O PAI
FAMÍLIA MOMONGA!
AMIGO TENTOUMUSHI DIA DE AZAR
A serpente boomslang foi ontem roubada do zoo.
É extremamente perigosa.
Pai.
Há novidades sobre o meu neto?
Está na mesma.
Ainda não acordou.
O dever de um pai é proteger a família.
Quando o Wataru estava no telhado...
quando foi empurrado...
onde estava o pai dele?
O Wataru tem sorte.
Nunca saberemos a que destino horrível
o teu azar te poupou.
AZAR SORTE
VINGANÇA - IRA DESTINO - KARMA
AMOR - REDENÇÃO CONFIANÇA - FÉ
BULLET TRAIN: COMBOIO BALA
TÓQUIO
Obrigada por aceitares o trabalho tão em cima da hora.
Estou pronto. Vais ter a minha versão nova e melhorada.
Desde que tenho consultas com o Barry, sinto-me mais calmo do que nunca.
Estou menos reativo às situações.
Aceito melhor as falhas das pessoas.
Tive dúvidas sobre voltar ao trabalho, mas como diz o Barry:
"Se espalharmos paz pelo mundo, recebemos paz em troca."
O teu novo psicólogo deve ter-se esquecido
da tua profissão, pequena Joaninha.
Joaninha?
É o teu novo nome operacional.
- Joaninha? A sério? - Não gostas?
- Tu gostas? - Gosto.
Se gostas, tudo bem.
Já percebi. É suposto as joaninhas darem sorte.
Tu não tens azar.
A sério?
JOANINHA
O meu azar é épico.
Mesmo quando não tento matar ninguém, alguém morre.
Que exagero.
Achas? O meu último trabalho?
- As fotos da chantagem política? - Votei em ti!
Lembras-te do paquete suicida que subiu ao telhado do hotel
porque já não aguentava mais?
O azar foi mais dele do que teu.
Aguenta-te aí, amigo!
E não morreu.
Levaste-o ao hospital. Foi sorte.
- Tudo depende da perspetiva. - Claro.
Gosto disto. Podia viver aqui.
Gosto do ambiente, as pessoas são educadas...
Tirando aquele tipo.
Porque pagam tão bem este trabalho?
Devia ser do Carver, mas ele tem um problema de estômago.
- Do Carver? - E ele não faz roubos com fuga.
Vou substituir o Carver? Sou a tua segunda escolha?
Disseste que querias voltar com um golpe simples.
Mais simples não há.
- Merda. - Merda o quê?
Acho que perdi a chave quando aquele tipo veio contra mim.
Qual é o número?
523.
O Carver. Que ego...
Um ótimo candidato para autoaperfeiçoamento.
Disse que estava doente? Tipo escola secundária?
Ouço o teu crescimento pessoal.
Sei que estou a ser crítico. Tenho de trabalhar nisso.
Mas, raios, que cretino.
Fazes pedidos tão estranhos. Fogo de artifício?
Sou diligente.
Por favor, diz-me que não pediste o pó para dormir.
Não.
Ias dando um ataque cardíaco àquele guarda-costas em Anchorage.
Já calibrei a dosagem.
Pega na arma.
O bilhete, por favor.
Obrigado por viajar connosco.
A primeira classe é por ali.
Calculo que não tenhas levado a arma.
O Barry diz que cada conflito é uma oportunidade para a paz...
Como era?
E a tua supervisora diz que certos conflitos exigem uma arma.
Merda.
Já entrei.
Já é um começo.
Isto é fixe.
É económica?
Estou a pensar em criar a minha agência. Só trabalhos simples.
É um péssimo plano de trabalho.
Acabam-se os sociopatas, os maníacos. Só gente de qualidade.
O Barry diz que está na altura de mudar. Acho que tem razão.
O Barry não sabe como ganhas a vida.
Aqui vamos. O comboio bala tem 16 carruagens.
Dez de económica, seis de primeira classe.
Lembra-te que só para um minuto em cada estação.
Porra. Importa-se?
Porra, ele é cego ou assim?
Não precisas de gamar bolachas.
LIMÃO & TANGERINA
Está tudo bem? Ótimo.
- Que idiota de merda. - Obrigado.
Porque faço isto?
Parece que tenho uma compulsão. Se vejo, tenho de levar.
Precisas de ajuda. A sério.
Uma bolacha de peixinho-dourado? Não percebo.
Certo, é só roubar e fugir. Roubar e fugir com quê?
Uma pasta. Segundo as informações, a pega tem um autocolante com um comboio.
As pastas têm donos. Os donos não são simples.
E a última atualização diz que os donos viajam em económica.
Donos? Plural? Porque não me disseste para trazer a arma?
Disse. Preferiste a elevação espiritual.
Chiketto, por favor.
Bilhete.
Só um momento.
Não. Recibo.
Merda, acho que também deixei cair o bilhete.
Mas esse recibo mostra que comprei um bilhete, não?
Uma paragem.
Sim.
Pensava que eles faziam uma vénia.
"Fui eu que o empurrei. Primeira classe, lugar B4"
Desculpa, miúda.
Procuro...
Encontraste-a.
- Limão... - Tangerina?
Estás a sangrar.
Merda, pá. Merda!
Quem raio matei?
- Limpa-te com um toalhete. - Não é meu.
- Não é? - Eu não sangro.
Então, deixa o casaco aberto e deixa todos verem.
- Quero que vejam a minha gravata. - Estás passado?
Fecha o casaco para mais ninguém ver.
Acho que primeiro vão dar pelos nomes de código infantis.
Mas se é fruta, porque não "maçã" ou "laranja"?
O que tem a tal pasta?
A sério?
Sabes o que está na pasta.
Dinheiro. É sempre dinheiro.
- As tangerinas são sofisticadas. - Pois, um fruto sofisticado...
Sim, cruzaram-se com outro fruto.
São adaptáveis, como eu.
Disseste que havia seis carruagens de económica.
Com 30 passageiros por carruagem,
cada um com duas malas, vezes dois, transportando...
Porra, nunca vou encontrar uma pasta...
- Espera. - Que foi?
- Um autocolante com um comboio? - Sim.
C'um caraças!
- E porque sou o Limão? - Porque és ácido.
- Ninguém gosta de limões. - Tretas.
- Limonada, pastilhas de limão. - Tens dores de garganta?
- Tarte de limão merengada. - Quando comeste uma pela última vez?
- Bolo de limão. - Desculpa, estás a falar de limões?
- Tenho a pasta. - Ótimo.
- É? - Sim.
- Qual é o truque? - Nenhum.
- Há sempre. - Sai do comboio.
Gosto de limões, mas odeio nomes de código.
Olha só. É a Bela Adormecida.
- Toca a acordar. - Ovos e bacon.
"Nunca Confies Numa Gaja"
Onde estou?
Já estás a salvo. O teu pai mandou-nos.
Trabalham para ele, seus idiotas?
Calminha, podemos entregar-te ao papá numa caixa.
Tecnicamente, somos subcontratados.
Sou o Tangerina. Ele é o Limão.
Como os frutos?
- Vias o Thomas Locomotiva? - Aqui vamos nós...
As séries de hoje o que são? Nada.
Reviravoltas, violência, drama sem mensagem.
Para que serve? O que aprendemos?
Tudo o que sei sobre as pessoas aprendi com o Thomas.
- Trouxeste o livro de cromos? - Sabes que o trago sempre.
O Tangerina é um Gordon. Este azul.
O Gordon é o mais forte, o mais importante.
Mas nem sempre ouve os outros.
O quê?
Há pessoas como o Edward. Sábias, bondosas.
Outras são como o Henry. Trabalhador, forte.
Algumas são como o Diesel.
Foda-se!
