La Divine Comédie Vol. 1 : L'Enfer
Glorieuse journée !
Papa, vous êtes debout !
Vous êtes habillé, vous avez retrouvé des couleurs.
Mais oui !
Je suis rétabli à 100 %.
Quelques jours de repos et je me porte comme un charme.
Cependant, cet incident m'aura appris une chose.
- Laquelle ? - Je vais mourir.
- Quoi ? - Pas de panique.
C'est un fait. Je ne suis pas éternel en ce monde.
Oui, la vie vacille, telle une bougie.
Adieu, Eddy.
Hop, j'aurai disparu.
Je dois donc rédiger des papiers.
Des papiers ?
Oui, la situation est urgente.
Je dois préparer l'avenir de la propriété.
Mon testament, les actes de propriété
et mon recueil d'articles pour le copiste.
Sans oublier les donations aux institutions de Nouvelle-Angleterre.
Emily, le temps presse.
Je dois renforcer mon empreinte
sur la ville d'Amherst,
sans parler du monde.
Je serai peut-être mort d'ici un mois,
mais les gens n'oublieront jamais Edward Dickinson.
Eh bien, papa, je suis ravie de vous savoir mieux.
J'ai à vous parler.
Fais vite, j'ai des donations à organiser.
C'est à propos de cette discorde entre vous et Austin.
Quelle discorde ?
Austin avait trop bu,
il a eu des mots affreux et votre cœur s'est arrêté.
- Ah, ça. - Écoutez.
Je comprendrais que vous ne vouliez plus lui parler.
Mais je vous en supplie,
du plus profond de mon cœur, pardonnez-lui.
Comme tu y vas !
Je ne suis pas du tout en colère
contre ton frère.
- Ah bon ? - Non.
S'il est une chose que j'ai retenue,
c'est que la vie est trop courte pour accabler mon fils.
Je vous imaginais furieux.
Austin traverse une phase difficile.
Je dois rester compréhensif et l'épauler
du mieux possible.
S'il a besoin de m'ignorer quelque temps, je l'accepte.
Je ne le déshériterai pas pour autant.
Oh, père...
C'est fantastique. J'en suis très heureuse.
Cette famille va enfin pouvoir être en paix.
L'Âme a parfois besoin d'un Pansement
- J'espérais des volants. - C'est une robe de deuil.
Je sais, mais contrairement à celles qui n'en pleurent qu'un,
je pleure une infinité de maris jamais rencontrés.
Alors il faut y aller plus fort.
Vous savez, pour moi, les volants n'expriment guère la douleur.
C'est vrai ? Et un décolleté plus prononcé ?
Vinnie !
Bonjour, Betty. Grande nouvelle.
Papa n'en veut pas à Austin. La guerre des Dickinson est finie.
Mais la vraie guerre fait rage, et je vais avoir besoin de ton aide.
- Pour ? - Un cercle de couture.
"Le Cercle des dames d'Amherst". Confection de pansements pour les soldats.
C'est beau, Vinnie. Tu t'engages.
Par conséquent, va bosser ton point de surjet.
J'avais prévu
d'écrire, ce soir.
J'ai des poèmes plein la tête.
À cause des conflits familiaux, ils ne sortaient plus.
Mais ce soir, je vais pouvoir écrire en paix.
Désolée, mais l'heure n'est pas à la paix.
On est en guerre. Mes ex meurent et tu dois aider.
Je sais pas coudre.
C'est vrai. Elle n'est pas douée.
Inutile de vous gausser.
Chacun ses talents, et je n'ai pas celui-là.
C'est pourquoi Betty sera des nôtres ce soir.
Elle nous apprendra à faire des pansements
et diverses choses pour les soldats.
Même à toi, Emily.
Tout à fait.
Mais pas tard. J'ai...
Oh, pardon !
J'ai une invitée.
Je suis complètement épuisée.
Je n'ai pas fermé l'œil de la nuit. Elle m'empêche de dormir.
- C'est qui ? - Elle ronfle ?
Non, elle parle.
Je l'aide à écrire sa biographie.
C'est une femme incroyable.
Elle a eu une vie extraordinaire, mais elle est illettrée, alors je l'aide.
On travaille depuis déjà trois nuits, et elle est intarissable.
