que se iba escabullendo.
Nunca fijó una fecha exacta.
Pero, fuera cual fuera, no paraba de retrasarla.
Primero, Navidad.
Luego los ataques terroristas. No podía irse después.
Luego la Pascua.
- El 4 de julio. - Se acerca Navidad.
Yo noté que Jasmine se frustraba. Le dije: "Espera".
Él necesitaba tiempo, pero pronto se iría.
Yo lo creía. Creo que ella también.
Hasta esa noche.
No me voy.
No me jubilo. Al menos no durante un par de años.
Un bombazo.
Y ella se cabreó.
¿Qué?
Lo sé.
¿Años? Llevo años esperando. No esperaré más años.
Tú habla con él.
Estoy harta de hablar. Con eso no consigo nada.
Caminando a su lado. "Sí, señor. No, señor.
Deje que me encargue de eso, señor". Limpiando sus putos desastres.
Intentó hablar de nuevo con él.
- No sirvió. - No lo llamaría hablar.
No tuvo otra oportunidad.
- ¿Jasmine Haney? - Sí.
- ¿La sorprendió? - No me sorprendo fácilmente.
Pero, lo admito,
hizo que las cosas fueran más... interesantes.
Yo había identificado a varias personas
que pudieron jugar un papel en la muerte de Wynter.
Y ahora tenía una más.
Eso es.
Es ella.
Tiene el motivo más claro y poderoso. Lo acabamos de oír.
Y tenía acceso. Y tiene mucho sentido.
Nos lo contó todo, nos enseñó todo, lo moldeó todo.
Hablamos de otras personas, pero, a veces, es lo que tienes delante.
Lo oculto a simple vista.
Lo obvio.
Lo que estás mirando, pero no has visto.
Sí, coincido.
Pero ¿cómo exactamente? ¿Y cuándo? ¿Y actuó sola?
Obviamente, todo cobra más sentido si hay otros involucrados.
Esto va a sonar raro, pero ¿habéis visto Asesinato en el Orient Express?
- ¿La nueva? - O vieja.
Ninguna.
- ¿Por qué pregunta? - Leí el libro.
Yo no. No se trata de eso.
- ¿Qué pasó? - Es un buen libro.
Vale, seguro que sí. Ya lo leeré.
ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS
Sí, vale, eso sí que es raro.
Bueno, total, al final resulta que lo hicieron todos los sospechosos.
Y por eso me pregunto...
Espera, ¿estás de acuerdo conmigo?
¿Qué?
- Sobre lo oculto a simple vista. - Sí.
Lo has hecho antes y te estabas burlando de mí.
Sí.
Sí. ¿Así que antes te burlabas de mí, pero esta vez no te burlas de mí?
No.
Voy a volver a empezar desde el principio.
A veces, es lo que tienes delante.
Lo oculto a simple vista.
Lo obvio.
Lo que has estado mirando,
pero no has visto.
Sí.
Coincido.
- ¿Eso es...? - Sí.
¿El diario de Wynter?
Allí mismo, en una sala que no le importaba a nadie más.
Porque ¿cuál es el lugar en el que nadie mira nunca?
Yo uso una de esas latas que parece una lata de Coca-Cola,
pero se desenrosca la base.
En fin, usted no se refería a eso.
La sala de los libros. A nadie le importa esta sala.
Debí darme cuenta antes. Estaba todo ahí.
Sus cuadernos, sus diarios. Eran como libros antiguos.
Ahí lo escribía todo.
La biblioteca. La sala favorita de Wynter.
El primer sitio al que venía de mañana y el último que dejaba de noche.
No lo vi, y él lo hizo justo por eso.
¿Los leyó?
Lo intenté.
¿Y?
Y eran divertidos, eruditos, autocríticos, inesperadamente generosos, conmovedores.
Contaba sus sentimientos, muchos positivos, algunos negativos.
Desdeñaba en especial a Lilly Schumacher.
Eso no me sorprendió, pero su intensidad sí.
Su relación con Gotthard se había agriado. No le caía bien Tripp.
No quería que Marvella tuviera acceso a tantos cuchillos
ni Sheila a tanto vodka.
Llevaba una lista con siglas y números
que entonces no entendí, pero que ha demostrado ser muy reveladora.
¿Fueron útiles?
Mucho. Hasta antes de llegar a la última página.
- ¿Qué había en la última? - Nada.
La nota de suicidio.
Sí, pero no era una nota de suicidio.
- Aunque yo no lo sabía. - Entonces, ¿era una nota de suicidio?
Creí, desde el principio, que Wynter no se suicidó.
Pero esta nota parecía una nota de suicidio.
Pero, con el contexto de la página entera, es obvio que no lo era inicialmente.
No sabía explicarlo aún.
- ¿La arrancó él? - ¿U otra persona?
- ¿Sin querer? - ¿Aposta?
¿Sabía alguien dónde estaban estos libros?
- ¿Quién? - Angie.
- Jasmine. - ¿Por qué la llevaba?
- ¿Y cómo? - ¿Qué?
Si lo mataron en el Salón Amarillo,
¿por qué lleva una nota de suicidio en la Sala de Juegos?
¿Fue una mera coincidencia?
¿Y qué decidió usted?
No decidí nada porque entonces se desató el infierno.
Arriba. Ahora.
Eh, soy yo. Solo hago mi papel.
No estoy contento, Cupp.
Eso no es bueno, porque es usted la persona más importante del mundo.
- ¿Por qué no está contento? - ¿Qué hace aquí?
¿Quién la ha dejado volver a entrar en esta casa?
¿Quiere contestar?
Bueno, vale. Sí. Antes de que todos empiecen a señalar.
- Harry... - No lo decidí yo.
Fue una decisión conjunta hecha por varias... partes.
- Llamó usted. - ¡Harry!
Sí. Vale. Le pedí a la detective Cupp que volviera.
Señor presidente, creo que es importante resolver esto.
- El daño causado por las audiencias... - No me lo dijiste.
- ¡No vives aquí! - Es la Casa Blanca. Soy el presidente.
- ¿Se lo dijo? - No.
A mí tampoco me lo dijo. Y tenemos jurisdicción.
¿Qué coño?
- No la tienen. - ¿El asistente del camping ha venido?
- La Policía de Parques... - Solo manda en la puta montaña.
Ese es un error muy común.
El MPD tiene jurisdicción. Por eso estoy aquí.
- ¿Ven el uniforme? - Imposible no verlo.
Siempre con uniforme. ¿Duerme con él?
Vale, merece respeto, duerma con él o no. Porque siempre estoy de servicio.