Essas são lixadas.
Mas tu...
Sim, pareces um Percy.
Jovem.
Doce.
Meio marado.
Já acabaram?
Certo. O teu papá
contratou-nos para te livrarmos do sarilho em que te meteste, maroto.
- Porque és o Tangerina? - É sofisticado, pá.
Porra. Isso não interessa, pois não?
O que interessa são os 17 cadáveres que deixámos
ao salvarmos-te da tríade que te raptou
para pedir um resgate ao teu pai psicótico e marado.
Na verdade, foram 16.
O quê?
- 16 mortos. - Não, foram 17.
- Foram 16. - 17.
Começas a irritar-me.
- 16. - Dás-me vontade de marrar
contra uma parede. - Talvez isso te puxe pela memória,
porque foram 16.
- 17. Apetece-me estrangular-te. - Importas-te que resolvamos isto?
QUANTAS PESSOAS MATARAM (COM ENGELBERT HUMPERDINCK)
Uma.
Duas, três.
Cinco gajos a jogar póquer.
Segue!
- O matulão. - Sim.
É para hoje!
Dez.
Três idiotas com espadas.
Já percebi, foda-se!
- Porque trazem sempre espadas? - São da tríade. É normal.
Filho da puta!
Até gosto de espadas.
- Está na hora de um doce. - Que tal uma bolachinha?
Bem visto.
Gira!
14, 15.
E o palerma da mota.
- Então, 16. - Esqueceste-te do pobre civil inocente.
Que porra...?
Amigo. Amigo, está bem?
Merda! Não foi culpa nossa.
- Não foi? - Não.
O que diria o Thomas Locomotiva?
Que maldade.
Diria: "Assume a responsabilidade."
Ele não fala assim.
Vou afastar-me dos proprietários.
- Estás nervoso? - Estou.
- Pareces. - Porque estou nervoso.
Ouçam, vou sair na próxima paragem.
Senta-te lá, está bem?
- Sabes o que chamam ao teu papushka? - Claro, porra.
Morte Branca. Não é propriamente um fruto.
Pois. Aí tens.
Há uma história, para-me se já a conheces, em que uma mulher deu por si
na infeliz situação de dever uma boa maquia ao teu pai.
O problema foi que ela demorou algum tempo a arranjar o dinheiro.
Mas pagou-o com cinco minutos de atraso, não?
- Que fez ele? - Cortou-lhe um braço.
Porra!
Disse que ela lhe devia um dedo por cada minuto.
Mas ele não é um monstro.
Não a fez passar por isso cinco vezes. Cortou só de uma vez.
É demasiado fácil.
- Estás a complicar. - Estás a "des-simplificar".
- Esse termo não existe. - Existe.
- A sério? - Acho que sim.
- Viste no Google? - Não interessa.
O que diria o Barry?
"Uma visão negativa leva a um resultado negativo."
Ena. Quanto lhe pagas?
O nosso trabalho é manter-te a salvo
e recuperar a pasta com o dinheiro do resgate.
E tenciono terminar o trabalho e manter...
Limão. Onde está a pasta?
Escondi-a.
A pasta.
Traz-me a merda da pasta.
És um risco, sabias? Para o meu pai.
Ele não precisa de uma razão para matar pessoas como tu.
Precisa de uma razão para não as matar.
Tem alguma?
Isso é confuso para caraças.
- Estou? - Tens o filho do Morte Branca?
Este cretino com as tatuagens idiotas na cara?
- Está aqui sentado. - E a pasta?
Sim. Claro que tenho a pasta.
Vão desembarcar os dois na estação de Quioto.
E o assunto com ele ficará encerrado.
Estava mesmo aqui.
Mas já não está.
Temos de encontrar a pessoa que levou a pasta.
Talvez tenhas razão.
Talvez a minha sorte comece a mudar.
A PRÍNCIPE
Tu...
Sim.
Eu.
Mas tu és o Yuichi Kimura.
E estás aqui para me matar.
Os meus pais chamam-me malen'kiy prints.
Significa "principezinho". Obviamente, queriam um rapaz.
Vais querer ouvir a história inteira.
Ou vais arrepender-te mesmo muito.
É do hospital.
Espera.
Olá. Sim, já podes ver o rapaz.
Boa. Se eu não te ligar a cada dez minutos
ou se não te atender o telefone,
quero que entres no quarto e mates...
Desculpa, como se chama o teu filho?
Wataru.
Certo. Certo.
Mata o Wataru.
Não foi bom termos esperado?
Resgatámos o filho dele. Era a nossa missão.
A nossa missão era voltar com o filho e com os $10 milhões dele.
Três palavras descrevem a nossa situação. Sabes quais?
Claro. "Salvámos-lhe o filho". A família conta mais do que o dinheiro, certo?
Não sabes mesmo quem é o Morte Branca?
Sei. Disseste-me há cinco minutos.
Porque me dou ao trabalho de te mandar os briefings?
Não sei.
O submundo japonês era dirigido por um homem chamado Minegishi.
O Minegishi era um sacana brutal.
Mas era da velha guarda.
Só queria saber de tradição e lealdade.
Quando entravas, eras como família.
Tratava-te como um dos seus.
De repente, aparece um tipo com quase 2 metros da Rússia.
Segundo os boatos, fora expulso da máfia russa ou era um ex-KGB.
Ninguém sabe a verdade.
Mas o que se sabe é que esse russo...
subiu na hierarquia.
Pouco a pouco, morte a morte.
E depressa se tornou num dos conselheiros mais próximos do Minegishi.
E os que lhe eram leais diziam:
"Tem calma. Este tipo não bate bem.
"Não é de fiar.
"É perigoso", disseram.
"Uma peste moderna", disseram.
"Uma Morte Branca."
E claro, tinham razão.
Ele fez a sua própria aliança.
O seu próprio bando.
E o que fez?
Deu-lhe uma facada nas costas.
Metaforicamente. Deu-lhe um tiro nos miolos, certo?
Apagou o nome Minegishi da face da Terra numa só noite
e construiu um império digno do Morte Branca.
Portanto, deixa-me ser franco.
Temos um líder cruel e psicótico,
com a maior organização criminosa do planeta,
entalado nas nossas nádegas!
Aquele sacana é mesmo um Diesel, não?
Se voltas a mencionar o Thomas Locomotiva,
dou-te um tiro na cabeça.
Se ele é tão lixado,
porque contratou dois operacionais ao calhas em vez de resgatar ele o filho?
Se lesses os briefings, saberias que ele era casado.
Era casado?
Ela era a coisa mais importante da vida dele e morreu.
Por causa de um condutor bêbedo ou uma merda assim.
E ele não sai das instalações desde então.
Uma locomotiva anónima diria que há uma lição a aprender.
E ele não contratou dois operacionais ao calhas.
Não. Pediu o melhor.
Pediu os dois responsáveis pela missão na Bolívia.
Ele pediu profissionais que não fizessem merda.
Três palavras.
- Nós estamos... - Fodidos.
O que queres?
As pessoas acham que sou apenas uma rapariga.
A futura mulher
ou mãe de alguém.
Mas eu não entro na história de outros.
Vocês é que entram na minha.
Que porra tenho eu a ver com isso?
Trabalhas para o chefe mais temido da cidade:
o Morte Branca.
Podes negá-lo à vontade.
Mas trabalhas para alguém que trabalha para alguém, etc., etc.
E tudo conduz à mesma pessoa.
Há dois dias, entregaste uma pasta
a um associado do Morte Branca
e eu vi a minha oportunidade.
Seguir a pasta e encontrar o Morte Branca.
Não sei o que pensas que posso fazer por ti.
É a minha parte favorita da história. Vais matá-lo por mim.
