Manchmal hole ich Ihre Briefe und Verse hervor, liebe Freundin.
Und wenn ich deren seltsame Kraft spüre,
fällt mir das Schreiben schwer.
Ich denke, wenn ich Sie einmal sehen könnte und wüsste, Sie sind echt,
ginge es mir vielleicht besser.
Ich kann kaum verstehen, wie Sie so allein leben können,
wenn Gedanken von solch einer Güte in Ihnen aufkommen.
Jedoch isoliert es jeden, der über einen gewissen Punkt hinaus ist
oder derlei helle Geistesblitze hat wie Sie.
Daher macht der Ort wohl keinen so großen Unterschied.
Sie müssen irgendwann mal nach Boston kommen.
So wie alle Ladys.
Ewig Ihr Freund,
Higginson.
Emily.
Mom ist noch im Bett, Maggie hat frei und wir haben kein Fließwasser.
Also...
- Du musst Wasser holen. - Weißt du was?
Manchmal denke ich, ich lebe im falschen Jahrhundert.
DIE ZUKUNFT HAT NIE GESPROCHEN
Welch lieblicher Frühlingstag!
Guten Morgen, Sonnenschein.
Wusstest du, dass ich holländisch spreche?
Es ist ein lieblicher Tag. Hoffentlich kommt die Post.
Bist du in den Postboten verknallt?
Was? Nein. Ich warte auf einen Brief von Henry.
- Nicht schon wieder. - Vielleicht ist was passiert.
Wenn ich nichts von ihm höre, was könnte es sonst bedeuten,
als dass er wahrscheinlich tot ist?
- Ich hab eine andere Vermutung. - Ach ja?
Ich weiß nicht, wohin Henry wollte,
aber ein Mann wird nur von einem geleitet, und das ist nicht sein Kompass.
Vermutlich liegt er mit 'ner anderen im Bett.
Selbst, wenn es so ist, könnte er Helen schreiben.
Mädchen, wen willst du hier schützen? Er hat dich sitzen lassen, und Helen auch.
- Du solltest wieder ausgehen. - Wie bitte?
Geh mal wieder auf ein Date.
Ich soll mitten im Bürgerkrieg jemanden daten?
Der Zeitpunkt ist nie gut,
aber trotz des Bürgerkriegs ist Frühling.
Die Vögel singen, die Blumen sprießen.
Der Frühling ist die Zeit zum Verlieben.
Nicht, um Trübsal zu blasen und den Ex zu vermissen,
für den du immer nach seiner abolitionistischen Zeitung kamst.
Vergiss die Vergangenheit und bau dir eine Zukunft auf. Komm schon!
Bei dir hört sich das so leicht an.
Wie bleibst du so optimistisch?
Gott will, dass ich von meiner inneren Hoffnung zeuge.
Und jetzt gerade hoffe ich,
dass meine Freundin Betty ihren sprichwörtlichen Groove wiederfindet.
Wen könnte ich denn bitte in dieser Zeit treffen?
Morgen, Ladys!
- Ihn? - Wieso nicht?
- Ich bin noch nicht so weit. - Nutze deine Zeit.
- Heute Post für uns, Freddie? - Leider nein.
Ich wünschte, ich hätte etwas für dich, Betty.
Ich mag dein wundervolles Lächeln.
Schöner Tag für einen Spaziergang, nicht? Ich weiß, wem einer guttäte.
Amhersts fleißigster Schneiderin.
Begleite mich gern auf meiner Runde.
Das ist kein Date, das ist ein Job. Macht ein Picknick oder so.
Das wäre in Ordnung, falls du mit dem Vorschlag einverstanden wärst.
Ich...
Dazu hätte ich tatsächlich Lust.
Etwas frische Luft täte mir gut.
Aber vergiss nicht, am dunkelsten ist es meist kurz vor Sonnenaufgang.
Ich sage das, um von der Hoffnung zu zeugen, die mir innewohnt.
Bitch, ich bin 60!
Emily.
Hier oben.
Sue.
- Was tust du da oben? - Ich hab auf dich gewartet.
Wir müssen reden.
Ja, das stimmt.
Wieso hast du mich nicht besucht?