Este cuadro estaba en el Salón Rojo.
Vale.
Y los cuadros que había aquí ahora están en el Salón Verde.
El que estaba en el Salón Verde, donde ahora hay uno de esos cuadros,
está en el Rojo.
Cuántos colores. ¿Esto es importante?
- Sí. - ¿Por qué?
Porque ahora sé exactamente cómo fue asesinado A. B. Wynter.
Resolvió el caso.
No. Resolví parte del caso. Una parte muy importante.
Sabía cómo se hizo, pero no sabía quién.
Pero ahora también sabía cómo descubrirlo.
Le pedí dos horas al presidente.
Si me daba dos horas,
juntaba a la gente de la lista que le di
y se reunían conmigo en el Salón Este, le diría quién mató a Wynter.
- ¿Y? - Y accedió.
- ¿Para qué necesitaba dos horas? - Para observar aves y atar cabos sueltos.
Elsyie Chayle. Exacto.
Cupp quiere verlo. Y probablemente sea una ocasión a la que ir calzado.
Sí.
Gran elección.
Y necesitaba inmunidad de ustedes para que alguien acudiera.
- A cambio de ello, usted accedió a venir. - Así es, senador.
¿Ella está aquí?
¿Dónde está?
Está in situ.
¡Venga ya!
He visto un cuervo pescador, un pico pubescente y un mochuelo cabezón.
Y sé que al jefe Dokes le entusiasma ese.
Siempre es bueno ver un mochuelo.
Vale, gracias a todos por venir.
Gracias por dejar su ajetreado día para reunirse conmigo.
Mención especial al hombre más poderoso del mundo.
Gracias, señor presidente.
Será una broma, joder.
Buenos días, colegas.
Señor Doumbe, le agradezco que esté aquí. Soy Cordelia Cupp. Hoy seré su anfitriona.
Un par de cosas antes de empezar.
Primero, solo quiero asegurarme de que todos están aquí
por el asesinato de A. B. Wynter.
Si vienen por otro asesinato, eso es un gran problema.
Así que, por favor, háganmelo saber.
No toquen ningún objeto ni obra de arte, ya que podrían ser valiosos
o tener las huellas dactilares del asesino a su lado.
Podrán hacer preguntas.
Empezaremos en la Sala de Juegos, en el tercer piso, y luego iremos bajando.
Se lo explicaré. Así que espero que todos lleven zapatos cómodos.
O que se cubran los pies con lo que sea.
Vale.
Lo último, y esto es importante.
Muchos detectives, incluso los de verdad,
hacen este tipo de resumen cuando ya saben quién lo hizo.
Siempre me ha parecido un poco raro.
Pero debo decirles ahora mismo
que no sé quién mató a A. B. Wynter.
Sé que lo mataron.
Sé que lo mató alguien de esta sala.
Espero que el presidente los avisara.
Pero no sé quién fue.
Estoy segura, sin embargo, de que, para cuando termine, lo sabré.
Así que, si usted mató a A. B.,
lo siento, no puede irse ahora o lo sabré.
Y, si no mató a A. B., lo siento, ahora ya no puede irse
o creeré que fue usted y tendré pruebas que lo demuestren,
porque fijo que sí hizo algo horrible.
Así que... abróchense los cinturones.
No hay salida.
Los veo en la Sala de Juegos.
- ¿Es verdad? - ¿El qué?
- ¿Que no lo sabía? - Totalmente.
¿Creía que lo resolvería sobre la marcha?
Sabía que lo haría. Hay un ave.
Un sinsonte... que hace lo siguiente.
Sabe que hay un insecto cerca, pero no exactamente dónde.
Así que de repente abre las alas
para que el insecto parpadee.
Estate atento.
Un parpadeo.
Vamos a retroceder a la noche de la fiesta.
Este caso empezó cuando su madre oyó un ruido sordo,
vino aquí y encontró al señor Wynter muerto.
A los 30 minutos, cuando llegué,
todos ustedes creían que se había suicidado,
especialmente usted.
- Creemos que se suicidó. - Dije que se equivocaba y yo tenía razón.
Y así ha sido nuestra relación desde entonces.
Va a ser un tour muy largo.
Puede irse.
Tras mi llegada,
les conté a todos por qué, concretamente, sabía que no era un suicidio.
No hay cuchillo.
Pero no era solo por el cuchillo.
La sangre en la camisa que llevaba Wynter,
que no era suya.
Ambas eran de Rylance, el ministro de Asuntos Exteriores de Australia.
Amablemente, el señor Wynter intercambió su camisa
con la del señor Rylance en su despacho una hora antes.
El motivo del intercambio...
aunque fascinante, es irrelevante.
¿Puedo irme?
Claro.
Otras cosas llevaron más tiempo,
pero la primera y la más importante era el cuchillo perdido.
Eso me llevó a descubrir que sí hubo un cuchillo aquí,
un buen cuchillo,
y que le pertenecía a usted, señor Gotthard,
y que retiró el cuchillo de la escena e intentó destruirlo.
Usted lo ha admitido.
Cuando todo acabe, quiero hablar de tener mi propio despacho.
Una sola hoja del cedro del Líbano
y muchas mentiras
finalmente me condujeron a la señorita Cannon.
Estuvo aquí cerca de la hora de la muerte,
bebiendo un vodka que se suponía que debía llevar a la señora Cox.
¿Llevaste vodka a mamá?
¿Se puede fumar aquí?
No.
¿Estuvo involucrada Cannon en la muerte?
No lo sé.
Todavía no. Pero estuvo aquí.
Ambos, Gotthard y Cannon, estuvieron en esta sala.
Y entonces me enteré de otro hecho importante,
por boca de una de las pocas personas que no me mintió esa noche:
la médica forense Anne Dodge.
La señora Dodge confirmó lo que ya sospechaba.
Wynter murió de un traumatismo por golpe en la nuca
y, en efecto, ingirió veneno,
y estaba muerto antes de que le cortaran las muñecas.
O sea, que no se las cortó él.
Porque estaba muerto.
Oh. Vale, ya lo pillo.
Gracias.
Qué hombrecillo tan extraño.
Yo ya creía
que Wynter fue arrastrado a esta sala, por supuesto,
y este informe de Anne Dodge lo confirmó.
El señor Wynter no se suicidó en la Sala de Juegos.
No lo mataron en la Sala de Juegos.
Lo arrastraron aquí.
- ¿De dónde? - Desde aquí, la habitación 301.
La noche de la cena de Estado, la 301 estaba siendo reformada.