Porra, como vou matar o Morte Branca?
Vais ver.
Olha só.
Vamos chegar mesmo à hora.
Senta-te e relaxa. Pareces tão tenso.
Resgatámos o filho dele, porra.
Encontramos o sacana que levou a pasta, resolvemos tudo
e será como se nunca tivesse acontecido.
Ainda estás com o colete?
Não, dá uma falsa sensação de segurança.
- Posso levar um tiro no pescoço. - Impede que leves um tiro no peito.
Mas deves ter perdido esse episódio do Thomas, não?
Devo ter perdido, porque essa merda parece muito sinistra.
Vamos mostrar que os temos no sítio.
Uma ligeira mudança de planos.
Primeiro a mulher, agora o filho.
São muitas mortes brancas.
26 ANOS ANTES
Quero que sejas forte, filho. Percebes?
Que sejas forte.
O LOBO
Meu coração.
Não!
Encontra-me o filho da puta que fez isto.
Que sorte tens, cabrão.
Deste-me uma facada?
Destruíste a minha vida!
Nem sequer te conheço!
Vim para me vingar.
O assassino que matou El Saguaro matou a minha mulher.
Mas o destino concedeu-me um dois em um.
Podemos fazer uma pausa? Resolver isto pelo diálogo?
Não vou parar de te atacar.
O quê?
Podes fugir para bem longe. Vou encontrar-te.
Porquê?
E vou destruir a tua vida, como destruíste a minha!
Meu, nem sequer te conheço!
O meu coração.
Mas que...?
A sério?
Que sirva de lição sobre a toxicidade da raiva.
Venezuela, Uruguai, Barcelona...
Quem és tu?
A todos os passageiros, faremos uma breve paragem em Shin Yokohama.
Experimenta isto.
- São óculos Momonga. - Que porra é um Momonga?
FAMÍLIA MOMONGA!
A Anime N.º 1 do Japão Quintas-feiras às 9:00
Dá a seguir ao Thomas todas as quintas.
- Pronto. - Está bom.
- Assim. - Deve parecer que dorme. Assim.
Wasabi.
Temos de garantir que ele não sai do comboio.
Se vires a pasta, trata de quem a levar.
Como faço isso? Falo com ele ou "falo" com ele?
Conta-lhe como o Gordon conheceu o Percy
e como o Percy agora está a sangrar das órbitas, porra!
Ou seja, mato-o.
A todos os passageiros, faremos uma breve paragem em Shin Yokohama.
Foda-se. Raios.
Desculpe...
Está desculpada, foda-se.
JOANESBURGO
Joanesburgo.
Desculpa, amigo.
Dá cá!
Merda!
Não foi um minuto.
- Não saí na paragem. - Porquê?
- Porque Deus odeia-me. - "Ela" não te odeia.
- Ainda tens a pasta? - Sim, escondi-a.
- Sai na próxima paragem. - Parece tão fácil quando o dizes.
O nome El Cigarillo diz-te algo?
- El Saguaro? O chefe do cartel? - Sim. Porque me soa tão familiar?
Estava no casamento em que te infiltraste no México.
- Tequila? - Estavas a servir bebidas.
O noivo. Sabia que conhecia o tipo. Sou ótimo com caras.
Qual tipo?
Desculpe. Volto já.
O tipo que me esfaqueou. Entornei vinho no fato dele. Está morto.
- Mataste o Lobo? - Foi um acidente.
Na segunda, vou ter de analisar o meu papel no incidente.
Merda! Foda-se! Não.
Merda, foda-se, o quê?
Lembras-te dos dois taradinhos do trabalho na Bolívia?
- Mataram aquela gente toda. - Os Gémeos?
Sim. Não sei se são mesmo gémeos.
Para. Toda a gente sabe que são gémeos.
Um deles vem na minha direção.
Acho que vi o outro na plataforma.
Ocupado.
Já sabemos quem são os donos da pasta.
É disto que falo. Temos de conversar a sério
sobre o nível de pessoas de que nos rodeamos.
Porque estamos a sussurrar?
- Estou? - O Morte Branca quer saber
porque saíste do comboio.
Fui apanhar ar.
Tinhas ordens para ficar no comboio.
Não sabia que ia ter um baby-sitter a chagar-me os cornos.
Sou um profissional. Estamos a garantir que a pasta e o filho dele estão seguros.
Já posso ir fazer o meu trabalho?
És muito amável. Muito obrigado.
Foda-se! Credo.
No Japão, é muito indelicado falar ao telefone no comboio.
E isto é indelicado, idiota de merda?
Enfia a merda do chapéu pelo cu acima, ouviste?
Merda para este trabalho.
Devíamos ter feito um upgrade, foda-se!
Desculpe. Não reparei que estava aqui uma jovem. Peço desculpa.
Por acaso não viu ninguém com uma pasta prateada?
Tem um autocolante com um comboio na pega.
Por acaso, vi.
Levava-a um homem com óculos pretos. Foi por ali.
Obrigado, querida.
Aquele sacana de merda.
Vamos.
"Um tipo com óculos pretos. Para-o."
Olá. Está uma arma debaixo da mesa...
Esta é a carruagem silenciosa. Usa a tua pequena voz interior, jovem.
CARRUAGEM SILENCIOSA
Está uma arma debaixo da mesa apontada a ti...
- Não ouço o que dizes. - Está uma arma...
Estou a gozar contigo, pá.
Joanesburgo já foi há muito tempo.
Sim. Quem és tu, porra?
A sério? Não te lembras de mim?
És parecido com todos os sem-abrigo brancos que já vi.
Certo.
Tenho uma coisa que julgo que procuras...
- A sério que não te lembras de mim? - Lembro-me de Joanesburgo,
não de ti. - Alvejaste-me.
- Alvejo muita gente. - Fizeste-o duas vezes.
Tens uma cara muito "alvejável".
Sei que és o Óculos com Armação Preta.
O cabrão atrevido que roubou a nossa pasta.
Sim. Pois sou.
Tenho feito muita autoanálise desde Joanesburgo.
Perdoei, segui em frente.
Descobri que em qualquer potencial conflito
há uma oportunidade para crescer, uma via para um desfecho pacífico.
Interessante.
Quem é?
Não faço ideia.
Como sabias que estava aí?
Não te disse? Sempre tive sorte.
Foi então que me olhei demoradamente ao espelho.
E sabes que mais?
Amigo, não gostei do que vi.
Não. Nada.
Até começar a gostar. Percebes?
Há uma parede entre nós.
Mas é uma ilusão.
Pois, em cada parede, uma janela aguarda...
Espera, é uma porta.
Uma pergunta rápida: és sempre uma seca de merda?
Certo. Tu e o teu parceiro...
Sou o Limão, ele é o Tangerina.
Limão... Como o fruto?
Isso mesmo.
- Qual é o plano? - Eis o plano.
Devolvo-vos a pasta e vocês não me matam.
Devolvem-na ao vosso chefe e ele não vos mata.
Ficam vivos, eu também, toda a gente fica feliz. Ganhamos todos, não?
Como sabes que quem te contratou não te matará por falhares a missão?
Perdem todos. Ninguém fica feliz.
Só quero sair deste comboio e visitar um jardim zen e outras cenas, percebes?
- Gostaria de aceitar a tua oferta. - Ótimo.
Mas depois mataste alguém, não?
- Como sabes...? - Não foste muito subtil.
Foi um acidente. Trágico.
Bizarro, até.
Boa história, meu, mas...
Acho que planeavas sair daqui com a pasta.
- Não. - E culpar-nos pelo cadáver.
Esperando que o Morte Branca
cortasse os nossos braços em vez dos teus dedos.
É como diz o Thomas Locomotiva: "Simples é melhor."
