O FAROL
Filho da...
Se a pálida morte com agudo temor
fizer o oceano cavar a nossa campa,
que Deus, que escuta o enrolar das ondas,
se digne a salvar a nossa alma suplicante.
Às quatro semanas!
Não, senhor. Obrigado.
Dá azar deixar um brinde por acabar, rapaz.
Não lhe quis faltar ao respeito.
Os homens que não bebem devem ter as suas razões.
Não é isso.
Soube que é contra o regulamento, senhor.
Foi?
Sim, senhor. Vem no manual deles.
Não pensei que fosses homem de ler.
Não quero problemas.
Então, faz o que te digo.
Também vem no teu livro.
Às quatro semanas.
Sim. A cisterna precisa de ser vista.
É um dos teus deveres, rapaz.
Ou não leste sobre isso?
Limpas os metais e a corda
e arrumas depois os quartos.
E há muitas mais coisas a precisar de reparação lá fora.
Ouviste-me, rapaz?
-Ouvi, senhor. -Sim, senhor.
Sim, senhor.
Quando se levantar o nevoeiro,
trabalhas o turno todo.
De seguida?
Esperava ir lá acima ver a lanterna.
Eu trato da luz.
As regras falam em turnos alternados.
É o turno do meio que deves temer, rapaz.
O meu turno, da noite à manhã.
Que raio de novato me arranjaram.
Cumpre os teus deveres. A luz é minha.
Sacana!
A ti, minha linda.
O telhado.
Trata dele depois da cisterna.
E a lâmpada precisa de petróleo.
Sim, senhor.
Sai!
Mexe-te!
Não entras aí!
-O petróleo, senhor. -Cansado? Passa a usar isto.
Vai poupar-te muito trabalho.
Recupera o fôlego, rapaz.
Eu disse para recuperares o fôlego, rapaz.
Depois, volta a pôr o tambor
lá em baixo, onde o encontraste.
A não ser que queiras queimar a luz.
Depois, cumpre o resto dos teus deveres.
Já estás atrasado.
-Sim, senhor. -És lento demais. És atrasado?
Não, senhor.
Olha que pareces.
Se a morte pálida com agudo temor
fizer o oceano cavar a nossa campa,
que Deus, que escuta o enrolar das ondas,
se digne a salvar a nossa alma suplicante.
Ainda sabe à cisterna?
Anima-te, rapaz.
É esta a altura para conversar.
É melhor que a aproveites.
Daqui a quinze dias, desejaremos
estar silenciosos como na tumba.
Não sou de conversar.
Achas que és o primeiro?
Não, senhor. Não acho.
Não és.
Sim, o Chicopee, que bom que era.
Bem construído e bem bonito.
Não havia melhor que ele, em 1864.
Estávamos numa pausa. Deu-se um motim.
E porquê, perguntas tu? Porquê?
Qual é a pior parte da vida de um marinheiro, perguntas tu?
É quando o trabalho acaba entre o vento e a água.
O marasmo.
É pior que o Diabo.
O tédio transforma os homens em vilões
e a água passa depressa. Desaparece.
O único remédio é a bebida.
Mantém os marinheiros felizes, mantém-nos afáveis.
Mantém-nos calmos, mantém-nos...
Estúpidos.
Raios me partam
se não há espírito de marinheiro em ti, rapaz.
Deita-o cá para fora.
Porque se foi embora o seu último ajudante?
Ele? O meu ajudante?
Morreu.
Ele enlouqueceu.
Delirava sobre sirenes, seres marinhos, maus agoiros e assim.
No final,
não lhe restava senso nenhum.
Acreditava que havia um encantamento na luz.
Dizia que Santelmo lhe tinha lançado o seu fogo.
Salvação, dizia ele.
Histórias.
Vi-te a discutir com uma gaivota.
É melhor deixá-las em paz.
Dá azar matar uma ave marinha.
Mais histórias.
Dá azar matar uma ave marinha!
Não me ligues, rapaz.
Não ligues.
Faz-nos um café.
Temos uma longa noite pela frente.
Um cafezinho vai fazer-nos bem.
Tens negligenciado os teus deveres, rapaz!
Não o negues!
O que chamas a isto?
-Senhor? -O quê?
Varri e lavei o chão duas vezes, senhor.