Era una reforma falsa ordenada por el presidente Morgan y Elliott
para que la hermana de Hollinger no pudiera pernoctar aquí.
Me di cuenta de que esta sala tuvo algo que ver
porque había cinta en la puerta, lo cual me pareció inusual.
Aún más inusual era su olor a pintura, porque dicha reforma era falsa,
fingida para mantener fuera de la casa a la insoportable hermana de Harry.
¿Puede parar ya, por favor?
Ella es una persona muy agradable.
Debajo de la pintura había sangre, sangre fresca.
Y, entonces, otro giro extraordinario.
Un precoz detective alojado enfrente, en el hotel Hay-Adams,
vio una luz roja intermitente en esta habitación
poco después de que el señor Wynter muriera.
Una luz que pude rastrear a la muñeca de Tripp Morgan.
Puto reloj. Me ha estado dando muchos problemas.
Estaba segura de que Morgan estaba involucrado,
pero debí esperar a que lo revelara, y lo ha hecho con todo lujo de detalles,
así que gracias.
- ¿Por qué? - Por explicar lo que pasó.
Nunca le dije nada.
¿Le dijo algo?
Sí.
Oh, mierda.
Cupp quiere verlo.
Sabía que Tripp estuvo en esta habitación, pero no mucho más,
y estaba segura de que no me diría más de lo que me dijo.
- ¿Junto al piano? - Sí.
Pero es muy hablador
y a veces solo tienes que dar con la combinación correcta.
George McCutcheon.
El único e inigualable George McCutcheon.
No, es broma. Sé que sois tres.
¿Qué pasa, George?
Solo hay un Tripp. Gracias a Dios, ¿no?
¿Has visto a esa detective con pintas de Indiana Jones y tal?
"La mejor detective del mundo".
Tengo que reunirme con ella aquí.
No deja de atosigarme.
Y yo no tengo nada que ver con todo esto.
Con lo de A. B. Joder, tío, nada.
Él vino a mi cuarto actuando como un loco. Eso es todo. ¿Me entiendes?
Me miras de forma rara.
¿Puedo decirte algo, G? ¿Vale?
Esa noche, la noche de la cena, yo estaba bien jodido.
Solías ir de fiesta, ¿no?
Sí, ya sabes.
Pues yo estoy de fiesta, ¿vale?
Porque mi hermano el berzotas no me deja ir
a la de los australianos, que saben divertirse.
Así que voy a la sala al final del pasillo
para que todos estos imbéciles me dejen en paz y, tío, me quedo sopa.
Me quedo sopa, joder.
Y luego me despierto.
¿Todo bien?
McCutcheon, esto queda entre tú y yo. ¿Verdad, tío?
Vale. En fin, tío, hostia, me despierto
y A. B. Wynter está en el suelo,
a mi lado, muerto, joder.
¡Muerto!
Me quedo en plan: "¡Joder!".
Pierdo la cabeza,
porque acabo de pelearme con este tío en mi cuarto
y ese falso electricista lo sabe.
Me asomo al pasillo y veo a esa mayordoma borracha loca.
Va jodida, así que creo que no me ve.
Total, que vuelvo y cojo a A. B.
Tío, no estoy orgulloso, ¿vale, George?
No lo estoy, pero, en fin, joder, lo levanto
y empiezo a arrastrarlo por el puto pasillo.
No sé adónde coño voy.
Lo llevo a la Sala de Juegos y lo dejo ahí sin más.
Y vuelvo corriendo a la otra habitación
y veo la puta sangre.
Así que cojo pintura. Sí, tío, en serio.
Y la cubro con pintura. Como un puto experto, ¿sabes?
Con adrenalina puedes hacer lo que sea. Tío, ¡coño, resulta que sé pintar!
Total, que termino, ¿vale? Esta mierda ya ha pasado.
Y, tío, miro al suelo y veo un puto juego de llaves,
y me quedo en plan: "¿Qué coño, tío?".
Conque corro a toda leche por el pasillo, ligero como una pantera,
para no despertar a la mami de Elliott.
Cojo las llaves. Las meto en el bolsillo de A. B.
Y noto un papel en su chaqueta.
Lo saco. Tío, es una puta nota de suicidio.
A. B. se suicidó, joder.
¡Joder!
La había jodido, ¿no? Tendría que haberlo dejado allí y ya.
¿Qué hago? ¿Arrastrarlo de vuelta?
¿Y si alguien me ve? Además, estoy curda.
Y ahí es donde quizá la jodiera.
Me estoy volviendo loco. Me late el corazón a mil.
Me digo: "Vale, tiene que parecer que se suicidó aquí".
Abro la puerta que da al despacho del pastelero alemán.
Ese fantoche guarda ahí sus cuchillos.
Los cojo prestados a menudo para cualquier chorrada.
Una vez recorté el cinturón de una bata. Agarré su cuchillo y me puse a aserrar.
Total, que cojo el cuchillo, vuelvo a la habitación
y, joder, me ensucié las manos, G.
Le corté las muñecas, dejé el cuchillo, volví a meter la nota y me fui.
Y eso es lo único que hice.
Como decía, tío,
yo no tengo absolutamente nada que ver con todo esto.
No creo que ella vaya a venir. Me alegra haber hablado contigo, G. Chao.
- Oh, es un tremendo... - ¿Qué?
- ¡Vamos, es mentira! - ¿Usaste mis cuchillos?
- ¿Mi mami? - ¿Berzotas?
- Conque mayordoma borracha. - ¿Falso electricista?
Eso es retorcido de cojones, Tripp.
Quizá debiste invitarme a la cena, tío.
¿Fue Tripp?
¿Mató Tripp a A. B. Wynter? No responderé a esa pregunta. Todavía no.
Pero diré que el señor Wynter no murió aquí.
De hecho, llevaba muerto casi 20 minutos
cuando Tripp lo arrastró por el pasillo.
Una vez más, tenemos la misma pregunta con la que entramos.
¿De dónde y por quién?
Y, esta vez, es aún más increíble e inesperado.
¿De dónde?
De ahí abajo.
La noche de la cena de Estado,
Kylie Minogue encontró sangre en el Dormitorio Lincoln.
Creo que alguien llevó a Wynter al Lincoln, pero solo temporalmente.
Fue un breve lugar de descanso
para quien lo arrastró del Salón Oval Amarillo
y lo subió por las escaleras hasta la habitación 301.
¿Por qué digo que lo arrastraron desde allí?
Porque es lo que usted dijo que vio... bajo juramento.