- O do programa para miúdos? - Sim, o da porra...
Aprendi tudo o que sei sobre as pessoas com o Thomas.
- Tudo. - A sério?
É por isso que percebo tão bem as pessoas. E tu és um Diesel.
- Não sou. - És o maior Diesel...
Nem por sombras.
... que já vi, meu.
Porque os Diesels fazem bluff. Exageram.
Estou a tentar tirar os Diesels da minha vida.
Se estivesse uma arma debaixo da mesa, eu já estaria tão morto como aquele miúdo.
Não.
Seu cab...
Tem a coragem de ouvir.
Vamos lá, Joanesburgo.
Não.
O terceiro tiro.
Não. Não tenho tempo nem paciência, muito menos interesse.
C'um caraças.
Estás a seguir-me? Para!
&$#%*
Cretino!
Vou chamar o revisor!
Vá mas é chupar pilas, senhora!
Desculpe. Estou a tentar melhorar.
Não sou um Diesel, tu é que és.
"Ele está aqui."
"Estou a chegar. Dá-lhe conversa."
- Há outro corpo no comboio. - Claro...
Não fui eu. Acho que é o filho do Morte Branca.
- Os Gémeos identificaram-te? - Não ouviste? Morte Branca. Morte.
"Roubo e fuga" uma ova.
Há mais alguém a dar um golpe neste comboio.
- Os Gémeos. Já sabemos isso. - Mais uma vez, não são gémeos.
Maluquinhos, mas não gémeos.
Vieram por causa do miúdo, mas alguém o matou.
- O tipo da faca. - O Lobo.
Disse que veio para se vingar.
Encontrou-me por acaso, como seria de esperar.
Ouve esta.
O miúdo foi envenenado da mesma forma que o El Sbarro no casamento.
Chama-se El Saguaro.
- O mesmo assassino? - Sim.
Sou como o MacGyver.
Foda-se!
A BOOMSLANG
ÚLTIMA HORA
O Japão inteiro está em pânico, porque uma cobra venenosa foi roubada.
As cobras boomslang têm um veneno muito forte.
Quando mordem, podem causar hemorragias internas
e sangramento de orifícios do corpo.
Merda!
O que estás a fazer?
O que se passa?
Merda para isto.
Merda para o Carver.
Merda.
Graças a Deus. Por instantes...
Céus, andaste à porrada, amigo.
Certo. Cinco estações até Quioto.
É melhor pormo-nos apresentáveis.
Descrevias-me como alguém em constante ansiedade?
Não, não.
Porra.
Se não fui clara, queria dizer "sim".
- O revisor. Não tenho bilhete. - Não sei se é o teu maior problema.
Não percebes. Este gajo é como o Criss Angel.
Aparece em todo o lado.
Ele atrasa-me. Se o Tangerina me apanha, estou morto.
Morto. Morto.
Espera.
Amigo...
Queres ganhar $200 fáceis?
É alguma cena sexual?
Não.
Certo. Estava a brincar.
O que se passa? De que precisas?
Acabou a brincadeira, matulão.
Onde está a pasta?
Diz-me e prometo que só disparo o suficiente para...
É a tal cena sexual?
Palhaço!
- Merda. - Adoro sotaques.
Anda.
Imagina.
Imagino o quê?
O homem, a ver o teu filho.
Como o fará?
Talvez com uma almofada na cara.
Ou algo mais inteligente, como uma bolha de ar na IV.
Não. Fica com ela.
O número da rapariga inocente não convence
com uma arma carregada na mão.
Põe em alta-voz.
Pai.
Yuichi? Porque saíste do hospital?
Sê sincero.
Quem está aí contigo?
Descobri quem empurrou o Wataru do telhado.
Falaste com as autoridades?
Queria tratar disto pessoalmente.
Meu filho,
não podes controlar o que o destino nos reserva.
Pai.
Desculpa.
Ainda não acabámos.
Vais ficar aqui a experimentar todas as combinações
até abrires a pasta.
- Miúda, isso pode demorar... - Não vai demorar.
Eu começaria pelos números mais baixos. É só uma sugestão.
Foda-se!
- Céus. Ei-lo de volta. - Ele escapou-me.
Pois, a mim também.
A nossa melhor opção agora é entregar ao Morte Branca o assassino do filho.
- Mas não foi o Óculos. - Quero lá saber.
Percebi-o. Ele não é desse género.
Ouve, gostas dos teus braços?
Sabes que gosto.
Então, alguém tem de arcar com as culpas, não?
- É o teu ou o meu? - Teu ou meu?
Merda, aquele idiota roubou-me o telefone.
- E levou a minha arma, a Lucille. - Por favor...
- É a minha arma favorita. Filho da puta. - Seu baldas.
Que foi?
Saiam na próxima paragem com a pasta e o filho.
- Espera, não combinámos em Quioto? - Saem em Quioto na mesma.
O Morte Branca quer garantir que estão a ser sinceros.
Isto é uma grande perda de...
Certo. Só temos de provar que temos uma pasta que não temos
e um filho vivo, não morto.
O que achas?
- A velha marioneta? - A velha marioneta.
Mandaram-vos sair todos do comboio.
Sim? Ao contrário de ti, sou um profissional.
Queria garantir que não era uma cilada da Yakuza.
Mas é óbvio que não. É uma competição de dança tipo anos 80, não?
O teu gémeo? O Tangerina?
O Tangerina sou eu. O Limão está a guardar a pasta.
E o filho do Morte Branca?
Sim, está ali.
Acena aos teus fãs, princesa.
É um tipo feliz à brava, não é?
Mas tenho de entrar. Só faltam dez segundos. Adeusinho.
Seguimos o plano, saímos em Quioto.
Façam-me um favor: deixem-me em paz, está bem?
Pronto.
- Não podia ter corrido melhor. - Esperemos que acreditem.
Temos de encontrar já o idiota do Óculos, porra.
Vou subir, tu desces. No fim, volta para trás.
Se o vires, trata dele. Certo?
Certo.
- Subir é por...? - Ali. Na direção de Tóquio.
Os comboios que partem descem sempre.
E tem cuidado. Passa-se aqui mais alguma coisa.
Ainda sinto que anda um Diesel por aí à espreita.
Raios partam, o que te disse? O que te disse?
- Disse que... - Me davas um tiro na cara. Sim.
Mas o Thomas ensinou-me a ver e a perceber as pessoas.
Pois.
- E nunca me engano, pois não? - Não.
O Óculos não é o nosso homem.
Certo.
Dispara primeiro e arranja respostas depois.
É o que faço sempre.
Limão?
Diz, meu.
Tem cuidado também.
Se o comboio vai a abanar, nada de incomodar, certo?
Mais sete minutos e saio deste comboio.
Estás escondido na casa de banho?
Estou. Já experimentaste estas sanitas inteligentes?
São um prazer para os sentidos.
Se estivesse pronto a largar um, curtia esta cena agora mesmo.
Limites. Precisamos de ter limites.
C'um caraças.
Calma lá.
Olha só.
Sabia que ia passar-te a minha sorte.
Foda-se.
Que porra estás a fazer?
Estou a fazer o mesmo que fiz à arma que tens na mão.
Estou a tornar as coisas interessantes e a minorar os riscos.
Foda-se.
Se a arma não o matar, a pasta mata-o.
Isto podia ter rebentado na minha mão a qualquer momento.
Não. É inerte, a menos que a dispares.
Mas não dispares, percebes?
Ao contrário do que meti nesta pasta, isto é muito...
Não é de todo inerte. É...
Sabias que já houve 31 atentados contra a vida do Morte Branca
dentro da sua própria organização?
Ele executou todos os assassinos com as armas deles.
Percebes onde quero chegar?
