LA DIVINA COMEDIA DE DANTE ALIGHIERI
VOL. 1 INFIERNO
Qué maravillosa mañana.
- Papá. - Sí.
¡Te has levantado!
Te has vestido.
El color ha vuelto a tus mejillas.
¿A que sí? Me siento un 100 % mejor.
Solo necesitaba unos días de descanso y ahora me encuentro perfecto.
Sin embargo, he vuelto de mi enfermedad consciente de algo muy importante.
- ¿De qué? - De que voy a morir.
- ¿Qué? - No llores, no llores.
Es simplemente un hecho. Ya no me queda mucho.
Sí. La vida es fugaz, una vela corta.
Adiós, Eddy.
Me iré y no os daréis cuenta.
Eso supone que tengo papeleo pendiente.
¿Papeleo?
Sí. La situación es urgente.
Tengo que poner orden en todo mi patrimonio.
Volver a redactar mi testamento, legalizar mis escrituras
y mandar mis ensayos al copista,
por no hablar de donar respetables sumas de dinero
a las instituciones más enriquecedoras.
Emily, el reloj está en marcha.
Tengo que afianzar mi huella en el pueblo de Amherst,
y no digamos en el mundo.
Puedo estar muerto dentro de un mes,
pero la gente nunca olvidará el nombre de Edward Dickinson.
Está bien. Bueno, papá, yo me alegro de que estés mejor.
Quería hablar contigo de una cosa.
Habla deprisa. Tengo importantes... buenas obras que gestionar.
Se trata de la pelea entre Austin y tú.
¿Qué pelea?
Me refiero a cuando Austin se emborrachó y dijo cosas horribles,
y entonces se te paró el corazón.
Ah, eso.
Oye, sinceramente entendería que no quisieras volver a hablar con él,
pero te suplico, con todo el corazón, que, por favor, le perdones.
Mi querida y dramática hija,
no estoy nada enfadado con tu hermano.
- Ah, ¿no? - No.
Si algo me ha enseñado mi roce con la mortalidad
es que la vida es muy corta para tener una riña con mi hijo.
Papá, esperaba que estuvieras muy disgustado.
Emily, es evidente que Austin pasa por un mal momento.
No quiero usarlo en su contra.
Quiero apoyarlo de todas las formas posibles.
Si eso supone que no me hable cierto tiempo, que así sea.
No es que vaya a borrarlo de mi testamento.
Oh, padre, eso es fantástico. Ni te imaginas lo feliz que me haces.
Podemos tener paz. Paz en esta familia. ¡Por fin!
EL ALMA TIENE MOMENTOS VENDADOS
- Creía que añadirías más volantes. - Es un vestido de luto.
Ya lo sé. Y mientras otras están de luto por un marido muerto,
yo lo guardo por el número de maridos a los que no conoceré.
Así que tenemos que animarlo un poco.
Verás, en mi opinión, los volantes no dan la idea de duelo.
¿En serio? ¿Un poco más de escote ayudaría?
¡Vinnie! Vinnie. Hola, Betty.
Buenas noticias. Papá no se enfadó con Austin.
- La guerra de los Dickinson ha terminado. - ¡Bien!
Salvo que, mientras, la de verdad hace estragos.
Así que necesito tu ayuda.
¿Ayuda para qué?
Hoy tenemos círculo de costura,
aunque lo he llamado "Sociedad de ayuda a las mujeres de Amherst".
Y haremos vendas para soldados.
Me alegro, Vinnie. Así contribuyes.
Sí, por eso tienes que entrenar tu sobrehilado.
Oh, en realidad esta noche he decidido escribir.
Tengo mucha poesía en la cabeza.
Con todo el conflicto en la familia, no he podido escribir nada.
Por fin esta noche puedo sentarme en paz.
Perdona.
Ahora no puedes optar por la paz.
El país está en guerra, mis exnovios se mueren y tú has de ayudar.
Ni siquiera sé coser.
Es cierto. No tiene ni idea.
Está bien. No tenéis por qué reíros.