Ich dachte, du bist wütend auf mich.
Ich bin wütend. Darum solltest du mich besuchen.
Sue, hör zu.
Es ist nicht fair, wenn du sauer bist,
nur weil ich mich wegen meiner Arbeit an jemanden wende.
- Das hat nichts mit dir zu tun. - Es hat sehr wohl was mit mir zu tun.
Du hast mal gesagt, du schreibst nur für mich.
Aber meine Gedanken reichen dir jetzt wohl nicht mehr.
Weil ich jetzt ein Baby hab, ist mein Gehirn wohl wertlos.
Nein, du hast kaum noch Zeit für meine Poesie.
Und du hast kaum Zeit für mein Baby,
da du ständig deine verdammten Gedichte schreibst!
Das ist es also.
- Dich interessiert meine Poesie nicht. - Doch, natürlich...
Wieso stört's dich dann, wenn ich jemanden nach seiner Meinung frage?
Einen Mann? Einen Fremden?
- Jemanden, der dich gar nicht kennt? - Genau!
Er kennt mich nicht mal.
Er kennt nur meine Worte.
Ich muss mir keine Sorgen um seine Gefühle machen.
Anders als bei dir, wenn dir eine Strophe nicht gefällt.
Vielleicht bist du sauer, weil ich dir nicht beim Wickeln helfe.
Oder schlimmer, wenn du sagst, dir gefällt eine Zeile,
bedeutet das in Wahrheit, du liebst mich.
Ja, ich liebe dich. Und was ist daran falsch?
Es ist so unfair, so ein Leben zu führen. Es ist erbärmlich.
Alles, was ich will, ist, mit dir zusammen zu sein.
Mich nachts im Bett an dich zu kuscheln.
Stattdessen muss ich Tage und Wochen warten, mit nichts.
Nicht nichts.
Ich schreibe dir. Ist das nicht etwas?
Emily, du bist Poetin.
Du arbeitest so hart an deinen Gedichten. Du willst jede Zeile perfekt haben.
Aber ich will das Chaos.
Ich will etwas, das du nicht in Worte fassen kannst.
Ich will dich.
Und ich will, dass du mich willst.
Natürlich will ich dich.
Aber ich kann nicht einfach in eurem Haus leben.
Zum einen redet Austin nicht mal mehr mit mir.
Okay.
Und wenn Austin in den Krieg muss? Was dann?
- Wie meinst du das? - Sie ziehen jeden fähigen Mann ein.
Seine Zeit wird kommen.
Wenn Austin in den Kampf zieht, wirst du mich dann besuchen?
Oder findest du dann 'ne andere Ausrede?
- Ich geh das Wasser ins Haus tragen. - Es wird regnen.
Küss mich.
Ich kann nicht.
Heute ist kein guter Tag.
Oh Gott, Emily. Ist dir nicht klar, dass wir nur heute haben?
Diese Agonie!
Die Tortur.
Vinnie?
Vinnie? Was ist los?
Sieh mich an.
Ich verrichte niedere Haushaltsarbeiten tagein, tagaus für meine Mutter.
Dabei träume ich einzig und allein davon,
niedere Haushaltsarbeiten tagein, tagaus
für meinen tollen, aber verschlossenen Gatten zu verrichten.
Gott, ich ertrage das nicht mehr.
Ganz ehrlich, ich auch nicht. Das Leben stinkt.
Ich bin ewig Single, Amerika steckt im Bürgerkrieg
und jetzt regnet es.
Ja, heute ist der schlimmste Tag von allen.
Ja.
An jedem Tag dieses Krieges habe ich immer wieder gehofft,
es würde irgendwie besser.
Dass sich der Himmel aufklart
und wir unseren Weg in eine hellere Zukunft finden.
Aber nichts davon passiert.
Unsere Familie bricht entzwei.
Ich will wieder in die Vergangenheit.
Bevor der Krieg losging, bevor alle meine Liebhaber starben.
Nein, ich möchte lieber in die Zukunft.
Diesen Mist überspringen, bis der Krieg vorbei ist und alles anders sein wird.
Stell dir vor, wir müssten nur zwinkern...
und wären in der Zukunft. Ganz einfach.
