Entschuldigung.
POSTAMT
WYLD-MILITÄRKARTE DER USA
NORDSTAATEN UND KONFÖDERIERTE SÜDSTAATEN
ATLANTIC LITERATUR, KUNST, POLITIK
Ich füge meinen Namen bei und bitte Sie, Sir,
mir zu sagen, was ist wahr?
DIES IST MEIN BRIEF AN DIE WELT
Verzeihung.
Colonel Higginson, ich komme wegen des Vorstellungsgesprächs.
Natürlich.
Herein, mein Bruder. Verzeihen Sie die Verzögerung.
Ich kam eben von Hilton Head, wo ich mit dem Brigadegeneral eine Strategie entwarf.
Ich finde diesen Militärkram noch immer verwirrend …
aber wenn wir so die Sklaverei abschaffen, bin ich dabei.
Ich hörte, Sie leisten auch viel für diese großartige Sache.
Ich habe eine kleine abolitionistische Zeitung in Neuengland geleitet.
Ich weiß. The Constellation. Kenne ich gut.
- Tatsächlich? - Brillant geschriebene Beiträge.
Und Sie leisteten beträchtliche Hilfe für einen gemeinsamen Freund, John Brown.
Möge er in Frieden ruhen.
Möge er in der Macht ruhen.
Bekomme ich ein Amen, mein Bruder?
Amen.
Ihr Kontakt zu Mr. Brown und Ihre Zeitung prädestinieren Sie für den Job.
Was, wirklich?
Sehen Sie, Henry …
Ich bin überzeugt, dass der Mann,
der zuerst erfolgreich ein schwarzes Regiment befehligt,
den wichtigsten Dienst in diesem Krieg leisten wird.
Wissen Sie, Lincoln ist noch nicht überzeugt.
Aber ich glaube, diese Männer können kämpfen. Wir beweisen es.
Am Ende unterzeichnet Lincoln die Emanzipations-Proklamation.
Dann wird das ein autorisiertes Regiment. Aber das geht nur …
wenn ich all diesen …
Skeptikern beweisen kann,
dass diese Männer so tapfer, diszipliniert und schlau wie weiße Soldaten sind.
- Verstehe. - Verdammt.
- Schon wieder hebe ich Weiße hervor. - Wie bitte?
Ist immer 'ne Herausforderung, wenn man solche Gespräche führt,
aufgrund der angewandten Standards.
Die Standards der weißen Vorherrschaft, das System, das wir vernichten wollen.
Aber gleichwohl gilt: Können meine Soldaten nicht lesen …
Mist, schon wieder.
Nicht "meine Soldaten", ist paternalistisch.
Ich muss meine Sprache kontrollieren. Nicht "kontrollieren".
Patrouillieren. Nein, auch problematisch.
Verdammt!
- Ich werde mich verbessern. - Verzeihung …
Was ist der Job?
Ich will, dass Sie …
den früher versklavten Männern des First South Carolina Volunteers
lesen und schreiben beibringen.
Gleichzeitig sollen Sie eingestehen,
dass die schmerzhafte Historie und rassistische Machtdynamik
unserer Sprache selbst innewohnt.
Was denken Sie? Würden Sie das schaffen?
Ich möchte Ihnen versichern,
obwohl das hier bis vor Kurzem noch als Sklavenplantage diente,
operieren wir auf sicherem Terrain.
Ich …
Ich würde mich geehrt fühlen, für Ihr Regiment als Lehrer zu arbeiten.
Verdammt, ja!
- Sehen Sie! Wir verändern die Welt! - In der Tat.
Wir werden eine Bewegung aufbauen.
Solidarität ist ein Verb, mein Bruder.
Das, genau hier, wir, diese Beziehungen,
das ist die wahre Frontlinie.
Und wir werden diesen Krieg gewinnen.
Ihre neuen Volunteer-Schüler erwarten Sie. Sie erkennen sie an ihren roten Hosen.
Los. Gehen Sie Leben verändern.
Heil, oh die Zeit naht
Los, kommt. Kommt schon.