Miré al pasillo y lo vi sacar un cuerpo a rastras
del Salón Oval Amarillo.
Así que fue arrastrado desde el Salón Oval Amarillo,
pero ¿por quién?
Lo vio. ¿Verdad, señor Doumbe?
- Aconsejado por mi abogado... - No hace falta, tío.
¿A quién vio arrastrando al señor Wynter del Salón Oval Amarillo?
¡A él!
¡Ajá!
Bruce Geller, el gruñón pero al parecer adorable técnico
que había discutido con el Sr. Wynter y Tripp esa noche,
a quien Lilly vio en el Salón Amarillo 30 minutos después.
Cuando usted lo vio, Sr. Doumbe,
estaba arrastrando a A. B. Wynter por este pasillo.
¿Por qué?
Bueno, eso es más complejo.
Según Bruce, porque estaba encubriendo un crimen
que creía que había cometido la mujer que amaba:
Elsyie Chayle.
- Hostia. - Bruce y Elsyie tenían una relación.
La noche de la cena, Bruce encontró a Elsyie aquí, angustiada,
por una discusión reciente con Wynter en el Salón Oval Amarillo.
Wynter se quedó ahí y Bruce intentó consolarla,
pero ella no le dejó.
Lo voy a matar.
Bruce dejó a Elsyie aquí...
y fue por el pasillo hasta el ascensor,
pero luego, preocupado por ella, se dio la vuelta
solo para ver a Elsyie salir corriendo del Salón Oval Amarillo.
Cuando entró en la sala momentos después,
encontró al señor Wynter muerto.
Así que, como haría cualquier buen hombre,
lo limpió todo,
lo cual incluía trasladar al señor Wynter fuera de la habitación.
Eso vio el señor Doumbe.
Bien, es importante decir que Elsyie tiene una perspectiva muy diferente.
Ella cree que Bruce mató al señor Wynter.
Dice que, cuando ella volvió a la sala,
el señor Wynter ya estaba muerto y ella no vio a Bruce cuando se fue.
Bruce tenía sus propios problemas con el señor Wynter,
y ella sabía que estaba enfadado por cómo la había tratado Wynter.
Sea como sea, ya creas a Bruce o a Elsyie...
- Elsyie. - Elsyie.
Bruce.
Fuera como fuera, Bruce movió al señor Wynter,
lo arrastró al Lincoln
y lo dejó allí mientras subía y pegaba cinta en la puerta de la 301
para facilitarse la entrada cuando volviera cargando con Wynter.
Y luego lo subió
y lo dejó allí.
Sé que lo hizo porque usted lo arrastró aquí abajo.
Y es el único que sería capaz de cargar con Wynter escaleras arriba.
Y las llaves que Tripp encontró en la sala eran de usted.
En fin,
ahora estamos aquí,
donde empezó todo.
Porque creo que fue en esta sala donde el señor Wynter fue asesinado.
Lo que significa que solo nos queda una pregunta:
¿quién fue?
Tiene que ser él, ¿no? Bruce, el técnico.
- Podría ser ella. - No es ella.
Yo tampoco lo creo, Margery.
Pero es uno de ellos, ¿no? ¿Bruce o Elsyie?
Ha hecho que sea muy dramático.
Gracias. Sí, eso es lo que yo creía.
Debían de ser Bruce o Elsyie.
Pero, en cuanto lo pensé,
me permití considerar lo contrario, cosa que siempre se debe hacer.
¿Y si no fueron Bruce ni Elsyie?
¿Es posible que ambos dijeran la verdad? ¿Es posible que ninguno matara a Wynter?
Que, en ese rato,
Elsyie estuviera junto al armario y Bruce, junto al ascensor,
y una tercera persona lo asesinase en el Salón Oval Amarillo.
¿Es posible?
- ¡Sí! - ¡No!
¿Cómo que "una tercera persona"?
- ¿Quién? - ¿Cómo pudo entrar?
Por esa puerta.
¿Alguien podría?
Alguien lo hizo.
Él.
El Tercer Hombre.
Él dijo que estuvo en esa sala.
Yo lo oí en esa sala.
Y yo lo vi salir de esa sala al pasillo.
Tengo inmunidad.
¡Lo sabía!
Ese rollo de: "Solo soy un vendedor memo al que le gustan los australianos
y llegué sin querer a la Casa Blanca".
Es el tío ese de esa película.
Ed Norton, Las dos caras de la verdad.
Está actuando. Es un embustero.
Un asesino a sueldo.
Y trabajo para ti.
Es broma.
Pero ha estado bien.
¿A que sí, chicos?
"Vaya, es el próximo Russell Crowe".
He sopesado la idea de que pudo ser el señor Doumbe.
Doumbe admitió que estuvo en esa sala.
Pudo entrar aquí, matar a Wynter,
volver a la sala y entonces llamar a su madre.
Ah. Tía.
Es posible y no lo descarto.
Pero supongamos que no fue el señor Doumbe.
Solo por un momento. ¿Podría ser alguien más?
Alguien que hila incluso más fino.
Una cuarta persona que entra en esa sala
antes de que Doumbe entre en esta, tras irse Elsyie,
y que mata al señor Wynter antes de que ella vuelva.
¿Es posible?
- ¡Sí! - ¡No!
¡No!
Imposible, ¿verdad?
Y, sin embargo, aunque reconozco
la aparente imposibilidad de este supuesto, no puedo olvidarlo,
porque estuve en esta sala anoche
y descubrí cosas, cosas curiosas.
Falta un reloj grande de la repisa.
Falta un jarrón.
Hay flores quemadas por un veneno.
Son cosas que no se pueden explicar con Bruce, Elsyie ni el señor Doumbe.
Cosas que sugieren la presencia de otra persona.
Pero ya tiene a una persona aquí.
Dos personas, tres personas.
Y, si necesita una cuarta, súmelo a él.
No mola, tío.
¿Por qué se esfuerza tanto por algo tan... increíblemente improbable?
Es una excelente pregunta, señor Hollinger.
- ¿En serio? - Sí.
Y eso me sorprende tanto como a usted.
Es la pregunta que la observadora de aves hace de todo lo que ve.
¿Por qué? ¿Por qué iba a considerar esto?
¿Por qué recurro a la solución más extraña, más extrema
y más improbable de todas las posibles a este misterio?
Y mi respuesta es...
la paloma migratoria.
¿Esa es su respuesta?
No es la que esperaba.
La paloma migratoria fue antaño el ave más abundante del mundo.
A principios del siglo XIX, había miles de millones.
