A DIVINA COMÉDIA
Boa manhã gloriosa, filha.
-Pai. -Sim.
Você está de pé!
Está vestido.
Não está mais pálido.
Eu sei. Estou 100% melhor.
Eu só precisava de uns dias de descanso. Agora estou bem.
Contudo, eu me recuperei percebendo algo importante.
-O quê? -Que vou morrer.
-Quê? -Não chore.
É só um simples fato. Não tenho muito tempo neste mundo.
Sim. A vida é uma vela breve, efêmera…
Tchau, Eddy.
Logo estarei morto,
então tenho muita papelada a resolver.
Papelada?
Sim. A situação é urgente.
Não, preciso deixar meu patrimônio em ordem.
Vou refazer o testamento, formalizar escrituras,
dar meus ensaios escolhidos ao copista,
sem falar em doar somas respeitáveis
a instituições da Nova Inglaterra.
Emily, o tempo está passando.
Vou solidificar meu legado na cidade de Amherst,
sem falar no mundo.
Posso morrer em um mês,
mas nunca se esquecerão do nome Edward Dickinson.
Muito bem, pai. Fico feliz que se sinta melhor.
Queria falar de algo.
Seja breve. Preciso cuidar de doações grandes.
Certo. É a ruptura entre você e Austin.
Que ruptura?
Austin se embebedou e falou coisas horríveis,
aí seu coração parou.
Não é para tanto.
Compreendo se nunca mais quiser falar com ele,
mas eu imploro, do fundo do coração, por favor, o perdoe.
Ah, querida filha dramática.
Não sinto a menor raiva do seu irmão.
-Não sente? -Não.
Conhecer minha mortalidade me ensinou
que a vida é curta pra ter rancor do meu único filho.
Pensei que estaria chateado.
Emily, está claro que Austin está sofrendo agora.
Não vou julgá-lo por isso.
Quero apoiá-lo como eu puder,
e, se isso significar que não nos falaremos um tempo, que seja.
Não vou tirá-lo do testamento.
Ah, pai. Que fantástico. Não sabe como me deixa feliz.
Podemos ter paz. Paz nesta família enfim.
A Alma tem Bandagens às Vezes
-Pensei que teria mais babados. -É um vestido de luto.
Eu sei. Outras estão em luto por apenas um marido morto,
estou em luto pelos infinitos maridos que não conhecerei.
O vestido precisa ter mais tchã.
Para mim, babado não condiz com luto.
Sério? Mais decote ajudaria?
Vinnie. Oi, Betty.
Olha que bom. Papai perdoou o Austin.
-A guerra Dickinson acabou. -Oba!
Só que, enquanto a guerra real continua, vou precisar da sua ajuda.
Ajuda com o quê?
Hoje tem o grupo de costura.
Eu rebatizei Sociedade de Ajuda das Moças de Amherst
e faremos bandagem pra soldados.
Quem diria, Vinnie. Fazendo sua parte.
Está na hora de pôr seu chuleado em prática.
Eu ia escrever à noite.
Tenho tanta poesia na cabeça.
Com tanto conflito na família, nenhum verso conseguiu sair.
Enfim, à noite posso me sentar em paz.
Sinto muito.
Paz não é uma opção agora.
O país está em guerra,
meus ex morreram, e você precisa ajudar.
Eu nem sei coser.
Verdade. Ela não sabe.
Certo. Não é motivo de riso.
Todos têm um ponto forte. Coser não é o meu.
Por isso a Betty virá hoje à noite.
A melhor costureira de Amherst vai ensinar a fazer bandagem
e coisas úteis para soldados.
-Até você, Emily. -Verdade, mas não posso ficar muito.
Lembrem-se, eu tenho… Desculpem.
Tenho uma visita. Estou exausta.
Não dormi à noite.
A visita me faz passar a noite em claro.
-Quem é? -Ela ronca?
Não, ela fala. Estou ajudando a escrever a história da vida dela.
É uma mulher incrível, teve uma vida extraordinária,
mas é analfabeta, então vou anotando.
Já ficamos três noites seguidas,
e ela simplesmente não para.
É história após história. Mal acompanho.
É incrível, Betty. Que maravilha fazer isso por alguém.