Hey
Heil, oh die Zeit naht
Whoa, ein Pferd im Tal
- Hey! - Ein Pferd im Tal
Heil, oh die Zeit naht
- Wer wird es reiten? - Hey!
Wer wird es reiten?
Heil, oh die Zeit naht
- Whoa, sieh, da drüben - Hey!
- Ich seh die Sonne - Hey!
Ich seh die Sonne!
Heil, oh die Zeit naht
Hey! Sie weigert sich zu scheinen
- Hey! - Sie weigert sich zu scheinen
Heil, oh die Zeit naht
Oh, der Jüngste Tag ist da!
- Hey! - Der Jüngste Tag ist da
Heil, oh die Zeit naht
- Hey. - Hey!
Ha, ha! Hey!
Hey, do, da, do, da
Hey!
Seid ihr Jungs bereit, etwas zu lernen?
Wer ist der Buckra auf dem Stuhl?
Gentlemen, ich heiße Henry. Euer Commander, Colonel Higginson,
hat mich beauftragt, euch lesen und schreiben zu lehren.
- Was sagt er da? - Wieso redet er so?
Alter, was ist das für 'n Akzent?
- Du denkst, ich hab 'nen Akzent? - Ja.
Interessant.
In meinen Ohren seid ihr diejenigen mit dem ungewöhnlichen Dialekt.
Ihr nennt ihn Gullah, wenn ich mich nicht irre.
Er stammt von den südlichen Inseln.
Hat einen sehr melodiösen Klang,
aber es ist etwas schwierig, manche Worte genau zu verstehen.
Er redet wie 'ne Katze, die zu viel Milch getrunken hat.
Lass das.
Nur damit ihr's wisst, ich komme aus Massachusetts.
- Oh nein! - Ja!
Gibt's ja wohl nicht.
Buckra kommt hierher und meint, er wär frei,
wenn er an einem Ort mit dem Wort "Massa" wohnt.
Falsch, es heißt: "Mass-achoo-shits".
- "Master-two-shits"? - Klingt, als hätte er geniest.
- Ich hab "Massa" gehört. - Ja, ist beleidigend.
Bei uns sagt man nicht "Massa", Buckra. Hier gibt's keine "Massas". Wir sind frei.
- Sehr frei noch nicht. - Freiheit ist 'ne Einstellung.
- Erasmus, lass den Scheiß. - Wir sind freier als früher.
Doch nicht so frei, wie's möglich wär.
- Jetzt sagst du was Wahres. - Ich mag ihn.
Gentlemen, wenn ich darf, werde ich euch helfen, frei zu werden.
- Und wie willst du das tun? - Ich lehre euch Lesen und Schreiben.
Beschaffst du uns auch saubere Uniformen?
Sorgst du dafür, dass man uns bezahlt für diesen Krieg?
- Kannst du Erasmus 'ne Hose besorgen? - Ich bin nur nicht so stereotyp.
Kriegen wir durch dich endlich Waffen in die Hände?
Wir sind im Krieg, Buckra. Hast du davon gehört?
- Geld und Gewehre. - Und Schuhe.
- Und besseres Essen. Vielleicht. - In dieser Reihenfolge.
Heißt das, sie bezahlen euch nicht?
Die bezahlen 'nen Dreck.
Wir kriegen hier zu essen, also Dreck und Grütze.
Es heißt, wir kriegen zehn Dollar pro Woche.
- Weniger, als die Weißen kriegen. - Die bezahlen nicht mal das.
Ja. Vielleicht erzählst du Colonel Higgity-piggity,
wir warten auf unseren Lohn und wir wollen die Kohle bar.
- Meine Meinung. - Also …
ihr werdet nicht bezahlt
und ihr bekommt keine richtige Kleidung.
Und ihr sagt, ihr habt überhaupt noch keine Ausbildung an der Waffe?
Waffen-Training? Wir dürfen nicht mal 'n Gewehr in die Hand nehmen.
Wir machen immer nur dämliche Übungen und graben grundlos tiefe Löcher.
Die Army sagt, wir dürfen noch keine Waffen besitzen.
Die Army sagt, wir müssen warten und uns vorher erst beweisen.
