Na infância,
um dia pode durar uma eternidade.
Na adolescência, um único verão pode parecer uma vida.
Os 20 anos são intermináveis.
De repente, chegamos aos 40 anos.
O ritmo acelera doravante.
O nosso tempo também se distorce em pequena escala.
Podemos conhecer frases como:
"O tempo voa nos bons momentos e arrasta-se nos maus."
Os estudos mostram que a marijuana pode abrandar o tempo
e que o álcool e a cocaína o aceleram.
A música também faz isso.
A música da chamada em espera torna cada segundo uma tortura.
- Obrigada por esperar. - Mas o silêncio…
… é pior.
Interessou-me sobretudo saber porquê.
É uma ótima pergunta.
O tempo parece passar de modo regular e implacável,
mas também não é assim que o percecionamos.
Parece que o dia a dia passa num instante.
De um fim de semana para outro, com trabalho pelo meio.
Os meus dias parecem passar mais depressa. E não sei porquê.
Então, porque vivenciamos o tempo assim?
E como podemos voltar a deter o controlo?
Para estudar o tempo, temos de ir além do normal.
Aí, abrir-se-á todo um novo mundo.
Tempo e espaço.
Imaginem que podíamos abrandar o tempo.
Ou acelerá-lo.
Para a pergunta "O que é o tempo?",
não há uma resposta única.
TEMPO
Em 1962,
um jovem geólogo foi numa expedição aos Alpes Franceses.
Foi com uma equipa, mas Michel Siffre, de apenas 23 anos,
enfrentaria o caminho mais duro sozinho.
Michel queria ver como seria viver afastado de toda a gente,
de relógios e até do nascer e do pôr do sol,
ao viver numa gruta durante dois meses.
Este foi um dos primeiros estudos
do ciclo de sono e despertar dos humanos
sem a presença de sinais externos sobre a altura do dia.
Como descreveu numa entrevista posterior,
foi uma existência fora do tempo.
Estive fora do tempo, sem pistas temporais.
Sem televisão, sem rádio. Nada. Sem relógio.
Vivemos usando a mente.
Sempre que Michel acordava, comia e dormia,
ligava aos colegas que estavam à porta da gruta.
Às vezes, ficava acordado apenas seis horas e voltava a adormecer.
Ou ficava acordado 27 horas seguidas.
Mas, em média, tinha um ciclo de sono e despertar
de cerca de 24 horas.
Foi um achado crucial.
Longe de pistas externas sobre a altura do dia,
o seu organismo mantinha-se a par.
Os nossos relógios mais antigos estão dentro de nós.
Chamam-se relógios circadianos.
"Circa" significa "cerca de" e "dian" significa "dia",
pois dizem a hora numa escala de 24 horas.
Curiosamente,
a maioria das células no organismo tem um relógio circadiano.
Criam proteínas especiais especificamente para dizer a hora.
Quando atingem um limite…
Essa proteína pode desativar a sua própria síntese.
Aí, essas proteínas são destruídas, e a célula reativa-se.
Esse ciclo acontece a cada 24 horas.
O nosso organismo contém milhares de milhões destes miniciclos.
Mas há um relógio principal no cérebro, no hipotálamo,
numa zona chamada núcleo supraquiasmático.
Em muitos aspetos, é responsável
pela sincronização dos outros relógios todos do organismo.
Todos os mamíferos já estudados têm um relógio biológico de 24 horas.
Todas as aves,
répteis,
peixes
e insetos.
Na verdade, não é preciso ter cérebro.
As plantas têm um relógio circadiano e até as bactérias unicelulares também.
Segundo uma teoria,
há milhares de milhões de anos, nos primórdios da vida,
as células que se dividiam de dia eram danificadas pelos raios UV.
Mas as células que aprenderam a dividir-se à noite sobreviveram.
Ou seja, manter o registo do tempo pode ter sido fundamental
para a evolução da vida na Terra.
Mas os relógios circadianos são muito básicos.
Só mantêm as funções orgânicas a um ritmo,
dizendo-nos quando comer, dormir e acordar.
Entre outras coisas.
E reiniciam todos os dias.