- Hast du das gesehen? - Was war das?
Was geht hier vor sich?
Emily.
- Vinnie? - Ja?
- Bewegen wir uns? - Ich denke schon.
Emily?
- Was ist hier los? - Ich weiß es nicht.
- Vinnie! - Emily!
Oh mein Gott!
- Was war das? - Was ist passiert?
Der Pavillon hat sich gedreht.
- Dann hat er aufgehört. - Und es regnet nicht mehr.
- Vinnie? - Ja?
Sieht unser Haus irgendwie anders aus?
- Warte... Emily, ich hab Angst. - Was...
Eine Kutsche ohne Pferde!
Und es kommt Rauch aus ihrem Hintern!
Was?
- Oh... - Was?
Was?
AMHERSTER STUDENTEN VON 1955 MIT NEUEM REKORD
1955?
Wir sind in der Zukunft!
GODEY'S FRAUENZEITSCHRIFT
NEUE SCHÜRZENMODE
Mrs. Dickinson?
Was fällt dir ein, mich zu stören? Ich bin in meinem Refugium.
Ich hab etwas Beunruhigendes entdeckt.
In Emilys Gewächshaus.
Ich wollte es dir sagen.
Was? Das Gewächshaus? Wovon redest du?
Sie ließ das dort wachsen, zwischen ihren Pflanzen.
Okay. Was ist das?
Das, Mrs. Dickinson, ist Cannabis.
Bitte was?
Cannabis sativa.
Auch bekannt als Hanf, Haschisch, Teufelskraut.
Das ist eine Modedroge.
Die Orientalen rollen es auf und rauchen es. Es macht high.
Ich bin sicher, Emily hat keine Ahnung davon.
Vermutlich hat sie es angepflanzt, weil es hübsch ist.
Vielleicht hast du recht und sie hat keine Ahnung.
Aber das Zeug ist gefährlich.
Es kann alle Arten von Ekstasen, Träumen, Illusionen auslösen.
Also...
Sollen wir es ausprobieren?
Was? Sollen wir?
Man lebt nur einmal.
- Hallo? - Es ist verschlossen.
Es ist verschlossen und wir sind in der Zukunft. Toll. Einfach wunderbar.
Das ist unser Haus. Die müssen uns reinlassen.
Wer denn? Was denkst du, wer da jetzt wohnt?
Emily, wir sind gerade 100 Jahre in die Zukunft gereist.
Unsere ganze Familie ist tot.
Okay, ich brauche ein paar Antworten und ich brauche sie schnell.
FAHRRÄDER STRENG VERBOTEN
Ihr könnt nicht rein. Es ist immer geschlossen, außer Dienstag.
Wieso seid ihr angezogen wie alte Großmütter?
Das muss euer Bergtag-Outfit sein. Verstehe. Schick.
Bergtag?
Ja. Smith-College-Bergtag. Gibt's einmal im Semester.
Die Kurse fallen aus und alle dürfen sich draußen rumtreiben,
Streiche spielen oder was sonst noch.
Steht ihr nicht auch auf Frauen-Unis und ihre verrückten Riten?
Frauen-Unis? Dürfen Frauen jetzt auf die Uni gehen?
Offensichtlich. Hier ist der Campus.
Wow! Frauen müssen in dieser Zeit ein großartiges Leben haben.
Nein. Es ist deprimierend.
Ich hatte diverse Nervenzusammenbrüche und Suizid-Versuche.
- Ich bin im vierten Jahr. Und ihr? - Wir sind aus dem Jahr 1862.
Okay, ihr wollt das voll durchziehen. Mit den Korsetts und so weiter.
Wie könnt ihr darin nur atmen?
Wie auch immer. Macht kurz Platz, ich muss da rein.
Du hast 'nen Schlüssel?
Ich weiß, wo er versteckt ist. Ich bin ziemlich oft hier.
Wirklich? Warum?
Weil ich Poetin bin.
Dies ist das Haus der großen amerikanischen Poetin Emily Dickinson.
Also...
Emily Dickinson lebte hier?
Vor langer Zeit, ja.
Jetzt ist es geschlossen,
aber die Kuratoren der Uni geben ab und zu Führungen.