Seu mentiroso.
-Varri... -Está nojento.
Não varreste, não lavaste, nem esfregaste.
Tem gosto em ralhar comigo?
Como é?
Já disse...
Como te atreves a contradizer-me, cão.
Escute bem,
não queria ser dona de casa,
nem escravo neste trabalho.
Não está certo!
Este alojamento está mais degradado
do que qualquer barraca que já tenha visto.
A melhor criada da Rainha de Inglaterra
não faria melhor que eu,
porque, garanto,
esfreguei este sítio duas vezes, senhor...
E eu digo que não fizeste nada disso.
E digo para o esfregares outra vez
e, desta vez, como deve ser,
e vais esfregá-lo mais dez vezes, a seguir.
E se eu te disser para arrancares
cada tábua do chão desta casa,
e as polires com os nós dos dedos nus e a sangrar,
vais fazê-lo.
E se te disser para arrancares todos os pregos
de todos os buracos podres
e lamber cada bocado de ferrugem,
até os pregos brilharem como o bico de um cachalote,
e depois pregar a cabine da luz,
como estava ao início,
e fazer tudo de novo, é o que vais fazer!
E juro por Deus
que vais fazê-lo a sorrir, porque vais gostar.
Vais gostar porque eu digo que vais!
Voltas a contradizer-me e corto-te no ordenado.
Ouviste-me, rapaz?
Sim, senhor.
Esfrega, cão.
Esfrega!
Aguenta-te firme, rapaz.
Sim, senhor.
A cal tem de ficar uniforme, rapaz.
A brilhar!
Como o sinal prateado de um bordel.
Para dar um ponto de referência aos marinheiros.
Não o vão ver no raio de uma tempestade!
Tem lá calma, rapaz.
Trabalha bem.
E terás boas notas no meu diário.
É mesmo assim.
Vou descer-te uns quantos centímetros.
Calma!
Não podias estar em melhores mãos.
Calma!
Não balances tanto, rapaz.
-Não estou! -Estás, pois!
-Está quieto! -Estou!
Não! Chata!
Chata!
Posto do Farol
Obrigado, rapaz.
Winslow.
Ephraim Winslow.
Nas duas semanas que restam, eu...
Gostava que me tratasse pelo meu nome.
Olha para ti a dar ordens, rapaz.
-Winslow. -Está bem.
Por mim, está bem, Ephraim Winslow.
O que trouxe um homem como tu a este maldito rochedo?
Como o quê?
Lindo como um quadro.
Estava a mangar, rapaz, estava a mangar...
-Winslow. -Winslow.
O que te trouxe...
... a este rochedo, Ephraim Winslow?
O que fazias antes?
-Era lenhador. -Lenhador?
Árvores grandes. No norte. Perto do Canadá.
-Como em Hudson Bay? -Sim.
É verdade o que dizem?
"Floresta até onde os olhos alcançam."
Sim, senhor. Abetos, larícios e pinho-branco.
"Mato", como lhe chamam os de lá de cima.
Fartaste-te das árvores, foi isso?
Sim, senhor.
Compreendo perfeitamente. Não invejaria essa vida.
É dura.
Um homem trabalha mais que dois cavalos, é o que dizem.
Não, obrigado.
O mar,
é só o que quero.
Tem saudades?
Não há nada que se lhe compare.
Mas não posso ir a arrastar a minha perna.
Não. Não vale a pena...
Agora sou faroleiro, faroleiro é o que sou.
E estou bem casado com esta luz,
e tem sido uma esposa boa, sincera e sossegada,
mais do que qualquer mulher.
Já foi casado?
Trinta Natais no mar...
Muito poucos em casa.
Ela nunca me perdoou.
Foi melhor assim.
Como estamos a ficar amigos, Ephraim Winslow,
porque quer um lenhador ser faroleiro?
Não tinhas sossego que chegasse no norte?
Estavas cheio de serradura nas partes?
O capataz achou que eras temperamental demais
para andar com um machado?
Foi como o senhor disse, fartei-me das árvores, acho eu.
Desde que deixei o meu pai,
já trabalhei em tudo o que me desse um salário.
De alguns não me orgulho.
-És um vagabundo? -Não.
Não encontro um posto em que brilhe,
por isso, continuo a tentar.