A capacidade de registar a passagem do tempo,
dia a dia, mês a mês,
ano a ano,
é completamente diferente.
A 14 de setembro, a equipa de Michel Siffre ligou-lhe
para anunciar que tinham terminado os dois meses na gruta.
Siffre pensou tratar-se de uma piada.
Pelas suas contas, era apenas 20 de agosto.
O seu organismo tinha registado bem os dias,
mas a sua mente perdera todo um mês.
Avancemos 60 anos.
Feliz Ano Novo de 2020!
O mundo inteiro foi a modos que sujeito
a uma experiência de isolamento.
Quando o Reino Unido entrou em isolamento, eu tinha um bebé de seis meses,
um de seis anos e outro de oito.
A minha experiência temporal foi achar absurdo haver 24 horas por dia.
O tempo passava muito devagar.
Pensei: "Será um fenómeno generalizado?"
Então, fez uma sondagem a quase 700 pessoas no Reino Unido.
A maioria experienciara uma distorção do tempo significativa.
81 %.
E, curiosamente, distribuída de modo uniforme.
Cerca de metade, como Ruth, sentiu o tempo a arrastar-se,
e a outra metade que o tempo acelerara.
Em geral, estar aborrecido, triste
e deprimido é associado
ao abrandamento da passagem do tempo durante o coronavírus.
Estudos como este noutros países tiveram resultados parecidos.
Em França, na Itália, na Argentina, e há estudos em curso no Iraque.
Globalmente, parece haver
uma distorção profunda da passagem do tempo no coronavírus.
Numa pandemia, sabemos que vai acabar, mas está tão distante
que temos de interiorizar que esta é a situação atual,
é a nossa vida, a realidade.
Scott Kelly estava mais preparado do que a maioria para a experiência.
Em 2015, foi para o espaço
e aí ficou um ano,
na missão tripulada da NASA mais longa de sempre,
tendo sido recebido como herói nacional.
Viver um ano numa lata de alumínio de alta tecnologia
400 km acima da Terra
é muito tempo.
Tentei não contar os dias em que estava no espaço,
porque sabia que, ao longo de um ano, isso seria irritante.
Mas, um dia, já perto do fim,
o cosmonauta russo Mikhail Kornienko disse-lhe…
"Scott, sabes que dia é?"
Foi quando já só faltavam dez dias no espaço.
Todos os dias, perguntava-me quantos dias faltavam.
Foi fazendo uma contagem decrescente do dez até zero.
Deixava-me louco porque não tinha isso planeado.
Não é preciso ser-se astronauta
ou viver uma pandemia
para saber que o stress pode fazer as coisas arrastarem-se.
A emoção é uma das coisas que distorce a noção de tempo.
Não afeta os nossos relógios circadianos,
mas parece haver outro tipo de relógio no cérebro,
algo como um cronómetro, que regista o tempo por nós.
Mas, neste caso, o cronómetro não é uma máquina.
Assemelha-se mais a um humano.
Quando está aborrecido ou sozinho, conta obsessivamente cada batida.
Quando fica muito stressado, até pode contar duas vezes.
Em contrapartida, quando estamos ocupados, relaxados e acompanhados,
a mente está a fazer outras coisas e falhamos muitas batidas,
e o tempo passa a correr.
Gosto muito desta ideia, pois faz sentido
que tenhamos algum tipo de relógio no cérebro.
Mas o problema nesta ideia é
termos tido muita dificuldade em localizar este relógio.
Tentámos encontrá-lo,
fizemos ressonâncias a pessoas e pedimos-lhes que contassem o tempo.
Não há uma área que se destaque de forma consistente.
A nossa noção de tempo parece estar interiorizada por todo o cérebro.
Falamos da nossa noção de tempo,
mas, claro, não temos um órgão que detete o tempo.
Não o podemos ver, ouvir, cheirar ou tocar.
Não temos forma direta de o sentir.
Em muitas formas, a noção de tempo
é uma criação, uma construção da mente humana.
Durante séculos, supusemos que o tempo existia e pronto,
passando tal como o víamos na nossa cabeça.
É difícil imaginar outra opção.
Mas, agora, muitos cientistas acreditam
que só sentimos uma fração
do tempo real.