-Ajudar a escrever sua verdade. -Ao menos não penso no Henry.
Ainda sem notícias dele?
Ai, meu Deus. O aconteceu ao Henry?
Não sabemos.
Há mais de mês ele não manda cartas.
-E continuam juntos? -Vinnie, por favor. Tenha modos.
Escute, Betty. Eu entendo totalmente.
Sei como é perder quem se amou,
ou ficou uma vez numa festa.
Henry não está perdido.
Ele está por aí, e logo vai escrever pra Betty.
Eu espero, ao menos pelo bem da Helen.
Ele está por aí. Betty, está, sim. Não abro mão da esperança.
Obrigada, Emily.
Isso ajuda.
É isso que quero fazer.
-Achar como ajudar. -Bom.
Então hoje vai costurar com as mulheres de Amherst.
Vinnie, Betty, vocês me inspiram.
Todos podemos ajudar.
Fazer a nossa parte, tornar o mundo melhor
e encher o país de amor e bondade.
A bandida não me deixa segurar o bebê!
É uma boa hora para eu ir embora.
Até logo. Traga um dedal extra.
Quem aquela mulher pensa que é?
Que bagunça é essa?
Ah, Edward! Levantou da cama!
Sim. Comecei a me sentir melhor,
então vim revisar o testamento.
Não deixe nada para a Sue.
-O que ela fez? -Não me deixa segurar meu neto.
Sou a única avó viva daquela criança.
Não se tem respeito?
Sem mencionar o fato de que eu trouxe o menino ao mundo.
Tecnicamente, foi a Sue, não foi?
Faça-me o favor. Ela só ficou deitada e fez um pouco de força.
Já eu usei meus dons de parto consagrados pelo tempo dos Norcross
pra trazer seu crânio à luz, e é assim que ela me agradece?
Nem posso entrar no quarto.
Sinceramente, nunca gostei dela.
Emily, preciso da sua ajuda.
Minha? O que posso fazer?
Ela só escuta você.
Ela acabou de perguntar de você.
Ela disse: "Só a Emily entra no quarto."
Vá lá colocar juízo na cabeça dela.
Certo. Eu ia subir e pôr as ideias em ordem.
Emily, não temos tempo para isso.
A família está desunida. Se não agirmos logo,
o bebê pode não conhecer os avós.
Não fale absurdos.
O bebê tem uma semana. Tenha paciência.
Paciência? O que faço? Esperar que seja adulto?
-Sim. -O vínculo nasce de imediato.
Ele precisa conhecer meu cheiro.
Edward, você nem viu a criança.
Não preciso. Sei que ele dará continuidade aos Dickinson,
e isso basta para mim.
Falando nisso, preciso retomar meu testamento,
e não consigo com essa histeria.
Podem sair daqui, por favor?
Assim que a Emily for falar com a Sue.
Está bem.
Certo. Vou tentar.
Emily, não se esqueça da costura.
Emily, a família depende de você.
Sim, Emily. Por favor, vá.
Emily, faça algo.
Não se preocupem. Emily Dickinson está aqui para ajudar.
É verdade, querida Sue?
São dois?
Vá embora.
Sue, sou eu.
Emily? Entre, por favor. Entre.
Venha. Temos espaço para você aqui.
Ele acabou de mamar. Agora está dormindo.
Quer segurá-lo?
Eu? Ah, não, tudo bem. Provavelmente eu o derrubaria.
Ótimo.
Você nem quer tocar no bebê, já sua mãe se recusa a devolvê-lo.
Pois é, falando nisso…
Espere aí. Ela te mandou aqui?
Talvez.
-Pode me dizer o que aconteceu? -Conhece sua mãe.
Ela tentaria amamentá-lo
se eu desse a menor chance.
Quando vem aqui, ela só me critica,
dá ordens e conselhos que não quero nem preciso.
Ela apenas…
Precisa respeitar meus limites.
Eu te entendo totalmente,
mas ela está tão desesperada para criar laços com o primeiro neto.
Pode pegar leve com ela? Por favor?
Primeiro, quero mais tempo com ele.
Ele logo será um Dickinson.
Apenas…
deixe-o ser um Gilbert por ora.