Todo el mundo tiene sus puntos fuertes, y coser no es el mío.
Por eso Betty va a acompañarnos esta noche.
Es la mejor costurera de Amherst y va a enseñarnos a hacer rollos de vendas
y otras cosas útiles para los soldados. Hasta a ti, Emily.
Es verdad, pero no puedo quedarme mucho. Tengo que...
Disculpadme.
Tengo una invitada en casa. Es que estoy agotada.
Anoche no dormí.
Esa huésped no me deja dormir apenas.
- ¿Quién es la huésped? - ¿Acaso ronca?
No, es que habla. Estoy ayudándola a escribir la historia de su vida.
Es una mujer increíble y ha tenido una vida extraordinaria,
pero no sabe leer ni escribir, así que la ayudo a ponerlo todo en papel.
Ya llevamos tres noches seguidas y no hay forma de que pare.
Es una anécdota tras otra. Apenas si le sigo el ritmo.
Es apasionante, Betty. Qué detalle más bonito.
- La ayudas a escribir su verdad. - Bueno, al menos así no pienso en Henry.
¿No hay noticias de él?
No puede ser. ¿Qué ha pasado con Henry?
Oh, no lo sabemos.
Hace un mes que no hemos recibido ninguna carta suya.
- ¿Es que aún seguís juntos? - Vinnie, por favor. Sé delicada.
Oye, Betty, lo entiendo a la perfección.
Sé lo que es perder a alguien a quien amaba
o con quien me enrollé en una fiesta.
Henry no se ha perdido.
Está en alguna parte y muy pronto va a escribir una carta a Betty.
Eso espero. Por el bien de Helen al menos.
Está vivo. Betty, lo está. Yo no pierdo la esperanza.
Gracias, Emily.
Pero esto me ayuda.
Es lo único que quiero.
- Ver el modo de ayudar. - ¡Genial!
Vas a apuntarte al grupo de costura de las mujeres de Amherst.
Vinnie, Betty... Me habéis inspirado.
Todas podemos ayudar.
Todas podemos poner de nuestra parte para hacer un mundo mejor
y llenar este país de amor y generosidad.
¡Esa zorra no me deja coger al bebé!
Bueno, este es un buen momento para irme.
Hasta luego. No olvides traer otro dedal.
Pero ¿quién renarices se cree que es?
¿Qué es este jaleo?
Ah, Edward. Te has levantado.
Sí. Me encuentro mejor y he pensado bajar a revisar mi testamento.
Pues espero que no le dejes nada a Sue.
- ¿Qué ha hecho? - No me deja coger a mi propio nieto.
Resulta que soy la única abuela viva de la criatura.
¿Dónde está el respeto?
Y no hace falta recordar que fui yo quien lo trajo a este mundo.
Estrictamente hablando, fue Sue, ¿verdad?
Por favor. Lo único que hizo fue estar echada y empujar.
Mientras, yo usé mis técnicas parteras de los Norcross, de larga tradición,
para guiar el cráneo hacia la luz, ¿y así es como me da las gracias?
No me deja ni entrar en su cuarto.
¿Sabes? Sinceramente, siempre me ha caído mal.
Emily, necesito tu ayuda.
¿La mía? ¿Qué puedo hacer?
Eres la única a la que hace caso.
Justo ahora estaba preguntando por ti.
Ha dicho: "Solo Emily puede entrar aquí".
Tienes que ir y hacerla entrar en razón.
Estaba a punto de ir arriba a poner en orden mis pensamientos.
Emily, no tenemos tiempo para eso.
Esta familia se desintegra y si no actuamos deprisa,
puede que ese niño no llegue a conocer a sus abuelos.
No seas absurda.
El niño solo tiene una semana. Ten paciencia.
¿Paciencia? ¿Qué debería hacer? ¿Esperar a que sea adulto?
- Sí. - La vinculación empieza al nacer.
Necesito que conozca mi olor.
Edward, tú ni siquiera te has parado a mirar a ese niño.