Não sou de ficar a olhar para trás.
Sempre em fuga?
Escute, não há nada de mal
com um homem começar de novo
-e procurar ganhar a vida. -Não.
Como qualquer homem,
só quero assentar, sossegar, com alguns ganhos...
Li algures
que um homem pode ganhar 630...
Li cerca de 1000 dólares por ano
se tomar conta de um farol ao largo da costa.
Quando mais longe, mais ganha.
Li isso e pensei: trabalho.
Para ter umas poupanças.
Em breve, construirei uma casa,
algures no norte,
sem que ninguém mande em mim.
E é isso.
A mesma história chata de sempre, não?
O senhor perguntou.
Porque dá azar matar uma gaivota?
Contêm as almas dos marinheiros que foram ter com o Criador.
És homem de rezar, Winslow?
Não tanto como devia.
Mas sou temente a Deus, se é isso que quer saber.
Merda.
O vento mudou.
-Ainda bem. -Não sejas parvo.
É a calma antes da tempestade, Winslow.
Ela usou o vento suave de oeste que amaldiçoas.
Só parece pior
porque não sabes nada de nada
e não há árvores neste rochedo
como no teu mato de Hudson Bay.
Nem o vento de este virá soprar como a trombeta de Gabriel.
É melhor tratar das enroladeiras da cabine do farol.
Sim, senhor.
Que se mantenham firmes
antes que o barco chegue de manhã, espero eu...
Mas vem aí um tempo do pior.
Em que pensas?
Vais sair deste rochedo amanhã, Winslow,
não fiques rabugento, agora.
Não, senhor.
Guardas segredos, é?
Precisava de ajuda com as tábuas, é só isso.
Puxa, Winslow!
Olha para elas!
Melhor do que peixe!
Não é crime beber um trago.
Uma noite clara. E o nosso último descanso.
Nunca conheci um inspetor
que não fechasse os olhos.
E não aceito um não como resposta.
Se a morte pálida e o agudo temor...
Que se lixe! Ao descanso!
E como!
Viva, vamos para casa
Quando chegarmos Às docas de Bedford
As calças caíram em grupo
Aquelas miúdas giras Disseram todas
"Lá vem o Jack Com o que ganhou em nove meses"
Viva, vamos para casa
... e era uma bela catraia, pois era, quando tirou o chapéu,
mas como eu digo, partiria a perna e daria cabo de mim.
Foi para um hospital de freiras...
As freiras eram todas católicas, acredita.
Mas nunca mais voltei a Salem,
sem esperar voltar a vê-la,
e deitar-me com alguém nunca mais foi a mesma coisa.
Sente vergonha quando se deita com uma mulher?
Não tenho vergonha de nada.
Bem, vou dizê-lo...
Posso vir a ter saudades tuas, Ephraim Winslow,
estás a transformar-te rapidamente num faroleiro.
Uma noite, pensei que me ias abrir a cabeça,
mas és boa pessoa.
Estarás a trabalhar na luz em menos de nada.
Porque ainda não trabalhei?
Como?
Na luz.
Sou o guardião deste lugar.
Noutro lugar, podes tratar da luz.
O manual diz...
O meu diário é o único livro deste rochedo.
Diz que sou faroleiro...
Sou o guardião da luz, rapaz,
nunca deixaria outro homem tocar...
Não te preocupes com o farol, rapaz!
É meu!
Como queira...
Eu nunca...
Não sei o seu nome.
Wake.
O seu nome de batismo?
Thomas.
-Thomas? -Sim, Thomas Wake.
Trata-me por Tom.
Ao meu amigo Tom.
E a sair deste maldito rochedo!
Que berraria é essa?
Cheiras a merda.
Limpa isto tudo antes que chegue o barco.
Faz o que te mando. O quarto está nojento.
Sim, senhor.
Sim.
Eles não vieram.
TEMPESTADE - CHUVA
Há humidade nos mantimentos.
Como?
Há humidade nos mantimentos!
A água chegou à comida.
Acabou o bacalhau salgado.
-Acabou? -Está estragado.
Vai apodrecer.
-Louvado seja. -Vais ouvir agora?
-Ouvir o quê? -Temos de racionar a comida.
-Racionar? -Voltaste a ser insubordinado?
Só passou um dia.
É obra do Diabo.