Y, a finales del siglo XIX, estaban prácticamente extintas.
De hecho, se creía que las silvestres lo estaban.
Entonces, en 1907,
alguien vio una pequeña bandada en una zona rural de Virginia.
Fue el último avistamiento creíble que se conoce de la paloma migratoria.
¿Y saben quién vio esas aves?
Usted.
1907.
Él.
¡Alexander Hamilton!
- ¿Eres imbécil o qué? - Cállate.
Teddy Roosevelt.
El presidente Roosevelt fue la última persona
en ver una paloma migratoria silvestre.
Y, cuando lo hizo, no podía creerlo. Parecía imposible.
Desafiaba la lógica.
Un gran observador de aves, y Teddy Roosevelt lo era,
busca el contexto, entiende las relaciones, la historia.
Lo que ves tiene que tener sentido.
Y esas palomas no tenían sentido.
Se extinguieron.
Pero también tienes que confiar en ti mismo,
porque sabes lo que ves,
aunque todo lo demás diga: "No, no es eso".
Ustedes lo saben. Él lo sabía.
Yo lo sé.
¿Qué sabe?
Que el asesino entró por esa puerta
con un vaso de veneno, paraquat.
Que intentó que Wynter se lo bebiera
y Wynter bebió, solo un poco,
y lo tiró en las flores que tenía al lado, quemándolas.
Que el asesino le tiró un jarrón, pero falló.
Que se hizo añicos en esta pared
y que los fragmentos le dieron al señor Wynter en la frente.
Que entonces el asesino cogió un reloj grande de la repisa,
el arma homicida más grande, pesada y accesible de esta sala,
y golpeó con él al señor Wynter en la cabeza, matándolo.
Eso es lo que sé.
Pero es imposible.
Es increíble, no imposible.
Es imposible.
Dice que alguien entra en esa sala.
- ¿Antes que Doumbe? - Sí.
¿Luego entra en esta mientras Wynter está solo tras discutir con Elsyie?
- Sí. - ¿Y luego mata a A. B.?
- Sí. - ¿Y luego? ¿Cómo sale?
- Por la puerta. - ¿Cuál? Había gente detrás de esas.
Doumbe estaba allí hablando con su madre.
- Esa puerta no. - ¿Cuál?
- Oh, Dios mío. - Mierda.
Esa puerta.
Sí, sigo sin verla.
Porque no está ahí, señor Doumbe.
Ya no.
Pero la noche del asesinato había una puerta
entre el Salón Oval Amarillo y la Sala de Tratados.
Debí de verla yo misma, pero no me causó gran impresión.
Incluso cuando pasé un tiempo aquí hoy y descubrí otras cosas curiosas,
no me fijé.
Solo cuando vi que se habían movido varios cuadros
y este se trajo aquí específicamente para cubrir un espacio ahora más grande
supe qué había pasado.
Que la puerta se había sellado, ocultado, reemplazado por esta pared.
Una puerta que hace posible lo imposible
y hace que todos ustedes sean sospechosos.
- ¡No! - ¡No!
Joder, otra vez. Vamos.
- Ni hablar. Yo no. - Exacto.
¡Sí, usted!
Todos ustedes.
Si alguien pudo colarse aquí, matar al señor Wynter
y luego salir por esa puerta, todos ustedes pudieron hacerlo.
Incluso usted.
Y usted.
Porque, si me equivoco, uno de ustedes lo hizo, sin duda.
Aquí nadie tiene una coartada sólida
en el breve rato en que mataron al señor Wynter.
Y que hicieran cosas horribles y rarísimas luego
no significa que no hicieran esto.
De hecho, aumenta la probabilidad de que lo hicieran.
De que lo mataran.
Sin duda, todos parecían querer matarlo. Todos discutieron con él esa noche.
- ¡Que te jodan, A. B.! - Tienes algo contra mí.
¡Toma cristales rotos!
No me voy.
¡Este es mi postre y se va a servir a mi manera!
Por favor. Se lo suplico.
Le gritaron.
¿Qué?
Lo amenazaron.
Mantén la puta boca cerrada.
Consideraron abiertamente matarlo.
No me despedirá si ya no está aquí.
Algunos incluso dijeron que iban a matarlo.
¡Te voy...!
...a matar.
Y entonces uno de ustedes lo hizo.
Conque díganme.
¿Quién selló esa puerta?
Jasmine Haney ordenó que se sellara.
Vi las obras en curso y me pareció raro.
Como el presidente y el Sr. Morgan ya no viven aquí,
pregunté y me dijeron que fue Jasmine.
¿Iba a mencionarlo, señorita Haney?
No, señorita Cupp.
Detective.
¿Cree que tuve algo que ver con esto?
Deseaba este trabajo más que nada. Creía que él la traicionó.
Discutió con él.
Así que...
sí.
Quizá.
¿Selló usted esa puerta?
Sí, lo hice.
Pero no fue idea mía.
- Fue una orden. - ¿De quién?
Él me llamó y me dijo que me encargara.
- ¿Quién? - Él.
- ¿Él? - ¿Qué?
Eso es mentira.
Perry, eso es mentira.
¿Perry?
Sí. ¿Jasmine?
Detective Cupp.
- ¿Llamó? - ¿Si llamé a Haney para que la sellara?
- Sí. - No, ¿de qué hablas?
Usted me llamó. Hablé con usted.
De nuevo, niega hacer una llamada que otro dice que hizo.
Sé que estas cosas no han pasado. Ella miente.
¿Y mentía Rausch
al decir que ordenó al Servicio Secreto que dejara el segundo piso?
Llamó a las 21:22. Hablé con él.
¡Sí, es una locura!
Perry, por favor.
Sí.
Estoy de acuerdo.
¿Tenías algún problema con A. B.?
¿Qué? No. ¿Por qué me preguntas eso?
Bueno, en realidad, no.
- Yo no fui, Srta. Cupp. - Detective.
Tiene que creerme.
Oh, no tengo por qué hacerlo.
Hay un ave en el papel pintado de su dormitorio.
Casi parece una zordala colilarga malasia.
No estoy segura de que lo sea, pero... encajaría muy bien.
La zordala colilarga malasia es un ave escurridiza,
pero no en el sentido tradicional, ya que no solo es difícil de ver.
Es difícil identificar lo que es siquiera.
Pese al nombre, su cola no es muy larga y no es una zordala común.
Su canto es casi ventrílocuo,
como si viniera de otra parte.
Quizá...
no fuera usted.
Quizá... sí fuera una orden.
Quizá alguien llamase.
Y quizá no fuera usted.