- Hab schon mehrmals teilgenommen. - Du... bist Poetin?
Ja, ich versuch's.
Allerdings muss ich zugeben, mein Hirn ist oft ein schwarzes Loch,
aus dem weder Schönes noch Wahrheit hervorkommen.
Vielleicht wegen der Elektroschocks in der Psychiatrie
oder meiner bestechenden Persönlichkeit.
Sag uns, wie ist dein Name?
Ich bin Sylvia.
Sylvia Plath.
Große amerikanische Poetin.
Die Zukunft, sie sprach nie
Noch gibt er wie die Stummen
Durch Zeichen eine Silbe preis
Von kommender Tiefgründigkeit
Colonel Higginson?
Darf ich um Ihre Aufmerksamkeit ersuchen, Sir?
Henry. Ghettofaust.
Kommen Sie doch rein.
Ich versuche gerade, diese Karte zu verstehen.
Ich war nie gut mit Karten.
Sagen Sie, was haben Sie auf dem Herzen?
Die Konföderierten sind auf dem Vormarsch.
Schon sehr bald wird die Hitze des Gefechts
den Stützpunkt hier in Beaufort erreichen.
Ja.
Und wenn ich dieses Ding hier richtig verstehe,
kommt unser Feind von hier, und er trifft dann auf uns
irgendwo...
hier.
Das wird übel.
Wissen Sie, Henry...
Manchmal wünschte ich mich zurück in die Büros des Atlantic-Magazins,
um jungen Dichtern zu helfen.
Essays über das Leben der Vögel zu schreiben,
scheint mir jetzt geradezu paradiesisch. Krieg ist die Hölle.
Da gebe ich Ihnen recht, Colonel.
Aber meine Frage ist:
Wenn die Schlacht kommt, was sollen unsere Männer dann tun?
Sie haben sie ausgebildet
und getestet. Sie haben sie wie Soldaten eingekleidet,
aber sie haben noch immer keine Waffen.
Sollen sie sich etwa aufstellen und verrecken als reines Kanonenfutter?
Die Männer haben Order von General Saxton, die Barrikaden zu verstärken.
Bei allem Respekt, Colonel,
ich kriege das Gefühl, die wahren Barrikaden sind hier in diesem Raum.
Sobald Lincoln zustimmt, bekommen meine Soldaten Gewehre.
Aber wenn dieser Tag nie kommt?
Er wird kommen! Das wird er!
Aber wenn wir zu vorschnell sind,
verlieren wir den Boden, den wir gewonnen haben.
Sie verstehen nicht, unter welchem Druck ich stehe,
um dieses Regiment aufzubauen.
Als baue man Korn an, das Wurzeln schlagen will,
aber ständig wieder rausgezogen wird, um zu sehen, wie's wächst.
Der kleinste Fehler kann uns um 100 Jahre zurückwerfen.
- Sie können sich nicht vorstellen... - Doch, kann ich, Sir.
Ich denke...
Ich lebe es jeden verdammten Tag.
Was soll ich denn tun?
Die Order des Präsidenten ignorieren und Waffen aushändigen?
Das hört sich eher so an, als nähme ein radikaler Aktivist die Sache in die Hand.
Na ja...
Das kann ich nicht tun.
Verstehe.
Aber...
Falls jemand diese Männer bewaffnen wollte, könnte ich ihm 'nen Tipp geben.
Er könnte...
die Lieferung von frischen Gewehren heute entlang der Schieferstraße abfangen.
Er könnte dem Fahrer der Fabrik in Charleston sagen,
er käme auf meinen Befehl als Mittelsmann.
Diese Arbeiter wissen nichts von militärischen Vorschriften,
die nehmen einen Mann beim Wort.
Eine ganze Wagenladung Gewehre...
würde einfach so den Besitzer wechseln.
Colonel Higginson?
Ja.
Wie sieht denn mein Schlafzimmer aus?
Das ist nicht mal mein Quilt.
Dein Method-Acting geht echt tief.
Hattest du Kurse bei Strasberg in New York?
Ich hörte, er hasst Frauen.
Die Tapete ist verblichen.
- Das Gemälde hängt falsch. - Aber der Tisch ist richtig platziert.