Talvez o barco tenha vindo. Só que nós não o vimos.
Posso sair com o dóri.
Semanas, Winslow. Semanas.
Como?
Como, o quê?
-Semanas? -Semanas. Sim, semanas.
Adormecemos. Podres de bêbedos.
Há semanas que não demos pelo barco, Winslow.
Há semanas que te peço que raciones a comida, também,
mas tu só ladras como um cão raivoso,
e dizes que podes sair com o dóri.
-Escute. -Não.
Não percas a cabeça.
-Não tem piada. -Pois não, não tem.
E eu não quero ficar aqui encalhado
com um raio de um maluco.
Encalhado?
Foi o que eu disse.
Pensei que tinha dito que vinha aí ajuda.
Se aguentarmos a tempestade.
O barco vem aí!
Em 1875, o velho Stiker esteve aqui abandonado
durante sete longos meses.
A tempestade acalmou no continente,
mas aqui a água estava tão agitada
que nem para sair nem para entrar.
Está a tentar assustar-me.
Olha para ti. A fingir.
Mas sabes muito.
Cava!
Cava, já disse!
Cava!
Lá está ela.
Rações.
O pior de nós não nos defende das ratazanas dos navios
que mordiscam as solas dos nossos pés.
As pernas atrofiaram e ficaram gangrenadas,
de todos os tons da cauda do pavão.
As gengivas incharam, ficaram brancas e depois apodreceram.
Escorria sangue cor de alcatrão,
os dentes caiam no convés sem terem onde se agarrar.
"Terra à vista", ouvi eu, mas só havia erva na ilha.
Então, comemos a erva.
E foi esse escorbuto que me deixou preso desde então.
Pensei que tinha dito que a tinha partido.
Como?
A sua perna.
As freiras católicas e assim.
Deves ter ouvido mal.
-Disse ao filho da mãe... -Sim.
As caleiras foram-se.
Dá-me o teu gancho, disse-lhe eu.
Mas o capataz Winslow,
aquele maldito filho da mãe canadiano...
-Winslow? -... sempre a chamar-me cão.
Um cão nojento.
-Vou mostrar-te quem é cão. -Winslow.
-E se eu... -Qual Winslow?
As caleiras vão cair...
-Sempre a mangar comigo... -A mangar?
Como o senhor.
Que raio de parvoíce.
É esse o teu problema, Winslow.
O problema é o senhor comer erva sem dentes.
Como?
Os dentes dos seus camaradas de viagem caíram.
Como assim, Winslow?
Parece muito difícil
comer erva sem dentes.
Porque as cabras, as ovelhas e as vacas.
Bem, todas têm dentes, não têm?
Sabes como se come erva sem dentes?
Diga lá.
Corta-se e engole-se.
-Corta-se e... -Não sei se é bem assim.
Não sabes?
Não sei.
O que foi?
-O que foi? -O que foi?
-Era isso que queria dizer. -O que foi?
-É esse o seu problema. -É esse o teu problema!
-O seu! -O teu!
Não!
Quero um bife!
Quero um raio de um bife!
Se eu tivesse um bife... Isso é que era!
Um bife mal-passado e em sangue.
Se tivesse um bife, até o fodia.
Não gostas da minha comida?
Não seja chato!
Estás bêbedo!
Não sabes do que falas...
Como é possível gostar
o esterco que fez para o jantar?
Estás bêbedo ou não dirias isso!
Das latas daquela cozinha só saem dónutes fritos,
-três vezes ao dia... -Estás bêbedo!
... e fiambre maior que um punho...
-Estás bêbedo! -Estou bêbedo?
Ouviste bem!
-O senhor está bêbedo desde... -Raios me partam!
Está bêbedo desde a primeira vez que o vi.
Gostaste da minha lagosta, não?
Mais bêbedo que uma vedação da Virgínia.
Eu vi, gostaste da minha lagosta.
Confessa.
Confessa!
Não tenho nada a dizer.
Raios te partam!
Neptuno vai matar-te, Winslow!
Escuta!
Escuta, Tritão, escuta!
Lá em baixo, anuncia-se o nosso pai, rei dos mares,
que se levanta das profundezas com toda a sua fúria,
com ondas negras a fervilhar de espuma salgada,
para asfixiar esta boca jovem com muco pungente,
para te sufocar,
devorando os teus órgãos até ficares azul e inchado,
com água suja e salgada até não mais poderes gritar...