Quizá solo fuera alguien haciéndose pasar por usted,
usando su voz,
disimulando la suya propia, ocultándose.
Es posible.
Esto...
es...
complicado.
Fui yo.
¿Qué?
Yo lo hice.
Mandé que sellaran la puerta. Imité a Elliott.
Se me da bien. Ya lo sabe.
Elliott es indeciso. "Eh, bueno, eh, eso es complicado".
Sé hacerlo. Lo hice.
- ¿Qué? - ¿Por qué?
El señor Wynter y yo habíamos discutido anteriormente esa noche, sobre esa noche.
Él dijo cosas horribles sobre mí.
Tuve un pronto y agarré su diario.
Arranqué una página. Me sentí mal por ello.
Fui a buscarlo más tarde
y fue entonces cuando escuché su discusión con Elsyie aquí.
Me fui, pero volví enseguida porque era muy violenta.
Fue entonces cuando lo vi.
Justo ahí.
Muerto.
Lo habían matado.
¿Quiénes?
Ellos.
- ¡No! - ¡No!
Los dos estaban aquí, en esta sala,
y fue como usted dijo, detective Cupp.
Ella y Wynter discutían. Tiró un jarrón.
Falló. Le cortó la cara.
Bruce entró después de eso y le dio con el reloj.
Eso me dijeron.
¿Y el veneno?
Era para su marido. Le estaba arruinando la vida.
Quería que perdiera mi trabajo. Destrozar mi vida.
Y planeaba matarlo.
¡Quería matarlo a él!
Eso dijo ella.
Esa noche fue al cobertizo cuando no había nadie
y halló el veneno.
Llamó a Wynter desde allí porque tenía que decirle
que tardaría en limpiar el Lincoln.
Y, cuando subió aquí unos minutos después,
y Wynter se le encaró,
supo que perdería su trabajo y perdió los estribos.
Entonces tiró el jarrón. El veneno vino después.
No había mucha sangre, así que decidieron hacer que pareciera un suicidio.
Fue idea de él.
Lo escenificaron.
Como usted dijo.
O casi. Cogieron un vaso de la sala contigua.
Le echaron veneno por la garganta.
- Tiraron el resto a las flores. - Joder, qué retorcido.
Pero vi dos vasos.
El otro era mío.
Necesitaba un trago.
Por la nota.
Yo no sabía qué hacer.
Me sentía fatal por ellos.
Sé que parece una locura, pero ella parecía tan...
aterrorizada.
Tiene una hija.
Él solo intentaba protegerla.
La página del diario que arranqué sin querer
parecía una nota de suicidio.
No lo era, pero lo parecía.
Y supe qué podía hacer para que su historia fuera convincente.
Les di la nota.
Él...
la metió en la chaqueta de Wynter
y se llevó a Wynter.
Bajó y lo limpió todo. Yo lo ayudé. Cogimos los trozos, pasamos la aspiradora.
Olvidaron los vasos.
- Cometimos errores. - ¿Y el reloj?
Él se lo llevó. Sabía cómo deshacerse de él.
Luego inventaron sus historias.
Perfectamente incongruentes.
Y la puerta.
¿Por qué la selló?
Entré en pánico.
Cuando usted investigaba en el tercer piso, no me preocupé.
Creía que todo esto desaparecería.
Pero, cuando bajó aquí,
antes de que se fuera, me preocupé.
Incluso cuando se fue. Tenía miedo de que usted volviera.
O alguien volviera.
Solo quería que la sala pareciera distinta.
Que diera otra sensación.
Intentaba protegerlos.
Me siento fatal por el señor Wynter.
Y me siento fatal por ellos.
Aun así...
Lo siento.
- Parpadeo. - Sí.
Estate atento. Un parpadeo.
¿Qué?
Te ha faltado poco.
Muy poco.
De forma totalmente inesperada, me has impresionado, Lilly.
Qué inteligencia. Qué mente tan veloz.
Qué actriz más increíble.
Hoy, esa noche,
muchísimo más diabólica de lo que podía imaginarme.
¿Qué pasa?
Podrías haberlo logrado. Te habría descubierto.
Pero te ha faltado poco.
Te ha derrotado esa pregunta
que la observadora de aves hace incansablemente.
¿Por qué? ¿Por qué sellaste ese corredor, Lilly?
¿Para sentirte mejor?
- No. Necesitabas algo mejor que eso. - Yo...
Porque había otra razón. Porque estabas ocultando algo.
Algo con tus huellas dactilares.
Algo que demuestra que tú mataste a A. B. Wynter.
- ¡Detective Cupp! - Lo siento, señor presidente.
¡Joder, sí!
Tengo que llamar a mi padre.
¿Por qué?
Por el reloj.
¿Por qué lo hiciste, Lilly?
Oh, yo puedo contestar a eso, a no ser...
O... ¿por qué no empiezo yo e intervienes cuando quieras?
Lo hizo por odio. Porque lo odia a usted, señor presidente.
Pero también a todos ustedes.
A la casa.
La casa en sí.
El espacio físico. ¿Han visto qué le hizo al Salón Azul?
Uno no hace algo así a menos que odie este sitio.
Pero también la casa como idea.
Como institución. La odia.
La historia. Las tradiciones. El personal. Lo que representa.
América, yo qué sé.
Lo odia y odiaba especialmente a Wynter
porque representaba lo mismo.
Él era un obstáculo en su camino y lo había sido durante mucho tiempo.
Él saboteó la Navidad del Bienestar.
Ella quería reinventar la Casa Blanca.
Eso implicaba derribarla, quizá literalmente.
Y él adoraba esta casa. Le importaba esta casa.
Y también la gente, las cañerías, el arte y los presupuestos.
Y usted, señor presidente, y usted, señor Morgan,
y los estadounidenses de a pie que venían de todo el país de visita,
y todo eso a ella le parecía una soberbia estupidez.
¿Qué tal voy?
Mató a Wynter porque lo odiaba, pero también porque le temía.
¿Quieren saber por qué?
Descubrió la noche de la cena de Estado que él iba a desenmascararla.
Gomez oyó esa discusión en el despacho de Wynter.
Harry Hollinger no estaba dentro, sino Lilly Schumacher.
Y acaba de decírselo. Lo ha admitido.
Porque ahí está la genialidad de intentar incriminar a Bruce y Elsyie.
Ha dicho muchas verdades.
Ella y Wynter discutieron.
Dijo cosas horribles de ella. Ella arrancó una página de su diario.
- Eso pasó. - ¿Cómo que "desenmascararla"?