Ja, am Fenster mit Südwest-Blick.
Wow. Okay. Du setzt dich, als wär's dein Haus.
Ja, so kommuniziere ich mit Emilys Geist.
Komisch. Ist schwer, sie heute zu kontaktieren.
Ich bin ja hier, also...
Das müsste helfen.
- Was ist das? - Die Gedichte von Emily Dickinson.
Die vollständige Sammlung kam dieses Jahr raus.
DIE GEDICHTE VON EMILY DICKINSON
Hatte ich dir nicht gesagt, verbrenn meine Werke nach meinem Tod?
Ich wusste, du meinst es nicht ernst. Ich wollte nicht, dass man dich vergisst.
Und jetzt sieh doch. In der Zukunft bist du berühmt.
So berühmt nun auch wieder nicht.
Mehr eine lokale Legende.
Eine obskure und seltsame Poetin,
- die ein trauriges Leben führte. - Das stimmt nicht.
Die meisten Menschen im 20. Jahrhundert interessieren sich kaum für sie.
Sie würden ihre Gedichte irgendwo auf einem Speicher verstauben lassen.
Aber ich nicht. Ich spüre eine Verbindung zu ihr.
Sie war krankhaft depressiv. Ich bin krankhaft depressiv.
War sie nicht. Nein...
Wusstet ihr, dass sie ihr ganzes Leben allein war?
- Was soll das heißen, allein? - Sie war Jungfrau.
Eine unglückliche, vertrocknete Jungfer.
Sie war nie verheiratet, fand nie Liebe. Sie verließ kaum ihr Zimmer.
Das Einzige, was Emily Dickinson tat, war weiß tragen und weinen.
Das ist nicht richtig. Sie trägt fast nie weiß.
Emily Dickinson ist nicht depressiv. Sie will nicht sterben.
Sie will leben, sucht Kontakt mit der Welt durch ihre Worte.
Ich glaube, sie starb allein in ihrem Schlafzimmer.
Ich bin Emily Dickinson.
Daher denke ich, ich weiß, was Emily empfindet.
Eure Hingabe an dieses Bergtag-Fest ist alarmierend.
- Woher hast du deine Informationen? - Ist Allgemeinwissen.
Emily Dickinson war das typische traurige Mädchen.
Ich meine, ihr Leben war echt schrecklich.
Es heißt, sie hatte 'ne Affäre mit einem Mann,
nach dem sie verrückt war, der sie aber nicht liebte.
Oh mein Gott. Ein Mann. Ist das wahr?
- Nein. - Doch, es gab einen Mann.
Niemand weiß, wer, und es blieb unerwidert.
Deshalb vermute ich, dass sie sich umbringen wollte.
Sie versuchte es. So wie ich, als ich mir die Beine aufschlitzte
und die Schlaftabletten meiner Mutter nahm.
- Oje. - Okay.
Ich hab nie versucht, mich umzubringen. Ich würde mich nie umbringen
und war nie verliebt in einen Mann.
- Emily. War es George? - Nein.
- Frazar? - Nein!
Doch nicht etwa Toshiaki?
Lavinia, ich war in meinem ganzen Leben nie in einen Mann verliebt.
Da könntest du recht haben.
Vor ein paar Jahren kam ein Buch raus, das einen solchen Skandal auslöste,
dass man es fast nicht veröffentlichte.
Denn in dem Buch behauptet der Autor,
dass Emily Dickinson eine Lesbe war.
- Eine was? - Eine Lesbe.
Nein, sie war Amerikanerin.
Was? Ich spreche von Sex, Baby.
Sie war lesbisch,
eine Homosexuelle, eine Frau, die andere Frauen liebte.
Ihr müsst damit vertraut sein. Ihr geht schließlich aufs Smith College.
Emily, ist...
- das wahr? - Ich...
- Oh mein Gott. Wer? - Können wir das Thema wechseln?
Wieso reden wir über ihr Privatleben? Sollten wir nicht ihre Werke besprechen?
Denkst du echt, man kann das trennen?
Was denkst du denn, wo Poesie herkommt,
wenn nicht von Leidenschaft, Verlangen, den dunkelsten Abgründen?
Ich persönlich denke, dass Dante recht hatte.