Só quando ele, coroado com cascas de berbigão,
com uma cauda de tentáculos deslizante e barba fumegante,
levantar o seu braço mortal em forma de barbatana,
o tridente com dentes de coral guincha como uma banshee,
na tempestade
e atravessa a tua goela,
rebentando contigo,
acabou-se a bexiga cheia, agora uma película ensanguentada,
de nada vale para as harpias e almas dos marinheiros mortos,
para picar, agarrar e devorar,
serás só enrolado
e engolido pelas águas infinitas
do temido imperador,
esquecido pelos homens,
pelo tempo,
pelos deuses e demónios, esquecido até pelo mar...
Qualquer coisa ou parte do Winslow,
até uma amostra da tua alma, ao Winslow já não pertence,
faz agora parte do mar.
Está bem. Como queira.
Gosto da sua comida.
Filho da mãe.
Que forma estranha de usar os sapatos.
Não o queria acordar, foi por isso.
Foi uma longa noite.
E tal.
Já está na hora da bebida da manhã.
É melhor dormir mais um pouco antes que o dia avance.
Volta aos teus deveres
ou faço-te passar por debaixo da quilha.
Já nem é humano.
A trabalhar há tanto tempo longe das pessoas.
Só se consegue aturar quando está bêbedo.
Vai trabalhar, já disse!
Ao trabalho!
...sua rameira atrevida, viva Meninas, não me deixem ir
Não me deixes ir, meu rapaz, Não me deixes ir
Viva, minhas mulatas Não me deixem ir
Peguei nela, dei-lhe um gin Dancei com ela na sala
Viva, minhas mulatas Não me deixem ir
Não me deixes ir, meu rapaz, Não me deixes ir
Viva, minhas mulatas Não me deixem ir
Dança!
Dança, Winslow! Dança!
Venham cá rapazes Se quiserem ouvir
Como fomos à floresta No ano passado
No trenó Calçámos a botas
O nosso camarada apontou Um belo pinheiro
Para mim foi uma alegria
Berrar, rugir Beber pelo caminho!
Para mim foi uma alegria
Berrar, rugir Beber pelo caminho!
Numa segunda de manhã
Se só os pássaros fossem gin
Se só o Sol Fosse um amável folião
O meu fígado a alguém daria
Numa segunda de manhã
A minha amada está adormecida
A minha amada está quentinha
E o coração dela é brando
Eu daria o mundo inteiro
Para me deitar com ela
Numa segunda de manhã...
Sim.
Saia de cima de mim!
-Thomas! -Sim.
-É Thomas. -Sim.
Não, eu... Eu sou Thomas.
Eu sou Thomas. Tu és o Ephraim.
Menti.
Macacos me mordam.
Chamo-me Thomas. Tommy.
Tommy? Tommy Winslow.
Tom Howard.
O que é Winslow?
-Não é nada. -Nada?
Posso confiar em si?
Não te ponhas a revelar segredos.
-Não. -Não estou interessado.
Não foi isso, foi só...
Já percebi o que quer fazer. Está a embebedar-me...
A tua consciência pesada é tão chata
como qualquer outra consciência pesada.
Pior. Pior.
Foi... Foi num transporte, sabe...
Estávamos a transportar troncos e ele começou a mangar comigo.
-Não... Sei o que está a fazer. -Nada.
Olhe, Tom... Não tente distorcer as minhas palavras.
Não distorci.
Não... Não consigo.
Fecha mas é a matraca.
Eu confio... Eu confio em si.
Não.
Eu confio... Eu confio em si, Tom.
Confias em mim?
Não, não confio nada.
E tinha-o à mão e indefeso.
Sozinho.
Afastados, corrente abaixo.
E queria acabar com ele.
Admito que sim.
Ver a parte de trás da cabeça dele.
Só era preciso um golpe da garra de arrasto.
E era...
Eu não... Eu não...
Eu não... Eu não o fiz.
O dia foi longo como tudo naquele transporte.
Estava de rastos. Admito.
E vi-o a escorregar, e não eu.
Demos pelo aperto.
Eu fiquei em pé e ele escorregou.