Les récits s'enchaînent, je peine à suivre.
C'est formidable.
C'est beau d'aider quelqu'un à écrire sa vérité.
Ça m'évite de trop penser à Henry.
Toujours rien ?
Seigneur !
Qu'est-il arrivé à Henry ?
On l'ignore. Il n'a pas écrit depuis plus d'un mois.
C'est fini entre vous ?
Vinnie, un peu de délicatesse.
Écoute, Betty.
J'imagine très bien.
J'ai moi-même perdu un amoureux. On a fricoté à une soirée.
Henry reviendra.
Il est là, quelque part, et il va bientôt écrire à Betty.
Je l'espère. Pour Helen, au moins.
Il est quelque part, Betty. Je ne perds pas espoir.
Merci, Emily.
Ça me fait du bien.
- Tant mieux, si j'ai pu t'aider. - Parfait !
Tu seras au cercle de couture ce soir.
Vinnie, Betty, vous êtes des exemples.
Chacun peut participer.
On peut tous rendre le monde meilleur
et emplir ce pays d'amour et de gentillesse.
Cette garce refuse que je porte le bébé !
Je crois que je vais y aller.
Salut. N'oublie pas le dé à coudre.
Nom d'un chien, pour qui se prend-elle ?
Quel est ce raffut ?
Edward, vous êtes sorti du lit !
Je me sentais mieux, alors je revois mon testament.
Ne laissez rien à Sue.
- Pourquoi ? - Elle me refuse mon petit-fils.
Cet enfant
n'a que moi comme grand-mère.
Quel irrespect !
N'oublions pas que c'est moi qui l'ai mis au monde.
C'est plutôt Sue, non ?
Elle n'a fait que s'allonger et pousser un peu.
Tandis que moi,
j'ai mis à profit mes talents de sage-femme
pour guider son petit crâne vers la lumière.
Quelle ingratitude ! Elle m'interdit la chambre.
Franchement, je ne l'ai jamais aimée.
Emily, j'ai besoin de ton aide.
Moi ? Comment ça ?
Elle n'écoute que toi. Et d'ailleurs, elle te réclame.
"Seule Emily peut entrer." Alors vas-y.
Fais-lui entendre raison.
Je comptais monter un peu rassembler mes idées.
Pas le temps, cette famille se déchire.
Ce petit ne connaîtra peut-être jamais ses grands-parents.
Ne soyez pas ridicule.
Il a une semaine. Un peu de patience.
Vous voulez que j'attende sa majorité ?
Le lien se crée dès le départ.
Il doit connaître mon odeur.
Vous n'avez jamais posé les yeux sur ce bébé.
C'est inutile. Je sais qu'il perpétuera mon nom.
Ça me suffit.
D'ailleurs,
je retourne à ma succession, alors cessez votre hystérie.
Débarrassez le plancher, s'il vous plaît.
Si Emily accepte de voir Sue.
Entendu.
D'accord... Je vais essayer.
N'oublie pas le cercle de couture.
Cette famille compte sur toi.
Oui, Emily, vas-y.
Fais quelque chose.
Ne vous inquiétez pas, Emily Dickinson va vous aider.
Est-il vrai, chère Sue...
Que vous êtes deux ?
Allez-vous-en.
Sue, c'est moi.
Emily ?
Entre, je t'en prie.
Viens.
On a de la place pour toi.
Il vient de téter.
Il s'est endormi.
Tu veux le prendre ?
Moi ? Non, ça va. Je risquerais de le lâcher.
Super.
Tu ne veux pas le toucher, et ta mère refuse de le rendre.
Justement, à ce propos...
Attends un peu.
C'est elle qui t'envoie ?
Ça se peut.
Qu'est-ce qui s'est passé ?
Tu la connais, elle allaiterait le bébé si je la laissais faire.
Quand elle est ici, elle passe son temps à me critiquer,
à me donner des ordres
ou des conseils inutiles dont je ne veux pas.
Il faut qu'elle respecte mes limites.
Je te comprends, crois-moi.
Mais elle meurt d'envie de créer un lien avec son premier petit-enfant.
Tu pourrais être un peu plus indulgente, s'il te plaît ?
J'ai besoin de temps avec lui.
Ce bébé sera un Dickinson bien assez tôt.