Um Poesie zu schreiben, musst du bereit sein,
den ganzen Weg hinunter in die Hölle zu gehen.
Okay, deine Energie ist echt intensiv, und das sagt Emily Dickinson.
"Ich träumte, du hast mich bezirzt in ein Bett."
- Okay. - "Und sangst mich liebestoll,
"küsstest mich in den Wahnsinn.
"Ich glaub, ich erfand dich in meinem Kopf.
"Gott stürzt vom Himmel und das Höllenfeuer verlischt.
"Abgang Serafim und Satans Männer.
"Ich schließe meine Augen
"und die ganze Welt stirbt aus."
Cool. Wir gehen dann mal. Hoffentlich zurück nach 1862.
- Die Zukunft war nicht so wie erwartet. - Die Zukunft?
Wisst ihr es nicht?
Die Zukunft ist den Frauen versperrt.
- Vinnie? - Ja?
Wie kommen wir nach Hause?
Ich fühl mich unglaublich eigenartig.
Das bedeutet, es wirkt.
Die Chance, dass ich je wieder dieses Bett verlasse,
fällt gerade von Null auf etwas weit Tieferes.
Sie werden mich im Sarg rauskarren müssen.
- In einem Sarg. - Lass mich noch mal ziehen.
- Nein, es ist alle. Aufgeraucht. - Nein, nein.
Wir haben's aufgeraucht.
Ich hab solchen Hunger.
- Mach was zu essen. - Nein, mach du was.
- Das werde ich nicht. - Ich verhungere.
Und ich bin ein Mann.
Und ich weiß nicht, wie man Essen zubereitet.
Ich mag das Zeug nicht.
Das Cannabis? Wieso nicht?
Davor war ich einfach nur traurig.
Aber jetzt bin ich traurig, hungrig, schwindelig...
und etwas paranoid.
Du verbreitest aber sehr düstere Schwingungen.
Bitte lass mich wieder allein.
Und wenn du runter in die Küche gehst, zähle die Löffel.
Maggie kann man nicht trauen.
Weißt du, ich werde vielleicht auch noch etwas schlafen.
Darauf trinken wir.
Das ist so beschissen, Mann.
Ich mein, ganz ehrlich...
Mein Kind ist mir wichtig.
Weißt du, ich will ihn im Arm halten.
Ich will ihn großziehen.
Ich will ihn riechen.
Ich kenne ihn gar nicht richtig.
Und dann passiert dieser Mist.
Das ist echt...
Was?
Ich soll einfach in den Tod gehen, jetzt?
Du musst das doch gar nicht machen.
Ja, nein. Doch, das muss ich. Das nennt man Einberufung.
Das ist ein rechtliches Verfahren.
Ich bin Anwalt, daher kenne ich mich darin aus.
Ganz genau. Du bist Anwalt und der Sohn eines Anwalts.
Ich meine, hallo. Du bist reich.
Reiche Leute können tun, was sie wollen.
Ist ein Grundrecht der Vereinigten Staaten.
Ich weiß nicht. Mein Name steht auf der Liste.
Dann bezahlst du jemanden, der sich für dich ausgibt.
Das geht?
Es gibt 'nen Ausweg aus jeder Situation, wenn man es sich leisten kann.
Ja, aber wen bezahl ich?
Irgendjemanden. Den Kerl da.
Den Kerl.
Oder ihn.
- Noch 'ne Runde, Männer? - Mach Doppelte draus.
Der Kerl ist immer scharf auf Trinkgeld.
Der übliche Satz sind 500 Dollar. Das ist eine Million für ihn.
Er würd's ziemlich sicher tun.
- Nein, das könnte ich niemals. - Sicher.
Trinken wir noch einen und warten ab, ob du's dir überlegst.
Es regnet zumindest nicht mehr.
Ich achte nicht aufs Wetter.
Sonne, Regen, Schnee. Das macht keinen Unterschied für mich.
Als Postbote darf dich das Wetter nicht stören.
Das musst du hinnehmen.
Regen, Hitzewellen, Hagel.
Das hält mich nicht auf. Ich liefere immer pünktlich aus.