Wir sind Soldaten wie die weißen Männer, kämpfen auf ihrer Seite.
Und die fürchten uns.
- Wir kämpfen nicht auf ihrer Seite. - Nein?
Nein.
Wir kämpfen für uns selbst.
Das ist unser Krieg. Ist nicht derselbe wie ihrer und wird's niemals sein.
Welchen Krieg ich auch kämpfe,
ohne 'n Scheißgewehr werd ich ihn nicht gewinnen, Buckra.
Was bedeutet "Buckra"?
Es bedeutet "Weißer Mann".
Ist ein Gullah-Wort.
Ist 'n Scherz, Mann. Mach dich locker.
Also, kannst du uns Waffen besorgen, Mr. Master-two-shits?
Ich werde mit Higginson reden
und sehen, was ich tun kann.
- In der Zwischenzeit … - Ja, was?
In der Zwischenzeit …
können wir vielleicht das Alphabet lernen.
GRASHALME
Was ist, Edward? Schlechte Nachrichten?
Immer. Das ist der verdammte Krieg.
Er macht das ganze Land zu Barbaren.
Ja, ist die wahre Hölle da draußen. Was ist denn passiert?
Mein Bruder Samuel schreibt mir, seine Nachbar-Plantage wurde geplündert.
Die Unions-Armee fiel wie die Wikinger ein und hat alles zerstört.
Sie ritzten zum Schluss ihre Namen in den Kaminsims.
- Er hätte nie nach Georgia ziehen dürfen. - Zu spät, er wohnt dort seit Jahrzehnten.
Er hat eine Familie gegründet. Wo willst du hin?
- Ich hab ein Date. - Mit wem?
Jemandem, den du sicher nicht mögen würdest.
GRASHALME
"Ich zelebriere mich selbst,
"ich singe mich selbst.
"Und was ich vermute, das sollt ihr vermuten.
"Denn jedes Atom, das mir gehört, gehört ebenso euch."
Verzeihung, ich suche …
Verzeihung, haben Sie …
- Aus dem Weg! Bewegung, bitte. - Weiß hier zufällig jemand …
Gott! Entschuldigung!
Hi, ich suche Walt Whitman.
Nun, dann ist das Ihr Glückstag,
denn ich bin Walt Whitman.
Oh mein Gott.
Unglaublich, dass ich Sie hier finde.
Wieso? Es ist nicht schwer, mich zu finden.
Schließlich bin ich überall. Ich bin einfach alles.
Ich bin der Pflasterverleger, der Kanal-Bursche,
der Handlanger, das gut frisierte Yankee-Mädchen,
der Kontrolleur, die Squaw!
Ich bin die Klapperschlange, der Alligator, der Panter, der Schwarzbär.
Ich bin Walt Whitman, Kosmos, Demokratie, Manhattan.
Ich bin New York.
Okay, ich bin Emily Dickinson aus Amherst.
Oh, Neuengland. Massachusetts. Boston.
Ja, in der Nähe von Boston.
Mein Soldat.
Die Trompete und die Trommel geben dir Musik und mein Herz …
Oh, mein Soldat, mein Herz gibt dir Liebe.
Deswegen bin ich hier. Deshalb kam ich zu Ihnen.
Mr. Whitman, ich bin Poetin.
Poetin.
Dann werden Sie ja den Drang kennen.
Den Drang und Drang und Drang.
Immer dieser zeugende Drang der Welt.
Das Lied zu singen. Die Weise zu trällern. Der Eintritt in den großen ewigen Chor.
Ich muss weiter.
Ja! Ja. Also, ich schreibe Gedichte, so wie Sie.
Und mir wurde gesagt, will ich große Poesie schreiben …
- Ja? - … muss ich wie Sie sein.
Ich muss hinaus in die Welt und mich ihrem Schmerz stellen.
Sie stehen auf Schmerz?
Ja?
Dann sind Sie genau am richtigen Ort.
Das ist New York City, Baby.
Die Bronx ist oben, Battery ist unten und der Schmerz ist überall!
Folgen Sie mir, Emily Dickinson. Lassen Sie uns Schmerzen ertragen.
Tut mir leid.