Alors...
laissez-le être un Gilbert.
Allez, montre-moi ce petit Gilbert.
Dis-lui quelque chose.
Qu'il se familiarise avec ta voix.
Salut, bonhomme.
C'est ton oncle Emily.
Je connais le cocher d'une calèche en forme de dé à coudre.
Il tourne le volant avec son talon.
Il s'appelle...
Tu connais la réponse ?
- Devine. - Allez, mon bébé.
D'accord, je te le dis.
Il s'appelle Bourdon.
Imagine l'enfant qu'on élèverait ensemble.
Ce serait un génie.
Un...
prodige.
Sue, c'est impossible.
Est-ce vraiment impossible ou simplement pas...
ce que tu souhaites ?
Où est Austin ?
Il est sorti avec George.
Pour nager à Puffer's Pond après avoir bu du whisky maison.
L'étang doit être glacé, il n'est même pas midi.
Ton frère est un gamin.
Il ne sera pas là pour le dîner. Il rentre toujours tard.
Emily, tu n'as qu'à venir.
On dînera ensemble.
Au coin du feu.
Avec le bébé.
Ce serait chouette.
Je ne peux pas.
Pourquoi ?
J'ai promis à Lavinia de participer à son cercle de couture.
Confection de pansements pour les soldats.
Bon sang...
Pourquoi tu fais toujours ça ?
Je fais quoi ?
Tu fais passer ta famille avant moi.
Tu es injuste, je ne privilégie personne.
C'est peut-être ça, le problème.
Parfois,
j'aimerais me sentir privilégiée.
Pour moi, tu passes...
avant n'importe qui.
N'importe quand, n'importe où.
Ma famille est sur le point de s'entredéchirer.
Je veux simplement que tout le monde aille bien.
Je veux aider, c'est tout.
Tu pourrais m'aider de bien des manières.
Je voulais pas y aller, au cercle de couture.
Ce que je veux, c'est écrire. Mais la vie m'en empêche.
Oui, la vie est compliquée.
Il y a des poèmes que je veux écrire pour toi.
C'est bien beau, Emily, mais...
et si j'avais besoin de plus que ça ?
Et si en ce moment,
j'avais besoin de toi ?
SOS Babysitters, à votre service.
Regarde ça.
Tu as de l'aide.
Rien de tel pour bosser gratos que des cousines adoptées.
N'oubliez pas d'aplatir vos coutures
et de faire se chevaucher les bords bruts.
Très joli, Abiah.
Bravo, Mme Dickinson.
Les soldats vont apprécier cette taie.
Merci, mais ce n'est pas pour eux.
C'est pour mon petit-fils.
J'espère pouvoir lui offrir un jour en personne.
Maman, j'ai essayé.
Pas suffisamment.
Sue empêche Mme Dickinson de voir le bébé.
J'adore les potins de nos cercles de couture.
Je donnerais tout pour tenir mon unique petit-fils !
Pour l'entendre m'appeler "grand-mère". Ou peut-être "mamie".
Ou bien "Gigi".
- "Cookie" ? - Il n'a même pas de prénom.
Quand il en aura un, devrait-il m'appeler "Cookie" ?
- Ça fait plus jeune. - Oui !
En parlant de bébés, je regrette le départ de Jane au Vietnam.
- J'ai déjà reçu une lettre. - Elle dit quoi ?
Elle a donné du sirop d'érable à un resto de Saigon
pour agrémenter les raviolis.
Elle a appelé ça "fusion asiatico-néo-anglaise".
Je la connais plus.
Emily, tu fais quoi ? Tu gâches la mousseline.
Désolée.
Le fil se rebelle.
Tu disais vouloir aider.
Aucun soldat ne pansera rien avec ça.
Je l'avais dit, je suis nulle.
Décousez et recommencez.
La mousseline est précieuse.
J'aimerais être une araignée.
Pardon ?
Une Araignée cousait la Nuit
Sans aucune Lumière
À même un Arc de Blanc -
Hyper poétique.
C'est un poème.
Contente-toi de coudre.
Magnifiques bordures, Vinnie. D'où vient ce tissu ?
Il est joliment lustré.
J'utilise mes vieilles robes pour les bandages.
Dire que je les portais pour plaire à mes prétendants.