Kimura, trouxe-te até aqui para falhares.
Empurraste o meu filho de um telhado...
Certo.
... trouxeste-me para este comboio para me incriminares como um assassino
que veio matar o Morte Branca, usando a minha arma
para lhe rebentar na cara?
Muito bem.
Muito, muito bem.
É um plano estúpido.
É...
um plano brilhante.
Ocupado.
Lembras-te do cirurgião da máfia que morreu numa operação ao coração?
- Sim. Teve um AVC, certo? - Não. Isso foi a explicação oficial.
Ele foi envenenado.
O assassino usa o nome "Vespa".
Meu Deus!
Usou veneno de cobra boomslang.
Coagula o sangue, causando hemorragias a partir de todos os orifícios.
Se o antídoto não for administrado em 30 segundos, é morte certa.
Um facto engraçado: é o mesmo veneno usado com o...
El Sagardo.
É El Saguaro.
O que faz a Vespa neste comboio?
Seja qual for o acordo,
não foi feito através dos canais normais.
Passa-se mais alguma coisa.
Quanto tempo vai ficar aí?
Continua ocupado.
&$#%*
O Lobo deve ter percebido quem é a Vespa.
Veio vingar-se pela mulher, pelo chefe, veio "despachar" a Vespa.
Céus, disseste "despachar"?
- Sim, estou a recuperar o termo. - Não, tem de ficar esquecido.
Se descobrir quem é a Vespa,
posso entregá-la ao Limão e ao Tangerina para eles não me despacharem.
- A sério? - Percebeste o que fiz?
Estás muito orgulhoso de ti, não?
Bolas, eles aqui costumam ser tão educados.
Minha senhora...
"Telefone do Limão"
Que fixe.
Sacana!
Anda cá, seu cabrão nojento!
Espera. Sei quem matou o miúdo.
Quero lá saber. Onde está a minha pasta?
Pois.
Desculpe. Com licença.
Não, obrigado. Estamos bem.
Eu adoraria uma garrafa de água.
Sabe que mais? Tem alguma coisa com gás?
Com bolhinhas?
Essa mesmo. Obrigado.
Pois.
Boa.
Meu, dei o meu dinheiro todo àquele tipo para ele usar o meu chapéu e os óculos.
Podes...?
Quanto custa a garrafa de água, querida?
Tome. De nada. 1000 ienes.
Essa garrafa de água custou 10 libras, pá.
Adeusinho.
- Não queres resolver isto pelo diálogo? - Nem por isso.
Certo.
Sacana de merda! Cabrão!
Anda cá, cabrãozinho!
Sei quem matou o miúdo.
Sim? E onde porra está ele?
Está neste comboio.
Isso reduz muito as possibilidades, não?
Larga-me! Sai!
Vais atender?
Não.
Acho que devias atender.
Pode ser importante.
Pois, talvez seja importante.
Porra. Anda cá.
O que queres?
O Morte Branca disse para saírem com a pasta na próxima estação
ou ele mata toda a gente no comboio.
Certo, eu consigo.
Mas o Limão agora está um pouco ocupado.
Desta vez, saem os dois. Com a pasta. Ou morre toda a gente.
Estes tipos são paranoicos. Por acaso tens a pasta contigo?
Não.
Também acho que não chegaria até ao Limão a tempo.
Ainda tens o telefone dele.
Tens uma arma contigo?
Não gosto de armas.
Bem...
Acabou o jogo, pá.
Para que saibas, pareces ser um perfeito idiota
e fico feliz por morreres comigo.
Que simpático.
Só por curiosidade...
Sim?
Eles sabem qual é o aspeto do Limão?
Vocês parecem mesmo gémeos.
Certo. Temos a pasta. E agora?
Vão seguir no comboio para Quioto na mesma.
Certo. Faremos isso. Fantástico.
- Abriram a pasta? - Claro que não.
Não pedi a combinação, percebe?
- É mais seguro assim. - Pois é.
Para ninguém se armar em ganancioso.
Eu sei, eu sei. Desculpa, desculpa.
- Tenho uma cena com o azar. - É isso que lhe chamas?
Bati naquilo e...
- Porque experimentaste, sequer? - Queria vender a história.
Acho que eles não queriam comprar dildos e collants, pois não?
Mas compraram a história.
Dei-lhes a volta.
Provaste ser mais esperta do que todos. Ganhaste, miúda.
Por favor.
Por favor, miúda.
Liga ao teu capanga.
Farei o que queres, mas...
deixa o meu filho em paz.
O teu filho.
Sabes como foi fácil convencê-lo a seguir-me até ao telhado?
Não pensei que levasses três horas
a perceber que o teu filho tinha desaparecido.
És um péssimo pai e o teu filho vai pagar
por todos os erros que cometeste.
Não sabes nada sobre a vida.
Sobre quão difícil é.
És apenas
uma miúda mimada que parte os brinquedos
quando a mamã a manda arrumá-los.
Desculpem, não quero interromper-vos.
Mas por acaso não viram
um minorca branco de óculos a passar por aqui?
Não.
E uma peça de bagagem com um autocolante de um comboio na pega? Viram?
Assim de repente...
Tio Kimura, viste uma pasta prateada com um comboio...
Disse "autocolante de um comboio na pega"?
- Sim, na pega. - É singular.
Não vi nada assim. Acho que me lembraria.
"Tio Kimura"?
- Sim. - Pois. Sente-se bem?
Sim. É como dizem, nunca fazer a barba num comboio bala.
Perguntar não ofende. Vou continuar a segui-lo.
Desculpe, "tio Kimura".
Fiquem bem.
Só uma coisa.
A maioria das pessoas presume que é "mala", porque estamos
num comboio noturno e tudo isso.
Mas você
disse "pasta".
Eu nunca disse "pasta".
Acho...
que encontrei o meu Diesel.
Sabes o que nos espera em Quioto.
Devíamos sair deste comboio. Agora.
Se pensas que saio deste comboio sem o Limão ou a pasta, estás enganado.
Certo. A pasta está no bar da primeira classe.
Está atrás do bar, num balde de lixo. É tua.
Eu vou sair.
Vou procurar um templo e reavaliar as minhas decisões.
Parece encantador. Mas a situação é esta:
ainda preciso de um bode expiatório.
Merda.
- Um bode expiatório. - Pois.
Pois, eu percebo.
É um dilema, porque penso:
"Entrego-o inteiro ou corto-o em pedacinhos
"e enfio-o dentro da porra de um Momomon."
É nisso que estou a pensar.
Ou...
O quê? Tens uma ideia melhor?
Entre nós, há uma parede,
mas é uma ilusão, meu, um conceito.
Porque essa parede tem uma janela.
Uma janela de oportunidade.
Raios. É uma porta.
Nessa parede, há uma porta.
Custa-me muito seguir essa história.
Ou seja, essa porta vai fechar.
Agora, a única pergunta é: "Quem é o Diesel e quem é o Pato?"
"O Pato"?
É um programa para miúdos. Thomas Locomotor.
Quase isso. Thomas Locomotiva.
Por favor, senhor.
Este homem raptou-me
e disse que vai pedir um resgate por mim.
Desculpe. Fico fascinado com lágrimas de raparigas brancas.
Bravo.
O bom senso diz-me que este tipo trémulo
é quem manda. Mas sou muito bom a perceber as pessoas
e algo me diz que há algo de errado em si.
Portanto, vejamos. Posso matar-vos aos dois.
Mas fico sem respostas.
Então, vão adorar isto. Vamos fazer um joguinho.
Quem quiser jogar, ponha as mãos no ar.
Perfeito. Sabia que iam gostar.
Vão fechar os olhos e vou contar até três.