Ele gritou. E eu... Eu fiquei ali de pé.
"Tom, és um cão!"
E eu fiquei ali parado. Só...
Só fiquei ali parado, a vê-lo ser engolido pelos troncos.
E a única coisa que me veio à cabeça, quando morreu, foi:
"Apetece-me um cigarro."
E pronto.
Então, arrumei o estojo e as ferramentas dele,
como se fossem meus.
O Ephraim Winslow podia recomeçar do zero.
O Thomas Howard já não.
Sem perspetivas.
Como é que ia arranjar um trabalho respeitável?
Tom!
Porque revelaste os teus segredos, Tommy?
Porque revelaste os teus segredos?
Não me deixes!
Filho da mãe maluco!
Deu cabo do salva-vidas!
Ias abandonar o teu posto!
O que ias fazer? Mandar vir a administração do farol?
Certinho, digo eu!
Vou denunciar-te, mando vir o inspetor...
Eu é que o denuncio! Eu sei o que fez!
Quem vai denunciar quem? O Ephraim Winslow?
Ou o Thomas Howard?
Sei o que fizeste.
O senhor matou o seu assistente.
O seu novato zarolho.
Eu encontrei-o.
No caldeirão das lagostas.
Disse que ele tinha endoidecido?
O senhor é que endoideceu com o amuleto!
A joia esculpida...
Mas eu parti-a, veja.
Está a ver?
Agora, sou livre.
Estou livre dos seus desígnios!
E descobri tudo,
exceto o segredo misterioso que guarda...
Lá em cima!
Jesus, Maria e José, Tommy!
Ontem à noite, confessaste algo que faria um santo praguejar.
Não tenho nada a confessar, mas revelaste os teus segredos,
e olha o que isso te fez.
Parece que endoideceste!
E soube que tinhas endoidecido
quando deste cabo do salva-vidas, agora mesmo,
e me perseguiste com o machado, para matar o velho Tom.
Não confias em mim, Tommy?
É melhor dares-me a faca de cozinha que meteste no bolso.
Não é seguro para ti.
Lindo menino.
É propriedade do Governo.
Deduzida do teu pagamento.
Olha para ti a tremer.
Estás tão doido que não sabes a quantas andas.
Há quanto tempo estamos neste rochedo?
Cinco semanas?
Dois dias?
Onde estamos?
Ajuda-me a recordar, quem és tu, Tommy?
Devo ser um produto da tua imaginação.
Este rochedo também é um produto da tua imaginação.
Deves andar a passear numa mata de amieiros,
lá em cima, no Canadá,
como um maníaco cheio de frieiras, a falar sozinho,
com o joelho enterrado na neve.
Apetecia-me um cigarro.
Ficámos sem bebida.
Bela mixórdia!
TEMPESTUOSO
Isto parece uma pocilga.
Bom dia para ti também.
Quem me dera ir dar uma volta.
Estás à vontade.
Vais afogar-te.
Chiça penico!
Já não há justiça neste mundo?
Obrigado.
O que se passa com a tua mão?
A outra.
Já ouviste falar de tétano?
-Tétano? -Sim.
Começou com uma lasca de madeira num corte...
-Eu ouvi o que disse. -... do estai do traquete
quando nos fizemos ao largo.
Nunca se cala?
... mas ao fim de 15 dias o contramestre tremia.
-Para. -O maxilar mais trancado
-que uma âncora. -Feche a matraca, raios!
Já não aguento mais!
De que me acusas?
Já me disseste que me tinhas percebido.
Estou farto das suas histórias da treta
e das suas merdas à Capitão Ahab.
Parece o raio de uma anedota.
A atazanar com ordens como uma professora solteirona,
enquanto transforma este posto
-num buraco dos infernos. -És parvo.
É tudo conversa de merda,
a sua perna, a sua vida no mar,
tudo isso!
Se ouvir mais uma palavra dessa conversa de merda
a sair da sua boca suja,
podre e malcheirosa...
-Seu... -Feche a matraca, raios!
Ainda não acabei.
Acha que é assim tão poderoso
só porque é um raio de um faroleiro?
Não é capitão de navio nenhum, nem nunca foi!
Não é general, não é bófia,
não é o presidente, nem é o meu pai!
E estou farto de que aja assim.