E que a realidade do tempo
é muito maior.
Algo mais parecido com…
… o espaço.
Já pensamos no tempo como o espaço,
embora dependa da nossa cultura,
ou melhor, da nossa tradição escrita.
No Ocidente, imaginamos o tempo da esquerda para a direita,
como palavras numa página.
Em Israel, o passado está à direita e o futuro à esquerda,
pois é assim que se escreve em hebraico.
Em mandarim, é na vertical,
daí o passado ficar em cima e o futuro em baixo.
Mas em todo o lado pensa-se no tempo com uma direção,
como coordenadas num mapa.
É como pôr uma grelha. Pomos uma grelha no espaço.
Há muitas quadrículas para aqui, muitas para ali
e outras tantas para cima. Aí podemos atribuir um tempo.
Estamos nesta posição neste tempo
e naquela posição naquele tempo.
Se o espaço tem três dimensões,
podemos pensar no tempo como a quarta.
É difícil imaginar quatro dimensões. E o tempo é estranho.
Se juntarmos estas quatro dimensões, chamamos-lhe espaço-tempo.
Onde o espaço e o tempo se entrelaçam
num único tecido elástico.
Esse tecido é amplamente deformado.
A matéria e a energia fazem o espaço dobrar.
E, de forma mais dramática, fazem o tempo dobrar.
Logo, na Terra, o tempo passa mais devagar do que no espaço.
E, no Sol, o tempo passa mais devagar ainda.
O tempo também abranda a grande velocidade.
Tudo isto acontece a uma escala demasiado grande para, nós humanos, o sentirmos.
Mas, nos anos 70,
inventámos os relógios atómicos,
suficientemente precisos para o testar.
Pusemo-los num avião que viajou à volta do mundo.
E, sem dúvida,
esses relógios mostraram que passara menos tempo.
Se o tempo passa mais devagar a velocidades superiores,
então, uma pessoa também deveria envelhecer mais devagar.
Por exemplo, se um astronauta passar muito tempo à volta da Terra,
enquanto o irmão gémeo, também astronauta,
ficar em terra.
Agora sou três milissegundos mais novo
do que ele.
Eu era cerca de seis minutos mais novo
e, agora, sou seis minutos e três milissegundos mais novo,
por isso, beneficiei com isto.
Mas, se o tempo for uma dimensão, tal como o espaço,
isso levanta uma questão profunda.
Podemos ir para a direita ou esquerda em qualquer direção espacial.
Então, porque não posso ir para cima ou baixo no tempo,
ou para o tempo posterior ou anterior?
É uma pergunta muito complicada e interessante.
Tanto quanto sabemos, não é possível recuar no tempo.
Mas, se todo o espaço à nossa volta, com avanços e recuos,
for tão real como onde estamos,
então, o passado e o futuro
deviam ser tão reais como o presente.
Como se já estivesse tudo gravado.
O que já aconteceu.
- O tempo voa nos bons momentos. - O que ainda não aconteceu.
A melhor festa é a passagem de ano.
Não podemos dizer que aconteça agora, porque só agora é que é agora.
Nem sabemos ao certo que vocabulário usar.
Mas podemos dizer
que, tal como tudo o que acontece agora está a acontecer algures,
tudo no passado e futuro pode estar a acontecer
"alguquando".
Um jovem excêntrico,
Albert Einstein,
foi o primeiro a avançar com estas teorias em 1905.
E, 50 anos depois,
quando o seu colaborador e amigo de longa data,
Michele Besso, morreu, Einstein escreveu uma carta à família.
"Agora ele partiu deste mundo estranho um pouco antes de mim.
Isso não significa nada.
As pessoas como nós, que acreditam na física,
sabem que a distinção entre o passado, o presente e o futuro
é uma ilusão teimosamente persistente."
É difícil aceitar esta ideia de tempo por algumas razões.
Primeiro, há o pequeno problema do livre-arbítrio.
Se o futuro já está escrito,
significa que, façamos o que fizermos,
não depende de nós.
A gravação sabia que ia acontecer.
Isso é desmoralizador.