Mon seul contact avec les hommes se fera désormais
par le biais de leurs plaies dans ma soie.
Meuf, c'est glauque.
Je ne voyais pas la guerre durer si longtemps.
Elle semble interminable.
C'est dingue. L'Amérique est née il y a à peine 100 ans.
C'est la fin ? Déjà ?
On peut déplomber l'ambiance ? Il y a du ragot ?
Du ragoût ? J'ignorais que vous en vouliez.
Les filles, servez-le.
Non, je veux dire des ragots, des cancans, des potins.
Voilà du ragot.
Quand trois soldats meurent au front, cinq meurent de maladie.
Et ces cinq-là
avaient des épouses, des copines et des ex,
qui les ont toujours aimés, mais n'étaient pas prêtes à s'engager.
Elle parle de Ship et de Joseph Lyman.
Joseph est mort pour la Confédération.
Trop frais pour en parler ?
Pourquoi les aiguilles piquent ?
Si vous ne savez pas coudre, tricotez quelque chose.
Je ne suis pas faite pour l'artisanat féminin.
Chacun doit participer.
Tu dois aider.
Je fais tout pour. J'ai passé ma journée à ça !
Mais autant pisser dans un violon.
On panse pas les vraies plaies.
De quoi parles-tu ?
Je parle
des blessures du cœur.
La violence, la haine,
les souffrances de l'âme.
Voilà ce que je veux guérir. Avec ma poésie.
Tu peux toujours rêver.
La poésie est inutile ?
Question pour le groupe :
qui est notre plus grand poète ?
Walt Whitman.
Exact.
Et que fait-il, ces temps-ci ?
Il est infirmier dans un hôpital de campagne.
Même lui a compris que ses mots étaient impuissants.
Ce qui compte, c'est le travail qu'il fait sur le terrain
pour aider ses semblables.
Je ne suis pas d'accord.
On publie de la poésie dans Drum Beat,
le journal de l'Union que mon mari et moi dirigeons,
sous la houlette d'Abraham Lincoln lui-même.
On a pigé, ton mec connaît le Président.
Lincoln salue notre travail pour l'Union,
et les soldats adorent Drum Beat.
Jusque sur leur lit de mort.
Voilà, la poésie réconforte.
C'est ton seul but ? Réconforter ?
Désolée, mais on devrait provoquer de l'inconfort.
Injecter notre colère dans la rue. Les femmes méritent le droit de vote.
Nous devons exiger que la Constitution considère nos droits
et surtout ne pas répéter à mon mari ce que je vous dis.
Pas de ce genre de discours chez moi.
Je crois que la poésie aide.
Du moins, je l'espère.
Sinon ma vie n'a aucun sens.
Emily a raison.
Betty, continue.
Henry est écrivain.
Je lui ai reproché
de faire passer l'écriture avant sa famille.
Et c'est vrai, ça nous a détruits.
Mais ensuite,
ses mots nous ont resoudés.
Les lettres qu'il écrit à Helen,
qu'il écrivait,
sont devenues sa seule source d'espoir.
J'ignore ce que je vais faire si Helen n'en reçoit plus.
Donc...
oui, je crois au pouvoir des mots.
Ils sont parfois tout ce qu'on a.
Tout à fait !
Tout à fait, Betty.
Et écrire, je sais faire.
Je sais ni coudre, ni tricoter, ni tenir un nourrisson,
ni régler les problèmes de ma famille, et alors ?
La meilleure chose
que je puisse faire pour le monde,
c'est m'enfermer et écrire de la poésie.
À quoi bon écrire dans ces conditions ?
Pardon ?
Si vous fuyez le tumulte du monde,
qui voudra entendre ce que vous avez à dire ?
L'écriture qui se coupe de la vraie vie
est comme morte.
Alors remettons-nous à coudre.
Des centaines de cœurs à prendre deviennent unijambistes.
Ma jambe !
Chaud devant, on a un blessé !
- Qu'y a-t-il ? - Le salopard m'a eu !
Qu'est-il arrivé ?
Une baston dans un bar.
Des bouteilles ont volé, il a été touché.
Il saigne !
Mon fils est blessé !
Les bandages !
C'est pour les soldats.
Assieds-toi.
- Assieds-toi. - Où est Jane ?