- Das bewundere ich. - Sorry. Ich wollte dich nicht langweilen.
- Was? Nein. - Ich weiß, nicht viele interessiert
die Arbeitsweise des Postsystems.
Nein, nein. Ich finde den US-Postdienst toll.
Ich bin nur...
Weißt du, ich bin etwas erledigt.
Das kann ich mir vorstellen.
- Du machst ja auch alles allein. - So schlimm ist es nicht.
Ein Kind großziehen, dein Geschäft muss laufen.
Du bist 'ne starke Frau, Betty.
Aber die Zeiten sind gefährlich.
Selbst 'ne starke Frau braucht 'nen Mann, der sie beschützt.
Ich kann mich selbst beschützen.
Und was Helen betrifft...
Ich habe noch Hoffnung, dass ihr Vater zurückkommt.
Zurück aus Beaufort?
- Unwahrscheinlich. - Woher?
Henry ist in Beaufort, South Carolina.
- Ich dachte, das weißt du. - Nein.
Nein, du weißt genau, dass ich seit Monaten keinen Brief erhalten hab.
- Du etwa? - Nicht direkt. Aber man hört viel.
Er befindet sich seit 'ner Weile bei den South Carolina Volunteers.
Im Rahmen des Port-Royal-Experiments.
Stell dir das vor.
Schwarze Männer gehören jetzt zur Unions-Armee.
- Sollen für sie kämpfen. - Henry ist jetzt Soldat?
Das hab ich gehört.
Und wenn ich ehrlich sein darf...
Seine Chancen, lebend wieder zurückzukehren, sind etwa so gut wie...
na ja...
dass ein Zwei-Pfund-Paket mit einer Fünf-Cent-Briefmarke ausgeliefert wird.
Na toll.
Heute Morgen steckten wir in der Gegenwart fest und jetzt in der Zukunft.
Aber wenn wir schon hier sind...
- Ich muss dich was fragen. - Was?
Ist es wahr,
was sie über dich gesagt hat? Dass du Frauen liebst?
Es ist Sue.
Es war immer Sue. Ich liebe Sue.
Ich glaube, ich wusste das.
Aber das ist jetzt egal, weil ich's vermasselt hab.
Was meinst du mit "vermasselt"?
Ich weiß es nicht.
Ich schätze, manchmal fällt es mir leichter, verliebt zu sein,
wenn ich ein Gedicht schreibe, als wenn ich das...
na ja, nicht tue.
Ich will dir sagen, was ich denke.
Ich denke, du hast unglaubliches Glück,
jemanden zu lieben, mit dem du dein Leben verbringen darfst.
Wenn ich das hätte, wäre ich überglücklich.
Und wenn diese Person leben würde, in der Gegenwart,
mit mir im Hier und Jetzt...
dann würde ich in ihre Arme laufen und sie nie wieder loslassen.
Scheiße, Vinnie, du hast recht.
Wieso nur wollte ich in die Zukunft? Ich hatte doch alles in der Gegenwart.
Ich hatte Sue.
Oh mein Gott. Wir haben's geschafft!
Wir sind nicht mehr in der Zukunft.
- Wovon redest du? - Wir waren gerade in der Zukunft.
Also ich war gerade im Klohäuschen, um Mutters Bettpfanne zu leeren,
weil mein Leben ein Albtraum ist.
Dann kam ich hierher und fing an zu weinen.
Dann kamst du und hast rumgejammert wegen Sue.
Und dann haben wir uns sehr nett unterhalten.
Meine Fantasie geht im Moment durch mit mir.
Das hab ich gerade gemeint, Emily.
Wahre Liebe existiert nicht in der Fantasie.
Sie existiert genau hier,
an diesem abgrundtief grauenvollen Ort, den wir "Realität" nennen.
Sieh mal, da ist George.
George, was ist los?
George, alles in Ordnung? Was ist los?
Es geht um Frazar.
- Frazar Stearns? - Ja. Frazar. Er...
- Er wurde erschossen. - Erschossen?
Im Kampf um New Bern, North Carolina.
Frazar wurde getötet.
Ich schätze, ich hab die Zukunft gesehen...
Also doch.
Untertitel: Janet Nitsche FFS-Subtitling GmbH