No me hace falta. Sé que va a mantener el apellido Dickinson y con eso me basta.
Dicho lo cual, tengo que volver a mis legados
y no puedo trabajar en medio de esta histeria.
Por favor, marchaos. Por favor.
Me iré en cuanto Emily acceda a hablar con Sue.
Está bien.
Vale. Lo... intentaré.
Emily, no te olvides del círculo de costura.
Emily, esta familia depende de ti.
Sí, Emily, venga, ve, ve.
Emily, haz algo.
Que nadie se preocupe. Emily está aquí para ayudar.
"¿Es verdad, querida Sue?
¿Ahora hay dos?".
Váyase.
Sue, soy yo.
¿Emily? Pasa, por favor. Pasa.
Ven aquí. Tenemos sitio para ti.
Acaba de mamar. Ahora está durmiendo.
¿Quieres cogerlo?
¿Yo? Oh, no, da igual. Seguro que se me caería.
Qué bien.
Tú no quieres ni tocar al bebé y tu madre se niega a devolvérmelo.
Ya, pues sobre ese tema...
Un momento. ¿Acaso te ha mandado ella?
Puede ser.
- ¿Me cuentas lo que ha pasado? - Ya conoces a tu madre.
Intentaría amamantar al bebé si le diera la oportunidad.
Cuando ella está aquí, no hace más que criticarme,
mangonearme o darme consejos que no necesito ni quiero.
Solo...
Solo tiene que respetar mis límites.
Te entiendo. Te entiendo,
pero está tan desesperada por relacionarse con su primer nieto.
¿Podrías tener manga ancha con ella? ¿Por favor?
Antes necesito más tiempo con él.
Este bebé será un Dickinson muy pronto.
Solo...
deja que por ahora sea un Gilbert.
Veamos a este pequeño Gilbert.
Dile algo.
Quiero que se acostumbre a tu voz.
Hola, pequeño.
Soy tu tío Emily.
El tío Emily conoce a quien conduce un carruaje como un dedal.
Lleva las riendas todo el día con el talón.
Y se llama...
¿Sabes la respuesta?
- Venga, adivínalo. - Vamos, mi vida.
Está bien, te lo digo. Se llama Abejorro.
Imagínate que pudiéramos criarlo juntas.
Sería un genio.
Un prodigio.
Sue, eso es imposible.
¿Es imposible?
¿O no es lo que quieres?
¿Dónde está Austin?
Por ahí con George.
Han ido a bañarse al estanque de Puffer. Se emborracharon de whisky casero.
¿El estanque? Estará helado. No es ni mediodía.
Pero tu hermano es un niño.
No llegará hasta la hora de cenar. Siempre llega muy tarde.
Emily, ¿y si vienes tú?
Podemos comer algo juntas al calor del fuego, con el bebé.
¿No sería bonito?
No puedo.
¿Por qué no?
Le he prometido a Lavinia que esta noche iría a su círculo de costura.
Haremos vendas para los soldados.
Mierda...
¿Por qué siempre haces esto?
¿El qué?
Eliges a tu familia antes que a mí.
Yo nunca... Eso no es justo, Sue.
Yo no elijo a nadie.
Tal vez ese es el problema.
A veces me gustaría sentirme elegida.
Yo te elegiría a ti antes que a nadie, cuando fuera, donde fuera.
Mi familia está al borde de saltar por los aires.
Lo único que quiero es asegurarme de que estén bien.
Solo intento ayudar, Sue. Solo...
Tienes muchas maneras de ayudarme.
Esta noche no quería ir al círculo de costura.
Lo que quiero es escribir poemas, pero la vida se interpone.
Sí. Sí, la vida es muy confusa.
Quiero escribir unos poemas para ti.
Gracias, Emily.
Pero...
Pero ¿y si necesito algo más que tus poemas?
¿Y si ahora te necesito a ti por completo?
El club de las canguro a tu servicio.
- Fíjate. Tienes ayuda. - Sí.
"Primas adoptadas" equivale a "trabajo doméstico gratis".