Meine Güte, das sind furchtbare Nachrichten aus Savannah.
Ich wünschte, ich könnte meinem Bruder helfen.
Aber ich bin nicht mal sicher, ob meine Briefe an ihn ankommen.
Verdammter Krieg.
Du weißt, es ist gefährlich, mit Konföderierten zu korrespondieren.
- Die Leute fangen an zu reden. - Was soll ich denn tun?
Soll ich mein eigen Fleisch und Blut wegen des Wohnorts verleugnen?
Du weißt, das mache ich nicht, Mrs. Dickinson. Familie ist wichtig.
Wieso kratzt du dich eigentlich die ganze Zeit?
Ich? Du kratzt dich andauernd.
Wirklich?
Ja, tatsächlich.
Es juckt. Wieso juckt meine Kleidung?
Ja, meine auch.
Was in Gottes Namen?
Hast du diese Woche vergessen zu waschen?
Du unterstellst mir, ich würde das vergessen?
Du weißt, ich liebe den Waschtag.
- Was, zum Teufel, juckt dann so? - Ich habe keine Ahnung.
Ich kann nur vermuten, es ist Maggies Schuld.
- Maggie! - Maggie!
Widerspreche ich mir selbst? Nun gut, ich widerspreche mir selbst.
Ich schreie meinen barbarischen Ruf über die Dächer der Welt.
Whitman, nicht so laut.
Ich werde leiser sein und ich werde wieder laut.
Und ich werde damit nicht aufhören bis zum Sonnenaufgang.
Sehen Sie, ich bin ein Poet des Körpers und ein Poet der Seele.
Was ist Schmerz für mich als bloß 'ne andere Seite der Freude?
Was ist ein Poet, wenn nicht nur eine Facette des allmächtigen Universums?
Sie sind nicht nur Emily Dickinson, Sie sind jedermann.
Sie sind jeder Mensch hier.
Sie dürfen die verwundete Person nicht nur fragen, wie sie sich fühlt.
Sie selbst müssen diese verwundete Person werden.
Mein Bruder, als die Gewehrkugel dich traf,
hast du gespürt, was dieses Land alles war?
Hat alles, was es je sein könnte, dich durchdrungen?
- Ja. Ganz sicher. - Bist du Amerika?
Ja. Ich denke schon.
Ja! Ja, bist du. Und ich bin's auch.
Und so ist sie's und so ist er's und so ist's jeder Mensch hier!
Und deshalb ist Amerika das größte Gedicht von allen.
Gehen wir weiter.
Ich bin nicht sicher, ob ich alles verstehe.
Was? Nein, versuchen Sie nicht, es zu verstehen.
Lassen Sie stattdessen einfach los.
Sie müssen sich vom Gehirn in den Körper fallen lassen und fühlen.
Die Freude, der Schmerz, das Sonnenlicht, der Schatten.
Existieren Sie so, wie Sie sind. Das ist genug.
- Ich sterbe. - Ja! Du stirbst.
Und du hast Glück. Denkst du, man hat Glück, geboren zu werden?
Ich spute mich, dir mitzuteilen, es ist auch ein Glück, zu sterben.
Jeder Mann hier wird sterben.
Jeder Mann hier stirbt aus ganz verschiedenen Gründen:
Wundbrand, Syphilis, die Ruhr,
Gewehrkugel, Bajonett, die Ruhr, die Ruhr und die Ruhr.
- Louisa? - Emily.
- Sie kennen sie? - Das ist Louisa May Alcott.
Wie schön, dich hier an der Front zu sehen.
- Was machst du hier? - Ich bin auch 'ne Bürgerkriegsschwester.
Ein neuer überraschender, aber seriöser, wahrer Fakt über mich.
Ich kriege hier tolles Material.
Ich hab viel gelernt, aber große Romane basieren auf Fakten.
Und dieser Ort strotzt nur so von Spezifität und Details, verstehst du?
Klar, du meinst die absolute Untrennbarkeit
von Tod und Leben, von Schmerz und Ekstase?
Ja, nein. Eher, dass Wunden tatsächlich übel riechen.