Estou farto do seu riso, do seu ressonar
e dos seus malditos peidos.
Seu maldito...
Raios partam os seus peidos!
Cheira a mijo,
cheira a esporra,
cheira a piça podre e a prepúcio coalhado,
como se cebolas quentes tivessem fodido a latrina da quinta.
E estou farto do seu cheiro. Farto!
Estou farto disso, bêbedo de um raio!
É um sacana mentiroso, maldito e reles.
É isso que o senhor é,
um maldito bêbedo com conversas de merda,
um mentiroso merdoso.
Um mentiroso!
Tens jeito com as palavras, Tommy.
Maldito seja!
Estás dispensado dos teus deveres.
Não precisa de mo dizer, velhadas.
"Assistente dormiu até tarde.
"Trabalho abaixo das expetativas.
"Atitude hostil.
"Assistente faltou.
"Pratica habitualmente a 'masturbação' no armazém.
"Bêbedo no trabalho.
"Agressão.
"Roubo.
"Recomenda-se despedimento sem indemnização"?
Despedimento sem indemnização?
Está a tentar acabar comigo?
Eu sou trabalhador!
Sou! Sou tão trabalhador como qualquer um!
-Mentes, Thomas. -Pare!
Mentes a ti mesmo,
mas não tens a coragem de o admitir.
Por favor.
Deixe-me ir à luz, velhadas.
Aprendi tanto consigo.
Deixe-me mostrar-lhe. Só mais uma oportunidade.
Perdoar e esquecer, digo eu.
Deixe-me ir ver a lanterna, só isso.
Não me obrigue a suplicar.
Ou suplicarei.
Suplicar se é o que quer. Suplicarei.
Por favor!
Desiste.
Seu sacana egoísta!
Fica com tudo para si.
Deixou a sua patroa e os seus filhos
para quê? Para quê?
Olha para ti, rapaz jeitoso, com lindos olhos de donzela.
Vieste para este rochedo armado em duro,
a tua falsa tristeza dá-me vontade de rir.
Fingiste haver um mistério na tua quietude,
mas não há mistério nenhum,
és um livro aberto.
Um quadro, diria.
Uma atriz pintada a gritar na ribalta,
uma vaca que quer ser cobiçada só por ter nascido,
a chorar pelo berço de ouro que devia ter sido o teu.
Agora, olha para ti a chorar.
Que peninha!
O que vais fazer? Vais matar-me?
Vais?
Vais matar-me como mataste aquela gaivota?
-Não matei! -Mentiroso!
És um cão assassino!
Foste tu que fizeste mudar o vento.
Foste tu que nos tramaste, cão. Foste tu!
Vais fazer o que queres fazer ao velho Winslow?
És melhor que eu? O Winslow tinha razão.
Thomas. És um cão!
Um cão nojento! Um cão!
Vais matar-me!
Ladra.
Ladra, rapaz.
Ladra, rapazinho.
Ladra.
Nunca estiveste no mar?
Ladra como te disse. Ladra!
Ladra, rapazinho!
Isso é que é um lindo menino.
Lindo cãozinho.
Agora, rebola.
Vamos.
Anda.
Vamos!
Anda cá.
Lindo menino.
Agora, entra para aí. É aí que deves estar.
Faz o que te mando, cão.
É o meu menino lindo.
Queres ver o que há na lanterna?
O meu último assistente também.
Cala-te, cão velho.
Vai polir os teus metais.
Ó que formas de Proteu nadam nas mentes dos homens
e se derretem num espólio de Prometeu quente,
olhos ardentes,
com vergonha e horror divinos
e os lançam para as profundezas de Davy Jones.
Os outros, ainda cegos,
ainda assim veem
todas as graças divinas
e para o Paraíso são enviados,
onde nenhum homem sofre por desejar ou se esforçar,
mas é
antigo,
imutável e inalterável.
Como aquela que circunda o globo.
A verdade deles.
Serás punido.
A luz é minha!
Se a morte pálida com agudo temor
fizer o oceano cavar a nossa campa,
que Deus, que escuta o enrolar das ondas,
se digne a salvar a nossa alma suplicante.
Os diálogos foram escritos inspirados por
várias fontes da época, desde Herman Melville
a diários reais de faroleiros
e, em especial, pela obra de Sara Orne Jewett.