No olvidéis aplanar las costuras
y doblar los bordes cortados.
Muy bien hecho, Abiah.
Buen trabajo, Sra. Dickinson.
Los soldados agradecerán ese almohadón.
Oh, gracias.
Pero esto no es para los soldados. Es para mi nieto.
Espero que algún día pueda dárselo en persona.
- Mamá, lo he intentado, ¿vale? - No lo suficiente.
Sue no deja que la Sra. Dickinson pase el rato con el bebé.
Vaya, me encanta el cotilleo que surge en estos círculos de costura.
¿Sabéis lo que daría por tener en brazos a mi primer y único nieto?
¿Y poder oír que me llama "abuela"?
¿O tal vez "abuelita"?
- O "yaya". O tal vez "Cookie". - El bebé ni siquiera tiene nombre.
Sí, pero cuando ya lo tenga, ¿no crees que debería llamarme "Cookie"?
- Es más juvenil. - Sí.
Hablando de bebés, no puedo creer que Jane se fuera a Vietnam.
- Ya he recibido una carta suya. - Oh, vaya. ¿Y qué dice?
Llevó jarabe de arce a un restaurante de Saigón
y les pidió que lo pusieran en las empanadillas.
Lo llamó "fusión Nueva Inglaterra-Asia".
Está supervetada.
Emily, ¿qué haces? Desperdicias muselina.
Lo siento, me he liado con el hilo.
Habías dicho que querías ayudar.
Sí. Ningún soldado podrá vendarse la herida con eso.
Ya os lo dije. No sé coser.
Arranca las puntadas y vuelve a empezar.
No podemos desperdiciar muselina.
Ojalá fuera como una araña.
¿Disculpa?
"Una araña cosía de noche,
sin luz alguna,
sobre un arco blanco".
Eso es muy poético.
Sí, porque es un poema.
Sigue cosiendo, Emily.
Unos bordes preciosos, Vinnie.
¿De dónde has sacado esa tela? Tiene un brillo muy bonito.
He rasgado vestidos viejos para hacer vendas.
Llevaba estos vestidos para estar atractiva ante mis pretendientes.
Ahora lo más cerca que estaré de un hombre
es si envuelve su pierna sangrante con un trozo de mi seda.
Eso es siniestro.
Personalmente, no creía que la guerra fuera a durar tanto.
Parece totalmente interminable.
Ya lo sé. En plan, Estados Unidos se fundó hace solamente cien años.
¿Y este es su final? ¿Tan pronto?
¿Alegramos el ambiente? ¿Alguien tiene más azúcar?
¿Azúcar? Ah, no sabía que queríais.
Niñas, traed azúcar para el té.
No, me refiero al "azúcar", los chismes, los trapos.
Yo tengo azúcar. Por cada tres soldados que caen en el frente,
otros cinco mueren de enfermedad.
Y de esos cinco, todos tenían esposas,
y novias y exnovias que siempre se sintieron atraídas por ellos,
aunque en aquel momento no se plantearan una relación.
Se refiere a Ship y a Joseph Lyman.
Joseph murió combatiendo por la Confederación.
- ¿No es el momento de hablar de eso? - ¿Eso es verdad?
¡Ay! ¿Por qué las agujas son tan afiladas?
Emily, si no sabes coser, teje alguna cosa.
Es que no estoy hecha para las tareas femeninas.
Emily, todas tenemos que contribuir.
Sí, tienes que ayudar.
¡Intento ayudar!
Llevo todo el día intentándolo,
pero nada de lo que hago parece mejorar nada.
No curaremos las verdaderas heridas.
¿Qué quieres decir con eso?
Me refiero al dolor que hay en el corazón de la gente.
La violencia, el odio, el sufrimiento de su alma.
Eso es lo que quiero curar.
Con mi poesía.
- Que tengas suerte. - ¿Crees que la poesía no importa?
Una pregunta para el grupo. ¿Cuál es el mejor poeta vivo de EE. U?
- Walt Whitman. - Correcto.