Quem estiver a mandar, levanta a mão. Quem não estiver, aponta para quem está.
Se ambos levantarem as mãos ou apontarem um para o outro,
saberei que são ambos mentirosos.
Então, mato os dois. Prontos?
Disseste que não podias matar os dois. Não terias respostas.
- Disse, não foi? - Sim.
Às vezes, há que disparar primeiro e arranjar respostas depois.
Um.
Ou se não te atender o telefone...
- Dois. Três. - ... mata o Wataru.
Estou a sonhar?
Desculpa, pá. Não é o teu dia de sorte.
Tenho um arame na mala
e acho que podíamos usá-lo para trancar a porta por fora.
Foi tão assustador.
Ele disse que, se eu não fizesse o que ele mandava ou se gritasse,
me faria coisas horríveis.
Então, porque não usaste isto?
Ele raptou-te e entregou-te a arma?
- Não. - Calma.
Por favor. Não sei usar uma arma. Não sei. Por favor.
Foda-se, és mesmo...
És fantástica. Não tiveste aulas?
Nem sequer tens medo e tens o lábio a tremer.
É uma lágrima. É mesmo autêntica, pá.
És a Diesel. Tenho de te matar.
Por favor. Sou apenas uma miúda.
Como fazes isso? É mesmo incrível!
Por favor!
Tu...
Tu és...
Tenho...
Porra... Não saias daqui.
Tu...? Que porra se passa?
Toda a gente adora limões.
Morre, foda-se!
Ainda bem que gostaste da atuação.
Como fizeste isso?
Não sei bem.
Acho que foi sorte.
Diz ao Tangerina... Diz ao Tangerina...
Tangerina...
Ele é o Gordon.
O Tangerina é o Gordon.
Vou sair deste comboio. Vou buscar a pasta e acabou-se.
Estou?
Yuichi.
Parece que o Yuichi perdeu o telefone no comboio bala.
Mas pode ir buscá-lo à estação de Quioto.
- Quioto? - Há a app Encontrar o Meu Telefone.
É incrivelmente precisa.
Adeus.
Ele caminha de forma fantástica.
Sr. Lobo.
Então, vieste matar a Vespa.
O que aconteceu?
Estás bem?
Foda-se, que calor.
A VESPA
47 MINUTOS ANTES
Momomon. Momon. Momomon.
A chefe de pastelaria.
Roubaste a minha cobra, sacana.
Era tua? Devíamos chamar as autoridades, porque alguém...
Toma, idiota!
Sacana, uma pica disto e sabes o que acontece?
Sei.
O sangue coagula e entope-te as veias. Sangras das órbitas.
Eu disse que sabia!
Sacana fracote.
- Para! - Vou levar a pasta.
Dá cá!
Prometeram-me o meu dinheiro!
- Quem? - Não sei. Foi tudo online.
Disseram que o meu dinheiro estava na pasta.
Alguém te pagou para matares o miúdo com o próprio resgate?
Que sinistro.
É sinistro... Para!
A Vespa pica, sacana!
Podes ficar com a pasta.
Mas viste a minha cara, sacana.
Trinta segundos antes de o veneno fazer efeito.
Sacana.
Porra. Tens uma dose extra?
O que achas, sacana?
Merda, pá.
Não tens outra?
Tens de te preparar melhor.
Estou a explicar à homem. Desculpa.
Posso trazer-te algo?
Não pareces ser religiosa.
Água? Queres um pouco de água?
Não?
Queres um cobertor?
Queres que te segure a mão?
O karma é lixado.
Fala comigo.
É o meu azar. Um azar alucinante. Tenho de sair deste comboio.
Tens a pasta?
Tenho.
Estás deitado no chão em posição fetal?
Não estou no chão.
Tens de te levantar.
- Como sabes sempre o que faço? - Conheço-te.
Devia tomar notas.
Joaninha. Respira fundo.
Isto está quase a acabar. Só tens de te levantar.
Certo.
Tens-me mentido, meu amigo.
Lá se vai o segredo, certo?
Eras responsável por manter o meu filho
e o meu dinheiro em segurança.
Não sei nada sobre o que é ser pai.
Mas sabes o que eu faria,
visto que o filho e o dinheiro são teus?
Parava de chorar pela morte da tua mulher, levantava esse cu preguiçoso
e vinha acabar o trabalho pessoalmente.
E como estamos a ter uma conversa franca, tenho umas coisinhas para te dizer.
O teu filho é um cretino de merda e merece estar a sangrar das órbitas.
Quanto à tua pasta, não a vejo desde Tóquio.
Espero que alguém a tenha encontrado,
apostado tudo no vermelho e esteja a curtir à grande.
Vou esperar-te à estação de Quioto.
Fantástico. Mal posso esperar.
Quero olhar-vos nos olhos, quando te matar a ti e ao teu irmão.
O meu irmão.
O West Ham venceu!
West Ham 1 - Chelsea 0.
A hora de ponta matinal está a animar. Qual é o teu plano?
Vais aparecer aqui e rebentar-me os miolos
em frente a uma carruagem cheia de testemunhas?
Já não está ninguém no comboio.
Eu sei.
Comprei todos os bilhetes até ao fim da linha.
Tu aí.
Conheço-te.
És aquela rapariga, não és?
Meu Deus.
Nunca esqueço uma cara.
Estou tão feliz por te ver. Por favor, ajuda-me.
Havia um homem que me fez refém.
Usava óculos e matou o meu tio.
E também matou outro homem
que só falava no Thomas Comboio e...
Locomotiva.
Sim, exato. Mas ele matou os dois
e disse que ia fugir com um dinheiro qualquer.
Não sei.
Desculpa, querida. Não sei quem raio és.
Sou só uma rapariga que devia ter saído em Nagoya e depois um homem...
Isso foi há séculos.
Pois, mas esse homem disse que eu seria um bom plano alternativo
e que uma rapariga gira dá uma boa refém.
Ele tem razão. Mas vê lá se te acalmas.
- Por favor, ajuda-me. - Está bem. Calma.
Sai, faz o que quiseres. Podes ir.
- Obrigada. - Tudo bem. Vai.
Nem sei o que fazes aqui.
Estás bem?
O Diesel.
O pior dos piores.
Um agitador de merda.
Sabes, o Limão...
que Deus o tenha...
era o maior.
Ele percebia as pessoas, via quem realmente são.
Ele tinha razão.
Houve um Diesel,
para cima e para baixo neste comboio, a provocar o caos.
E afinal eras tu, sua maldita Diesel!
Fizeste o Limão sangrar e ele nunca sangra.
Céus! Ajude-me, por favor!
Por favor, ajude-me! Por favor!
Que raio estás a fazer, cretino?
O quê?
Diesel!
O quê?
Cretino de merda!
És um Diesel...
Mas que porra...?
Ele disse que ia matar-te e culpar-te de tudo.
Também disse que alguém nos espera na estação de Quioto.
Alguém assustador, que me magoaria.
Ninguém vai magoar-te.
Está tudo bem.
Vamos sair deste comboio.
Se chegarmos à próxima paragem, ficaremos bem.
Miúda, anda...
- Miúda, vamos! - Não consigo, a minha mochila está presa!
O quê?
Deixa-a, vamos.
- Temos de ir! - Não posso!
Agora, jovem!
- Não! - É a última hipótese!
Por favor, volta!
Miúda, por favor.
Tenho medo. Por favor, não quero ficar sozinha!
Já a soltei.
A culpa não é tua, miúda.
É a minha sorte, não a tua.
Tens a vida toda pela frente.
Vê se fazes algo que te traga paz.
Porque tudo o resto é uma grande chatice.
Se te cruzares com um tipo chamado Carver, ele é um idiota.
Podes dizer-lhe que fui eu que disse.