Certo. Vamos ver o pequeno Gilbert.
Diga algo para ele.
Quero que conheça sua voz.
Oi, pequerrucho.
É a sua tia Emily.
Tia Emily conhece um homem que dirige carruagem como dedal.
O dia todo faz a roda girar com o calcanhar.
O nome dele é…
Sabe a resposta?
-Vamos. Dê um palpite. -Vamos, bebê.
Está bem, eu digo. O nome dele é Mamangaba.
Imagine o filho que poderíamos criar.
Ele seria um gênio.
Um prodígio.
Sue, é impossível.
É impossível?
Ou você apenas não quer?
Onde está o Austin?
Saiu com o George.
Foram nadar no Lago Puffer's. Ficaram bêbados com uísque caseiro.
No lago? Está um gelo. Nem é meio-dia.
Seu irmão é uma criança.
Ele nem deve vir para o jantar. Sempre chega tarde.
Emily. Você podia vir.
Que tal jantarmos juntas perto da lareira com o bebê?
Não seria legal?
Não posso.
Por que não?
Prometi à Lavinia costurar com ela à noite.
Faremos bandagens para os soldados.
Droga.
Por que sempre faz isso?
Faço o quê?
Escolhe a família em vez de mim?
Eu nunca… Que injustiça, Sue.
Não escolhi ninguém.
Talvez esse seja o problema.
Tem horas que gostaria de me sentir escolhida.
Eu a escolheria em vez de qualquer um, a qualquer hora e lugar.
Minha família está prestes a se separar.
Só quero que todos fiquem bem.
Só quero ajudar, Sue. Eu…
Tem muitas formas para você me ajudar.
Nem queria participar do grupo de costura.
Só quero escrever poemas, mas a vida fica se intrometendo.
Sim. A vida é uma confusão mesmo.
Há poemas que quero escrever para você.
Está bem, Emily.
Mas…
Mas e se eu precisar mais do que seus poemas?
E se agora eu precisar de você por inteira?
Clube de babás ao seu dispor.
-Ei, olha só. Você tem ajuda. -É.
Nada é mais "empregada gratuita" do que "prima adotada".
Lembrem de fazer costura rebatida
e de fazer a barra.
Muito bom, Abiah.
Bom trabalho, Sra. Dickinson.
Os soldados vão gostar da fronha.
Obrigada.
Não é para soldados, é para meu neto.
Espero um dia dar pessoalmente a ele.
-Mãe, eu tentei, tá? -Não o bastante.
Sue não deixa a Sra. Dickinson ficar com o bebê.
Adoro uma boa fofoca no grupo de costura.
Sabem o que eu daria para segurar meu primeiro e único neto?
Para ouvi-lo me chamar de "avó"?
Ou de "vovozinha"?
-Ou "vovó". Ou talvez "Cookie". -O bebê nem tem nome ainda.
Mas quando derem um nome, ele não me chamaria Cookie?
-É mais jovial. -Sim.
Falando em bebês, não acredito que a Jane mudou pro Vietnã.
-Ela já me escreveu. -Nossa. O que diz a carta?
Levou xarope de bordo a um restaurante em Saigon
e fez colocarem nos bolinhos.
Chamou de "fusão de Nova Inglaterra e Ásia".
Ela foi tão cancelada.
Emily, o que é isso? Estragou musselina boa.
Desculpe, a linha tomou conta de mim.
Pensei que quisesse ajudar.
Nenhum soldado vai enfaixar uma ferida com isso.
Eu disse que não sei costurar.
Então tire os pontos e recomece.
Não podemos perder musselina boa.
Eu queria ser uma aranha.
Como disse?
À noite, a aranha se punha a costurar
sem luz a brilhar,
sobre um arco a branquear.
Que poético.
Sim, porque é um poema.
Vá costurando, Emily.
Belo arremate, Vinnie.
Onde arrumou esse tecido? Tem um brilho lindo.
Rasguei vestidos velhos pra fazer bandagem.
É difícil crer que os usei pra ficar bonita a meus pretendentes.
Agora, só ficarei perto de um homem
se ele enfaixar a perna sangrenta nessa seda.
Amiga, que sombrio.
Nunca achei que a guerra fosse durar tanto.