¿Y qué hace Walt Whitman hoy en día?
Pues es enfermero en un hospital de campaña.
Porque hasta Walt Whitman es consciente de que ahora sus palabras no importan.
Lo que importa son sus actos,
el trabajo que hace sobre el terreno para ayudar al prójimo.
No sé si estoy de acuerdo.
En El redoble publicamos poesía.
Es el periódico de la Unión que mi marido y yo dirigimos,
bajo el mando del mismísimo Abraham Lincoln.
Lo pillamos. Tu marido ha conocido al presidente.
Lincoln dice que hacemos grandes cosas para la Unión.
Y a los soldados les encanta El redoble. Hasta lo leen en el lecho de muerte.
¿Lo veis? La poesía consuela a un moribundo.
¿Es lo que queréis hacer? ¿Consolar a la gente?
Lo siento, pero yo creo que deberíamos incomodar al personal.
Debemos trasladar nuestro enfado a las calles.
Las mujeres merecen el derecho al voto.
Hay que exigir que la constitución recoja el derecho del género femenino,
y no quiero que nadie le diga a mi marido que estoy diciendo esto.
Si sigues hablando así, ya puedes irte.
Pues yo creo que la poesía ayuda.
Al menos espero que pueda.
O mi vida carecerá de todo sentido.
Emily tiene razón.
Betty, cuéntanos.
Henry es escritor.
Yo le reproché que antepusiera la escritura a su familia.
Y es verdad, eso destrozó a nuestra familia.
Pero a la vez...
...también su escritura ha vuelto a unirnos.
Las cartas que le escribe a Helen, que solía escribirle,
se convirtieron en su única esperanza.
Señor, no sé qué voy a hacer si Helen no recibe más cartas.
Por eso...
Sí, creo en el poder de la escritura.
A veces no tenemos nada más.
Exacto. Exacto, Betty.
Y escribir es lo que se me da bien a mí.
¿Y qué si no sé coser ni tejer?
¿O coger a bebés o arreglar las relaciones de mi familia? ¿Y qué?
Lo mejor que puedo hacer por el mundo es encerrarme y escribir poesía.
Pero ¿de qué servirán tus poemas si haces eso?
¿Qué?
Si no puedes afrontar lo que falla en el mundo,
¿por qué nadie querría oír lo que tienes que decir?
La escritura que se aísla de la vida real...
...está poco menos que muerta.
Pues deberíamos seguir cosiendo,
porque cientos de pibones disponibles andan por ahí perdiendo una pierna.
¡Mis piernas!
- ¡Aquí estamos! Y os traigo a un herido. - ¿Austin?
- ¿Qué es tanto jaleo? - ¿Te han hecho daño?
- ¡El cabrón me ha dado! - ¿Qué ha pasado?
Nos hemos enzarzado en una peleíta de bar.
Han volado unas cuantas botellas y una le ha dado en la pierna.
Madre mía, está sangrando.
- ¡Mi hijo! ¡Mi hijo está herido! - ¡Traed las vendas!
Estas son para los soldados.
- Siéntate, Austin. - Oh, Jane.
- Siéntate. - ¡Ah! ¿Dónde...? ¿Dónde está Jane?
- ¡Jane! - Austin, ¿cuánto has bebido?
No lo bastante para ahogar mis penas.
Escúchame, Austin. Tengo buenas noticias.
- ¿Buenas? - Sí.
¿El barco dio media vuelta? ¿Jane ha vuelto?
- No. No, no, no. Escúchame. - ¡No! Sra. Dickinson...
Papá, te perdona.
Sí, he hablado con él. Y no está nada enfadado contigo.
Le honra que se lo tome así, Austin.
Y aunque le dijiste unas cosas horribles, no te guarda rencor.
Está dispuesto a pasar página.
Pues es más imbécil de lo que creía.
Austin, ¿pero cómo puedes decir eso?
Solo intenta negar mis sentimientos, como siempre ha hecho.
Pues claro que a papá le encantaría decir que no hay problemas entre nosotros.