Embora possamos pôr relógios em aviões e provar que o tempo se distorce,
não podemos mandá-los para o passado ou para o futuro,
ou seja, nunca provaremos que o passado ou o futuro existem.
Aliás, mal podemos imaginar o que isso significa.
Muitos vídeos e documentários tentaram ajudar-nos a perceber,
usando todo o tipo de metáforas,
como um DVD,
ou um disco de vinil, ou…
Um pão.
Mas é inútil tentar imaginar isto.
Evoluímos desses organismos unicelulares
que aprenderam a distinguir o dia da noite.
Algures nesse processo, criámos a nossa noção de tempo,
porque isso também nos ajudou a sobreviver,
e é a única janela no tempo que teremos.
E não é só uma janela, pois também temos consciência do passado.
Que é uma outra noção do tempo.
De muitas formas, a principal função do cérebro
é usar o passado para prever o futuro.
Portanto, a vantagem evolutiva disso é, claro, muito profunda.
Revisitar o passado para imaginar o futuro.
Foi assim que percebemos que as estrelas se moviam de forma previsível.
E criámos relógios e calendários para as localizar.
Foi o que nos permitiu organizar,
coordenar uns com os outros
e construir civilizações.
Podermos viajar no tempo mentalmente é o que torna o Homo sapiens sapien.
O facto de o tempo ser uma noção facilmente distorcida,
de certo modo, é um dom,
pois temos o poder de o acelerar ou abrandar,
consoante o quisermos passar.
Procuramos na memória
e, quanto mais memórias acumularmos durante um período,
maior esse período nos parecerá.
Michel Siffre sentiu que só tinha passado um mês na gruta
pois tinha menos memórias dignas de registo.
Disse numa entrevista posterior:
"Quando estamos rodeados de noite, a memória não captura o tempo.
Esquecemo-nos."
À medida que ficamos mais velhos, ocupados e com uma rotina incutida,
também podemos esquecer.
Só os e-mails mantêm-nos permanentemente ocupados.
Esse ritmo incessante
faz com que o tempo pareça muito comprimido.
Mas, para muitas pessoas,
a infância pareceu durar mais tempo.
Em miúdos, aprendemos muitas competências.
Aprendemos a socializar, a brincar,
a adquirir muitos conhecimentos na escola.
Acho que a perceção do que é rápido ou lento
tem que ver com aquilo que notamos.
As crianças notam tudo. Estão muito no presente.
Ter o processo em que cada momento conta
dá-nos uma sensação de mais tempo que abranda tudo.
Aliás, os estudos mostram que estar na natureza
faz o tempo passar mais devagar.
Por sua vez, conviver faz o tempo passar a correr.
Uma das coisas que queria captar no meu estudo
era o que realmente mudara no Reino Unido em resultado da COVID-19.
Não pudemos socializar com amigos e familiares,
nem conviver no parque.
A variável mais interessante que estudei
talvez tenha sido a satisfação da interação social,
pois não importava com quantas pessoas viviam.
O que importava era quão socialmente satisfeitos estavam.
E todas as celebrações que tinham perdido na pandemia.
As que usamos para assinalar os anos
podem fazer o tempo correr,
mas também nos forçam a reparar na passagem do tempo
e a criar registos na nossa memória.
Tornam-se a melhor forma
de levar uma vida longa em retrospetiva.
Os aniversários são ótimos no espaço.
A melhor festividade é o Ano Novo,
porque é algo que todas as culturas celebram.
No mesmo dia, todos os anos,
o mundo junta-se
para assinalar outra volta do planeta em torno do Sol.
Contar as batidas do tempo a avançar
enquanto o futuro se precipita para o presente,
que, após um momento fugaz de agora…
… desaparece no passado.
O jovem geólogo Michel Siffre
era um homem de 60 anos em 1999,
quando tirou o relógio num gesto familiar,
acenou a uma multidão de jornalistas
e desapareceu numa gruta para outra experiência de isolamento.
Siffre saudou o novo milénio a 900 metros de profundidade,
com champanhe e foie gras.
Não estava ninguém para lhe dizer que, na verdade, no mundo à superfície
já era 4 de janeiro.
Legendas: Liliana Murilhas