Parece que não tem mais fim.
Eu sei. Os Estados Unidos foram fundados há cem anos.
Será o fim do país? Já?
Vamos melhorar o astral? Quem tem uma boa pra contar?
Boa? Está falando de chá?
Garotas, façam mais chá.
Não, eu quis dizer "fofoca",
mexerico, fuxico.
Escute isto. A cada três soldados mortos em batalha,
cinco morrem de doença.
Esses cinco tinham esposas, namoradas
e ex-namoradas que sempre gostaram deles.
Só não queriam saber de relacionamento na época.
Ela fala de Ship e Joseph Lyman.
Joseph Lyman morreu pelos confederados.
-Prontos para falar disso? -Verdade?
Por que agulhas são afiadas?
Emily, se não sabe costurar, tricote algo.
Não nasci pra fazer trabalhos manuais tradicionais de mulher.
Emily, cada um faz sua parte.
Sim, precisa ajudar.
Estou tentando ajudar!
Passei o dia tentando,
mas nada que eu faça parece melhorar algo.
Não vamos curar as feridas reais.
O que você quer dizer?
Falo da dor dentro dos corações.
Da violência, do ódio, do sofrimento em suas almas.
É isso que quero curar.
Com minha poesia.
-Boa sorte nisso. -Acha que poesia não importa?
Pergunta pro grupo: quem é o maior poeta vivo dos EUA?
-Walt Whitman. -Correto.
E o que Walt Whitman faz hoje em dia?
É enfermeiro num hospital de campanha.
Porque até Walt Whitman sabe que suas palavras não importam agora.
O que importa são suas ações,
o trabalho que faz em campo para ajudar o próximo.
Não sei se concordo.
Publicamos poesia no Drum Beat.
É o jornal da União que meu marido e eu mantemos
sob a liderança de Abraham Lincoln em pessoa.
Nós sabemos. Seu marido conheceu o presidente.
Lincoln diz que estamos ajudando muito a União.
Os soldados adoram o Drum Beat. Até leem o jornal no leito de morte.
Viram? Poesia reconforta moribundos.
Só quer fazer isso? Reconfortar as pessoas?
Desculpe, deveríamos deixar as pessoas desconfortáveis.
Vamos levar nossa raiva às ruas.
Mulheres merecem direito ao voto. Vamos exigir
que a Constituição proteja o direito da mulher,
e não digam ao meu marido que estou falando isto.
Não mencione isso na minha sala de jantar.
A poesia pode ajudar.
Pelo menos é o que espero.
Senão, minha vida não faz sentido.
A Emily tem razão.
Betty, fale mais.
Henry é escritor.
Eu o culpei por pensar mais em escrever do que na família.
É verdade, isso dividiu nossa família.
Mas depois…
Ele nos reuniu com sua escrita.
As cartas que escreve pra Helen, as que me escrevia…
São a única esperança dela.
Não sei o que farei
se Helen não receber mais essas cartas.
Então…
Sim, acredito no poder da escrita.
Às vezes só temos isso.
Verdade. Isso mesmo, Betty.
E eu sou boa escrevendo.
E daí se não sei costurar nem tricotar? Ou segurar bebês?
Os reparar as relações confusas da família? E daí?
A melhor coisa que posso fazer pelo mundo é me isolar e escrever poesia.
Mas de que servirão seus poemas se fizer isso?
Quê?
Se não tolera o caos do mundo,
por que dariam ouvidos ao que tem a dizer?
Escrita que exclui a vida real…
não serve para nada.
Melhor retomarmos a costura
porque centenas de bons partidos têm as pernas amputadas.
Então…
Minha perna!
-Chegando. Trago um ferido. -Austin?
-O que é isso? -Tudo bem?
-O patife me pegou! -O que foi?
Houve uma briga de bar. Voaram garrafas quebradas.
-Uma cortou a perna do Austin. -Nossa. Ele está sangrando.
Meu filho está ferido!
Peguem bandagens!
Essas são dos soldados.
-Austin, sente-se. -Jane.
-Sente-se. -Onde… Onde está a Jane?
-Jane! -Quanto bebeu?
Não deu pra afogar a tristeza.
-Austin, escute. Tenho boas notícias. -Não.