Eso es porque el problema es él.
Pues me importa una mierda lo que piense.
¡Sigo con mi secesión de esta familia!
¡Que te apartes! ¡Mi hijo está sufriendo!
Pero, Sra. Dickinson, eso es para los sol...
Oh, pobre muchacho. Deja que te cuide.
Eso es, mamá está contigo.
¿A esto lo llamas secesión?
- Jane. - Emily, trae agua. Intenta ayudar.
Jane.
Adelante.
Hola, Emily. ¿Te importa si entro un momento?
Eh, George, no deberías en... Ah, vale, guay. Sí, estás en mi cuarto.
Perdona todo ese enorme follón.
- No pretendía hacer tanto ruido. - George, es muy tarde. ¿Qué haces aquí?
Eh... En realidad, es que quería darte una cosa.
¿The Atlantic?
Hay un artículo que he pensado que te gustaría.
"Carta a un joven colaborador". Consejos para poetas jóvenes.
De Thomas Wentworth Higginson.
¿Higginson, el abolicionista?
Sí. Ese tío mola mucho.
Fue uno de los seis que financiaron la insurrección de John Brown.
Ahora está en el sur, combatiendo en la guerra.
Comanda el primer regimiento de soldados negros de la Unión.
¿Un largo viaje?
Larguísimo.
Pero ya he llegado.
Eso es lo que importa.
Está ahí fuera, en el fragor de la batalla,
y, aun así, encuentra tiempo para interesarse por la poesía.
Es... un crac.
Es alucinante.
Seguro que lo leeré. Gracias, George.
Ya, a ver, léelo si quieres.
Seguro que tú no necesitas consejos.
Estás totalmente a otro nivel.
Es un detalle que lo digas tú.
Bueno, sabes que siempre he sido tu mayor fan.
Tengo la sensación de que mis poemas no importan a nadie.
¿Qué? Eso es ridículo.
Con todo lo que pasa en el mundo y también en mi familia,
sería mejor para todos que dejara de escribir.
Pero tú estás en este mundo para escribir.
¿Eso es así?
Tal vez debería hacer algo más para ayudar de verdad.
Solo sé una cosa.
Si tuviera que elegir entre tú y tus poemas...
¿Sí?
Elegiría tus poemas.
Oye, en serio, es lo más bonito que podías decirme.
George, ¿qué haces? George.
Es que creía que estando en guerra...
George, no puedo.
Mi corazón pertenece a otra persona.
Dios, qué confusa es la vida.
Betty ha vuelto. Aquí está mi mala zorra.
Sojourner. Este vestido es lo más.
Con este vestido se van a enterar de que soy una mujer.
Sí, señora. Así sabrán que eres la gran Sojourner Truth.
Abolicionista, predicadora, defensora del sufragio...
Felizmente soltera.
Oye... ¿Dónde está tu pluma, mi polifacética zorra?
Hay que volver al trabajo.
En serio, quiero seguir transcribiendo tus memorias,
pero es que estoy muy cansada.
¡Betty! Si puedo ser la primera mujer negra
que lleva a juicio a un hombre blanco y gana,
tú puedes estar despierta para escribir el capítulo que habla de cómo lo conseguí.
Está bien. ¡Está bien!
Sí, tienes razón. Hay que seguir luchando. No hay que rendirse.
- Es lo que siempre decía Henry. - Eso, porque no voy a morir.
Volveré a casa como un estrella fugaz.
Ya verás cómo ilumino la noche con mi energía.
¿Puedes creer que tenga 60 años?
Nadie sabe la fecha exacta de tu nacimiento.
Tengo unos 66 años y estoy tremenda.
A ver, ¿por dónde íbamos?
Acaban de vender ilegalmente a tu hijo de cinco años
a un terrateniente de Alabama.
Los blancos son el demonio. Vamos a narrar.
La escritura que se aísla de la vida real está poco menos que muerta.
"Sr. Higginson,
¿está demasiado ocupado para decirme si mi verso está vivo?".
Traducido por Josep Llurba