Wenn manche hier auftauchen,
ist das der übelste Geruch, der die menschliche Nase je belästigt hat.
Schon ekelig, aber Fakten sind Fakten.
Er ist tot! Er starb in Ihren Armen.
Oh, Leben! Identität!
So gutes Material. Ich mach mir Notizen. Der Tod verkauft sich.
Armer Junge.
Daddy. Daddy, bist du das?
Ja. Ich bin dein Daddy.
Manchmal spielen wir Familienmitglieder, dann können sie Abschied nehmen.
Ich bin dein Vater.
Und ich bin dein Sohn und deine Mutter und dein Nachbar.
- Doch er geht etwas zu weit. - Sicher.
Mein Sohn, wie geht es deinem blutigen Stumpf heute?
Daddy, es ist so furchterregend.
Nun, dann wird es dich sicher aufheitern, dass deine liebe Schwester hier ist,
um dich zu besuchen.
Schwester? Meine Schwester Annabelle, bist du das?
Ja. Ja, ich bin deine Schwester.
Schwester!
Ich kann nicht in das Himmelsreich gehen, ehe du mir Lebewohl sagst.
Gibst du deinem Bruder einen letzten Kuss?
Kommen Sie. Er opfert sein Leben für die Union. Geben Sie ihm 'nen Schmatzer.
Um Himmels willen.
Komm her, mein Junge.
Walt, komm, du gehst zu weit.
Gaben sich Männer in der Kommune deines Dads niemals Küsse?
Wer braucht 'nen Drink?
Wo sind wir hier?
Pfaffs Bierkeller, die coolste Bar in New York City.
Ist unglaublich. Hier drinnen darf man rauchen.
Wollen wir?
- Austin, nicht so laut, bitte. - Okay.
Du weckst ihn auf.
Er ist ziemlich niedlich, nicht?
Man erkennt sofort, dass er ein Dickinson ist.
Hattest du Zweifel?
- Nicht das Bettchen wiegen. - Ich wiege ihn nicht, okay?
Du solltest meinen Instinkten mehr vertrauen.
Ich bin ein guter Vater.
Meiner Erfahrung nach halten gute Väter sich raus.
Austin, du weckst ihn auf. Bitte.
Austin, hör bitte auf zu singen. Du weckst ihn auf.
Bitte, er schläft.
Austin, er schläft.
- Austin. - Ich weiß, wie ich auf ihn aufpasse, Sue.
Er ist mein Sohn.
Hast du wieder getrunken? Du singst immer, wenn du betrunken bist.
Ich hoffe, er erbt nicht alle deine Eigenschaften.
Sie sind viel zu kopflastig.
Schalten Sie Ihr Hirn ab, hören Sie in Ihren Körper.
Um eine große Poetin zu sein, müssen Sie alles empfinden.
All das verschlinge ich, es schmeckt, es gefällt mir und wird am Ende mein.
Ich bin der Mann. Ich hab gelitten. Ich war dort!
Ja!
Barmann, noch 'ne Runde!
- Ich halt's nicht aus. - Das brennt.
Kratzen Sie fester, Maggie.
Was löst dieses höllische Jucken aus? Giftige Ameisen?
Das ist eher unwahrscheinlich, Sir.
Ich denke, es gibt eine vernünftigere Erklärung.
Und welche?
Gesunder Menschenverstand sagt mir, es sind wohl Elfen.
- Wie bitte, Sie sagten … - Elfen. Winzige Männer.
Sie sind immer auf Unfug aus und verteilen ihr Pulver überall.
Ihr Pulver?
Gewöhnlich sind Elfen im Haus ein gutes Zeichen.
Aber jemand muss sie verärgert haben.
- Die Elfen sind verärgert. - Sieht so aus.
- Deshalb stiften sie Unfrieden. - Edward, was machen wir jetzt?
Es wohnen keine magischen Kreaturen im Haus, Mrs. Dickinson.
- Monster! - Lavinia, was ist mit dir passiert?
- Wieso bist du voller Dreck? - Ich habe mich lebendig begraben.
Darf ich fragen, wieso?
Um die gefallenen Soldaten zu ehren.