Tu as éclusé sec !
Pas assez pour noyer mon chagrin.
Austin, j'ai une bonne nouvelle.
Ah bon ? Le bateau a fait demi-tour ? Jane est rentrée ?
Non, écoute-moi.
Papa te pardonne.
J'ai parlé avec lui, il n'est pas du tout fâché.
Il a vraiment pris du recul.
Bien que tu lui aies dit des choses affreuses,
il ne t'en veut pas, il tourne la page.
Il est encore pire que ce que je croyais.
Comment tu peux dire ça ?
C'est sa manière de nier mes sentiments, comme d'hab.
Bien sûr qu'il adorerait dire qu'il n'y a aucun problème entre nous.
Parce que c'est lui, le problème.
Perso,
je me fous de ce qu'il pense, je fais toujours sécession !
Laisse-moi, mon fils souffre !
Mme Dickinson, c'est pour les sold...
Mon pauvre chéri.
Je vais te soigner. Maman est là.
C'est ça, ta sécession ?
Apporte-lui de l'eau. Rends-toi utile.
Jane...
Entrez.
Salut, Emily. Je peux entrer ?
Tu es pas censé... OK, tu es dans ma chambre.
Pardon pour le grabuge.
- C'était pas prévu. - Il est très tard.
Qu'est-ce que tu veux ?
Je voulais te donner quelque chose.
The Atlantic ?
Un article va t'intéresser : "Lettre à un jeune contributeur."
Conseils aux jeunes poètes. Par Thomas W. Higginson.
L'abolitioniste ?
Ce type est trop cool.
Il a co-financé la révolte de John Brown.
Il est dans le Sud, il s'est engagé.
À la tête du premier régiment de soldats noirs.
Le voyage a été long ?
Interminable.
Mais je suis là.
C'est tout ce qui compte.
Même au cœur de la tourmente, il trouve le temps
de penser à la poésie.
Respect.
C'est incroyable. Je vais lire ça, merci.
Tu verras si ça te parle.
Tu as pas vraiment besoin de conseils. Tu es au-dessus de tout ça.
C'est gentil de ta part.
J'ai toujours été ton plus grand fan.
J'ai l'impression que mes poèmes sont inutiles.
N'importe quoi !
Avec tout ce qui se passe,
dans le monde et dans ma famille,
je ferais mieux d'arrêter d'écrire.
- Tu es née pour écrire. - Tu crois ?
Je devrais faire plus, pour me rendre vraiment utile.
Une chose est sûre,
si j'avais à choisir entre toi et tes poèmes...
Oui ?
Je choisirais tes poèmes.
T'aurais rien pu dire de plus gentil.
Qu'est-ce que tu fais ?
Je pensais qu'avec la guerre...
Je peux pas.
Mon cœur est déjà pris.
La vie est compliquée, hein ?
Voilà Betty, ma chienne de garde.
Sojourner !
Cette robe, c'est de la dynamite.
Ils pourront plus douter de ma féminité.
Ils verront que tu es la grande Sojourner Truth.
Abolitioniste, évangéliste
et suffragette !
Et célibataire.
Où est ta plume, ma chienne multitâche ? Remettons-nous au boulot !
J'ai très envie de continuer la transcription de tes mémoires,
mais je suis épuisée.
Si je peux être la première femme noire
à poursuivre un homme blanc en justice et à gagner,
tu peux veiller un peu pour le chapitre qui raconte tout ça.
D'accord, d'accord !
Oui, tu as raison.
Le combat continue. Faut pas baisser les bras.
Le credo d'Henry.
Voilà, je mourrai pas.
Je suis une étoile filante qui éclaire la nuit de son énergie.
J'ai 60 balais, t'y crois ?
On connaît pas ta date de naissance exacte.
Je dois avoir 66 ans et je suis une bombe.
Alors, on en était où ?
Ils viennent de vendre illégalement ton fils de 5 ans
à un planteur de l'Alabama.
Les Blancs sont le mal incarné. Racontons ça.
L'écriture qui se coupe de la vraie vie
est comme morte.
M. Higginson,
êtes-vous trop occupé pour me dire si mes vers sont vivants ?
Adaptation : Karine Adjadji
Sous-titrage : DUBBING BROTHERS