-Boas notícias? -Sim.
O barco deu meia-volta? A Jane voltou?
-Não. Escute-me. -Não! Sra. Dickinson…
-Papai te perdoou. -Hein?
Falei com ele, ele não está zangado com você.
-Ele fez a escolha certa. -Passamos o dia aqui.
Mesmo que você tenha dito coisas pavorosas,
ele não sente rancor.
E quer deixar para lá.
Uau.
Ele é mais babaca do que pensava.
Austin, como pode dizer isso?
Ele só quer negar meus sentimentos, como sempre.
Claro que ele adoraria dizer que não há problemas entre nós.
Isso porque o problema é ele.
Estou cagando pro que ele acha.
Ainda vou me afastar desta família!
-Saia da frente. Meu filho está sofrendo. -Não.
Mas, Sra. Dickinson, são pra União.
Meu pobre filho.
Deixe-me cuidar de você.
A mamãe vai cuidar de você.
Isso é secessão?
-Jane. -Emily, traga água pra ele. Tente ajudar.
Jane.
Entre.
Oi, Emily. Tudo bem se eu entrar?
George, você não… Beleza. Sim, está no meu quarto.
Desculpe por aquele tumulto.
-Eu não pretendia perturbar. -George, é muito tarde. Por que está aqui?
Queria te dar uma coisa.
The Atlantic?
Pode gostar de um artigo aí.
"Carta a um jovem colaborador." Conselho a jovens poetas.
De Thomas Wentworth Higginson.
Higginson, o abolicionista?
Sim. Ele é tão legal.
Sabia que ele deu verbas à revolta de John Brown?
Agora ele está no Sul, lutando na guerra.
Liderando o 1º regimento de soldados negros da União.
Viagem longa?
Longa pra diabo.
Mas cheguei aqui.
É tudo que importa.
Ele está lá no calor da batalha,
e ainda tem tempo para pensar em poesia.
Que coisa mais impressionante.
É incrível.
Eu vou ler. Obrigada, George.
É pegar ou largar.
Ninguém pode te dar conselhos.
Você está em outro patamar.
É muita gentileza dizer isso.
Sabe que sempre fui seu maior fã.
Acho que meus poemas não têm importância.
Quê? Ficou louca?
Com tudo que acontece no mundo e na minha família…
pode ser melhor para todos eu parar de escrever.
É para escrever que veio ao mundo.
Será mesmo?
Eu devia fazer algo para ajudar de verdade.
De uma coisa eu sei.
Se tivesse de escolher entre você e seus poemas?
Sim?
Escolheria seus poemas.
Foi a coisa mais gentil que poderia ter dito.
-George, o que é isso? George? -Eu…
Pensei que com a guerra e tudo…
George, eu não posso.
Meu coração pertence a outra pessoa.
Como a vida é uma baderna.
THE ATLANTIC MENSAL
Betty voltou. Minha amiga da pesada.
Sojourner. Esse vestido é lindo.
Verão que sou uma mulher com ele.
Vão, sim. Saberão que é a grande Sojourner Truth,
abolicionista, evangelista, defensora do voto…
E conhecida como solteira.
Espere. Cadê sua pena, amiga cheia dos talentos?
Vamos voltar ao trabalho.
Quero continuar transcrevendo suas memórias, mas estou tão cansada.
Betty, se posso ser a primeira negra a derrotar um branco no tribunal,
pode ficar escrevendo meu próximo capítulo, sobre como fiz isso.
Está certo!
-Sim, tem razão. -Sim.
Vamos continuar lutando. Sem desistir.
-O Henry dizia isso. -Verdade.
Porque não vou morrer. Partirei feito estrela cadente.
Iluminarei a noite com minha energia.
Acredita que tenho 60 anos?
Não sabemos quando nasceu.
Betty, tenho quase 66, e estou bem pra diabo.
Agora. Onde estamos?
Venderam ilegalmente seu filho de cinco anos
a um fazendeiro do Alabama.
Brancos são demônios. Vamos narrar.
Escrita que exclui a vida real não serve pra nada.
Sr. Higginson,
está muito ocupado para dizer se meu verso está vivo?
Legendas: Leandro Woyakoski