Iba a contarles a usted y al señor Morgan
todas las cosas egoístas, absurdas y abusivas
que ha hecho desde que llegó y probablemente no sabían,
y que él había documentado meticulosamente en su diario.
Todas sus mentiras, tergiversaciones, gratificaciones
y comportamiento de mierda en general estaban aquí.
Y eso la asustó.
¿Disculpe?
Lo siento.
¿En serio?
¿Eso es todo? ¿Es todo lo que tiene?
Sí, discutimos.
Lo admito. Discutimos.
Todo el mundo discutió con A. B.
Y, sí, él estaba alterado, y yo también.
¿Cree que iba a matarlo
porque iba a revelar mi "comportamiento de mierda"?
¿En serio?
Me da igual qué coño dijera a Perry y Elliott.
Nunca lo creerían antes que a mí. El mundo no funciona así.
Y, además, no me importa.
Soy rica. Os contaré un secreto: a los ricos nos importa todo una mierda.
No voy a echar de menos mi salario de 114 000 dólares, o cuanto coño sea,
que dono a la caridad, por cierto.
Hago esto como un servicio público, ¿vale?
Vale, ¿chicos?
Así que despedidme.
Sí, Lilly, creo que eso va a pasar, así que gracias.
Y algunos de tus argumentos son excelentes, de veras.
Pero es que no era solo tu comportamiento de mierda.
Wynter sabía que necesitaba encontrar algo más
y no fue difícil.
Aquí, en su diario, hay un par de páginas que yo no supe interpretar al principio.
Es una tormenta de números y letras, casi como un rompecabezas,
lo cual es seguramente deliberado para ocultar su trabajo.
Pero he descubierto qué era
porque, en fin, se me dan muy bien los rompecabezas.
Era todo el dinero que malversaste.
Que robaste.
¿Y el dinero? No tienes presupuesto para esto.
¿De dónde sale el dinero? De otro montón de dinero. Así funciona.
Serás rica, pero hay otra verdad sobre cómo funciona el mundo:
los ricos roban dinero constantemente.
A veces, justo por eso son ricos.
Creo que tu robo fue más por tu pereza, arrogancia y desprecio por el sistema,
pero ¿quién sabe?
Y no era solo dinero.
¿Estos números?
Son todos los diversos decretos penales y códigos deontológicos
que Wynter sabía que habías violado en tu forma de conseguir contratos,
los favores trocados con proveedores,
la gente que trajiste a la Casa Blanca
y te aconsejó a qué funcionarios del Gobierno mover
en una cena de Estado.
Wynter te contó todo esto en su despacho.
¡Voy a contarles todo!
Y creo que en realidad sí que te importaba.
Y por eso intentaste agarrar su diario.
Por eso, cuando estabas en el pasillo tras salir de su despacho esa noche
y leíste la página arrancada sin querer,
decidiste matarlo.
Fingir su suicidio.
¿Lo habrías matado de no haber arrancado esa página
y visto para qué podía servir?
Quizá. Es imposible saberlo.
E irrelevante.
Todo delito es el motivo más la oportunidad.
Y viste una oportunidad.
Tus problemas desaparecerían junto con Wynter,
y luego podrías rehacer todas las salas
y despedir al personal, y sería genial,
y no tendrías que pasar dos años en un juzgado mal iluminado
mientras tu estupendo abogado los hacía desaparecer de otro modo.
Esto era más fácil. Y más divertido.
E ingenioso.
Y eso fue todo. La suerte estaba echada.
Todo lo demás ya lo sabemos.
Tú lideraste la iniciativa de paisajismo no tóxico, libre de químicos y sostenible,
sea lo que sea eso.
Fuiste al cobertizo con tu vaso que se rompió,
cogiste el de Emily, lo llenaste de paraquat, buena elección,
y llamaste a Wynter: "Veámonos en el Salón Oval Amarillo.
Hablemos. Te pido disculpas".
Dijiste lo necesario y él accedió.
- Dame cinco minutos. - Aunque tuvo un mal presentimiento, creo.
Como las aves que notan un cambio
en la presión barométrica cuando viene tormenta.
Para cuando acabe la noche, estaré muerto.
- "Elliott" llamó al Servicio Secreto. - Llamó a las 21:22.
- Dejaron el segundo piso. - Dijeron que no subiéramos.
Entonces llevaste el veneno a la sala de estar familiar,
esperaste a que Elsyie se fuera
y luego viniste aquí con tus bebidas.
Whisky para ti.
Paraquat con whisky para A. B.
Y le devolviste la página de su diario. La nota de suicidio.
Viste que se la metía en el bolsillo y entonces te pusiste a trabajar.
A camelártelo.
Dudo que funcionase,
pero el señor Wynter no era desconfiado.
No creía que alguien pudiera ser tan malévolo,
aunque había visto mucho y sabía mucho de mezquindad, crueldad y arrogancia,
probablemente más de lo que imaginamos.
Pero, incluso después de todo,
estaba dispuesto a darte el beneficio de la duda.
Eso le costó la vida.
Wynter bebió el veneno, se dio cuenta de qué era
y arrojó el resto a las rosas,
pero el paraquat es rápido y terriblemente doloroso,
así que lo dejó en mal estado.
No creo que sepas mucho de venenos,
pero sabías que no había bebido bastante para que lo matara,
así que tiraste el jarrón.
Falló, pero lo sobresaltó aún más.
Así que fuiste a por el reloj y eso fue todo.
Estaba muerto. Debías actuar con rapidez.
Cogiste el reloj y escapaste por el corredor,
pero ese maldito reloj, ¿verdad?
¿Qué hacer?
Es enorme y raro. Está ensangrentado y roto.
No podías pasearte con él o dejarlo donde fuera.
Elsyie y Bruce encontraron el cuerpo aquí
y no sabías que, de manera trágica, malinterpretarían los actos del otro.
Por lo que sabías, el Servicio Secreto te pillaría en 30 segundos.
Así que metiste el reloj en el cajón de almacenamiento
frente a ti en el corredor,
esperaste a que despejaran el pasillo
y saliste por la Sala de Tratados y la gran escalera.
Ya eras libre.
Volviste a la fiesta.
Pero ese reloj te estaba reconcomiendo.
¿Y si están ahí? ¿Y si lo encuentran?
Pero, como el tiempo pasaba
y nadie mencionaba nada sobre un cadáver,
y, créanme, habría un buen lío de hallarse un cadáver en la Casa Blanca,
sobre todo en la cena de Estado,
decidiste volver a subir y ver qué pasaba, mover el reloj, si podías.