Ich will alles erleben, was sie erleben mussten.
Ich möchte ihren Schmerz spüren. Das bringt mich ihnen näher.
Daher habe ich mein Himmelbett abgebaut und schlafe im Stall.
- Du schläfst im Stall bei den Pferden? - Das erklärt ihren Geruch.
Ja, ich habe letzte Nacht im Stall geschlafen.
Bedauerlicherweise wurde das Bett von Flöhen befallen.
- Flöhe? - Flöhe?
Ach, Flöhe. Keine Elfen, Flöhe. Das wäre mein nächster Tipp gewesen.
- Du bringst Flöhe in dieses Haus. - Darum juckt es uns so furchtbar!
Oh ja. Ganz genau.
- Verdammt! Die sind überall! - Edward, wie werden wir sie los?
Wir müssen sie ausräuchern, das Haus mit Schwefeldampf versetzen. Alle raus.
Hat jemand Emily gesehen?
Wow. Ich fühl mich total verrückt.
Ja, gut! Poeten sollten sich verrückt fühlen.
Verrückt und wild und frei.
Aber ich denk noch immer an die sterbenden Soldaten.
- Sie erlitten so viel Schmerz … - Schmerz ist gut für Poeten.
Alle Gefühle sind gut. Je intensiver, desto besser.
Wir brauchen maximalen Schmerz und maximale Freude.
Also, sagen Sie mir, Emily Dickinson,
was regt Sie an?
Oh, ich weiß nicht.
Natürlich wissen Sie das.
Kommen Sie, was regt Sie an? Was macht Sie scharf? Was macht Sie heiß?
- Ich denke … - Nein! Hören Sie auf zu denken.
- Sagen Sie's einfach! Los! - Okay! Es ist … Sue.
Jetzt wird's interessant.
Okay. Wer ist denn Sue?
Nun, Sue ist meine …
Sie ist meine …
- Ihre? - Sie ist so 'ne Art Freundin.
Ja. Sie ist so 'ne Art … Schwester.
Und sie ist auch so 'ne Art …
- Liebhaberin? - Ja.
Fabelhaft! Ja!
Verdanken Sie es Sue, dass all diese eingedämmten Ströme Ihres Ichs abfließen?
Wie bitte?
Ist es Sue, die Sie um tausend künftige Jahre wickeln?
Ist es Sue, mit der Sie sich einhüllen, die Sie nah an sich ziehen?
Sue, die Sie nicht loslassen können?
Ist es Sue, die in Sie ganz tief eindringt?
Also … ja.
Dann sagen Sie's! Schreien Sie es heraus! Freie Liebe! Freie Meinung!
Sex, Sex, Sex.
Ich sag Ihnen was: Ob Sie nun ein Lied singen oder Maschinen bauen
oder ob Sie zum Nordpol laufen, Ihre Mutter lieben
oder ob Sie ein Haus bauen oder schwarze Schuhe,
alles, einfach alles ist Sex, Sex, Sex.
- Ich liebe Sue. - Ich kann Sie nicht hören.
- Schreien Sie. - Ich liebe Sue!
Okay?
Ich liebe Sue! Und ich will sie! Ich krieg nicht genug von ihr!
Und würde ich jetzt im Sterbebett liegen, alles, was ich wollte, wär Sue!
Zur Hölle, ja!
Das ist ein Gedicht.
Willst du tanzen?
Sekunde, ich versuch noch zu verstehen, ob meine Poesie …
Oh nein, meine Liebe, versuchen Sie nicht, es zu verstehen.
Sie sollen es einfach fühlen.
Wenn Sie geben, geben Sie sich selbst.
Trinken Sie mit den Trinkern! Tanzen Sie mit den Tänzern!
Kommt schon!
New York ist zurück!
Dies ist mein Brief an die Welt
Der mich nie empfing
Die schlichte Nachricht, die Natur erzählt
Mit zarter Majestät
Liebe Betty und Helen
Ihre Botschaft wird übergeben
Zu Händen, die ich nicht sehe
Aus Liebe zu ihr, gute Landsleute
Urteilt zärtlich über mich
Untertitel: Janet Nitsche
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