Trouxe isto. Não quis deixá-la.
Era do tal homem e achei que podia dar-te jeito
para matar quem nos espera na última paragem.
Não vais deixar que me magoem.
Sê sincero.
Quem está aí contigo?
A sério?
Certo.
Amigo, está a assustar-me.
Se não se importa, pode arranjar outro lugar?
Mesmo ali ao fundo?
Assim, não terei de o dizer duas vezes.
Não.
Não terá.
Vamos mudar de lugar. Levo a tua mochila.
Era uma cobra?
Sabes onde está o meu filho?
Foda-se.
"Chamada Perdida"
Depois de tudo...
És a pessoa
que empurrou o meu neto do telhado do centro comercial.
Porquê?
O seu filho.
Ele ia ajudar-me a matar o Morte Branca na estação de Quioto.
Era a única forma de o meter neste comboio.
O Morte Branca.
Exato.
Mas nem isso ele conseguiu fazer.
Por isso, está morto.
Algumas carruagens mais atrás.
Estão ambos mortos.
O meu neto foi empurrado de um telhado.
Porque pensas que o deixaria desprotegido?
O meu neto está seguro.
E o meu filho não morreu...
Ouça, velhote...
A única coisa que sabes sobre um velhote, minha jovem,
é que ele sobreviveu a muito mais
e a muito pior do que tu.
Eu mesma o mato.
COBRA NÃO ABRIR
- Sente-se bem? - Por causa disto?
Não vai acreditar nesta coincidência,
mas hoje já tinha tomado uma dose de antídoto, portanto...
estou bem, provavelmente.
A rapariga...
As intenções dela para consigo não eram dignas.
Pois.
Até um cego veria que a sua visão está toldada.
Um cego não sei. Ela foi muito convincente.
- O que lhe fez? - Não precisei de fazer nada.
O destino fará o que quiser.
Porque ri do destino?
Para mim, "destino" é apenas outra palavra para "azar".
E o azar persegue-me como...
Imagine algo espirituoso.
A minha supervisora chama-me Joaninha.
Ela é espirituosa.
Joaninha?
Sim.
Isto é realmente uma grande sorte.
Não, ela está a ser irónica...
Não interessa.
Vou contar-lhe uma história.
- Não é preciso. - É curta.
A sério, estou bem.
Não, é muito rápida.
Não, não.
Acho que é uma boa história para si.
Estou bem.
Vamos a isso.
O ANCIÃO
Há muito tempo,
fiz uma promessa a mim mesmo.
Cuidarei da minha família, custe o que custar.
Tinha ascendido a uma posição muito cobiçada
no seio da família criminosa Minegishi.
Apareceu um homem para tomar o meu lugar.
Um homem do norte.
Pedi ao Minegishi para não confiar naquele homem.
E ele disse-me que eu tinha perdido o entusiasmo.
Não se enganava.
Mas eu também não.
Voltei para casa
e encontrei apenas cinzas e sangue.
O Morte Branca roubara-me tudo.
Quase.
Escondi-me.
Procurei uma forma de atacar o Morte Branca
sem pôr em perigo aquilo que ainda tinha.
Mas ele ficou sempre fora do meu alcance.
Nunca pensei
que o destino me daria uma oportunidade de emendar as coisas.
Sabe como se diz "joaninha" em japonês?
Tentoumushi.
Quando era pequeno, diziam-me que elas têm uma pintinha
por cada uma das sete mágoas do mundo.
Sabe, a tentoumushi não tem sorte.
Carrega todo o azar, para que os outros possam viver em paz.
Não quero carregar as sete mágoas.
Tudo o que lhe aconteceu conduziu-o até aqui.
O destino.
Isso é uma bela merda.
Na estação de Quioto, o Morte Branca entrará neste comboio.
Poderei finalmente emendar as coisas.
O meu filho está poucas carruagens mais acima.
Se o acompanhar até ao exterior do comboio...
Não estou a ver o Morte Branca a deixar ninguém sair do comboio.
Deixe que eu me preocupe com o Morte Branca.
Está bem.
Sr. Joaninha?
A sua pasta.
Obrigado.
Pai.
Não percebo.
É o destino, meu filho.
E o Wataru?
Está a salvo.
Bem,
ele parecia bom tipo.
Ele deu-me um tiro.
A mim também. Dois.
Mas ele tinha outro lado...
Caramba.
Estou no Inferno?
Foda-se.
A merda do colete.
Bebeste a água...
Onde raio está o meu irmão?
Bolas.
Tu...
Eras mais como o Thomas, certo?
Malta,
temos de arranjar um plano.
Mataste o meu irmão, seu naco de merda!
Deste-me um tiro!
E da próxima, tu e a tua parceira Keira Knightley levam um tiro na garganta!
- Não é minha... - Malta!
Quando somos rápidos a zangar-nos, somos lentos a compreender.
Vou dar-te uma coça, juro por Deus!
Seu naco de merda! Devia ter-te enfiado uma bala no couro!
Quando apontas o dedo para censurar alguém,
há quatro dedos a apontar para ti.
Ou três. Que estranho.
Foda-se, acabou! Sabes o que posso fazer-te!
- "Nós" antes de "eu"! - Tu perante Deus...
Senhores!
Larga-me!
Uma ameixa não sente rancor do homem com fome,
mas do agricultor que plantou a árvore.
Sente rancor do agricultor?
Como é que as ameixas podem sentir rancor?
Ouçam. O Morte Branca é o agricultor.
Então, nós somos as ameixas?
Não faz sentido. Porque usam metáforas, cabrões?
Ele alvejou o meu irmão!
Tu alvejaste o meu filho!
Ou nos preparamos juntos
ou morremos sozinhos.
Era o que eu queria dizer.
O Morte Branca espera-vos com o seu exército de assassinos
vindos de todos os países.
Mas ele não faz ideia que eu e o meu filho estamos neste comboio.
Se o destino assim quiser, terei a minha vingança.
Eu vou para a parte de trás e detenho todos os que puder.
Eu vou para a cabine do comboio para nos tirar daqui para fora.
E tu, que vais fazer, Joanesburgo?
Vou ganhar-nos algum tempo.
QUIOTO
O MORTE BRANCA
Filha.
Pai.
Malta, procuro um tal Sr. Morte.
Tenho aqui a pasta dele.
Calma.
Pessoas magoadas magoam pessoas.
Vim para te ver.
E para finalmente fazer com que me vejas.
Quem sou realmente.
Ergui-me a partir do nada que me deste.
E para poder estar hoje à tua frente
com o dedo no gatilho.
Era eu...
que merecia a tua atenção.
O teu amor.
Sou mais parecida contigo do que aquele merdas alguma vez foi.
Dispara.
Vim aqui para te matar.
Portanto, mata-me.
Mata-me como a todos os outros que tentaram o mesmo.
Dispara.
Dispara, foda-se!
Vejo-te, filha.
Sempre vi.
Mas nunca fizeste parte do meu plano.
Encontrámos o americano!
E os outros?
Estão todos mortos.
A boa notícia é que tenho a sua pasta.
Pois, é uma boa notícia.
Verifiquem a pasta.
Depressa. Vamos.
Tirem toda a gente do comboio.
Muito bem, Thomas. Está na hora de te ligar...
Merda. Está tudo em japonês.
Não há nenhum episódio em japonês. Mas que...?
Para o chão!
Tenho um mau pressentimento. Não sabemos o que está na pasta.
De que estás a falar?
Porque temos de ser sempre nós a abrir estas merdas?
Abre lá o raio da pasta!
Preferia não perder os braços.
Sr. Morte, se me permite.
O comprador fantasma
que nos contratou a todos e nos meteu neste comboio.