Pero subiste aquí y no había nada.
Ni Wynter. Ni el jarrón roto. Nada.
Solo el técnico Bruce Geller,
buscando una fuga del cuarto de Tripp.
¿Qué demonios pasaba? ¿Wynter estaba vivo? ¿Qué había pasado?
Estabas realmente confundida y preocupada, y eso es lo que todos vieron en adelante.
Lo buscaba en todas las salas.
- Preocupada. - Intranquila.
Nerviosa no, preocupada.
Lo que yo vi...
- No he encontrado a A. B. - Sí, resulta que eres una gran actriz.
Pero no era eso.
Te había entrado el pánico de verdad.
Cuando llegué
y empezaron a salir a la luz los detalles de lo que le pasó a Wynter,
que al parecer se suicidó en la Sala de Juegos,
sí, te quedaste estupefacta, era alucinante, pero era estupendo.
Te habías librado.
Cuando empecé a llevar la investigación al segundo piso,
bueno, como dijiste, empezaste a preocuparte un poco,
pero me fui pronto
y, en cuanto salí, acabaste de ocultar las pruebas,
sellarlas, con suerte, para siempre.
Era un plan brillante y tienes mucho mérito,
pero solo has aguantado tanto
por los extraños malentendidos y el comportamiento lamentable
de tanta gente de la casa.
Conque buen trabajo en equipo.
Les debes mucho.
Aunque los odies.
Este es el hombre que murió.
Aquí mismo. En esta sala.
He oído hablar mucho de él.
Se aprende mucho de alguien por lo que escribe y respira.
Era una persona complicada,
con defectos, difícil, encarnizadamente leal,
inteligente y considerado,
un enorme grano en el culo
y de pensamiento infinitamente generoso.
Había sufrido en la vida y había perseverado,
y siento no haber podido conocerlo.
Él amaba esta casa.
No lo conocía, pero lo sé.
Amaba a las personas que trabajan aquí, las respetaba y entendía,
las apreciaba, las veía, veía quiénes eran, de dónde venían,
qué sacrificaron para estar aquí, por qué estaban aquí.
Otra vez la pregunta: ¿por qué?
¿Por qué están aquí? ¿Por qué estaba él?
Por usted, señor presidente.
Y usted, Sr. Morgan.
Por todos los presentes.
Por todos nosotros.
No había un nosotros contra ellos según Wynter, solo un nosotros.
Una casa. Una familia.
Una unión imperfecta que intenta hacer que funcione y perdura.
Él creía en eso, en esto.
Y, oigan, yo solo soy la detective,
pero creo que realmente vale la pena creer en esto.
Y ella no cree en esto.
Y por eso es realmente odiosa.
Y es una asesina.
Todavía no tengo claro quién tiene jurisdicción aquí,
así que, sea quien sea, llévesela.
- Yo. - Sí. Calma, caballeros.
Es cosa del FBI. Yo me ocupo.
Lilly Schumacher.
Ni siquiera estaba en mi top tres.
Tenía al suizo, al de la sal y al del agua.
¿Y tú?
A ver si adivino.
- Sí. - A muerte.
¿Y Harry?
¿Qué pasa con él?
¿Jugó algún papel en esto?
No. Bueno, Tripp Morgan tenía razón. Es un gilipollas.
- Ya veis. - Fue muy grosero con el Sr. Wynter.
Intentó sacarme del caso.
Registró de forma inapropiada el despacho.
Creo que lo hizo más por ser un político ansioso
que otra cosa.
Pero no había ninguna conspiración. Lo siento, senadora.
Descuide, nadie nos ve.
A su favor, me trajo de vuelta y me dejó resolverlo.
La gente es complicada.
¿Por qué Lilly incriminó a Bruce y Elsyie?
Era su último recurso.
Al final, ella sabía que iba a pillarla. Lo sabía.
- ¿Cuándo lo supo usted? - Cuando lo supe. No es un acertijo.
En algún momento, pasas de no saber algo a saberlo.
A verlo.
¿Cuándo exactamente? No lo sé.
Sospeché de Lilly
al decir que vio a Elsyie y Wynter discutir en el Salón Amarillo.
Yo estaba en el pasillo y lo vi discutir con alguien en el Salón Amarillo.
- Según Elsyie, fue a puerta cerrada. - Dijo que cerrara la puerta.
No tenía por qué inventárselo y encaja con lo que me dijeron de Wynter.
Que siempre intentaba tener los desacuerdos a puerta cerrada.
No le gustaba discutir en público.
Siempre intentaba evitarlo. Te hacía pasar. Cerraba la puerta.
¿Cómo pudo verlos Lilly desde el pasillo si la puerta estaba cerrada?
Era sospechoso.
Los vio porque observaba desde la sala de estar,
donde preparaba su veneno.
Cuando Jasmine dijo que Elliott la llamó para sellar la puerta,
tuve la sensación de que era Lilly.
La había oído imitarlo y nunca sospeché de Elliott.
Y entonces ella parpadeó.
No por el reloj, que fue vital,
sino al decir que vio a Bruce meter la nota en la chaqueta.
Lilly no estaba en la Sala de Juegos cuando saqué la nota.
No podía saber dónde estaba,
a menos que viera a Wynter meterla,
cosa que hizo.
¿Hora de salida?
Despegue en...
tres horas.
- ¿Reagan o Dulles? - Dulles.
Será mejor que se vaya.
Gracias, detective Cupp. Llevo mucho tiempo haciendo esto.
Nunca he visto a nadie como usted.
Te he comprado algo.
Para el viaje. No lo abras aquí.
Me da pena quien esté a tu lado en ese vuelo.
Gracias.
Por todo.
- Tengo que hacer una parada rápida. - ¿Seguro? ¿Hay tiempo?
Hay tiempo.
Cinco minutos.
Resolví el asesinato.
- ¿El de al lado? - Sí.
Oh, genial. Creí que a lo mejor venía por lo de Clive.
No.
¿Eso significa que el marido de mi hijo volverá a mudarse aquí?
- ¿El presidente de Estados Unidos? - Sí.
Sí.
Oh, con lo bien que se estaba por aquí.
Lo siento.
¿Quién fue? Espere, no me lo diga.
¿La repipi con mala actitud?
Sí.
Podría haberme preguntado y ya.
- Detective... - Haré que le suban vodka, Sra. Cox.
Es usted buena.
Sí, lo soy.
La mejor.
EN MEMORIA DE ANDRE BRAUGHER
Subtítulos: Elena Fuertes Martínez