A mim, à Vespa,
ao Tangerina, ao Limão...
Foi você, certo?
Sim, muito astuto.
Trouxe-vos para este comboio na esperança de que se matassem uns aos outros.
Bem...
Se me permite... Porquê?
Porque fazes o que fazes?
Tenho feito essa mesma pergunta.
Se é tão seguro, porque não a abriu ele?
E se for uma bomba e nos rebentar na cara?
Achas que estas estúpidas máscaras vão proteger-nos?
Tantos anos depois,
o fardo da vossa traição ainda vos pesa sobre a cabeça.
Deixem-me aliviar-vos desse fardo e da cabeça.
A minha mulher...
foi-me roubada.
Eu soube, lamento muito a sua perda. Foi um acidente horrível.
- Horrível. - Não.
Não. Nada na vida é por acidente.
Foi um atentado contra a minha vida.
Mas o destino...
O destino pôs dois assassinos contratados,
gémeos, numa missão na Bolívia...
a massacrar a minha equipa inteira.
E eu tive de ir tratar do assunto.
Ele não contratou dois operacionais ao calhas.
Não. Pediu os dois responsáveis pela missão na Bolívia.
E por isso estava a minha mulher, e não eu, no carro, nessa noite.
O destino mandou a minha mulher para o hospital.
Uma ponta de uma costela perfurou-lhe o coração.
Só o mais hábil cirurgião cardiovascular poderia salvar-lhe a vida.
Mas duas noites antes esse cirurgião foi envenenado.
Meu Deus!
O destino, mais uma vez.
Disseram que o meu dinheiro estava na pasta.
Não quero ser muito crítico. Mas, se contratou a Vespa,
não mandou matar o seu próprio filho?
- Sim. - Certo.
Sim, mandei. Aquele merdoso.
Por favor.
Naquela noite...
Vem buscar-me.
... eu disse-lhe para ela não sair.
Para esperar por mim.
Mas ela prometeu que era a última vez que o safávamos de sarilhos.
Irei sempre buscar-te.
Bem, suponho que ela tinha razão.
Se eu tivesse amputado aquela fraqueza da minha vida há uns anos,
ela ainda estaria ao meu lado!
Lidar com os problemas ajuda. Tenho um bom psicólogo.
Amava muito a minha mulher.
Ela deu-me uma lição preciosa.
Se não controlares o teu destino...
ele vai controlar-te.
Então, assumi o comando. Trouxe-os todos até aqui para morrerem.
Mas agora só resta um.
Sr. Carver.
Desculpe?
Vou substituir o Carver? Disse que estava doente?
Merda para o Carver.
O homem que assassinou a minha mulher.
Meu...
- Abre lá! - Está bem. Contente?
... não sou o Carver!
Ele foi por ali.
Merda. Pronto.
Merda. Algo se passa.
Com licença.
Boa.
Kimura! O que fazes aqui?
A tua filha.
Parece que empurrou
o neto errado de um telhado.
As crianças...
Fazemos o nosso melhor para criá-las bem.
Sua barata, não sei o que fazes aqui.
Mas sai da minha frente ou vais ter com a tua mulher.
Os nossos caminhos estavam destinados a cruzar-se outra vez.
Muito bem, espera. Abranda, pá. Vamos!
Até agora, tudo bem. Podes parar o comboio.
Quanto a isso, dividi a velocidade do comboio pela massa
e percebi que não sei conduzir um comboio bala!
Meu, só falas de comboios.
O Thomas é uma metáfora para a vida, não é...
Baixa-te!
Merda.
Eu trato deles! Para o comboio!
O quê?
Em inglês, em inglês...
Em inglês. Travões!
Tudo bem! Encontrei!
Não!
- Segura-te! - Estamos na linha errada!
- Joanesburgo! - Que foi?
Desculpa ter-te dado um tiro!
Na verdade, foram dois.
Desculpa?
Deste-me dois tiros!
Desculpa ter-te dado dois tiros.
Obrigado!
Mostra que evoluíste muito!
Foda-se! Foda-se!
Não és comandado pela força.
És comandado pelo medo!
Medo da única coisa que não podes controlar!
Medo do destino!
E eu sinto muito pelo Tangerina.
Pois.
Mas agora tenho outro irmão.
A sério?
Não, porra!
TRAVÃO DE EMERGÊNCIA
Em honra dos velhos tempos.
Que se foda.
A GARRAFA DE ÁGUA
&$#%*
B-20.
Vamos.
Amigo.
Sim?
- Queria um chá de bolhas com leite. - Que tal uma bolachinha?
Um pai
protege a família.
Foda-se...
Não tenho nada que ver com a morte da sua mulher.
É um engano.
Não sou o Carver.
Só faço trabalhos de roubo e fuga.
O Carver! Quero o Carver! Contratei o Carver!
Ele teve um problema de estômago.
Estou só a substituí-lo.
Estás a substituí-lo.
Já agora, o Carver é um idiota.
O assassino mais astuto...?
Talvez o mais preguiçoso.
Por favor...
Esqueça isso, pá.
Não me trates por "pá"!
Está bem.
Meu, viste aquilo?
O que foi aquilo?
Então, meu?
Está feito.
Quanto a esta ameixa, não devia esquecer todo o rancor?
Céus...
Foi a minha sorte que deixou o cadáver do meu pai aos meus pés.
O narcisismo desta miúda.
Intratável.
Agora vou...
Espera, espera.
Que foi?
Que se passa com esta família marada?
Precisas de sugestões de leitura, se me permites.
Sobreviver à Perturbação Borderline da Personalidade.
- O quê? - Recomendo vivamente.
Agora, sou eu a Morte Bran...
O que foi isto?
Foi o karma?
Adeus, tentoumushi.
Uma tangerina.
Maria?
Pega na arma.
Céus, disseste "despachar"?
Isto está quase a acabar. Só tens de te levantar.
Vieste salvar-me?
Precisavas de ser salvo?
- Vieste salvar-me. - Por favor, não me faças arrepender.
Pronto, para. Que se passa com a tua cara?
Estás a chorar?
Tenho muita coisa para processar.
Quero que saibas que és a melhor
e mais maravilhosa supervisora de sempre.
De sempre.
Talvez tenhas um pequeno traumatismo craniano?
- Talvez. Estou um pouco tonto. - Pois.
Precisas de uma banana?
- O potássio podia fazer-me bem. - Tenho uma no carro.
Da próxima, leva a arma. Não dês ouvidos ao Barry.
Certo? É simples.
- Para. - Acho que tinhas razão numa coisa.
Costumo ter. Vamos.
Talvez tudo dependa da nossa perspetiva.
Talvez sorte e azar não existam.
Talvez sejamos todos apenas agentes do destino.
- Belo carro. - Pois é. Tenta não o encher de sangue.
Caramba...
Bem...
Como sabes que é uma coisa má?
A sério?
- Vês o que estou a fazer? - Vejo.
- A dar a volta à coisa. - Pois.
Isto está a resultar.
Sim.
Ervilhas com wasabi.
É óbvio que o destino não quis que comesse aquela banana.
Nem quis que entrássemos no carro.
Talvez tenhas aprendido alguma coisa, afinal.
O destino tem de me descobrir uma sanita inteligente.
- Retiro o que disse. Não aguentas? - Tenho um a espreitar.
- Anda mais depressa. - Certo.
10 MINUTOS ANTES
Estou vivo! Estou...
Foda-se. Foda-se.
Vá lá, porra.
Vai-te foder!
Para, foda-se!
Tangerinas.
Merda para os Diesels.
- Sou a Morte Bran... - Vai à merda, cabra Diesel!
E desce a cortina final! Toca a fazer a vénia!
Tradução das legendas: Gonçalo Sousa